<![CDATA[la letra e]]><![CDATA[Genérico/a]]>Instituto de la mujer se dedique a la batalla dialéctica. ¿Cuándo harán académica a Carmen Peris, directora de dicho instituto? Estoy expectante, perdón, expectanto. Se nota que la E.S.O. ha llegado a la administración pública.
Si el lenguaje administrativo era ya farragoso, perdón, quise decir la lengua administrativa era ya farragosa, añadirle las matizaciones de género, comienza a ser incómodo/a, amén de esa dichosa (en todas sus acepciones) grafía para designar amb@s géner@s.
Siento no ser políticamente correcto en esto, pero me parece grandísima tontería, ay, perdonen nuevamente, grandísimo tonterío.
Que tiemblen los escritores, pero más aún los/las que somos/somas asiduos/asiduas lectores/lectoras.
Casi que deberíamos montar una plataforma para reivindicar el uso lógico del lenguaje y podamos olvidarnos de esa molesta manía de escribir "que", teniendo "q" o "por" teniendo ese maravilloso "x" y así , como decía Buzz Lightyear, ad infinítum y más allá.]]><![CDATA[Apócrifos]]>Esa carta falsa me recordó otro poema apócrifo atribuido a Borges, que empezaba:

"Si pudiera vivir,
nuevamente mi vida.
En la próxima trataría
de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto
me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido
de hecho tomaría muy pocas cosas con serenidad.
Sería menos higiénico."

Si Borges hubiera estado vivo hubiese partido nueces con la cabeza de su apócrifo otro. En realidad era un poema de una profesora de una universidad estadounidense y María Kodama salió en defensa de un hombre que escribió poemas sublimes como

EVERNESS

Sólo una cosa no hay. Es el olvido.
Dios, que salva el metal, salva la escoria
y cifra en su profética memoria
las lunas que serán y las que han sido

Ya todo está. Los miles de reflejos
que entre los dos crepúsculos del día
tu rostro fue dejando en los espejos
y los que irá dejando todavía.

Y todo es una parte del diverso
cristal de esa memoria, el universo;
no tienen fin sus arduos corredores

y las puertas se cierran a tu paso;
sólo del otro lado del ocaso
verás los Arquetipos y Esplendores.

Sigamos con los apócrifos. Algunos son tan ingeniosos que nadie los pone en duda. El supuesto poema de Borges o la carta falsa de García Márquez se delatan solas, pero otros... Qué me dicen de los epitafios, esas frases que desbrozan los sentidos. Esta mañana descubrí un par de esos epitafios apócrifos que no ponemos en duda porque hacen coincidir la personalidad del muerto con sus expresiones habituales.

El de Groucho Marx, por ejemplo, ese que dice: "Disculpe señora que no me levante". Es probable que lo dijera alguna vez o que quisiera ponerlo en su tumba como epitafio, pero lo cierto es que no existe como tal.

Algo parecido sucede con el de Alfred Hitchcock, ese que dice: "Esto es lo que les sucede a los niños malos". Está claro que no existe, teniendo en cuenta que a Hitchcock lo incineraron y luego esparcieron sus cenizas.

¿Qué cómo lo sé? Sencillo. Descubrí esta página donde puedes encontrar la tumba de gente famosa. Find a grave. Claro que quién me asegura a mí que esta página no es también apócrifa.

]]><![CDATA[Gravámenes]]>Cristina Narbona propone un nuevo impuesto sobre el agua. ¿Por qué siempre se trata de punir y no de premiar al penado contribuyente? ¿Por qué no rebajar el pago a aquellos que gasten menos? ¿Por qué gravar y no desgravar? Dentro de nada echarán la culpa del efecto invernadero a los conductores que sufren colapsos de tráfico y no a la carencia de infraestructuras. Para evitar ese sentimiento de culpa que arrastrará a los conductores cuando sepan que la culpa del efecto invernadero es suya y que por culpa del efecto invernadero sube el euribor, propongo, para fomentar la lectura en esos tiempos de ocio que tienen cada mañana los conductores, se repartan ejemplares, en tapa dura, desde luego, de un cuento de Cortázar titulado: "La autopista del sur".]]><![CDATA[El triunfo de la mediocridad]]>Doncella de Nuremberg. Mujeres con una líbido más bien canija y una voluntad ferrea para cincelar el mundo a lo Sharon Stone en Instinto básico, picahielo en ristre y mordisco prieto. Mujeres con el dulce y petreo talante de Margaret Thatcher o la beligerante lindeza de Condolezza Rice.


