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Que ya comienza el futuro;
que el socialismo está infecto;
que tiene un sórdido aspecto,
degenerado y oscuro.
Que va a caer pronto el muro
que nos redujo al olvido.
Porque este hedor a podrido
nadie sensato lo quiere.
Y que Cuba no se muere
cuando muera Esteban Dido.

Que se renueve el ambiente;
que se aclare el panorama;
que caiga el telón del drama
de este delirio demente;
que tome la voz la gente,
tras tantos años de aguante;
que quien duerma se levante,
porque, con brío tremendo,
seguirá Cuba viviendo
cuando muera el Coma Andante.

Que la pena ha sido larga,
y nos queda todavía
una prórroga baldía,
desagradable y amarga.
Pero el futuro se encarga
de que no quede ni rastro
de este déspota padrastro
que tuvo a la isla cautiva.
Y Cuba seguirá viva
después de que muera Castro.

Que ya empieza la esperanza,
que ya casi se acaricia
la mano de una justicia
que nunca ha de ser venganza.
Que crezca la confianza,
porque en la cárcel crüel
que es esta isla-cuartel
ya la libertad se incuba.
Y seguirá viva Cuba
cuando se muera Fidel.

¿Qué pasa en Afganistán?
¿Quién nos ataca y por qué?
¿Quién dice –vaya tupé–
que los soldados están
seduciendo al talibán
encantador y efusivo?
¡Apagón informativo!

¿Qué hizo explosión aquel día
once de marzo funesto?
¿Qué pruebas falsas han puesto?
¿Y quién de la policía
al juez Del Olmo no envía
las pruebas del explosivo?
¡Apagón informativo!

¿Qué hay de la kale borroka?
¿Qué hay de extorsión y chantajes?
¿Por qué se envían mensajes
en que a pagar se convoca
mientras se calla la boca
el poder ejecutivo?
¡Apagón informativo!

¿Qué policía traidor
dio el soplo a aquel terrorista?
¿Qué ministro socialista
da cobertura al terror
porque, favor por favor,
se acercará a su objetivo?
¡Apagón informativo!

¿Cuántos cocineros van
con ZP a Lanzarote?
¿Por qué come de gañote
y se hospeda a todo plan?
¿Y cuántos ocuparán
palacio tan excesivo?
¡Apagón informativo!

¿Qué se negocia con ETA?
¿Qué se acuerda con la banda?
¿Qué inconfesable demanda
estos días se concreta
con ZP en La Mareta
relajadito y festivo?
¡Apagón informativo!

Más arriba de las nubes
se remonta Zetapé,
camino de Gran Bretaña,
acomodado en un jet,
con su cónyuge Sonsoles,
compañerísima fiel,
con sus dos niñas de izquierdas,
y con su suegra también,
que dicen que es algo facha,
pero la pobre mujer
se apunta hasta a un bombardeo,
conque qué se le va a hacer…
No vuelan con Air Europa,
tampoco con Spanair,
ni siquiera con Iberia,
ni con la British Airways,
porque el vuelo es de gañote,
y el Airbús, Falcon, Mystère,
o como coño se llame
–que exactamente no sé–
el avión en que se asienta
el presidencial rulé,
se lo sufragamos todos
los ciudadanos de Spain.
¿Acaso va Zapatero
a pedirle ayuda a Blair
para resolver la crisis
que ha habido con Israel?
¿Acude a tomar consejo
de cómo hay que proceder
para que la banda ETA
empiece a portarse bien?
¿Es una cumbre secreta
de mayúsculo nivel
de los primeros ministros
para no se sabe qué?
No, estimados radioescuchas:
nuestro presi Zetapé
va, con su esposa Sonsoles,
encantadora mujer,
y con su mamá política
y con las niñas también,
a que una de ellas en Londres
haga un cursillo de inglés.
No hay un evento político
más importante y fetén
que ocuparse de las hijas
con el mayor interés
y con toda la ternura
que un padre progre y leonés
pone en educar la prole
tal y como debe ser.
Pero desaprovechar,
ya que estaban de tournée,
un viaje a la City of London
es una enorme idiotez.
Y fueron a las rebajas
de Harrods, gran almacén,
que viene a ser, más o menos,
lo que es aquí el Corte Inglés.
Qué entrañable pasatiempo
ir a Londres de weekend,
con las niñas, con la suegra,
con la escolta y la mujer,
a comprar unos trapitos,
unas latitas de té,
unos chocolates Cadbury
unos dulces, un plum cake,
y, en fin, cosas que hacen falta
para unos días después
llevarlas a La Mareta,
donde por segunda vez
va a pasar sus vacaciones
la familia Zetapé.
Que viva mucho Rodríguez,
y que viva su mujer,
y que vivan sus hijitas
y, en fin, la suegra también.
Que viva toda la estirpe,
que viva a cuerpo de rey,
que vivan en Lanzarore,
ese afortunado edén,
que vivan en el palacio,
mucho mejor que un hotel,
con todos sus cocineros,
con sus pinches, con su chef,
con su pista para el basket,
con su lujo a todo tren,
con su infinidad de escoltas
(que yo no sé para qué,
si estamos ya con la ETA
más que a partir una nuez).
En fin, que viva de gorra
su verano Zetapé
y que no nos dé la vara,
cosa muy de agradecer.
Que, mientras, los ciudadanos,
españolitos de a pie,
ya tomemos en verano
quince diítas o un mes,
o ya, sin salir de casa,
queramos languidecer
con regadera, botijo,
gazpacho, toldo y amén,
poco o mucho, bueno o malo,
de pobretón o marqués,
nos pagamos el verano
con nuestro propio parné.

El ministro Jordi Sevilla justificó el uso de un avión oficial en el famoso viaje a Londres de Zapatero con su mujer, sus hijas y su suegra, alegando que "el presidente es distinto al resto de los mortales".

Puede hablar sin decir cosa,
puede enfatizar la nada,
puede engolar la bobada
más vacía y pretenciosa.
Puede su frase pomposa
de resonancias banales
ser maraña y laberinto,
pues Zapatero es distinto
al resto de los mortales.

Puede parecer que es bobo,
y pudiera serlo incluso.
Puede semejar iluso
y hasta presumir de probo.
Puede, inflado como un globo,
moverse por andurriales
entre Valdomero y Pinto,
pues Zapatero es distinto
al resto de los mortales.

Puede asignar color blanco
a la cosa que es más negra.
Puede llevarse a su suegra
–una dama a la que Franco
le proporcionó un estanco–
a viajes extraoficiales
de pelaje variopinto,
pues Zapatero es distinto
al resto de los mortales.

Puede, sin vacilaciones,
desayunarse un batracio.
y también ir a un palacio
a pasar sus vacaciones,
y gastarse unos millones
de los fondos estatales
en reformar el recinto,
pues Zapatero es distinto
al resto de los mortales.

Puede coincidir en fines
con el imperio de Prisa;
puede aguantar la sonrisa
más allá del récord Guinness,
y hasta firmar pactos ruines
con etarras criminales
de los de pistola al cinto…
¡Pues Zapatero es distinto
al resto de los mortales!

El verano pasado las vacaciones de Zapatero fueron noticia por el dineral que el Estado se gastó en las reformas del palacio de La Mareta (entre otras cosas, nueve mil euros en pintar la cancha de baloncesto que el Presidente usó sólo el primer día, por culpa de un infortunado esguince). Este año los sectarios y fachas de siempre han criticado que la familia Rodríguez se lleve de la Moncloa a Lanzarote a quince personas, entre cocineros, camareros, pinches etc.. En los siguientes versos explico el imprescindible cometido de cada uno de estos empleados presidenciales.

