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El tiempo se ha roto, y ha quedado espolvoreado como la nieve sobre las montañas...

A base de tropezarnos mil veces hemos encontrado el lugar donde nace el río, y lo extraño es que de donde surge,no hay río, ni ranas bailarinas, ni el suave rumor del agua...

Hemos caminado sobre los anaranjados bosques cuando el sol se parte y se deshace sobre las montañas, y allí, como una banda de ardillas, hemos hablado alto, como si nuestras palabras fuesen troncos milenarios, y hemos llorado, como si nuestras lágrimas fueran el espejismo de las hojas muertas, recordando felices un día de lluvia...

Llueve, pero lo único que he sacado en claro después de tantos años, es que sólo vivo para buscar sonrisas, para cazar en el aire ese instante en que el cuerpo y la persona, rompen por un segundo la telaraña de cordura que nos envuelve, y todo cambia...

Ha llegado el tiempo en que las hojas secas vuelvan a zurzir los corazones con sus quebrantos, en que los silencios se conviertan en muros, paredes, cristales húmedos bañados de lágrimas, enormes peceras donde se ahogan los solitarios...

Siento que es momento de despedirse, pues ya casi no nos vemos, pues ya casi no recuerdo nuestra última conversación, y tu mirada viva, se ha vuelto reliquia de museo, al final lo inevitable me deja perplejo, como quien al sentir que el vaso se escurre entre sus dedos, espera el estampido contra el suelo, pero no el dolor afilado sobre el pie desnudo.

Ha pasado tiempo desde que no me cruzaba con mis propios pensamientos, y nos hemos mirado como dos extraños, acostumbrados a ver cientos de caras, a sentir los cuerpos que palpitan y se retuercen, como gusanos clavados a un anzuelo, reconociéndonos al instante, esa simiente de tristeza, cinismo, y poesía, malas artes que destrozan todo el fondo marino, y entre los restos de los hundimientos no quedan más que los fósiles de las estrellas de mar, y el caballo de Günter Grass repleto de anguilas que se frotan los ojos con erizos...

Esta despedida como comprenderás no es tal cosa, es una invitación al reencuentro en los lugares comunes, que aún no han nacido, y que ya gritan ansiosos en la noche, para ser amamantados por la tibias palabras andantes, que buscan y nada encuentran...

Me gustaría abrir la luna con el cuchillo afilado de García Lorca, y volcar todas las estrellas recien nacidas sobre tu cuerpo y jugar a buscarlas, como un caiman en una charca o como una mariposa en un bosque alfombrado de flores...

La luna es más blanca dentro de la escala de grises, brilla en la noche, mientras el caballero intenta escapar de su destino, y se pregunta si estuvo realmente vivo alguna vez, y los artistas que en la noche sienten a la muerte, y entre abrazos conjuran su salvación, una noche más...

A veces bailando, el ritmo se mete en mis pies, siento la roca que se deshace, el pie marcando el territorio, y en la noche detenida, tu voz atravesándome como si fuera mantequilla, y me estuviese, bañando en un sol enorme y ardiente, que no deja de brillar y de abrasar...

Si la realidad fuera una ilusión, el cielo una cortina, el sol un globo, la gente seria, árboles secos, la gente alegre, árboles llenos de hormiguitas, y el mundo una pecera donde revolotean los sueños, tu serías uno de mis sueños, uno de aquellos permanentes, que cambian de forma pero no de fondo, un sueño de esos, que un instante antes de abrir los ojos, parece que se puede abrazar y atraer a este mundo, de realidades cuadradas, de gente que no sabe buscar, ni encontrarse, de noches sin luna en los que uno anda ciego , de días sin viento en los que me siento mudo, de horizontes en los que las montañas se hunden en la mar, quedando un desierto, seco y corrupto, donde la piel se cuartea, y la sonrisa se muere, y bueno aquí sigo, tan lejos y tan cerca, a veces perdido y otras encontrado...

Me he atravesado los ojos con el cristal del tiempo y he mirado, al enorme león que brilla en el cielo y que se ha comido todas las nubes, que empantanaban el mundo de tristezas, he recorrido tu piel, por senderos olvidados, y la felicidad ha vuelto a tus ojos, las estrellas no lagrimean,me ha parecido escucharme decir en medio de la batalla, y como el cuento,cien años de soledad son suficientes, los barrotes se han olvidado del prisionero, que juega con sus sombras,ante la puerta abierta, y el tiempo una esfera que gira y gira pero que no se mueve, se va clavando poco a poco debajo de las uñas, de donde surgen arrugas, heridas de manos cálidas,manos lúgubres, piedras extrañas, páginas en blanco que recuerdan al rumiar de las olas en el fondo del cajón de las fotografías...

