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Me gustaría abrir la luna con el cuchillo afilado de García Lorca, y volcar todas las estrellas recien nacidas sobre tu cuerpo y jugar a buscarlas, como un caiman en una charca o como una mariposa en un bosque alfombrado de flores...

La luna es más blanca dentro de la escala de grises, brilla en la noche, mientras el caballero intenta escapar de su destino, y se pregunta si estuvo realmente vivo alguna vez, y los artistas que en la noche sienten a la muerte, y entre abrazos conjuran su salvación, una noche más...

A veces bailando, el ritmo se mete en mis pies, siento la roca que se deshace, el pie marcando el territorio, y en la noche detenida, tu voz atravesándome como si fuera mantequilla, y me estuviese, bañando en un sol enorme y ardiente, que no deja de brillar y de abrasar...

Si la realidad fuera una ilusión, el cielo una cortina, el sol un globo, la gente seria, árboles secos, la gente alegre, árboles llenos de hormiguitas, y el mundo una pecera donde revolotean los sueños, tu serías uno de mis sueños, uno de aquellos permanentes, que cambian de forma pero no de fondo, un sueño de esos, que un instante antes de abrir los ojos, parece que se puede abrazar y atraer a este mundo, de realidades cuadradas, de gente que no sabe buscar, ni encontrarse, de noches sin luna en los que uno anda ciego , de días sin viento en los que me siento mudo, de horizontes en los que las montañas se hunden en la mar, quedando un desierto, seco y corrupto, donde la piel se cuartea, y la sonrisa se muere, y bueno aquí sigo, tan lejos y tan cerca, a veces perdido y otras encontrado...

Me he atravesado los ojos con el cristal del tiempo y he mirado, al enorme león que brilla en el cielo y que se ha comido todas las nubes, que empantanaban el mundo de tristezas, he recorrido tu piel, por senderos olvidados, y la felicidad ha vuelto a tus ojos, las estrellas no lagrimean,me ha parecido escucharme decir en medio de la batalla, y como el cuento,cien años de soledad son suficientes, los barrotes se han olvidado del prisionero, que juega con sus sombras,ante la puerta abierta, y el tiempo una esfera que gira y gira pero que no se mueve, se va clavando poco a poco debajo de las uñas, de donde surgen arrugas, heridas de manos cálidas,manos lúgubres, piedras extrañas, páginas en blanco que recuerdan al rumiar de las olas en el fondo del cajón de las fotografías...

Parece que la luna se ha comido un perro, y la noche se ha llenado de pulgas, que desgarran la piel de los sueños,mientras, en un mar ardiente, el marinero asume las consecuencias de enfrentarse al mundo y espera tranquilo la ola que se lo tragará, y al tiburón que lo amará en la soledad de los que habitan el fondo del mar.