Para tostar el pan del desayuno:
¡Uno!

Para guisar sabrosos fricandós:
¡Dos!

Para hacer exquisitos tentempiés:
¡Tres!

Para el bocado de antes del teatro:
¡Cuatro!

Para amasar hojaldres con ahínco:
¡Cinco!

Para la cena a solas, “face to face”:
¡Seis!

Para que el postre esté de rechupete:
¡Siete!

Para hornear dulcísimo bizcocho:
¡Ocho!

Para al merengue dar punto de nieve:
¡Nueve!

Para los riñoncitos al jerez:
¡Diez!

Para que el pato o el cordero tronce:
¡Once!

Para que los chanquetes le reboce:
¡Doce!

Para que la ensalada le aderece:
¡Trece!

Para que aguante el duro “tour de force":
¡Catorce!

Y para prevenir un nuevo esguince:
¡Quince!

(La ministra de Cultura, Carmen Calvo, es fan de "Lujuria", un grupo segoviano de heavy metal, con cuyos componentes se cartea. Dicho grupo de rock es conocido por discos como "República popular del coito", y por canciones como "Estrella del porno", "Ninfomanía", "Beso negro", "Zoofilia" o "Cómemelo")

La Calvo por Lujuria se desvive,
y Lujuria su espíritu le exalta,
y de Lujuria el ímpetu le asalta,
y es tal que con Lujuria hasta se escribe.

Porque a Lujuria Carmen es proclive,
y con Lujuria baila si hace falta,
y brinca con Lujuria, y bota, y salta,
y con Lujuria, así, se desinhibe.

Y siempre con Lujuria se menea,
retoza con Lujuria, y de Lujuria
la turbación volcánica le embriaga.

Y a mí cuando la Calvo lujuriea
–qué apuro, qué desdicha y qué penuria–
todita la lujuria se me apaga.

“A mí me gusta la gente optimista, y el Partido Popular, el partido que preside Rajoy, nunca da una buena noticia, nunca sonríe ante un ciudadano español”. Estas palabras de José Luis Rodríguez Zapatero me han inspirado las siguientes octavas:

España se postra, se humilla, naufraga,
se rinde a la ETA, se abate, se entrega,
se da, se acobarda, se encoge, se apaga,
se amansa, se achica, se duerme, se pliega,
se muere de miedo, se asusta, se caga,
se amputa, se castra, se corta, se siega,
se esfuma, se extingue, se va, se deslíe…
Y siempre Rodríguez sonríe, sonríe…

Y estafa y traiciona y ultraja y ofende
y miente y engaña y encubre y falsea
y finge y simula y embauca y malvende
y cede y regala y halaga y blandea
y ofrece y convida y arranca y desprende
y pacta y consiente y cambalachea,
sin que entre su secta se le contraríe.
Y él constantemente sonríe, sonríe…

Y pifia y tropieza y mete la pata
y falla y fracasa y frustra y arruina
y pierde y malogra y rompe y maltrata
y lisia y destroza y aplasta y fulmina
y trunca y cercena y amputa y remata
y quema y abrasa e inflama y calcina,
sin que del propósito nada lo desvíe.
Y, encima, sonríe, sonríe, sonríe…

Y oculta y obstruye y entierra y olvida
y tapa y silencia y omite y acalla
y atranca y estorba y anula y liquida
y niega y rechaza y avisa y se engalla,
y aferra su cargo de forma suicida,
y no se estremece su entraña canalla,
y aunque el 11-M nos escalofríe,
el tipo sonríe, sonríe, sonríe…

(Pepe Blanco ha dicho que si fracasa el “proceso de paz”, la culpa es del PP)

¿Que ZP no sabe gobernar?
La culpa por supuesto que es de Aznar.

¿Que España va muy mal, de ayer a hoy?
La culpa, en este caso, es de Rajoy.

¿Que los sociatas son unos percebes?
La culpa ha de tenerla Ángel Acebes.

¿Que la quiebra de España mueve a queja?
El culpable va a ser Mayor Oreja.

¿Que aquí comprar un piso no es barato?
La culpa la tendrá Rodrigo Rato.

¿Que a nuestro ejército hacen picadillo?
La culpa, cómo no, la tiene Trillo.

¿Que al Gobierno le ha entrado la galbana?
La culpa, en ese asunto, es de Zaplana.

¿Que nuestra educación es aguachirre?
La culpable será Esperanza Aguirre.

¿Que la ETA es indócil y cerril?
La culpa la tendrá María San Gil.

¿Que en la costa hay pateras por docenas?
Tiene la culpa aquí Javier Arenas.

¿Que no acabó Derecho Pepe Blanco?
Pues el culpable es Fraga (o tal vez Franco).

Y, en fin, que hasta jugando al balompié,
si pierde España es culpa del PP.

La LOGSE ha dejado la enseñanza española hecha unos zorros, pero para la izquierda nuestro problema educativo se reduce a que no debe enseñarse religión en las aulas públicas. Religión católica, claro, que la musulmana no les ha hecho nada. Según los progres hispanos, hay que acabar con ese intolerable adoctrinamiento cuanto antes.
Pero la realidad es tozuda, y una aplastante mayoría de padres elige clases de religión para sus hijos. Muchos no lo hacen por catequizar a sus retoños –que de eso, si quieren, ya se pueden encargar en casa o en la parroquia– sino porque la alternativa que se han empeñado en ofrecer los gobiernos socialistas ha sido el recreo, las "actividades lúdicas", o la holgazanería más o menos vigilada. Me consta que numerosos padres agnósticos y aun ateos matriculan a sus hijos en clase de religión simplemente porque no quieren que pierdan el tiempo, y también porque saben que, con fe o sin ella, el conocimiento de la religión es imprescindible para entender el arte, la historia, la literatura y el mundo en general. Algunos defensores del laicismo argumentan que eso se puede hacer desde una perspectiva aconfesional, y ahí podemos estar de acuerdo, pero el hecho es que no se hace. A veces, tristemente, no se hace ni siquiera desde la perspectiva confesional.
Permítanme que les cuente una anécdota sucedida en un instituto público. Un profesor de Literatura, de esos que heroicamente se resisten a la burricie logsiana, habla sobre San Juan de la Cruz. Algunos alumnos atienden, otros dormitan... Una chica, en las primeras filas, se afana escribiendo en su libreta. El profesor nota algo raro.
– Señorita, no es necesario que copie todo lo que digo, porque lo fundamental lo tiene en su libro de texto.
– No, profe –reconoce la chica, azorada–, no estoy tomando apuntes; estoy haciendo un trabajo para Religión.
– Ande, déjelo y trate de atender a mis explicaciones –reconviene, benévolo, el docente–. Al fin y al cabo, estamos viendo a San Juan de la Cruz, un doctor de la Iglesia: puede que le sea útil para su trabajo.
– ¡No, profe, qué va! –lo desilusiona la muchacha– ¡Si el trabajo de Religión es sobre la Revolución Industrial!...
La joven era víctima de la modernidad docente de un cura progre, claro. Un cura parecido, seguramente, al que instruyó al portavoz monclovita que este sábado dijo que el facsímil de la encíclica "Codex vaticanus" regalado por el Papa a José Luis Rodríguez Zapatero era "una Biblia antigua muy grande" y que el rosario con que el Santo Padre obsequió a la Vicepresidenta y a Sonsoles Espinosa era "un collar de perlas con una cruz".
A este anónimo portavoz y a todos los que desprecian cuanto ignoran va dedicado mi soneto de hoy.

