EN EL MOLINO DEL OLVIDO
Llevo una temporadita en que no ando muy fino. Ni tengo tiempo, ni tengo ganas, ni tengo ideas... y seguramente esto último sea lo más grave. A veces siento un cansancio infinito, seguramente acumulado de vidas anteriores pues me parece demasiado grande para haberlo acaparado en esta. Cosas que antes me tranquilizaban ahora no lo hacen: Pasar la tarde mirando el mar, leer un buen libro, ver (otra vez) "Desayuno con diamantes"... En fín, yo que sé...
Tengo muchas cosas que decir. Pero no sé cómo hacerlo ni si quiero hacerlo tampoco. Supongo que es una de esas crisis que todos estamos abocados a pasar tarde o temprano.
Un poquito de paciencia por favor... que estoy en el molino del olvido. Pensando.
Tengo muchas cosas que decir. Pero no sé cómo hacerlo ni si quiero hacerlo tampoco. Supongo que es una de esas crisis que todos estamos abocados a pasar tarde o temprano.
Un poquito de paciencia por favor... que estoy en el molino del olvido. Pensando.
CON LETRAS DE OTRO
Hace días mi amiga invisible dsd me propuso participar en un juego. Suelo ser reticente a participar en estos juegos blogueros encadenados, sólo he hecho hasta ahora una excepción y esta va a ser la segunda porque, tratándose de libros, la cosa me pierde.
Se trataba de colgar aquí un párrafo con el que nos identifiquemos de algún libro que hayamos leido. Esto que puede parecer sencillo para mí no lo es tanto. Constantemente cuando leo me tropiezo con mi vida escrita con las letras de otro. Cosas que pensaba que sólo yo conocía de mí mismo me asaltan al volver una página y releo con sorpresa frases que he pensado yo o sucesos que forman parte de un pasado feliz o amargo, no importa, que de alguna manera el autor ha vivido también. Sensaciones. sentimientos...
En fín. Podría haber escogido otro pero he escogido este. Es de un autor prácticamente desconocido en España. El libro no se ha editado aquí que yo sepa.
" Antes de marcharse derribó los libros de las estanterías y encendió con ellos una hoguera en el patio, justo al lado de donde estaba enterrado su perro. El aire de la tarde venía cargado con el olor de la lluvia y él pensó que tendría tiempo de quemarlo todo. Después buscaría su maleta en el desván y metería en ella un par de camisas. Nada más. Cuando ella llegase a contarle sus mentiras sería tarde, ya llovería y unas brasas humeantes en el patio serían la única huella de que él estuvo allí. Todo quedaría limpio finalmente y cuando amaneciese de nuevo él estaría lejos olvidando lo más rápido posible todo lo ocurrido desde aquella tarde fatídica en que la encontró en la cola de un cine. Sólo esa sería su venganza; no dejar que ella supiese hasta qué punto conocía él su pasado y que en realidad no lo engañó nunca.
La lluvia apagó la hoguera y dejó a Hamlet y a Mi Lady y a Mathias Hoepke con la palabra en la boca. Acabando siempre sus frases en un borde quemado. Contempló los restos con la maleta en la mano, empapado, mientras las gotas bajaban por su cara, por su cuello, por sus brazos, como un torrente furioso. Y así se quedó. Pálido y mojado.
Ella se sentó a su lado, a la luz de una vela y mientras los envolvía la noche comenzó a contarle sus mentiras. Aullaba un perro y él bebía en silencio mientras hacía ver que la escuchaba."
Extraido de "Sinfonía número 13 en Re mayor para cuervos y orquesta" de Marcel Tennembaum
C'est tout. No voy a pasar el testigo a nadie pero quien quiera recogerlo es libre de hacerlo.Yo voy a perderme por ahí un rato.
Se trataba de colgar aquí un párrafo con el que nos identifiquemos de algún libro que hayamos leido. Esto que puede parecer sencillo para mí no lo es tanto. Constantemente cuando leo me tropiezo con mi vida escrita con las letras de otro. Cosas que pensaba que sólo yo conocía de mí mismo me asaltan al volver una página y releo con sorpresa frases que he pensado yo o sucesos que forman parte de un pasado feliz o amargo, no importa, que de alguna manera el autor ha vivido también. Sensaciones. sentimientos...
