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Si M es buena haciendo algo, es contando anécdotas. Incluso se ofusca mortalmente si no encuentra otras nuevas para explicar. Ayer estábamos charlando animosamente y M contó una de sus anécdotas. Se la voy a robar.

Entrevista a Camilo José Cela:

-y usted don José, ¿cómo hace para conservarse tan bien?

El buen octogenario, que Dios le tenga en su gloria (por supuesto) contestó:

-eso es porque al levantarme me hago una lavativa con tres litros de agua.

Ahí empezaron mis dudas. Y le planteé a M que tal vez don José sólo estaba caricaturizando la situación pues si le preguntas a un señor de 80 o 90 años qué hace para conservarse tan bien, la respuesta puede ser:

-mire, queridísima entrevistadora, váyase a la mierda

o bien,

-mire, queridísima entrevistadora, me meto tres litros de agua por el culo y así de bien se me ve hoy. Y.... váyase a la mierda.

Sólo es una apreciación personal, no sé.

Estoy convencida. Nadie se lo va a creer. Hoy he conocido el nuevo envase de agua Font Vella de 1'25L. El nuevo modelo del verano, más ligero, más llevable, más cómodo. Nadie se lo va a creer. Estoy convencida.

-De eso debe hacer.... a ver si estamos en el 2005, llevamos 45 años casados.... menos dos... 1982....... Y Pepe tiene ya 31....... entonces,....... Y nos casamos en el..... bisisibisbis...... menos quince.... más..... Hace más de 52 años.

-Mi hijo ya tiene 42, fíjate tú.

Cuando los hijos ya son más suyos que tuyos, y cuando los viejecitos cuentan y cuentan los años pasados, nos damos cuenta de que probablemente haya más panes que longanizas. Pero ahora, ellos, están permanentemente en Cuaresma y habrá pocas longanizas, pero lo que son panes, menos.

Eso es la vejez.

FASQUÍA resultó ser asco, pequeñuelos.

Y a modo de ejemplo el Diccionario Manuel Seco cita: "se quedó con fasquío del bacalao toda su vida".

¿Todo el mundo está comiendo pescado, verdad? Ahí os pongo unas recetas con pescado.

La semana santa es un poco aburrida. Así que propongo un nuevo juego. En esta ocasión la palabra ha sido: FASQUÍA. Ya sabéis, proponed un significado.

Después del éxito arrollador de CONCUPISCENCIA la segunda entrega ya en sus weblogs!!

Referencia: Diccionario Manuel Seco

CONCUPISCENCIA:

1. DESEO DE OBTENER BIENES MATERIALES
2. DESEO DE OBTENER PLACER SEXUAL

Referencia San Google

1. DESEO DE BIENES MATERIALES Y PLACERES DESHONESTOS

Según la tradición cristiana

La c. es un dato fundamental de la antropología cristiana. Ésta entiende al hombre como ser dotado de fuerza meramente finita, pero orientado hacia lo infinito, de modo que por constitución lleva en sí mismo un factor de contradicción y de tensión (entre esencia y existencia, entre -> naturaleza y persona). Pero la antropología cristiana sabe también que este ser se halla bajo las consecuencias del pecado (-> pecado original, --> pecado y culpa) y por tanto vive en una profunda escisión

Bueno, pues éso es CONCUPISCENCIA espero que os haya quedado clarito. Hasta el próximo jugar y ganar!!!

Quiero que cada persona que lea este post participe. Qué ilusa soy!
Diré una palabra al azar y sin mirar el diccionario, que cada uno proponga un significado. Quien lo sepa pues lo pone. A ver qué cosas se nos pasan por la cabeza. Palabra: CONCUPISCENCIA

Hoy he vuelto a tener un encuentro con un conductor de autobuses. El de hoy era un muchacho que decía "hoy estemos muy bien" y era un apasionado de las motos. Me gusta la gente sana, sin tantos prejuicios ni convencionalismos de escaparate. "Hoy estemos muy bien porque mañana empiezo mis vacaciones. Pillaré la moto y no conduciré un coche hasta pasados veinte días". Hemos charlado amigablemente, porque es neceario compartir sin pedir mucho más que un: "puedo bajar por la puerta de delante?" "por supuesto, por ahí es donde bajan las reinas"-me ha dicho. Y yo he llegado a casa con otra sonrisa de oreja a oreja.

Con éso, con pequeñas cosas tendría que bastarme.

