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Me voy a tomar un descanso de escribir aquí.
Ya nos veremos...

A veces el silencio me deja sin aire, me gusta mirar por la ventana, ver los árboles y sus sombras bailando en la carretera,siento ganas de atravesar el cristal con la mano, y sentir como se hunde en el aire...

Siento que con tu fuerza me podrías acunar como a un niño, o aplastar como a una hormiga, tenemos la misma risa en el cuerpo, la misma vida nos ha rodeado de diferentes problemas, yo ando siempre con la cabeza llena de nubes, y tú siempre con los pies en el suelo, no me dejas que salga volando y yo no quiero que te hundas, y así andamos, dos caras de la misma moneda...

El viento ha roto el silencio de mis pensamientos, imaginar un campo verde, vibrando como las algas en el fondo del mar, como tu pelo, que parece hecho de mis sueños...

A veces, piensa él,ella es como una piedra, su desnudo es gris y duro, a el no le gusta, se siente desnudo,indefenso,también. Se corta con sus afilados bordes, su mirada de piedra le produce tristeza, su silencio de montaña le rodea de soledad.Siente ganas de agarrar la piedra y lanzarla al fondo de su memoria, a ese lugar llamado olvido.

Acaba de tropezar de la manera más tonta, se levanta cojeando, y ve un pequeño guijarro,le da una patada y una punzada de dolor le recorre toda la pierna. Siente que ya no está sólo y una mano sin cabeza le esposa a una farola, y ahí se queda día y noche pensando por qué se han olvidado de él.

Está en la playa, al fondo los acantilados, subiendo la colina entre los árboles hay un mirador. Recuerda subir con ella, recuerda como el paisaje desaparece ante su belleza, y como su incapacidad para decirle esto, lo transforma en una roca grande y pesada,que ella lanza sin ningún esfuerzo monte abajo, hasta que alcanza el agua, y se hunde sin que nadie se de cuenta.

Tanto tiempo deseando moverme de aquí y hoy el viento me lo ha concedido, he salido volando unos 10 metros, y todo deshecho he sentido por primera vez en mi vida el aroma de la tierra, se que pronto no seré más que un fuego en mitad de la nada,y el humo negro ascenderá mientras que mis restos aún ardan, y los niños se divertirán jugando con mi ropa y mi sombrero, permaneciendo quietos, unos haciendo de pájaros y alguno,imitándome, creyendo que lo consigue, y parece que ya es de noche...

Opinión de un pájaro
Este espantapájaros, siempre pensando en si mismo,creyéndose el centro del mundo, un ser terrible que nos vigila,juzgándonos con ese aire de superioridad, de quien cree saberlo todo, el no sabe realmente lo que es la vida,la vida es que una paloma o una golondrina te miren como si fueras lo único que existe en el mundo en ese momento, es quemarse con el sol, y ver el mundo diminuto ahí abajo, es sentir miedo cuando el zorro anda cerca, y alegría cuando un pico asoma del huevo,y poder cobijarte en un tronco seco los días de lluvia.

Sabía cuales iban a ser las siguientes palabras del presentador de las noticias, ...por la paz y la libertad... de repente al escucharlas me sentí como si estuviera en lo alto de un iceberg, con un mono naranja, como si viviese en otro planeta, donde el lenguaje pierde su sentido como los objetos pierden su valor...

Escuchar música tranquila mientras la cocina se friega a si misma y yo bailo con la fregona al estilo de un trozo de película que vi ayer, moviendo los rodillas hacia dentro y hacia fuera, sin poder parar de reirme, hasta que la salamandra me miró, como mira un niño a su padre cuando este pierde su rol de autoridad, es decir, con resignación, con la sensación de que si este ya no manda, pues está bien claro que los mandones de este mundo no se tiran por el cesped dando vueltas y manchándose los vaqueros, entonces mando yo, y eso no puede ser y además es imposible, y el niño espera que ninguno de los otros niños le pregunte por este loco que le acompaña...

Creo que la salamandra se me ha metido en la oreja, nos vemos, tengo hambre de vuestras palabras, sed de risas, y muchas ganas de bailar...

Él pensó, me gustaría darte mis ojos, para que comprendieras como eres para mi, para que sientieras lo bello que es el mundo donde yo habito cuando tú estás en él, lo pensó sabiendo que sus palabras no las escucharía nadie, salvó quizá el viento, dentro de los barrotes de su mente.

