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hago palabras con mis dedos en el aire
Mi país es muy pequeño,está lleno de sueños y recuerdos
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Y usted, si quiere, puede ver esa tristeza a la hora que quiera. El aire que allí sopla la revuelve, pero no se la lleva nunca. (Juan Rulfo)
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La vida de los otros (un poema, una montaña)
Tras el beso,surge el laberinto.
El viento acaricia mi cara,
y el frio me besa,
con su boca afilada.
Tras la sombra, brilla el dolor.
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