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No voy a ser el único bloguero con ciertas inquietudes que no comente lo de ayer en los Goya... Lo siento por la Velasco y por Resines. A los pobres les hicieron ayer la trece catorce y se tuvieron que comer un marronazo de éstos del quince. Y yo, con más huevos que el caballo de Espartero, hasta el final... Que luego se nota que no sabe uno de qué habla si no tiene conocimiento de causa.
No sé qué SINVERGÜENZA, que no hay otro calificativo para cobrar como profesional por PERPETRAR una gala así, estaba a cargo de la realización del evento. Ahí no se puede cecir que yo estuviera muy fino porque no me paré a leer los créditos... Pero vamos, que tampoco entiendo el sentido de celebrar los 20 años especialmente cuando los 25 están a la vuelta de la esquina. Al fuego con él por no tener ni puta idea, empezando porque el GUIÓN no tenía la más mínima coherencia. Y ésto pasa por hacer valer la estructura sobre todas las cosas: La gala es así, aunque no tengan sentido la proyección de las imágenes con lo que luego leen los presentadores para presentar a los que tienen que entregar los premios. Ahí estuvo fino Pepe Sancho cuando la niña que salió en su tercio dijo "Ya estoy aquí, ya podemos empezar la presentación" y él contestó todo socarrón "Ya podemos seguir" haciendo notar que el MARRONAZO se lo estaba comiendo él con Coronado desde hacía un rato y que ella era el enésimo postizo de esta gala INFAME en la que el mejor parado fue Segura por el morro que le echa y lo acostumbrado que está a sacar oro de la mierda.
Lo primero que se nota es que la gala no se ha ENSAYADO, y cruzo dedos porque sea así, porque si no ya le dejo de presuponer CRITERIO a los presentadores y les quemo en la hoguera con todo lo demás, por no dimitir: En PROFESIONALES de esa trayectoria, tan importante como estar donde hay que estar es no estar donde te puedan hundir gilipollas pomo el cerebro del evento. Y ayer les hundieron a base de bien. Para empezar no se pueden poner anuncios a placer... Hay que limitarlos y subir el precio del minuto a quien quiera anunciarse: En una gala, el RITMO es lo fundamental. Voy a pasar veladamente sobre el hecho de que las nominaciones a banda sonora son inexistentes y son uno de los pilares sobre el que se debe construir la gala.
En una gala en la que quedaron de manifiesto todos los males endémicos del cine español, al menos he de decir que coincidí casi al 100% con los premios porque el triunfo de la Coixet al menos muestra que hay una pequeña esperanza al salirse de la catetez: peli en inglés con Tim Robbins al frente. A él ni le nominaron pero sí se lo llevó al menos Woody Allen con su peli. Me alegro también por El Deseo.
Estos males parten de que el cine está subvencionado y se da la paradoja de que hay directores que hacen pelis y pelis y pelis y nunca tienen una taquilla decente pero en el transcurso de su carrera les da para comprarse un chalet en la Moraleja, que nunca tienen que hipotecar para sacar un proyecto adelante mientras les den otra subvención de la que mamar. Hacer cine es muy caro y tres deberían ser, como mucho, los intentos apoyados a un profesional: Desde ahí, a buscarse productores o responder con su taquilla o a la mierda pero, claro, no se puede hacer algo tan caro sin preocuparse lo más mínimo de cómo responderá el público. Vamos... Ni el que pone una charcuteria lo tiene así de fácil. Y luego, a hacer otra peli sobre una niña que descubre la vida en la guerra civil española, y a darle el protagonista a tu mujer, que así la subvención queda más en casa...