Es el altar un poyo o una mesa;
el santo cáliz, una copa rara
que se ha pimplado el cura por la cara,
y el incensario es "la cosa esa".

En aquella cabina se confiesa;
el báculo es un palo, o una vara;
es un sombrero absurdo la tiara,
y la mujer del Papa es la Papesa.

Es un collar de perlas el rosario;
el códice, una Biblia, ¡pero enorme!;
la misa, sólo un mitin sin sustancia.

En fin, que en la sesera del sectario
y detrás del agnóstico uniforme,
sólo se alberga, hueca, la ignorancia.

La visita de Benedicto XVI a Valencia ha resultado un éxito absoluto, a pesar de que el Gobierno ha hecho todo lo posible por deslucirla. La idea de familia que sostiene el Papa es antagónica a la de los matrimonios zerólicos que ha instituido nuestro Gobierno. Zapatero y De la Vega quisieron dejar claro su laicismo militante y no acudieron a la misa del domingo, aunque mandaron a López Aguilar y a Moratinos, que estaba allí como castigado. Por malo. Y significativa fue la anécdota protagonizada por un subordinado del portavoz Moraleda, que llamó al rosario “collar de perlas con una cruz”, y al “Codex vaticanus”, “biblia antigua muy grande”.

El Papa Benedicto a España llega ,
y el Gobierno sociata de él recela;
pues, si tiene ocasión, le da candela,
candela, de la, de la… ¡de la Vega!

Los fieles en Valencia, junto al clero,
vitorean, eufóricos, al Papa;
pero alguien quiere hacer labor de zapa,
de zapa, zapa, zapa… ¡Zapatero!

Bajo el sol, un montón de peregrinos
muestran su fe valiente y fajadora,
porque es cristiana España más que mora,
que mora, mora, mora… ¡Moratinos!

El Santo Padre sigue el protocolo
y a la familia apoya, tesonero.
Y no es quien lo critica más que cero,
que cero, cero, cero… ¡Que Zerolo!

En la Moncloa nadie culto queda,
y hasta qué es un rosario ya se ignora.
¿Quién su bachillerato rememora?
Memora, mora, mora… ¡Moraleda!

Pero no busca el Papa hacer conflicto,
y conoce muy bien lo que conviene:
is very good, très bien e molto bene,
e molto bene, bene… ¡Benedicto!

El novelista Javier Marías, hijo del insigne don Julián (que en paz descanse), acaba de ser elegido académico. Nunca he entendido el evidente éxito de "Mariítas", cuya prosa es una especie de engrudo simplón y prolijo, trufado de anacolutos e impropiedades, que me cuesta trabajo digerir. Sin embargo, personas muy próximas a mí, a las que considero inteligentes y ponderadas, lo tienen por ídolo, festejan sus libros y ofician de panegiristas suyos en cuanto tienen ocasión. Esta radical y desagradable discrepancia me ha llevado a tragarme tres novelas del nuevo académico para no pecar de injusto o de prejuicioso en las controversias. Y cuanto más lo he leído, más me ratifico en mi opinión. No es que no me interesen sus personajes, sus ambientes y sus argumentos, que tampoco. Ni que deteste su técnica narrativa y su estilo, que también. Es que me aburre, y se me atraganta su desmaño expresivo y su pedantería roma y pijotera.
Pero hay que decir que en la Academia los hay peores. Aunque los hispanohablantes hayamos de reconocer los méritos históricos de la Docta Casa, lo cierto es que en los últimos tiempos ingresan en ella personajes que carecen por completo de categoría literaria. El caso paradigmático es el de Cebrián. Hace años le compuse el siguiente ovillejo:

¿Académico, decís?
¡Juan Luis!
¿Con su prosa de patán?
¡Cebrián!
¿Con su sintaxis canija?
¡El Nebrija!

Poco limpia, poco fija
y poquito esplendor da
una Academia en que está
Juan Luis Cebrián, El Nebrija.

El Nebrija era el apodo con que el llorado Jaime Campmany –al que negaron el sillón en la Academia– había bautizado al prisaico sujeto. Unos amigos me dijeron una vez, en broma, que atizándole así a Cebrián jamás iba a poder escribir en El País, recitar en la SER o publicar en Alfaguara. Por seguir la guasa, les contesté con el siguiente ovillejo palinódico (que espero que nadie tome en serio):

¿Quién es un genio, decís?
¡Juan Luis!
¿Quién es más bueno que el pan?
¡Cebrián!
¿Y qué es, aunque fue polémico?
¡Académico!

Fue el periodista totémico
que trajo la democracia
y es, por calidad y gracia,
Juan Luis Cebrián, académico.

Hay que reconocer que Javier Marías no es tan mal escritor como Cebrián –eso es difícil y tampoco hay que exagerar– y, desde luego, su éxito internacional es indiscutible, me guste o no. Eso sí, como opinador y articulista, me parece tan detestable como él. Y aun más detestable, por ser el hijo de un hombre ejemplar, eminente e íntegro como lo fue don Julián Marías, cuyo legado intelectual no hereda de ninguna manera su retoño. Sobre eso va el siguiente ovillejo, que escribí hace tiempo y que tenía guardado a la espera de una ocasión propicia:

¿Quién escribe sin saber?
¡Javier!
¿En soso galimatías?
¡Marías!
¿Y lo publica Polanco?
¡Franco!

Ni de "Corazón tan blanco"
ni del coñazo que da
tiene la culpa el papá
de Javier Marías Franco.

Como coda de esta especie de artículo copleado de hoy, transcribo el último cachondeíto que se me ha ocurrido sobre el personaje, en forma de redondilla:

El microbio de Cebrián
ya ha provocado epidemia...
¡Han metido en la Academia
al nene de don Julián!

Quedan gentes puñeteras
que piden peras al olmo;
pero ya parece el colmo
pedirle a Del Olmo peras

Ni se enfrenta a Telesforo
ni a ningún poli sociata,
y encima mete la pata
y deja salir a un moro.
Por eso lo corroboro:
nadie con entendederas
le pide a Del Olmo peras.

Le cuela pruebas de atrezo
cualquier poli desleal.
Juega con él la fiscal
como con un arrapiezo.
Tropieza en cualquier tropiezo,
y, por tanto, no te enteras
si a Del Olmo pides peras.

Redacta como un muchacho
que esté cursando la ESO.
Siente en su conciencia el peso
de ese sumario-gazpacho,
gigantesco y mamarracho...
Allá tú si consideras
que Del Olmo va a dar peras.

Da por bueno lo increíble
porque es un ablandabrevas.
Le falsifican las pruebas
de una manera ostensible...
¡y permanece impasible!
¿Por qué demonios esperas
que nos dé Del Olmo peras?

Quiere cerrar el sumario
porque no puede con él.
No da el mínimo nivel
y le apremia el calendario.
¡Que le paguen su salario
a alguien que instruya de veras!
¡Que Del Olmo no da peras!

¿Qué individuo zurupeto
de cabeza de chorlito
pronuncia esato, conflito,
corruto y anteproyeto,
con modales de paleto,
castellano cojitranco
y cara muy poco bella?
¡Blanco…
… y en botella!

