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Es una de esas películas que me atraparon desde la primera imagen. Desde esa escena acaramelada de parejita comiendo en el fast food, que se convierte en un demencial atraco, cortado en seco por Jules i Vicent.

Toda la peli es un trepidante paseo, con excelente música de fondo, a ritmo de comic. Con unos actores tan estupendos, tan apropiados en sus respectivos papeles, que no los ves como John Travolta, Uma Thurman, Bruce Willis, etc, sino que te olvidas y ellos SON Vincent Vega, Mia Wallace y Butch Coolidge, Marsellus Wallece, etc.

Recuerdo que en esa larga conversación entre Jules y Vicent sobre "ese tipo que acabó defenestrado SOLO por hacer un "masaje" en los pies a la chica de Marselllus Wallace", no podia parar de reir. Me ocurrió algo parecido en casi toda la película. Mucha gente -sobre todo chicas- me dicen que es una pelicula excesivamente violenta y que no entienden como puedo decir que es divertidisima. Pero lo es, es trepidantemente divertida.

Encuentro commovedores a Jules y Vincent. Me divierte la "conversion" de Jules después de salvarse por los pelos y su forma de predicar y matar. Es para mi gracioso el modo como matan por descuido al pobre desgraciado en el coche y como su único problema es como demonios arreglar el matadero en que han convertido a su vehiculo.. Y el modo como acuden a un "profesional" de la limpieza y como este se hace cargo de todo?, jajjajajajaja (excelente Harvey Keitel).

John Travolta esta genial, si, a la altura de la mejor de sus interpretaciones y lo mejor es que nadie es protagonista y lo son todos. Me encanta esa escena con Uma Thurman, cuando después que ella está a punto de morir (jajajaja!, toda esa escena tambien en el suelo de la casa de W. Hurt) y el ha conseguido salvarla y devolverla a su casa sana y salva.

El la mira y ves que se siente feliz de dejarla, porque ella es peor que un paquete de nitroglicerina en las manos de un enfermo de parkinson. Pero al mismo tiempo la encuentra encantadora.... besa su propia mano -con una delicadeza sorprendente en un ganster de su calaña- y sopla ese beso hacia ella... mmmmmmmmmmmmmmmmm...

Y el baile por supuesto, ese twist mítico. Ese aire indolente que tiene bailando. Esa mueca que pone de "ir sobrao". Y ella, felina, peligrosa, sensual, explosiva, delicada... moviéndose tan conjuntados y tan lejanos.....

Y que decir de la historia del boxeador Butch y su chica?. Ahi estuve sonriendo todo el rato con el relato hecho por el militar amigo del padre muerto, sobre el reloj de su padre -el heroe de guerra-. Me encantó la seriedad militar, el honor y el código etico (jajaja) y todo eso y su pobre padre que anduvo con el reloj metido en el culo todo el tiempo que estuvo prisionero de los "malvados" charlies para legarlo a su hijito :). La historia del reloj y Butch es toda ella delirante. Y esta todo muy bien cronometrado y controlado por Tarantino, porque ese reloj tiene luego una consecuencia y una importancia vital. Si no que se lo digan a Vicent Vega.

Una no puede evitar simpatizar con Butch y su modo de decir : Basta. Ves el detonante en esa sonrisa despectiva, ese desprecio que le cala hasta el alma en el bar de Marsellus Wallace. Hay un momento en que un hombre debe decir NO. Te alegras que al final pueda escapar.

Samuel L. Jackson se sale como siempre. La escena del sótano en la tienda de los psicóticos asesinos sureños es delirante y con un toque de justícia, violencia extrema y humor negro -nunca mejor dicho, jaja!-

Cine, cine, cine..... mundo de sueños....

Yo estaba de visita por Cataluña, vivo normalmente en Madrid. Conducía mi coche por la carretera nacional II camino hacia Francia. Volvía de una reunión con un grupo de amigos en Girona y me había retirado muy tarde, aun cuando mi intención fuera salir todavía con luz de día. No lo lamentaba ya que valió la pena y disfruté de su inteligente conversación, de una estupenda cena, risas, unas copas....

El caso es que hacía días que dormía apenas una media de cuatro horas y esto era demasiado para mi... mi cuerpo empezaba a acusarlo. La carretera era solo regular y para mi completamente desconocida, claro está. Llegué a la altura de un pueblecito atravesado por la carretera, leí distraido su nombre porque me pareció rarisimo: Báscara. Sonreí un poco al leerlo.

El camino era bastante recto y estaba llegando a un puente, saliendo de la pequeña población. Me dolían los ojos y el cansancio me embotaba los sentidos, solo podía pensar en una cama, en tumbarme y olvidarme de todo. De pronto una figura blanca en la carretera se cruzó en mi camino y casi me mata del susto. Una muchacha me hacía señas de que me parase a un lado. Lo hice, paré mi coche en el arcén, cuidando de que no interfiriese en la circulación de los vehiculos que pudieran venir detrás mio.

La chica parecía salir de alguna fiesta. Llevaba un vestidito blanco de verano, el pelo oscuro le caía suelto por la espalda. Busqué instintivamente con la mirada el vehiculo aparcado en cualquier lado. Supongo que pensé que había tenido una avería o algo asi... pero lo cierto es que no había coche alguno y ella parecía haberse materializado alli de la nada. La muchacha me sonrió y yo la invité a entrar en mi vehiculo.

Se sentó a mi lado, me dijo que venía de una fiesta y que había tenido problemas. Me rogó que la llevara a su casa. No pude negarme a ello. La verdad es que la chica me fascinaba, yo que siempre he sido un tipo pragmático y un poco cínico al decir de algunas de mis amigas, me sentía atraído de un modo inocente y hasta romántico por aquella joven surgida de la nada. Parecía algo anacrónica, intemporal, algo asi, como demonios!, una damisela en apuros. Después de tener este ridículo pensamiento, sonreí con un resto de mi anterior desenvoltura.

Emprendí de nuevo la marcha y la chica, de pronto tensa, sentada muy derecha a mi lado, me avisó: "cuidado con la curva que viene ahora al surgir del puente, a la derecha. Es muy cerrada!". Reduje la marcha a unos prudentes 50 km/hora y efectivamente, al salir del puente me encontré una curva endiablada, de esas que sorprenden al conductor desprevenido. Pensé que de no ser por aquella extraña sentada a mi lado, en mi prisa por llegar al hotel y por meterme en cualquier cama, dado mi cansancio y mi sueño -que ahora habían desaparecido como por arte de magia- yo habría tomado aquella traidora ondulación del terreno a una velocidad seguramente excesiva. Me estremecí un poco. Fue como si un escalofrío recorriera mi cuerpo, como si alguien hubiera pasado un cubito de hielo alrededor de mi columna vertebral.

Me dirigí a la chica y ésta me sonreia. Me fijé mas en ella y vi que estaba muy pálida, quizá fuera un efecto de la luz, o la falta de luz. Vi tambien que era muy bonita, con enormes ojos profundos, y que su vestido blanco tenía una mancha a la altura del pecho. Le pregunté: " y eso?" . Y me respondió que un estúpido le había derramado su copa encima.

Me sentía muy raro con aquella chica allí a mi lado, y aun no sabía exactamente por qué. Olía a bosque, a romero, a tomillo, a menta. Era muy joven, pero yo había estado con chicas tan jovenes y mucho mas hermosas. Asi que, por qué razón ella me impresionaba tanto?. Logré recobrar parte de mi antiguo aplomo para preguntarle dónde debía dejarla. Ella me guió a través de la carretera hasta una población cercana. Nos desviamos de la N-II,. entramos en el pueblo y la dejé frente a una gran casa, en medio de la plaza Mayor. . Ella me agradeció mi ayuda con una de sus radiantes sonrisas, besó mi mejilla y saltando agilmente del coche, se adentró en la casa. No vi ninguna luz, pensé que su familia llevaba tiempo dormida.

Regresé a la carretera y decidi que estaba demasiado cansado para seguir conduciendo hasta Francia, asi que inspeccioné los alrededores y paré en el primer hotel de carretera que encontré. Creo que fue una buena idea pues me dormí nada mas tocar con mi cabeza la almohada.