Tres ejemplos más de los males que tiene este cine son:
1. ¿Se sabe lo que es un cásting? Si fuera así, Verónica Sánchez no estaría "interpretando" a la mujer de Camaron. Lo primero que debe saber un director de cásting es que un actor es un personaje que lo primero que debe tener es credibilidad. Si antes de explotar como intérprete alguien se da a las publicaciones para fans y del corazón, flaco favor le haces a tu peli de costes millonarios metiendo algo tan poco serio. Ésa ha sido su opción pero no es tu problema.
2. ¿Se sabe lo que es un intérprete? Si fuera así, el niño Jesús Carroza, que ha ganado el Goya a actor revelación, no debería estar nominado porque no tiene dicción, arma básica de un actor, que le permite expresar con la voz dejes, acentos... intenciones. Es desperdiciar un galardón en alguien que, a todas luces, tiene muy pocas armas para revalidarse con otro papel que le confirme. Es como darle el premio a un sordomudo.
3. ¿Se acabarán las cosas raras? Sospechosa la dedicatoria de Micaela Nevarez. El único nombre propio que dió fue el de Javier Bardem, no el de su compañera en la peli... Luego miras filmografías... ves la conexión con el director... Y ves la conexión... Esa comidita en la Bardencilla. Lo mismo de siempre. No quiero pasarme cuatro pueblos con lo de por qué le dan un premio por hacer de algo que en la vida real... Me callo. Y espero equivocarme pero es que el sueño que me dió la gala saca el monstruo que llevo dentro y en este país, piensa mal y acertarás.

Así es que CARBÓN para el catalán que aprovechó que recogía el premio a mejor pelí para pedir a la ministra que el cine español se excepcione, porque no le hemos hecho nada... El cine español es malo de cojones y se supone que es ocio. Cuando la industria del cine español se pueda llamar así que pida pero mientras que calle.
MENCIÓN ESPECIAL POR LO BIEN... Elvira Minguez. Qué bueno tener claro que el cine español sobrevive por la caridad y la buena fe de un público que le perdona lo malo que es.

... Cuánto ha cambiado el mundo: Hace unos años (bastantes, la verdad) si veías a alguien hablando solo por la calle era probable que estuviera loco. Ahora, casi con seguridad, esté hablando con su móvil. Cuando era un niño y oía a mis padres hablar, me sorprendía lo atados que estaban a su pasado. Yo fui de los primeros niños con un ordenador para jugar a los Cazafantasmas, al Coche fantástico, a la Abadía del Crimen (un juego sobre El Nombre de La Rosa) y ellos ya percibían un salto enorme entre su infancia, más de estar en la calle con otros niños y la mía que, como hijo único durante muchos años, podía pasar horas a solas en el cuarto con mis cosas, casi siempre escuchando música. Ya lo dice la sabiduria popular: Cualquier tiempo pasado fue mejor. Pero, claro, yo no podía entenderlo porque me faltaba mucho por andar y es ahora, cuando me leo en las entrevistas que me hacen, cuando me descubro hablando como hablaban mis padres... Un poco, je,je... Y eso que yo fui de los últimos niños niños.

Supongo que la perplejidad que me produce el hecho de que un adolescente no valore el disco como formato, que no entienda la comunión que se produce cuando, después de ir a la tienda, desprecintas el trabajo de alguien y te lo pones en tu casa y lo haces tuyo, y te transformas durante su escucha... debe producirle a los más niños la misma extrañeza que me producía a mi el discurso de mis mayores hablando de los tiempos de maricastaña. Y me descubro emocionándome al entender un poco por qué Mecano han sido el evento de 2005. En los noventa ha habido un agujero negro en la cultura y el final de esa cola de gusano es este 2005 en el que Ana, Jose y Nacho son como esa visión de Jodie Foster en Contact. Algo emocionante en medio de un desierto de diseño.