Siempre había mirado con curiosidad a esas señoras que hablan con los conductores de los autobuses. Se pasan ahí largos trayectos (o trayectos más largos que los míos) a su lado, charlando y contando la gente que sube al bus. Hoy he sido yo una de esas personas. Salía del trabajo y él estaba en la parada final, he subido al bus y él ha ido a darse un paseo. Entre idas y venidas, entre frases de "faltan todavía diez minutos para salir" y "no importa estoy reventada", hemos hablado de nuestras vidas. Que el tenía 27 años, que yo tenía 23, que qué hacía en la vida, que qué hacía él. Me ha dado un par de lecciones y yo le he contado un par de historias. Tenía los dientes muy blancos y un piercing en la ceja. Al llegar a casa, mi madre me responde, "tenía que ser muy guapo, con lo clasista que tú eres". Y yo subida en el bus sonreía de oreja a oreja.

Cuando me ataca la ansiedad

siempre recurro al error,

y de repente no tengo pies,

y no puedo tocar el suelo.

Y pierdo la noción del tiempo,

y los ojos no se me cierran.

Unas gafas de sol en las que se refleja una persona con gafas de sol con su reflejo de otra persona con gafas de sol y así sucesivamente.

Hoy me he sentido ser el reflejo de las gafas de sol de unas gafas equivocadas.

¿Tiene sentido todo ésto?

Voy a hablar de recuerdos, pero de los recuerdos materiales. De los otros haría una lista tan larga que para qué. Mejor ser conciso, categórico, ¿que te preguntan cómo estás? Pues BIEN, sin más. A nadie le interesan las penas ajenas, nadie llora contigo cuando pides que el mundo las llore.
En mi caja de recuerdos guardo: una receta de buñuelos que me escribió mi abuelo inventándosela y añadiendo sacarina (la diabetes hija la diabetes) la verdad que quedaron muy buenos; unas monedas ex-europeas (ya no puedes traerte el souvenir de las liras o los francos o los marcos, ni hacer colecciones de viajes); una libreta de dibujos que hacía cuando era pequeña y en la última página sólo pone PEDO (ai los niños siempre tan creativos); una postal de un difunto querido; una foto de un perro; un puñal traicionero que te lanzó una amiguita en la hora del recreo; una piedra bonita (antes de que llegara Amélie todos teníamos piedras en los bolsillos) y ....
No recuerdo más, y es que es lo malo de guardar la caja de recuerdos en la cabeza. Ésta siempre los borra.

Tengo una bufanda nueva: en la caja!!

Alguien, casi vestido de papá noel, ha depositado una sorpresa en mi caja de recuerdos!! Me encanta!!

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Apéndice al día de hoy: hay qué ver cuánto cariño se le coje a la gente del cybermundo. Os voy a guardar en mi caja de recuerdos, pero de los recuerdos indelebles.

Sé categórico.


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[+imagenes: Nate Williams]

Llevo días sin escribirte, malogrado corazón. Tú tampoco me escribes, ni me dices nada, aunque te oigo de vez en cuando, cuando retumbas en los huecos de mis costillas. Hoy me comía una piruleta y pensaba en tí, porque tenía forma de corazón. Pero era más dulce que tú. Tú que ni tan siquiera me hablas ya. Si no te he escrito ha sido porque he querido olvidarme de ti, aunque me cuesta, porque tenerte tan cerca y a la vez tan lejos, no es cosa facil. Sé disimular a veces, pero no las veinticuatro horas del día. Y ya que te escribo, quisiera saber cómo estás, si necesitas algo o si me echas de menos. Sé que no, tienes todas las comodidades aquí dentro, he querido que así fuese. Incluso intento andar despacio para que no tengas que cansarte tú también, con las piernas basta. Pero a veces tengo que correr, supongo que lo entiendes.
La semana pasada te contaba mis penas, pero tú me contestaste de lejos, que estabas bien y que te dejara en paz. Ai, malogrado corazón, me dejas tan sola a veces... Y pienso que no es tan difícil, que tiene que existir la manera de poder convivir los dos, pensando el uno en el otro. Yo en tí, corazón, tú en mi, corazón. Pero es imposible. Cada vez que me acerco a ti, tú te alejas; cada vez que intento hablarte me das largas, cada vez que siento dolor por ti sólo soy yo la que llora. Y me quedo aquí, en la cama, oyendo como desde lejos suspiras, ríes, piensas, y mientras yo, me trago las penas....

porque tengo miedo a que un día me dejes

Almorzaba en silencio (a lo que llamaré z), desdoblaba la servilleta, se la ponía en las rodillas y desmigaba el pan (a lo que llamaré f). Lentamente, iniciaba su rito de z. Un día algo cambió pues esta persona (a la que llamaré p) dejó la z a un lado, para canturrear (a lo que llamaré s) e inició su almuerzo con f, cosa muy rara en p.