Pensó también lo triste que es,que el sol te de en la espalda, y seguir a tu propia sombra.

Nunca he estado en Oslo, pero imagino a los locos abrazados de las estatuas, gritando felices y contentos, quedándose afónicos como yo.

Imagino sus calles mojadas,la gente abrigada, el sempiterno cielo gris, los charcos iluminados por las sonrisas de la gente.

Y a veces nieva, y la ciudad se vuelve una postal, donde los taxistas escriben por detrás sus historias tristes, para que la gente que vuelve borracha a casa piense que su vida no estan mala como ellos creen.

Y yo me imagino viviendo allí, con algún otro loco como yo, caminando desnudo por la calle en pleno invierno, mientras las mujeres desde las ventanas me lanzan cubos de agua caliente, y la gente me mira como si soñase detrás de las vidrieras de sus casas.

Creo que Oslo puede ser una ciudad bonita,donde las estrellas de vez en cuando revolotean por el cielo, mientras los marineros recuerdan las tormentas del Mar del Norte y las mujeres de los Mares del Sur.

(Tras el visionado de la pelicula Elling)
(Hoy estoy feliz de seguir vivo)

Estas loco, a ella le has dicho que lo que más te gusta es cuando se pone roja de vergüenza, y has pensado por qué habré dicho eso,la tierra está roja, parece una pista de tenis,como las de la tele.

Te gustaría creer que alguien tiene la culpa de tus desgracias, pero el único culpable eres tu mismo,te has pasado el fin de semana buscando culpables y sólo cuando has pensado realmente, te has quedado tranquilo, hoy has estado sobre una nube, viendo la película Tierra, de Julio Medem, y leyendo Obabakoak de Atxaga, ir a por el pan te ha servido para descubrir que en tu pueblo hay más seres que viven y respiran,caminar te tranquiliza, y ahora estás pensando en ir a correr, necesitas liberar esa energía que no has usado,necesitas respirar un poco de mundo,hoy no hay poesía en tus palabras, hoy has salido del desierto casi sin quererlo, los buitres ya se estaban acercando, y la garganta te dolía como si hubieras tragado alambre de espino,y de repente alguien ha abierto la puerta y te ha saludado, y aunque la primera palabra te ha costado, las siguientes han salido solas,porque de eso estamos hechos, de palabras...

Estas loco, tu otro yo ha decidido quedarse con ella,y tú te has ido, le has dicho, soy demasiado complicado para vivir en familia, luego una pedrada en la cabeza, les has dicho que no se destrocen la vida que te entierren en esta tierra,roja...

Me acabo de despertar, crucificado,en mitad del campo,no se si me gusta mirar todo lo que se cruza en mi camino o si es lo único que puedo hacer.

No se si me enamoré de esa chica, o fueron los radios de su bici que al girar y reflejar la luz del sol me hicieron pensar que era una estrella, ya no lo sé, se fue por la colina hacia algún lugar lejos de mi corazón de paja.

No se si me enamoré de esa chica, que un día cualquiera me agarro e hizo como que bailaba conmigo,sin duda recordando algún apuesto mozo del pueblo, o si fue su cálido aliento el que me hizo creer que ya era verano y el campo brillaría pronto, como el color de su pelo.

No se si me enamoré de esa chica, que me gritaba sin haberle hecho nada, quizá pensando que yo era una representación bastante digna de la humanidad que odiaba, o eso parecía, o si fueron sus ojos los que me recordaron a los pájaros que cabalgan por el mundo abrazados por el viento como hermosos equilibristas.

Comienza a atardecer,y crucificado, sólo me queda tratar de imaginar que pensaron esas chicas de este espantapájaros que un día se cruzó en sus vidas, pero eso será otro sueño.

El chico busca trabajo,no puede volver al pueblo, quiere ser marinero, llega al puerto una tarde de invierno y se encuentra un barco encallado en el muelle, todos sus hierros crujiendo al mismo tiempo, parece una sinfonía de la destrucción, el barco cubierto de nieve, cada golpe de mar lo agita y la nieve cae, arrastrándose por el metal oxidado, como el azúcar de un pastel, siente miedo y sale corriendo como si hubiera visto un fantasma.