Después de un sueño reparador de 10 horas, me desperté como nuevo. Tomé una ducha y fui derecho a la cafeteria para acabar de ponerme en marcha con un buen desayuno y litros de café. No podía sacarme de la cabeza a la hermosa desconocida de la noche anterior. Pensé que ni tan siquiera sabía su nombre. Recordaba su rostro pálido, su belleza etérea, y esa aura especial que parecía envolverla.

Siguiendo uno de mis impulsos decidí volver a verla. De acuerdo, no tenía su teléfono, no sabía su nombre, pero conocía su dirección ya que la noche anterior la había dejado en su propia casa. La había ayudado sin interés alguno por mi parte, así que ella no podía cerrarme la puerta en las narices -o quizá si, a saber, raras que son las mujeres, JA!-.

En un revuelo pagué mi desayuno y la habitación y pregunté -solo para refrescarme la memoria- como llegar al pueblo donde la había dejado ayer, que por otra parte estaba muy cerca, solo a pocos kilómetros. Con las indicaciones que me dieron enseguida encontré el camino que se bifurcaba saliendo de la N-II y en poco rato me planté ante la Plaza Mayor, delante de la casa de mi chica misteriosa.

Las cosas a la luz del dia tienen un aire diferente supongo y la casa me pareció curiosamente distinta. Aparqué el coche y llamé a su puerta, convencido en parte que ella misma saldría a abrirme, quizá aún en pijama o con unos veraniegos pantalones cortos.

Pero las cosas casi nunca son como esperamos.... me abrió la puerta un señor mayor, de aire distinguido, con blancos cabellos y unas gafas de anticuada montura. Parecía desconcertado de verme ante su puerta. Yo adopté ese aire de chico formal que tanto éxito me ha dado a veces con los parientes de las chicas con quienes salgo, pero mi encanto no parecía funcionar con ese hombre. Le dije: "Buenos días, perdone que le moleste a hora tan temprana pero ayer me encontré con su hija, y la llevé a casa, ya que al parecer había tenido algun problemilla en la fiesta a la que fue, nada de importancia, ya sabe, alguna tonteria. El caso es que la dejé aqui, en su casa, y me gustaría mucho volver a saludarla antes de irme para Francia a terminar mis vacaciones. Podría avisarla?"

El hombre me miraba como si yo fuera Satanás personificado. Me desconcertaba. No daba la menor muestra de haber comprendido absolutamente nada de lo que yo le había dicho y empecé a pensar que me había equivocado de número, o que no era su padre, o que el hombre no sabía que su joven hija había ido a ninguna fiesta y estaba furioso al enterarse asi, por un desconocido. Por mi mente pasaron con en un flash infinitas posibilidades y todas ellas insólitas.

Intenté rectificar y dije: "Disculpeme señor si he cometido alguna indiscreción, su hija me parece una muchacha encantadora y solamente deseaba no perder totalmente el contacto con ella. No hay ninguna mala intención por mi parte...". No me dejó terminar...... estaba furioso y me miraba ahora con una rabia inconcebible.

Se puso a gritar: "Se trata de una broma macabra????" "Alguien puede creer que esto tiene alguna especie de gracia?????" "Es posible jugar de ese modo con los sentimientos de la gente?????"
Yo estaba totalmente desconcertado y se me notó, no tenía ni idea de que me estaba hablando y entonces se echó a llorar......

Intenté consolar al desconocido, aunque no tenía ni idea de lo que le pasaba. Me hizo entrar en la casa y mirándome fijamente, agarrándome por los hombros con una fuerza inesperada para un hombre de su edad me conminó a que se lo contara todo de pe a pa. Me dijo con voz trémula: "Hijo, has visto a mi hija dices... cuando???, cuando, por el amor de Diós, cuando la viste???".

Le dije que ayer por la noche, que la recogí en la carretera. El viejo señor lloraba ahora sin poder contener sus lágrimas, sin ser apenas consciente de ellas. Se sentó en un sillón polvoriento y me hizo contarle toda la historia de mi encuentro con la muchacha de la carretera, leyendo en mi mirada, en mi expresión, una sinceridad y una inocencia que, al principio, no era capaz de creer.

Con la mirada perdida me preguntó bajito:" como iba vestida ella?". Le dije que llevaba un vestido blanco de verano , finito. Recordando algo le comenté que además estaba manchado con algo oscuro y que ella me dijo que era una copa derramada por algun torpe, manchado a la altura del pecho.

Me cogió de la mano con presteza y me arrastró arriba de las escaleras











hasta una puerta que abrió. Era la habitación de una muchacha, estaba claro en todo, en la decoración, en cada uno de los detalles. Pero algo iba mal, allí parecía que hacía mucho que nadie dormia, que no vivía una chica entre esas cuatro paredes. Le seguí cuando me mostró una foto enmarcada. Si, conteste a su muda pregunta, al reconocer en la chica de la foto a mi misteriosa desconocida, aunque en la foto estaba un poco diferente, como mas natural, no se... Abrió de pronto el armario y tiró de una percha con rabia, y allí me mostró el vestido. El vestido que llevaba la chica, pero sin lavar aun, manchado de rojo.

Mi hija murió en un accidente hace cuatro años, en la carretera, a la altura del Puente de Báscara, en esa maldita curva tan mal señalizada. Mi hija lleva mas de cuatro años muerta, asi que explicame hijo como pudiste verla anoche en la carretera....

Salí de la casa como en un sueño. Sentía que las piernas se desplazaban por mi y no miré atrás a la vieja casa, ni al hombre que todavía lloraba.

Cogí mi coche y enfilé camino arriba. Solo quería llegar a mi destino.

Mentalmente comprendí que había visto a un fantasma y hasta había hablado con él -yo que era un escéptico, yo que me reía de todas esas cosas!-. Solo que yo se que ocurrió y que fue real.

Misteriosa desconocida te dedico estas palabras y que ellas sirvan de agradecimiento porque se que, en esa curva, apareciste para salvarme la vida.

Cuando yo era muy pequeña, murió mi madre. No tengo demasiados recuerdos de ella, solo pequeños detalles que me vienen a veces a mi mente. Recuerdo su fragancia -un suave perfume de jazmín- y el tono melodioso de su voz cuando me llamaga por mi nombre. Pero era demasiado niña cuando me dejó y el dolor por su muerte quedó suavizado por mi tierna edad.

Mi padre no sabía vivir solo y, aunque locamente enamorado de mi madre, dado que era un caballero de fortuna y procedía de una familia de rancio abolengo y antepasados que se remontaban a épocas muy pretéritas, fue asediado de forma implacable por todas las damas solteras, que empezaban a pensar que iban a quedarse para vestir santos, así como por todas las viudas de la comarca y más alla. Y un dia en que la añoranza por mi madre le tenía totalmente deprimido, se dejó consolar por la Viuda Sarcástica, una dama un poco entrada en años, que tenia dos hijas varios años mayores que yo.

El era un hombre de honor, un caballero a la antigua usanza, por lo que, despues de caer en la trampa tendida y comprometer a la dama en cuestión, la pidió en matrimonio. Y ella, por supuesto, aceptó.

Así pues, la Viuda Sarcástica se convirtió en la Sra. Chancellot -y mi madrastra- y sus dos hijas -Anémona y Críspula- en mis hermanastras. Mi pobre padre pensó, equivocadamente, que así se ocupaba adecuadamente de mi y me otorgaba una sustituta para cubrir el vacio que mi madre dejó. Sin embargo, la Sra. Chancellot, nunca pretendió convertirse en una madre para mi. Es más, insistió con mucha claridad en que me debía dirigir hacia ella siempre con el nombre de Sra. Chancellot. En cambio, generosamente, se me concedía el privilegio de llamar a sus hijas por sus respectivos nombres, siempre que tuviera muy en cuenta que ellas y yo ocupabamos lugares muy diferentes en la jerarquía de la casa señorial de mi padre, que ahora era la suya.