Cómo le explicas a alguien lo que este país y Madrid podría ser y no son... ¿En qué momento se estropeó? Ha bajado tanto el nivel en todo... que aunque parece que hay un intento de que la noche vuelva a tener algo de color, la gente que va de moderna me parece so striking a pose... tan antigua realmente en su revival de estéticas que no entienden... que no quiero ni plantearme si El Canto del Loco no pueden ser los más modernos por no ir de nada... Quiero decir que no entiendo según qué estéticas sin una vigencia real de los movimientos que las originaron y tampoco entiendo por qué de repente en un escaparate se pueden vestir a los maniquíes de estrellas de rock con sus instrumentos. Es el signo de los tiempos eso de querer estar en un sitio, no ser algo... Y para estar hay que vestirse para la ocasión. Podemos empezar la casa por el tejado: No es que el travesti saque un disco sino que uno se hará travesti de la noche a la mañana para sacar un disco como travesti, que es lo más... Eso sin tener ni puta idea de lo que es la frivolidad bien entendida porque encima todo es súper-en-serio. Supongo que sólo en esta España en la que alguien que haya pasado por Operación Triunfo pueda ser considerado un artista pueden pasar estas cosas. Qué es Chenoa si la factoría del horror ha sacado tres clones suyos (el último esa Sorayahorror) desde que se la inventaron. La propia máquina devora a sus productos como Saturno a sus hijos en la obra de Goya. Y la capacidad de reacción cada vez es menor. En los ochenta se empezó a acabar con esa tiranía de escuchar música en inglés y canción española de los sesenta. Ahora sólo suenan las stars de fuera y lo de los ochenta con lo que, viva el revival... Viva lo carca. Qué curioso que el sur vuelva a estar de moda, y Carmen Sevilla dure y dure...
No necesitan sonar los Beatles o Mecano para ser historia. Necesita la juventud de referencias cercanas que les motiven. ¿O es que es normal que una quinceañera se forre la carpeta con fotos de Elvis? Es curioso cómo se alecciona subliminalmente a la gente a pasar por todos los aros... Nadie es nada si no pasa por la tele, y la tele es lo que es... Así es que la gente ya sólo piensa en la tele y no en ser lo que son. Pues a chupar Ramón García... Que es incapaz de hacer una entrevista en ningún idioma y es la estrella de TVE. ¡Vuelve Raffaela! Igual que podemos tener presidentes que no hablen idiomas trabajando política internacional en el ranchito de turno...

Ojalá al menos la cantera gay abra los ojos: Ni una diva más impuesta a golpe de cojones. Que con una canción nadie es diva ni hostias y, sobre todo, siendo tan convencional. De momento me molan los botellones del Nike antes que los garrafones en Chueca.
Pronto manifestaciones contra la tele del corazón. Lo más cool de los últimos años era ese Boris con su dedito comentando las imágenes. Lo que vino después... Estos soplapollas que son capaces de opinar sobre lo divino y lo humano. Cuánto duelen los aplausos catetos a sus discursos sin sentido: Ayer en Salsa Rosa decían que la princesa Elena estaba seria y sólo se le veía una media sonrisa y, claro, tú veías la imágen con la infanta partiéndose el pecho y no entiendes de qué van.
No entiendo ni dónde voy pero es que es la historia de siempre. Fuera la mierda... Y que todavía no entiendan el significado de nuestra portada...

p.d. Dedico este post a La Prohibida y a Diossa y Malyzzia. auténticas currantas de la noche, a los 80 que me parieron, al Hola y al glamour de Dinastía, a V y a la locura que me hace hablar solo. Como en este blog. ¡Viva la Nocilla y las antiguas María Fontaneda! Viva J.A... El más moderno de los cerocero. Los Xmen y Hugh Jackman. De mayor quiero ser un Channing... y que Bobamusic sea la nueva Hispavox.
A la mierda las falsas divas. Los que hablan mal de la Jurado. Los que hablan mal de la Pantoja. Los que hablan mal de Letizia. Los grandes hermanos que le están quitando el pan a los periodistas de carrera. Los sinvergüenzas del cuore. Kiss fm y sucedáneos. Y ese señor del Corte Inglés cuyo nombre ni quiero investigar, por sinvergüenza.
Quiero que Ramón García se dedique al porno. Que a ARQ le canten las 40. Que a MTC el COGAM le dé el ladrillo rosa. Que TC acabe en la Casa de Campo. Que ya que se muere tanta buena gente, en la cola al cementerio los buenos se queden atrás y se cuele Curri Valenzuela. Que Rajoy pida perdón a Pío Cabanillas por los errores del pasado, en plan Vaticano. Y que se saque la polla de la boca.
Quiero otro disco rojo de los 40. Y un número uno. No lo puedo evitar. Crecí con ellos. Luqui... help.
Quiero cinco estrellas de la Rolling Stone. Nos las merecemos.
Pues de regalo he puesto mi carta a los Reyes Magos.