El hombre, siente que el pasado ha salido volando lejos de aquí, ella ya no está, la despedida ha sido triste, él entre las columnas del aeropuerto, ella con su marido en busca de otro horizonte, al final ella lo ha visto pero él se ha escondido, de ella y de si mismo, esta noche beberá el agrio zumo de su cobardía.

La madre, en el hospital, le ha pedido que deje de fumar, y él,como buen hijo se ha negado, pero al llegar a casa ha regañado al chico al encontrar ceniza junto al sofá, y le ha dicho que no fume ni siquiera en la cocina, que lo ha dejado.

El chico se siente sólo, todos van en pareja menos él,no comprende la ciudad, persigue a las mujeres como si fueran animales, y ellas huyen de él,en el pueblo todo es diferente, más salvaje más humano, recuerda las peleas, las risas, y ahora entre las luces de neón se siente a oscuras.

El hombre recuerda la última conversación, hablaron sobre el aborto voluntario antes del divorcio, él se lo pidió y ella aceptó, ahora ya no podrá tener ningún hijo, ella lo ha superado, o al menos eso le cuenta, pero el problema es su nuevo marido, para él es más duro, le gustan los niños; el hombre siente como se abre su cremallera y por ella sale su alma hecha añicos.

(Lo que la película Lejano, me ha sugerido)

De derrota en derrota, me siento cómo alguno de los personajes de los libros que leo, siento que me he quedado hueco por dentro, a veces me siento como una farola, otras como una bicicleta, parece que en contra de lo que piensa mucha gente, el odio y el amor se han difuminado en mi dibujando mi figura al carboncillo, como los restos bombardeados de cualquier cadaver en cualquier guerra, parece inhumano que alguien venga a tu país y acabe con la vida de medio centenar de ciudadanos, ¡qué seres más incivilizados! la cosa se empieza a teñir de un sarcasmo enfermizo cuando descubres que los ciudadanos de tu país han cometido actos más salvajes, como por ejemplo, bombardear una boda en afganistan, como por ejemplo bombardear hospitales en irak...


Camino por la casa, y me siento como un domingo cualquiera, un desayuno tranquilo en buena compañía, una mañana que fluye como un rio tranquilo, todo se empieza a cubrir de recuerdos, y me pregunto acerca de mi vida, se estará convirtiendo en un muro de ladrillos cuadrados,cajas de zapatos llenas de fotografías cubiertas de polvo, a veces parece que me tuviese que sentir triste por obligación, y nada más lejos de la realidad, pues cada día es un mundo nuevo, el mismo autobús con distintas personas, la misma ciudad pero cada día llueven rostros nuevos, chicas que te miran, sonrien y pasan de largo;el despertador arranca de golpe las cortinas del sueño, y todo se cubre de una luz brillante,la mano descansa sobre mi pecho, noto mi cuerpo moverse, y me siento como una marioneta de la que se van deshaciendo todos los nudos, no sé que será lo próximo, atar dos cuerdas y columpiarme, hacer una soga que se lleve lejos las malas ideas, empezar a mover los hilos del ser que me mueve, miles de posibilidades en otra mañana de domingo...

Dicen, que un día estaba sentado en un jardín cuando una luz muy intensa acabó con todo lo que había a su alrededor, ya nadie se columpiaba, las risas se habían evaporado, todo olía a carne quemada, como él mismo, sin ojos,sin nariz, la boca era un agujero negro y muerto, del que brotaban extraños estertores.

Nadie sabe quien es, ese día la historia del mundo dejó de ser humana, y se volvió salvaje, la democracia en nombre de la libertad había exterminado a miles de personas en unos segundos.

Nadie sabe qué es lo que piensa, si sueña con esa chica a la que esperaba en el parque o si aún recuerda el chirriar de los columpios...

El se quedó sin rostro y yo me quedo sin palabras al pensar en estos asesinos de chaqueta y corbata...

Creo que a veces puedo abarcar la noche entre mis brazos,la luna es una gran farola y las estrellas son ventanas de este barrio de sueños nocturnos.

Por la noche los pájaros bailan despacio y pegados entre si, y se besan con sus duros picos de carbón, sus alas que están hechas de papel de periódico se abren y se cierran como si estuviesen buscando alguna noticia interesante,mientras que sus negras lenguas con forma de gusano bailan al compas de sus ojos, que les guían por el difícil camino de la noche.

