Escritores que no quieren ser famosos
Leyendo un reportaje de la revista "que leer" sobre los escritores que odian la fama y que se mantienen "ocultos" sin conceder entrevistas, sin que se haya distribuido una foto, sin que el público conozca de ellos apenas otra cosa que su nombre... me viene a la cabeza que los blogs son el lugar perfecto para que se oculten este tipo de escritores. Nada más amparado en la masa y el anonimato que un blog. Nadie te conoce si tú no quieres, escribes sobre lo que te da la gana sin interferencias de la editorial, no hay entrevistas de promoción...Hay en internet un montón de sitios donde escribir anonimamente así que quizás la red acabe con la edición de libros de ese tipo de escritores románticos, porque ahora ya no necesitan que sus textos se editen en papel. Quiero decir...siempre que no necesiten el dinero. Desde que era un niño siempre me gustó inventarme personalidades diferentes y escribir con seudónimos (a veces estrafalarios) y mira tú por donde, soy tan inconsciente que hasta ahora no he caido en que sigo haciendo lo mismo.Sonando. "Stan" de Eminem
Mi abuelo, que fué jardinero, no tiene flores en su tumba.
Como una letanía; lenta e insistente, la lluvia resbala por las cruces y empapa la cabellera verde, suelta y hermosa de las sepulturas. Las gotas agonizan en la cal todavía caliente de los nichos y mueren en los desagües que alimentan los jardines.
Mi abuelo, que fué jardinero, no tiene flores en su tumba. Hace mucho que murieron las flores que él cuidaba. Sólo un retrato en blanco y negro, herido de muerte por el tiempo, atestigüa su paso por el mundo.
Bajo la lluvia le recuerdo con su vetusto sombrero gris que guardo debajo de la cama.
Viendo las lágrimas de polvo derramarse por las lápidas en meandros indecisos y cambiantes, le recuerdo llorando de risa con un chiste o recogiendo conchas conmigo en la playa, cuando podía sentir como sus pies eran alcanzados por los vaivenes del agua.
Quise venir antes de que esto se convierta en el Agosto de los muertos y se llene de autocares. Me marcho mirando donde piso para no aplastar a los caracoles y dejo atrás las criptas y los panteones, tan borrosos como el recuerdo de sus inquilinos. Mientras, a mi lado, cargados de coronas y vestidos de negro, pasa una familia de gitanos.
Mi abuelo, que fué jardinero, no tiene flores en su tumba. Hace mucho que murieron las flores que él cuidaba. Sólo un retrato en blanco y negro, herido de muerte por el tiempo, atestigüa su paso por el mundo.
Bajo la lluvia le recuerdo con su vetusto sombrero gris que guardo debajo de la cama.
Viendo las lágrimas de polvo derramarse por las lápidas en meandros indecisos y cambiantes, le recuerdo llorando de risa con un chiste o recogiendo conchas conmigo en la playa, cuando podía sentir como sus pies eran alcanzados por los vaivenes del agua.
Quise venir antes de que esto se convierta en el Agosto de los muertos y se llene de autocares. Me marcho mirando donde piso para no aplastar a los caracoles y dejo atrás las criptas y los panteones, tan borrosos como el recuerdo de sus inquilinos. Mientras, a mi lado, cargados de coronas y vestidos de negro, pasa una familia de gitanos.
cuatro panellets
"El pedrá" y yo íbamos por la calle divagando con el momento en el que volveríamos a casa. Llevábamos ya nueve meses encerrados en Ceuta, con un solo permiso a nuestras espaldas, prácticamente siempre sin dinero, haciendo cola una vez por semana en la centralita del cuartel para hablar con la familia (los móviles eran una cosa del futuro), hartos de arrastrarnos por el barro, bebiendo de botijo porque no había agua corriente más que cinco minutos al día (en fín, que podeis pensar que exagero, pero me dejo muchas cosas en el tintero porque pretendo que este post sea corto).El caso es que "el pedrá" (que es de Sabadell) y yo, que vivo en Barcelona, estábamos allí, a mil kilómetros, regodeándonos en nuestra miseria, cuando pasamos por delante de una pastelería y oh! casualidad…allí tras el cristal de la vitrina del mostrador había una bandeja casi vacía con cuatro panellets.