Ah... Y a mi me tocó nacer en Madrid.
2ª posdata: Cuando empecé a escribir intenté hacer un post hablando muy bien de Madrid... Pero es que no puedo... :( No me sale.

Je, je...
Creo que desde el Bettyday estoy tomando todos los días una ración de sopa, al menos. Lo bueno que tiene el frío es la cuchara, sin duda. Ya se me había olvidado lo "de cuchara" que soy, con tanto pollo a la plancha y tanta polla.
El descubrimiento ha sido la sopa de cebolla. Betty se reía porque Jose Manuel, su padre, me dió por teléfono varias maneras de prepararla y, claro, más me reía yo que, como soy un poco anarca, pues al final cojo lo que me dicen como base y al final hago algo que no es del todo fiel a la receta.
Hoy he charlado un ratillo con Juan por teléfono y hemos quedado en dar un voltio la semana que viene... A ver cómo lleva lo suyo, que espero que esté ya de su gusto... No quiero yo ser tan críptico pero es que no sé si se puede decir todavía lo que es aunque, ahora que pienso, como tampoco he dicho su apellido pues... Punto en boca. El caso es que le he contado mis navidades y creo que se ha reído de lo lindo... Porque incluso me ha sugerido mi slogan de estas fiestas como posible nuevo título de disco. Je, je.... Que hablando de Juanes... Otro de mis Juanes ayer estuvo pinchando en Cool y me han hablado maravillas de su sesión. Me han dicho que no ha pinchado Madonna, así es que supongo que es el único dj arriesgado de la capital. ¡Viva Spam !
Bueno... Encerraíco en casa me lo he pasado tan bien estas fiestas... No saliendo, no entrando... He escrito una canción muuuy bestia y he vuelto al yogi tea sin teína. Me ha traído muchas cositas el Papá Noel, me han traído carbón de momento los Reyes Magos (Este Alfredo...). Con movidas de Nochevieja y Año Nuevo... Pero, sobre todo, con mi rico mundo interior... Mañana es el último día de estas Navidades en mi coco, que como han caído tan raras... y mi coco es mío...
MIERDA....