Por la mañana cuando amanece, sólo quedan los huecos vacios de amor, los cables de la luz bañados de oro por el sol, las hojas de los árboles que sueñan con volar algún día, como los polluelos que milagrosamente remontan el vuelo y viven para siempre en la memoria de los árboles.
A veces queda algún pájaro rezagado, al que le falta algún ala, o al que los años le pesan tanto que ya no puede volar, hasta que algún gato loco de amor los degolla sin piedad.

Y así entre sueños paso mis noches,de las que nacen los días.

Hoy el sol se ha disuelto entre las nubes, y todo se ha cubierto de una extraña luminosidad, parece que el viento del Sahara, lo ha cubierto todo de arena, y a media tarde me ha parecido que por la calle pasaba un rebaño de camellos...

Hoy me han ido robando trozos del día sin darme cuenta, en un momento me he quedado sin mañana, en otro momento me he quedado sólo sin saber cómo,como si de repente todo se hubiera transformado en un desierto y los duendes de las arenas se hubieran escondido entre las dunas...

Hoy he pensado que a veces pienso demasiado, y que las cosas puede que solo aparenten lo que son,y siento que hoy en dos días he vivido dos semanas, y alguna parte de mi cuerpo puede que haya crecido sin darme cuenta,quizá una uña, o un pelo, la nariz, o los ojos, nunca se sabe, así que hoy ya se ha ido el sol que iluminaba este domingo de primavera africana...

Hoy ha habido bastante trabajo, mucho pájaro anda suelto, y yo tranquilo como siempre, me he ejercitado a fondo, es difícil hacer tanto sin hacer nada, tengo que disimular las risas de los pájaros, hacer como que no me interesan sus bonitas historias de ciudades y bosques, no escuchar cuando hablan de como siguen el rio desde que nace en los verdes prados del monte hasta esta reseca llanura, donde el agua del rio se va cubriendo de vida, insectos, peces, sapos, y los pájaros, eternos enemigos, que nada me han hecho, siempre me miran como si pensaran lo estúpida que es mi existencia, como si estar quieto día y noche, viendo el mundo pasar,no fuese algo maravilloso.

Las estrellas me saludan cada noche, y yo con mi mirada de betún les digo todo lo que se puede decir a seres que brillan con luz propia, la luna mientras se baña en el rio, me dice cosas que me vuelven loco, y poco me falta para salir corriendo y nadar entre su reflejo, pero que sería de todo, si yo faltase por un momento a mi importante función...

Anhelo los días en que el viento me hace dar vueltas sin parar, mientras las nubes iluminan la tierra con sus relámpagos...

Siento alegria de vivir, las imágenes hermosas me emocionan, la música corre por mis venas, de los pies a mi boca, ganas de gritar, ahora ando contento de cenar en buena compañía, quizá también he bebido un poco de alegría, ayer vi una película, llevaba años deseándo verla, pero las cosas bonitas merecen la espera, la peli se llama El cielo sobre Berlin de Wim Wenders, y os la recomiendo, a mi me parece un canto a la vida, llena de bonitas imágenes y palabras, y la música claro, y bueno lo dejo por hoy, que mañana hay que trabajar, y eso,bizipoza, a gritar y cantar, en el bosque o en la ciudad, en el autobús, máxima seriedad ante las fuerzas del orden, que nos vean tan serios que sientan que nos reimos de ellos, un mundo sin orden es hermoso, como lo son las chicas con las que me cruzo constantemente, en mi cabeza, en el autobús, en el trabajo, en la vida...
De fiesta en fiesta y tiro porque me toca, el acordeon, la gaita, alguien baila sin música, es como cuando lees algo y ese algo se queda fijo en tu mente, repitiéndose, y eso a bailar, ayayayayayayayay!!!!!!!!!

NIK EZ DIOT BARRERIK EGITEN
(Yo no me río)

Yo en el pueblo no me río
de quien no es tomado en cuenta
de quien esforzándose en conseguir algo
es rechazado por su suerte.
Del que en la fundición o en la mina
trabaja para sus hijos
del venido de China, Africa o Galicia
del que ha perdido todas las batallas
del destrozado y enterrado por la crueldad
del que se esconde delante de un mostrador en silencio
de ese otro preso vaciado por dentro
del que sale de la obscuridad para volver ineludiblemente a ella
Yo no me río de quien ya no quiere volver a despertarse.