A mí nunca me han entusiasmado los panellets. Me gustan, sí, pero no estoy esperando que lleguen estas fechas para correr a la pastelería. El caso es que verlos allí, con sus piñoncitos, tan doraditos…y tan fuera de contexto…era como ver que una tribu amazónica intenta un “castell de vuit amb folre i manilles”. Desde luego a nosotros se nos iluminaron los ojos. Aquellos panellets eran mucho más que unas bolitas de mazapán doraditas cubiertas de piñones. Eran un símbolo. Eran el último lazo que nos unía a lo conocido, a nuestra vida anterior que aún, en el mejor de los casos, tardaríamos tres meses (de esos que no pasan nunca) en recuperar.
Juro ante quien haga falta que si me hubiesen regalado un ferrari no me hubiese hecho tanta ilusión como aquellos 2 panellets que me tocaban en suerte. Aún no me lo creía…panellets!!! Allí!!!...sólo unos metros nos separaban de ellos, los de la cola que teníamos que hacer para conseguirlos. Cuatro o cinco personas que se fueron marchando con ensaimadas, lionesas de crema y demás zarandajas pasteleras. Lo importante eran los panellets, que seguían allí, esperando a papá (yo) y mamá (como sé que no va a leer esto, le otorgo a él el papel jaja).
La última persona de la cola, delante nuestro, era una señora que se estaba haciendo con un surtidito de pastas para el café y aquí es donde aquello se convirtió en una película de Hitchcock. Iba revoloteando con el dedo índice, señalándole a la pastelera un bollito aquí y una pastita allá, que la chica, servicialmente iba a añadiendo a su bandeja. Y mientras "el pedrá" y yo con el corazón en un puño deseando que el dedo no se detuviese en nuestros panellets.
- Y me pone esos cuatro pastelitos de ahí también.
Teneis idea de cómo nos sentimos?...ni siquiera sabía lo que eran…
Una cosa tan tonta, pero para nosotros fué el hundimiento del titanic.
Salimos de allí sin decir palabra. Volvimos andando al cuartel,nuestros uniformes estaban más arrugados que nunca, ("el pedrá" reprimiendo las lágrimas), cenamos un trozo de pollo empanado y frito en el aceite en el que habían frito 200 raciones de pollo, le dimos un bocado a la manzana del postre (como hacíamos siempre para hacerle gasto al ejército) y nos fuimos a dormir deseándo que tocasen pronto diana.
Me moriré y probablemente cuando esté más pallá que pacá , si es verdad que al final ves tu vida como si fuese una película, los panellets aparecerán por algún sitio.Sonando: la banda sonora de "el puente sobre el río Kwai" (la canción esa de los silbiditos, pa hacer ambiente)
SE NECESITAN PASAJEROS!!
Soy otro
Esta mañana me he mirado en el espejo del baño y he descubierto que no era yo quien me miraba. Me he asustado y he corrido a mirarme al espejo del salón. Allí también me ha mirado otro, un tipo sin afeitar y con cara de sorpresa. He recorrido la casa buscándome por los espejos y he descubierto que yo no estaba en ninguno. He llamado al trabajo porque pensaba que no podía ir a trabajar en esas condiciones y cuando han descolgado el teléfono me ha sorprendido oir mi voz al otro lado. He colgado sin decir una palabra y me he pasado el día tumbado de cara a la pared con la luz apagada por miedo a no ver mi sombra, sin atreverme a comer para no ver a otro reflejado en la cuchara de la sopa. Finalmente he venido aquí procurando no hacer caso del reflejo del monitor, pero no podía entrar a escribir esto y he tenido que pedirle la contraseña. Me rindo de boquilla (pero en el fondo creo que no estoy aquí tampoco, que lo estoy soñando y que volveré a ser yo cuando despierte)
El chino
Hoy he comido en el chino que hay junto al trabajo. No voy a menudo, en realidad me da no se qué, pero es cómodo y barato. Por 4'95 euros ensalada china, tallarines y ternera al curry, una coca-cola y un cortado. Después nos han traido unos chupitos pa darnos las gracias por el gasto y como han dejado la botella, mi amigo Raúl nos ha echado otra ronda lamentando que no fuese absenta.