Mi padre no era consciente de todo lo que ocurria a su alrededor, porque ella se lo ocultaba en gran parte. Pero la Sra. Chancellot era muy distinta de mi difunta madre y el hombre no restaba acostumbrado a un trato tan áspero y dominante y la dura convivencia con mi madrastra y la tristeza por la pérdida de mi madre, lefueron minando con rapidez. Murió en la primavera en la que yo cumplía 14 años. Lloré mucho su muerte porque le quería de verdad y aun cuando era una persona de caracter débil, el también me queria y me lo demostraba a su modo.

La muerte de mi padre comportó una serie de cambios profundos en mi vida.

Para empezar fui trasladada de mi hermosa habitación del primer piso, con vistas al jardín de rosas, a un cuartucho diminuto bajo techo. Un desvan en realidad, donde soliamos guardar todos los trastos y las cosas que no sabíamos donde poner por anticuadas o estropeadas.

La Sra. Chancellot puso alli un pequeño catre para que yo pudiera acostarme y allí quedé, sin mas compañia que los ratones de campo que a veces me visitaban y el sonido de los pájaros que dormian bajo el alero. Mi desván tenia una pequeña ventana pero daba al alero y no se veia otra cosa que el cielo. Lo que ya era mucho, en realidad. A mi no me importaba, incluso me gustaba.

En ese periodo comencé a hacerme mujer y me ocurrieron muchas cosas. En mi propia casa cada vez estaba siendo mas y mas relegada a las ocupaciones propias de una sirvienta, de una criada, y no solamente eso, sino que dentro de la jerarquía de la mansion donde viviamos, yo era la persona que ocupaba el último lugar. De hecho, incluso se olvidaron de mi nombre de pila y me llamaban siempre por el apodo de Cenicienta.

Me ocupaba de las tareas mas humildes, las que nadie queria. Solia estar casi siempre en la cocina, limpiando las cacerolas, cuidando de que el fuego n o se apagara nunca, avivando las brasas, a fin de que pudieran cocinar cualquier cosa que apeteciera a las señoras de la casa. Asi que, como siempre acababa sucia y llena de cenizas, acabaron llamandome Cenicienta.

Yo era una chica sencilla y sentía un raro placer obedeciendo órdenes, doblegándome como un junco se doblega ante el fuerte viento, sin romperme. Obedecía las ordenes sin rechistar. Las ordenes de la Señora, las de mis hermanastras y hasta del último de los criados de la casa, los cuales, por supuesto, estaban por encima de mi y podían mandarme lo que quisieran.

Alguno de ellos parecía que disfrutaba tanto ordenandome cosas y haciendo conmigo su voluntad, como yo obedeciéndoles. Por ejemplo, el mayordomo de la Señora, el Señor Arrogante. Era un hombre maduro, experto, elegante, con unos cabellos de sienes plateadas y un aire de seguridad que me hacía sentir en la gloria cuando estaba en sus manos.

A veces, reconozco que me equivocaba a propósito al hacer algo que él me encomendaba. O que cumplía su mandato sin el debido cuidado y un tanto negligentemente, con el perverso fin de que me castigase... y es que sus castigos eran geniales.

Otro de los que sabían mandar y sacar lo mejor de mi misma, era un mozo de cuadra, uno de los mozos encargados de las caballerizas. Un hombre joven, en la treintena, de mediana estatura pero con unos hombros muy anchos y una bonita espalda musculosa. Tenia tambien unas manos grandes y nudosas. Solia hacer que le limpiara las botas. de rodillas en el suelo, ante el. Y costaba mucho que quedara satisfecho con mi trabajo. En ocasiones derramaba un cubo de agua, como al azar, por el suelo de la cocina o los establos y yo tenia que fregarlo y recogerlo todo, ante el.

No se por qué, todas estas situaciones y otras que me reservo, me transmitian un cosquilleo que recorría mi cuerpo. Y hacían crecer en mi alma una sensación muy dulce. Emociones secretas, complicidades extrañas, que cada vez crecian mas y mas en mi interior, como una marea que amenazaba con desbordarlo todo. Cada vez estaba mas y mas segura que otros -en el otro lado de la fuerza- compartían ese sentir....

FIN DE LA PRIMERA PARTE

Es algo que me ha fascinado siempre, desde niña. La ciencia ficción es una forma de escribir, un género, un mundo dentro del mundo de la literatura -aunque algunos lo consideren un submundo-. No es nada fácil escribir ciencia ficción y realmente muchas de sus novelas no estan precisamente faltas de profundidad.

Claro está que a la mayoría de amantes de este tipo de léctura nos viene esta aficción por el mundo del cómic. Y ese es también un mundo mágico. El cómic, es una puerta abierta a todo, un cajón de sastre donde puedes incluir desde la sátira mas desaforada, hasta la trivialidad mas absurda, hasta la genialidad mas abrumadora.

Recuerdo que los primeros libros que yo leí de ciencia ficción fueron las novelas de Isaac Asimov. Disfruté muchisimo con la serie de la Fundación. Me dejé abducir por la complejidad de Hari Seldon y su estudio de la Psicohistoria, pero eso si, mi corazón fue siempre de los Robots. Desde que con la Doctora Susan Calvin, en las páginas de YO ROBOT, me situé por primera vez -si ello es posible- dentro de la mente robótica, hasta llegar al sublime Daneel R. Oliwah y al no menos importante Giscard.

Adorables robots, con las tres leyes de la robótica -como un codigo ético humano- grabadas a fuego en sus circuitos positrónicos (tan fuertes y tan débiles, tan preocupados por el bienestar de la humanidad, tan infinitamente limitados y tan increiblemente poderosos.... tan dañinos para nosotros, a pesar de su buena intención).

Robby fue otro robot mítico para mi, salido directamente de PLANETA PROHIBIDO, una peli preciosa, con unos colores tan irreales que parecían pintados. Una preciosa y minifaldera Anne Baxter (me parece que era ella, pero quiza la confundo con Anne Francis, no se :)) ).







Un profesor Morbius brillante, de cejas en punta, precursor de Mr. Spock. Un Leslie Nielsen guapo, joven, increiblemente arrogante y apuesto, muy lejos de sus bodrios con Priscilla Preysler, de muchos años después. Robby que sabia confeccionar vestidos y que se volvia loco porque no detectaba intruso alguno. (Ayssssss...... esos monstruos del subconsciente..Ese planeta Altair-4, que traia la desgracia a todo el mundo menos al profesor y a su hija -Altair igual que el planeta-.)

DUNE marcó un hito en mi vida. Dune y la melange. Dune y sus Reverendas Madres Bene Gesserit, mitad brujas, mitad monjas. Sus misteriosos ejercicios prana/bindu con los cuales podrian controlar cada musculo de su cuerpo (jeje). Sus mentes afiladas como una guadaña y su control de La Voz, con el que podian seducir y controlar al mas osado, inquieto, arrogante, inteligente y preparado de los hombres, sin que el se diera la menor cuenta. Pero que nunca podían caer en la trampa de las emociones, excepto por supuesto la rebelde Dama Jessica...




Y esos maravillosos Fremen del desierto, esos desharrapados Fremen que nadie tenia en cuenta, que eran unos desconocidos infravalorados. Capaces de derrotar a las temibles legiones Sardaukar del Emperador. Ese perverso Barón Harkonnen. Ese increible Duque Leto. Dama Jessica y sus verdes ojos y sus cobrizos cabellos. Duncan Idaho y Gurney Hallek, el bardo, el guerrero. Tufir Hawath el maestro traicionado. Y por encima de todo Paul, Paul Muab'dib, y su pequeña fremen, su luna que cae, su primavera en el desiertto, su Sihaya, su querida Chani. Y Feyd Rautha por supuesto. Feyd que tenia tantas cualidades como Paul, en cierto modo.

Me dejo tantos libros, tantos, he leido tanto y tanto sobre fantasía, épica, ciencia-ficción.... que enumerarlos aqui todos es imposible: Un mundo feliz, Solaris, la serie entera de Darkover, las Cronicas y leyendas de la Dragonlance, Tolkien y su Señor de los Anillos, el hobbit, Mas allá de las estrellas, Cyberiada, la fiebre del Heno, Dónde solian cantar los dulces pájaros. Todos los premios Hugo y Nébula, que normalmente son relatos extraordinarios.......

