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El viernes fuimos a Sigüenza de noche y tengo que decir que la luna parecía un queso manchego y que el cielo era intensamente azul y cristalino, había estrellas a puñados y algunas nubes blancas se mecían a lo lejos: era una noche de cine. Incluso percibí entre las estrellas algunos objetos volantes no identificados, pero no dije nada por si Pedro se distraía.
Al pasar por La Beltraneja, urbanización en mitad del páramo castellano, allí donde murió el niño Dónovan Párraga, de extraño nombre y triste destino, pensé que si yo fuera una mujer libre y una escritora de verdad, me vendría con mi portátil a pasar un par de meses a La Beltraneja, viviría esa vecindad que ahora no puedo imaginar, y escribiría una novela negra sobre esa muerte terrible y sin resolver. Siempre que paso por aquí pienso lo mismo, porque hay ahí, entre esos matorrales negros, algo maligno que tira de mí…¿a que acojona?

Ayer, sábado, nos invitó Colin, estupenda anfitriona y excelsa cocinera, a comer a su casa. La casa estaba preciosa, la comida era magnífica y la dueña del garito estaba ya cocida cuando llegamos, así que los invitados - que éramos el primo abogado y Aurora, el primo jordano marrano del ayuntamiento y Concha y Pedro y yo, nos reímos mucho, echamos de menos a Toya, que no asistió, y a Paco que tampoco, y a la hora de los postres ya llevábamos cuatro botellas de Calzadilla y una de licor de café casero. El del ayuntamiento, que es partidario del tripartito, aportó una botella de freixenet, que no llegamos a apurar, pero no fue por el boicot, sino por falta de tiempo. Nos comimos todo y sólo sobraron, a mi gusto, besos, abrazo y alguna declaración de intenciones, esas cosas son muy propias de la intoxicación etílica.
Por la tarde mareamos a Ja y la tía Nena sentándonos en la camilla y hablando todos a la vez, como si fuéramos miembros del coro de esclavos de Nabucco, pobres, qué tarde les dimos. Y para postre y a causa de los excesos he soñado que a Julia (mi jefa) y a mí nos echaban del Ministerio. Yo me reía, pero Julia estaba muy cabreada. Decía: “No te rías, que tú no dabas golpe, pero a mí, que me paso el día currando, me sienta fatal”.
La vuelta esta mañana, después de desayunar con Martita, por un sendero de escarcha, el cielo radiante, música italiana de Adriano Celentano, y a lo lejos una fila de montañas nevadas. De banderas al viento ni rastro. Ha pasado mucho tiempo.

Nunca dejareis de sorprenderme. Manola qué gustito que te arregles con Soneto, estaba que no vivía. Y muy bonita la puntualización de la China de Canal St. La honra es lo que tiene, que enseguida se mancha.
Rebollo si ya estás ya investigando lo de las 3000 viviendas no pierdas tiempo con Maruri. Hay un cura de categoría y una tal Sesos Huecos que está en el ajo.

Estamos investigando lo de las 3.000 viviendas y parece que ahi está metido el tal Soneto y el primo marrano jordano del Ayuntamiento. El expediente tiene ya tres tomos y hemos pedido ayuda al Banco de España, a la Direccion General de la Vivienda y a la Mutual del Clero. Maruri, el de Motrico y el Sr.Alzacuellos van a ser imputados en breve y parece ser que las rubias de bote estaban blanqueando dinero de las falsificaciones en viviendas de proteccion oficial.

Manola, sabes que no puedo vivir sin tí, pero prefiero qun picapollo a que me la pique un pollo. ¿Recuerdas las croquetas de pato cimún, que nos tomabamos en las tresmil viviendas en Sevilla?, o ¿recuerdas cuando nos alejábamos de la gente para jugar a las chapas, solos tú y yo? Son historias que marcan una época y una relación. No me mandes a que me la pique un pollo, mándame a que me la pique una polla.

