logotipo

MIS TÓPICOS FAVORITOS
"Adoro las etiquetas: ¡son tan útiles para elegir a mis amigos!" (H. Obialk)

Un tópico es...pero, en fin, vamos a suponer que todos sabéis lo que es un tópico.

Como es sabido, el tópico no tiene nada que ver con la verdad o la mentira, sino con la frecuencia de uso y con lo mucho que ayuda a no reflexionar sobre las cosas, ya que son consabidas, que diría Bello o archisabidas.

Me encantan.
Debo decir que mis favoritos son aquellos que tienen variantes, es decir, el tópico múltiple; a saber:
- Si en una película de Hollywood le ponen un compañero nuevo al policía de métodos expeditivos que acaba de perder (vilmente asesinado) al de toda la vida, el nuevo
a) es una chica (que acabará herida)
b) es un joven recién salido de la academia (que acabará herido)

Siento debilidad por los tópicos regionales y étnicos:
- Los alemanes son cabezas cuadradas.
- Los andaluces son graciosos
- Los norteamericanos son niños grandes
- Los argentinos son creídos y psicólogos
- Los catalanes están siempre preocupados por el dinero
- Los castellanos son adustos
- La mujer española es muy temperamental
- Las suecas follan
- Los chinos son herméticos
- Los negros la tienen muy grande

Estos tópicos son, propiamente, estereotipos: reducen a dos dimensiones (una mera imagen) lo que es tetradimensional...

No son menos divertidos los que se atribuyen usando la estadística de números pequeños:

- Los homosexuales tienen mucha sensibilidad
- La mitad de las lesbianas son camioneros

La ignorancia se subsana emitiendo tópicos obviamente falsos:

- Como decía Einstein, todo es relativo
- Las películas francesas son muy lentas
- Muerte en Venecia es maravillosa

Por no hablar de la visión hollywodiense del mundo:
- Si en una película sale Río de janeiro, es Carnaval.
- Si sale un mexicano, tiene bigote y es gordo
- En Francia todo el mundo lleva gorra, va en bicicleta y es de la resistencia. Corrijo: en Francia solo existe Paris.
- Si sale España, sale un tablao flamenco
- En Londres no hay nada fuera de los alrededores del BIg Ben y hay muchos asesinos
- El malo cita al bueno a las doce de la noche en un almacén abandonado del muelle. En este almacén hay una ingente cantidad de cajas de cartón vacías y apiladas. El bueno va.
- Los griegos comen las naranjas sin pelar.
- Los rusos siempre fuman. Si son malos, fuman con delectación.
- Las prostitutas parecen actrices haciendo de putas.
Y, en fin, seguro que tenéis más.

Comentarios

- ¿Nadie tiene amigos que añadir a la lista?

- Respecto del juego que propone en su página Danae (Vid.) de tus cinco costumbres costumbres favoritas, las dejé escritas en su blog (vid., de nuevo) y no lo hago aquí porque no me atrevo a proponérselo a nadie, pero, si alguien quiere sumarse, que lo haga.
La cosa consiste en escribir tus cinco costumbres o manías favoritas y que otros las escriban también,
El objetivo, supongo, es llegar a contestar a la pregunta: ¿Soy raro/a?

¿Quiénes sois, por dios?

Se preguntaba en su blog Danae, que quiénes eran esos que la visitaban desde sitios remotos...
Yo me hago la misma pregunta: que me visiten desde México, EEUU, Argentina o Alemania me parece hasta normal, pero, ¿Israel, Jordania, Eslovaquia, Rusia, India, Bosnia y Hercegovina...?

¿Por qué no me dejáis un mensaje diciendo cómo y por qué habéis llegado hasta aquí?
Me corroe la curiosidad.

Ahora, también,
MIS AMIGOS

¿A quiénes considero yo mis amigos?
Aparte, claro está, de a esos que has ido labrando a lo largo de los años y que, finalmente, comparten contigo el ron y hasta el silencio, he aquí una lista de mis amigos.
Por razones fáciles de explicar, son menos que mis enemigos.

