Dicen que los gallegos son sibilinos, los catalanes roñosos, los andaluces frívolos, los castellanos austeros, los vascos cocinillas y algo brutos. De los extremeños no se decía nada en particular pero ahora lo sabemos gracias a la Junta de Extremadura, por fin nos hemos enterado en el resto del país: Parece ser que los extremeños desconocían en general el uso del tocamiento juvenil. Acabáramos.

¿Es una anomalía genética, una peculiaridad de la raza, un asunto religioso? ¿Qué pasa en Extremadura para que los jóvenes no tengan esa característica ancestral que permite que el resto de la humanidad se incorpore a temprana edad a la ciencia de las manualidades y ellos necesiten aprendizaje?
Cuando yo era jóven, allá por la antigüedad, tuve dos compañeras de Badajoz en el Colegio Mayor . Eran dos chicas tristes, les faltaba esa alegría que se tiene al salir de la casa paterna para integrarte en el mundo estudiantil, mientras las demás andábamos contentas, de tumbo en tumbo y de bar en bar, ellas pasaban la tarde estudiando la lección del día siguiente. Pobres niñas tristes.
Ahora por fin lo he comprendido. Y me parece imperativo que las autoridades tomen cartas en el asunto para que los adolescentes extremeños asistan a un curso de formación a cargo del resto de los españoles...¡ qué menos podemos hacer por una región que ha hecho tanto por los demás criando con primor al rico cerdo ibérico!

Dicen que el curso ha sido encomendado a uno de los más prestigiosos sexshops madrileños. Me parece una medida inteligente, que debió tomarse hace mucho tiempo, y felicito a las autoridades que se han fijado en esta terrible carencia y han decidido acabar con el problema, contratando profesoras madrileñas y profesionales que sin duda les pondrán al día en cuestiones tan fundamentales para el intelecto como el programa de formación que adivinamos.
Asignaturas como: Estudio longitudinal -secuencial de las manualidades íntimas: variaciones y derivaciones. O "Función social de la braga vibradora en la primera juventud", o "El pene trajelado, erección y explosión" , "El juguete erótico en el cajón de los embutidos", o " El amor propio como sustitutivo
esencial" , o "Independencia sensual del novio/a obligatorio, 2ª parte". Y así sucesivamente.

Mi apoyo de corazón a la paja extremeña, suerte con el programa, chic@s..
Au revoir, mes amis.


]]>
Cuando ya te crees que no te quedan más tías en riesgo social, aparece la última que queda y te llaman justo el lunes a las nueve de la tarde para decirte que está ingresada en urgencias de La Paz. Y te acercas a La Paz, que tiene de todo menos eso, y te encuentras que tu tía, la del bingo, la cervecita y el champán, está cruzando la frontera de los noventa y, claro, le ha dado una taquicardia. Y es que crecen sin darte cuenta.
Vuelves a casa preocupada por su suerte (y por la tuya) y a eso de las doce y media de la noche te vuelven a llamar de la Paz para decirte que tu tía he pedido el alta voluntaria y quiere marcharse a su casa inmediatamente. Asi que allá que te vas con su ropa y sus llaves en una bolsa y la encuentras ta con tacones y bata, tan chula que te sugiere tomar algo antes de ir a dormir, a pesar de que entre unas cosas y otras ya son más de las dos de la madrugada...En fin, qué voy a contar a mis lectores, si casi todos tienen una tía díscola y nonagenaria.

La vida nos dota de cantidad de parientes, unos que te cuidan y otros que esperan su momento para ser cuidados. Yo he debido de nacer para cuidar, mi madre se deja cuidar, de toda la vida, como una reina. Y esta tía a la que me refiero, la verdad es que ha pasado su vida esquivando familiares, pero ahora se ve en la necesidad de recurrir a los sobrinos. Y lo que me pasma es que cada vez que la llevo al análisis de las ocho, al cardiograma de las siete y media y a la consulta del de cabecera, además de pintarse como una puerta por si pilla, se comporta como un adolescente de fin de semana:

- ya que estamos en la calle tan temprano, - parece decir - vayámonos de juerga.
Y yo que estoy en plan sensato y aburrida no hago más que decirle:

- No, de verdad, tía Marisa, que me tengo que ir a casa a poner la lavadora.

Espero ser como ella cuando me haga más mayor.

Pues así están las cosas. Un abrazo.


]]>Por si no eran pocas catástrofes con el fracaso del Madrid, la bronca del vicealcalde y la presidenta, los patinazos de Rajoy, la desgracia de tener a ZP de dueño de los impuestos y de los impositores, el morro de los del tripartito catalán y sus secuaces, los trajes de Camps, viene a añadirse la pertinaz sequía como en tiempos del innombrable Franco, que nos deja sin setas y sin perdices.

