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Existen lugares que nadie ha visto..... oscuros unos, luminosos otros
Lugares en el corazón de nuestras ciudades.... en el fondo de nuestras mentes.

Un día cruzas la calle y te adentras en otra dimensión.

Bajo un puente de una ciudad cualquiera sobrevive una pareja de ancianos. Sus rostros curtidos por los elementos no hacen nada fácil adivinar su edad real. Por supuesto ellos estan fuera de todo lo que conocemos. Sin casa, sin techo, sin abrigos, sin nada, en realidad, malviven de la caridad ajena y verlos -noticia de 3 minutos en cualquier cadena de televisión que tenga ese margen por cubrir- sólo duele el tiempo en que las retinas acostumbradas a la violéncia tardan en olvidar.

En una calle de Madrid, un niño de 8 años, de nacionalidad sudaméricana, que dicen es jefe de una banda callejera, es invitado por la policia a desnudarse para ver si ha ocultado algún objeto robado. Vive en las calles, o mas bien sobrevive. Me pregunto como se puede ser jefe de algo a los 8 años y que caminos de la dimensión desconocida le han llevado hasta aqui.

A una princesa embarazada no paran de lloverle regalos innecesarios de todo tipo. ¿Por qué se los mandan?. La verdad es que no alcanzo a comprenderlo... pero se que esos regalos estarían mucho mejor en otras manos.

En un concurso de televisión se reparte dinero a manos llenas a fin de captar el interés de la Diosa Audiencia. Televisión que, por otra parte, es cada dia mas aburrida, previsible, convencional, desvergonzada y vacía de contenido y continente. En el punto álgido de la mayoria de canales privados se vive de observar con lupa cada uno de los movimientos, por superfluos y triviales que sean, de un sin fin de personajillos mediáticos que no existen fuera de esos parámetros irreales. Se provocan situaciones. Se venden mentiras. Se fabrican "noticias". Se escarba en las vidas de las gentes que tienen un perfil público a fin de encontrar cualquier cosa que huela a escándalo.

Realmente no se quien me parece mas odioso.

Y yo, que soy principalmente una Narradora de Historias, que a veces me gustaría vivir en un bosque primigenio y escuchar una historia, sentada en circulo sobre las piedras, bajo la luz de la luna dorada. Yo quisiera escuchar dentro de este mundo el ritmo de los tambores, vivir la belleza, mientras escucho el rumor dulce de la lluvia.

Lograr un mundo mas coherente dónde las palabras: el poder para la razón o justicia para todos, puedan pronunciarse de nuevo.

He visto la luna desde mi balcón y era dorada. De un oro pálido, como champagne visto a contraluz.

La luna llena me altera. Siento crecer en mi de nuevo la bendita locura. Borrachera de sentimientos. La luna ( esa misma luna que ha invadido mi espacio) infiltra pequeños anillos de oro en la sustancia inflamable de mi sangre.

La mas poderosa de las drogas actua para que yo sienta cosas que apenas puedo explicar. Extiendo mis límites.

Se que en momentos asi soy capaz de todo. Se que nunca he estado mas viva.

Y voy soltando amarras que me atan a los convencionalismos.

Envuelta en la marea de mis sentimientos, levanto mis brazos para bañarme en su luz y bailo al ritmo de esa musica silenciosa, ardiendo en el fuego blanco.

Sensibilidad a flor de piel, vestida con alas de bruma. Flotando en el suelo...

Extendiéndome... extendiéndome hasta llegar a ti.

Anoche soñé que volvía a Manderley. Me detengo ante los escalones de la entrada, cubiertos de polvo y hojas muertas y contemplo la vieja casa. La luna, como un fantasma mas, ilumina la escena y suaviza los efectos del tiempo y el abandono. A pesar de ello, algunas contraventanas penden de las visagras rotas, como muelas cariadas desprendidas de una encía enferma. Las enredaderas lo invaden todo, libres al fin de las tijeras de podar, reclamando ese mundo vacío como propio. La casa esta muerta. Tan muerta como lo esta Rebecca.

Detrás de las ventanas que me miran como silenciosos ojos de zombies, se mueven las sombras. Allá aletean mis viejas mariposas negras, que acaban por encontrar el camino de salida y me rodean con su frenético aleteo... cubren mi mundo...

