desde Otra Ciudad
Así parte, así termina...
el fin y el principio siempre están cerca...
hay algo, que verdaderamente no sé qué es, que los emparenta, quizá estoy copiando palabras recién leídas, palabras que aún me marean, como el "Agua viva" del que viene... y al que van...
Hoy me perdí en palabras, Rojas y Claras... palabras que vibran dentro de mí, que explotan... que remueven mi raíz... así me despido, pues quiero Otra Voz... dejó esta ciudad y sus fragmentos, quiero partir, pues ya llegué donde quería llegar...
Llegué a tientas, palabras torpes y quizá tan parecidas a las de otros que admiro y cómo no hablar sin citar. El lenguaje no me es propio, a quién le es... nos antecede y está ahí después de nuestra muerte... quizá Hoy no puedo seguir con palabras, Hoy soy mi Presente... hoy desde lejos (desde cerca), desde el mar, desde Otra, escribo para dejarme, dejarla partir... tan niña, torpe, desnuda he estado aquí... cómo taparme, cómo hacer que estas palabras no me abran de par en par, cómo no sentir el pudor y la fascinación de exponerse quién sabe a quién, si es que alguien lee esto... si es que alguien llega aquí... tal vez siga desnuda, tal vez siga torpe, siga niña, siga mujer... pero algo Hoy se cierra y cuál actriz cambio de personaje, aunque quizá no sea tan distinto...
¿Quién escribe hoy? desconozco mis palabras ¿quién soy hoy? cómo saberlo... cómo no preguntarlo... si ni yo, ¿qué es yo?, lo sé. Tal vez les sirva saber, a ustedes que no sé quienes son, que hoy leí a un hombre y una mujer que aún resuenan y que quizá es solo una copia de sus palabras lo que hoy reproduzco. Gonzalo Rojas y Clarice Lispector. Qué los une, además que hoy la "casualidad" y el "azar" del "destino" me condujo a vibrar con sus palabras... y a escribir esto y quizá a pensar dejar de escribir ¿por qué lo sigo haciendo? y no paro ahora que parece ser un buen momento... tal vez el Presente no quiere acabar y le sigue en una y otra y otra palabra, que es aire "un aire, un aire, un aire..." Robo palabras ¿Y quién no roba? Robamos palabras, miradas, sensaciones, cuerpos... ¿Qué es lo que verdaderamente nos pertenece? En fin esto era una despedida mía, y terminó hablando otra ¿y no es siempre Otra la que habla?... "¿quién soy?" es una pregunta que me tomará la vida responder... y si soy Otra ahora, seré Otra mañana... en fin, los fragmentos, el anonimato del que alguna vez hablé... robando ahora veo, palabras de una mujer talentosa que inventó algo que yo , ingenua y soberbia, pensé descubrir... ¿quién no roba al hablar? ¿quién no cree que es propio algo que SIEMPRE va más allá de él?... sí, así de tajante, SIEMPRE somos fragmentos, anónimos de voces que retumban en nuestro interior, creemos, y erramos al créelo, en cierta coherencia ingenua, "soy yo- ¿y ese quién es?- el que hablo" ... en fin... fragmentaria y anónima, quizá más honesta que nunca o más embustera que siempre, me despido de este lugar y de estos viajes... que ridículo es UNO, que ridícula soy y aunque me de vergüenza, me encanta serlo... sí, como vivir sin ser de algún modo un poco absurdo, vivir, amar, llorar, creer, crecer... absurdo... pero no lo digo desde un ecepticismo (soberbia la mía de creer que puedo decir desde dónde lo digo, si solo lo digo), sí aprendiéramos a amar eso... y a tomar en serio, el que no somos serios y al mismo tiempo lo somos más que nada... ya no sé ni lo que digo, eso pasa cuando uno explica... nada se entiende, por eso por ahora elijo el SILENCIO.
el fin y el principio siempre están cerca...
hay algo, que verdaderamente no sé qué es, que los emparenta, quizá estoy copiando palabras recién leídas, palabras que aún me marean, como el "Agua viva" del que viene... y al que van...
Hoy me perdí en palabras, Rojas y Claras... palabras que vibran dentro de mí, que explotan... que remueven mi raíz... así me despido, pues quiero Otra Voz... dejó esta ciudad y sus fragmentos, quiero partir, pues ya llegué donde quería llegar...
Llegué a tientas, palabras torpes y quizá tan parecidas a las de otros que admiro y cómo no hablar sin citar. El lenguaje no me es propio, a quién le es... nos antecede y está ahí después de nuestra muerte... quizá Hoy no puedo seguir con palabras, Hoy soy mi Presente... hoy desde lejos (desde cerca), desde el mar, desde Otra, escribo para dejarme, dejarla partir... tan niña, torpe, desnuda he estado aquí... cómo taparme, cómo hacer que estas palabras no me abran de par en par, cómo no sentir el pudor y la fascinación de exponerse quién sabe a quién, si es que alguien lee esto... si es que alguien llega aquí... tal vez siga desnuda, tal vez siga torpe, siga niña, siga mujer... pero algo Hoy se cierra y cuál actriz cambio de personaje, aunque quizá no sea tan distinto...
¿Quién escribe hoy? desconozco mis palabras ¿quién soy hoy? cómo saberlo... cómo no preguntarlo... si ni yo, ¿qué es yo?, lo sé. Tal vez les sirva saber, a ustedes que no sé quienes son, que hoy leí a un hombre y una mujer que aún resuenan y que quizá es solo una copia de sus palabras lo que hoy reproduzco. Gonzalo Rojas y Clarice Lispector. Qué los une, además que hoy la "casualidad" y el "azar" del "destino" me condujo a vibrar con sus palabras... y a escribir esto y quizá a pensar dejar de escribir ¿por qué lo sigo haciendo? y no paro ahora que parece ser un buen momento... tal vez el Presente no quiere acabar y le sigue en una y otra y otra palabra, que es aire "un aire, un aire, un aire..." Robo palabras ¿Y quién no roba? Robamos palabras, miradas, sensaciones, cuerpos... ¿Qué es lo que verdaderamente nos pertenece? En fin esto era una despedida mía, y terminó hablando otra ¿y no es siempre Otra la que habla?... "¿quién soy?" es una pregunta que me tomará la vida responder... y si soy Otra ahora, seré Otra mañana... en fin, los fragmentos, el anonimato del que alguna vez hablé... robando ahora veo, palabras de una mujer talentosa que inventó algo que yo , ingenua y soberbia, pensé descubrir... ¿quién no roba al hablar? ¿quién no cree que es propio algo que SIEMPRE va más allá de él?... sí, así de tajante, SIEMPRE somos fragmentos, anónimos de voces que retumban en nuestro interior, creemos, y erramos al créelo, en cierta coherencia ingenua, "soy yo- ¿y ese quién es?- el que hablo" ... en fin... fragmentaria y anónima, quizá más honesta que nunca o más embustera que siempre, me despido de este lugar y de estos viajes... que ridículo es UNO, que ridícula soy y aunque me de vergüenza, me encanta serlo... sí, como vivir sin ser de algún modo un poco absurdo, vivir, amar, llorar, creer, crecer... absurdo... pero no lo digo desde un ecepticismo (soberbia la mía de creer que puedo decir desde dónde lo digo, si solo lo digo), sí aprendiéramos a amar eso... y a tomar en serio, el que no somos serios y al mismo tiempo lo somos más que nada... ya no sé ni lo que digo, eso pasa cuando uno explica... nada se entiende, por eso por ahora elijo el SILENCIO.