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Claro que visto con un objetivo gran angular, con la proporción de los objetos buenamente distorsionados, estoy de acuerdo con Mr. Belvedere cuando pone en solfa a los pretenciosos apocalípticos que dicen que esta sociedad posmoderna no tiene valores. Of course que los tiene, my dear, tiene los valores de la mediocridad. Valores en los que el Cachuli, convertido en uno de los Soprano (deberían darle un cameo), pasa a ser la persona más popular de este país donde, otrora fueran Currito Jiménez o Rinconete y Cortadillo. ¿A qué echar de menos tiempos pasados? Valores que ensalzan el baturrillo de huesos de Paris Hilton como icono artístico y donde la politoxicomanía de un Pete Doherty o una Kate Moss es vista con boca risueña, como quien ríe gracietas a un mico de culo pelado.
Pongámoslos a todos a gobernar, se admiten propuestas para ocupar carteras ministeriales. Yo propongo a Paris Hilton en sustitución de la ministra Carmen Cabrera Calvo-Sotelo, que no se da a destacar nada en absoluto en el Ministerio de Educación. Paris Hilton tendría más gancho, especialmente después de que se conociera que no terminó ni Secundaria. Sería un gancho perfecto para participar en El primero de la clase y si gana la beca de 48.000 euros, que los done a la obra social de Corporación Dermoestética, así todos contentos.

Esto es lo cierto, lo demás es ficción, no se lo crean.

]]><![CDATA[Sufragio universal]]>Y nos movemos en una continua conspiración judeomasónica o intergaláctica, quién sabe, por lo que dice determinada prensa que se ha lanzado, además, a publicar esquelas en las que hablan que tal señor fue "vilmente asesinado por las ordas (sic.) marxistas".
El poder del voto se ha desprestigiado tanto que casi nadie vota siguiendo unos principios ideológicos, sino persiguiendo la "utilidad" del voto o buscando castigar a tal o cual partido. Lo próximo es que tengan en cuenta el descontento de los que votan en blanco, que es el modo que tenemos algunos de criticar los intereses creados de este sistema, y le den más publicidad a los votos en blanco, comenzando por Catalunya.]]><![CDATA[Corruptible]]>Hay una secuencia, en el baño de un hotel, en la que Marcos le explica a Juan (Gastón Pauls), individuo timorato y pusilánime, que en este mundo no faltan chaperos, lo que faltan son ofertas. Dejaba claro que todos tenemos un precio y más aún en un mundo que se balancea al ritmo del Dow Jones, el Ibex 35 y el Nikkei japonés.

Ayer, cuando veía la noticia de la salida de prisión de Marisol Yagüe, avejentada, e Isabel García Marcos, exultante; comenzaron mis dudas sobre quién era el pelele de la operación Malaya. Algo inquietante se movió en mi interior, como en un cuento de Lovecraft, cuando la señora García Marcos declaraba que los 360.000 euros en efectivo que la señora guardaba en su casa, no sé si en una talega para el pan o en un coqueto calcetín Ruiz de la Prada, eran ahorros. Que llevaba desde los 25 años trabajando, que tenía dos másters y más cosas.

Pobre de mí, que llevo desde los 19 trabajando, que tengo sólo un máster que me costó sudarlo y que vivo de prestado en casa de mi hermana hasta que encuentre un alquiler de precio razonable; pobre de mí que nunca veré tamaña cantidad de dinero ni expuesto en un problema de aritmética, ni escrito en un cheque. ¿Dónde está la trampa? Me pregunto. ¿Por qué una sale derrotada de la cárcel y la otra sale como si viniera de un balneario? ¿Tendrán algo que ver las visitas conyugales? Como estaba recién casada...