La verdad es que ayer volví a estar en mi línea: Frente al rechazo que siento por eso de salir, se va instalando en mi persona el concepto de no entrar. Ésto es, que yo, que soy muy de cafés y poco de noche, estoy cómodo y me quedo, y me quedo... Hasta que me dan las siete de la mañana.
Había quedado con Loreto, una amiga que me eché con cinco años... y quedé con ella en que la llamaría por la tarde, cuando terminase una reunión que Betty y yo teníamos con alguien que no terminò de llamar para concretar la cita y nosotros, esperando, esperando... pues que nos dió la hora de ir a la segunda sesión del cine a ver "Una joya en la familia", peli que no sé si recomendar aunque no me disgustó. El caso es que como me temo que la peli me moló por motivos extracinematográficos, y yo soy raro, raro... pues me abstengo. Hasta donde puedo contar, mola ver a Sarah Jessica Parker con una camisa sucia durante el transcurso de todo un día. Y no digo más de la peli, que se me puede ver el plumero... Sólo que al final meten un recurso megafacilón que me parece absurdo, pero del que me alegré porque así no fui yo el único indignado con el final de la peli. Je, je... Todo el mundo salió jodido. Y ahora sí que no digo más que qué desastre de distribuidora... Si se descuidan estrenan absolutamente fuera de Navidad, y es una peli navideña.
Fuimos a cenar a casa de Betty... Ayer fue Bettyday... y me tomé una sopa de cebolla que me sentó genial y, cuando iba camino de casa dije... qué coño... ¿No encontraré a nadie en ningún local, con lo pendones que son mis amigos? No me equivoqué... En el Ricks me encontré con Miguel, que se agobió porque el lunes tiene que entregar dos artículos y me dejó con la copa en la mano. Y ahí es cuando, probado ya el roscón, cortesía de Pepe... fue cuando los Reyes me dejaron mi primer regalo... Un trozo de carbón que te cagas en las bragas. El caso es que fui a saludar a un conocido de la época de yo qué sé... Le saludé y le dejé al momento porque iba un poco perjudicado. Junto a él, un chico muy pero que muy sonriente... y voy yo... -Me suena tu cara- y él -Hombre, espero...- y yo que no caigo, que no caigo... Me voy porque cuando veo a gente perjudicadilla de más me da como pena, no sé... Y al rato, cuando ya me había quedado solo, saliendo del baño me aborda un tipo colocadísimo, en pleno momento exaltación de la amistad (yo no le había visto en la vida) que no hacía más que preguntarme dónde se podían pillar drogas y tal... Total, que veo al chico sonriente, amigo de mi amigo... y le digo -Tío, sálvame... Haz como que vengo contigo y no puedes estar sin mi...- y él que se ríe... Y yo que me empiezo a sentir mal, y mal, y peor... ¡Coño! Como que caigo... Es Alfredo. Y dirás tú ¿Y a mi qué? Pues que es uno de mis amigos más queridos... Que llevaba sin verle ni sé la de años... De hecho, Raúl... El chico que os dije que estaba perjudicadillo aparece en mi móvil como Raúl Alfredo, para ubicarlo... En todos estos años, no ha habido ni un día que no me haya cruzado con Raúl que no le haya preguntado por mi amigo Alfredo. Y cuando le tengo frente a frente, no le reconozco... Ahora me siento fatal. Como yo le dije... - Lo mío no tiene nombre pero lo tuyo tiene un nombre muy feo... ¿Cómo no me has dicho nada?- Y él, tan divertido... Y yo ya me comeré la cabeza toda mi vida, supongo. Al menos comí roscón.

Bueno, bueno... La verdad es que cualquier persona informada que haya leído el blog anterior debe agradecerme al menos el no haber tenido que ir a la peluquería para presumir de pelos de punta, jeje... Y es que, como puede mostrar la imagen que precede esta entrada, lo que tenía yo es también mucha rabia acumulada contra ese colectivo que se había convertido en un ente maleducado que no respetaba las zonas libres de humo. No me arrepiento de nada de lo dicho pero sí que me gustaría matizar.
Cuál no es mi sorpresa cuando leo esta tarde la ley y veo que está terminantemente prohibido fumar en los trabajos, salvo en zonas al aire libre. Yo tenía entendido que se iban a respetar los derechos del fumador, que se iban a habilitar zonas para que pudiesen fumar. Y que el tiempo que dedicasen a tal actividad tendrían que reponerlo a su jornada. Pero resulta que no.Vaya hipocresía... porque yo, que soy bienpensado, creo que el fumador tiene una adicción fomentada por el Estado, que buenos dineros saca con el tema. Así es que ahora un poquito de por favor, que dice ese "actor" que lee tan mal... Sí a las zonas EFECTIVAMENTE libres de humo pero también me parece fascista convertir los lugares de trabajo en campos de trabajo. Ni don Juan ni Juanito. Todos tenemos que tener la capacidad de elegir, sin hacer daño a los demás. Lo que me trae a la cabeza que el discurso antiprohibicionista está muy acallado, ¿o me lo parece a mi?
SÍ A LA LEGALIZACIÓN DEL COSTO Y LA MARÍA.
p.d. Lo que tiene el no llevar horarios como Dios manda... En vez de una entrada por día parece que hoy llevo dos.