Me llevan volando a una playa desierta, flanqueada por acantilados rocosos. Una simple y eterna franja de arena dorada que lame la tierra vacía. Mis pies desnudos notan la dulce humedad salada y echo a andar sin rumbo. Pero yo se a dónde voy, por supuesto, así que no me sorprende demasiado descubrir la monstruosa cabeza de piedra sobresaliendo con el brazo elevado aún en un postrer grito...... libertad, libertad, libertad......en un mundo destruído por nosotros mismos.....Caigo de rodillas y grito como Charlton Heston mientras la arena me engulle como un embudo, y....

Ahora el olor a la melange llena la cueva. Pienso que si no tengo cuidado caeré en el trance presciente. El sonido del agua subterránea acaricia mis oidos con su líquida musicalidad. Tendida en el suelo de piedra, en los brazos de Paul Atreides, escucho sus palabras con mi salvaje corazón fremen temblando enamorado.. con una fuerte sensación de dejá vu, le digo: "Hablame de las aguas de tu mundo, Usul"

... y el rostro de una Reverenda Madre flota en el agua, mientras mi subconsciente dormido se sumerje en un nuevo cambio.....

Estoy tendida en una cama al lado de mi pareja. Acabo de despertar sobresaltada, aunque no se por qué. Me incorporo un poco apoyada en la almohada y escruto aprensivamente la oscuridad dónde algo acecha. Poco a poco mis ojos se adaptan a la negrura y entonces veo a los pies de mi cama una mano. Sólamente eso. Una mano de mujer que se apoya levemente allí, mientras con lentitud, con extrema y aterradora lentitud una sombra femenina asciende desde los infiernos........

Subo por las escaleras de piedra donde estan grabadas las buenas intenciones, y asciendo hacia la luz, dejando atrás el grito frenético de Gandalf (!Huid insensatos!) siguiendo las largas zancadas de Aragorn, abriendo por fin las puertas de Moria y buscando la bendita luz de la Tierra Media, en busca de un posible futuro....

Y el rostro de Phil Marlowe me sonríe mientras enciende su eterno cigarrillo apoyado en el viejo Ford y me dice que las cosas hay que verlas a la cruda luz de la verdad, aunque implique eso la muerte de un pobre anciano que no quiere saber que su yerno duerme el sueño eterno bajo esa ciénaga....

Y antes de despertar, Orwell me susurra amablemente que vivimos en 1984..... donde el único lugar donde no se nos manipula -el último reducto- es el Mundo de los Sueños.

Un diseñador de modascuyo nombre no recuerdo ahora, ha tenido una brillante idea. Ha decidido "normalizar" las pasarelas -porque la gente es plural, porque todo cabe, porque todos somos bellos- y ha incluido en su desfile a personas muy obesas, ancianos no precisamente de buen ver, enanos y enanas etc.

La idea en sí me gusta. Es decir, aclaro: soy de la opinión que nuestra sociedad vive esclava de un modelo de belleza muy estricto y que descalifica todo lo que se aparta de esas normas claramente marcadas. Yo pienso que la belleza no es una, que hay diferentes tipos de belleza o de atractivo y que lo que a una le parece bello o interesante, es posible que no le produzca esa impresión a otra persona.

Sin embargo mientras veia ese desfile pensé que no era de ese modo como tenía que hacerse. Algo allí me hizo pensar que el enfoque estaba equivocado.

Modelos anoréxicas desfilaban al lado de abuelitos calvos y pequeñitos vestidos con un mono espacial que haría las delicias de los seguidores de Star Trek. Una mujer de al menos 150 kilos, vestida de amarillo canario con plumas y abalarios, se movia al lado de un modelo Danone. Una chica tipo Barbie al lado de un enano. El resultado era algo parecido a "la galería de los monstruos". Se que el propósito seguramente era ése. Romper ,"frapar", hacer que hablasen. Se que se trata de llamar la atención y vender mas.

A pesar de todo eso, me gustaría que poco a poco se rompiera con la uniformidad perfecta de las pasaleras. Pero poco a poco, porque a nuestros ojos acostumbrados a la etérea belleza casi incorpórea de las modelos actuales casi ofende la presencia de carnes exhuberantes desbordando o cuerpos diferentes.

No se, pero ¿y si empezáramos por dejar salir a bellezas que no llegan a la estatura "standard"? o a chicas muy atractivas -o chicos- que tienen un ligero exceso de peso, pero conservan las formas? o a personas no tan jóvenes, a mayores de 45 por ejemplo?. Yo conozco chicas gorditas que son preciosas, personas de mas de 45 elegantísimas, y chicos y chicas bajitos que son encantadores. Gente de la calle, diversa, diferente, toda ella con cosas buenas sin ser parte del imperio Barbie. Bellezas morenas, sonrisas diferentes, personas de verdad, no de plastico, sensualidad si pero con algo mas. Pero todo ello, en cierto modo educando a la vista, desacostumbrando los ojos a tanta perfección insulsa, abriendo el abanico de opciones.