Parece que la luna se ha comido un perro, y la noche se ha llenado de pulgas, que desgarran la piel de los sueños,mientras, en un mar ardiente, el marinero asume las consecuencias de enfrentarse al mundo y espera tranquilo la ola que se lo tragará, y al tiburón que lo amará en la soledad de los que habitan el fondo del mar.

No son nuevas las palabras del viento, ni el sol ha afilado sus rayos más que de costumbre,y la luna duerme tranquila reflejándose sobre las aguas, donde los soñadores se siguen ahogando.

Parece que la noche será más oscura de lo normal y los gatos caminarán silenciosos saltando de muro en muro, mientras los niños, se retuercen como una abstracción ante el sonido de las hojas frenéticas junto a la ventana...

Mañana, los hombres despertarán de nuevo, como un día cualquiera, hacia el trabajo, sus lenguas,sus ojos, sus manos, serán como cualquier otro día billetes retorcidos,arrugados y aplastados, como los sueños en los que intentan escapar de una realidad de horas minutos y segundos,de hormigas que se intuyen unas a otras con sus antenas, y que al mínimo roce se enfrascan en el beso de sus terribles mandíbulas...

Ruge contra la pared el batir constante de la pelota, el sonido de los pasos, afilados un momento, derrotados un instante después, mientras la silenciosa montaña, observa asombrada el instante que dura la vida, de cada piedra, de cada persona, que se adentra un suspiro dentro de sus límites.

Comienza a llover,pero llueve sobre mojado, de nuevo la historia de siempre, y dos criaturas perdidas en la nada se encuentran, y entonces, de nuevo, la misma historia,siempre...

Puede ser tan sencillo despertar en el desierto, que una luz blanca lo ilumine todo, y caminando poco a poco, días o semanas más tarde encontrar el aroma dorado del mar, cuando el sol se refleja en sus aguas, y te sorprende la necesidad de pararte y mirar hacia atrás, buscando lo que ya no serás capaz de encontrar, te has perdido, y has encontrado la respuesta en las paredes simétricas del laberinto, en el que como en un espejo, eres capaz de sentir el vértigo, de no ser muchos sino uno sólo, mirando desvalido, a los afilados dientes de vidrio que te engullen lentamente, como un gusano del tamaño de un sofá, un sofá lleno de caricias, de palabras suaves como el viento, que incapaz de estarse quieto, mueve sin parar a la deprimida ventana, triste sin las gotas de lluvia, que lo besaban en lo más profundo de la noche, y que mira con anhelo la solitaria nube, mientras recuerda tormentas ilustres, nevadas abominables cuyo frio tensaba la madera hasta el paroxismo de la excitación, y mientras yo, podría escribir una carta imaginaria a una amante irreal,que va tomando forma entre mis dedos, y decirle, que está tan bella como la primera vez que nos vimos, que cada instante con ella compensa cada una de mis muertes, que me gustaría que fuese capaz de romper los barrotes que la mantienen alejada de mi,y mientras despierto sudoroso entre pesadillas, me encuentro de nuevo acariciando la silenciosa soledad, que ni puede comerme ni asustarme ni nada, lo malo es que yo tampoco...

Suena el eco lejano de tus palabras, me has dicho, lo dejo, me voy, después de una semana de jugar a reflejarnos el uno dentro del otro, tú mirada en la que me perdía, me lo has dicho, y como un jarrón que impacta contra el suelo me he desecho por dentro en mil trozitos, mientras que por fuera me alegraba, de que siguieras el camino más feliz para ti, y así por unos segundos he estado triste y contento,vivo y muerto, mientras sobre mi piel, mis sentimientos se perseguían unos a otros, las lágrimas se peleaban con los labios, y mis ojos que se han vuelto grises y frios, no comprendían el calor de mis manos al agarrarte la muñeca, como si fuese a ser capaz, de atarte para siempre,nada más lejos de mi forma de ser, nada más cerca de lo que me hubiese gustado hacerte, y mientras tanto, todo seguía igual, nadie comprendía que hacíamos tú y yo ahí, nadie se ha sorprendido, y yo como siempre tragándome mi tristeza con media sonrisa, me he trnasformado en un ente capaz de llegar hasta aquí con el alma apuñalada.
Se me va a hacer extraño, intentar buscar tú sombra entre los pasillos de los que pronto habrás desaparecido.