- Los lectores, que son como de mi cofradía.
- Los artistas maduros: los artistas jóvenes o son inaguantables o les falta un hervor.
- La gente puntual.
- Todos los del Club del Brillo en los Ojos.
- Los políticos inteligentes (no me importa su política, sino sus aptitudes): Pérez Rubalcaba, Ruiz Gallardón y nadie más vivo.
- Quevedo, Borges, A. Fernández de Andrada, Larra, Lorca, Poe, Baudelaire, Rimbaud, Goethe, Valle-Inclán, Kafka...
- Los cinéfilos que odian a Visconti (excepto Confidencias) y Rainer Werner Fassbinder.
- Las camareras que te dan conversación.
- La familia Mahou.
- Esos ganadores que no fallan: Induráin, Alonso, Cacho, Corbalán...
- Mis lectores.
- Los héroes desconocidos.
- El té rojo, el ron Havana7, la Pepsi, el Lagavullin, el orujo del Bierzo, los pistachos y los altramuces.
- Los que no se rinden nunca.

TARDES BALDÍAS

Los párrafos finales se precipitaban en cascada...

El Bachiller se apoyó en el alféizar y se entretuvo en mirar los parterres de colios y geráneos.
El verano tocaba a su fin y, con él, su estancia en Manford Manor: Atenas le esperaba con su otoño repleto de insolencias.
A lo lejos, Mannfred se afanaba con las malas hierbas. ¿Cuánto tiempo llevaba al servicio de Manford Manor? Quizás desde el principio de la existencia...
Del ala oeste llegaban retazos de la espantosa música moderna que ponía Lucy en su tocadiscos.
Ya nada era como antes.
Él no era el de antes.
El Manor no era el de antes.
Quizás solo Mannfred, en todo el vasto universo, era como siempre había sido. .
Unos golpes en la puerta de su habitación le sacaron del ensimismamiento en el que se hallaba.
Era su madre que, lista para partir hacia Londres, venía a decirle adiós. Se despidieron con frialdad pero, al menos, ya sin la hostilidad de la noche anterior. El Bachiller se quedó solo de nuevo y aspiró la brisa que empezaba a entrar por la ventana.
El recuerdo de su padre muerto le envolvió entonces como un manto de amargura sin remedio.
Y el bachiller lloró por él mismo.

Bien, ¿eh?

DE LA APARIENCIA

¿Creéis que debo hacer un cambio de diseño en estas hojas o aguantar como los buenos y dejar que el tiempo pase y se convierta en un clásico?
Si tuviera la mitad de la habilidad de Azulica...

LOS EXPERIMENTOS LITERARIOS DEL BACHILLER ALONSO:
Hoy, LA NOVELA PSICOLÓGICA

TARDES BALDÍAS
Capítulo I

En el momento en el Bachiller abrió el álbum de fotos, comprendió que había perdido para siempre la inocencia de la juventud.
Desde el jardín llegaban los gritos de las hijas de Gertrud y los rayos frescos de sol penetraban en la estancia formando un reguero de luz sobre la madera vieja.
Era un día claro del verano en Essex. Apenas unas nubes en el este velaban la quietud del pálido azul.
Zumbaban las avispas.
El Bachiller volvió a concentrarse en las fotos que tenía delante.
Allí estaba su madre, aún joven, sonriendo en aquella playa de Corfú. Detrás de ella, casi rozando sus hombros, Richard, el viejo y adusto Richard, la protegía con su mirada.
El Bachiller siempre supo que estaba enamorado de su madre. Ella, por su parte, espléndida, lo despreciaba cuidadosamente, pero no renegaba de su presencia.
¿Lo había sabido su padre, Lord Manford? El Bachiller pensó que sí, pero que, a pesar de ello, su flema y su frialdad le hubieran impidido mostrar sus sentimientos. Habría sido...bajo.
El Bachiller se preguntó cuánto de su padre había en él.