Y no me digan que esto es cosa baladí, que las setas son un fruto del otoño imprescindible y sin perdices no hay gentes felices, a lo que se sabe. Un otoño sin setas y sin caza, sin chopos amarilleando, sin hojas muertas, es un otoño baldío. Pero ya no es hora de lamentos, serenidad y, amigos, afrontemos como hombres el invierno que se nos echa encima sin miramientos de ninguna clase.

Y hablando de clase, vaya clase política que tenemos, supongo que nos la merecemos por melones, ahora ya ni podemos hablar por el móvil porque en cualquier momento se te presenta en casa Rubalcaba y le dice a tu marido, es un suponer, que le estás poniendo los cuernos. Y luego dice que no espía. Y es que Rubalcaba miente con mucha sinceridad, a mi es de los que más me gustan, un torero de categoría.

Pero la política es cosa que me pasa de refilón, estoy harta de tanto latrocinio, de tanto cuentista. También estoy hasta la cúpula de los programas telerosados, que no esconden más que falta de intelecto y de respeto por el personal televidente.

Asi que me queda leer, pasear, cine con Pedro y quedar con mis amigotas para reirnos un rato.

Buenos días y buen otoño .]]>Ayer ganó el Alcorcón al Real Madrid y el estupor se ha adueñado de la mitad de los españoles. La otra mitad estará celebrándo la derrota con los del Atleti, que saborean el triunfo del Alcorcón como algo suyo.

Yo no entiendo de fútbol ni palote pero, desde que Maguinda está en la fundación merengue, me lo tomo como cosa propia. Y me da rabia que esa tropa de millonarios con el pelo estucado no tengan más valor y hombría de bien y esas cosas que tienen los hombres fundamentalmente entre las piernas colgando, y se dejen ganar por un club de segunda. Cojonazos.

Pero pienso luego en la satisfacción sin límites de los chicos del Alcorcón y, vaya, que me alegro por ellos, estarán orgullosos sus padres y los de su barrio y los del bar de abajo. Les habrán salido amigos de debajo de las piedras. Ya no se dirá: más valor que el Alcoyano, sino más valor que el Alcorcón, han hecho historia.
Y los del Madrid, con orejas de burro y contra la pared, por cansinos y desordenados, vergüenza para todos los partidarios. Gloria al Alcorcón, está bien que por una vez ganen los pobres.

Y lo mismo que el Real Madrid está la política, que ya no se puede hablar bien ni de los unos ni de los otros. La clase política se arrastra por el fango con los gurtel, los prenafeta, con los gobernantes de El Ejido, todos afanando como en una película de cine negro, Chicago años treinta. Con Chaves, que tiene menos patrimonio que yo, una funcionaria de segunda división y jubilada. Hay que ver que cacho morro, y dice encima que no ahorra, con lo mucho que le llevamos pagado y lo que le queda.

¿Donde está el honor, dónde la vergüenza torera? Antiguamente dicen que el honor residía en el himen de las señoritas doncellas. Hoy ya no reside en ninguna parte, las señoritas , afortunadamente, ya no son la residencia del honor. Pero ahora el honor y la vergüenza no están en ninguna parte, son cosas de gilipollas. Ahora es bueno robar y que no te pillen y, si te pillan, que haya un juez que te deje quedarte en casa y disfrutar de los robado hasta que prescriba el delito. Estamos buenos.

Creo que debería ser presidente del gobierno algún jugador del Alcorcón, seguro que la cosa va mejor.

Besazos a los ganadores.


]]>Una de las ventajas que tiene la jubilación, además del descuento en el cine, es que por la noche te puedes quedar horas y horas viendo la televisión sin remordimientos. La televisión nocturna es mortal en su mayor parte, porque todas las cadenas han alquilado sus tiempos a empresas que trabajan con los beneficios telefónicos que obtienen con unas rifas raras, raras, raras. Las preguntas son tan obvias que te dan ganas de llamar, pero, por extraño que parezca, no hay nadie que pueda dar la respuesta adecuada. Es un timo evidente y notorio en el que estás mirando sólo para ver si la policía se persona y lo desmonta, la cosa sería más emocionante, pero cá, que diría mi abuela, allí los golfos apandadores salen ganando siempre.

