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Vuelvo a Madrid, como todos los domingos, a primera hora de la mañana. El campo es un gran bizcocho frío y espolvoreado de azúcar glas. A lo lejos, entre las nubes espesas y sobre ellas, el pico del Alto Rey brilla bajo un sol altisimo, blanco y saludable como si fuera un monte de Suiza, tengo que leer otra vez La Montaña Mágica, he pensado. Mientras, en la radio hablan de murallas, de las murallas que cada uno se fabrica alrededor de su persona y de su intimidad.
Pienso entonces también en los personajes de este blog, cada uno encerrado en su parcela, amurallado, asumiendo el papel que representa. Me irrita un poco que ninguno de ellos parece que haya leído el post o, si lo ha leído, lo ignore. Quizá Maguinda, quizá alguno de los homenajeados y/o felicitados, pero al margen, cada uno sigue con su historia, han conseguido una identidad más verdadera que la que se esconde tras ellos, Biscuter en su eterna, y tan hilada, investigación detectivesca, Manola y Alzacuellos en su torrentina o torrentera, (de Torrente, o sea) lascivia, nostálgicos todavía del inefable MA, Hommer en sus amores perdidos, Princesita en su altivez, Soneto en su alma endecasílaba, todos. Sólo los animales de Bar Eto saltan alguna vez su cercado y comen un poco de hierba en mi parcela. El resto sigue amurallado, como yo y como cada quisque a quien no paguen en Salsa Rosa. Mis amigos entran gratis, son plumas superdotadas y me encanta su intervención y su amistad, pero me gustaría que dejasen un resquicio para ver si en un momento de abandono les sorprendo con los calzones tendidos.
He pensado mientras bajábamos por Torija y traspasábamos el castillo de irás y no volverás, que lo más íntimo de una persona es, creo yo, su cuenta corriente. Hablamos con desparpajo de lo humano y lo divino, de asuntos familiares, de problemas con amigos, de nuestros maridos y mujeres, de nuestros hijos, de sexo. Pero la cuenta corriente es otra cosa, la tenemos blindada y escondida a los ojos del mundo, como si fuera una monja de clausura. El dinero es nuestro dios, el dueño de nuestra alma, nuestro secreto más oscuro. Qué curioso.
El coche es otra muralla que nos hace niños-burbujas por la carretera. Mientras viajo en el coche, pienso mejor que en ninguna otra parte del mundo. Todo el universo va desfilando por el parabrisas, por las ventanillas no puedes cerrar tu pensamiento, todo pasa a tu lado. Sigo con los ojos una uve de patos blancos e/inmigrantes, continúo mirándolos por el espejo retrovisor. Ellos, los patos emigrantes, o in, no tienen murallas insalvables. Ellos se ponen detrás del sherpa y pasan fronteras sin necesidad de vender su vida por una patera.
Pues a lo que voy, que creo que incluso este blog es para mí una forma cómoda de traspasar murallas y que me gusta ir en coche siempre que no sea yo el vértice de la uve, o sea, el conductor.

Bareto, yo saco mis fluídos por donde deben ser arrojados ¿es que no ves como lloro cuando llego a la oficina? Lo de la barojiana taberna Rios es otra cosa, cuando te da la risa ya se sabe.

La hay, en especial, oh dioses lares, de Pérez Reverte. Ese si que molaría si fuere capaz de sacarse tres párrafos con algún fundamento del reino de la razón. NO mas quejas, señor, que afuera llueve.
PD Maguinda eres una mujer fatal y una niña pija, Casio te reprobaría.

Madalena : He preguntado al velocirraptor si había llorado, y me ha dicho: "Yo nunca lloro, sólo saco mis líquidos por los esfínteres y no por los lagrimales " "luego ha añadido: " Solo soy como fajas cuando va al Rios a comer".
Rey Lear, Canito quiere conocerte, porque se ha matriculado en filología letona y quiere saber si hay blibiografía de Moliere , Umbral y Genaro Pons traducida.

Fajas, esto se está poniendo literario y lleno de sentencias. Me está apeteciendo meteros una égloga de las que anoche me hicieron recordar la métrica de la poesía y a Soneto (alguna otra cosa también, ay Garcilaso). Lo que pasa es que luego me conecté a Supertramp y pasé de las evocaciones de la primera adolescencia a las más misteriosas y reveladoras de la segunda, en la que áun me hallo y más canalla, ella. Así que permuté a Nemoroso por un breakfast in américa y una logical song y he debido soñar un mix que me ha desvelado a las 6.03 de la madrugada. Estas mezclas, como las del alcohol y las lenguas, es lo que tienen, desconciertos moderados. Lo de la punta del Bollicao del Jefe Pitito... sin comentarios. Lo he visto con estos ojos que se ha de comer la tierra mientras buscaba una lima para el velocirraptor pero: Serena, escúchame, Magdalena, porque no fui yo, no fui, fue el maldito Cariñena que se apoderó de mi... Vaya, que no tiene maldá el pobre. Y si no que corrobore Fajas. FAJASSSSS!!!