Obsérvese que, en estos párrafos, ya está encerrado el asunto: se ven venir su divagación sobre el padre muerto, sus continuas peleas con su madre, la noche de borrachera y lágrima con Richard en Lisboa y el viaje hacia su casa natal que no visitaba desde la infancia.
Enseguida publicaré el final, por si a alguien le interesa.

OH, LOS FINALES

A mí me gustaba que la películas acabaran con The End, o Fin, o Köniek (cosas de cinefórum).
¿Alguien sabe por qué ya no es así?

Importante ADDENDA A MIS ENEMIGOS


Odio con intensidad búlgara, especialmente a

- Los realizadores de baloncesto de TVE: sean quienes sean (quizás estén experimentando con gorilas) no tienen idea de lo que es el baloncesto: se pasan la retransmisión emtiendo planos de interés humano (un par de chicas...un jugador lamentando o festejando la jugada anterior..) mientras, en la otra canasta se culmina el contraataque. Después, repiten el contraataque que no hemos visto mientras ocurre la siguiente jugada etc.
Especial mención merecen los cambios de cámara: el jugador se acerca a la canasta solo, dispuesto a hacer un mate y, en ese momento, se cambia a un plano cenital que impide cuidadosamente la visión limpia de la jugada. Los ciudadanos que vivimos en Cataluña tenemos, además, que aguantar la locución de Ferran Martínez y no sé quién. Créanme, a los baloncesteros, nos ponen muy nerviosos y, con frecuencia, les mentamos la madre y expresamos dudas sobre su sexualidad.
Odio sugerido por Kiko, mi entrenador favorito.

UNA REVELACIÓN

Esta mañana, poco después de levantarme, he estado a punto de descifrar el Enigma de la Existencia.
Durante un segundo, o acaso menos, vi con claridad el conjunto de sutiles relaciones que unen a unas cosas con otras: cómo el sastre del emperador (por ejemplo) pudo ser responsable de la Caída de la Dinastía MIng. Qué tendría yo que hacer para que todos me amaran comprando, por ejemplo, un boniato (y solo uno y precisamente ese)en un mercadillo...
Lo terrible es que no me acuerdo de nada.
Pero, no obstante, he vislumbrado la puerta y es seguro que lograré atravesarla tarde o temprano.
Os avisaré.

Razón de la novela

Decía Borges (cito de memoria) : "Inútil tarea la de componer vastos libros cuya mera exposición oral cabe en pocos minutos. Yo prefiero suponer que ya están escritos y explicarlos". O algo así (recuerda el paréntesis anterior).
Yo propongo una sutil variante al ingenioso procedimiento comentado por Borges y usado por Carlyle en su Sartor resartus: escribir solo lo que interesa de todas las historias: el planteamiento y el desenlace. Lo de enmedio suele ser paja y, por supuesto, más aburrido de escribir.
Así escritas, se crea una nueva variedad de novelas: la novela con nudo abierto, que suscita, me parece a mí, más preguntas y perplejidades que la de final abierto.
El final abierto, por más señas, suele ser el truco que se usa cuando no se sabe cómo acabar.
De todos es sabido que, así como el cuento se escribe desde el final, la novela se va construyendo desde un planteamiento. La historia, normalmenmte, supera al propio escritor y se va por donde le rota, con lo que, acabarlas, resulta muy trabajoso.
En cualquier caso, ¿ no es el final de todas las novelas (no de los cuentos) menos memorable que su principio?
No hay más que recordar A la búsqueda del tiempo perdido o el mismo Quijote.

LOS CRÍMENES DE LA SALA DE PROFESORES
Capítulo 23

La solución final

Todos estaban en silencio y mirándose unos a otros.
En un rincón, el Bachiller y el comisario Parada cuchicheaban con aire de misterio. Al poco, el comisario salió de la sala y volvió a entrar acompañado de dos agentes de uniforme.
El Bachiller se acercó a la máquina de café y, carraspeando, dirigió la atención de todos ahacia sí mismo.

- Os he reunido aquí porque esta tarde señalaré al culpable de estos crímenes. Sí. Es uno de vosotros...y voy a darle la oportunidad de que confiese...