Es como ese maravilloso anuncio de Dove. Ese en que se aplica la crema hidratante que anuncian sobre mujeres de todo tipo: embarazadas, jóvenes, viejas, pecosas, gorditas, mujeres con cicatrices. En todas ellas. En todas. Porque una piel sana e hidratada te hace mas bella, porque en todas partes hay belleza o atractivo, o lo que sea que haga que mires a una persona y sonrías. Nada de desfile de "monstruos".

Saquemos la belleza que llevamos dentro. Libertad, libertad....

Hoy he leído un post de un amigo. Un post que rezumaba ingenuidad y frescura. El articulista hablaba de viejas resoluciones, de buenas intenciones de las que había formado parte, a fin de cambiar un poco, en lo que estuviera en su mano, la injusticia de nuestro mundo. En concreto se hablaba de "adoptar" un indigente y tenerlo a su cargo durante un periodo largo de tiempo.

Quizá no sea solución, a la larga, pero al menos es alguien que reacciona ante cosas que claman al cielo. A mi me preocupa profundamente la cada día mas marcada indiferencia de nuestra sociedad ante los problemas sociales. No nos podemos dejar engañar ante la maraña de organismos y de departamentos dedicados al Bienestar Social. Esa tampoco es la solución. A mi me produce una reacción de rabia la indiferencia conque cualquier tema es tratado en la información diaria.

Pongo un ejemplo de actualidad rabiosa: la frontera de Melilla (España/Marruecos). Esa barrera de alambre espinoso que asaltan cada día una marea de inmigrantes, en gran parte procedentes de Algeria o de otros lugares de Africa. La otra noche hablaban de hacer una barrera fronteriza mas alta, que tuviera 6 metros en vez de los 3 de la de ahora. Los inmigrantes -con grave riesgo para su integridad
física- saltan la barrera y la saltarán igualmente si es mas alta. Asi es como lo veo yo. Ellos fabrican en las cercanías de la frontera, escondidos en la maleza, sus largas escaleras hechas de troncos y cuerdas. Fabricarán escaleras mas altas.

El espectáculo de la otra noche era dantesco, muchos quedaron atrapados ente el alambre, otros resultaron gravemente heridos. Por supuestos ha habido muertos. No se, pero creo que por aqui, con estas medidas de contención no vamos bien. Aparte de que personalmente pienso que esta ola de inmigración es imparable.

Yo vivo en un barrio de mi pequeña ciudad en el que la inmigración es masiva y, con sinceridad, veo los pros y los contras. No estoy diciendo que tengamos que hacer lo que hacen las instituciones, me parece demencial. Primero se les pone todas las barreras que ellos saben poner para que entren. Cuando entran ilegalmente y se les detecta se les envia a su pais, pero ahhhh, ellos ni siquiera vuelven a casa. Se quedan por allí en campamentos y lo vuelven a probar una y otra y otra vez, hasta que lo consiguen. Muchos mueren por el camino. Y luego, una vez aquí, se les tutela de un modo que incluso provoca reacciones adversas por parte de otras personas de aqui. No hay que darles ni mas ni menos que lo que darían a las personas sin recursos de aquí. Ahora bien, hay que poner de nuestra parte para integrarlos en nuestro mundo.

Pienso que las personas tienen que estar muy desesperadas y estar pasándolo muy muy mal para arriesgarse de ese modo. Para ponerlo en juego todo para llegar. También pienso que tienen una idea equivocada del mundo al que van y que las cosas no son como ellos esperan, al menos no del todo. Pero eso es otra cuestión.

Creo que ya que -para mi- es imparable esta ola de inmigración y las cosas iran a mas a menos que se establezcan en sus paises de origen las condiciones para que les resulte mas atractivo quedarse, las cosas deberían aceptarse y regularse y pactarse las condiciones de un modo razonable. No hay que ser muy lista -es cuestión de puras matemáticas elementales- para ver que de aqui a pocos años serán mayoría, dado el número de hijos que ellos tienen, dada la avalancha de entrada -ese río que no cesa- , dada la bajísima tasa de natalidad que nosotros tenemos (1 o dos como máximo hijos por pareja). Así que si aceptamos este hecho inevitable, en ver de luchar contra él, podríamos intentar conseguir que esas personas formaran parte de nuestro mundo, con las variantes, con parte de las cosas que forman parte de lo que son, sí, pero también aceptando nuestra cultura, nuestro bagaje, nuestra forma de vida, porque después de todo son ellos los que se han desplazado hasta aqui.