Bueno... Ya sé que no son horas de escribir pero acabo de llegar a casa después de pasar n horas de bailoteo con un par de amigos y, como se me tiene que pasar el "subidón subidón" (leer ésto con voz de parodia homozappingera del Corazón Corazón), aprovecho para dejar unas líneas.
Esta tarde nos ha pasado a los tres bailongos una cosa alucinante y es que hemos quedado con un amigo para tomar el primer café del año y, de repente, nos ha dejado medio con la palabra en la boca y se ha largado. El motivo: El debate que teníamos sobre la ley ésta antitabaco. Él, que es fumador, recibió una llamada de otra fumadora (jo... ésto parecen los moros y cristianos) y nos comentaba, espantado, que ésto era la punta de lanza de un futuro fascismo. Yo, claro, le repliqué que a mi me parecía genial que por fin hubiera una ley que va a garantizar alguna zona de no fumadores en este país del segundo mundo y medio. Porque, claro, parece muy difícil de entender que cuando no eres fumador es bastante desagradable esa sensación de aire viciado y que a veces los locales, mal ventilados, se convierten en auténticas cámaras de gas que te irritan los ojos y toda la garganta. Me negaba incluso mi día a día... Cómo tienes que callarte en este país de maleducados cuando vas al mercado y la maruja de turno está comprando en la pescadería con el cigarro en la mano -¡coño! ¡Que está echando el humo en toda la comida!- o cómo, de repente, entras en el ascensor de tu edificio y ha bajado un matrimonio de fumadores que lo han dejado con un fresco aroma de mierda.
Acostumbrados, como se estaba, a que los fumadores encendieran los cigarrillos donde les viniera en gana, qué modernidad... no se ha sido consciente de que han sido un colectivo muy poco educado... y muy poco considerado con aquel que quisiera respirar simplemente aire. Parece que eran inconscientes de sus acciones en su hábito. No sé yo hasta qué punto esa libertad era tal cuando no respetaba tu libertad de elegir que no hubiera humo. Yo a eso sí que le llamo punta de lanza de un fascismo. No nos engañemos, los costes de no dejar fumar a los locales de ocio no les va a compensar, por lo general, y se va a poder fumar en casi todos, pero ahora habrá algunos locales que tengan el cartelito, y el cartelito se respetará sí o sí porque, por fin, se entenderá que el fumar es una opción, y no una obligación impuesta por los fumadores a todo el mundo a su alrededor.
Yo seguiré yendo donde me dé la gana porque no me molesta especialmente el humo pero estoy feliz porque sé que ahora la gente más sensible con el tema no tendrá por qué tragarlo. Por ejemplo, ahora tengo toda la ropa y el pelo oliendo al humo del garito y me lo he pasado bomba, pero lo he elegido. Soy feliz pensando que podría haber elegido ir a un lugar libre de humo y ahora olería a mi colonia mezclada con la normal sudoración del bailoteo. Soy feliz de pensar que puedo tomarme un café en un sitio donde nunca haya entrado un cigarrillo y en el que, al entrar, huela sólo a café, a la canela de los muffins etc. No ese ambiente viciado propio de cafés "de viejos"... De esos con calamares pintados en los cristales que, pueden tener su encanto pero, modernos... lo que se dice modernos no son.
Llevan dos años friendo a todo el mundo con el hecho de que el uno de enero de 2006 ésto iba a cambiar etc. y cuando les sacabas el tema de por qué no intentaban bajar la cantidad de cigarrillos para no pasarlo tan mal, te decían que ya lo harían cuando la ley entrase en vigor, como si el día de ayer no fuese a llegar. Pues la ley, gracias a Dios, ha llegado. Y las empresas tienen sus obligaciones... Habilitar zonas, dar cursillos... Y ahora que nos ha pillado el toro (¡Qué cosa tan española!) qué... Que me digan cuántos se han pasado por el sindicato o a charlar con los directores de sus empresas sobre el tema durante el 2005 para estudiar cómo hacer este momento más llevadero. Si no han encontrado comprensión y ayuda que cuenten conmigo para firmar peticiones, para manifestarme a su lado pero los que no... Ay, los que no... Qué bonito es quejarse y sentirse víctima. Que se acuerden de cuando encendían el cigarrillo en el metro, por sus santos cojones, ¡qué gracia! o en los asientos de atrás del bus, de adolescentes...
Ahora me río yo. Por las veces que me ha jodido estar en el curro y que mientras tú tenías tu descanso para comer y punto, los fumadores tuviesen sus paroncillos durante el día para fumar sus cigarrillos. ¿Acaso les pagaban de menos ese tiempo que no curraban porque, desde luego, más horas no hacían?
Qué bonito es no querer ver.
p.d. Por lo que llevo de año, y se ve en este blog, parece que éste, más que el año del perro, va a ser el año del mono.