¿Quién al adversario injuria
de manera sistemática,
iletrada y antipática,
y con su sectaria furia
(que despierta la lujuria
de las huestes de Polanko),
a la verdad atropella?
¡Blanco…
… y en botella!

¿Quién no es nadie sin su secta?
¿Quién es un trepa servil?
¿Quién con alma de reptil,
malevolente y abyecta,
de su frustración proyecta
frases de pata de banco
y cuchufletas de pella?
¡Blanco…
… y en botella!

¿Quién jamás tuvo una idea
y es sólo voz de su jefe?
¿Qué sujeto mequetrefe
embrolla, cascabelea,
engaña, miente, falsea
y, escorado al zurdo flanco,
a la sensatez degüella?
¡Blanco…
… y en botella!

¿Quién no logra terminar
la carrera de Derecho?
¿Quién en su vida no ha hecho
más que politiquear?
¿Quién tiene el alma biliar
y difamando no es manco
pues sólo en eso descuella?
¡Si ya te lo he dicho! ¡Blanco…
… y en botella!

Una de las lacras de esta democracia menguante es la mediocridad de buena parte de los políticos. A diestra y a siniestra, la política se ha convertido en la única carrera de muchos individuos que no han sido nunca nada en la vida civil. Estos políticos profesionales se incrustan en los aparatos de los partidos y ponen todo su esfuerzo en eliminar de ellos cualquier atisbo de excelencia. Mucha gente valiosa, que tal vez se dedicaría durante unos años a la política –por auténtico deseo de servicio a la sociedad o por afán de protagonismo, que tampoco es malo–, al final no lo hace porque da la sensación de que los partidos están integrados por una casta cerrada a la que se accede por medio de un meritoriaje interno, sectario y un tanto rastrero, que disuade a los advenedizos.
Sin embargo, estos políticos ramplones han adquirido –o tal vez traían de casa– una pillería, una astucia y una gramática parda que les permiten trepar y medrar indefinidamente. Por supuesto, carecen de escrúpulos, de moral y de ideas –y hasta de ideología–, de modo que son capaces de defender una cosa un día y al día siguiente la contraria, con tal de permanecer amorrados a la teta del presupuesto. La contemplación del abismo que hay fuera de la política –fuera de su vida política– les produce vértigo.
Algunos, ocupados en el politiqueo desde la adolescencia, ni siquiera han tenido tiempo de acabar una carrera universitaria, aunque sea para maquillar su currículum. Los hay que ni se han bachillerado. Seguro que al lector se le ocurren unos cuantos ejemplos. Y seguro que uno de esos ejemplos es el protagonista del ovillejo que va a continuación (segundo ovillejo que le dedico a este personaje, por cierto). Que nadie vaya a entenderlo, dicho sea de paso, como un apoyo a Pasqual Maragall: ¡nada más lejos de mi intención!

¿Quién no es más por más que trepe?
Pepe.

¿Quién al hablar trastabilla?
Montilla.

¿Quién ya no se bachillera?
Aguilera.

Y de ninguna manera
–pues tiene el rostro granítico–
volverá a ser lo que era
antes de hacerse político
Pepe Montilla Aguilera.

Verificando, verificando,
verificando que Arnaldo Otegui
es más que aliado, casi un colegui,
casi un peluche, mórbido y blando.
Verificando que están trocando
la metralleta por el yoyó…
No, Rubalcaba, ¡va a ser que no!

Verificando que se redimen,
verificando que no extorsionan,
verificando que se aficionan
quizás al bádminton en vez de al crimen
y que sus ansias ya no reprimen
de ser estrellas del dominó…
No, Rubalcaba, ¡va a ser que no!

Verificando que son simpáticos,
verificando que son joviales,
que sus propósitos son abertzales
pero de izquierdas y democráticos.
Que son abiertos y carismáticos.
Que son, en suma, vascos de pro.
No, Rubalcaba, ¡va a ser que no!

Verificando que no hay borroka,
que ya no hay cócteles ni hay amenazas;
verificando que, por las trazas,
ya estamos cerca –y es lo que toca–
de darles besos en plena boca,
pues a la víctima se la enterró…
No, Rubalcaba, ¡va a ser que no!

El ABC por ídolo te aclama
y te saca galano como un cromo.
Miguelito Bosé te soba el lomo
y por líder del centro te encarama.

Entre el progre posees buena fama,
porque con Prisa estás de mayordomo,
y sólo eres leal… según y cómo
le puedas a Rajoy hacer la cama.

Nadie hay con tanto ímpetu que reme
en dirección opuesta a quien lo vota
y a quien lo puso de primer munícipe.

Si quieres que se olvide el 11-M,
o lo haces por infame o por idiota…
¡No quiero ni pensar que por partícipe!

María Teresa es chachi; hay que ver cómo mola…
¡Y es tan polifacética y con tantos tantos registros!
Igual le pilla un martes y va a bailar a Angola,
que un viernes nos relata lo que hacen los ministros…

Mari Tere jamás repite el mismo traje:
son cientos y monísimos los que ya lleva puestos;
no hay mujer en España que en esto la aventaje,
que para eso pagamos con gusto los impuestos.

La Tere es supermona para la edad que tiene;
un poquitín, quizás, escasa de pechuga.
Y sabe usar el botox cuando ve que conviene
disimular un pliegue o esconder una arruga.

Vice Tere se arregla con cuidado detalle,
y no se deja nada de nada al buen albur.
En el cóctel, el mitin, el consejo o la calle
siempre va haciendo gala de su enorme glamour.

Vogue Tere, además, equilibra y compensa
a José Luis que, el pobre, siempre va hecho un adán
(aunque con sus hoyuelos, en las ruedas de prensa
está para comérselo, enterito y sin pan).

Teresa nunca dice “¡Y yo con estos pelos!”;
y siempre está dispuesta para los protocolos;
y su vida es intensa, igual que las modelos…
¡Por eso la adoramos nosotros los zerolos!

Tere es chic, y majísima, y es super-fashionable,
y es híper-mega-lovely, en vivo y en la tele.
Me encanta Mari Tere, porque es tan adoréibol,
que qué más da que España se rompa y desmantele…

Llevamos ya veintiocho años de España constitucional, después de una Transición que resultó, si no modélica, sí bastante satisfactoria, pues permitió que abandonáramos sin demasiados traumas una larga dictadura y que nos incorporáramos a las democracias occidentales. Ahora, este modelo democrático está siendo desmantelado artera y aceleradamente. Con el atentado del 11-M se inició no solo un cambio de gobierno, sino un cambio de régimen. Pero los ejecutores de esta transición inversa necesitan, entre otras cosas, descalificar, desacreditar o, como se dice ahora, estigmatizar a todo el que ponga de manifiesto la perfidia o se resista a ella: a las víctimas del terrorismo, a los poquitos medios de comunicación indóciles y, por supuesto, al único partido que –a veces– hace oposición a la vigente alianza de todas las izquierdas y de todos los nacionalismos (incluidos los terroristas). Son infinitos los ejemplos de dicha campaña intoxicadora, pero hoy quiero fijarme en tres de ellos, que me han parecido significativos, entre otras cosas porque se pudieron oír en la cadena de radio polanquista.
En primer lugar, en el programa de Gemma Nierga, el conocido showman venezolano Boris Izaguirre dijo que el PP se está convirtiendo en muchísimo más antidemocrático que la ETA. Aquello le sonó feo hasta a la Nierga, que, amablemente, discrepó del histriónico personaje. Un par de días después, para salvaguardar su talante, el propio Boris reconoció que su comentario había sido desafortunado.
Significativo fue también lo que se pudo oír en el programa de Francino, que se hacía desde el Congreso de los Diputados, en la jornada de puertas abiertas. Un hombre dejó sobre el escaño de Zapatero una foto de Miguel Ángel Blanco y dos rosas blancas manchadas de rojo, mientras gritaba “¡Libertad, dignidad y justicia!”. Inmediatamente fue detenido y desalojado. El incidente fue captado en directo por los micrófonos de la SER y en ese momento el crítico cinematográfico Carlos Boyero, contertulio de la cadena de Prisa, quiso hacer una gracia y comparó el hecho con el Tejerazo de 1981. Sin comentarios.
Y, por último, Miguelito Bosé que, entrevistado por Francino, afirmó que la derecha está en la democracia solamente porque quiere dinamitarla desde dentro. Maravilloso. Aunque es obligado precisar que el hijo de Dominguín en seguida exculpó de la labor dinamitera a Alberto Ruiz Gallardón, que recientemente ha adjudicado al cantante el honor de ser pregonero de las fiestas de San Isidro.
En fin, con estos tres personajes he pergeñado el ovillejo que pueden leer a continuación.