Esos días p se los pasaba en s, y en vez de abrir el paraguas (a lo que llamaré g) cuando hacía sol, como era de costumbre en p, se ponía una bufanda ¡en pleno verano! (a lo que llamaré h). No sé como lo verán ustedes, a p hay que conocerle, por sus costumbres para no tildarle de loco (a lo que llamaré k).

Sus almuerzos pasaron a ser musicalmente s, y sus paseos extrañamente h. Ya no hacía g, con lo que nadie le llamaba k. Las f las aprovechaba para dárselas a los pájaros, y sacaba sólo el g cuando llovía.

No sé cómo lo verán ustedes, pero p es una persona de costumbres. Creo que se ha vuelto k, por sus alegres s, y sus escasos z. Raro es el día que va con g, y siempre va con esa horrenda h.

Creo que es m, creo que es m (a lo que llamaré amor).

El amor todo lo embrutece, firmado p.

Informo que El malvado ventríluoco de Saint Olaf ganó un premio de relato sobre la mujer (díficil tema sí) y lo ha publicado en su weblog. Recomiendo enardecidamente que lo leáis. Es una maravilla.

¿Y esas mañanas en que no sabes que ponerte? ¿o esas noches en las que tienes que salir y no sabes que ponerte? ¿o haciendo una maleta no sabes que ropa llevarte y qué ropa ponerte? ¿cuando amaneces con el daltonismo subido y no aciertas en qué ponerte? ¿te pones un pantalón amarillo con un jersei rosa? ¿qué me pongo mamá? ¿te mueres de calor en verano y no sabes si ponerte ropa o ir en bolas? ¿no sabes si ponerle un vestidito rosa a tu muñeca o unos pantalones tejanos a tu perro? ¿por más que te pongas te "despones" mil veces?

Hoy he intentado conjuntar mi blog. Le he puesto una faldita verde a juego con sus ojos, le he puesto calcetines verdes a juego con su piel,.... Le he puesto una camisa amarilla porque creí que le pegaba; le puse mil atuendos de colores para ver si combinaba. Y era más facil cuando jugaba a las muñecas: sólo tenía dos vestidos. Y aquí tengo millones de colores, pero ninguno le queda bien. Nadar en la abundancia no es bueno, hoy no he sabido que ponerte querido blog. Fin.

He perdido la opinión y la visión crítica. Si alguien la ve, perdida y sollozante, favor de devolverla. Si no llora, dejadla donde esté, ya me echará de menos.

Gracias. Se ofrece recompensa.

-¿quieres que repasemos cómo va todo?
-ui, no sé si me apetece mucho, la verdad
-lo sé, pero sabes que hay que enfrentarse a los miedos y a todo aquello que nos asusta, y tal vez si lo hablas te quedes más a gusto
-sí, no sé.... estoy bien. Sí, he pasado unas semanas tranquilas.
-muy bien. ¿has tenido algun ataque?
-no, creo que no....
-estupendo
-bueno, tal vez sí, pero fue pequeño, lo supe controlar.
-y qué hiciste?
-me tumbé en el suelo, en medio de la calle, por donde pasan los coches, y me dije, cuando uno de ellos toque el cláxon me levanto.
-muy bien, ¿y te levantaste?
-bueno... sí, claro, al final sí, porque me aburría. Nadie tocó el claxon y eso que pasaron muchos coches.
-ya.... ¿seguro que supiste hacerlo?
-sí sí, juro que no puse ningún impedimento. Pero al final la polícia vino. Supongo que alguien les avisó.
-Bueno, muy bien. Pero ya sabes cómo controlarlo si te da un ataque, no?
-sí....