A todos ellos doy las gracias, y a otros libros y escritores, que sin encajar exactamente en el género de ciencia ficción, han dado alas a lo imposible. Me han hecho volar en mis sueños, concebir otras realidades y vivir en otros mundos.

Como decia Koontz en una de sus novelas:

El destino se esfuerza en reafirmar aquello que tenia previsto para nosotros

Pero nosotros siempre podemos luchar contra el destino.

Corría por el bosque, siempre que podía escaparse, olvidaba todo, absolutamente todo, dejaba atrás un mundo que le resultaba insoportable a veces y corría libre por el bosque. Y el bosque la acogía como a uno de los suyos.

En cuanto se sentía al amparo de la sombra de los árboles algo cambiaba en ella (como si pudiera respirar mejor, como si fuera otra persona). Con un solo movimiento rebelde de sus dedos, desataba la banda elástica que sujetaba su pelo. Lo liberaba al viento, sintiéndolo salvaje, libre, libre como ella misma se sentía. Corria al viento, corría con el viento detrás de ella dándole alas, hasta llegar al corazón del bosque, a un claro que se abria entre la arboleda, escondido, remoto.

Ella había descubierto ese sitio de pura casualidad, una tarde de esas eternas -una tarde de vacaciones- en un verano que se extendía infinito como chicle gastado, sin llegar jamás a su fin. Aunque ahora si estaban ya en el fin del verano y las hojas habían empezado a caer. El suelo se hallaba alfombrado de ellas, pero aún habia muchas que pendian de los árboles formando una ancha banda cromática de colores, de mezclas, que iban desde el rojo mas profundo, al ocre amarillento y al verde profundo, en todas sus gradaciones.

Ese año no parecía que fueran a volver nunca a casa. El verano se había extendido mas de lo normal, hasta alcanzar el otoño. No le importaba en realidad, habia descubierto la magia del otoño en el bosque, algo que nunca habia visto. No tenía prisa por volver a casa, entre otras cosas porque se sentia mas en su casa aqui. Solo que a veces se aburria, y el tiempo se estiraba y se estiraba, haciéndose insoportablemente largo. Y no siempre podía huir. Sola, nunca se sentia mal, pero para una niña era muy dificil estar sola.

Se tumbó en el suelo cubierto de hojas, sin importarle ensuciarse lo que llevaba puesto. Se tumbó y su pelo formó una aureola, dispersándose sobre las hojas. Alli tumbada, podía ver sus rizos castaños reposar sobre las hojitas amarillas. Extendió brazos y piernas, como si estuviera muerta, jugando al viejo juego..... miró el reflejo del sol de la tarde que se filtraba por el techo verde que la cubría. Formaba luces y sombras por todas partes, dibujos que parecían vivos. Tuvo una imagen visual de si misma, allí tumbada sobre el lecho de hojas y sonrió...

Cerró los ojos y recitó:

- Elaine, la rubia
- Elaine, la hermosa
- Elaine, la mejor doncella de Astolat...

- Encerrada en su torre bordaba en un yelmo
el escudo de Lancelot






Y luego susurró varias veces:

- Lily Maid, Lily Maid, Lily Maid

y se imaginó cubierta de lilas en otro bosque, en un bosque mítico. Muerta en el bosque, mientras el viento soplaba en sus cabellos. Igual que la Doncella de Astolat.

Cuando paseo por Vallgorguina no puedo dejar de ir hasta las viejas piedras, esas piedras ennegrecidas, erosionadas, calcinadas.. Testigos mudos de la barbarie y de una época oscura.

Siempre he tenido demasiada imaginación y supongo que es por eso que aún puedo percibir en el aire el olor acre del humo. A veces, sobre todo de noche, soy totalmente incapaz de acercarme al lugar de las hogueras, no digo ya de tocar las piedras. De hecho, jamás las he tocado. Quizá me da miedo lo que pueda llegar a percibir. ¿Guárdan los objetos, las cosas inanimadas un resto de memoria de lo que ocurrió?. Yo jamás me arriesgaré a averiguarlo.

En la vida hay demasiadas cosas que no vemos. Como un inmenso iceberg nos enseña un parte y nos oculta la mayoria de su superficie. El hecho de que no podamos ver algo no quiere decir que eso no exista. La rana tiene un espectro de visión mas limitado que el nuestro. Antes de la teoria de Einstein nadie hablaba del espacio curvo, ni del tiempo como cuarta dimensión pero existian. Yo creo en cosas que no tienen un fundamento físico. Yo creo en mis presentimientos. Creo en mis intuiciones. En mis simpatías y antipatías. Creo en mi vocecita interior. Creo que hay personas que ven mas que yo, que sienten mas que yo - y por supuesto que hay personas que saben mas que yo-.

Yo creo en la magia. Creo en los ciclos de la naturaleza y que esos ciclos marcan cambios sutiles, cambios en todas las cosas vivas. Es bueno vivir acorde con lo que nos rodea, empatizar con el mundo rural y con los ciclos naturales. Por supuesto que la mayoria somos urbanitas y eso que nos perdemos. Vivimos de espaldas a un mundo del que somos usufructarios, nunca propietarios, olvidando sus lecciones. Borrando todo rastro de la vieja ciencia, de la vieja sabiduría de los que nos precedieron.







Las denominadas Brujas, fueron casi sin excepción, mujeres que vivieron de acuerdo con la naturaleza, buscando y utilizando viejos remedios. Sin confiar en el poder exclusivo de las religiones y creyendo en una ciencia mas antigua. Otras fueron unas rebeldes de su tiempo, mujeres que buscaban la libertad en los bosques. Libertad del corsé puritano que las oprimía. Libertad para bailar, para beber, para cantar, para creer en lo que les apeteceria, para gozar de su sexualidad sin falsas hipocresías. Otras no fueron Brujas ni siquiera de nombre, sino víctimas de envidias ajenas, de intereses, de mezquindades, de venganzas. O peones en la Cruzada de la Inquisición.



Pero algo las unificó porque la mayoria de ellas fueron quemadas en las hogueras encendidas por "la Santa Inquisición". Fuegos levantados por los hombres de Simón de Montfort, u otros de parecida calaña. Por ángeles de fría mirada, pálidos rostros y austeras vestiduras. Gentes sin piedad, que decían estar en posesión de la Verdad Unica.

Algunas brujas se salvaron de la hoguera, pero no de los tormentos a los que las sometieron sus inquisidores, en su ansia de hacerles reconocer que habían vendido su alma al Diablo y habian entregado su cuerpo a Satanás y sus secuaces, en innombrables orgías, cuya descripción, probablemente, ponía caliente a los envarados atormentadores.

Por supuesto, una vez habían confesado, se las mataba igualmente. Eso si, de forma mas piadosa. Morian ahorcadas.

Todo esto es historia antigua y las cenizas de la ultima de ellas hace tiempo que fueron esparcidas al viento..... los patíbulos desmontados.... los Tribunales desposeídos de su autoridad religiosa....



Aun así, yo sigo oliendo el humo en Vallgorguina y jamás tocaré esas piedras.

Pero algunas veces paseo por alli, sobre todo al atardecer y al volver a casa, dejo algunos dientes de leon en el suelo, como una pequeña ofrenda.

Empezamos como un juego, simplemente habiamos visto un programa de televisión y queriamos probar a ver qué ocurria. Mi padre -siempre tan perfeccionista- no se limitó a garabatear las letras y los signos en una cartulina, sino que recortó un plastico especial de la misma medida que el papel y lo fijó al cartón. La familia y amigos nos reunimos a plena luz del dia, con total naturalidad, en la mesa grande y apoyamos nuestros dedos levemente sobre el vasito de café de cristal. A mi padre le encantaban esas cosas, él siempre quería conocer, probar, saber....
A mi me divertía, como siempre, lo desconocido, lo que no era previsible- Mi hermana tenia miedo y desconfianza. Mi hermano era escéptico total. Mi madre quería centrar la atención sobre ella misma, como de costumbre...