¿Quién nos da mil aliporis?
Boris.

¿Quién delira con Tejero?
Boyero.

¿Y quién denigra al PP?
Bosé.

Los tres empiezan por be
y tienen las mismas trazas,
pues son tres bo… bo… bo… cazas
Boris, Boyero y Bosé.

Va repartiendo rosas
Ana Belén
y, a su lado, la anciana
Pilar Bardem.
Y las increpan:
“¡Meteos las rositas
por donde os quepan!”

Es consigna del Régimen
que las artistas
regalen rosas blancas
prosocialistas.
Pero ninguna
va a darlas a la sedes
de Batasuna.

Rosas de olor cerrado
de camerinos.
Rosas de trapicheos
con asesinos.
Fétidos ramos
para que no luchemos
y nos rindamos.

Rosas televisivas,
publicitarias,
rosas de vano alarde,
rosas falsarias.
Rosas de peste,
para que por las víctimas
no se proteste.

Rosas viles y hediondas
de esencia abyecta,
rosas embaucadoras,
rosas de secta.
Rosas veneno,
que quieren olvidarse
del muerto ajeno.

Rosas verde batracio,
rosas reptil,
rosas hacha y serpiente,
rosas fusil.
Rosas de jeta
de quienes siempre callan
ante la ETA.

Rosas sucias que fingen
buscar la paz
pero que llevan sangre
bajo el disfraz.
Rosas falacia,
con que se rinde a ETA
la democracia.

Rosas subvencionadas
por esta izquierda,
rosas que, aunque son flores,
huelen a mierda.
¡Rosas y actrices!
¡A tapar los bolsillos…
y las narices!

Tú míralo a los ojos, Patxi Cero,
y búscale la paz en las pupilas:
la misma paz que tú también destilas
(según el presidente Zapatero).

Tú míralo a los ojos, Patxi Artero,
y deja que se vayan los gorilas,
que seguro que a solas lo encandilas
y surge algo importante, Patxi Huero.

Tú míralo a los ojos y le dices
que nadie va a evitar que seáis felices,
e intenta que que perciba tu respaldo…

Qué momento más íntimo y más chachi
cuando él musite: “Sí, lo haremos, Patxi”,
y tú le cuchichees: “Ven, Arnaldo”…

Quienes conocen a Juan del Olmo aseguran que es un juez meticuloso y muy profesional. No dudo de que lo haya sido en la mayor parte de sus actuaciones judiciales pasadas –no en todas, porque, como revelaba hace poco El Mundo, su labor instructora fue duramente reprobada por la Audiencia de Vizcaya en el año 1992–; pero está claro que en el sumario del 11-M Juan del Olmo se ha mostrado, como mínimo, cobarde, torpe e incompetente. Parece evidente que lo han estado toreando y que, habiéndose dado cuenta de ello, ha seguido entrando a los engaños. Le ha faltado coraje para enfrentarse a las fuerzas de seguridad, al Ministerio del Interior, a los medios de comunicación gubernamentales y a la fiscal "perturbada" por las revelaciones de El Mundo y de LD.
Tengo el barrunto de que ahora el juez Del Olmo se siente no perturbado, sino abrumado por el peso de lo que ha hecho y, sobre todo, de lo que ha dejado de hacer con el sumario del atentado terrorista más brutal de la historia de España. Las declaraciones de su secretario judicial, que ha salido a defenderlo alegando que estaba físicamente agotado, casi ciego y agobiado por la "presión mediática", no hacen más que confirmar mi sospecha.
En la Audiencia Nacional, en cambio, hay magistrados como Fernando Grande-Marlaska, valiente juez bilbaíno, que lleva tiempo demostrando que para él la ley está por encima de consideraciones políticas, de apaños y de presiones. Y que si hay que enfrentarse a la ETA o al Gobierno, se enfrenta uno y punto, que para eso se es juez. Por derecho.
En fin, ahí va mi sátira de hoy, en forma de ovillejo.

¿Quién la ley está aplicando?
Fernando.

¿Sin que la presión lo ablande?
Grande.

¿A pesar de la borrasca?
Marlaska.

Un juez de raigambre vasca,
valiente, que no se atasca...
¡Y que ve bien!... ¡Ya es el colmo!
¡Que sustituya a Del Olmo
Fernando Grande-Marlaska!

Yo vengo de Togo, montado en patera;
Espania mi gusta, Espania es la pera.
Yo quedo en tu casa, ministro Caldera,
que es grande y es buena, bonita y barata…
Tú dami papele, yo voto sosiata.

Yo vengo con lancha, de Sierra Leona;
Espania siguro que no me abandona.
Yo quedo en tu casa, ministra Narbona:
tingo hambre, apetese bisté con patata…
Tú dami papele; yo voto sosiata.

Yo vengo en un bote, desde Senegal;
soy negro, soy joven, soy mu buen chaval.
En tu solusión habitasional,
ministra Trujillo, yo no doy la lata…
Tú dami papele; yo voto sosiata.

Yo vengo de Gambia, oculto en bodega,
en barco de mafia, que a Espania navega.
Yo voy a la casa con la De la Vega,
que vimo bailando “Acuna matata”…
Tú dami papele; yo voto sosiata.

Yo vengo por mar de Burkina Faso;
el África negra es chunga; yo paso.
Y con Rubalcaba no dormiré al raso:
comida mu rica, vivienda mu grata…
Tú dami papele; yo voto sosiata.

Yo vengo en chalupa desde Camerún;
soy negro, mu negro, iguá que betún.
Moratino lucha para bien común:
mi acoge en su casa, que de eso se trata…
Tú dami papele; yo voto sosiata.

Yo vengo en cayuco, soy negro de Congo,
soy hincha de Barça, soy guapo y bailongo.
Sapatero, amigo, di dónde me pongo:
tu casa mi gusta, qué rico bocata…
Tú dami papele; yo voto sosiata.

Han tildado al PP de belicista,
de añorante del yugo y de las flechas,
de muy pero que muy, muy de derechas,
de rancio, de retrógrado y fascista.

Lo han culpado de anticatalanista,
de que despierta pésimas sospechas,
de que sus chicas son más bien estrechas
y de que odia el credo progresista.

Lo han tachado de vil, de reaccionario,
de déspota, de facha, de falsario,
y hasta de la maldad más absoluta.