Un silencio aún más espeso se cernió sobre los profesores y los demás empleados del Virgen de las Tormentas.
Como si hubiese estado preparado, un relámpago hizo palidecer la luz fluorescente de la sala. Explotó el trueno. La lluvia volvió a arreciar.
- ¿No? De acuerdo. Voy a exponeros los hechos tal como ahora sé que ocurrieron. Debo deciros que no estoy satisfecho conmigo: si hubiese pensado correctamente, podría haber salvado alguna vida...esto es algo con lo que tendré que cargar para siempre...
El Bachiller Alonso, se puso las gafas de cerca y consultó su Moleskine de tapas negras:
- Hecho número uno: Antonio, el jefe de estudios es asesinado en su habitación la noche antes de que llegasen los alumnos. La autopsia ha demostrado que gran parte de sus heridas, incluída la extirpación del hígado, fueron post mortem. El hecho de haber usado la daga afgana robada del Departamento de Geografía e Historia debió haberme dado una pista, pero no lo comprendí hasta anoche... Hecho número dos: Al día soguiente, ya con los alumnos en el centro, aparece descuartizado en dirección el Coordinador de Segundo Ciclo, Manuel. Como sabéis, se había quedado por la noche a trabajar sobre el reasignamiento de clases tras la muerte de Antonio. Recordad que, en aquellos momentos, se creía que el asesinato anterior había sido perpetrado por alguien externo al centro. Debo decir que, en aquel momento, al ver la katana con la que le habían seccionado los miembros tuve mi primera sospecha. A partir de ese momento la Policía decide vigilar el centro día y noche. Al cabo de una semana...bueno, ya lo sabéis...aquellos tres niños de 3º...

El Bachiller paseó la vista sobre la concurrencia, pero la mayoría evitó su mirada...la mayoría, pero no Blanca, la profesora de Francés.

- Todos deberíamos pedir perdón a Blanca. El caso fue que aquella frase en francés escrita en la pared sin una sola falta de ortografía hizo que la Policía y...todos nosotros la consideráramos sospechosa. las investigaciones de la Policía sobre su pasado...ejem...pusieron de manifiesto algunas cosas que nunca debieron salir a la luz. Desde aquí pido a la señora directora que mantenga a Blanca en este claustro: es una excelente profesora.

El Bachiller sonrió y Blanca le devolvió la sonrisa...

- Este era el tercer eslabón de esta cadena. La autopsia de los niños puso de manifiesto, no solo que consumían drogas, sino la pericia y brutalidad de nuestro asesino: a los tres les fue extirpado el bazo. Más tarde, como no ignoráis, dos de lods cuales aparecieron en el Departamento de Tecnología, en el armario de José María, concretamente. Todo parecía acusarlo menos el hecho en sí:¿por qué, si era culpable, iba a guardar en su armario dos bazos sanguinolentos? ¿Dónde estaba el tercero?

El Bachiller Alonso hizo una pausa mientras miraba en derredor todas las caras fijas en él.

- Por fin, anoche, mientras hacía guardia por los pasillos con el comisario Parada se produjo el intento de matarme...por dos veces. Sí. Sé que solo se ha difundido que dispararon contra mí, pero, poco después, estando ya en mi habitación, estuve a punto de ser mordido por una Bitis gabonica, una víbora del Gabón, que alguien, el asesino, había dejado en mi cuarto por si fallaba el disparo...No contaba con mis conocimientos de herpetología y, una vez localizada, no me fue difícil reducirla. Por entonces ya tenía claro que el asesino no podía ser otro que...¡cogedle!

Se produjo un tremendo alboroto. Alguien forcejeaba con los dos guardias y algunos miembros del claustro que lo habían sujetado al intentar escapar...

- No ofrezca resistencia, es inútil...señora Directora. Y, por cierto, no estaría de más detener también a su cómplice: el conserje de por las mañanas, Gabino.

Gabino ponía cara de estupefacción mientras el comisario Parada le colocaba las esposas.

- Sí, Gabino. Solo usted pudo haber dispuesto de una Bitis. Solo usted había estado de vacaciones en África estas vacaciones...Lo que me induce a pensar que llevaban mucho tiempo planeando todo el asunto.

