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Sé que prometí colgar en estos dias el prologo del libro que, no lo dudeís, iré publicando en este sitio, pero no he tenido tiempo de realizarlo y mucho menos de meterlo en la red. La culpa es de los sábados (je). De todas formas en breve lo tendreís disponible. Un saludo.

Lo primero que quiero es dejar claro que el autobombo es el último motivo que me ha llevado a escribir este articulo, sólo queria dejarlo como anuncio a lo que vereís en este blog las próximas semanas. Y es que he decidido ir colgando, capitulo por capitulo, un pequeño libro que me sirva a mi como entrenamiento y a vosotros como entretenimiento, cuando os apetezca y no tengais nada mejor que hacer (je). Os pido, eso si, vuestra opinión, por cualquier consejo ue queraís aportar, que será bienvenido y tenido en cuenta. Es una historia, que, si quereís, podemos hacer entre todos.

Y ahora, os daré algunas pinceladas sobre mi estilo. Desde muy pequeño dí en escribir historias, pensamientos sacados de una mente que apenas habia aprendido a leer y escribir y ya queria ser escritor. Estas narraciones no valian gran cosa, pero sí llege a realizar un libro que tuvo algún éxito entre mis compis de clase. De esos ensayos infantiles pasé a la narración autobiográfica, escribir sobre mí y mis circunstancias. También intente un par de novelas históricas, y empecé a madurar un proyecto de fantasia épica medieval cuyo primer fruto, si hay suerte y yo mismo no me retraso verá la luz este verano.

Mi estilo es sencillo, busco palabras simples para que el lector no se detengua a pensar que he querido decir al usar un extraño "palabro", no me detengo mucho en descripciones, que quiza sea un defecto a mejorar, pero sí me gusta reflejar el interior de los personajes, asi como ofrecer una información suficiente al lector como para darle una base que le permita seguir el hilo argumental y me gusta mucho hacer uso del dialogo.

Bueno, pues esto es todo lo que queria decir, espero tener preparado para mañana o el domingo el prologo, y ya despu´es iran apareciendo sucesivamente los capitulos. Sólo me gustaria reiterar mi petición de colaboración, y darpos las gracias por vuestro apoyo,, a los que me leís y dejaís vuestra opinión y a quienes me leís pero no lo haceís.Muchos saludos y gracias a todos vosotros.

Creo en una verdad que riñe cada dia con la realidad, y, sin embargo, de vez en cuando le gana la batalla. Es cuando la gente no te parece tan egoista, tan hipocrita y tan pagada de si misma, y consiguen por un instante preocuparse por los demás. En mi verdad solo hay un camino: una cuerda tendida al vacio, un camino que yo suelo recorrer con un brazo levantado hacia el cielo y con el otro agarrado en el lado del corazón. Tengo algunos buenos amigos que me acompañan en mis viajes hacia esta verdad, dejando atras algunos malentendidos, un pasado triste, algunas obsesiones y sueños destrozados y hechos añicos por la realidad. Sin embargo, el tiempo me ha endurecido, y no me deja caer, acostumbrado siempre a tocar una guitarra con la misma cuerda floja, y que me empeño en creer que suena bien, Digo, como digo Lope en su poema "A mis soledades voy", que no estoy bien ni mal conmigo. He andado muchas veces solo, y a veces temo volver a hacerlo, y lo más triste no es la soledad, sino el sentimiento interior de fracaso, de estar destinado a no encontrar nunca la integridad o la fuerza para seguir luchando. Pero, pese a todo, mientras tenga a mi lado a gente como Raúl, mi mejor amigo y la persona más sincera y honesta, amén de otras muchas cosas que nunca me cansaré de decirle y que tardaria siglos en escribir aqui. ël es uno de las pocas personas que me hacen seguir creyendo en esa verdad que siempre pelea con la realidad.

Durante toda la historia de la literatura, los escritores han intentado definir cual es el motivo que les impulsaba a coger un papel y una pluma (o cualquier otro instrumento que sirviera para el caso) y escribir lo que se le pasaba por la imaginación. Para los primeros este podia ser alabar a un héroe o escribir a su amada. En el primer caso las alabanzas se apoyaban en la mitologia, y en el segundo presentaban una imagen idealizada de "ella".

