Te desarmo con una sonrisa
Y te corto como a ti te gusta
Corta al niño pequeño
Que hay en mi interior y en parte de ti
Solía ser un niño pequeño, tan viejo en mis zapatos.
Y lo que escojo es mi elección
Que se supone que puede hacer un niño
El asesino en mi interior también está en ti, mi amor
Envío esta sonrisa para ti.

Te desarmo con una sonrisa
Y te abandono como me abandonaron
Para pudrirme en el rechazo
En la amargura del que está solo

Solía ser un niño pequeño, tan viejo en mis zapatos
Y lo que escojo es mi elección
Que más puede hacer un niño
El asesino en mi interior también está en ti, mi amor
Envío esta sonrisa para ti.

Traducido por: Salvador Toledo

Creo que estaba en 4° medio cuando escuche por primera vez esta canción.. y la grabé bien rapido apenas la volví a encontrar nuevamente en un casette, me costo encontrarla desde elcomienzo y siempre me faltaba una parte. Y bueno.. poco a poco.. cada freaseo.. cada nota.. las campanas, el cello fueron entrando en mis oidos.. y imaginaba sensaciones, espacios.. volar.. era increiblñe sentarse a escucharla una y otra vez.. fue como adictivo. Luego con el tiempo, y cuando tuve acceso a internet lo primero que busque fueron las letras traducidas.. y aparecio algo como la traducción que encontre hoy y mi frase favorita fue siempre.. Solía ser un niño pequeño, tan viejo en mis zapatos. .. quien sabe si aun algo de eso perdura en mi..aunque la canción ya hace tiempo que la saque de mi baúl de mis recuerdos para dejarla en el baul de los recuerdos por botar.. espero que este recuerdo vuelva a traer esas horas junto a mi radio.

Cuando ya ni los números ni esquemas
constituyan la clave de los hombres,
y aquellos que ahora cantan o que besan
posean mucha más ciencia que un sabio;
cuando a una libre vida vaya el mundo
y torne de esta vida hacia sí mismo;
cuando la luz y sombra nuevamente
en claridad auténtica se unan
y cuando en la poesía y la leyenda
se halle la historia auténtica del mundo,
entonces una mágica palabra
ahuyentará a cualquier falsa criatura.

Novalis (1772-1801)

Verdad es la fusión de sujeto y objeto, de sentimiento y mundo. Por eso todo poema es expresión de lo eterno. Hay que romantizar al mundo, dice Novalis, para que recobre su verdadero sentido; y romantizar no es otra cosa que dar un alto sentido a lo común, un aspecto misterioso a lo diario; a lo conocido, la dignidad de lo desconocido; a lo finito, un fondo de infinitud.

Camino en un abismo
y no puedo despertar,
todo es distante
y no logro arrancar

Es un sentimiento
que aun no siento
pero me asusta
porque no lo recuerdo

Comienzo a sentir
y lo estoy descubrimiento
es el amor ,
que aún recuerdo..

Joy

Fue una grata sorpresa recibir un mail tuyo hoy, razón tenia para esperar una sorpresa cuando por fin..luego de años viajando en metro.. por fin la puerta del metro se detuvo frente a mi y quede justo al medio y no me moví ni un cm para poder entrar .. y claro.. son esas coincidencias que uno no espera q ocurran pero me ocurrio.. y lo tome como una señal de algo especial me ocurriría hoy.. y claro.. me llegaron tus poemas.. y aqui va el primero.. que por cierto no me causo risa sino que intente entrar en tus palabras para encontrar la imagen más apropiado que se ajustara a tus sentimientos.. el primero como q nace de una emoción.. y el segundo como que surgiera de un impulso.. ambos como que hablaran de recuerdos pasados..que a veces pensamos que están olvidados.. pero q surgen sin que uno los llame.... bueno..sensaciones que espero seguir compartiendo contigo.. Un beso..cuidate.. y claro que te extrañare si mañana no te veo ni hablamos por msn.. me está gustando esto de charlar y conocerte ...

PD: Confirmame si te gustaron mis imagenes
Felipe..

En Cloe, gran ciudad, las personas que pasan por las calles no se conocen. Al verse imaginan mil cosas las unas de las otras, los encuentros que podrían ocurrir entre ellas, las conversaciones, las sorpresas, las caricias, los mordiscos. Pero nadie saluda a nadie, las miradas se cruzan un segundo y después huyen, buscan otras miradas, no se detienen.

Pasa una muchacha que hace girar una sombrilla apoyada en su hombro, y también un poco la redondez de las caderas. Pasa una mujer vestida de negro que representa todos los años que tiene, los ojos inquietos bajo el velo y los labios trémulos.