En fín. Podría haber escogido otro pero he escogido este. Es de un autor prácticamente desconocido en España. El libro no se ha editado aquí que yo sepa.
" Antes de marcharse derribó los libros de las estanterías y encendió con ellos una hoguera en el patio, justo al lado de donde estaba enterrado su perro. El aire de la tarde venía cargado con el olor de la lluvia y él pensó que tendría tiempo de quemarlo todo. Después buscaría su maleta en el desván y metería en ella un par de camisas. Nada más. Cuando ella llegase a contarle sus mentiras sería tarde, ya llovería y unas brasas humeantes en el patio serían la única huella de que él estuvo allí. Todo quedaría limpio finalmente y cuando amaneciese de nuevo él estaría lejos olvidando lo más rápido posible todo lo ocurrido desde aquella tarde fatídica en que la encontró en la cola de un cine. Sólo esa sería su venganza; no dejar que ella supiese hasta qué punto conocía él su pasado y que en realidad no lo engañó nunca.
La lluvia apagó la hoguera y dejó a Hamlet y a Mi Lady y a Mathias Hoepke con la palabra en la boca. Acabando siempre sus frases en un borde quemado. Contempló los restos con la maleta en la mano, empapado, mientras las gotas bajaban por su cara, por su cuello, por sus brazos, como un torrente furioso. Y así se quedó. Pálido y mojado.
Ella se sentó a su lado, a la luz de una vela y mientras los envolvía la noche comenzó a contarle sus mentiras. Aullaba un perro y él bebía en silencio mientras hacía ver que la escuchaba."
Extraido de "Sinfonía número 13 en Re mayor para cuervos y orquesta" de Marcel Tennembaum
C'est tout. No voy a pasar el testigo a nadie pero quien quiera recogerlo es libre de hacerlo.Yo voy a perderme por ahí un rato.
UNA PINICULA ROMÁNTICA
Que he hecho una pinícula romántica, para todos vosotros cinéfilos que me leeis y que sabeis valorar el talento a raudales que emana del cine independiente de calidás. Pinchad en el título jeje
El botín de Rochefort
Estaba yo en un cibercafé escribiendo un post diferente a este que finalmente voy a escribir cuando he sentido una voz a mi espalda:- Qué haces robando?
Me he girado a tiempo de ver a un hombre de mediana edad agachado junto a mi mochila y a otro, de pie, a su lado que había descubierto el pastel.
- No, no...
Ha dicho el que estaba agachado en busca de su botín. No se le ha ocurrido nada más supongo.
- Largo de aquí ladrón. Aquí no se viene a robar.
El otro se ha levantado y lo he visto mejor. Era un hombre alto y moreno, vestido con bastante decencia y pinta de árabe. Una antigua cicatriz recorría una de sus mejillas. Se ha marchado mientras su descubridor (un empleado del cibercafé) lo increpaba y todos los clientes miraban por encima de sus monitores.
La verdad es que he estado un poco lento. Pensaba que no se había llevado nada. Pero sí.
He abierto mi mochila, mi mochila negra, contenedor de manías y aficiones y enseguida he visto que faltaba un libro. Era un libro antigüo, pequeño y bien encuadernado. Las hojas eran de papel biblia (ese papel tan fino que hace que donde caben 200 hojas de papel normal quepan 800 del otro) y con el lomo dorado. Mi libro favorito. Los tres mosqueteros y 20 años después. Las dos novelas juntas, una detrás de otra en una edición de 1966.
Pensándolo ahora me sorprende el botín elegido. En la mochila llevo también la cámara de fotos digital, por ejemplo.
He salido a la calle corriendo, he llegado hasta la esquina. Pero no ha habido suerte. Adiós Athos, Porthos, Aramis y D'artagnan. Os buscaré este domingo en el mercadillo de libros usados de San Antonio.
Y tú caballero Rochefort...el de la cicatriz en la cara, transmutado desde las páginas de un libro. Volveremos a vernos, te lo prometo.