Más adelante en el tiempo la literatura se convirtio en un arte reconocido y remunerado. Los escritores empezaron a ser mercaderes de las letras, vendiendo sus obras al mejor postor (habitualmente, nobleza y clero). Se escribia lo que gustaba a estos, y , con la llegada de un teatro que salia de las iglesias y empezaba a ofrecerse al público (diferente al teatro mitológico clásico), el escritor empezó a darse cuenta de la importancia de sacar sus obras a la calle, de exponerlas a sus gustos. Es la época barroca, en la que la literatura comercial, aunque ya existia, empieza a ser importante.

Pero es en el neoclasicismo cuando se inicia realmente un interes del autor por explicar su modo de entender la literatura: Para ellos era una forma de adoctrinar al público, llevarle por el camino de las reformas sociales que los paises necesitaban y que las monarquias despóticas ilustradas del 18 pretendian realizar. La literatura se entiende como una necesidad colectiva.

Para el escritor romántico, realista y naturalista, esto cambiará. La litreratura es expresión del "yo"; tiende a buscar un conocimiento interior, a veces se evoca el pasado justamente para buscar sus raices, del individuo y de su tierra, surge el sentimiento nacionalista.
Sin embargo, el escritor realista no dejará de la mano la necesidad social de educar a traves de la escritura.

Durante el Modernismo se empieza a constituir una literatura "de fuga" ya anunciada desde época romántica. El escritor no está contento con la época que le ha tocado vivir y busca en el pasado, en otros lugares, y a veces, en otros mundos, un modo de evadirse de esa realidad.

Así quedo configurada la literatura tal y como la conocemos, quizás se me olviden detalles, pero donde queria llegar es que el escritor, con sus ideas y su modo de concebir la escritura, abre un camino, primero personal, y luego, el de su público lector, en el que se invita a al entretenimiento, a la instrucción social, al conocimiento interior, a la reflexión sobre el pasado, a la evasión y a la posibilidad de crear, a través de ella, nuevas sociedades y nuevos mundos.

Es un arte abierto, donde cabe casi cualquier cosa, según mi opinión, siempre que para el que escriba tenga alguna intención, algo que desee darnos a conocer, y si estop es así, la literatura sera necesaria siempre.

Esta tarde me voy a mi pueblo. Siempre que voy mis energias se renuevan porque, madrileño de nacimiento y abulense de adopción, una parte de mi estan en las calles estrechas, la tranquilidad sobria y en ocasiones aburrida, el calor familiar y sobretodo los paisajes de un pueblo llamado Sotillo de la Adrada.

Explicaré porque: A veces, en las últimas tardes de verano, o en las frias mañanas de Enero, me gusta salir, en solitario o en compañia de algún familiar, amigo, o mi perra "Rubi", a pasear por su monte. Al llegar a la cima, contemplo el paisaje y veo, al sur, lejanos y fantasmagoricamente recortados por el horizonte, los Montes de Toledo; al este, El puerto Real de las Rozas y la Peña de Cenicientos, ambos en territorio madrileño; al Oeste, sublime, imponente, casi siempre nevada, la Sierra de Gredos (Os recomiendo, si podeis, que paseis un fin de semana en su parador nacional: paisajes extraordinarios, habitaciones de ensueño y buen precio); Por último, al norte se divisa el Puerto de Casillas (Sí, el pueblo que da apellido al portero del Madrid). Con todo esto, es inevitable no sentir una renoivación, sobretodo a finales del verano, cuando contemplas, desde la altura, un atardecer en Gredos, en buena compañia, con los pájaros volando hacia sus dormideros, y los murcielagos revoloteando a tu alrededor, animados por el próximo anochecer.

Uno, dos, tres. Cuento los años que han pasado desde que te conozco, y los que pasé pensando en ti. Al principio creí ver una luz, pero despues me di cuenta de que solo era espejismo, ilusión, como una droga que parece trasladarte al paraiso pero te envenenaba mi alma, y llego a hacer peligrar mi mente y corazón,pero ya no. A hora soy un hombre libre, enamorado, feliz y nuevo, y con todo lo que me queda de ti hago acto final y telón.

