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Pinto caducidades, pinto áticos en la espalda de una modelo, cuento mentiras al pincel para que se convierta en un ladrón de lienzos. El café se debate entre la vida y la muerte. La actitud cromática de la tela se convierte en un aduanero que registra los bolsillos de mis vías respiratorias, el óleo canalla se insinúa, se quita la blusa, me muerde la vesícula, se remanga la falda, la cuelga en una percha cosida en la inmadurez. El óleo con las piernas más largas del mundo y su tanga rompen a llorar, el caballete tiembla, sabe lo que se le viene encima, se sujeta al amanecer, me sujeto al pincel, me ata los dedos, me domina. El óleo y el pincel se mezclan, se abrazan, se acarician, se excitan los calvarios de la creación, se persiguen por la tela, arriba y abajo, una y otra vez hasta correrse en azules, en rojos, en verdes, en lilas, amarillos, en blancos, en negros, en yo qué sé qué más, más el óleo agotado se duerme bajo el pincel, se seca, se evapora.
El pincel se pega una ducha, de agua fría, en una bañera, que antes era un depósito de mieles, y entonces, el óleo despierta y se fuga al fondo formando una ligera brisa de colores.
La modelo duerme, es muy pronto para despertarse y muy tarde para dormirse, mi pincel se hincha, su óleo se da la vuelta, se abre en rojo pálido. la tapo, le hago nudos en el pelo, rondonea, abre un ojo, abre el otro, cierra los dos, cierro la ventana, el lienzo huele a sexo, la modelo huele a pintura, me ducho en una bañera que antes era un depósito de mermeladas policromáticas. me enjuago el aliento de presentes imperfectos, le pongo la falda al óleo, la blusa, el tanga, los besos, tampoco le niego unos pelitos de pincel para que juegue y lo guardo hasta mañana.