Buenos Aires, cualquier día del segundo mes de 2006

Te regalo un cuento. Podía haber sido un paseo por el parque o una pintura a medio hacer.
Una carta de amor, un capuchino en tu plaza favorita o un truco de magia sin ensayar apenas. Pero no. Quería que fuera un cuento.
No para después de hacer el amor ni para que nos echemos de menos. No para que suene el Adaggieto de la quinta de Mahler, ni nada por el estilo.
Te regalo un cuento para que puedas hacerlo tuyo, para que lo compartas con tu vecino de escalera o con tu gato.
Para que elijas la música que te gusta para que suene de fondo mientras lo lees.
Yo tengo mis canciones para escribirte. Tu las tuyas para leerme.
Te regalo un cuento para que puedas llevarlo contigo, dobladito en el ataché, o entre las páginas de un libro de Lord Byron.
Para que cuando te enojes conmigo puedas estrujarlo y hacer con él una pelota de papel, arrojarlo por la ventana y mirar complacido cómo lo atropella un autobús. Para que lo fotocopies mil veces y le entregues una copia a quien más te guste.
Para que envuelvas con él una manzana o para colgarlo en tu pared. Para que le claves alfileres los días en los que me matarías.
O para apuntar encima del título el teléfono de tu banco.
Te regalo un cuento improvisado. De esos que empiezas a escribir sin pensar y que no sabes cuándo acaban.
Te regalo esta noche y todas las demás. Te ofrezco mi sonrisa non stop, sin conservantes ni colorantes. Aún a riesgo de poder ser acusada de alevosía y nocturnidad, y aunque puedan encontrarse muchos más agravantes.
Te dejo abierta la ventana para que te cueles, para que me espíes ésta noche.
Para que me veas sin que te vea. Para que me cuides un poco sin que yo lo sepa.
Te regalo una idea.
El concepto más hermoso de complicidad, un escenario vacío en el que buscar la manera de encontrarse.
Te regalo un cuento que habla de amigos y de sueños, de noches de verano pegajosas, de mí misma mientras me imagino tus manos desde lo alto del cielo, antes de lanzarme en picado sobre tu almohada. De kamikazes que se estrellan en tus brazos y que no vuelven a despegar, ni falta que les hace.
Te regalo el kit completo de cariño, el maletín mágico con el que jugabas de niño .
Te regalo un cuento indeterminado sin pies ni cabeza, sin trama ni desenlace final, sin argumentos y sin actores de reparto.
Sin moraleja. Y si la tiene, que sólo tú la conozcas.
Lo único que necesitas es apagar la luz, cerrar los ojos y la puerta de tu habitación, no necesariamente en ese orden.
Dejar que te lea al oído, olvidarte de las facturas y del diario. Quererme un poco más que hace cinco minutos y hacérmelo saber, de alguna manera.
Te regalo un deseo. Llenarte de unas ganas locas de reír y de que salgas corriendo en busca de lo inesperado. Que necesites llamarme y te encuentres pidiéndome que apague la luz, que cierre mi puerta y entonces, empieces a leer el mismo cuento que estás leyendo ahora.
Y ojalá no podamos dejar de llamarnos cada noche, para contarnos el mismo cuento.
Un cuento para llevarte de viaje, y para leerle a tus hijos y a los míos, a tus hermanos y a mi abuela.
A las calles y a los parques.
Te regalo un cuento sin papel de colores ni un espero que te guste. Sin aplicar el IVA y sin descuento por pronto pago.
Un cuento que habla de ti y de mí, que pueda leerse cualquier día del año, a cualquier hora, sea cual sea tu estado de ánimo o tu sabor favorito de helado.