Adios pequeño gran niño-luna
Me gustaría abrir la luna con el cuchillo afilado de García Lorca, y volcar todas las estrellas recien nacidas sobre tu cuerpo y jugar a buscarlas, como un caiman en una charca o como una mariposa en un bosque alfombrado de flores...
La luna es más blanca dentro de la escala de grises, brilla en la noche, mientras el caballero intenta escapar de su destino, y se pregunta si estuvo realmente vivo alguna vez, y los artistas que en la noche sienten a la muerte, y entre abrazos conjuran su salvación, una noche más...
A veces bailando, el ritmo se mete en mis pies, siento la roca que se deshace, el pie marcando el territorio, y en la noche detenida, tu voz atravesándome como si fuera mantequilla, y me estuviese, bañando en un sol enorme y ardiente, que no deja de brillar y de abrasar...
La luna es más blanca dentro de la escala de grises, brilla en la noche, mientras el caballero intenta escapar de su destino, y se pregunta si estuvo realmente vivo alguna vez, y los artistas que en la noche sienten a la muerte, y entre abrazos conjuran su salvación, una noche más...
A veces bailando, el ritmo se mete en mis pies, siento la roca que se deshace, el pie marcando el territorio, y en la noche detenida, tu voz atravesándome como si fuera mantequilla, y me estuviese, bañando en un sol enorme y ardiente, que no deja de brillar y de abrasar...