Hay dos árboles de plástico en medio del salón, los manteles son de tela rosa, con ese aire trasnochado que tiene todo allí y por los altavoces que se oían como si los hubiesen robado de un psiquiatrico, sonaba... estopa!!!. Juraría que uno de los camareros musitaba por lo bajo: "Pol la laja de tu falda yo me dí un piñaso con un seal pandaaaaa..."
Les cuesta a los jodíos, pero creo que poco a poco se van integrando.
(sorpresa encontrada por otro comensal en uno de esos bollitos tras una opípara cena.jajajaja)
Hay dos árboles de plástico en medio del salón, los manteles son de tela rosa, con ese aire trasnochado que tiene todo allí y por los altavoces que se oían como si los hubiesen robado de un psiquiatrico, sonaba... estopa!!!. Juraría que uno de los camareros musitaba por lo bajo: "Pol la laja de tu falda yo me dí un piñaso con un seal pandaaaaa..."
Les cuesta a los jodíos, pero creo que poco a poco se van integrando.
(sorpresa encontrada por otro comensal en uno de esos bollitos tras una opípara cena.jajajaja)
Buenas noticias
Todos necesitamos una buena noticia de vez en cuando.Hace un par de años, en un momento de inspiración, se me ocurrió recortar de los periódicos las buenas noticias.
Estaba ( y estoy) harto de leer desgracias y asuntos desagradables en los diarios y pensé que podría hacer una especie de album con todas las buenas noticias que encontrara y guardarlo para mi hijo. Seguro que encontraré el momento adecuado en el que sacar el album de su sueño en el armario y dárselo a mi hijo para que vea que en realidad el mundo no es tan malo.
Hasta aquí la teoria. Ahora viene la práctica: Practicamente, noticias buenas no hay. Y me refiero a noticias buenas de verdad. La desarticulación de un comando terrorista no me sirve como buena noticia porque eso implica la existencia del terrorismo. La hipotetica bajada de la gasolina sería una buena noticia para nuestros bolsillos pero no me sirve porque significaría mayor consumo de combustible y sus consecuentes efectos nocivos sobre el medio ambiente. Las buenas noticias en el ámbito deportivo no me sirven porque la victoria de unos significa el fracaso de otros y yo busco buenas noticias universales, no para una afición en concreto.
he buscado en el google por la entrada "buena noticia" y lo que me sale es una colección de chuminadas que no significan nada concreto para mis fines.
Así las cosas hago un repasillo a las noticias que recuerdo haber leido ultimamente:
- El ejercito israelí abre una investigación para determinar si un oficial hebreo dió el tiro de gracia a una niña palestina herida.
- Decapitan al rehén británico secuestrado en Irak
- El puente del Pilar se cobra 17 vidas en la carretera.
- El ayuntamiento de Barcelona reconoce el derecho a ir desnudo por la calle (buena noticia para quien le guste desnudarse para dar un paseo).
-General Motors planea eliminar 12000 empleos en Europa.
-El ayuntamiento de Barcelona prohibe al circo mundial exhibir sus fieras (el circo esta instalado en una plaza de toros, pero el ayuntamiento no prohibe las corridas de toros)
- Mata a su ex-esposa y luego se suicida.
- El precio de la gasolina se dispara y alcanza máximos históricos (snif)....................
Llevo dos años buscando buenas noticias y he llegado a la conclusión de que quizás tendría que ser menos exigente. tengo muy poquitos recortes, no dan para un album, ni siquiera para una colección pequeña, así que a quien lea esto, le reto a que coja un periódico y me envíe las buenas noticias que encuentre, para empezar igual esto no lo lee nadie, pero además me juego el pescuezo a que nadie me contesta.