¡Oh, no hay que razonar sobre la necesidad! Nuestros mas viles mendigos son en alguna pobrísima cosa supérfluos. No concedais a la Naturaleza mas de lo que exige y la vida del hombre será de tan bajo valor como la de las bestias.
Para Eto.

¡pero que paasa, pero que es eesto, pero qué historia es eesta!

Se me ha cruzado un eto mientras protestaba por la traición de Pitito y siento decirle que al velocirraptor lo tiene hecho una pena, con mocos y sollozos por lo de la uña. Todas sus fantasías eso de que va y viene, y que si oposiciones y sindicalismos es todo mentira: tiene a sus animales medio abandonados, jodíos los pobres, han prersentado quejas en la oficina del defensor del consumidor, del cliente, del pueblo y de los etos en general. Yo me voy a querellar por lo mas criminal que pueda contra fajas, las rubias, Pitito y Taburete que no sabe, no se entera, no contesta. Eto: atiende a tus obligaciones y no hagas tanta literatura. Los animales son de carne y hueso...¡ y tu los explotas en un blog! a mí me daría verguenza.Y ahora me voy de vacances a ver si pesco algo en Marina dor o como se llame.

Es lo que me queda por leer: que mi prometido les ha dado una puntita de lengua a las rubias de bote. Vaya día, llueve, el tontaina de Pitito me la pega con unas chicas-basura (sin perdón, como clin isbud, para que te empapes de inglés, fajas, que en el fondo eres una snob disfrazada de intelectual) y en el pasillo está el velocirraptor llorando porque se le ha roto una uña. Me voy a llorar con él.

El velocirraptor ha sacado la oposición de TAC del Ministerio: "Lucha contra los tigres".
Luego se ha sindicado, creo que por la influencia que en él ejerce la sindicalista Fajas.
Con su primer sueldo, se ha comprado un mobil, y además sabe llamar. No sé como lo consigue, porque tiene en el dedo meñique una garra que lo fostia todo.
Luego la pingüina ha dicho: "Estamos perdidos".
Luego he convocado una reunión familiar con la mísma pingüina, (el pinguino esta en Cuba para ver los desastres del huracán), el mandril y Canito. Canito ha dicho: "Perdidos, sí, pero no para siempre".
Luego yo me he cogido el AVE a Córdoba, para cortarme el pelo, y luego he vuelto.
He comprado mollejas de ternera para cenar y luego el velocirraptor nos ha traido mollejas de un primo suyo que muró en un cuerpo a cuerpo con un cazador gallego que se llama John lo Mato.
Luego ha venido la pingüina, que está siempre de peluqueria, y se ha puesto dos cabezas. Le hemos preguntado por el alarde y nos ha dicho: "Me voy a Londres a ver un musical, y allí no se puede ir de cualquier manera".
Luego he ido a comprar un abrigo a la pingüina, porque en Londres hace mucho frio, y me ha dicho: "Te lo podrías haber ahorrado, porque yo soy pingüina y nunca tego frio".
Y yo le he dicho: "Fufrú, no es por tí, es por el heredero".
Luego nos hemos ido a Buitrago con Pelayo Comerrocas para que nos ponga una radio FM en el Lada. Le hemos dicho a Pelayo: " ¿Que te debemos?" y él nos ha dicho: "Nada, pero quiero comerme parte de la muralla".
Luego, hemos hablado con el alcalde Ferrer y nos ha dicho: "Joder, se ha masticado la parte que acababamos de restaurar, se podría haber comido las ruinas del hospital, que hacen muy feo"
Luego Pelayo y el velocirraptor se han ido a romper la presa de Puentesviejas.
El cabo de la Guardia Civil me ha cobrado seiscientos euros por los destrozos.
A Pelayo no se le puede mezclar con el velocirraptor porque aumenta sus posibilidades.

Subíamos de tomar un café cuando el Jefe de Área Pitito nos ha ofrecido, con la boca llena, la puntita de un bollycao, alegando que era lo único que le quedaba, al pobre ¿Quíen se puede resistir a la punta de nada? Con estas tentaciones, luego dirán que las rubias de bote somos unas guarras, y son ellos los que van provocando con la punta pa ca, la punta pa llá. Por supuesto, hemos aceptado la generosa oferta y nos ha sentado a gloria la consumición (o cosumación, según se mire), y eso que Pitito es jefe, que a nosotras nos ponen más los indios, sobre todo si son príncipes. Esta oficina está llena de tentaciones, no hay más que ver a Taburete que es un compendio de pasiones escondidas en su despacho.

