Historias en el tren ( I )
Como suelo hacer los jueves. Y los martes. Y los miércoles. Y los días de despertador a las siete. Veo llegar mi tren. Con los años que llevo pagando transporte público una parte del tren que hace el trayecto hasta Mataró me pertenece.
La verdad es que no lo veo llegar. Lo oigo llegar. Entonces como en el experimento de los perros de Paulov, empiezo a moverme, con la vista clavada en las baldosas, hacia una zona del andén en la que sé que se detiene una puerta de acceso. Entonces levanto la vista y ahí está.
Desde la ventana se ve lo lejano y lo cercano. Lo cercano pasa delante de mí a una velocidad indeterminada y lo lejano casi inamovible. Más allá de las montañas, en lo lejano, se puede ver una franja marrón tierra que abarca desde el suelo a las nubes. Es polución.
Aquí, en lo cercano, no se ve.
A veces pienso como me verán los demás. Los más cercanos y los más lejanos. Nuestro punto de vista está condicionado ya que se mueve en la medida que nosotros nos movemos. Siempre es cercano, muy cercano, sin distancia suficiente.
Desde el tren, en lo cercano, la franja de polución no se ve. Pero está.
La verdad es que no lo veo llegar. Lo oigo llegar. Entonces como en el experimento de los perros de Paulov, empiezo a moverme, con la vista clavada en las baldosas, hacia una zona del andén en la que sé que se detiene una puerta de acceso. Entonces levanto la vista y ahí está.
Desde la ventana se ve lo lejano y lo cercano. Lo cercano pasa delante de mí a una velocidad indeterminada y lo lejano casi inamovible. Más allá de las montañas, en lo lejano, se puede ver una franja marrón tierra que abarca desde el suelo a las nubes. Es polución.
Aquí, en lo cercano, no se ve.
A veces pienso como me verán los demás. Los más cercanos y los más lejanos. Nuestro punto de vista está condicionado ya que se mueve en la medida que nosotros nos movemos. Siempre es cercano, muy cercano, sin distancia suficiente.
Desde el tren, en lo cercano, la franja de polución no se ve. Pero está.