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Marco el número mientras la corriente marina ejerce esa presión loca que provoca el airecillo más frío que haya estremecido mi cuerpo. El aviso de ocupado enfrenta a mi sonrisa como una derrota tácita. Vuelvo a marcar el número por inercia y sin esperanza; contesta un señor de voz inquietante. Sus palabras son familiares y a la vez lejanas. Quiero contestarle el saludo pero se me quiebra la voz. Él continua hablando como todo aquel que no paga una llamada, suena agitado tanto que se da una pausa de segundos. Pregunto por su nombre a pesar de saber quien es. Pero continúa la mudez distorsionada. La llamada se extiende aún sin crédito alguno, el auricular de un momento a otro lo siento sin cables. Salgo de la cabina. Camino con libertad. El sujeto retoma el teléfono y me vuelve a contar historias conocidas sin presentarse previamente. Me pide un poco de agua. Sin que pueda responderle logro percibir el sonido peculiar de una gran catarata. Tengo miedo que el agua colapse con su agitación. Se me cae el teléfono, no pidas ayuda, me dice. Entra a la catarata. No la veo pero igual noto mis pies tan mojados como mi cabeza. ¿Ya te sientes fresco? pregunta. Ayúdame, porque falta tierrita para tu sepultura.

Edgar Puga Ayala (Perú)