Al principio nada ocurrio. Todos quedamos alli con aire de bobos y nuestros dedos apoyados en el culo del vaso puesto del reves. No se movía ni un milímetro del circulo en el que estaba encerrado. Empezamos a reir y a gastar bromas, incluso lo movimos nosotros a posta, para ver si "funcionaba", si se deslizaba adecuadamente. Mi padre nos llamaba al órden, decía que era imposible que algo o alguien se manifestara con tanto cachondeo.

Yo, llamada al orden, empecé a portarme bien y a estar seriecita y claro, la inactividad, llevó a mi mente a divagar y perderse en mis propios pensamientos. Sentí como una corriente eléctrica que nacía en mi cabeza y bajaba lentamente, como un cosquilleo, por mi brazo hasta llegar a la mano, al dedo que mantenia apoyado y ..... de pronto se movió, el vaso se movió, con cierta torpeza al principio como titubeando. Sorprendida levanté el dedo de la fria superficie. Todos de hecho lo habíamos levantado y el vaso habia quedado alli solo, sobre la superficie brillante, pero claramente fuera de los limites de su circulo.

Empezaron las acusaciones:

- has sido tu
-. no, yo no he sido
- seguro que has sido tu ! , no lo niegues!

Volvimos a sentarnos en circulo y apoyamos tan levemente los dedos que ni siquiera se marcaba en rojo al presionar. Poco a poco iba sintiendo una especie de "fuerza", algo que corria por mi brazo. Lo dejé fluir y el vaso se movió -vaya si se movió!- iba de un sitio a otro, sin orden y concierto. Claro está que no le preguntabamos nada. Empezamos con las preguntas, mi padre cogió las riendas y con su lógica aplastante fue desgranando preguntas: Que quien era. Que como se llamaba. Que donde vivia......El vaso respondia letra a letra, formando palabras, o dejandose caer a veces en la casilla del quizá o el no lo se, el si o el no. En ocasiones desgranaba fechas. Con cierta lentitud al principio y con bastante rapidez después fue contestando a todo lo que le preguntabamos. Normalmente con mucha claridad, en otras ocasiones de forma un tanto enigmática.

Al parecer se trataba de un espiritu amigo, un tal George, George Chapman, que había vivido en Londres, en el Londres de finales del siglo XIX y era carnicero. A todo esto, despues de las "presentaciones" le hicimos preguntas sobre nosotros, sobre la vida en general, sobre todo. Mi madre, siempre tan práctica, le preguntó si mi hermano encontraría pronto trabajo (estaba obsesionada con eso). Nuestro espíritu le respondio estas tres letras bastante enigmaticas: TGT; TGT. Cada vez que mi madre hacia esa pregunta respondia exactamente lo mismo Yo pensé que no sabia la respuesta y nos tomaba el pelo.

En ocasiones, cuando no le preguntabamos nada en vez de reposar en el centro de la tabla, en su circulo o posición inicial, atravesaba todas las barreras del circulo de letras y venia en linea recta hacia mi. Esto último me desconcertaba bastante porque yo no lo controlaba. Estaba totalmente segura de que yo no hacía ese movimiento. Pero también empezaba a estar bastante segura de que no era un "espiritu" en realidad o "entidad de otro mundo" lo que movia el vaso y coordinaba respuestas. Mi mente se daba cuenta -o queria verlo de esa forma- que eramos nosotros los que lo moviamos, los que le dabamos el impulso para moverse, de forma inconsciente. Con nuestra mente inconsciente, en forma grupal.

Durante mucho tiempo -años- estuvimos "jugando", si es que se puede llamar a esto un juego, de forma periódica, pero a menudo, con nuestro tablero ouija casero. Normalmente lo haciamos en casa, pero en ocasiones yo lo había probado con mis amigos, fuera de mi casa, o a veces en alguna reunión de tipo esotérico. Siempre siempre habia funcionado. No habia habido ninguna ocasión en que el vaso permaneciera inmovil, incluso aquellas veces en que había un componente de alguien totalmente incrédulo que estaba dispuesto a perjurar que haciamos "trampa". A donde yo iba me seguia nuestro espiritu George, que incluso habia inventado una palabra para nosotros "mosi", con ella queria decir que algo era encantador, o eso nos parecia.... Era como un amigo.....

Mi hermano al poco tiempo empezó a trabajar en una gran empresa importadora de quesos y embutidos y patés, que paradójicamente, se llamaba y se llama TEODORO GARCIA TORRES (TGT). Eso fue un puntazo para el bueno de George.... claro....Nunca nos pareció a nadie que fuera un espiritu malo o que nos fuera a perjudicar...

Pasó el tiempo y pasaron muchas cosas. Me casé, me fui de casa (o al revés, ahora no me acuerdo :)) ). Una noche muchisimo tiempo después, yo tenía ya a mis dos hijos, aunque eran muy pequeñitos. Estaba acostada en la cama leyendo un libro que había encontrado en un mercadillo de segunda mano, un tocho de 1200 paginas al menos, algo desastrado por el uso. El libro se llamaba LOS CRIMENES NO RESUELTOS DE SCOTLAND YARD. Habia llegado al capitulo donde se explicaba la historia de Jack el Destripador y toda la investigación efectuada por la época. Posibles sospechosos. Teorias. En una se ellas se analizaba que posiblemente uno de los mas probables candidatos a ser el tal Jack el Destripador, fuera un médico de la Corte, llamado George Chapman.......

Al leer esto -después de todo ese tiempo y de la distancia recorrida- me estremecí desde la planta de los pies a la raiz de mi pelo. Cerré el libro y lo tiré al suelo. Me tapé con la manta hasta la cabeza y me acurruqué como una niña, tapándome los oidos.

Aún asi no pude dejar de oir la risa, la risa profunda, malvada, diábolica, sarcástica de George....George Chapman....."carnicero" en el Londres del siglo XIX.....

Mosi....

Un buen amigo me ha dedicado un artículo en su blog. La verdad es que me ha emocionado -y al mismo tiempo me han dado ganas de esconderme en cualquier rincon-. Siempre me sorprende verme reflejada en los ojos de los otros.

Ojos... reflejo del alma, según algunos. Espejo donde nos vemos reflejados, según otros. Hitchcock tenía la originalidad de hacernos mirar a través de los cristales de unas gafas caidas en el suelo....

Miradas que calan hasta lo mas hondo...
Miradas vacías de muñeca con ojos de cristal
Miradas que despiertan en ti deseos de morir
Miradas por las que podrías bajar a los infiernos....

Los ojos verdes siempren han tenido una especial fascinación. Muchos poetas se han ocupado de los ojos de ese color, por ejemplo Bécquer:

Porque tienes niña los ojos verdes como el mar, te quejas....





Verdes los tienen las náyades
Verdes los tuvo MInerva
Y son verdes también los ojos de las huríes del profeta...

(aunque con sinceridad Bécquer no es uno de mis preferidos al menos como poeta, aunque si adoro sus leyendas)

Quizá ese embrujo se debe a que pocas personas tienen realmente los ojos de ese color. Hay ojos de color verdoso (como los míos), pero que están mezclados con otros tonos -en mi caso castaño o pardo-.


Este tipo de color varia mucho. Si estas cerca del mar, por alguna extraña razón són mas verdes, como si se contagiaran. Si estas llorando son de un verde acuoso, como si las lágrimas borraran todo el matiz ocre. Pero en ocasiones son oscuros como la noche, sin rastro de primavera....

Esto viene a cuento de que a este amigo del que hablaba al principio (dios, como se te va olla ....) le comenté que me había sorprendido profundamente leer cosas que él había escrito en su blog, en este caso referentes a unos ojos verdes y profundos como el mar, cosas de una belleza intensa, pero sin pizca de sensibleria.

Una vez vi un cuadro medieval antiguo, era mas bien un medallón en realidad, dónde aparecia el rostro de una figura femenina -aunque también podria ser un angel-. Era de una extraña perfección llena de imperfecciones: la frente demasiado despejada, los ojos -verdes- demasiado separados entre si, la boca -como un puño de rosa- demasiado pequeñita. El conjunto tenia una fuerza inaudita. Podias imaginar que era la encarnación de una autentica ninfa de los bosques, materializada por el tiempo suficiente para que el pintor plasmara su cara alli...

