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Solo
No hay música
No hay palabras
No hablo de nada con nadie

Solo
El ruído de la madrugada
La noche muerta
La habitación vacia y en silencio
Esperando al sueño con recelo

Solo
Contemplando la destrucción de mis neuronas
En fantasías vagas
Intentando que no haya recuerdos
Huyendo del espejo
Desnudo en la intemperie

Solo
Asesinando el poco tiempo que tengo para pensar
Fabricando esperanzas
Una escusa para vivir
A pesar de todo...

" Hoy
conocí a un genio en el tren
como de seis años de edad;
se sentó a mi lado y,
mientras el tren
corría por la costa,
llegamos al océano.
el niño me miró y me dijo:
el mar no es nada bonito.

fue la primera vez
que me di cuenta
de ello. "

Charles Bukowski

Con grandes olas cual océano embravecido
viejos aventureros sucumben con tu bamboleo
invitas a naufragar en tu azul inmenso
tragas a los hombres y nos los devuelves
nunca ...

Hoy el tintero amaneció seco
La pluma aletargada
Las hojas escondidas
La imaginación divorciada de los sueños
La razón peleada con los sentimientos

No,
creo que hoy no es un buen día para escribir…

Camina Irene, silban sus pies, un quejido de espinas clavadas,

sale agua de la herida,

se esparce su hepatitis por la piel del campo,

la tierra se hace amarilla,

baja Irene de la carroza de la vida,

llora asustada y sola en una calle donde bailan esqueletos monofónicos,

sus amigas no la quieren la partan a empellones de sus juegos,

y con sus insultos van tranzando poco a poco

una corona de feas flores para cuando deje de vivir,

en una blanca y fría habitación de hospital

el suero es el pan de nuestra niña,

la han dejado sola y junto a ella tosen un viejo su asco a este mundo,

le dan pastillas de dolores y sueña y sueña

que su ángel de la guarda la lleva de paseo por alcantarillas,

lame los caramelos que le lanzan desde la carroza de la muerte

reyes sin lajas de oro, sin trono y sin corona,

comienza a avanzar la cabalgata del abierto

llevando el corazón de nuestra Irene,

mecido entre sus brazos,

lento... lento....