-¿quieres que repasemos cómo va todo?
-va bien, estoy contenta y tranquila
-muy bien, ¿has tenido alguna crisis?
-no, creo que no...
-estupendo
-bueno, tuve un par, pero fueron pequeños, puntuales y los supe controlar
-muy bien, ¿que hiciste?
-pues nada, me tomé un par de sedantes y me eché en la cama
-pero ¿sabes por qué te dio?
-sí, estaba en la calle, y en un momento, de repente, quise meterme entre los coches y tumbarme en el arcén, oir el ruido de los claxons sonando en mis orejas y sentir el calor del asfalto y las ruedas sobre mi cuerpo.
-entonces, ¿fue un ataque grande, no?
-no...
-¿no?
-no, peor fue el segundo ataque. Por poco me tiro de la azotea de un doceavo
-y qué hiciste?
-salté

Cuando yo era pequeña había un juego, parecido al Monopoly creo, con billetes con la cara de Mad sacando una lengua asquerosa que parecía de plástico. Muchos años me persiguió esa cara. Y ahora para mi regocijo (o no, aun no lo tengo claro) está en el pódium de los heroes más idiotas del cómic. Las viejas glorias nunca mueren!!

Y en realidad no es que me importe mucho, pero, con la de cosas que tenía por hacer. Así que ni corta ni perezosa le he escrito una carta a mi futuro. No me decidía si escribirle al Futuro o escribir una efeméride al Pasado. Generalmente, cuando se está en un bache intemporal, es mejor dejar de lado el pasado, enterrarlo y ponerle un ramo de flores a las decepciones. En cambio, cuando le hablas al futuro no da vergüenza escribir atrás el remitente. Y eso, antes de morir, le escribiré una carta al futuro.

¿Cómo es mejor empezar?

Querido Futuro
A la atención del señor Futuro
Eh, hola Futuro
Qué tal Futur?
Hola, soy Guis

¿y cómo se termina?

Besos
Hasta la vista
Portate bien conmigo o te rajo
Atentamente....

Creo que es más facil empezar la carta al pasado:

Querido Ingrato Pasado, espero no volver a verte, que te den, Guis.

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imagen extraída de una pagina estupenda de ilustración

Lunes, 7 de marzo del 2005. Hoy he tejido un trozo de bufanda, he costumizado un jersey, y he reconstruido una libreta. He firmado mi contrato, y he cobrado mi escaso sueldo (francamente escaso). Me he paseado por todas las webs con ilustraciones, cómics, pinturas olvidadas, creaciones desconocidas. Me he comprado cuatro cd's de música de 7'50€ cada uno (tenía que celebrar el cobro de mi escaso sueldo, a día de hoy, más escaso aún). He comido un cus-cus con verduras (bastante malo por muy biológico que fuera), me he tomado una caña, y un cortado. He leído los blogs, así, como quién lee los periódicos de cada día. He hecho un crucigrama. Tom Waits ha venido a bendecirme el día. He dicho "joder" más de cincuenta veces. Y adiós más de diez. He pensado en la operación de mis muelas del juicio del miércoles más de veinte veces.
Me he olvidado de repasar mi testamento mental*. No he ido a clase, porque hace más de una semana que no voy. No he hecho una llamada de compromiso que debía hacer. No he pensado más de cinco veces en la misma memez que pasea por mi cabeza llena de memeces. No he hecho la cama. No he sacado al perro a pasear. No he hecho nada para que el día de hoy fuera interesante, por más que me haya esforzado. Pero así está bien. Para ser lunes, 7 de marzo de 2005, todo está en su sitio, hasta la cabeza. ¿No es genial? (perdonad, creo que voy a ir a vomitar).

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*Si por casualidad el miércoles muriera recordadle a mi madre que quiero donar mis órganos, que se los queden todos, menos los ojos.

Creo que alguien se ha dejado su sombrero en mi cabeza

Gracias gracias gracias, Guisante haciendo un intento por ser creativa (que es lo que se estila)

Mmmm....... a ver un poco más a la drecha, a la izquierda, mira a la camara..... GENIAL!

En una ocasión, Jonathan Swift escribió: "Mi escasa fortuna me permite dormir bien". Tan excelentes relaciones con el sueño, que él entendía como viaje o evasión, se mantuvieron mucho tiempo, hasta su ingreso en la vejez, cuando el insomnio le perturbó como el tigre que acosa una presa, y no porque hubiera variado su signo de fortuna, que siempre le fue adverso, sino porque en esos últimos años de su vida se sintió acorralado por una razón ingobernable en progreso hacia una drástica lucidez que concluyó por regresarle a la amnesia de los orígenes, cerrando así el círculo de la mente. En esa trayectoria hacia el niente, el devenir de Swift se fue oscureciendo y poblando de vacíos, como un universo perforado de agujeros negros cada vez más densos, cada vez mayores. "Buenas noches", solía decir a cualquier hora del día, aunque luciera en los cielos un Sol espléndido, cosa rara, por otra parte, en aquellas brumosas tierras donde él vivió [Irlanda]. "Buenas noches, amigos: espero no volver a vernos", tal era su fórmula de despedida de sus contertulios, ya en pleno ascenso, o descenso, según la situación del observador, hacia la locura.