Alguna noche, en la 2, ponen una película buena de cine clásico, pero cada vez menos. Las cambian por unas de terror adolescente que no se puede aguantar, todos muertos y hediondos, que te salpica la sangre y el olor hasta la butaca. Se ve que están de moda entre los góticos cada vez más abundantes.

Pero el horario nocturno aporta muchas conocimientos nuevos: anoche, sin ir más lejos, Sánchez Dragó se trajo de una afamada clínica una plantilla de científicos anti-Aging, acompañados de su Coaching personal. El doctor que hablaba de las hormonas y de las medicinas homeopáticas precisas para impedir la oxidación de las células y con ello la decrepitud y la muerte, era un hombre cuyo nombre no puedo recordar, pero creo que frisaba los ochenta y estaba como un queso.
Eso sí, cuando más embalado estaba dándole a la húmeda con el control de estrés y el de oxidación, se quedó con cara de palo y confesó que se había quedado en blanco. Dragó disimuló y consultó a la eminencia estética, un especialista que animó al personal a operar las orejas de soplillo y las napias insufribles de los setentones.

Este tratamiento completo se llama antiaging y parece ser que con algo de melatonina, alguna dosis justa de insulina, crema de capullos de gusanos de seda por el cuello, un conjunto de hormonas del crecimiento, ejercicio físico y dieta mediterranea, puedes llegar a los 120 en un pispás y en un estado impresionante. Sólo queda algo de cirugía reparadora de la carrocería y ....¡A jugar!

La otra condición sinequanon para el control mental es el Coaching personal. Tienes que tener un coaching personal que engrandezca tu horizonte, que te descubra tu auténtica vocación, que abra tu mente y te dé ilusión por la vida y esperanza en el futuro. Vamos, que hay que ser muy creyente y muy rico para llegar a tan viejo guapo y listo.

Siempre se aprende algo, por lo visto la genética hace un 30% pero la forma de vida y el cuidado es un 70% en la cosa de la vejez, pero creo que a mi me ha cogido mayor.Se lo voy a contar a mis hijos, puede que no sea tarde para ellos.
Yo pienso en mi madre viviendo hasta los 120 en ese estado de confusión y me dan temblores. Quizá le ha faltado en coaching, porque la salud física la tiene fenomenal.

Buenos días a los que me puedan leer.
]]>El asunto de escribir un blog es cada vez más dificil en Ya.com. Me ponen trampas para que me dé por vencida. Y quizá algún día pronto me cambie de lugar, ellos se lo pierden. Cuando sea una jubilada famosa vendrán a suplicarme que vuelva. Entonces ya no querré escribir un blog, sólo best-sellers, uno tras otro, hasta que mi corazón reviente como el de Lärgson.

De momento aquí vegeto, en este pequeño rincón que transito hace años. Demasiada mudanza para mi en poco tiempo, no puedo dejar la oficina y el blog todo de repente, deberé acostumbrarme a lo nuevo y esto me llevará un par de años, ya se sabe que soy mujer de costumbres lentas.

Hablando de otras cosas,- que no sean política, ni herencias, ni el impuesto de la basura - , sólo se me ocurre comentar la estupenda temporada de cine que se nos ha presentado este otoño. He visto Malditos bastardos, estupenda, he visto la de Woody Allen, una comedia fina y agradable, y he visto, ayer mismo, El secreto de sus ojos, de Campanella, con Darín y unos magníficos acompañantes, me ha encantado y me ha dejado sin palabras, pero la recomiendo con fervor.

Estos días se han puesto fríos, pero Madrid nos ha premiado con un cielo resplandeciente y una luz limpia y muy otoñal, da gusto pasear. Paso muchos días por delante del Palacio de Liria, qué lugar tan cojonudo para vivir, esa Duquesa tiene grandes virtudes, así se puede ligar. Para consolarme de no tener un pisito como ese en el centro, me voy al Prado y miro gratis los cuadros pensando que son todos míos, el que no se consuela es porque no quiere.

Mis amigas están desaparecidas: Princesita con su oposición, Maguinda en Sierra Leona consiguiendo la paz en el mundo; la Pepa en un crucero a Córcega, Victor escribiendo un tocho muy conseguido que prometió dejarme leer antes que a nadie, Silvie luciendo tipo, Carmen trabajando ... Las jubiladas es lo que tenemos, que en cuanto nos damos a la vida muelle dejamos de tener identidad y desaparecemos como estrellas fugaces en el firmamento de agosto. Ya no soy nadie.

Parece que otra vez me dejan entrar en este blog, hago un llamamiento para los antiguos comentaristas, los de la pluma mordaz y los que me felicitaban, alguno había.