Ha recibido, en fin, tanto vejamen,
que ya sólo le falta que lo llamen
–perdón por dar ideas– "hijoputa".

María Teresa Fernández de la Vega ofreció a la Presidenta de Chile un cóctel oficial al que, aparte de la delegación chilena, solamente estaban invitadas mujeres. Unas doscientas, entre ministras, diputadas, altos cargos, representantes de la judicatura, de la cultura, de la educación, de los sindicatos, del periodismo etc., asistieron a este ridículo sarao pseudofeminista. Casi todas las asistentes eran del sector progre, porque, además, muy sensatamente, algunas representantes del PP declinaron la invitación. Sin embargo, Esperanza Aguirre, en uno de sus escasos errores políticos, avaló con su presencia el extravagante festejo.

¡Que hay cóctel feminista y sale gratis!
¡Que tenemos derecho por ser titis!
¡Que no importa la horrible celulitis
si somos cuotiprogres y locatis!

¡Que hay cóctel solamente para chatis!
¡Que al ingrato varón le den orquitis!
¡Que reviente, sin más, de prostatitis,
su vanitas –machista– vanitatis!

¡Que nuestros toscos machos –casi yetis–
se recalienten pizzas o espaguetis,
pues tienen hoy –por huevos– que hacer mutis!

¡Que pongan lavadoras y dodotis,
mientras nosotras, dándole a la glotis,
cenamos con la Vice por el cutis!

Dicen que una furgoneta
de marca Renault Kangoo
estaba, fíjate tú,
de pistas toda repleta;
mas ninguna apunta a ETA,
porque eso, amigo, no mola…
¡Trola!

Cuentan que hay una mochila
(que está en las hemerotecas)
que se aparece en Vallecas,
y, pues nadie la vigila,
va y se escurre como anguila
posiblemente ella sola…
¡Trola!

Refieren que en Alcalá
se encuentra un Skoda Fabia
que tal vez viene de Arabia,
pues lleno de ADN está
de un montón de hijos de Alá
de los de bomba y pistola…
¡Trola!

Proclaman que en Leganés
se escucharon tiroteos;
que llegan allí los GEOS,
y que un ratito después,
seguro que por estrés,
el clan de moros se inmola…
¡Trola!

Insisten que es Al-Qaeda;
y luego dicen que no;
que todo sanseacabó,
que por saber nada queda,
y que anda como una seda
la policía española…
¡Trola!

Dicen que todo se acaba;
le meten prisa a Del Olmo,
y la Fiscal –que es el colmo–
se da un aire a Rubalcaba.
Y la prensa se conchaba
y hace al ministro la ola…
¡Trola!

Gritan que El Mundo es mentira,
que en Libertad Digital
Del Pino es un criminal,
en cuyo blog se conspira.
Y que la COPE delira
y se le va la perola…
¡Trola!

Pero aquí ya todo canta
y es incoherente y extraño
y huele a trampa y a amaño,
y es tan siniestro que espanta…
¡Y estamos hartos de tanta
y tan grandísima bola!
¡Que ya no cuela la trola!

Alcaldillo ensortijado,
enmarañao alcaldillo,
de pelo como el colmillo
–retorcido y enroscado–,
que los árboles del Prado
quies que talen a cercén…
¡Que te den!

Alcaldillo martingala,
de grises tirabuzones,
que en tocar los compañones
ningún otro se te iguala,
ni en tu querencia a la tala
de árboles a tutiplén…
¡Que te den!

Alcaldillo de la crin
que no hay dios que desencrespe,
que quies cargarte a la Espe,
pa sujetar tú por fin
–lechuguino y figurín–
por el mango la sartén…
¡Que te den!

Alcaldillo desleal
que, aunque te resignes hoy,
quies que a Mariano Rajoy
le vayan las cosas mal,
pa subirte a su sitial,
en un decir santiamén…
¡Que te den!

Alcaldillo pelocoño
que no hay barberos que alisen,
que has cabreao a la Thyssen
y hasta al oso y al madroño.
Gilialcaldillo gazmoño,
de ondulada permanén…
¡Que te den!

Alcaldillo cursi y plepa,
buclealcalde polanquero,
ambicioso, trapacero,
farsante, hipócrita, trepa….
Métete donde te quepa
tu pijotero desdén…
¡Que te den!

He tenido el honor de presentar hace unos días, en Málaga, el primer número de la revista “Vía Apia”, editada por la Asociación de Profesores de Instituto de Andalucía (APIA), cuyos integrantes resisten de manera heroica las asechanzas de Chaves y de Cándida Martínez, la consejera del ramo, que les pone todos los obstáculos y las trampas que puede. Es admirable la labor de APIA en defensa de la cultura, de la auténtica enseñanza y de la dignidad de los profesores, tan baqueteados por logses, loes y otros estupefacientes. A continuación reproduzco parte del romance que leí en dicho acto.

La inefable consejera / que en Andalucía manda / en la cosa educativa / –que se llama doña Cándida, / y se apellida Martínez– / una novedad proclama: / anuncia que, tras la LOE, / que es –con perdón– una caca, / la Junta que rige Chaves / una nueva ley prepara / del proceso educativo / (antes llamado “enseñanza”). / Pero una ley andaluza, / peculiar, distinta y varia, / no como la que hay vigente / actualmente en toda España. / Una cosa más genuina, / con toda la idiosincrasia, / todo el ángel, todo el duende, / todo el embrujo y la gracia, / con todo el arte y la chispa / que aquí a raudales se se gasta. / Porque si los catalanes / tienen su orgía endogámica, / y los vascos se manejan / con su RH y su raza, / los súbditos andaluces / no van a andar a la zaga. / La LOE, que es una eme / –o, por ser fino, una caca– / para las gentes del Sur / parece ser que no basta. / ¡Una nueva ley autóctona / está haciendo mucha falta! / Y así los orientadores / harán sus gilipolladas / no del modo centralista / que se estilaba en España, / sino a la forma andaluza, / más folclórica y vernácula. / Mientras está como está / nuestra infeliz enseñanza, / el partido que gobierna / anda con estas chorradas. / Llevan ya… ni sé los años / gobernando los sociatas, / en estas ocho provincias / que hay aquí abajo del mapa, / presumiendo de que ellos / tratan bien a la enseñanza, / y esto, amigos, a ojos vistas, / se envilece y se degrada. / Enseñar, se enseña menos; / se enflaquecen los programas / (que ahora se llaman “diseños / curriculares de etapa”); / la disciplina, no existe / porque es una cosa facha; / la seriedad académica / no hay manera de lograrla: / es el reino de lo lúdico, / de la fiesta y la vagancia, / del jolgorio jaranero / y la infancia prolongada. / Adolescentes peludos / y adolescentas livianas / (tal vez oliendo a chotuno / en la temporada cálida) / os miran desafiantes, / os retan, os amenazan, / y si, por mala cabeza, / intentáis plantarles cara / y les ponéis un suspenso / o los expulsáis del aula, / puede que venga su padre / –progenitor A se llama– / a daros, si llega el caso, / un par de leches bien dadas. / Una enseñanza vacía, / una cultureta escasa, / una instrucción cicatera / y una formación precaria / fomenta la consejera, / en la línea Rubalcábica / de la escuela de Marchesi / y la pedagogicancia. / La LOGSE sigue vigente, / la LOCE está derogada / (que aunque era una cosa tímida / no parecía muy mala) / y la LOE que ha aprobado / esa ministra cesada / vuelve a ser más de lo mismo, / y otra vez a las andadas. / He de confesar que yo / no tengo mucha esperanza / –para qué voy a engañaros– / en esta Junta chaviana, / y en Rodríguez Zapatero, / ¡para qué deciros nada!… / Mi opinión en este asunto / es la que dejó bien clara / un insigne intelectual / precisamente de Málaga, / con el que está muy en deuda / toda la cultura hispánica: / el nunca bien ponderado / Chiquito de la Calzada: / “¡Está la cosa mu mar! / ¿Te da cuén, fistro de Cándida?” / Está la cosa muy mal: / eso no se nos escapa, / pero aquí no hay que rendirse, / no hay que abatirse, qué cáscaras. / Hace falta ser valientes / y plantarles siempre cara / a los múltiples retoños / de la estupidez logsaica: / a directores sumisos, / a asesores de chorradas, / a sindicalistas momios, / a orientadores de ganga, / a trepas multicolores / y a jetas de la mangancia. / Que no debe acobardarse / quien tiene razón sobrada, / y, pues la tiene, es preciso / que no deje de expresarla. / Nos lo van quitando todo, / pero queda la palabra. / Y de palabras cabales, / lúcidas, justas y sabias / está hecha la revista / que hoy se presenta aquí en Málaga. / Ya no digo más: leedla. / ¡Larga vida a “La Vía Apia”!