Pienso en que la gran mayoría de los inmigrantes que viven en mi ciudad son de religión islámica., y es este hecho el que en cierto modo provoca las grandes diferencias, más que el color de la piel o la diferencia en las costumbres. De acuerdo, tienen todo el derecho del mundo a su culto, y a sus creencias, a tener sus mezquitas y a comer carne de cordero sacrificado mirando a la Meca, pero no estoy dispuesta a renunciar a ninguno de los derechos adquiridos como mujer, que son herencia de una larga lucha de las que nos precedieron. Ahora esta cuestión concierne sólo a ellos y a sus familias, pero cuando la simple demografía incline la balanza hacia su lado?.

Por otra parte, yo creo que lo único justo es un reparto mucho mas equitativo de los recursos naturales. Es completamente lógico que estas personas se vean empujadas a intentar mejorar su vida y la de los suyos y que luchen por ello como sea. No creo que ninguna barrera, medida policial represiva o control sirva absolutamente para nada.

Se que un inmigrante no es un indigente, sólo que sus precarios recursos económicos los situan al llegar en una situación parecida. La mayoría consiguen un trabajo y lo conservan y al poco tiempo traen a su familia.

Por supuesto no sólo existe la inmigración subsahariana o magrebí, está la de sudamérica, está la de los paises del este. Esta ultima inmigración también presenta unos problemas específicos como son la llegada de muchachas y mujeres engañadas por las mafias, que son obligadas a prostituirse.... y también la presencia de delicuencia organizada de esos países. No cometeré el error de creer que inmigración es igual a delincuencia. Se que delincuentes existen en todos los ámbitos y nacionalidades, pero es evidente también que en España hay una mafia de los paises del este que está muy bien organizada y que se hace notar.

Y por otra parte existen los indigentes. Las personas de este país u de otros, que por una razón u otra viven al margen de nuestra sociedad, olvidados por ella.

Sobran en nuestras europeizadas ciudades. Cuando se celebra la Fiesta Mayor de Barcelona, por ejemplo, son rescatados de las calles porque "hacen feo" y deslucen los actos oficiales. Pero este aparcarlos momentáneamente dónde sea, no soluciona problema alguno. La verdad es esta: muchas personas viven en la calle, duermen bajo cartones, en los cubículos de los cajeros automáticos, en las escaleras del metro, en los bancos públicos, tumbados en la hierba en verano, y en cualquier portal o lugar mas recogido del frio en invierno. No existe un lugar para ellos en nuestra sociedad. Y sinceramente no creo que existan los albergues necesarios para cuidar de ellos. Todos estan saturados.

No soy Asistente Social , ni tengo el tipo de formación necesaria para saber qué medidas deberíamos adoptar para paliar esto y buscar auténticas soluciones, pero pienso que hay que buscar tareas que ellos quieran y puedan hacer y que les haga tener algo a lo que aferrarse. Un lugar donde vivir. Ilusionarse de nuevo. Porque a quien lo ha perdido todo ya nada le importa.

Nuestra sociedad de "tanto tienes tanto vales", nuestra sociedad de culto a la imagen, les desprecia, les ignora, les margina, pero podrían perfectamente ser útiles, al menos a sí mismos.

Algunos son victimas de enfermedades como el alcholismo.Otros victimas de la mala suerte. Personas con patologías y enfermedades mentales conviven con gente que simplemente se cansó de luchar.

No, no se la solución, pero continuo pensando que no es tema para diez o quince minutos en un telediario, cuando llegan los primeros fríos.

Quizá sería bueno volver a soñar. Pedir lo imposible

Siempre que voy me siento en mi rincón favorito, justo en el sofá que esta apoyado contra la pared de piedra caliza, al lado del agua que brota y cae en cascada, casi al final de todo el local. La iluminación es escasa allí muy tenue y eso es algo que me encanta. Adoro la semipenumbra, las luces indirectas, en casi todos los locales nocturnos, pero en éste, me gusta especialmente porque se trata de una enorme cueva natural. Una cueva convertida en discoteca nocturna, en garito, en local. Un antro delicioso.