Aprieto la arena, hasta que se ahoga entre mis dedos, el mar está en calma, la luna sueña tranquila, los peces se susurran brillantes reflejos de sus escamas, la montaña queda tan lejos, como otra vida, como algunas palabras, dónde dejé mis pasos, quien se tragó mi voz, por qué ando, aquí quieto en medio del olvido, como una estatua de sal,castigado por no atreverme a mirar, la ciudad gira,las luces revolotean, risas desde las ventanas, algun silencio, pasos,pasos,muchos pasos, a donde llevan todos esos caminos, me gustaría perderme dentro de ellos,navegar sin rumbo, sentir la realidad clavándose en mi interior, mirar a traves de la ventana, el acantilado, en constante lucha con la mar, con el corazón lleno de heridas abiertas, dónde están las llaves, que nos permitían comprender, el lenguaje de los sentimientos, quien las ha lanzado al fondo del mar, no te pierdas en el reflejo de ese océano de cristal, las sirenas y las medusas son hermanas, ten cuidado pues su dulce voz, y sus caricias imposibles son una trampa, y pronto no quedará de ti, mas que tu sombra, tu hermosa sombra...

Hoy me siento como una nube, antes de que empiece la tormenta, el mundo entre sombras, los árboles agitados por el viento, la gente corriendo, los perros hablando de sus cosas a gritos, y los niños mirando temerosos, a traves de la ventana, con ojos grandes como lunas, y la piel de gallina, mientras el abuelo, que estaba sentado en el sillón, siente la tormenta en todos sus huesos...

Me he encontrado un espejo tirado en la basura, aunque hoy brillaba el sol, al mirarlo, he visto las gotas de lluvia que se reflejaban un millón de veces sobre él, y de repente,plas, la primera gota ha caido sobre mi cabeza.

Ya en casa,no sabía que hacer con él, lo he puesto apoyado sobre la tele, y sentado en el sofá, me he puesto a pensar, he sentido una profunda tristeza por la distancia que nos separa, como un millón de agujas clavadas en mi corazón, con un brillo afilado, que me ha deslumbrado un instante, y en el sofá, he muerto un poquito,como medio dedo, o como una oreja, o como sesenta pelos, y entonces he mirado al espejo, se había vuelto rojo, llovía sangre, las agujas habían desaparecido, te he abrazado y me he dormido, y en la soledad de la noche he sentido frio, y también he sentido la tranquilidad de quien no está solo, de quien comparte el amor a la vida, de quien siente las tristezas como clavos oxidados, y las alegrias, como días en los que el cielo no para de cambiar de color, en los que estiro la mano, y encuentro un muro de cuerpos,de brazos, de risas, y palabras conocidas, y otras que no, y que cada día me hacen seguir hacia delante, hacia no sé donde,pero si se con quién...

En América-Jim Sheridan

El cielo sobre Berlin- Wim Wenders

(Dos recetas contra las tristezas, siempre hay esperanza, y la esperanza somos nosotros mismos,la gente,el mundo,lo que amamos, lo que nos transforma,lo que nos agranda,lo que nos empequeñece, el respeto, la alegria, los abrazos, y bueno,hoy ha sido un día difícil, que ha terminado bien...)

Suena la voz tranquila del hacedor de canciones, mientras la guitarra juega a romper los silencios, y yo en la habitación blanca, recuerdo el hielo sobre la roca, y el miedo, recuerdo la enorme distancia que nos separa, y la derrota que supone, el camino interminable ante mis pies, la piel que se agrieta, al pensar en las momias que se esconden detrás de las palabras, y también recuerdo la humedad, y como dice el poeta tengo resonancia de olas en los oídos...

Las manos se me han quedado frias,abuela caliéntamelas, escapa de la negra noche por un instante, abraza los rayos de sol y permite que te acaricien,el tiempo ha pasado ya, se ha convertido en una enorme bola de olvido que lo arrastra todo,hoy el cielo está tranquilo, ya incluso han desaparecido las nubes de viento,que taladraban mi cabeza, como cien gritos, y se ha quedado una noche tranquila, en la que uno espera la caricia de la madre,antes de morir otra vez...