Pasa un gigante tatuado; un hombre joven con el pelo blanco; una enana; dos mellizas vestidas de coral. Algo corre entre ellos, un intercambio de miradas como líneas que unen una figura con otra y dibujan flechas, estrellas, triángulos, hasta que en un instante todas las combinaciones se agotan y otros personajes entran en escena: un ciego con un guepardo sujeto por una cadena, una cortesana con abanico de plumas de avestruz, un efebo, una jamona. Así entre quienes por casualidad se juntan bajo un soportal para guarecerse de la lluvia, o se apiñan debajo del toldo del bazar, o se detienen a escuchar la banda en la plaza, se consuman encuentros, seducciones, copulaciones, orgías, sin cambiar una palabra, sin rozarse con un dedo, casi sin alzar los ojos.

Una vibración lujuriosa mueve continuamente a Cloe, la más casta de las ciudades. Si hombres y mujeres empezaran a vivir sus efímeros sueños, cada fantasma se convertiría en una persona con quien comenzar una historia de persecuciones, simulaciones, malentendidos, choques, opresiones, y el carrusel de las fantasías se detendría.

Italo Calvino: Las ciudades Invisibles

El mas bello de los mares
es aquel que no hemos visto.
La más linda criatura
todavía no ha nacido.
Nuestros días más hermosos
aún no los hemos vivido.
Y lo mejor de todo aquello que tengo que decirte
todavía no lo he dicho.

NAZIM HIKMET
(1902-1963) Poeta y autor teatral turco, estudió en Moscú y se hizo comunista. Fué encarselado durante 17 años. Trabajó en imprentas, diários, estudió cinematográficos y tradujo al turco los subtítulos de películas extranjeras.
Dicen que sus mejores poemas los escribió en la carcel (Poemas, Mi corazón, Duro oficio del exilio, A las puertas del mundo...). Murió en Moscú

Este poema tiene su historia, que sólo se repiten muy pocas veces en la vida.. son ocasiones donde lo único que importa es ese sueño que aunque sea imposible nos impulsa a ir m+ás alla, a saber que en una esperanza radica toda nuestra felciidad.. y en ese momento esa esperanza tenia un rostro de mujer.. una linda chika de esas que sólo aparecen de casualidad.. (aunque ya no creo en las casualidades) y que por un amago de saludo fue creciendo un amor.. primero una sonrisa.. luego una caricia mm y así crecio un amor.. un amor que siempre supuso que la felicidad estaba en cada paso que se daba.. y esos pasos nos llevaron muy lejos..demasiado lejos.. y eso asusta.,.. eran territorios inexplorados que tarde o temprano harían despertar de este sueño.. y claro..sucedio.. una tarde de domingo.. sus ojos miraron con otros ojos mis ojos y ya no bastaba la magia de antaño.. y poco a poco.. pero cada vez más rapido.. este aire desinflo toda esperanza.. y este poema.. sólo fue un último grito de aquello que quiso nacer y no lo hizo.. solo me queda esperar.. pues los cometas tiene su ciclo y tarde o temprano volver a pasar a mi lado.. y por fin podré gritar con un suspiro...

Estos días tan hermosos
ahora los hemos vivido.
Y lo mejor de todo aquello que tengo que decirte
por fin lo he dicho. .. en tu oido. ..

La infinita cercanía del tiempo,
se agota con cada gesto..
con cada caricia.
que dentro del alma humana es capaz de transformar ese tiempo agotado,
en tiempo del futuro.
en un viaje por descubrir..
y lentamente
ligeramente
NOS TRANSFORMAMOS
en un Presente Soñado.


PD: Gracias por el ser el impuslo para viajar a descubrir nuevos mundos.

Tao te King
XLVII
Sin salir de la puerta
se conoce el mundo.
Sin mirar por la ventana
se ve el camino del cielo.
Cuanto más lejos se va,
menos se aprende.
Así, el sabio,
no da un paso y llega,
no mira y conoce,
no actúa y cumple.

Quisiera empezar, volver a cruzar despacio
La imagen de un silencio que se va

Recuerdo el comienzo, era casi todo como un regalo de otro cielo

Tal vez no te das cuenta como volvemos a caer
El resto es lo mismo de siempre
Todo será igual

Alguna vez cantaras una canción de odio y amor
Un sueño muerto bajo el mar, atornillado entre las rocas
Hoy mejor me encontraras, vivo y tratando de flotar
Hacia esas luces que sin saber te dejaron atrás

Puedes respirar por fin ha vuelto a llover... y no estoy muerto
Tal vez no te das cuenta que hoy casi todo fue
Como un regalo de otro tiempo mejor
Nada será igual

Tengo otra voz para olvidar, el manto triste de planetas
Muchas veces creí partir, hacia las cumbres verdaderas
Y me encontré con muchos mas, agonizando sin llegar
La danza heroica ya no es tal, ni se bailara cerca de aquí

Te pregunto una vez mas
Fuiste tú quien escondió la eternidad?