Es el reino de la psicodelia. Perdido en medio de las montañas de Corbera, en un lugar rodeado de verde, resulta incongruente entrar en su frescor y ver las luces de colores que iluminan la sala principal. Las mesitas luminosas en forma de seta alucinógena (verdes, amarillas, rosas...)el vocerío, la música, el barullo inmenso de una discoteca habitual pero en el marco catedralicio de unas inmensas paredes de piedra natural.. Y ahí está el murmullo del agua cayendo, por los rincones, a veces encauzada, a veces no. Los rincones mas oscuros, los rincones umbríos que dan al agua y se apartan del epicentro de la movida. A veces escucho voces en ese ruido del agua cayendo, voces que me llevan a un periodo ancestral. Será mi imaginación pero creo ver figuras que se mueven. Cosas que fueron y ya no son.

Si vas una noche de entre semana, que no sea jueves, ni viernes, las luces estan apagadas. No hay colorines, excepto la iluminación de las mesas/setas. Es entonces que me siento a mis anchas, cuando sólo las luces blancas indirectas rompen el reino de la oscuridad absoluta. La música llena por completo la cueva de parte a parte, con una resonancia brutal. Hay gente si, pero no tienes la sensación de que te falta aire, ni te cae nadie encima. Entonces es cuando me siento en mi rincon a observar, fumando un cigarrillo, tomando un sorbo de mi bebida. Llenándome los ojos de noche.

Mas de una vez allí me he dejado llevar y he recorrido territorios desconocidos, quizá peligrosos. . En mas de una ocasión los besos se han encadenado y han abierto el camino a otros juegos amparados en la fresca oscuridad. Tengo siempre la impresión de que ahí, entre esas paredes, hay una gran parte de mi juventud y si las personas dejamos huella ahi estoy yo, en diversas fases de mi vida.

Una de las cosas que con el tiempo se ha acentuado en mi caracter es mi odio por las multitudes. Si ya aborrecía cuando una discoteca estaba a tope de gente, ahora es algo casi enfermizo y eso me imposibilita para salir los días en que suele salir todo el mundo. No soporto tener que pelear por cada centimetro de mi espacio vital :)). Vale, quizá exagero, o me estoy volviendo mas territorial que un perro o un gato.

Hace tanto tiempo que conozco ese sitio que se ha convertido en un lugar familiar para mi, aunque ha cambiado mucho con el paso de los años. Recuerdo como fue antes, cuando muy pocos conociamos su camino. De todos modos, eso me hace pensar que hay pocos garitos con autentica personalidad y encanto. Pocos encajados en un marco natural, en una auténtica simbiosis entre la naturaleza y lo artificial. Creo recordar que en menorca hay otra discoteca en una cueva natural,

y en Tarragona otra, bueno seguro que en otras partes, pero son pocas. Me gustaría que hubiera alguna en un bosque, en un claro con un techo y una estructura de madera. Quizá alguna cerca de un lago. ¿Y que me decís de una discoteca submarina? sería genial!!!.A mi me encantaría. Se que ahora saldran los puristas y me dirán que no es posible, o que no es viable economicamente. Bueno , no se.

Sin embargo ahi lanzo la consigna: empresarios, sed un poco mas valientes y arriesgados y poned imaginación a vuestros negocios. Y cread tambien espacios alternativos menos saturados, menos ruidosos, para las personas que como yo, queremos marcha pero no ser prensados, ni agobiarnos.

Un lugar donde al mirar al techo puedas ver algo mas que un simple tabique. Algo así por ejemplo:

Un saludo a todos.

Yo tenía una abuelita contadora de cuentos. Era en realidad mi bisabuela, la madre de mi abuelo al que no conocí. Mi abuelo el que murió en la guerra.

Era una mujer alta y fuerte, chapada a la antigua, que vestía de negro con unas faldas muy largas. Llevaba el pelo sin teñir, cosa que hoy en día es algo totalmente inusual. No se lo cortó, siguiendo la moda, sino que lo recogía en un moño bajo, en la nuca. Su pelo no tenía ese blanco radiante de nieve sino un blanco que amarilleaba un poco. LLevaba gafas de concha. Lo primero que hacía cuando llegaba a visitarnos era darnos una bolsita de caramelos (jamás se olvidaba de eso) y se ponía un delantal (normalmente también negro, aunque algunas veces le había visto alguno gris o violeta).

