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Hoy es el DÍA. Ya sabes: coger aviones, esperar como una zombie en los aeropuertos, beber Red Bull, tratar de colar el maquillaje en el equipaje de mano para que luego te lo pillen en el control...
Oh sí, hoy me voy a Francia.

Sin embargo, tengo un mal presentimiento. Desde hace tres o cuatro días tengo frases que se repiten en mi cabeza una y otra vez.

Una de ellas es: Si mi voz muriera en tierra llevadla al nivel del mar.

La otra, repetida hasta la saciedad por mi madre este fin de semana: Lo barato sale caro.
(Otra de las que repetía era "Por favor! Depílate esas piernas!". Ya le hice caso, aunque despúés de dos meses he de decir que sufrí lo mío)

Y es que es cierto. He estado pensándolo y prefiero morir en el avión de Inglaterra a Asturias, que hay mar de por medio, que estrellarme en algún punto indeterminado de la Meseta. Solo basta con pensar el ruido que haría mi cuerpo al estrellarse contra una u otra superficie. Dios mío...

Y lo de mi madre... pues claro que sí. Desde cuando es normal conseguir un billete de Asturias a Madrid por 7.99 euros?

Bueno, procuraré ir tranquila. Al llegar a Madrid tendré que enfrentarme a unas 7 horas de espera para llegar a Lyon a las 09.15am donde mi amado estará esperándome para llevarme a casa, darme algo ligero de desayunar, ponerme el pijama y meterme en la cama a dormir que lo no voy esta noche. Y luego ohhhhh luego romperemos la cama.

En cualquier caso, volveré (o no) el próximo martes.

Allá voy, Francia!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Luego se dice que yo soy hipocondriaca y una histérica de los síntomas. Ja, tendríais que haber visto el centro médico esta mañana, atestado de viejos y jubilados (que lo mismo me da, que me da lo mismo). Claro, colapsando la sanidad pública día tras día, así que como mi único día libre (o mas bien con un horario de clases decente) es el lunes, he decidido que iré por Urgencias. Sí, por Urgencias con un dolor de cabeza porque a mi también me gusta colapsar. Y punto.

Pero ojito, que no es un dolor de cabeza habitual: es EL dolor de cabeza que paraliza mi vida más o menos una vez al mes, que puede durar hasta cuatro días (como este fin de semana) y que me impide moverme porque veo las estrellas.

Oh, será una migraña? Migraña me suena a profesora menopáusica de educación física, aunque debe ser porque yo tenía una en el instituto que siempre decía: venga, a dar vueltas por el patio que hoy tengo jajeca (porque ella decía "jajeca" de lo pijilona y tonta que era).

El caso es que ayer vi el Premio de Formula 1 de Brasil echada en el sofa y tapada con una manta, y no pude ni moverme cuando Hamilton el consentido se averió y fue a parar al puesto 18. Todo por el dolor de cabeza. Los que debieron darse cabezazos fueron Ron Dennis y Hamilton, la pareja faltosa del momento.

Quedan 10 días para mi viaje a Francia. Yupi. Me veo llegando al aeropuerto con mi maletita de ruedas, foulard, rouge à lèvres y copa de vino en la mano, como una total y sofisticada francesa. Mon dieu, cuánto glamour!

Hoy, llorando, aquejada por la lágrima fácil que me da una vez al mes, llamé a Fernando. Sí, a Alonso. Claro, llamé porque Vodafone pagaba (900900787), que de otra forma hubiera salido muy caro, por aquello de que Brasil está... Brasil está muy lejos. Sonó un mensaje pregrabado en el que me daba las gracias por llamar, y yo, llorando, como ya dije, solté mi mensaje (que fue algo así):

"Bueno, Fernando, que sepas que aquí en Asturies tamos tos contigo, que ya lo sabrás, pero que nunca ta de menos recordatelo. Y que mañana vas a ganar a Jamilton, consentíu, babayu de mierda, y que si gana, que nun va ganar, pa nosotros vas a seguir siendo el campeón, el del añu pasáu, el del anterior, el de esti, y el de tos. Suerte pa mañana eh? Machaca a esi faltosu".

Después de eso puse el ordenador para jugar al Solitario, le di al play a Los Panchos y me puse a llorar de nuevo al grito de nadie me quiere. Luego hablé sola e imaginé que tenía un trabajo que consistía en ir por diferentes países haciendo demostraciones de cómo jugar al solitario de tu PC. Posteriormente valoré la idea de estar chiflada y cuando me quise dar cuenta el partido del Sporting había empezado y Alonso quedaba cuarto pa la carrera de mañana. Me sentí tentada de llamar de nuevo y preguntarle qué había pasao, si era por la presión de los neumáticos o qué.
El Sporting, al menos, ganó.

Hoy ha sido un día extraño, con sueño extraño. Pájaros que me picoteaban en la cabeza hasta que finalmente atrapaba a uno y lo exprimía en la mano.