En mi próxima reencarnación me pido unos ojos de ese color.

Para mi las lineas que separan lo que denominamos realidad del mundo de la fantasía o de los sueños, no estan marcadas muy firmemente. A veces no las veo, no distingo el final, o si estoy en uno u otro lugar.
Durante muchos años pensé que los dos mundos -o los infinitos mundos- eran igualmente "reales" y que todos podían pasar de uno a otro como yo, como una niña saltando a la pata coja (ahora con una pierna, ahora con la otra). Un dia descubrí que no. Recuerdo cuando fue. Un día en que estaba caminando por la calle sola, de regreso del colegio, y iba soñando despierta, viviendo una de las historias que me habia inventado, o recordando y reinventando otra que habia leido. De pronto un compañero de clase se paró a mi lado y me dijo: - estas hablando sola!!!. Fui consciente en ese momento que algunas palabras se habían escapado de la otra esfera y fueron audibles en ésta, pero no fue eso lo que me sorprendió -yo ya sabia que las esferas o mundos eran interactivos- sino la cara de asombro total de mi compañero de clase. Me miraba como si fuera un bicho raro, como si estuviera loca. Mi timidez acudió en mi ayuda y me retrai completamente y le dije que estaba cantando. El respondio: ahhhhh, ufff menos mal, creí que se iba la bola, jaja. Y ahi terminó todo.

Guardé celosamente la intimidad de mis mundos porque desde luego no estaba dispuesta a renunciar a ellos. Me sentí afortunada por tenerlos. Creo que debido a eso nunca tuve el síndrome de la hoja en blanco, que atacaba a la mayoria de mis compañeros de clase ... :))

El mundo de los sueños tiene una geografia peculiar y cambiante, pero paradójicamente siempre familiar si estas acostumbrada a recorrer sus rincones y caminos. Puede ocurrir cualquier cosa y se positivamente que solo he visto una parte, pero si quieres descubir el secreto de los otros mundos, si quieres encontrar la llave que al fin les unirá a todos en una secuencia de arcoiris, debes encontrar a Shadrack el Mago. Un dia yo le hallare.

Los 12/13 años es una edad especial. No eres niña no eres mujer. Nadie te toma en serio pero los chicos empiezan a mirarte -y no tan solo ellos-. Sientes que solo tu entiendes y ves las cosas con claridad, cada dia te aporta un nuevo descubrimiento y te maravillas de que NADIE lo haya visto antes (oh dios!, donde esta esa deliciosa ingenuidad).Te sientes totalmente adulta, mentalmente hablando, pero no consigues mas que sonrisitas condescendientes cuando manifiestas una opinión. Te dicen machaconamente:

- oh , ya cambiaras, esto lo ves ASI, porque eres JOVEN....

Como si el hecho de ser joven -o muy joven- nos uniformara a todos. Como si por ser muy joven -o joven- no tuvieras una brizna de sensatez. Yo veia muy claro que algunas personas no madurarian nunca, como también, que por muy mayor que me hiciera jamás tendría determinadas ideas.. no se.... probablemente debía resultar "cargante"....

Recuerdo con total claridad el verano en que todavía tenía doce años...
con la transparencia absoluta con que miras tu reflejo en un espejo...

Aquel año estaba en Aiguafreda, en las montañas del Tagamanet. Un lugar de montañas verdes, bosque, pequeños valles, riachuelos que atravesaban los valles. Y una linea de tren surcándolo todo. Dividiendo en dos la montaña. Ni una sola maldita urbanización, solo casitas antiguas de verano, casas de pueblo, masias...

Mis tios tenian allí una casita. Bueno, la alquilaban -aunque luego, mucho mas tarde, construyeron una preciosa casa de madera, con cimientos de piedra, en la ladera más elevada de una de las montañas- Mis tios eran aparentemente la pareja perfecta. Para mi, que venia de una familia extrañisima, eran un bálsamo, una terapia de "normalidad" en mi desquiciada infancia (aunque por otra parte probablemente le debo a esa infancia peculiar el ser como soy ahora...). Tenian dos hijos -la parejita-, mi tia era moderna de aspecto, pero no de ideas :))) y ejercia de madre. Mi tio era un hombre campechano, joven y del tipo boy scout, amante de la naturaleza (cosa que aun no se habia puesto de moda). Alquilaban su casita cada año, al lado de otras casitas con jardin, habitadas por familias de Barcelona en vacaciones. Todo estaba lleno de niños y adolescentes.

Ese año yo era de las mayores. Ese año en que todavía tenia doce. Mi madre se habia librado de mi, facturándome con su hermana tres meses y yo me sentia libre y feliz de estar alli. Me había dado por leer a Françoise Sagan y a Agatha Christie (vale, una combinación demencial) asi que me pasaba el dia adoptando una pose "interesante", lo que yo denominaba "cansancio de la vida" o "estar de vuelta de todo". Me escondia en el bosque y me tumbaba durante horas mirando el reflejo del sol en los árboles, sintiendo toda clase de cosas extrañas, añorando mis sueños de antes. Solia imaginar que era de noche y estaba alli y pronto llegaria mi amante y el bosque se iluminaria con un grito salvaje. Tenia una extraña fijación con las espaldas masculinas. De pronto, me parecían fascinantes.

Los miembros mayores del clan de niños formamos un grupo. Nos escapábamos de nuestros hermanos pequeños (la edad minima para pertenecer a nuestro grupo eran los 11 años, ni un mes menos). Elaborábamos un plan ingenioso para engañar a los mayores y a los pequeños y huiamos al bosque. Teniamos varios escondites. Realmente no se por qué los queriamos .... :)))... fumábamos los cigarrillos que habiamos robado a nuestros familiares adultos. Hablabamos de sexo. Y yo ensayaba miradas, jaja! y probaba su efecto en los chicos.....

Verano y humo.......

Estamos en ese periodo del año en el que todo el mundo está de vacaciones, acaba de hacerlas o está a punto de empezarlas. Supongo que habrá gente que disfruta de su trabajo pero la conclusión que saco cuando miro a mi alrededor es que la mayoría vivimos esperando estos dias de ocio.
Conclusion: Vale la pena vivir solo 20 o 30 dias al año con suerte?. No creo...

A mi no me gustan especialmente las vacaciones a menos que tenga algo que hacer, un sitio a dónde ir, un cambio de verdad. Si no, al principio las acojo con mucha ilusión, me apetece dormir, levantarme tarde , salir a dar una vuelta por la noche, a tomar una copa entre semana. Leer, vaguear. Sufrir el calor en casa, que siempre es más tolerable y tienes una ducha a mano.... Luego me cansan, me aburro, empiezo a añorar la actividad "normal". Acabo limpiando mas en casa y ocupándome de todos los recados engorrosos que no tengo tiempo de hacer normalmente. Acabo peleándome con mi hijo... :))). Acabo añorando a la gente que esta lejos y que no puedo ver. Tengo quiza mucho mas tiempo para pensar y quien coño dijo que pensar es bueno?.

Esto me recuerda algo que ronda mi cabeza hace días: está relacionada la capacidad de sentir con la capacidad de sufrir?. Quiero decir: cuánto mas complejo eres y mas profundamente sientes las cosas seguramente te afecta mas todo, no?, lo bueno y lo malo.. Vuelas muy muy alto y muy arriba, pero sondeas abismos que a veces resultan intolerables, te hundes.....

Afortunadamente está la fantasia, la amistad, la pasión, las historias, la musica, el otoño, el sexo, los libros, las peliculas, la ciencia ficcion, el rol, la épica, el terror, los hombres... Por fortuna algunas personas podemos meternos en la piel de otras personas, reales o imaginarias. Vivir experiencias que no son nuestras, otras vidas, otros puntos de vista, mirar desde otro angulo. Por fortuna algunas personas a veces hacemos pequeñas locuras.

Y por último estan las noches de verano, con su tibieza perfumada, sus terrazas al fresco en medio del bosque, al lado del mar, mmmmmmmmm......... esas terrazas. En mi ciudad hay unas instaladas en un parque salvaje y libre, en el centro de la ciudad, bajo enormes arboles. Una pequeña acequia lo bordea y si te apartas del bullicio puedes ver las crias de los patos de cuello verde, mirando curiosas. Solo apartándote unos pasos está el silencio del bosque, el susurro eterno de las hojas, el misterio...