Ah! leed esto:
Un bebé se salva tras caer de un quinto piso
Un bebé de 21 meses sufrió heridas leves en el cráneo
tras caer desde un quinto piso por un patio de luces de
un edificio en Denia. El pequeño no sufrió lesiones
graves gracias a que los tendederos frenaron su caida
Esto es una buena noticia y lo demás son tonterias!
sonando: La musiquilla del telediario, pa ver si hay suerte ;-)
MI amigo Raul
Ahora que llega el lunes, nada más llegar al trabajo me encontraré a mi amigo Raul. le preguntaré que tal el fín de semana. Siempre me dice lo mismo: No veas nen que movida!hace un par de fines de semana me contó que se habia despertado junto a uno de sus compañeros de correrias en el tunel del metro, los había despertado un empleado y ellos no sabían qué estaban haciendo allí, eso sí, mi amigo Raul había perdido el móvil,el dinero que llevaba encima, el carnet de conducir y el de identidad, las llaves...
Hace dos fines de semana mi amigo Raul volvió a su casa con un jamón, resulta que iban por la calle él y sus amiguillos del fin de semana y desde el balcón de un piso los invitaron a subir a una fiesta, aquí la cosa se pone confusa pero el caso es que la fiesta acabó como el rosario de la aurora y mi amigo Raul arrambló con un jamoncillo que había en el piso. En otro fín de semana mi amigo Raul se dió la gran hostia con el coche, tuvo suerte de que nadie resultase herido pero el coche acabó en la funeraria de los coches. No veas que movida nen!
Mi amigo Raul tiene unos años menos que yo, él está soltero, yo estoy separado, él no tiene hijos, yo tengo uno, yo le doy consejos que no sigue nunca (quizás yo tampoco los seguiría jajaja) el me consigue algo de fumar de vez en cuando...
Hace pocos días salvó de morir a un perro callejero que se había atragantado con una astilla. Menos mal nen! era mi perro favorito! yo sonreí y le dije: eres mi ídolo, cuando sea grande quiero ser como tú.
Mañana es lunes le preguntaré a mi amigo Raul qué tal el fin de semana...me imagino la respuesta:
No veas nen que movida! sólo sé que nos despertamos en un vertedero con una muñeca hinchable y un chino...
Sonando: "No hay problema" de Pink simpathique.
medio dolar
Cuando el taxista le tendió el cambio una moneda de medio dolar se le escurrió entre los dedos y se perdió en el asfalto mojado. Debajo de su turbante púrpura el taxista arqueó las cejas. Él buscó en vano la moneda plateada con la mirada, maldiciéndose a si mismo por ser tan torpe. El taxi arrancó y finalmente él entró en el hall de la grand central station con la gabardina empapada por la lluvia.A aquella hora de la mañana la estación aún no era un caos. Desde los grandes ventanales laterales los chorros de luz caían oblicuamente sobre el suelo iluminando en su camino las partículas que flotaban en el aire. Desde los altavoces del techo, muy arriba, escapaban casi silenciosamente los acordes de la sonata claro de luna de Beethoven y el ambiente cálido en contraste con la fría mañana de febrero del exterior hizo que se sintiese más animado.
Siempre puede saberse el tiempo que hace afuera viendo lo que venden los chinos frente a los lavabos públicos de la estación. Se cuelgan una acreditación de vendedor en la solapa de sus trajes baratos, extienden una sábana gris en el suelo y ofrecen su mercancía. Paragüas y toallas pequeñas si llueve, helados y bebidas frías, que transportan en unas neveritas portátiles, si hace calor, bufandas y guantes de lana si hace mucho frío.
Él compró una toalla pequeña con las letras NYC bordadas en azul y se secó la frente. esquivó a uno de esos perrillos de andares graciosos y mirada vivaracha que atado a una correa negra acompañaba a su dueña (una anciana muy maquillada) al dentista.
Recorrió el hall. Bajó dos escaleras. Anduvo por un largo pasillo en el que un ciego tocaba el clarinete y desembocó en uno de los andenes.
Por la nada absoluta del tunel llegó el tren. Unos de esos trenes metropolitanos de color gris plateado salpicado de grafitis. Se abrieron las puertas y descargó en el anden su carga humana pero él no entró. Por el rabillo del ojo la había visto bajar con su mochila de cuero colgándole del hombro. La vió detenerse en cuanto se bajó del tren y esperar a que el reguero humano fluyera hacia el exterior. Si ella hubiese estado más cerca quizás le hubiese hecho un comentario intrascendente y la hubiese mirado a los ojos para saber de qué color eran. Esperó la llegada del siguiente tren.