También hice una traducción que es para dentro de un mes, pero estaba aburrida.

Dentro de 12 días me voy a Francia a ver a mi amado. Tengo ganas, sí, tengo ganas de estar ahí y darle besos.

Alonso, gana mañana o colapsaré el número de Vodafone.

Soy un despojo humano, un trapo de cocina como aquellos que había en la casa de Canterbury, que nadie limpiaba y acababan impregnados de olor a vertedero.

Ayer salí con dos compañeras de la tienda esclavista y primero fueron las sidras, luego los txacolís y finalmente me tiré al whisky. Huelga decir que acabé hablando con acento italiano (algo que ocurre habitualmente cuando estoy pimplada) y parando a gente de la calle para incordiarles.

Así que esta mañana cuando sonó el despertador a las siete pasé de levantarme, no se muy bien si por la resaca o por el magreo de escándalo que me estaba dando con Michael Scodfield, el protagonista de Prison Break. Arf arf arf arf. Lástima que lo de tratar de retomar el sueño no funcionara, así que todo se quedo en unos simples juegos preliminares.

Llevo toda la mañana hidratándome a base de Minute Maid mediterráneo, Yosport de fresa, Fanta de limón y zumo de naranja natural. Me encuentro mal, gracias.

Y ahora... el apasionante mundo shakesperiano me espera.

Mucho han cambiado las cosas desde que empecé en la universidad hace ehhhh unos cuantos años.
Sin ir más lejos, el profesor por el que bebía los vientos al comienzo de aquella etapa ya no está tan atractivo. Hoy le vi papada, además de un sospechoso "clareo" en el cráneo, y es que, como diría Lala, se le ve el cartón.
En su clase de hoy nos explicó los contenidos y procedimientos de evaluación. Luego nos dio ocho temas de trabajo y nos dio unos 15 minutos al final de la clase para ponernos en grupos de tres o cuatro personas. Como no conozco a NADIE en la clase, cuando me levanté de mi sitio para apuntarme a alguno, no encontré más que frases del estilo:
a) Lo siento, ya está completo.
b) No, Otelo ya está cogido.
c) Qué va, ya no quedan plazas.

Así que me apunté en uno y de momento estoy sola. Buas.
En la siguiente clase (con el mismo profesor) decidí que no me pasaría lo mismo, así que en cuanto el profesor se fue del aula, me puse en mitad del pasillo y me dediqué a gritar desesperadamente: Quién tiene Romeo y Julieta, quién tiene a Romeo y Julietaaaaaaa por favoooor?
Unas chicas que me miraron con cara de "Y esta chiflada quién coño es?" me pasaron la tarjeta, apunté mi nombre y me fui del aula. Oh, de momento estoy sola también, veré que pasa mañana.

Día cansado y de lectura. Cuatro horas seguidas tratando de concentrarme mientras desde el salón me llegaban más claramente de lo que querría las declaraciones de Jaime Peñafiel sobre su triste y desconsolador pasado y el anuncio de separación de blablabla.

Hoy era mi primer día de clase. Yo estaba ilusionada por cambiar el uniforme de la tienda de camisetas por la carpeta y los apuntes así que puse la alarma del móvil a las siete de la mañana.
Cuando sonó miré la pantalla y pensé: No puede ser, mi horario en la tienda es de entrar a las once, aún es temprano.
Así que seguí durmiendo tratando de disuadir a un vendedor que me quería encasquetar una tarjeta de crédito en mis sueños.
A las ocho y cuarto llamó Belén alarmada (nunca mejor dicho) por mi ausencia en la parada de autobuses. Oh, me había dormido en mi primer día. Con este comienzo, pensé yo, así será el final.

Me vestí e hice la cama en nanosegundos y pillé un taxi. Parecía que solo iba a llegar tarde a mi primera clase por cinco minutejos. Pero horror, allí no había profesor repartiendo programas. Por no haber no había ni alumnos, solo cuatro gatos que, como yo, se habían equivocado. El curso empieza MAÑANA.

Resulta que los Reyes de España están en Oviedo para inaugurar el curso académico, que en Asturias celebramos SUSPENDIENDO LAS CLASES. Así somos, egta eg nuegtra grandeza. Pero la Universidad no comunica nada de esto a sus sufridores alumnos, la Universidad no utiliza el correo electrónico nada más que para apuntarnos que el concierto que Dover ofrecerá en Gijón nos saldrá por tres euros porque uhuhuh estamos celebrando los 400 años de la Universidad de Oviedo ( ¿habrá algún alumno de los pioneros con alguna asignatura pendiente?).
Así que, no se, como que me dieron ganas de quemar alguna foto de los reyes. Uh no, rectifico, no me vayan a meter en chirona.

Mañana contaré mi definitivo primer día.
Porca miseria. Y larga vida al rey, supongo.