Bueno au revoir que tengo que trabajar. Mucchos besos y que vayais al cine.
]]>El asunto de escribir un blog es cada vez más dificil en Ya.com. Me ponen trampas para que me dé por vencida. Y quizá algún día pronto me cambie de lugar, ellos se lo pierden. Cuando sea una jubilada famosa vendrán a suplicarme que vuelva. Entonces ya no querré escribir un blog, sólo best-sellers, uno tras otro, hasta que mi corazón reviente como el de Lärgson.

De momento aquí estoy otra vez, en este pequeño rincón que transito hace años. Demasiada mudanza para mi en poco tiempo, no puedo dejar la oficina y el blog todo de repente, deberé acostumbrarme a lo nuevo y esto me llevará un par de años, ya se sabe que soy mujer de costumbres lentas.

Hablando de otras cosas,- que no sean política, ni herencias, ni el impuesto de la basura - , sólo se me ocurre comentar la estupenda temporada de cine que se nos ha presentado este otoño. He visto Malditos bastardos, estupenda, he visto la de Woody Allen, una comedia fina y agradable, y he visto, ayer mismo, El secreto de sus ojos, de Campanella, con Darín y unos magníficos acompañantes, me ha encantado y me ha dejado sin palabras, pero la recomiendo con fervor.

Estos días se han puesto fríos, pero Madrid nos ha premiado con un cielo resplandeciente y una luz limpia y muy otoñal, da gusto pasear. Paso muchos días por delante del Palacio de Liria, qué lugar tan cojonudo para vivir, esa Duquesa tiene grandes virtudes, así se puede ligar. Para consolarme de no tener un pisito como ese en el centro, me voy al Prado y miro gratis los cuadros pensando que son todos míos, el que no se consuela es porque no quiere.

Mis amigas están desaparecidas: Princesita con su oposición, Maguinda en Sierra Leona consiguiendo la paz en el mundo; la Pepa en un crucero a Córcega, Victor escribiendo un tocho muy conseguido que prometió dejarme leer antes que a nadie, Silvie luciendo tipo, Carmen trabajando ... Las jubiladas es lo que tenemos, que en cuanto nos damos a la vida muelle dejamos de tener identidad y desaparecemos como estrellas fugaces en el firmamento de agosto. Ya no soy nadie.

Parece que otra vez me dejan entrar en este blog, hago un llamamiento para los antiguos comentaristas, los de la pluma mordaz y los que me felicitaban, alguno había.

Bueno au revoir que tengo que trabajar. Mucchos besos y que vayais al cine.
]]>Desde que me sobrevino la jubilación paso los días sin estar en mi, sin saber a que día estamos y en qué estación. Por eso, y sin darme cuenta, se me ha echado encima el cuarenta aniversario de boda. No se puede decir que Pedro y yo no seamos tenaces y persistentes, hemos resistido las pruebas que nos manda el Señor y las otras y hénos aquí, con cuarenta años de matrimonio cristiano y cinco de novios un poco perdularios, pero de la época.

O sea, que con este hombre he pasado casi más tiempo que con, por poner un ejemplo, mi cuñada, con la que comparto manzana (o bloque) y entrenadora personal de pilates. O con mi hermana con la que comparto madre y herencia de la tía Nena si nos toca. O con Maguinda, Princesita y Bareto, mis amigos. O con Juan Mato, el jefe, una constante en mi antigua vida laboral.

Pero mi propósito es hablar de Pedro, el hombre de mi vida entera, con el que comparto hijos, nietos, mucha confianza, algún modesto bien inmueble y amores antiguos con brotes verdes, gracias a Dios. Pedro es un hombre simpático y muy activo, yo no le sigo en ninguna de las dos cosas y en lo de la actividad casi me alegro, porque va siempre tan deprisa que se pierde muchos buenos ratos y a veces le ponen multas. Pero le quiero y nos reímos un montón.

El día de nuestro aniversario lo celebramos raro, entramos en el circuito de los jubilados y nos fuimos a visitar la Torre Sacyr. Día de puertas abiertas, nos la explicó un arquitecto muy majo, todo gratis, pero me di cuenta de que los jubilados somos legión, aquella torre estaba copada por la tercera edad, tiemblo por las pensiones, que como sigan pagando a tantos sindicalistas liberados de molestias y trabajo nos quedaremos los jubilados sin pensión, con los asilos colapsados y días de puertas abiertas, jamás de los jamases.