He llegado a una isla,caminando por la orilla,no te preocupes por el cómo, esconde el por qué bajo las sombras,si las encuentras, en la arena has escrito una palabra, y nos hemos reido, lo sencillo puede ser tan hermoso, una mirada, unas manos jugando con el viento, el reflejo del agua sobre tu cuerpo, las olas que se transforman en latidos, mientras acaricio tu piel, nos hemos quedado dormidos,en medio de la nada,rodeados por el viento,las olas y el sol, atrapados en el paraiso, te he dicho al oido la palabra, que perdiste en la arena, y nos hemos reido, y después en el paraiso,nos hemos quedado dormidos...



Tienes salazón en el aliento,
resonancia de olas en los oídos,
y la certeza de estar tan solo,
de estar tan lejos de todo,
que solo en ficción sería verosímil.

(Joseba Sarrionandia)

Tras el beso,surge el laberinto.

El viento acaricia mi cara,
y el frio me besa,
con su boca afilada.

Tras la sombra, brilla el dolor.

Recordando algunos de los fotogramas de lucia y el sexo,aquellos en los que la claridad de la luz inhunda, las paredes blancas de la posada de la isla, surge la imagen de los ojos enormes de la vaca, donde las moscas parecen nadar, mientras la lengua se mueve de manera compulsiva, como una camarera de una película norteamericana.

Qué quiero decir con esto, pues que necesito algo de claridad, que los días claros de veranos me ahoguen de tranquilidad, que las moscas no se coman mis dedos, que la luna no desaparezca del cielo, que de vez en cuando, una hermosa mirada recorra estas palabras, que son casi lo único que tengo.

Sueño tantas veces con lo que pudo haber sido, sonriente me despierto,pensando en el sueño, que como una sábana me reconforta en el frio estéril de la mañana, hasta que, igual que si se me cayera encima el café hirviendo tras golpearse con el extremo de la puerta del microondas (ya van dos veces), descubro que lo que me hace feliz, es lo que no fue, el instante siguiente, como si tras levantar los pies para dar el siguiente paso,hubiese descubierto el precipicio bajo mis pies...

Hoy el azul del cielo es tan claro que me parece escuchar a las gaviotas, contando sus historias de piratas y de mala suerte, pero enseguida,mirando un poco más abajo, descubro las montañas afiladas, rotas las sombras por el sol,parecen medio desnudas, hermosas, parecen susurrar su alegria ante la llegada de la primavera,como un ternero corriendo, por las verdes praderas, libre por un instante, antes de que se lo coman los alambres electrificados, y la emoción se vuelva miedo, y mis dedos en lugar de escribir en mi diario, que tus ojos son como las primeras gotas de un manantial, se mueven cuadriculados entre el teclado, como las costillas afiladas de un prisionero, que limpia de sangre el madero, sobre el cual será fusilado.

Teléfono que va y viene, distancia, una pared silenciosa, que se come nuestros pensamientos, te tengo al otro lado del teléfono, a pesar de los meses,los kilómetros, las nubes,la lluvia,el sol y el viento, y ante mi se abre la sala de nuevo, las risas, las palabras,los problemas (pocos,pocos), he abierto un surco en la tierra y el agua vuelve a florecer como una serpiente brillante, donde las nubes del cielo, bailan como sabanas una mañana de domingo, acariciando al sol, en un instante he sentido que eras feliz, e imagino, que tu habrás sentido, que necestiba llamarte, y escucharte, como quien necesita la lluvia, tras una sequia de cien años (cómo la novela), tras cada palabra me sentia más animado, y me he encontrado ante la puerta, por la que saliste sin atreverte a despedirte, y de la que salí, con la sensación de que mañana volvería a entrar (y hasta hoy), y bueno, por lo menos siento que las puertas, son un invento humano, y que sólo nosotros podremos abrirlas y cerrarlas, tengo ganas de que nunca se cierre, de sentir el mundo a través de tus ojos, tan diferente del mio, pero que lo complementa, pues igual que la luna tiene dos rostros, cada suceso se puede interpretar de maneras diferentes, y bueno,pues eso, malos tiempos para la rumba!!!!

Hoy si me pusiera a nadar para cruzar de una orilla a otra del rio, me hundiría sin remedio,pues tengo el corazón lleno de piedras, algunas afiladas, llenan mis labios de sal,tibio sabor de la sangre, otras más pesadas, son como una canción horrible que no puedes dejar de escuchar, y que poco a poco te entristecen, y te hacen olvidar, que la música que mueve a las palabras es la misma que enloquece a los cuerpos...

