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Llueve,hace frio,me siento perdido entre las islas de luz anaranjada de las farolas, y de repente te encuentro, risas desde alguna ventana, estas tirado, junto a el contenedor,medio roto, alguien se ha debido cansar de escribir en ti, te abro, y ahí en tu corazón de papel, entre los bordes en los que la tinta se ha corrido por la humedad y las palabras se han vuelto ininteligibles, como esos pesados armatostes que sobrevolaban el océano, inflados de si mismos, llenos de resentimiento,percibo ciertas frases, ecos frios de alguien que hoy duerme cerca de aquí retorciéndose entre las sábanas, sudando entre un mar de pesadillas,barcos que se hunden,soles que dejan de brillar,noches oscuras donde nos perdemos dentro de nosotros mismos, palabras que se van torciendo, como un helado que se derrite, leo y la historia que ocultas se va desentrañando, imágenes de un baile lento y solitario, voces entrecortadas que se susurran al oido,mordiscos,sabores, gemidos, teléfonos que se iluminan , rostros que florecen, sonrisas, los pies no pesan, largas tardes, noches brillantes, mañanas de domingo, y el teléfono que ya no suena, y las horas resuenan vacias, y sigo leyendo,leo gritos, tristeza, silencios, pasos pesados, entre la nieve, hace frio, del bolsillo surge una foto, dos personas, y debajo el mundo, lágrimas heladas calientan su rostro, y de las palabras surge el recuerdo, un mal paso, un grito ahogado por la ventisca, mirar hacia atrás y ver el futuro, el aire quema la cara, y así has acabado tu aquí, tristes hojas, te deposito en el contenedor, escucho nuevas risas, y miro hacia arriba, una chica mira hacia el cielo estrellado, y de repente su mirada triste se cruza con mi mirada, y mi mano cazada in fraganti, se esconde en el bolsillo, y yo,bajo la cabeza,y me alejo, mientras que a lo lejos, resuena un vaso roto, las risas callan, y por un momento siento que desaparezco, y que caigo por un acantilado, y que todo lo que tengo se evapora, y la piedra me traga, y no escucho el eco de mi nombre que resuena entre las montañas...

Es tan sencillo, salir de la locura cotidiana, trabajo,familia,amigos,mascotas,coche,frigorífico,televisor, mando a distancia,sofá,teléfono,ordenador... Sólo tienes que soplar, cerrar los ojos y pensar,qué hago aquí,dónde estoy,quién soy y si las respuestas tienen algún sentido.

Yo creo que no, hablamos,nos reimos,a veces estamos serios, a veces creamos mundos que nadie más comprende,llenos de ogros y princesas, luces y sombras, a veces comprendemos por un momento que hay algo terrible detrás de todo esto,que de repente todo puede desaparecer, y entonces como una extraña flor brota la locura, bañada de la verdad más sencilla que existe, y poco a poco va creciendo y de sus pétalos brotan dientes, que se lo van comiendo todo poco a poco,los sueños, el amor, la necesidad de compartir con los demás lo que sentimos, y entonces surge el miedo, temor a volver a ser el mismo de antes, temor a pararse en los semáforos, a cruzar la meta, a no estar serios cuando habla un rey, temor a quedar atrapado en una de las multiples formas que crean esta vida, ser un día alguien serio, otro día enfadarme, otro ser ateo, otro ir pensando en la escobilla del baño, otro reirme hasta reventar, y otro pensar por un momento que me miras, y no ves en mi lo que yo pienso que la gente ve cuando me mira, porque me dan miedo los espejos,como si un caballero rojo me persiguiera envuelto en llamas, porque me miro y no se lo que veo,porque me miro y me rio, y me pongo triste y me pongo alegre, y soy alguien muy distinto de mi mismo, que entro en un probador y entre dos espejos me vuelvo infinito, me repito mil veces,pero ninguna copia es igual,y tengo miedo a estar sólo entre tantos yoes, y siento un escalofrio cuando alguien me toca,aunque sea sin querer,aunque sea para robarme el alma,y pienso por un instante que la pesadilla ha terminado.