Yo la quería mucho. Era una mujer que se hacía querer. Casi nunca te reñía por nada, siempre te obsequiaba con caramelos o dulces. Parecía ser capaz de recordar lo que gustaba a los niños y comprenderlos. Conocía nuestros gustos, los de cada uno de sus bisnietos (y mira que eramos muchos!) nos veía de forma individual, no solo como niños, así en grupo. Y aunque a mis ojos de niña ella me pareciera intemporal, como si siempre hubiera tenido mucha mucha mucha edad tenía algo que hacía que una se sintiera muy a gusto. A salvo. Protegida. Era ese tipo de abuelita que tu veías capaz de enfrentarse al lobo, al hombre del saco, al Ogro, al zombie, a quien fuera, sólo armada con su bastón con puño de plata, si estaba en peligro uno de sus niños.

Todo se reduce a una cosa muy simple: nos quería

No sólo por obligación, ni por convención. Nos quería.

Pero al margen de todo esto, para mi ella era especial porque tenía un don. Un don maravilloso, algo que yo no había visto en nadie mas. Ella sabía contar cuentos. Nos reunía a todos los niños, a todos sus bisnietos, allá dónde estuvieramos, sentados nosotros en círculo a su alrededor en el suelo. Ella sentada en su silla de madera. A veces a medio contar ella una historia descubriamos que había mas niños de la cuenta, que se habían reunido,como por casualidad, otros críos a escucharla, atraidos por la magia de sus palabras. Atrapados por su elocuencia.

Y es que ella nos hacía vivir sus historias. Tengo el recuerdo tan vívido que es como si estuviera ocurriendo ahora. Yo, sentada con las piernas cruzadas bajo mi cuerpo, en tensión, concentrada con mis cinco sentidos en el cuento que se desarrollaba ante mi como una película. Recuerdo las imagenes visuales que invocaba y recuerdo las emociones que despertaba. Me hacía estremecer, mientras contaba como el esqueleto del fantasma caía en la chimenea, ante los ojos atrevidos de Juan Sin Miedo. Podía sentir el viento del bosque acariciarme mientras corría con Caperucita, y mi caperuza roja volaba detrás de mi. Sentía el poder amenazante de los árboles y algo oscuro acechando en la sombra. Mi corazón se desbocaba cuando describia como Piel de Asno se escondía de su padre enamorado en la posada y mi almita de mujer se hechizaba con la belleza mágica de esos vestidos imposibles hechos de luz de luna y de brillo de estrellas. Los cuentos de ella siempre acababan como tenían que acabar, nunca hacía concesiones a la ñoñeria. El lobo se comía a Caperucita -aunque in extremis los cazadores lograran rescatarla de las tripas del lobo-. Había magia porque era todo tremendo. Bello y terrible. Mágico y miserable. Ahí en ese tiempo nació mi pasión porque me contaran historias, fuera del modo que fuera. Leyéndolas en los libros, viéndolas en cine, escuchándolas de viva voz...(aunque pienso que esto quizá siempre estuvo alli, latente en mi, ya que no recuerdo un tiempo en que no leyera, o en que no escuchara con avidez).

Tanto mi abuela Paquita, su nuera, como mi madre estaban celosas de ella. Pero no había motivo. Yo adoraba a mi abuela Paquita, ella era para mi la mejor de las abuelas, y también sabía contar cosas. Pero ella no contaba cuentos, aunque alguna vez los leía para nosotros, pero no tenía esa magia. Ella solía contarme cosas de su juventud y al hacerlo recreaba para mi un tiempo perdido. Eso me gustaba. Así pude hacer algo que me parecía imposible: imaginarme a mi abuela Paquita como una joven. Cuando me hablaba yo hacía la traslación mental y la veía, literalmente la veía, tal como había sido. O como yo me imaginaba que había sido. Una muchacha esbelta, rubita, de ojos azul oscuro y carita redonda. Con una melenita a lo paje tipo años veinte y una sonrisa traviesa. Una chica que sabía reir y que contagiaba esa alegría a los demás. Los bailes de barrio. Los pretendientes -una palabra que me hacía sonreir-. La guerra. Los conflictos políticos. La figura del abuelo que nunca conocí. Me gustaba escucharla. Especialmente me gustaba cuando me describía a mi abuelo y como se conocieron. Un muchacho moreno y arrogante, con ojos verdes. Un chico obstinado que no aceptaba un no :).

Pero mi abuela Pepa sabía conectar con mi imaginación y darle alas. Ella abría una puerta y lo que había en su interior era inmenso. No solo un mundo real que fue, sino muchos mundos, posibles e imposibles. Mundos mágicos. Mundos lejanos.

Algo que te hace abrir las alas sobre cosas que nunca tendrás pero que en cierto modo si tienes.

No creeis que es el mejor de los regalos?