En la parte de enlaces he puesto la página web de un grupo de unos amigos mios. Ellos son de Móstoles, se llaman Quasar y ultimamente están muy solicitados. Entrar en su web si quereís más información.

El viernes por la tarde-noche, pese al momento-crisis personal que tenia en ese momento fui al cine con mi hermano. No sabiamos muy bien que ir a ver, dudabamos si entrar en la sesión de "Alejandro Magno" o no. Yo, personalmente no queria ir a verla porque tras la decepción que me lleve con "Troya" (no me gustó, soy el único de todas las personas que conozco, pero es que soy un "purista", y me parecio una chorrada " made in hollywood") no tenia muchas ganas de llevarme otra.

al final vimos una pelicula titulada "white noise" (más alla), convencidos de que podria resultar una pelicula aburrida o mal hecha, pero la verdad es que nos gustó, se pasa bastante miedo con ella y no resulta lenta ni aburrida. Lo único que no nos convencio demasiado es el final. Os recomiendo que la veaís.

Ernesto queria morir. Habia pasado toda la noche sin poder conciliar el sueño. Con el rostro marcado por el dolor y la embriaguez apuró el último sorbo de la botella de whisky escocés que le quedaba de un viaje que realizo el verano pasado por Gran Bretaña, y en el estado de semiinconsciencia en el que se encontraba meditó cual era la mejor forma de suicidarse.

Las razones que le impulsaban a ello eran el haber sido despedido de su trabajo, por un mortivo del que no tenia la culpa. Ésta causa no era lo suficientemente grave como para pensar en algo tan horrible, pero a ello se sumaba que su mujer le habia abandonado una semana antes y sus dos hijos habian muerto en un accidente de trafiuco hacia dos meses, suceso del que ni su esposa ni él habian podido ni siquiera empezar a reponerse, y habia sido una de las causas también de su ruptura.

Ernesto, con la sonrisa de los que saben que van a morir, miro a su alrededor: Toda la casa a oscuras, con ventanas y persiaqnas cerradas, mesas llenas de desperdicios, botellas vacias y fotos rotas, todo esto era su mundo. Decidido a romper su relación con el mundo se dirigio a la cocina para buscar un cuchillo bien afilado que acabara con su dolor, pero al llegar a ella encontro algo que le hizo detenerse en su empeño: La vieja radio de su madre, una de las pocas cosas materiales que le dejó al morir.

Ese objeto le trajo algunos recuerdos agradables, y seguido de un extraño instinto la encendio, buscando no sabia muy bien el que: Al encenderlo, sintonizo una emisora que emitia una canción, de esas canciones para joivenes que hablaban de amor y esperanza, y se coló en su corazón de tal modo que le hizo esgrimir una sonrisa, le hizo resurgir de su estado autodestructivo , y le invitaba, sin saber porque, a subir las persianas de su casa y echar una ojeada fuera.

Lo hizo, y lo que vio fue pandillas de chiquillos correteando por las calles, parejas de enamorados, y paseantes con sus perros, Ernesto olvido cualquier pensamiento negativo, se, ducho, arreglo y vistió, y salio a la calle.

Al salir del patio de su casa, un perro de lanas blanco, que andaba sin correa se olvido de su dueño y fue corriendo hacia él, se le levanto dre patas pidiendole una caricia, él se la dio y no le importo que tuviera las patas manchadas de barro. También miró al cielo, y se sorprendio de que hiciera tan buen tiempo, tratandose de un invernal mes de Febrero, y todo esto le alegraba el corazón.

Su móvil sonó, era su jefe que le pedia disculpas por el error y la injusticia que habia hecho con él, y que volviera al dia siguiente, porque estaba readmitido. Al volver a su casa se encontro cxon que su mujer habia vuelto, diciendole que le amaba, suplicaba su perdon, y le pedia intentar llevar de nuevo una vida feliz. Ernesto, como no`podia ser de otra forma, la admitio de nuevo en su vida.

Al final del día Ernesto se rió de sus ideas suicidas y creyó en la vida, en si mismo y en algo más, algo que le habia demostrado en sólo un día la grandeza que puede esconderse en la existencia, y en algo mágico que siempre estuvo en su aldrededor y de lo que nunca se habia percatado hasta ese momento critico.