Me he enterado de que Princesita ha partido de improviso a las américas otra vez destino sur-este, concretamane Miami, ciudad del vicio y crisol de culturas amerindias, amerasiáticas, amerafricanas, amereruropeas y viceversa. Esto empieza a olerme fatal, por eso doy el chivatazo. Es una información confidencial para Biscúter, Rebollo y Flipas. Y nada del Motel Avión, sino Delano (todo junto) y mucho South Beach. (Esto en inglés para Fajas). Me consta que es el paraíso gay, esperemos que no le birlen al novio o no nos salga del armario ante tanto lujo y arcoiris. Continuara...

Mi post creo que no ha sido muy afortunado, sobrino Juan Typepad, aunque a tí te pase lo mismo y me comprendas. Los comentaristas han recogido patas - este término es muy seguntino, de la parte del arrabal - y se han retirado a sus dormitorios: nada de hablar de dinero ni de murallas. Vale, alguna vez se mete la pata, pero yo creo que deben olvidar esta piedra del camino de los bloges y seguir con sus vidas tan llenas de intriga. Ya no digo más, me resigno a enterarme de la nómina millonaria, por supuesto, que percibis por entrar en mi blog. Yo de momento he pedido un anticipo reintegrable a mi habilitado, confieso.

Un blog enemigo amante del sexo duro, del que no daremos datos de moemnto ha presentado ante el tribunal competente una opa a fajas por hablar de dinero.

Nuestro Equipo de investigación de Ahorradores No Catalanohablantes ha detectado un intento de socavar el sagrado misterio de la acumulación de efectivo también llamado "caja", por parte de la jefa de este blog subversivo. Nuestros agentes están sobreaviso y la entidad (¡chúpate esa!) tomará medidas al respecto. La inmoralidad no puede llegar al extremo de que comuniquemos a cualquier quidam el secreto de nuestra VISa ni de nuestra cc. Fajas, está advertida. Será sancionada a la menor brevedad, o mayor, no se ni de lo que hablo, pero hay que cerrar este texto como sea.

¡qué razón tengo, digo tienes! A mi me cuentan todo tipo de escarnios en el chiringuito, digo confesionario, pero ni una palabra de la pela, digo euro. Y en todo lo demás, lo poético del viaje, tambien tienes mas razón que un santo. Sobre todo en lo de Torija, digo torrija.

hola tía Fajas. Me encanta tu post, aunque lamento constatar que soy escasamente original y nada único, porque a mi me pasa lo mismo. Los puñeteros comentaristas del blog parecen tener vida propia, pasa como con los personajes de esas novelas que empiezo y no sigo, que en cuanto me doy la vuelta empiezan a pasar de mi dictado organizador y demiúrgico y se enamoran y cabrean a destiempo, hablan a gritos cuando pido silencio, y en general se portan como los niños maleducados pero majos que hemos creado sin querer.
A mi también me encanta ir en coche.

Siempre que estoy sesteando me llaman tres o cuatro veces, hoy me ha llamado Elena Romeu de Wanadoo, ¡qué apellido más bonito!

Hommer, no te preocupes. Tú eres un chico de cristal,bueno y entregado al amor imposible, te reconocí en el primer encuentro. Creo que Elena Francis es en cambio una impostora. Tus secretos están a salvo y me alegro por tu c/c. Besos.

Te has metido en un berenjenal que nos has dejado a todos confusos e impresionados. ¿Qué hacer? ¿Seguir amurallados en nuestros seudónimos, salir del armario con todas nuestras verguenzas al aire? Por cierto y a quien pueda interesar, mi cuenta corriente está saneada, en eso siempre he tenido suerte, la que no he encontrado en otras cosas, merde. Desde que te he leído esta mañana siento pudor al hablar de mis problemas o pedir soluciones, consejos, y eso. He visto por ahí a una que se autodenominaba Elena Francis. Era un poco melindres pero menos da una piedra ¿Podría tener un reservado con ella? Necesito cierta orientación, nadie me la da nunca pero quién sabe. Mientras no me la ofrezca Manola, que me cago vivo, todo se acepta de buen grado.

Fajas, siempre te leo, me encantan tus posts. Quizá porque los domingos me gustan poco, a la que languidece la tarde y me preparo con mayor o menor fortuna a comenzar la semana que siempre quiero imaginar llena de cosas nuevas y nunca monótona, sé que sobre esta hora, tu habrás colgado algo que me hará disfrutar. De las murallas de la personalidad en las que nos refugiamos o tras las que escondemos todos nuestros secretos, posiblemente nadie va a hablar. Yo, al menos, y centrándome en el post antes de que Biscúter o Flipas nos cuenten cómo va la investigación durante el fin de semana, de mi cuenta corriente, por ejemplo, no puedo hablar sin deprimirme. Espero dejar pronto la cárcel en la que nos ha metido a Princesita y a mi la dinámica de esta historia blogera y otras cárceles en las que me ha metido la vida misma sin ayuda de nadie, y recorrer el ancho mundo sin fronteras. A ver si de una buena vez puedo conocer en persona a la china de Canal St y disfrutar de todos los beneficios del contrabando de bolsos y relojes, que ya es hora.