- Sí. Nos amamos en secreto desde hace tres años...- acertó a musitar Gabino con la cabeza gacha.
- ¡Cállate, estúpido! - masculló la Directora.

Pero ya era demasiado tarde.

Los crímenes de la Sala de Profesores

Capítulo 1


- ¡Feliz año nuevo!
La frase se repetía hasta la saciedad entre beso y beso en la mejilla - muá, muá - en una escena que se representaba desde hace años en la Sala de Profesores del internado "Virgen de las Tormentas".
Los profesores iban llegando y los deseos de felicidad para el nuevo año se mezclaban con los "¡Ya estamos otra vez aquí!" y los "¿Qué habéis hecho estas fiestas?¿Habéis salido?".
Eran las 8 menos 10 de la mañana en que llegarían de nuevo los alumnos al internado.
A las diez en punto, todos los alumnos deberían estar ya acomodados y listos para dar su primera clase.
Pero ahora era el momento en que la Directora saludaba a los profesores y les recordaba, un sí es no es en serio, sus obligaciones.
El Bachiller estaba en un rincón como de costumbre, observando a sus compañeros. No era muy popular entre ellos, ni lo pretendía. Solitario y misántropo, no encontraba diversión en la mayoría de las cosas que la gente encontraba divertidas.
Era de corta estatura y edad indefinida entre 30 y 50 años. Los ojos de color violeta miraban traspasando a su interlocutor.
El Bachiller se dio cuenta enseguida de que faltaba el Jefe de Estudios. Había estado contando a los profesores agrupándolos por departamentos y, después, en hombres y mujeres, por colores de ropa...No podía evitar hacerlo.
Al poco tiempo, empezó a ser evidente de que Antonio, el Jefe de Estudios, no estaba allí.
- Es extraño...- comentó la directora - llegó a noche y estuvimos charlando un poco. Se habrá dormido...
Cuando dieron la ocho, la directora llamó al conserje y le pidió que fuese a las habitaciones de Antonio para avisarle.
Al cabo de cinco minutos el conserje regresó con la noticia de que nadie contestaba al llamar a la habitación.
La directora salió de la sala y se dirigió, acompañada del conserje, hacia el ala Este, donde, en el segundo piso, tenían su residencia los profesores varones.
Algún tiempo después, mientras los profesores continuaban charlando sobre sus vacaciones, el sonido de unos pasos a la carrera en el pasillo llamó la atención del Bachiller.
El conserje abrió la puerta y, con cara de estupefacción, anunció:
- Está muerto...

Todas las conversaciones se detuvieron y, en el silencio posterior, solo se oyeron los pasos del Bachiller que, a toda velocidad, se dirigía al ala Este.

LOS CASOS DEL BACHILLER ALONSO
Los asesinatos de la Sala de Profesores

El Bachiller Alonso, profesor de Física en un internado en plena Sierra de Cazorla, se ve enfrentado a una serie de asesinatos aparentemente incomprensibles que comienzan el día de regreso a clase después de las vacaciones de Navidad.
Con las únicas ayudas de su intelecto y de Waston, un sabelotodo pelota de 1º de Bachillerato, el Bachiller tendrá que defender su vida cuando el misterioso asesino dirija su atención hacia él.

¿Quién había envenenado los bombones de la Sala de Profesores?
¿Por qué aparece mutilado el Coordinador de Segundo Ciclo?
¿Cómo colgaron a los tres alumnos de 3º de ESO en el cuarto de calderas?
¿Quién puede moverse por el vetusto edificio durante la noche con tanta facilidad cuando todo el mundo se vigila entre sí?
¿Qué oscuro pasado hay detrás de la profesora de Francés?
¿Por qué el Departamento de Tecnología parece oponerse a la investigación?

Con un final sorprendente y sobrecogedor, el Bachiller Alonso vuelve a desentrañar un misterio en el que han fracasado la Policía y el mismo conserje del colegio.

Muy pronto en estas Hojas.