Termina la jornada laboral y la estatua baja de su pedestal, ya está bien por hoy,que frio hace en Madrid,nadie por la calle,que sentido tiene que me resfrie, ninguno,imagínese que cualquiera de las estatuas ecuestres estornudara, y su ilustre personaje saliera volando,entre las risas de las palomas y los periódicos que vuelan arrastrados por el viento, el caballo o la yegua podría pensar que ya es hora de intercambiar las posiciones.

Porque siempre hay unos arriba y otros abajo, siempre unos iluminados por farolas y amplias y limpias avenidas, y otros,sombras que arrastra el viento, entre las callejuelas del centro o de los guetos periféricos, sospechosos habituales,criminales en potencia, aunque casi todas las guerras nacen de que unos quieren todavía más, aunque sea a base de quitar lo poco que tienen los otros,y cuando sorprendentemente, la lógica desaparece y el tanque indestructible yace destruido, y los niños juegan a tirar piedras contra él, grito silencioso, de que las sombras son difíciles de derrotar, primero porque son mayoría y segundo porque luchan por ser libres, y porque un día las olas vayan en la otra dirección o al menos el mundo sea un lugar donde exista un equilibrio entre los seres humanos.

Hay canciones que son como días lluviosos,cada palabra es un gota que nos hace presentir el retumbar final de la tormenta, en otras el ritmo es el de las olas del mar, un suave rumor intercalado del crepitar de la espuma, el agua y la tierra,que se funden en algo sin ningún sentido.

Yo a veces me siento perdido, estoy en una fiesta o estos son los pasillos del hospital, aquí se confunden los héroes de armaduras podridas, con las palabras que parecen conjuros contra el mal tiempo, estoy alegre de estar con vosotros y al mismo tiempo estoy triste, las luces que se acaban, las camas vacias, la mano tiene cada vez menos fuerza, la sonrisa se ha transformado en un frio anochecer, y las sirenas ya no cantan volviendo locos a los marineros, que sólo temen ya el silencio entre las olas, como la soledad de escalar una montaña y sentir que desde la cima nadie va a alargar la mano, y que solo el silbido del viento te hace sentir el vértigo a esta vida,de pequeñas alegrias, siempre bañadas por el halo amargo, del olvido, la soledad y la distancia...

a G. y a H.

Llegar a las 10 de la mañana a casa, tres grados bajo cero en la calle, y sentir, el suave abrazo de la sábana, el colchón que se hunde ligeramente, y sentir como las partes frias van entrando en calor, los pies,el ombligo, la nariz,apoyada sobre la almohada, mientras me quedo muy quieto para no moverme, y tocar las zonas que aún están frias de la cama, hasta que de repente empiezo a volar y todo el cansancio desaparece bajo la sensación de plenitud total....

Construyéndome, me destruyo cada día, cada día un nuevo nacimiento, gritos de rabia, la rabia de quien sobrevive a pesar de todo, a pesar del vacio de un universo inmenso y silencioso, que sobrevive gracias a esos otros soñadores que parecen paraguas, se abren y nos protegen, nos ayudan a seguir, a dar un paso detrás de otro, su mano se alarga cuando estamos en el suelo, su sonrisa nace de nuestra voluntad de superarnos, un día son ellos los que necesitan nuestro apoyo, y nos vemos un poco inseguros, sin saber realmente si todos estos años han servido de algo, enredándonos en palabras vacias, en realidades que sólo lo son dentro de nosotros mismos, buscando el sentido a todo lo que nos rodea, sin ser capaces de ver, sin sentir la tristeza de un mundo que llora, ir a una exposición a ver la pobreza, o al museo de la comida, evitar todo contacto con la realidad, y ser capaces de hablar de ella, como quién ve a dios dando de comer a los patos.

No es tan fácil caminar sobre la montaña nevada, a veces la pierna se hunde hasta la rodilla, no es tan fácil encontrar una sonrisa entre tus labios, pues a veces me pierdo en el desierto de tu mirada.

Recuerdo caminar por una playa, un día de mucho viento, el aire silbaba y se metía en mi cabeza, y la arena me arañaba la piel, recuerdo caminar un día por una calle desierta junto a tí, era verano pero el aire me erizaba la piel, y tus palabras me dolían como la arena que arrastraba ese extraño viento, que me arañaba en mis pesadillas.

Las hojas estaban muertas, como nuestras miradas, ya no tenía nada que decir,como después de llorar, y la gente seguía a lo suyo,hablando,caminando,riendo, y parecía que nadie se había dado cuenta que el mundo se había acabado.

