Y el Sporting subió a Primera División y las calles se llenaron de gente celebrándolo y todos lo pasamos bien y bebimos sidra y cantamos "El año que viene Sporting-Real Madrid"... y yo siempre guardaré ese día como uno de los más guachis de mi vida.

Joder soy un desastre. Mañana me voy a Francia y aquí estoy, tirada en la cama con la maleta sin hacer. De acuerdo, el avión sale a las 21.20 horas, pero a las 16h. tengo examen y aún no miré nada. No tengo ninguna gana de pasar la noche tirada en el suelo de Barajas, tratando de dormir. Y para colmo una vez que llegue a Francia son dos horas más en coche con mi amado hasta su casa, y para aquella yo ya acumularé 24 horas sin pegar ojo. Que sí, que hace dos meses y medio que no le veo y estoy contenta porque vamos a romper la cama y el sofá, pero el viaje es un coñazo.

Lo de celebrar allí el cumpleaños me hacía ilusión, pero bueno, no se...
Ay, que estoy un poco desanimada jopela, o nerviosa por el vuelo.

Como mientras esté en Francia no creo que vaya a escribir, me despido hasta el 1 de julio, que es cuando vuelvo, y aprovecho para desearme un feliz cumpleaños para el próximo día 20 y decirme que soy una chica excelente y que lo seré forever and ever.

Y por fin llegó el día en el que el Sporting se juega subir a Primera. Estoy de los nervios, pero segura de que a eso de las ocho estaré celebrando por Gijón que sí, que esti añu sí. No m e quiero imaginar lo que puede ser, y cómo se puede poner Gijón, pero tengo ganas acumuladas de verlo. 10 años de ganas acumuladas, que son muchos años.


Ayyyyyyyyyy toy nerviosona joder.

Nun escribo más.

Hamlet me da bastante pena, no se por qué, pero en sus soliloquios me dan ganas de llegar por detrás y zas, darle una colleja para que se calle. Pesao es...

Como una no saca notable en Lengua Inglesa todos los días, me compré mi primer regalo de cumpleaños anticipado: billetes de avión para ir a Francia y ver a mi gabacho amado. Así que este año celebraré allí mis... 25 (dios mío).

Pero antes de eso, tendré cinco examenes, así que de momento trataré de estar centrada. Al menos este año no deja de llover y la tentación de salir a la calle a disfrutar del sol y comer helados no existe. Lo único que me distrae un poco es pensar en el partido del Sporting del domingo, pero prefiero no hablar de ello porque a lo mejor les gafo.

Contenta porque a) junio me gusta y b) por fin puedo escribir el diario desde mi casa.

Yuju.

Es una mierda no poder actualizar desde casa porque me sale no se que de error en la página o yo que se. Y luego preguntas a los informáticos y nada, porque ellos no saben nada, estudian unos cuantos años pero solo saben frikadas y nada de cosas útiles.

Anyway...

Me voy a pasar el fin de semana en casa, saliendo únicamente para saciar mis venas frikis y deportivas respectivamente. Es decir, reunión con Lala para ver Eurovisión, beber cervezas y comer patatitas el sábado, y partido del Sporting el domingo por el Canal Plus. No veo normal que se juegue un partido de segunda un domingo a las 20.30 horas, pero en fin, habrá que ir acostumbrándose, que el año que viene cuando estemos en Primera y nos saquen por la Sexta con comentarios de Montes será un horario asemeyao.

Los hombres me parecen todos unos ingratos insensibles, y no lo digo por esa encuesta que sacaron ahora de que el 70% prefiere un partido de fútbol antes que tener sexo, porque mira, yo eso lo entiendo. Y de todas formas me parece una tontería, porque hay por ahí algunos que no tendrían siquiera que elegir entre las dos opciones si hubiera que guardar, por ejemplo, el minuto de silencio en el partido que estén viendo. Y no hablo de mi novio, aunque sí, vale, estoy enfadada con él. Es que joder, que sea más cariñoso no? que es como Felipe, el gato de Lala, una ortiga del amor.