Nunca me llevaron con ellos
a las tierras lejanas y distantes.
Sin alas debo permanecer
encadenado a la tierra helada.
Mi hermana es el viento de la noche
ella canta sus canciones tristes.
Con frias gotas, la lluvia golpea
contra el oscuro vidrio de la ventana.
Veo a muchos viajeros perdidos
adelantarme en el camino.
Una vez yo también esperé a alguien
pero ella nunca vendrá a mi.

Anochece,mientras que el azúl se va transformando en negro, como quien llena un vaso, con la sangre tibia de la tristeza, y por fin siento, que soy como una sombra, que abraza las farolas en medio de la noche, mientras los perros aullan, y las ranas cantan en el fondo de la charca...

Hoy me has mirado, y has visto sangre entre mis labios, no podías comprender que no te quisiera decir nada, y mientras mi lengua seguía sangrando atravesada por un par de clavos, he pensado en como el silencio y el olvido son almas gemelas, y en como les gusta apretar mi cuello de vez en cuando, hasta que soy incapaz de gritar, de luchar, de romper el vacio que todo se lo come, como una oveja que arranca la hierba fresca con sus torcidos y amarillentos dientes, a veces yo también tengo la boca repleta de dolor, la sensación horrible de que nuestro único enemigo somos nosotros mismos, de que el ser humano pocas veces ayuda al caido a levantarse, sino que espera ansioso el grito de los huesos ante el frio metal afilado.

He abierto la boca y he intentado sonreirte, mientras sentía los clavos bajando por mi cuello, camino del corazón, pero cuanto más lo intentaba, más ganas tenía de llorar,como el Bósforo que derrama sus lágrimas en la noche,por los escritores que tanto lo han amado,y que deben partir lejos de su territorio sentimental, así me siento yo, sólo, extraviado, exiliado,recordando la vida hermosa,como algo lejano y distante, como si a través del plástico ya no fuera capaz de sentir las cosas bellas,que surgen en el mundo a cada rato...


FAS FATUM (Atxaga)
Uno de los amigos susurra para sí, fas fatum
el fado si que es una canción triste,
tristísima, en el rincón un viejo cuchichea
moito obrigado, y ella pasa la página...

Asoman las lágrimas a los ojos, mientras recuerdo calles oscuras y estrechas, y no sé qué es lo que estoy haciendo. Las ventanas permanecen cerradas y en los tiestos han crecido malas hierbas. Mi corazón es un caballo desbocado que asustado siempre escapa sin saber hacia dónde va, echando de menos lo que deja atrás, y sin saber qué está haciendo. Y trato de relajarme pensando en las llanuras heladas de Siberia, y en los lagos silenciosos de Mongolia, o quizá en los indígenas que se dirigen hacia la ciudad por estrechos acantilados... Y entonces me pierdo, me he perdido y no sé qué estoy haciendo. Mi madre me regaló el corazón, este corazón estúpido y miedoso que siente demasiado.

Estaba a punto de escribir algo y se ha puesto a llover,pensaba en como algunos viven en una nube, y como otros caminan sobre cristales rotos, también en como siento que me ahogo cada vez que respiro, en el silencio de la tarde, sólo siento palabras tristes, otra nueva muerte, el olor del autobús, el olor del hospital que lo impregna todo, sigue lloviendo, y es hermosa la lluvia, mañana creo que por fin iré a correr, aunque nieve, aunque tú te hayas olvidado de mi, o peor, aún no lo hayas hecho, comprendo que mi vida se parece en poco a los que me rodean, como si hubiese nacido araña, y poco a poco me hubiera quedado atrapado entre mis propios hilos, entre mis ideas, que tan difíciles son de explicar,que de tan sencillas a veces me sorprende que haya tanta gente que sea incapaz de comprender, si, los poetas son gente pequeña, pues de la lluvia y de acariciar la tierra, surge una flor, y del sol, y del agua del rio, nace tú reflejo como un sueño, del que cada día me despierto, y todo huele, a plástico, a sábanas, al cristal de las ventanas, mis manos encallecidas de sentir la realidad, mis ojos arrugados de mirar fijamente hacia el silencio...

Subiendo y bajando cuestas, de una ciudad que parece moverse bajo nuestros pies, una ciudad árida y fria, de pasos solitarios que resuenan entre las oscuras callejuelas, una ciudad donde uno encuentra cálidos abrazos, una ciudad que en nada se diferencia pues de otras ciudades que anidan en mi cabeza, y así moviendo la cintura, engaño a mis tristezas por una rato, y las saco a pasear, a ver si ven alguien más melancólico que yo y se lanzan a su cuello, y me dejan en paz...