Aún no se quien eres, ni cuál era tú nombre,poco me importaba de donde eras, un día el mundo volvió a empezar sin tí,el viento ya no arrastraba las hojas, y yo jugaba en la playa con la arena, y tú recuerdo era cómo el frescor que trae cada ola consigo.

Camino por la playa cuando anochece esos días en que la luna parece diez veces más grande,y lo que más me gusta es que de noche el mar brilla como una merluza,y las estrellas saltan como escamas,como dice el poema.

Mi padre perdió el anillo de boda en el mar. Como todos los marineros, se lo quitaba y lo colgaba de la cadena para no perder el dedo cuando largaban la red.
Al cabo de unas mareas mi tía, mientras limpiaba unas merluzas, encontró un anillo de oro dentro de una de ellas. Limpió el anillo y vió las letras y los números que tenía grabados. Aunque parecía mentira, eran las iniciales y la fecha de la boda de mis padres.
Al parecer, mi padre pescó la misma merluza que se comió su anillo. En todo el mar.
La tranquila noche de verano trae viento del interior y recuerdos.
Se me ha ocurrido, mirando al cielo, que las casualidades son planetas con una órbita muy muy ancha.
Sólo se ven de cuando en cuando.
Lo del anillo es una casualidad demasiado grande. Pero da igual. lo importante ahora es que durante muchos años la historia del anillo fue real en nuestras pequeñas mentes de niño.
De noche, el mar brilla como una merluza.
Las estrellas saltan como escamas.

No hay nada como subir una montaña, para bajar lleno de ganas de subir muchas más, y si bajar un rampa te asusta no hay nada como lanzarse como niños por un tobogán por las siguientes, y nieve si,mucha nieve, y risas,si,muchas risas, algún patinazo, alguna llamada de teléfono,que debe ser lo más parecido a hablar con dios, y la sensación por dentro como de haber hecho casi todo bien,sin que se encienda ninguna lucecita roja, pero quizá si alguna naranja,pero bueno,las naranjas,como muy bien sabéis tienen dos mitades.

El malentendido es un corta obra dramática de Albert Camus,y bueno fue lo primero que pensé cuando empecé a escribir el título, hay muchos malentendidos cada día, desde el camarero que te devuelve 8 euros, en lugar de dieciocho,al policia que te aporrea pensando que eres un subsahariano vendedor del Top Manta, algunos sin importancia, y otros que tienen su intríngulis, como el que se compra dos remos y los dos son del par derecho, o como cuando cuentas el chiste de supertomate y nadie se rie, debido seguramente a la mala traducción, aunque parece ser que ya tenemos traductores en ciernes catalá- español, ahora que como el mundo gira un poco al revés parece que no van a hacer mucha falta, y así ando yo,quizá un poco más alegre que de costumbre, pues escuchar a personas lejanas, de repente tan cercanas,que a parte de hacerte sentir un poco raro por dentro, como cuando relees ese párrafo que tanto te gusta, me refrescan por dentro y por fuera, y el tiempo vuelve a girar en otra dirección,y todo es como ir a un funeral, y sólo acordarte del olor de las flores y no llegar a saber ni como se llama el muerto,ni porque lo estamos celebrando...

Ya no siento el frio de hace unos días en el cuerpo, a pesar de que ahora sin duda,los días son más cortos y frios,como si apurasen ellos también el tiempo que se va volviendo aire, que se va volviendo desencanto y frustración, que se va convirtiendo en la fuerza para dar el salto a esa barrera imaginaria que tan frecuentemente los seres humanos, establecemos sobre la nada, para sentir que la vida pasa, aunque a veces una mirada nos paralice, o un sueño nos atrape lejos de la realidad,o un recuerdo nos enrede con su belleza, como si una canción penetrase dentro de nosotros mismos, y resonase en nuestra caja torácica, como si fuera nuestro corazón, pero no con su monótono retumbar, sino con la alegría de quien quiere divertir a los demás,sentir que por un momento todos andamos por encima del suelo unos centímetros, y ahora no se porque,pero me siento alegre, quizá por haber elegido entre todos los caminos éste, y poder reirme sentado sobre la roca,de mis botas rotas a las que se les ha vuelto a desatar el cordón, de trompada en trompada,ahí seguimos,un segundo más,un día más, rompiendo los muros de la realidad,soñando con un mundo donde entre luces y sombras,que es donde mejor nos movemos, abrazados,sin saber si nos vamos a pisar, o si con nuestra energía se va a formar un tornado que lo arrase todo...