Ella contempló las baldosas grises del suelo que se alejaban en todas direcciones. Se miró la punta de sus zapatos gastados y escupió el chicle de menta que llevaba en la boca en dirección a la vía. Le vió allí con su gabardina mojada y su cartera baqueteada colgando de su mano derecha, consultó su reloj sólo para observarlo un poco más y vió como él la miraba. Si se le hubiese ocurrido algo que decir se habría acercado y se lo habría dicho. Finalmente comenzó a andar. Anduvo por un largo pasillo en el que un ciego tocaba el clarinete, subió dos escaleras, recorrió el hall, compró un paragüas plegable a los chinos que estaban frente a los lavabos públicos porque preveía que afuera estaba lloviendo. Salió a la calle, abrió el paragüas y la lluvia comenzó a tamborilear sobre la tela. Pensó en llamar a un taxi justo cuando uno conducido por un paquistaní con turbante se detuvo a su lado junto a la acera. Al abrir la puerta trasera del coche vió una moneda de medio dolar sobre el asfalto, el perfil plateado de JFK estaba mojado. La guardó en un bolsillo pensando en que no debía gastarla para que le trajera suerte. Entró en el taxi y desapareció entre el tráfico de la mañana.
mi hijo ha aprendido a escribir
Empecé a sospechar que mi peque estaba aprendiendo a escribir por su cuenta hace unos seis meses. Estaba yo delante del ordenador, conectándome a internet cuando me dijo muy emocionado:- Súbeme!!! súbeme!!!
Lo subí en mis rodillas y entonces poniendo un dedo en el monitor me dijo señalando a la pantalla:
- Ahí casi casi pone Adrián Solana!...
yo no le dí importancia al comentario porque en la pantalla lo que ponía era: "conectando adsl" así que no le dí más vueltas y me puse a lo mío.
Pensé que estaba obsesionado con su amiguito del colegio hasta que otro día reparé en el detalle: ADrian SoLana- ADSL jajajajaja Mi hijo tiene cuatro años. Acaba de empezar P4 y ha aprendido a leer a la brava, como crecen los matorrales en el desierto: por su cuenta. Yo cuando le contaba algún cuento reparaba en que iba musitando por lo bajo lo que yo le leía mientras le señalaba las palabras...pero joer...de eso a leer va un mundo.
Con dos años sabía escribir su nombre.con tres se sabía el abecedario entero sin saltarse ni una letra pero es que con cuatro ya chatea...jajajajaja
Me da igual destrozar mi reputación de persona pacífica y entregada al ocio cultural (menuda reputación jeje), confieso que a veces cuando llego a casa estresado de un día de trabajo me conecto a un juego on line sobre la segunda guerra mundial donde los diferentes jugadores además de coserse a balazos pueden hablar entre ellos chateando sobre la pantalla a la vez que juegan. Ya sé que los juegos bélicos no son lo más adecuado para un niño de cuatro años...pero admito mi culpa, matar nazis es una buena terapia anti estress... bueno a lo que iba, mi hijo me pilló y me dijo:
- Súbeme!!! súbeme!!!
Lo subí en las rodillas y entonces viendo que yo de vez en cuando escribía algo (lo justo porque de lo que se trataba era de darle al gatillo) me preguntó: puedo escribir??
joer con el niño...le dije que sí y a partir de entonces asociado a mi nombre de jugador los demás contrincantes de un sinfín de nacionalidades podían ver mensajes como estos: "tu malo" "soy el alex" "malo malo malo" "mi papa te va a ganar" ...y otra serie de perlas del mismo estilo jajajajaja
ahora procuro no jugar a menudo para no darle mal ejemplo, pero ayer me volvió a pillar y después de pedirme que lo subiera en mis rodillas me preguntó:
- Puedo tirar una granadita de humo?
sí hijo sí le dije y llenó la pantalla de un espeso humo de color rojo antes de ponerse a escribir mensajillos a tutiplen.alex.bmp <----He aquí el elemento. debe haber salido a su madre jajajaja