El viernes santo fui a cenar con una amiga a un restaurante del barrio de La Latina, (Madrid). El restaurante es del hermano de mi amiga, un conocido restaurador madrileño que tiene media docena de restaurantes en Madrid, (bueno, eso dice mi amiga). El restaurante es pequeño, tiene unas pocas mesas arrinconadas en el lado opuesto al de la barra, se completan estas con dos mesas más ocultas en un reservado imposible de localizar a primera vista, a no ser que tu amiga tenga un hermano restaurador y dueño del restaurante donde está dicho reservado claro. El hermano de mi amiga nos tenía reservada una mesa fuera del reservado, (por lo visto yo no soy lo suficientemente importante, o no lo es mi amiga); En realidad, el reservado y las dos mesas estaban ocupadas y reservadas por una pareja…y aquí es donde empieza la historia. Ya casi en los postres, el hermano de mi amiga me preguntó si quería conocer a quien me había impedido disfrutar del reservado, “¿Para qué?”, le contesté yo, “¿Te gusta el fútbol?”, me preguntó él, y accedí. Me llevo al reservado oculto detrás de una puerta situada junto a los servicios, tenía un cartel pegado a la puerta en el que rezaba un aviso típico y tópico: “Solo personal autorizado”. Detrás de esa puerta y tal y como me había advertido el hermano de mi amiga, estaban cenando en una mesa mejor que la mía, con mejor presentación, mejores vinos y con una pierna de cordero más grande que la que me esperaba en mi mesa “normal”, un futbolista muy famoso y una famosa muy famosa…las presentaciones terminaron rápido, les pedí un autógrafo que saciase el ego de ambos, (sobre todo el de ella), y me marché a mi mesa de no famoso, a beberme el vino de no famoso y a disfrutar de la pierna de cordero de no famoso que esperaba junto a mi amiga. Tras la “normal” cena de no famoso, mi amiga y yo fuimos paseando hasta la Plaza Mayor, y entonces me contó algo sorprendente, cuando menos asqueroso. El hermano de mi amiga tenía contactos en el mundo periodístico “rosa”, a esos contactos les llamaba cuando como en aquella noche, un futbolista famoso, (casado), iba a cenar con una famosa muy famosa, (casada); Estos contactos a su vez llamaban a otros contactos y estos a un fotógrafo elegido para tal ocasión. El fotógrafo hacía las fotos a la salida del restaurante y en el momento más comprometido para ambos, y vosotros diréis, “Nunca han salido fotos de futbolistas casados con famosas muy famosas casadas saliendo de un restaurante”, y eso mismo le dije yo a mi amiga, la respuesta fue cruel; Me dijo que las fotos no se publicaban nunca. Los contactos de los contactos de los periodistas “rosa” amigos del hermano de mi amiga, chantajeaban al futbolista famoso y a la famosa muy famosa, luego, posteriormente, entre toda la cadena de chantajistas se repartían el dinero, como decía mi amiga: “No creerás que mi hermano tiene media docena de restaurantes por lo bien que se cocina en ellos ¿No?”.

Mmm... me gusta la idea de una cena no famosa, creo que suena mucho más interesante que la cena famosa con chantaje y engaño ;)

yo por eso sigo siendo famosa en mi casita, a mi eso del famoseo y esas babosadas habiendo tanta hambre en el mundo y estando el dinero en manos de unos que patean la pelota igual que yo (yo tb jugué futbol) pues como que no creo que valga la pena.. no tienen más moral que yo, ni más honestidad que yo, ni na de nada..asi que...... que alli se queden donde estan y los que lo aprovechan, bueno, otro monton de .....que le vamos a hacer..
besitos.
:-)

No me interesa Ararat...pero nada vamos.

Bueno, siempre puedes salir en uno de esos programas contando la historia, igual unas perrillas sí que te sacas.
Personalmente eso del famoseo me enferma, aborrezco esos programas.