Letra: Jose Luis Padron.
Música: Jabier Muguruza.

Tienes la cabeza llena de nubes,siempre piensas cosas que no te llevan a ningún sitio, le das miles de vueltas a las letras de las canciones, los libros de poemas tienen la forma de tus dedos, algo te sube por todo el cuerpo cuando lees esa página que tanto te gusta,eres un enfermo del orden y la limpieza, pero nadie puede decir que lo humano te dé asco, has vivido encerrado dentro de ti mismo muchos años, y el agua salada de tus lágrimas llegaba casi hasta tus orejas,hasta que alguien, no recuerdas quien, o sí, te enseño a sonreir, y tu rostro de estatua, se ha ido hablandando con las cagadas de las palomas,a veces piensas que sabiendo dos o tres cosas más podrías ser feliz,pero siempre que estas a punto de conseguirlo, el viento del norte arrastra tu sombrero y tus ideas se transforman en hojas que bailan por el mundo, hasta que acaban atrapadas por los sombreros de otros espantapájaros...

Ruper Ordorika, 37 preguntas al único contacto que tengo más allá de la frontera.

Se me ha dicho que para los pájaros no hay otro destino que el viento/ y que hay barcos que jamás alcanzan un puerto./
Cuando vosotros habláis del destino*
¿a qué os referís exactamente?/
¿A las ventajas de un trabajo seguro?
¿Quizá a lo que se come con salsa de naranja?/
¿Nunca rezáis por las caravanas del desierto?

¿Son muchos, sois muchos los habitantes del otro lado de la frontera?/ Esta gente que veo todos los días por la calle, ¿vive allá?

* Juego de palabras intraducible que se basa en la doble acepción que la palabra patua tiene en euskara. Patua = destino, y la castellanizada patua = pato (bonito animal).

Nosotros, que necesitamos estar bajo las estrellas,
hemos sido encarcelados durante siglos.
Pueblo sin tierra, para vosotros blasfemia.

Castigado por las leyes, perseguido por el Orden.
Y todo porque no aceptamos doctrinas, autoridad ni patria
y todo porque siempre nos ha gustado cantar, bailar, amar y tenemos orgullo.

Cárcel, destierro, tortura y humillación.
Verdugos de pulcra imagen, esta es vuestra miseria.
Nosotros, que nos tienen por ladrones,
jamás hemos venerado la Propiedad Privada.

Nosotros, que necesitamos estar bajo las estrellas,
hemos sido encarcelados durante siglos.
Y todo porque no aceptamos doctrinas, autoridad ni patria,
y todo porque siempre nos ha gustado cantar, bailar, amar, y tenemos orgullo.

Hoy hace aire en casa, una noche más bien fresca, la música irlandesa me hace ver las montañas más verdes de lo que en realidad están, he hablado contigo y de repente he sentido la lluvia sobre mi cabeza,tanta alegria de saber que nuestras vidas no se han alejado la una de la otra, quien lo diría, hoy he salido cansado de trabajar, y hablar por teléfono me ha hecho rejuvenecer unos años, me ha hecho olvidar el camino de dudas que recorro todos los días, se que eres un árbol fuerte al que me puedo agarrar sin miedo a salir volando,dos buenos pájaros estamos hechos, la vida hay que saber sentirla por todos nuestros poros, la vida que duele no es mala, es vida, la vida que no se siente no es nada, prefiero morir en una tormenta, entre truenos y olas,maldiciendo a la vida, que en un futuro que ni siquiera deseo imaginar...

Andamos por la vida temerosos, siempre inseguros, parece que el mundo anda rodeado de piedras en las que tropezar,pronto descubrimos que cada piedra tiene las marcas de nuestros antepasados, que cayeron y pronto estaban en pie otra vez, con fuerza para dar el siguiente paso dentro del océano de la incertidumbre,sumergiendose poco a poco, hasta llegar al fondo, para comprender al final, mientras tiran del tapón,que el único sentido que podemos encontrar es el de nuestra propia vida, el del amor que sentimos, el del odio que nos reseca por dentro, el de la tristeza al descubrir que la felicidad no es un todo, sino pequeñas gotas de lluvia que nos refrescan de la locura de este mundo, que tan increible es...

Un beso a todos, que paseis un buen verano!!!!

Hasta pronto!!!