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1. mendi hura ez zen hain garaia: aquella montaña no era tan alta.
2. hain guapa zaude: estas tan guapa.

Los diccionarios requieren el tiempo que no tengo, y los sentimientos, son trozitos de uno mismo, como si pasásemos una cuchilla afilada sobre nuestra piel, la sensación que queda sobre la piel un instante después, eso son los sentimientos, una pequeña tormenta, que surge de la oscuridad, y los rayos que iluminan nuestra vida, que nos permiten distinguir entre el frio plástico inerte, y las lágrimas que florecen de nuestra piel que arde de rabia, y entre la piedra dura e inmóvil, y nuestra piel que tiembla ante la mínima caricia...

Ha sido una muerte lenta, pero por fin te has ido de mi corazón, como un pájaro que se aleja camino del horizonte, en una tarde tranquila, de esas que ya casi no me quedan en los bolsillos, y que de vez en cuando dejo caer, en la gorra de alguna flautista, que me alegra la vida, con su sonrisa en el tren, cuando mis pensamientos van de un sitio a otro de este mundo, cuando poco a poco me saco los errores,para que no escuezan, y cuando me acuerdo de la distancia que nos separa, ya casi no te veo, está todo oscuro, recuerdo que no hay noche a la que no siga el día...

Siento la soledad del que escucha su propio silencio,como una sábana blanca que cae sobre mi, al entrar en la habitación nadie me ve, alguien se asoma,escucho sus pasos, pero no la puedo ver, será capaz de encontrarme, descubrir los secretos que entraño, será capaz de mirar a través de la niebla, romper la pantalla de cristal que nos separa, seré yo capaz de escapar de esta pecera, de donde sólo algunos sueños son capaces de alcanzar la superficie en forma de palabras...

Parece difícil no encontrar el sol, en la orilla del mar, no es sencillo en cambio encontrar a los compañeros de los malos días, cuando los errores resuenan en el corazón de la tormenta, cuando la luna se rompe de un grito, a veces los encontramos sentados sobre el muro, a nuestro lado, esos días grises, de caminos enlodados, en otras ocasiones, silenciosos bajo la capucha ,junto a nosotros, camino de la cima, dejan escapar una risa, y su locura, hace crecer una flor en el centro de nuestro corazón...

En el aire, a punto de caer, como el agua fresca en el momento que se derrama sobre el vaso de cristal, como el pájaro que se lanza al vacio, y siente en sus entrañas, el vértigo del primer vuelo, así se sentía ella, caminando distraida, por las enormes calles de ese armatoste llamado ciudad, sin pensar en nada en concreto, con un cosquilleo recorriendo su estómago, como si una pluma patinase sobre su piel,su mente era un remolino de ideas, un arcoiris de sentimientos, era una sonrisa y una lágrima brillante y solitaria, que surge,como una flor entre las espinas,era pues el infinito, una luna brillante y enorme que nace de los árboles...

(Retrato de una desconocida)

La poesía no sólo no es comunicación; es antes que nada o mucho antes de que pueda ser comunicación, incomunicación, cosa para andar en lo oculto, para echar púas de erizo y quedarse en un agujero sin que nadie nos vea, para encontrar un vacío secreto, para adentrarnos en una habitación abandonada cuya puerta se puede cerrar desde adentro sin que nadie en el exterior sospeche que una puerta se disimula en el muro, y para estarse allí en el claustro materno, seguros y escondidos, sin que nadie aparezca, sin que nadie nos saque a la luz pública, desnudos e indefensos, nos saque y nos suplique y nos repita la sorda letanía cotidiana, la letanía aciaga de la muerte.

Hoy el paisaje estaba cubierto por las sombras de las nubes que bailaban y corrian unas detrás de otras,hoy en el paisaje me faltabas tú, ahora recordándolo todo, tras una larga tarde que se ha ido como un suspiro, siento que soy incapaz de enfadarme contigo, aunque me hagas caso y aunque no, aunque sueñes conmigo o con otro, aunque cuando me mires tu mirada esté un poco más allá de mi, a pesar de todo, hoy no llueven tristezas, hoy quiero sumergirme en los charcos de niebla que dejan las nubes al caer sobre la tierra, y entre las sombras, encontrarme con todo aquel que me ha dedicado una sonrisa sincera,una mirada profunda, unas palabras hermosas, y decirle te quiero, en grande o en chiquitito, a gritos o en un susurro,eso solamente, nada más...

Ayer tuve una pesadilla hermosa, pues en ella tú eras mi ruina...