Cuando veo estos dislates de nuestro mundo político, en seguida pienso en dos cosas:
1. En la cara abotargada de José Blanco y en su voz de ornitorrinco. Claro que después de que el Gran Wyoming lo comparara con "otra persona inteligente" como Milhouse Van Houten, ahora no puedo despegar esa similitud de mis neuronas.





2. En el magnífico cuento de Mark Twain, "El hombre que corrompió a una ciudad" y en la ironía mordaz del mejor Twain sobre la honorabilidad de nuestros incorruptibles vecinos.

Sálvese quien pueda, y quien tenga en un zulito de escayola bolsas de basura llena de billetes de 500 euros. Con este paisaje político y social, luego se quejan las encuestas de que España sea el cuarto país por la cola en el fracaso escolar (30% de nuestros alumnos que esperan, como recoge el amigo Fritanga en su blog, no tener que trabajar como sus padres de ocho a tres).

Hubo un tiempo en el que quise ser ciclista, pero entonces los ciclistas como José Luis Laguía o Álvaro Pino, tenían estudios y en el tiempo de descanso se les veía leyendo un libro. Además nadie hablaba de corticoides o dopping, esa palabra surgió cuando los intereses económicos comenzaron a ser importantes.

]]><![CDATA[La rentrée]]>Def.: f. BIOL. Producto de la secreción de ciertas glándulas del cuerpo de animales y plantas que, transportado por la sangre o por la savia, regula la actividad de otros órganos Todos sabemos qué otros órganos) y feromonas (Def. f. BIOL. Sustancia excretada por algunos animales que influye en el comportamiento de los de su misma especie) encendidas. Experiencia maravillosa, volvería a cometer tamaña insensatez.

Volvemos a casa y nos encontramos que el mundo no sabe salir del fango donde se hunde sin remisión. ¿Qué haríamos sin conocer la intrahistoria de los que nos rodean, vecinos, panadera, abacera y charcutero? Porque la Historia, así con mayúsculas, escrita por los telediarios, comienza a parecerse a una hez vacuna, de las de pasto y plasta. ¿Quién decía que la Historia la escriben los grandes nombres? En fin, pesimismo para la vuelta al cole. El Ministerio de Educación francés y su magnánimo idiota, Gilles de Robien, piensa que llevar una camiseta con una hoja de marihuana es apología del cannabis; por lo que decide prohibir el uso de cualquier artículo que tenga la forma de la hoja de la maría. ¿Se aceptaría una hoja de parra en una camiseta o se consideraría que induce al pecado de la lujuria que cometieron Adán y Eva en el Edén? Lástima de los que todavía creen que la letra con sangre entra. (Aunque alguna colleja bien dada en un momento concreto nunca está de más).

Para no dejar de flotar en la desazón del regreso a casa, TVE vuelve a emitir un programa de Línea 900 titulado "La cosecha del subsidio", en el que nos muestra las desigualdades obscenas con las que se reparte el dinero del subsidio agrario, las millonarias ayudas que la Unión Europea concede, y que reparte equitativamente entre los que más tienen (Si Robin Hood dejara de ser un zorro de dibujitos y levantara la cabeza). Las ayudas se reparten del siguiente modo: el 80% del dinero entre el 20% de los que reciben subvenciones. Personajes interesantes como la Duquesa de Alba (no es la única duquesa), el dueño de la Inmobiliaria Osuna, los señores Ibarra y Botín y otros tantos ilustres de la dádiva bancaria de nuestro país neoliberado; que reciben poco más de un millón de euros al año, una minucia. Mientras tanto, los que verdaderamente cultivan las tierras o tienen ganado, van perdiéndolo todo y nuestra agricultura o se va al garete o se convierte en terreno urbanizable. ¿Alguien se acuerda de los olivos del Aljarafe sevillano? Por mentar un despropósito. A este ritmo los tomates tendrán un aspecto mágico, entre el cinabrio y el bermellón, con un brillo delicioso y un aspecto impecable frente a un sinsabor desnaturalizado.