Aquel era el dia. Todo el esfuerzo realizado durante veinte años se veria recompensado al fin.Tras varios meses de reclusión en su taller, habia conseguido realizar una estatua dignaba de ser presentada al premio de escultura más importante del pais. Esta figura representaba a una joven semidesnuda al modo de las famosas estatuas clásicas, con un brazo levantado como saludando al publico, y el otro sosteniendo en una mano un colgante de plata que pendia de su cuello, como mostrandolo. La expresión de su rostro parecia reflejar una felicidad orgullosa, comparable al de una novia complacida. No cabia duda, era la reina de la exposición, no habia ninguna otra obra de las alli expuestas que se le pudiera comparar en la perfección de las formas, ni en estilo, y mucho menos en expresividad...

El jurado no tuvo elección. Casi por aclamación popular la estatua fue eliminando fase por fase a sus competidores, y llegó al final junto con una réplica del "David" de Miguel Angel y un San Jeronimo orante. Los tres escultores finalistas entraron exultantes en el escenario preparado para tal ocasión. El maestro de ceremonias iba a dar el nombre del maestro escultor que iba a formar parte del equipo de artistas de la camara del rey. Hubo un tenso silencio hasta que se oyo el deseado nombre.

El escultor de la doncella sintió un sobresalto: "Mi nombre, ha dicho mi nombre". El aluvión de aplausos dirigidos hacia él le confirmaron esa impresión El maestro de ceremonias le invitó a dirigir unas palbras al público pero, justo cuando iba a hablar, cayó desplomado.

El revuelo que siguió a este hecho fue inenarrable, pero fue mayor todavia cuando alguién gritó: "La estatua, miren la estatua". Y es que, efectivamente, del hermoso rostro de la doncella caian dos lágrimas diamantinas.

Su autor la habia realizado tan perfecta que hasta le habia esculpido un corazón.

Lo proximo que cuelgue será un cuento, lo prometo, es que tenia estos dos poemas en el "almacen", y como no tenia ninguno asi preparado pues decidi colgarlas.

Son mis palabras en una poesia
voz que busca un sentimiento
hacen del afecto su milicia
y tienen en el corazon su fundamento

Traban feroz lucha con la mentira
la falsedad de las letras sin alma
que solo dicen que la vida
es, dia tras dia, una batalla

Perdí un dia el contento
esclavo de un sentimiento
roto de dolor dejé la pluma
castigandome sin sueño, en bruma

Desemboqué en la prosa
dura, sin palabra hermosa
andando sin base ni calzado
como a tientas, ciego sin cayado

El tiempo pasó
el olvido logro su empeño
volvio en mi la alegria
la musa susurro: "Poesia"

Y llegada ya esta hora
en que sin gran novedad
vesos de mí afloran
los escribo por no callar

Vuelvo a creer en el alma
pero con un poco de seso
y acaso gané confianza
retratandome, de regreso.

Sé que hay varias cosas que se deben mejorar, pero la poesia no es precisamente mi fuerte. De todos modos espero que os haya gustado. Saludos.

Todo el mundo siempre ha dado en tener una afición: Para muchos ha sido el deporte, para otros los coches, las motos u otras cosas, para mi, como "rara avis" que soy y me considero, ha sido leer y escribir.
No sé, tampoco pretendo aparentar superioridad con ello, pero creo que es bastante ilustrativo decir que mientras mis compañeros se dedicaban a otras tareas, yo a los quince años me lei los "Episodios nacionales" de Galdos y un año más tarde la "Iliada" y la "Odisea".
Sin embargo, "El Quijote" me costo algo más, de hecho hasta el año pasado no fui capaz de leermelo entero, y no sé exactamente la causa de ello.
¿Escritor? Desde muy pequeño me incliné a poner por escrito mis pensamientos. De ello resultaban historias que ahora considero absurdas pero que me han ayudado a forjarme un estilo propio. Ahora mismo sigo escribiendo, mis amigos me animan a ello, y este verano pienso publicar mi primer libro. Con todo este pasado y presente, no me quedaba otra que ser filologo, una carrera esta de la que no sabes donde vas a ir a parar pero en la que aprendes muchas cosas, que reservare para mejor ocasión para no ser demasiado espeso en esta primera comunicación. Un saludo, hasta pronto!!