Alguna vez cantaras...

SUCEDE que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.


Pablo Neruda, Imágenes para un Poema

Una vez, una niña muy joven se perdió en el Paraíso. Su pelo era rubio y su traje, azul. Cantando y bailando, llegó junto al Arbol-Piktor. Más de un mono inteligente se rió destemplado detrás de ella; más de un arbusto le rozó el cuerpo con sus ramas; más de un árbol le arrojó una flor o una manzana, sin que ella lo notase. Y cuando el Arbol-Piktor vio a la niña, fue presa de una desconocida nostalgia, de un inmenso deseo de felicidad. Sentía como si su propia sangre le gritara: "¡Reflexiona, recuerda hoy toda tu vida, descubre su sentido! Si no lo haces, será ya tarde y nunca más vendrá la felicidad."

Y Piktor obedeció. Recordó su pasado, sus años de hombre, su partida hacia el Paraíso, y, en especial, aquel momento que precedió a su transformación en árbol, aquel maravilloso instante cuando aprisionara la joya mágica entre sus manos. En aquel entonces, como todas las metamorfosis le eran posibles, la vida latía poderosamente dentro de él. Se acordó del pájaro que había reído y del árbol Sol y Luna. Le pareció descubrir que entonces olvidó algo, dejó de hacer alguna cosa y que el consejo de la Serpiente le había sido fatal.

La niña escuchó el ulular de las hojas del Arbol-Piktor moviéndose en marejadas. Miró a lo alto y sintió como un dolor en el corazón. Pensamientos, deseos y sueños desconocidos se agitaron en su interior. Atraída por estas fuerzas, se sentó a la sombra de las ramas. Creyó intuir que el árbol era solitario y triste, al mismo tiempo que emocionante y noble en su total aislamiento. Embriagadora sonaba la canción de los murmullos en su copa. La niña se reclinó sobre el tronco áspero, sintió como se conmovía y un estremecimiento igual la recorrió. Sobre el cielo de su alma cruzaron nubes. Lentamente cayeron de sus ojos lágrimas pesadas. ¿Qué era esto? ¿por qué había que sufrir? ¿Por qué el corazón deseaba hasta casi romper el pecho, tendiendo hacia un más allá, hacia aquél, el bello solitario?

El Arbol-Piktor tembló hasta sus raíces, con vehemencia acumuló todas las fuerzas de su vida, dirigiéndolas hacia la niña en un deseo de unirse a ella para siempre. ¡Ay, que se había dejado engañar por la Serpiente y era ahora sólo un árbol! ¡Qué ciego y necio había sido! ¿Tan extraño para él fue el secreto de la vida? ¡No, porque algo había presentido oscuramente entonces! Y con enorme tristeza recordó al árbol que era hombre y mujer.

Entonces un pájaro se aproximó volando en círculos, un pájaro rojo y verde. La niña lo vio llegar. Algo cayó de su pico. Luminoso como un rayo, rojo como la sangre o como una brasa, precipitándose en la hierba, iluminándola. La niña se inclinó para recogerlo. Era un carbúnculo, una piedra preciosa.

Apenas tomó la piedra en sus manos, cumplióse el deseo del cual su corazón hallábase colmado. Extasiada, fundióse e hízose una con el árbol, transformándose en una fuerte rama nueva, que creció con rapidez hacia los cielos.

Ahora todo era perfecto y el mundo estaba en orden. Unicamente en este instante se había hallado el Paraíso. Piktor ya no era más un árbol viejo y preocupado. Y Piktor cantó fuerte, en voz alta: "¡Piktoria! ¡Victoria!" Se había transformado, pero alcanzando la verdad en la eterna metamorfosis; porque de un medio se había cambiado en un entero.

De ahora en adelante podría transformarse tanto como lo deseara.

Para siempre deslizóse por su sangre la corriente hechizada de la Creación, tomando así parte, eternamente, en la creación que a cada instante se renueva. Fue venado, pez, hombre y serpiente, nube y pájaro; pero en cada forma se hallaba entero, en cada imagen era una pareja, dentro de sí tenía al Sol y a la Luna, era hombre y era mujer. Como río gemelo deslizábase por los países; como estrella doble, en el alto cielo.


Relato de Hermann Hesse.