(El Gobierno de ZP anda republicaneando y reabriendo sectariamente heridas de la Guerra Civil. Carmen Calvo, en esa línea, tras conocer que la familia de Federico García Lorca no quiere que se exhumen los restos del poeta granadino, asesinado en 1936, ha dicho que la recuperación de la memoria histórica “trasciende” las posiciones personales y que “pese a respetar a la familia del poeta, España se merece asumir todas las verdades con madurez y trasladarlas a generaciones futuras tras 30 años de libertades”)

La Historia muestra
con claridad
que la verdad
es de siniestra
(o sea, nuestra).
Y eso engalana
la categórica
memoria histórica
republicana.

Desenterremos,
puestos de hinojos,
huesos de rojos,
y así podremos
ser más extremos
en nuestra vana
–fantasmagórica–
memoria histórica
republicana.

Qué malos son
Moa y Vidal.
No es oficial
su revisión.
Cuánto cabrón
nos deshilvana
nuestra folclórica
memoria histórica
republicana.

Y cuando ellos
salgan con datos
de asesinatos
–o de degüellos–
en Paracuellos,
llamaos a andana,
por la teórica
memoria histórica
republicana.

Y la patraña
de hechos fantásticos
contra eclesiásticos
es tan extraña…
A ver si España
se descristiana
con la pletórica
memoria histórica
republicana.

Si la familia
de Federico
no cierra el pico
ni nos auxilia,
se les exilia
y así se gana
–sin más retórica–
memoria histórica
republicana.

Somos los buenos
y ellos los malos:
démosles palos
a puños llenos.
No pongáis frenos
a nuestra sana,
fresca y eufórica
memoria histórica
republicana.

(Que el letor detete quién es el insine protagonista de este soneto)

Para aprender Derecho fue un ineto
–ni Primero aprobó, por ser esato–
y cuando con el PSOE entró en contato
fue como aluno el fin de su trayeto.

Mas resultó ser ótimo y perfeto
–no ostante su istrución de autodidato–,
pues dejó a Zapatero estupefato
y, desde aquel istante, fue su adeto.

Para otener vitoria eletoral
no le es preciso ser inteletual,
e incluso ni le afeta ser corruto.

En sus estudios, prático, hizo pausa,
porque tiene, en efeto, honoris causa,
dotorado en calunia y esabruto.

A jazmín y madreselva
huele tu embrujo romántico,
serena hurí del Atlántico,
mora y tartésica Huelva…
¡Que de una vez te devuelva
Chaves –por amor de Alá–
la realidá nasioná!

Tu jardín andalusí
quedó seco y melancólico
cuando Fernando El Católico
tomó el reino Nazarí.
Mas también Chaves a ti
va a devolverte, Graná,
la realidá nasioná.

Favorita del harén,
maga, hechicera y moruna,
perfumada de aceituna…
Dice Chaves que también
tú, plateada Jaén,
vas a gozar, ven pacá,
de realidá nasioná.

Otra como tú no hay,
bella tacita de plata,
con gracejo, zaragata,
chirigota y guirigay…
Como a tus hermanas, Cai,
tampoco te faltará
tu realidá nasioná.

Sultana de Andalucía,
de luz dorada y celeste,
que flanqueas por el Este
a esta hermosa tierra mía:
a ti también, Almería,
Manolo Chaves te da
la realidá nasioná.

Como escribió el literato,
eres “romana e islámica”;
tu belleza es panorámica
y a tus encantos me abato…
¡Córdoba del Califato,
vas a tener –casi na–
tu realidá nasioná!

Franca, pródiga, espontánea,
luminosa, cantaora…
Bañas la alcazaba mora,
con tu sal mediterránea.
Ya no serás miscelánea,
pues en ti, Málaga, está
la realidá nasioná.

Espléndida maravilla
que besa el Guadalquivir,
donde es Chaves el Emir
que “emirea” por su orilla.
Eres capital, Sevilla,
de una cosita que ya
asegura ZP
–arsa, pilili y olé–
que es realidá nasioná.

Hay que hundir el machismo del lenguaje,
el agravio genérico mezquino
–fascista, bravucón y viperino–
que a la mujer ofende hasta el ultraje.

Que ya la paridad por fin se cuaje,
que se acabe el poder del masculino,
que el género hegemónico y dañino
nunca más prevalezca ni aventaje.

Hasta las cuotas pierden eficacia
ante la persistente falocracia
de tanta varonil antroponimia.

Debemos reaccionar, porque no es nimio:
si hay derechos humanos para el simio,
debe haberlos también para la simia.

(El Gobierno de José Luis Rodríguez Zapatero cumple dos años. Y también yo, funesta coincidencia, llevo dos años colaborando en Libertad Digital)

No me parece nuevo ni moderno,
sino viejo, perenne e infinito.
No me parece breve y circunscrito,
sino perpetuo, crónico y eterno.

Parece como el fuego del infierno
en el que estoy quemándome, maldito.
En fin, que, como ven, me tiene frito
este puñeterísimo Gobierno.

Recuerdo ya prehistórico y remoto
el tiempo en que Rodríguez era ignoto
y estábamos a salvo de sus daños.

¡Parece pertinaz e inextinguible!
¡Dan ganas de llorar! ¡Cómo es posible
tener que soportarlo otros dos años!

El extremeño tonante,
el bellotari barbudo,
el Ibarra corajudo
–a quien no hay Carod que achante
ni Maragall que quebrante–,
ya en sus principios naufraga…
¡Y traga!

Felipe insinúa, finta,
indica, sugiere, muestra,
sale un poco a la palestra,
habla de forma sucinta,
deja que corra la tinta,
fanfarronea y amaga...
¡Y traga!

Leguina escribe un artículo,
luego da una conferencia,
opina, juzga, sentencia...
y al final hace el ridículo,
como aquel al que el testículo
se le sale de la braga…
¡Y traga!

Vázquez se envanece, ufano,
del amor que tiene a España,
mas no mueve una pestaña
y se arrastra cual gusano,
camino del Vaticano,
pues es que Roma le embriaga...
¡Y traga!