He puesto mi cama bajo la ventana y ahora tumbada puedo ver las estrellas (al menos las que me deja ver las luces de mi ciudad). El 10 de agosto pienso ir al monte, a ver la lluvia de estrellas fugaces. No se si soy demasiado mayor para pedir un deseo, pero eso jamás me ha cortado a la hora de tirar una moneda en un pozo mágico, en una fuente, de soplar las velas. O de tomar una copa de champagne con oro dentro la noche de final de año, ni tampo al encender velas de todos los colores y montar un ritual la noche del solsticio de verano.

Hogueras, hogueras de mi infancia.




Hogueras en cada esquina, en cada cruce de las calles,quemando el asfalto aunque estuvieran construidas sobre un palmo de arena. Y los niños corriendo salvajes de calle en calle, de cruce en cruce, buscando mas combustible para nuestros fuegos. Fuera de control. Totalmente fuera de control. Noches de Sant Joan espiando a los mayores y sus rituales, sus bailes, sus coqueteos, escondida bajo la mesa que servia de bar en la terraza. Niña timida vestida de rojo con un montón de comics entre las manos, pero ya sintiendo el fuego en mi interior. Vestido rojo, escote de barco, anclas de color blanco. Rizos castaños revoloteando al viento, escondida tras las rosas color de te de mi madre.

Mi cama mira ahora al Norte, quiza sea una tonteria pero hace días que duermo mejor

PLEGARIA CELTA

Escucha mi voz porque tres veces llamo a tu puerta…

Te llamo desde las Profundidades de esta Tierra sabiendo que tu no duermes sino que aguardas…

En tranquila vigilancia a que el Señor del Tiempo vuelva a la hora señalada en la que la cola de la serpiente encuentra su cabeza….

Siempre en guardia, siempre pacientes con nuestras mentes vacilantes aguardais…

Vosotros a los que nosotros en nuestra ceguera hemos rechazado, aunque algunos os conocemos por otros nombres, Los niños juegan mal con los juguetes del Cielo, golpeándolos y destrozándolos…

Con tedio, en el vano intento de encontrar todo lo que a primera vista es nuevo y brillante…

Pero lentamente, como el brillo se gasta, ellos se mueven hacia nuevos Campos y dioses mas brillantes se convierten en sus juguetes hasta que, cuando se quedan sin brillo, ya no divierten…

Pero, oh grandes Dioses!, seguramente el tiempo ha considerado que todos tienen que dejar los caminos de la infancia o desplazarse hacia otras guarderias cósmicas…

Todos los inexpertos han de volar del nido, doblando asi sus alas, juntos en esa gran migración hacia las estrellas, que se prepara cuando el invierno cósmico indique las lineas de las futuras glaciaciones…

Llévame contigo…si mis alas jóvenes sienten el cansancio del camino, hacia otras partes mas bonitas . Y si mis lágrimas por tu rechazo llevan una parte de la culpa de la Tierra, sea…

El niño que rompe el juguete, no es mas que un niño, perdónale y reconoce el amor y la adoración de esta sierva tuya que ha dejado su guarderia mundana por la Verdad de tu Estado…

Venid, venid!, oh Espiritus de las Estrellas! Que estuvieron antes del tiempo del hombre….

Cuyos hombres han elevado los nobles esfuerzos de la vida y han llevado la deshonra a través de aquellos que en su juventud cósmica han desoído tus Principios…

Venid, Venid, otra vez… y dádnos una nueva oportunidad.

La niebla asciende despacio desde el rio que se estremece como un trozo de seda plateada, como un vestido de noche que arrugamos y extendemos con suavidad antes de colocarlo de nuevo en su lugar...

La niebla se extiende por los páramos de Avalon, mientras toma consistencia en los viejos robles, acaricia a las encinas, hace nido en las ramas mas bajas de los abetos...

El soldado sentado en el viejo roble duerme el sueño de los justos, el vino derramado en jarra de plata, la cabeza libre del yelmo, que esta vez ha servido como primitiva copa...

Los estandartes estan meciéndose al viento y en el bosque se oye el oscuro grito de un buho que rompe con su canto el silencio de la noche.

Morgana en su torre.... La Reina de las Brujas es ahora una mujer que se desprende de su coraza pero no de su magia porque la magia es inherente a ella. Porque no existió nadie como Morgana ni nunca volverá a existir. Porque incluso en su derrota ella forjó una leyenda que nunca morirá.




Y es que ella tenia razon, por supuesto, y Arturo era un advenedizo. El hijo bastardo de su madre. El fruto de un engaño y de una traicion.

Algunas mujeres no pueden ceder ante la cobardía, no soportan la injusticia y sienten sus agravios y los de sus seres queridos de tal forma que, arropadas en su orgullo y en la firmeza de su caracter, plantan cara y toman armas contra quien les arrebató lo que es suyo.

Si la historia de Arturo fuera contada desde el punto de vista de la Princesa Morgana, como seria ese relato?

Creo en la justicia y creo en la magia.,,,,,, creo en ti Morgana.


(con cariño, para ti marisol)

Subió las escaleras alfombradas de rojo. Sus pasos sonaban amortiguados por el suave paño que recubria las escaleras. La oscuridad la rodeaba pero ella se sentia liviana Subia conteniendo el aliento, dulce ratoncito en la noche. . Tenía ganas de abandonar la mullida sala de divanes donde habia estado metida todo ese tiempo. Alla donde las parejitas se metian mano metódicamente y compartian besos y humo, humo y besos. Al mismo tiempo -maldita fuera su dualidad!- no queria abandonar esa oscuridad tibia y confortable.. esa oscuridad que era como flotar en el liquido amniótico...

Arriba los destellos lumínicos caian de forma aleatoria sobre las figuras. Luces iridiscentes que provenian de esferas que reflejaban la luz emitian suaves chispas, pero sin llegar a molestar ni alterar la cualidad decididamente sombría de la enorme sala. La oscuridad era bella como bella es la noche. Lo que realmente mareaba eran los flashes de luz blanca que te atacaban por sorpresa y sin posibilidad de escape. Que atrapaban tu cuerpo y lo ofrecían a las miradas de los desconocidos.

Atravesó la sala como un rayo, lanzando su joven cuerpo hacia la meta simbolizada por la puerta rojo sangre que la esperaba al fondo. Irguió los hombros y echó la cabeza hacia atrás, ladeandola un poco, en un gesto peculiar, muy suyo, como lo haria un pájaro. Mostrando el cuello fragil y suave, femenino. Su pelo relucia y hacia resaltar su delicada palidez. No era bonita pero resplandecia. Ahora, en ese momento, era plenamente consciente de ello, aunque no siempre lo fuera. Como si a veces se levantara el velo de Cassandra y ella pudiera ver también esa cualidad mágica que algunas personas veian enseguida (aunque otras jamás llegasen a vislumbrarlo).

Es mejor ser bella que tener encanto?. Qué es exactamente una mujer atractiva?. Una mujer hermosa es siempre hermosa?. Esas preguntas no se las hacía porque para ella la BELLEZA era otra cosa. Lo suyo era "hacer trampa". Estaba convencida de que en ocasiones se metia en otra piel y lograba engañar a todo el mundo y mutar y convertirse en alguien encantador a fuerza de magia. O quiza estaba loca. Mucho mas seguramente esta ultima posibilidad.

Al ritmo de sus ultimos pensamientos habia llegado a mitad de la sala y ahora sonreia -el humor siempre la atacaba en los momentos mas inesperados y por las razones mas extrañas-. Aun sonreía cuando la mano masculina la paró y un brazo retuvo el suyo. El chico la miraba intensamente, la miraba como si fuera la cosa mas delicada y hermosa que hubiera visto en su vida. Mirada de cazador. Eso la desarmó. Le sonrió. El se estremecíó levemente como si esa sonrisa le hubiera calado hondo. Ella contestó con una amable evasiva a su proposicion y siguió su camino.