Manola, sabes que no puedo vivir sin tí, pero prefiero qun picapollo a que me la pique un pollo. ¿Recuerdas las croquetas de pato cimún, que nos tomabamos en las tresmil viviendas en Sevilla?, o ¿recuerdas cuando nos alejábamos de la gente para jugar a las chapas, solos tú y yo? Son historias que marcan una época y una relación. No me mandes a que me la pique un pollo, mándame a que me la pique una polla.

Honolable Señola Fajas,

Esta oldinalia de Manola no estalá insinuando que los lelojes de malca de N.Y. son míos polque le envio lapidamente a mi plimo Fumanchú, que es malísimo, y le quita de golpe todos los cojones que dice tenel!

Con mi honladez, ni una bloma, homble ya!

¡Que jodío Soneto! Ahora te pones tierno para ver si se arregla la situación, pero me parece difícil que te perdone después de lo que pasó en el club de Boys. Aprovechando el tumulto y la ansiedad de las orientales que no paraban de agarrarse a lo que les cuelga a todos los machos que allí había, le diste un empujón a uno de los curas que acababan de bailar medio en pelotas para ponerte en su lugar. Y cuando la china terminó la faena, (bien a gusto te debiste quedar) intentaste convencer a los maderos para que, con la excusa de la prueba de la alcoholemia, te la soplaran a ti también dos pavas que tenían retenidas en el coche camuflado. Menos mal que no te dejaron, que si no me temo que ahora estarías para el arrastre. Y ahora me vienes con lindezas y poesías. Por mí como si te la pica un pollo.

Para mi Manola:
I. Cuando ya no quedaba alegría,
después de dejar todo lo que significa dolor, se genera lo que se puede, la búsqueda.
El encuentro puede existir, si está entre nosotros.
No fué el dia, ni la hora, ni nada.
Nunca lo supe pero se sabe, está ahí, la locura, el amor.
Esto modifica, en un momento, la estructura, la emoción, la falta de todo y la plenitud.

II.Convivía con un angel, y con varios demonios.
Estaba contigo, con tu calor y tus diversos espacios.
Nunca nadie vivió, o al menos yo nunca viví de esta manera.
Pensaba que eso era la felicidad, porque lo demás no existía.

III. La situación modificó todas las cosas.
El amor no me dejó que me fuera al carajo, pero nunca necesité tanta anestesia.
Luego me cuidé, y me dije, sin pasión, que hay cierto futuro.
Siento que mi amor me puede y te puede.

El Biscuter es un mierda. Ya lo tengo dicho en este blog y ahora lo repito. Y el marrano del Ayuntamiento es un salido, pichacorta. Me engatusó con que me iba a vender unos relojes de marca que traían unas muy finas de Nueva York y me citó en una pensión diciendo que allí tenía el género y que podríamos verlo todo con más tranquilidad. Cuando llegue a la habitación el tío no paraba de hablar y de pavonearse diciendo que las rubias estaban locas por él y que un día se tiraba a una y otro a la otra e incluso algunos días a las dos. Al rato empezó a quitarse la ropa diciendo que tenía calor y a resoplar como un garañón. Yo lo único que quería era ver los relojes y estaba negra de ira, harta del jordano-marrano que en un momento de confusión me echó mano a una teta y aunque eso a mi no me disgusta, a traición me jode que no veas. Ni corta ni perezosa le endiñé un mamporro en la boca y una patada en los huevos y como no estaba para perder el tiempo me llevé una bolsa de deportes con los relojes, aunque le dije muy clarito que cuando los hubiera visto se los devolvería y si me apetece alguno lo pago y punto. Es verdad que se quitó los pantalones y también que sacó una mierda de percebe en lamentable estado, pero yo ni se lo tenté. (Si viera el que tiene el cura de Motrico se moria de envidia). Ahora me entero que este fin de semana ha estado de francachela con Fajas y que los dos andan con abogados. Si se les ocurre denunciarme que se vayan preparando porque en la bolsa que cogí prestada el marrano tenía una correspondencia muy comprometedora con escándalos urbanísticos del ayuntamiento y cosas de folleteo bastante jugosas. Si tienen cojones que me denuncien