DETECTO UNA CONMOCIÓN EN LA FUERZA

Alguien con un nivel de midiclorianos extraordinario se está acercando, pero no sé yo si no será confundir los deseos con la realidad.

MIS ENEMIGOS

Siendo que llevamos unos cuantos años de perplejidad y errabundia, sin un objetivo claro hacia donde dirigir nuestros puñetazos, conviene tener, para los años venideros, una idea clara de quiénes son nuestros (tuyos y míos, ya sabes) enemigos.
Como soy tan aficionado a hacer listas, aquí va la primera que juzgo oportuna y útil.

- Los políticos de izquierdas que nos gobiernan porque creen que con prohibir las cosas se resuelven y porque dicen "compañeras y compañeros, ciudadanas y ciudadanos".
- Los políticos de derechas porque actúan como si todos fuéramos gilipollas y, desgraciadamente, tienen razón.
- El colesterol, mamonazo, que me corta de algunas cosas de las que abusaría.
- Los que escriben "haber", cuando quieren decir "a ver" y "sobretodo", queriendo decir "sobre todo".
- La televisión, que está enseñando a toda una generación que ser muy inculto, muy grosero y hablar a gritos es el camino más rápido hacia el éxito. Y, por supuesto, es verdad.
- Los bobos de la penúltima moda ecológica, a saber, la que dice que nosotros estamos destruyendo el equilibrio del planeta; como si el planeta hubiera estado en equilibrio alguna vez.
- Los bobos interesados que, basándose en modelos informáticos y no en los datos objetivos, dicen cosas tales como que está habiendo un cambio climático en el sentido de que aumenta la temperatura. Nadie puede afirmar eso todavía, a menos que quieran darnos miedo, porque lo más probable es que se avecine otra glaciación.
- Los de la "izquierda mediática", que están potenciando a Iker Jiménez, nada menos, y, con él, a toda la patulea de homeópatas, cromoterapios, fengsuisos, tantreros, reparadores de autoestima, psicólogos y el resto de gente que se tiene que ganar la vida de esa triste manera.
- El general Clemente Vega Garcia, Ministro de Defensa de México que oficialmente ha reconocido como un hecho los ovnis (supongo que extraterrestres, porque si no cree que sean extraterrestres entonces es, directamente, bobo: no lo descarto).
- Los Ciudadanos que se Creen con Derecho a Autoestima y pregonan que todas las opiniones son válidas. Sobre todo las expresadas democráticamente.
- Los poetisos y poetisas que creen que hay que expresar los propios sentimientos para que haya poesía. Escriben sobre el amor, mayormente.
- Los que creen que el Arte es lo que se cuelga (o se instala) en los Museos.
- Los monolingües y ainformáticos que siempren encuentran una excusa (edad, nacimiento, ser de Letras...) para su incultura y cerrazón.
- Los jóvenes porque son más tontos que nunca, que ya es decir. El seguimiento que hacen de modas, muletillas, niñatos cantatrices, cantantas vírgenes que mueven la pelvis como si follaran, futbolistas, presentadores y macarras mediáticos supera alarmantemente el nuestro (el mío) con el Che, Quilapayún o los hippies.
- Mi cuerpo, que lleva tiempo dando signos de que soy mortal.
- Los católicos, que cada vez son menos pero más desenfrenados y sin mala conciencia: los hombres, por ejemplo, ya no se salen de misa durante el sermón a echar un cigarrillo.
- Los nacionalistas, chulos donde los haya, que todavía conseguirán que alguien má chulo que ellos les dé un par de hostias (sí, con hache).
- Los guionistas de Hollywood. Por razones obvias.
- Los que creen que el progreso se puede parar. Por ejemplo, en ingeniería genética. Se incluyen aquí los que dicen que a ellos no les gustaría ser inmortales, que debe de ser muy aburrido y que tienen graves reservas morales acerca de esas investigaciones.
- Los que han dejado de hacer teléfonos móviles que sirvan solo para hablar y mandar mensajes.
- En fin, seguro que encontramos alguno más.