Bernat Muniesa,
en Sátiras políticas de
Jonathan Swift

Navegando por los anales de la historia.... No, miento. Navegando por internés.... Tampoco.... Ñe... Ñe.... Leyendo el periódico encontré una página web: Calico Electrónico, tenía toda la pinta de ser una de esas paginas webs de animación. Abrí la caja de pandora............. y.......... en Electronic City la llamada del peligro hace rugir a un super héroe con voz de Florentino Fernández. Es él, es Cálico Electrónico que haciendo gala de sus encantos al más puro estilo Austin Powers nos presenta su sexta entrega de esta trepidante historia (con pedos incluidos, Aznaritos hablando inglés, humorcillo españolete Torrente y carcajadas de risas risas risas).
Echadle un vistazo, no os dejará indiferentes.

¿Por qué será que la gente está tan

descontenta
frustrada
desilusionada

marchitada
angustiada
nostálgica
irascible

perezosa
inconforme
callada
doliente
quejumbrosa

.
.
.

invisible?

Me he pasado la tarde haciendo papirofelxia, el resultado ha sido: tres árboles talados, un montón de bolas de papel en la basura y un conejo con forma de caramelo.

Dormiréis mejor si le echáis un vistazo a esta web-weblog: Papel Continuo

Os voy a hablar por fascículos de las enfermedades de los guisantes. Ahí va una primera enfermedad, la peor, la RABIA:

Antracnosis o rabia del guisante (Ascochyta pisi Lib.).

Es un hongo que ataca a los tallos, foliolos y vainas, iniciándose la enfermedad con la aparición de una manchas redondeadas de unos 5 mm de diámetro de color amarillo con los bordes más oscuros; estas manchas pueden ser numerosas y ocupar gran extensión en los órganos atacados por juntarse unas con otras, tomando entonces un aspecto irregular.

Las manchas que aparecen sobre las vainas se desarrollan en profundidad y pueden llegar a dañar las semillas.

La propagación de esta enfermedad se ve favorecida en primaveras húmedas con temperaturas elevadas, pudiendo ocasionar la muerte de las plantas.

Ai de mi, ai infelice!! Qué voy a hacer yo con mis foliolos enfermos? Con manchitas amarillas de aspecto irregular en mi tersa y verde piel? Qué hacer sin mis tallos brotantes de salvia?
Es que, pequeños televidentes, ser guisante es más duro de lo que parece.

Mis queridos guisantes,
sé que aun no estamos a final de trimestre, época en la que en los colegios se ponen las notas (ai qué tiempos aquellos en los que siempre sacaba notables sin hacer nada) pero creo que tengo que hacer una valoración de estos cuatro meses de BLOG. Mis estadísticas reflejan una tendencia creciente y en las alturas de febrero una tendencia decreciente decreciente, cayendo en picado. Sé que en parte es culpa mía, reconozco que eso de tener que motivar la inspiración diariamente es muy agotador. También creo que tengo que cambiar la apariencia de este weblog again, el verde se me hace muy pesado. Tendré que tirar de los consejos de la gran Azulica para darle un aire más ppppofesional al asunto. Otro de los puntos interesantes es que ya no puedo colgar fotos porque ya.com da una limitada cantidad de MB y cuando estás ahí emocionada, en la cresta de la ola, ves que no tienes espacio ni para estornudar. Esto no es una crítica, es una verdad. Y último punto de por qué experimento un decrecimiento en el clímax de mi blog, es por la nieve. Es por el frio. El frio, la nieve y el hielo, han creado una pátina invisible de tristeza en nuestras cabecitas errantes.
Hoy ya no hablaré de nada más, ni de los oscars, ni de la salud del papa, ni del libro que me estoy leyendo, ni ofreceré nuevas recetas de cocina; tampoco hablaré de memeces, sandeces y nimiedades. Lo que sí quiero contar es por qué leo los blogs que leo. Pero eso lo dejo para mañana...