Esto es lo que se veia desde mi ventana ayer por la tarde antes de salir de casa.

Tengo muchos pájaros en la cabeza, pero de todas formas hoy me he quedado sin palabras, como el que se queda afónico antes siquiera de empezar a cantar, así estoy yo, con rabia por dentro, de este mundo tan hipócrita, y donde poco importa nada, salvo tomarse una cerveza con los colegas, o hacer las compras de navidad, donde uno ni siquiera piensa sobre si lo que le cuentan todos los días en la prensa es cierto o no, donde desobediencia civil es confundido con terrorismo, el estado lo que teme es esto, un movimiento pacífico que se enfrente a él, porque entonces no le queda otra que combatirlo mediante represión y juicios absurdos, un país donde los que lucharon contra Franco aún sn tildados de terroristas a pesar de llevar años, bajo tierra, tras ser asesinados por la policia, y el ejército, los mismos que ahora defienden la democracia a porrazos...

Una canción de Negu Gorriak, basada en un poema de Bertold Brecht,Hitz egin (habla)

¡HABLA!
SÍ, YO TAMBIÉN RECITABA
A BERTOLT BRECHT.
DENUNCIABA LA INJUSTICIA
EN VOZ ALTA.
SIN LUGAR A DUDAS
MI RETÓRICA LES MOLESTABA
Y DECIDIERON CORTARME
LA LENGUA DE CUAJO.
LAS MANOS COMENZARON
A ESCRIBIR LIBREMENTE,
TOCANDO LA GUITARRA,
AMIGA REBELDE.
Y VINIERON OTRA VEZ EN MI BUSCA.
SIN BRAZOS ME DEJARON INVÁLIDO.
SIN EMBARGO, PRONTO COMENCÉ
A ARREGLÁRMELAS
CON LOS DEDOS DE LOS PIES.
EN VANO, LOS MUÑONES
DE LAS PIERNAS DESCANSAN
EN LA SILLA DE RUEDAS.
PERO LA MIRADA LES DEBÍA
SEGUIR DENUNCIANDO,
PORQUE LOS CUERVOS
ME ARRANCARON LOS OJOS.
MI SOLA PRESENCIA
LES DEBÍA ATERRORIZAR.
MIS OREJAS ESCUCHARON
JUSTO EL SONIDO DEL DISPARO.
¿LEVANTARÍA ALGUIEN LA VOZ?
PARA ENTONCES,
POR EL CONTRARIO,
TODOS ERAN MUDOS.
¡HABLA!
POR LA LIBERTAD DE EXPRESIÓN.
¡HABLA!

Puede uno imaginar el mundo de la boca de sus amigos, un mundo alegre, un mundo de situaciones que nos acercan, de pronto cada uno se vuelve parte de los demás, y la risa surge de la nada, en cualquier momento, y el hombre serio te mira, parece como si la mitad del cuerpo fuese un ataud de donde rebosan gusanos, y la otra mitad un mundo de facturas y preocupaciones, deseos absurdos, wall street,jugar al golf, y parece estar pensando en otra cosa,como si no viviera más que para numerar la realidad, 3 hijos,2 coches, 1 perro, 0 ranas.

Ahora,desde este lugar, pienso en el pasado, y me entristezco claro, ya que está aquí junto a mi, y al mismo tiempo se disuelve como el sueño antes de despertar, multitud de recuerdos, hablar mientras cocinamos, reir,siempre algo que contar, como si temiéramos que con el silencio el mundo se iba a parar, llamar al timbre y la necesidad de tu voz, salir de casa y verte dormida sobre el sofá, respirando como un océano en calma, saber que las buenas personas son sin duda los mejores profesores, caminar por calles bajo la lluvia que se vuelve muda,bajo el calor de nuestras palabras,calles laberínticas en las que nos hemos perdido, ya no es tan fácil llegar a los demás, alguien ha movido esto y aquello, el presente ya no nos es común, y la tierra va formando senderos que nos son extraños, surge el muro invisible, y todo poco a poco se vuelve una isla desierta,y a pesar de todo, no hay nada como reirse del mundo para saber que estamos vivos,sentirme cercano a personas tan distintas de mi, más serias,más listas,más fuertes, responsables sería la palabra.