Alfonso Guerra arremete,
discute, arguye, rebate,
se engalla, lucha, combate,
se implica, se compromete...
Pero, al final, se somete,
y, al ir a votar, se caga...
¡Y traga!

Y el Bono que se proclama
español y rojigualdo,
que a la Nación da respaldo
porque dice que la ama;
el que en contra de ETA brama,
calla, se marcha, divaga...
¡Y, como los otros, traga!

¿Quién la LOGSE pergeñó
en tiempos del felipato,
se cargó el bachillerato
y la ESO se inventó,
con la incultura a gogó
y el aprobado sin traba?
¡Rubalcaba!

¿Quién en los tiempos del GAL
y el pistolerismo atroz
era artero portavoz
de aquel gobierno-albañal
de corrupción colosal,
que el Señor X mandaba?
¡Rubalcaba!

¿Quién violó la reflexión
y el día trece de marzo,
con una cara de cuarzo,
soltó en la televisión
su inmunda difamación,
pringada de mala baba?
¡Rubalcaba!

¿Quién con Polanco congenia?
¿Quién con Prisa tiene idilio?
¿Quién a la SER presta auxilio?
¿Quién siempre se las ingenia
y, sin pedirte la venia,
si te vuelves, te la clava?
¡Rubalcaba!

¿Quién sacará beneficios
de negociar con la ETA?
¿Quién con impúdica jeta
esgrimirá en los comicios
los indignos artificios
con que la Nación socava?
¡Rubalcaba!

¿A quién no hay fuego que queme?
¿A quién fingir no le importa?
¿Quién en mentir no se corta?
¿Quién a engañar no le teme?
¿Quién tapará el 11-M
por las buenas o a la brava?
¡Pues quién va a ser! ¡Rubalcaba!

¡Qué bonita es Marbella!
¡Qué grato clima!
¡Y cuánto sinvergüenza
que se le arrima!
¡Salta la banca
en las tibias laderas
de Sierra Blanca!

Para quitar de enmedio
tanta inmundicia,
aunque tarde, ha actuado
ya la justicia.
Por el desagüe,
junto al jefe, que es Roca,
Marisol Yagüe.

Silicona, zurcidos,
liposucciones…
¡Para eso se roban
tantos millones!
Aunque la pasta
no hace fina, de pronto,
a la que es basta.

Y se queda de alcalde,
por el momento,
un lateral derecho,
¡buen elemento!...
Aunque no excluyo
que también al Reñones
manden al trullo.

Había, por los tiempos
de Gil y Gil,
una rubia sociata
que le era hostil.
¡Duros agravios
brotaban del colágeno
de aquellos labios!

Pero la rubia brava
que a Gil ofende
mira por dónde coge,
pilla y se vende.
Y hoy participa
en el mismo pillaje…
¡Menuda tipa!

Con dinero, en Marbella
uno se agencia
un palacio, unas tetas,
o una conciencia.
¡Fenomenal!
¡Qué barato está el quilo
de concejal!

¡Se han juntado en Marbella
tantos ladrones!
¡Y han cometido tantas
malversaciones!
Delitos graves
que jamás ha atajado
Manolo Chaves.

Un aplauso a los jueces
y a los fiscales
que a los choros detienen
y a los vivales.
Mas me enfurruña
que no monten “malayas”
en Cataluña.

(El principal impulsor del infame Estatuto catalán no acudió a defenderlo al Congreso)

Invisible, apartado, fugitivo,
incógnito, espectral, evanescente;
huido, desertor, oculto, ausente,
despreocupado, prófugo, evasivo.

Arcano, subrepticio, despectivo,
metafísico, abstracto, transparente,
gaseoso, fugado, inexistente,
inédito, recóndito y esquivo.

Voluble, necio, frágil, inmaduro,
traidor, falsario, pérfido, perjuro,
solemne de raíz y con alarde.

Proferidor de nadas campanudas,
hipócrita, felón, indigno, judas,
desvergonzado, cínico y cobarde.

¡Qué cosa tan grata!
¡La dicha es completa!
¡Qué buena es la ETA,
que ya no nos mata!

La banda feroz
se torna ursulina,
pues ya no asesina,
sangrienta y atroz.
Y suena la voz,
hinchada y chuleta,
del bobo sociata:
¡Qué buena es la ETA,
que ya no nos mata!

Nos trae la paz,
nos deja con vida
y no nos liquida…
¡Qué suave solaz!
Y a quien, suspicaz,
se opone y objeta,
hablémosle en plata:
¡Qué buena es la ETA,
que ya no nos mata!

La paz se granjea
da igual de qué modo;
la paz ante todo;
la paz como sea;
la paz, guapa o fea,
parcial o completa,
costosa o barata…
¡Qué buena es la ETA,
que ya no nos mata!

Es tal la ilusión
que no hay que ser cauto;
total, ¿qué es la auto-
determinación?
¡Que sean nación,
de forma discreta,
sin darnos la lata!
¡Qué buena es la ETA,
que ya no nos mata!

¡Qué lindo alto el fuego!
¡Y qué permanente!
¡Qué tierna, esta gente!
¡Qué dulce sosiego!
Y así, como un juego,
en sede secreta,
la paz se contrata…
¡Qué buena es la ETA,
que ya no nos mata!

Tras años de lucha,
el díscolo etarra
reclama Navarra
con boina y capucha.
Rodríguez escucha,
sonríe, respeta,
consiente y constata:
¡Qué buena es la ETA,
que ya no nos mata!

Las víctimas son
chinchosas, molestas,
bastante aguafiestas,
con tanta objeción…
¡Silencio! ¡Chitón!
¡Que no se entrometa
la víctima ingrata!
¡Qué buena es la ETA,
que ya no los mata!

(La socialista Rosa Díez ha sido apartada por la dirección de su partido de la Comisión de Libertades Civiles, Justicia e Interior del Parlamento Europeo. La eurodiputada ha declarado: "Ningún cobarde nos ha echado de Euskadi y ninguna maniobra nos va a echar del PSOE.”)

A Rosa, socialista, y española,
y vasca, y valerosa, y vizcaína,
y enérgica, y afable, y femenina,
le apunta de hace tiempo la pistola.

Y, encima, no le dan los suyos bola,
y quieren a su voz poner sordina,
y pretenden meterla en disciplina,
y la han dejado sola, sola, sola…

Y Rosa no se mueve, sin embargo,
y persevera, y dice: “No me largo”,
y saca de su quicio a Patxi Cero.

Y es íntegra, y es recta, y es bravía,
y mantiene lo que antes mantenía.
Al revés que Rodríguez Zapatero.

¿Quién es desleal e incierto?
Alberto.

¿Quién a Prisa hace feliz?
Ruiz.

¿Quién fomenta el socavón?
Gallardón.

Gigantesca es tu ambición,
tu amor es siempre amor propio...
y se te ve el periscopio,
Alberto Ruiz-Gallardón.

Que ya se sabe todo –es la consigna–;
que ya todo está claro; que no hay duda;
que nuestra policía es cojonuda;
que no hay ni mano negra ni maligna.

Que la investigación es fidedigna;
que no hay ninguna pista que se eluda;
que si hay zonas de sombra, nos la suda;
que la sospecha es pérfida e indigna.

Lo dicen De la Vogue y Zetapé;
lo repiten Polanko, TVE
y las teles privadas (que es el colmo).

Pero el olor a pútrido es tan fuerte
que hasta puede que alcance, si es que hay suerte,
la medrosa nariz del juez Del Olmo.