Y a todo este despliegue de pesimismo, me entero de que Tito Fernández, el director de Sor Ye-ye, Cateto a babor y No desearás al vecino del quinto, se ha muerto. Una lástima, claro que, personalmente, me apena más la pérdida de Dewey Redman, extraordinario saxofonista de jazz, que también nos dejó.

Pero ya está bien de lamentarse, que vuelve el cole y tengo que comprar tela de cosas chachis: la mochila con ruedas, la carpeta de anillas, el cuaderno de cuadros y el lote de bolígrafos. Además del uniforme para volver guapetón al colegio.]]><![CDATA[Líbano y alrededores]]>el señor de la guerra, decide emprender la cruzada de siempre aumentada cien veces.
Imagino que habría que analizar todos los elementos que forman parte de este juego de idiotas, pero asusta y ofende contemplar como la comunidad internacional solo sirve para buenas intenciones burocráticas cuando ciertamente tendría que actuar de una manera inmediata y eficaz para detener todos los ataques, los de unos y los de los otros.
El otro día vi El señor de la guerra, película dirigida por Andrew Niccol, guionista de El show de Truman. La película es floja, adolece de un guión debilucho, lleno de tópicos, previsible hasta el incordio en los momentos en que la trama va a girar uno dice: va a pasar esto, y pasa. un tipo se sube a un coche y piensas, ahora estalla. Efectivamente estalla al instante. Tiene una constante voz en off que no refuerza la historia sino que la convierte en insoportablemente redundante, en un eco de las imágenes.
Sin embargo hay datos que me sirven ahora.
La película comienza con Yuri Orlov (Nicolas Cage) rodeado de casquillos de bala. Se vuelve a la cámara para decirle al espectador: "Una de cada doce personas en el mundo posee un arma. Y digo yo, ¿cómo se defienden las otras once?"
Esa es la justificación, siempre feble y barata que le sirve para hacer su trabajo.
El segundo dato lo encontré al final de la historia, cuando dice que está basada en una historia verdadera y unos subtítulos explicativos, típicos de telefilm, nos cuentan que los cinco países del mundo que más armas venden son: EE.UU., China, Francia, Reino Unido, La antigua URSS; curiosamente los cinco miembros permanentes de las Naciones Unidas, desde luego los únicos con derecho a veto.
¿No da un poco de miedo?]]><![CDATA[Stardust memories]]>



Envidio a los políglotas, especialmente a esos políglotas de a pie, esos que te encuentras en una calle de Bragança a los que les preguntas por una calle y te contestan: "Eres espanhol, eu hablo español" y se sueltan hablando un español realmente bueno, mucho mejor del que se aprende en la escuela. Soy un ferviente defensor de la inmersión lingüística como único y válido medio para aprender un idioma. Claro que las clases ayudan al adorno de la corrección y propiedad del uso de un idioma.

Toda esta retahíla tiene que ver con un lejano recuerdo de mis primeras intentonas por aprender portugués. Todo comenzó por una extraña fascianción hacia la MPB (Música Popular Brasileña). Gracias a Milton Nascimento, una voz portentosa y una música deliciosa en el concierto de la Expo de Sevilla, a la alegría angelical de Zizi Possi, que pude disfrutar después de una peregrinación inacabable hacia Murcia sólo para verla en concierto; gracias también a Adriana Calcanhotto, a la que todavía no he visto "ao vivo".
De sus letras y su música hice primero versiones libres a modo de poema y luego, después de hacerme con un diccionario paupérrimo portugués-español, memoricé frases de canciones con las que, más o menos, me entendía en los viajes a Portugal.

Aquellos balbuceos portugueses me vienen ahora a la memoria más grata porque este sábado actúa en Huelva María Rita, tal vez una de las nuevas voces más interesantes del panorama MPB. Si pueden, no se la pierdan.

]]><![CDATA[Comentarios en el blog]]>la letra e, por si alguien quiere decir algo, queda abierto el turno de palabra. Saludos.]]>