Bueno... Lo primero, disculpas por esta foto tan poquito navideña. No sé yo si ésto es empezar el año con muy buen pie pero es un poco el humor en el que me encuentro. Cuando la maravillosa última noche del año, planeada con tiempo, de repente se tiñe de una sombra de tristeza, debido al mismo tema de siempre pues... no sé. Que se te queda el cuerpo así... con una amargura que, si bien no pudo con la noche, sí que te da por pensar en ese amigo, perdido en sus sombras de siempre. Ya perdí a un amigo por el tema. Se quedó en la India para siempre... Ayer, un ser querido no pudo salir de su habitación... No pudo ir más allá de la barrera de silencio que rodeaba su cuarto, dar un beso a sus padres y tranquilizarles para que se fueran a la fiesta familiar y darnos un toque a sus amigos, en buena hora para reunirse con nosotros y, juntos, dejar atrás los miedos de esta recaída. La culpa será nuestra, supongo, para no variar. Qué miedo da no verte capaz de ayudarle a salir... Si hubiera una fórmula...
El caso es que al menos hice lo que suelo, un año más. Le pese a quien le pese... Llámalo suicidio social. Llámalo negarme a empezar el año con mal pie. La técnica requiere su aquel... Como durante todo el mes la gente te tantea, pues a unos les digo que voy a casa de otros y viceversa. Hay que tener cuidado de que el engañado no conozca a nadie de la fiesta donde le dices que vas para que no te revienten nada. Y así te quedas en casa, viendo el canal que tú eliges... Con el pantalón del pijama (que yo, en la intimidad llamo ridículamente jipijipi, jejeje...) y el jersey más gordo que encuentres limpio. Y a comer las cosas que te apetecen, a ratos sentado, a ratos tumbado en plan Cleopatra. Cuando la gente se entera se mosquea o hace que se mosquea, que no lo sé yo muy bien... Y yo, que soy diplomático, no les digo lo que realmente pienso. Que se hubieran andado listos y no se hubieran pasado el año llorando penas o presumiendo de esa gran "riqueza mental" (leélo con la voz del anuncio de PlayStation) que desprecia la Navidad, las reuniones alegres etc. Joder... ¿Ahí piensan que voy a meter al niño que tengo dentro? ¿A una reunión que se hace por inercia, porque procede...? Que hubieran sido mejores comerciales y la hubieran vendido mejor, como la fiesta donde tengo que estar porque sin mi no hay fiesta, como se hacía antes de que el Espíritu Navideño fuera un sinhogar.
Este año tengo el orgullo de decir que la única fiesta que conozco en esa línea la ha tenido mi Betty. Pero es que ya tenía yo el humor muy masacrado en los últimos días y la sentía yo demasiado familiar. Y, aunque me siento parte de su family, no quería yo sentir mi eterno e incurable huequecillo rodeado de los González del Portillo. Sé que lo respetan. Pero como la vida es imprevisible y mi amigo Paco más... después de las uvas me empezó a tocar el telefonillo como un poseso, para que no le pudiera inventar nada y de su casa vengo. De tomarnos un par de copas tranquilamente. Con un poco de tristeza por los ausentes pero en paz.
A ver si hacemos de este 2006 un buen año.