Se sentia poderosa, mágica, revestida de luz y la magia surtió efecto de nuevo. A su paso los hombres se giraban y la miraban con otra luz. La miraban en la oscuridad destellante, distinguiendola, viendola realmente -porque no es lo mismo ver que mirar- entre los cuerpos anónimos, entre el estruendo, como si poseyera un tempo propio que llevara consigo como una burbuja, como un paraguas.

Por fin alcanzó la puerta roja -el color prohibido- y desaparecio en la oscuridad. A salvo. A salvo.

LA PRUEBA FINAL

John X se levantó del banco, arreglando su uniforme, y estudió la multitud de gente que se abría paso hacia la Gran Estación Central. Buscó la chica cuyo corazón él conocía pero cuya cara nunca había visto, la chica de la rosa. Su interés en ella había comenzado 13 meses antes en una Biblioteca de Florida. Tomando un libro del estante, se encontró intrigado, no por las palabras del libro sino por las notas escritas en el margen. La escritura suave reflejaba un alma pensativa y una mente brillante. En la parte del frente del libro descubrió el nombre de la dueña anterior, la señorita Hollys Maynell. Con tiempo y esfuerzo localizó su dirección. Ella vivía en Nueva York. Él le escribió una carta para presentarse y para invitarla a corresponderle. Al día siguiente, John fue enviado por barco para servir en la Segunda Guerra Mundial. Durante un año y un mes, los dos se conocieron a través del correo, y un romance fue creciendo. John le pidió una fotografía, pero ella se negó. Ella sentía que si a él de verdad le importaba, no importaría cómo ella luciera. Cuando por fin llegó el día en que él regresaría de Europa, ellos arreglaron su primer encuentro: a las 7:00 pm en la Gran Estación Central de Nueva York. "Tú me reconocerás" ella dijo, "por la rosa roja que llevaré en la solapa". Así que a las 7 John estaba en la estación buscándola.

Dejaré que el señor X les diga lo que sucedió: "Una joven mujer vino hacia mi, su figura alta y esbelta. Su cabello rubio y rizado se encontraba detrás de sus delicadas orejas; sus ojos eran azules como flores. Sus labios y su mentón tenían una gentil firmeza y en su traje verde pálido era como la primavera en vida. Yo comencé a caminar hacia ella sin darme cuenta que no llevaba la rosa. Mientras me movía, una pequeña y provocativa sonrisa curvó sus labios: "¿Vas por mi vía, marinero?" Murmuró ella. Casi incontrolablemente di un paso hacia ella y entonces vi a Hollis Maynell.






Estaba parada casi directamente detrás de la chica. Una mujer, ya pasada de sus 40, con cabello grisáceo bajo un sombrero gastado. Era más que regordeta, sus pies con gruesos tobillos descansaban en zapatos de suela baja. La chica en el traje verde se iba rápidamente. Sentí como si me partiera en dos: mi deseo tan agudo de seguirla, y a la vez tan profundo mi anhelo por la mujer cuyo espíritu me había acompañado y apoyado, Y ahí estaba ella. Su pálida y rolliza cara era gentil y sensible, sus ojos grises tenían un brillo cálido y amigable. No vacilé. Mis dedos apretaron la pequeña y usada copia de cuero del libro que era para identificarme con ella. Esto no sería amor, pero sería algo preciado, algo quizá mejor que el amor, una amistad por la que había y debía estar siempre agradecido. Cuadré mis hombros, saludé y le ofrecí el libro a la mujer, aunque mientras hablaba me sentí ahogado por la amargura de mi decepción. Soy el Teniente John X, y usted debe ser la Srta. Maynell. Estoy muy contento que me pudiera conocer; ¿la puedo llevar a cenar? La cara de la mujer se ensanchó en una sonrisa tolerante. "No sé de qué se trata esto hijo" ella respondió, "pero la señorita en el traje verde que se acaba de ir me rogó que usara esta rosa en mi abrigo. Y ella dijo que si usted me invitaba a cenar yo le diría que lo está esperando en el restaurante de frente. Ella dijo que era una clase de prueba!" No es difícil de entender y admirar la sabiduría de la Srta. Maynell. La verdadera naturaleza de un corazón se ve en su respuesta a lo no atractivo.

"Dime a quien amas" escribió Houssaye, "Y te diré quién eres".
(Cedido por un amigo)

Qué es una sala de chat en realidad?

un espacio imaginario
un lugar de encuentro o de reunión
un mundo paralelo
un lugar donde dar rienda suelta a las fantasías
un medio, simplemente un medio mas

Que tiene de distinto?

el anonimato
que la comunicación es, en su mayor parte, escrita y no oral o visual
acortar distancias imposibles de otro modo
que puedes llegar a conocer muy bien a una persona sin conocerla en absoluto
su intensidad

Que tiene de malo?

la impunidad
el anonimato
no poder mirar a los ojos de la gente cuando escribe y ver su expresion
la facilidad con que se miente

Que tiene de bueno?

poder conocer a las personas -si son sinceras- por lo que son por dentro, sin que la parte de fuera, el exterior de esas personas, nos mediatize

la facilidad con que puedes cerrar una ventana, salir de una sala y cerrar el ordenador y desconectar.......

la intensidad de las emociones, la magia que se crea a veces en un privado

la facilidad con que surgen los pensamientos mas celosamente guardados, los sentimientos que anidan en tu corazon y nunca te has atrevido a mostrar

Salas de chat..... un medio, no un fin, un medio en si, como una discoteca, un bar, un punto de reunión, un club privado......

Salas de chat.

Existen lugares que nadie ha visto..... oscuros unos, luminosos otros
Lugares en el corazón de nuestras ciudades.... en el fondo de nuestras mentes.
A veces pienso que vivimos en el otro lado de la luna.
Pero hay un pueblo que no conoce de nuestra civilización y vive en lo mas profundo del bosque mitago.
Un pueblo primitivo donde la comunic ación es oral y se transmite de padres a hijos. Viven en lugares que nadie ha visto. Rincones oscuros, cavernas luminosas. Allí las tradiciones son un tesoro celosamente guardado y los recuerdos son transmitidos de generación en generación. Las historias contadas una y otra vez y otra vez.... porque esta gente nunca olvida.

Nosotros tenemos la escritura, un mundo entero de información escrita, periódicos, libros, bibliotecas, ordenadores. Un mundo entero de información visual, televisión, películas, informativos, documentales, noticiarios, foros, debates, radio. Pero nuestra civilización que tanto sabe nada recuerda.
La información nos satura, lo que es noticia candente hoy, se olvida mañana, al igual que la marea borra las huellas en la arena y deja la playa sin rastro de lo que alli haya podido acontecer.

Mi pueblo mitago tiene una Narradora de Historias, siempre mujer (¿que por qué es siempre mujer?, la verdad, no tengo esa respuesta....).

La Narradora de Historias es educada desde niña para esa funcion, que se considera de vital importancia para la tribu. Desde que nace vive con su antecesora en el cargo. Se dedica tan solo a escuchar y aprender, para después poder contar a los demas .... y no olvidar.
Es la memoria de la tribu, del grupo, de su clan y como tal venerada y querida.

Y yo, que no vivo en un bosque primigenio, que nunca he visto esos rostros escuchando sentados en circulos bajo la luz de la luna. Ni el brillo de las piedras libres de musgo y liquen, flotando en el rio. Que no he escuchado el ritmo de los tambores, ni el rumor de los robles en armonia con su viejo circulo interior. Yo tambien soy una Narradora de Historia y vivo a caballo entre dos mundos.

Ayer comtemplé la luna desde mi ventana, el calor era bochornoso....de pronto sentí algo diferente en la textura de la noche y pensé en abrir este blog. Una compulsion?, seguramente.... :)

Asi que os invito a entrar en mi Torre, mi Jardín Secreto, mi lugar oculto, mi Shangri-La... A veces no escribiré nada. En ocasiones seré como un rio que no cesa. Un río de palabras, de fantasías, de recuerdos, de pensamientos... Quiero escribir historias aqui, escribir algun cuento tambien. Y por supuesto volcar mis pensamientos. Para quien pueda interesar......

Dia Cero en la Torre Oscura....

Bienvenidos.....