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... Cuánto ha cambiado el mundo: Hace unos años (bastantes, la verdad) si veías a alguien hablando solo por la calle era probable que estuviera loco. Ahora, casi con seguridad, esté hablando con su móvil. Cuando era un niño y oía a mis padres hablar, me sorprendía lo atados que estaban a su pasado. Yo fui de los primeros niños con un ordenador para jugar a los Cazafantasmas, al Coche fantástico, a la Abadía del Crimen (un juego sobre El Nombre de La Rosa) y ellos ya percibían un salto enorme entre su infancia, más de estar en la calle con otros niños y la mía que, como hijo único durante muchos años, podía pasar horas a solas en el cuarto con mis cosas, casi siempre escuchando música. Ya lo dice la sabiduria popular: Cualquier tiempo pasado fue mejor. Pero, claro, yo no podía entenderlo porque me faltaba mucho por andar y es ahora, cuando me leo en las entrevistas que me hacen, cuando me descubro hablando como hablaban mis padres... Un poco, je,je... Y eso que yo fui de los últimos niños niños.

Supongo que la perplejidad que me produce el hecho de que un adolescente no valore el disco como formato, que no entienda la comunión que se produce cuando, después de ir a la tienda, desprecintas el trabajo de alguien y te lo pones en tu casa y lo haces tuyo, y te transformas durante su escucha... debe producirle a los más niños la misma extrañeza que me producía a mi el discurso de mis mayores hablando de los tiempos de maricastaña. Y me descubro emocionándome al entender un poco por qué Mecano han sido el evento de 2005. En los noventa ha habido un agujero negro en la cultura y el final de esa cola de gusano es este 2005 en el que Ana, Jose y Nacho son como esa visión de Jodie Foster en Contact. Algo emocionante en medio de un desierto de diseño.

Cómo le explicas a alguien lo que este país y Madrid podría ser y no son... ¿En qué momento se estropeó? Ha bajado tanto el nivel en todo... que aunque parece que hay un intento de que la noche vuelva a tener algo de color, la gente que va de moderna me parece so striking a pose... tan antigua realmente en su revival de estéticas que no entienden... que no quiero ni plantearme si El Canto del Loco no pueden ser los más modernos por no ir de nada... Quiero decir que no entiendo según qué estéticas sin una vigencia real de los movimientos que las originaron y tampoco entiendo por qué de repente en un escaparate se pueden vestir a los maniquíes de estrellas de rock con sus instrumentos. Es el signo de los tiempos eso de querer estar en un sitio, no ser algo... Y para estar hay que vestirse para la ocasión. Podemos empezar la casa por el tejado: No es que el travesti saque un disco sino que uno se hará travesti de la noche a la mañana para sacar un disco como travesti, que es lo más... Eso sin tener ni puta idea de lo que es la frivolidad bien entendida porque encima todo es súper-en-serio. Supongo que sólo en esta España en la que alguien que haya pasado por Operación Triunfo pueda ser considerado un artista pueden pasar estas cosas. Qué es Chenoa si la factoría del horror ha sacado tres clones suyos (el último esa Sorayahorror) desde que se la inventaron. La propia máquina devora a sus productos como Saturno a sus hijos en la obra de Goya. Y la capacidad de reacción cada vez es menor. En los ochenta se empezó a acabar con esa tiranía de escuchar música en inglés y canción española de los sesenta. Ahora sólo suenan las stars de fuera y lo de los ochenta con lo que, viva el revival... Viva lo carca. Qué curioso que el sur vuelva a estar de moda, y Carmen Sevilla dure y dure...
No necesitan sonar los Beatles o Mecano para ser historia. Necesita la juventud de referencias cercanas que les motiven. ¿O es que es normal que una quinceañera se forre la carpeta con fotos de Elvis? Es curioso cómo se alecciona subliminalmente a la gente a pasar por todos los aros... Nadie es nada si no pasa por la tele, y la tele es lo que es... Así es que la gente ya sólo piensa en la tele y no en ser lo que son. Pues a chupar Ramón García... Que es incapaz de hacer una entrevista en ningún idioma y es la estrella de TVE. ¡Vuelve Raffaela! Igual que podemos tener presidentes que no hablen idiomas trabajando política internacional en el ranchito de turno...

Ojalá al menos la cantera gay abra los ojos: Ni una diva más impuesta a golpe de cojones. Que con una canción nadie es diva ni hostias y, sobre todo, siendo tan convencional. De momento me molan los botellones del Nike antes que los garrafones en Chueca.
Pronto manifestaciones contra la tele del corazón. Lo más cool de los últimos años era ese Boris con su dedito comentando las imágenes. Lo que vino después... Estos soplapollas que son capaces de opinar sobre lo divino y lo humano. Cuánto duelen los aplausos catetos a sus discursos sin sentido: Ayer en Salsa Rosa decían que la princesa Elena estaba seria y sólo se le veía una media sonrisa y, claro, tú veías la imágen con la infanta partiéndose el pecho y no entiendes de qué van.
No entiendo ni dónde voy pero es que es la historia de siempre. Fuera la mierda... Y que todavía no entiendan el significado de nuestra portada...

p.d. Dedico este post a La Prohibida y a Diossa y Malyzzia. auténticas currantas de la noche, a los 80 que me parieron, al Hola y al glamour de Dinastía, a V y a la locura que me hace hablar solo. Como en este blog. ¡Viva la Nocilla y las antiguas María Fontaneda! Viva J.A... El más moderno de los cerocero. Los Xmen y Hugh Jackman. De mayor quiero ser un Channing... y que Bobamusic sea la nueva Hispavox.
A la mierda las falsas divas. Los que hablan mal de la Jurado. Los que hablan mal de la Pantoja. Los que hablan mal de Letizia. Los grandes hermanos que le están quitando el pan a los periodistas de carrera. Los sinvergüenzas del cuore. Kiss fm y sucedáneos. Y ese señor del Corte Inglés cuyo nombre ni quiero investigar, por sinvergüenza.
Quiero que Ramón García se dedique al porno. Que a ARQ le canten las 40. Que a MTC el COGAM le dé el ladrillo rosa. Que TC acabe en la Casa de Campo. Que ya que se muere tanta buena gente, en la cola al cementerio los buenos se queden atrás y se cuele Curri Valenzuela. Que Rajoy pida perdón a Pío Cabanillas por los errores del pasado, en plan Vaticano. Y que se saque la polla de la boca.
Quiero otro disco rojo de los 40. Y un número uno. No lo puedo evitar. Crecí con ellos. Luqui... help.
Quiero cinco estrellas de la Rolling Stone. Nos las merecemos.
Pues de regalo he puesto mi carta a los Reyes Magos.


Ah... Y a mi me tocó nacer en Madrid.
2ª posdata: Cuando empecé a escribir intenté hacer un post hablando muy bien de Madrid... Pero es que no puedo... :( No me sale.

¡¡Qué bueno!! jejeje.