Y ya no escribo más porque ahora dejó de llover y no quiero ensuciarme mis playeros rojos, nuevos, y guapos.

Y que alguien me ayude a solucionar el problema de nun poder escribir nel ordenador de mi casa coñoya.

Hoy vino una señora a primera hora a dar una conferencia, creo que era turca. Decía "fimen" al pronunciar "women" y su conferencia fue absurda y aburrida. Se limitó a leer de pe a pa su discurso que bien podría haber hecho yo sentada en el water, y gracias a dios que tenía un powerpoint de lo más rústico porque como no se la entendía la única forma de tomar notas ("Esto es materia de examen también") era leyendo. Aún así esa mujer me inspiró y al salir de la conferencia fui a escribir mi presentación sobre el pueblo igbo, dos horas antes de la misma. Todo en vano, porque al final al profesor se le ocurrió dejar las exposiciones para otro día y ver una película llamada Queimada (Burn en el original, alucina vecina). Tuve que escapar por la puerta de atrás sin que el profesor me viera, claro. De la película poco puedo decir, solo que estaba el actor este que murió hará dos o tres años, el Brando, el que murió gordo como una foca, y que uno de los esclavos negros de la película se llamaba Ramón. Siempre que compro gominolas en el quiosco de cerca de casa me preguntan si conté las que metía en la bolsa. Siempre miento en quince céntimos de menos. Luego me siento un poco mal, no creas, pero hoy por ejemplo hice gasto adicional al echar el quinigol para la jornada de esta noche donde el Barcelona demostró por qué perdieron todas las competiciones a las que aspiraban este año. Uhh sueño...

Bien. He estado un laaaaargo tiempo sin escribir, tanto que me dio tiempo a ir a Francia, pasar tres semanas maravillosas allí, regresar a las clases, comenzar a tomar vitaminas una primavera más y desear que llegue el verano para tocarme las narices echada en una tumbona de las de la Cocina Económica, entre otras cosas.

Voy a volver a escribir lo más a menudo que pueda. Voy a dejar de tenerle miedo al blog y pensar que dentro de él hay un rinoceronte furioso que va a atacarme. Llevo casi un mes pensando que mi día a día puede perfectamente escribirse en 8-10 palabras.

Tengo que ir a la tienda porque este fin de semana trabajo, así que el primero de mayo para mi no tiene el mismo sentido que para las hordas de turistas que comienzan a llenar Gijón. Iba a ir a ver al Sporting, pero bueno, nunca viene mal algo de dinero, y eso que últimamente tenemos muchas alegrías y la primera división está ahí... Pero no lo voy a pensar, porque luego lloro como cuando aquel año de Marcelino que parecía que sí, pero luego fue que no.

Mañana sábado espero ir con Lala a la Dakar, porque tenemos un chivatazo de que va a cerrar. Pero no porque no haya gente, porque es la mejor sidrería de Gijón (excepto por uno de los camareros que es un repunante) y jamás comeré los chipirones tan ricos como los cocinan allí, pero parece que el dueño se jubila, snif. Y todas aquellas sidras postpartido que nos tomamos allí, y todos los pinchos...

Hoy estoy nostálgica yo. Y creo que también mística. He pensado en bajarme un curso de meditación y adoptar la filosofía del junco de nuevo. Quizás esto sea fruto del efecto del relajante muscular que me tomo esta semana para curar la contractura muscular nel cuellu. No se.

Necesito unos playeros.


Me gusta la canción francesa que va a Eurovisión.

Hoy me voy a Francia y aún no tengo hecha la maleta. Tampoco he comprado tabaco, ni el otro regalo para Mat, ni playeros, ni nada de nada.
Esta mañana estuve pensando en no ir y quedarme de vacaciones en casa de una amiga, porque solo pensar en las ocho o nueve horas que me esperan en Barajas de madrugada me entran escalofríos. Al llegar tengo que encontrar un banco decente donde no se note el aire acondicionado para poder dormir y donde no haya trabajadores que arrastren cosas como la última vez.