Luego de visitar la torre, que es impresionante, nos fuimos a comer cigalas a El Barril, un día es un día. Yo hubiese querido regalarnos el crucero del Queen Mary a Nueva York, un capricho antiguo, y ya decidida, consulté el precio por internet. Luego pensé que iba a ser una frivolidad en estos tiempos de penuria, y me decanté por el festejo más gratuito de la torre Sacyr y el mediano de las cigalas.

Por la noche vi a una tal Carmen Lomana en la televisión , y me hice cargo de la diferencia de pensiones, que ella es viuda y dice que nunca ha tenido que trabajar, así que el cuarenta y un aniversario nos vamos a NY si o si.

Os quiero a todos, aunque sé que ahí no queda nadie. Besos y feliz aniversario a los que cumplen el mismo día que nosotros y a todas las Pilares que conozco, se llamen Piluchis o Pilarinas.

Buen fin de semana .



]]>Mis domingos en el Cañal se pueden resumir con cuatro palabras: madre, hermana, paraiso y alzheimer. Luego hay más personas y más cosas: está Paco, estan los preciosos boxer, están las historias divertidas de los vecinos Cienfuegos, están, a lo lejos, los caballos de la cuadra Miranda, los terreros del río Henares, los autobuses de línea que me devuelven a casa por la tarde y la música del l iPod que me acompaña el oído,
Pero las cuatro palabras que menciono al principio son las que me marcan cada domingo desde hace un par de años.

En El Cañal todavía no se nota que ha llegado el otoño: los árboles siguen verdes, la piscina está azul y caliente para mi gusto. Si acaso se nota en el tono de la luz, y en el bambú que va enrojeciendo.
Esta mañana la hierba estaba cuajada de setas, algunas venenosas, supongo. Había unos hongos que parecían una ciudad lunar, cuando las haya, varios supositorios blancos, grandes y muy perfumados, seguro que venenosos, porque los perros, que mordisqueaban algunos champiñones silvestres, daban un rodeo para no tropezar con estos tan raros .

Mi hermana viene con una bandeja y una botella de champán para el aperitivo, patatas fritas, jamón. Los perros se acercan esperanzados . La escena es apacible y muy agradable. Pero ahí está Ja, nuestra madre, rompiendose las medias y la falda, tirándome de la mano, tapándose la cara, sin dejar de balbucear ni un momento palabras incoherentes que quiere que entendamos. Impaciente y desesperada.
El alzheimer de mi madre , que ayer cumplió 97, hace amargos mis domingos.

Cuando vuelvo, sentada en el autobús y enganchada a la música, pienso en Toya, que cada día vive en ese paraiso terrenal siendo testigo del deterioro de Ja. Y en Paco, que sortea el asunto con una leve ironía para salir del paso.

Os diré, después de este post tan sumamente triste, que ya.com ha arreglado los desarreglos de los comentarios y ya se puede entrar: adelante, mes amis, si tenéis valor. Feliz lunes.



]]>Llega octubre y es el cumpleaños de mi madre, a la que se le acumulan los años sin disfrutar de ellos. No le puedo desear que viva muchos más, porque ella hace tiempo que no está en su lugar de origen, pero si le deseo felicidades, que lo que le atormenta desaparezca en las brumas de su mente y que el limbo en el que se encuentra sea confortable. Esto es lo que hay.

También es el cumpleaños de Maguinda, que sigue siendo merengue, y ahí está la diferencia, a Maguinda le deseo larga vida, mucha felicidad y que lo pase tan bien como acostumbra Ella sí disfruta de cada día y a los que la rodean siempre se nos pega algo.

Estos días del veranillo de San Miguel - felicidades a los que me lean - son realmente agradables: ni frío ni calor, un sol del membrillo, una luz deslumbrante, el primer olor a lluvia y la sospecha de que en el pinar de Sigüenza apuntan los primeros níscalos bajo la pinocha. Son fines de semana de cenas con amigos y de comidas con el balcón abierto. Paseos al medio día y una cerveza en alguna terraza.

Yo cada día escribo a los de Ya.com y les rezo una plegaria para que vuelvan los comentaristas amigos y les dejen entrar. Pero ni caso, y eso que pone: Ayuda, como si fuera: Limosna. Pues ni caso.

La cosa es que debería dejar esta servidumbre de lealtad y debería ponerme a escribir algo más de provecho, pero este blog está resultando una memoria viva de lo que hago. Creo que a nadie le importa mucho, pero a mi sí, que me sirve año a año de recordatorio.

Mañana creo que voy a ir al Conde Duque a despedir a Santacruz con unos amigos. Y ahora voy a ver el sol, que se mete por detrás del Ministerio del Aire, desde mi terraza. Mejor que en Santorini, oigan.

Hasta la vista.
]]>