Y queda el tercer párrafo, llega el final del año y uno se pone a recordar, momentos tristes, distancia, uno de repente se acuerda de muchas personas, que están ahí,detrás del telón, algunas cubiertas por sábanas, anhelando poder rozarlas un segundo más,hablar con ellas, no como un niño al que le duele el corazón cuando pienso en ellas,sino como alguien que tiene mucho que contar, sentimientos, despedidas, que uno no sabe que son despedidas, aunque algo por dentro lo presiente, teléfonos que ya no suenan, puertas cerradas, ecos que se van volviendo cada vez más lejanos, ventanas en las que sólo vemos nuestro propio reflejo, que se va borrando por el vaho gris del olvido.

Despierto, y aunque sea martes, sorprendentemente no son las 6:30, y lo más extraño es que ni siquiera es de noche, no me he escapado de la rutina diaria, ni ahora vivo n un psiquiátrico,aunque todo pudiera ser, a veces no vemos la locura, aunque llevemos años conviviendo con ella,adictos al trabajo, locas del orden, gente que en lugar de decir hola dice gilipollas,todo parece tan normal, y luego estoy yo claro, tan ordenado,aún así siempre me suceden cosas que sólo le podrían pasar a alguien sin memoria, a veces la gente me pregunta algo y yo ni me entero, y entonces empieza la discusión,yo no he pedido ese plato, ni el dímero d (prueba de laboratorio para descartar la trombosis), etc.

Simplemente estoy de vacaciones, y sólo tenía hasta el día 15 para pillarme las vacaciones que me quedaban, lo que descubrí hace una semana, así que aquí ando, de paseo entre las nubes,un abrazo a todas y todos, y al resto también!!!

-Dicen los médicos que tampoco es tan malo, pero yo no me lo creo, siempre te dicen una cosa y luego la contraria, que si es un virus,que si son los genes, luego diran que es psicosomático, o idiopático, y ahí se quedan, tan panchos, pero yo así sigo, sin saber muy bien lo que me pasa, y estoy casi seguro de que algo me pasa, porque bueno, tu me has dicho que a ti nunca te ha pasado, y bueno ser raro no es una enfermedad,pero esto es otra cosa pienso yo, no se si será contagioso, por eso no se lo he dicho a nadie,sólo a ti, bueno, y a ella claro, la cosa es hacerse el interesante, y tampoco parece mucha cosa, no creo que esté muy preocupada,no se si sabe como me llamo, pero bueno,mirarnos,nos miramos, bueno,no me lies,que si no me voy por las ramas, los vasos sanguíneos son como ramas, y de las ramas surgen hojas, y también manzanas, y a mi me gustan mucho, las manzanas claro,no las hojas, espero que no sea de comer tantas manzanas o de comer tan pocas hojas,que estoy así, y tú no dices nada, pues bueno, tampoco es que me sirvas de mucha ayuda, dónde te has metido,no te enfades,era broma,que haría sin ti, nada, quien me dice buenos días nada más despertarme, y vete a tomar por c... cuando se apaga el mundo, quién te ha dado las llaves, a veces me asustas un poco, tan callado,nadie sabe de dónde has salido,ni siquiera los médicos,con lo listos que son, bueno,callate y a dormir.

- Que te den por c...

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja. Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

Me voy a pillar unos días de descanso, y también voy a descansar un poco de esto...

Nos vemos!!!

La boca me sabe a dolor, veo ojos muertos que me miran, y no es un espejo, camino por pasillos sin fin, donde las estrellas no tienen espacio en mi mente.

La falta de sueño,el no tener fuerzas para cambiar el sentido de las cosas, reir como un sapo borracho, o una serpiente paralítica, atado a mi mismo por los miles de sogas que los demás han puesto sobre mi, una cuerda no es nada, puede abarcar desde el infinito, hasta el mínimo espacio entre mi piel y su aspereza,entre mi piel y la esperanza.