Iremos de excursión al norte y conoceré a mis suegros y también París. Y celebraremos su cumpleaños.

No se, hoy no tengo ganas. A lo mejor es que estoy nerviosa por los dos aviones y tal, porque no quiero que se caigan ni que haya turbulencias y morir. Y pienso que algo malo va a pasar, no con los aviones, sino en general.

Anyway, hasta dentro de...18 días.

Todo perfecto en el apartamento de la montaña, exceptuando el enfrentamiento con una cabra maliciosa que quería atacarme para devorar la bolsita con la merienda. Era chachi llegar a casa y sentarnos a tomar cervezas mientras el Sporting ganaba por la tele y luego pizzas y más cervezas y ays

Finalmente conseguí que mis padres nos dejaran las llaves del piso de Oviedo para el resto de la semana, así la facultad me quedaba mucho más a mano.

Eso. Que todo perfecto. (Um, hasta de la "crisis" del penúltimo día trataré de sacar algo positivo). Dentro de diez días me voy yo a Francia, yuju.

La marcha de Mat trae una inquietud que, mezclada con el síndrome premenstrual, me produce antojo de chopped. Arf arf arf.

Fin de la temporada de examenes. Contenta por los resultados, aunque suspendiera una. En fin, pero me quité otras siete de encima, así que no está nada mal. Y ahora el segundo cuatrimestre, con joyas tales como la gran asignatura que me recomendó aquí la filóloga arrepentida (Ay sí, coge Chaucer, a mí me gustó blablabla blablabla). Arrepentida estaba yo hoy cuando vi que somos dos en clase, y que encima el profesor no vino. Que el mismo profesor no aparezca el día en que introduce su asignatura (y único día también en que va la mayoría de alumnos) me resulta... sospechoso. Además ya me tiene fichada, que en el último examen estaba vigilando por el aula y entonces vio cómo un tocho de apuntes por el que trataba de copiar resbaló de lo mucho que ocupaba y fue a caer a mi regazo, mientras yo trataba de empujarlo hacia su sitio, debajo de la mesa.

De todas formas me importa un pito porque mañana llega mi amado francés para quedarse unos diez días. Ohhh por primera vez en mi vida haré una escapada romántica de esas de las que habla la Cosmopolitan e iremos a un apartamento para dos perdido en la montaña y cerca de los Picos de Europa. En mi mente solo hay cuatro letras en este momento, y no son "a" "m" "o" "r" precisamente arf arf arf. Bueno, amor también, vale. No, a ver si mis hermanas van a leer esto algún día, hay que ser recatada.

Y tras el fin de semana aislados (espero que al menos haya un bar o algo donde pueda ver el partido del Sporting), regreso a la civilización.

Dios, estoy nerviosa.

Hasta dentro de 11 días.

Ohhhhhh paz y amor para todos yuuuuujuuuu

Una de las preguntas del examen de Literatura del Inglés Antiguo del otro día era: La poesía elegíaca.

Cuando salí del examen me fue directa a fumar, y entonces salió la hortera que hizo el último trabajo en grupo conmigo. Yo ya intuía que la pobre no tenía muchas luces.

Me contó que le había salido "bueno, no está mal", pero que como en sus apuntes no tenía nada acerca de la poesía elegíaca había tenido que improvisar. "Nahhh, puse lo normal, me enrollé diciendo que se elogiaban unos a otros en las poesías y eso...".

Claaaaaro, claaaaaro, en el inglés antiguo gustaban mucho de dorarse la píldora. Beowulf, por ejemplo, como todo el mundo sabe le lanzaba piropazos a la madre de Grendel, de "buenorra" a "que no me entere yo que este culito pasa hambre", pero ays, la censura era muy malosa.

Hay días en los que me pregunto...
No se. No se lo que me pregunto. ¿Pero esta gente tan garrula de dónde sale? Y, lo que es más sospechoso, ¿cómo demonios han llegado a quinto de carrera?