Cuando no sueñas, las cosas adquieren todo su terrible sentido, el autobús no navega entre las nubes, es una máquina que te roba el tiempo, te hace sentir más sólo, te recuerda a la escuela, que cada día te clavaba agujas,que cada tarde te quitabas leyendo algún libro,escuchando música, hablando con la gente,relaciones de fuerza para que comprendieses que siempre iba a ver otro ser sobre ti,ni más guapo ni más listo,quizas más experimentado, como cualquier carcelero, al que deseas arrancar la oreja con tus dientes,y escuchar su grito,que rasgue el aire y te despierte de esta pesadilla, tan fria y silenciosa, como el peluche de un niño,que mira con sus ojos muertos desde la oscuridad.

Del tiempo surge el viento,
que lo envuelve todo,
cubriéndolo de sueños.

Del sueño surgen sirenas,
flotando entre las nubes,
que mi mente crea.

Las tardes silenciosas de diciembre, como si la vida transcurriera dentro de un ataud, interrumpidas solamente por el rumor de la lluvia o por el viento que mueve los esqueletos de los árboles, como un ratón dentro de mis sueños.

Siento que toda la casa se sostiene sobre mi propia idea de casa, si no pienso en ella, surge el desierto yermo de las cimas nevadas, la mente vuela a través del cielo, como un pez volador que sin darse cuenta ha cogido más impulso de lo normal, y ya no siente el húmedo abrazo del mar.

Y las nubes poco a poco,van siendo sustituidas por la oscuridad, y el silencio de dormir, se va transformando por el silencio de la luz anaranjada,que baña la habitación y que sólo se ve interrumpida, por el ruido de pasar las hojas del libro, el ruido tranquilo de los huracanes que se forman en mi cabeza, y que de pronto me hacen levantarme, y poner algo de música para que los recuerdos se ahoguen en ella, y pueda por fin descansar en paz.

Subir la montaña, ver mi reflejo en la ventana mientras estudio, jugar con los malabares, ver una película,pensar un poco, hablar con un amigo bebiendo el cafe tras la siesta,pensar un poco más, sentir el frio cristal con las yemas de los dedos, escuchar música, perderme en el pasillo, cerrar los ojos y soñar.


Pensar que sólo las buenas historias sobreviven al naufragio, que la luz del flexo da luz pero también sombra, que el cristal llora,y mi reflejo también, que llevo días sin pensar en la luna, últimamente me ahogo en una vaso de agua, y mi cabeza esta llena de frases sueltas sin sentido.

Miro y no sé lo que veo, nieve,es posible,tus ojos,pero no los comprendo, el cielo, lleno de nubes, cada día su belleza me alegra, y la noche se lo lleva todo y me deja perdido en mi propia soledad, llena de sueños.

El mundo,la gente, cada día comprendo mejor el dolor,las tristezas, cada día soy menos yo mismo,y al mismo tiempo soy más los demás, sus historias se vuelven reales en mi, cada día comprendo mejor el valor de una sonrisa,de una palabra,o una caricia, he pasado de ser una figura de cera, a derretirme y poder dar un poco de luz a los demás, hacerles ver la costa, tras cada naufragio cotidiano, reirme, reirnos, comprender, tus ojos,empiezo a intuir, y el domingo se cierra como cualquier otro comercio, se cierra la puerta y se pone el candado, y ahí se queda todo, y ya no queda nada.

En esta tarde en que escribo,la lluvia ha cesado por completo.La alegria del aire se siente demasiado fresca contra la piel. El día va consumiéndose no en ceniciento,sino en azul pálido.Un azul vago se refleja,incluso,en las piedras de las calles. Duele vivir,pero de lejos. Sentir no importa.Va iluminándose algún que otro escaparate. En otra ventana alta hay gente que da por acabado su trabajo. El mendigo que pasa junto a mi quedaría pasmado si me conociera.

En el azul menos pálido y menos azul, que espejea en los edificios,atardece algo más la hora indefinida.

Va declinando suavemente este día en el que los que creen y yerran entran en el engranaje de su trabajo habitual, y tienen, en su propio dolor, la felicidad de la inconsciencia. Va declinando suavemente,ola de luz que se apaga,melancolía de la tarde inútil,bruma sin niebla que penetra en mi corazón. Va declinando suavemente, leve, indefinida palidez lúcida y azul de la tarde acuática - leve,suave,triste sobre la tierra simple y fria. Va declinando suavemente,invisible ceniza,monotonía herida,tedio sin entumecimiento.

(191.)