Me imagino que el nuevo ideal femenino de la mujer venezolana, es una mujer chancletuda, vestida harapienta de cualquier manera, con los cabellos mugrientos en el más completo desorden, lavando sus miserias con jabón azul, cuando puede. Esa mujer que no por gusto sino por falta de opciones, vive añorando su femeneidad, tanto que en Cuba las mujeres utilizan las tizas del colegio para dar algún color a sus párpados. ¡Son estas mujeres, de las que cierto tiranuelo dice con desparpajo que están ¨liberadas¨ del consumismo!

Cuando se llena la boca de ¨moral¨ debería hablar de ¨traumas¨ el trauma de ver una mujer atractiva y bella rechazándolo fríamente por mono, feo, mal hablado, retorcido y cobarde. Es la verdadera mujer venezolana, la que no abandona el glamour ni en las marchas, la que le ha dado el puntapié por el trasero. Cuando acusan a una mujer de prostituta, primero deberían leer a Sor Juana Inés de La Cruz: ...Hombres necios que sin razón habláis, sin ver que sois ocasión de lo mismo que acusáis....]]>

De la biblia al cómic, la gran tragedia universal de las luchas que el hombre ideó con diversos fines, finalmente tiene como escenario nuestro país, un país que por breves espacios de tiempo dejó de sentir el aire enrarecido por los hálitos de la muerte. La guerra de independencia nos dejó un país en una situación infrahumana, las luchas por la institución de la república se repartieron los despojos del país entre carroñeros y aprovechadores de ocasión. Hoy vivimos otra vez la difícil tarea de contemplar los duros tiempos por vivir. Vemos gente arrodillada ante el régimen por pura conveniencia y las conciencias vendidas al mejor postor. Vemos a los medios hostigados por el látigo del que hoy se cree todopoderoso dios, así, en micrúsculas (porque las minúsculas le quedan grande).

¨Todo tiene su final¨...emperadorzuelo tercermundista... la historia pasará sobre ti y tus jalamecates y te aplastará con el peso de lo evidente como antes ha pasado por encima de Hitler, de Mussolini, Franco, Gómez, Velasco, Trujillo...te suicidarás como Hitler? te ahorcarán y te colgarán de una plaza cualquiera como a Mussolini? Huirás como Perez Jiménez en tu airbus? todos te acompañarán en el salón de los perdedores cuando llegue tu hora y cuando eso pase, por favor, no les llegues a ellos como volviste una vez al gobierno, temblando, con la cruz en la mano y pidiendo perdón...al menos no te les muestres tan cobarde y patético.]]>

God know, God know i want to break free....

Fue intensa la noche de ayer. Foto,foto,foto,foto, y sonrisa, sonrisa, sonrisa, y sonrisa. No de los estirados (as) que debian soportar un evento mas, sino la mía. La adrenalina sacudió mi ser tras la cámara.
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Hombres sudorosos, niños gritando, madres y esposas con una laaarga cara de paciencia...éste no es otro sino el preludio del dia de madres...el día del desmadre.

Los puntos de venta se congestionan, los centros comerciales se abarrotan de gente que no sabe si voltear a la derecha o a la izquierda, las tiendas son un solo zapercoco, la gente se multiplica en los ascensores...y yo en una de apoyar a ese hijo perdido, hernan, que no sabe que regalarle a la tia...pero siempre detallista: el regalo para mi mamá, la bolsa del regalo, las tarjetas de felicitación...todo ello en un tiempo récord de apenas 4 horas.

Los hay quienes ni se toman la molestia...ellos no aparecerán descritos aquí.

Las preguntas calientes de una periodista frente al esposo o al padre serían:

¿Sabe usted la talla de pantalón de su madre/esposa/novia/mujer festejada?

¿Y el de la blusa/zapatos/accesorios?

¿Cuál es el artículo q más necesita su madre mañana y en qué color?

¿Está usted al borde del colapso, o ya le depositó el dinero correspondiente al ¨regalo¨?

A todos los hombres e hijos...mi reconocimiento por el via crucis de hoy. Peeeero una breve acotación... si se fijaran más de una vez al año en su madre, las cosas no se harían tan difíciles a la hora de tratar de complacer a ese ser único que te acompaña en la vida llamada mamá.

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Para el momento en que la banda apareció en escena, la oscurantista escena grunge cayó sobre nuestras cabezas como caen las semillas en un terreno labrado, listo para la siembra de las espinas del dolor...es la época de vestirse con camisas a cuadros, (hombres y mujeres) comprarse unos modestos converse, comprar jeans nuevos para romperlos con la sutil técnica de la navajita, usar las franelas mas desgastadas del armario con la cara no tan feliz de una banda llamada Nirvana, y poner de moda el pelo grasiento y las uñas negras, desgastadas. Ser joven para la epoca grunge era vivir en el paraíso del tormento y tripearselo con algunos panas dispuestos a una sesión de descarga...si porque hasta el muy pavo local ¨Tequila Sunrise¨ estaba llena de gente dispuesta a poner su crisis existencial en algún lado. Era la época de la guerrilla entre urbanizaciones que invariablemente terminaban en trifulcas en los centros comerciales, batidas entre gallitos de pelea apenas salidos del cascarón...estábamos a años luz de Quinci y Yandel pero si habia algo pachangoso como el meneíto, Proyecto Uno y Sandy+Papo.

Es en este contexto que algunos adultos contemporáneos recordamos, en el cual se desarrolló la obra de teatro del domingo en la sala Rajatabla. Eramos como 40 personas, casi todas vestidas de jeans rotos, converses de todos los colores, franelas negras, camisetas percudidas que alguna vez fueron blancas y desenfado, muchisimo desenfado...casi todos, excepto yo. Me fui de falda negra, sandalias, camiseta fucsia y blazer blanco con finas rayitas negras.

La obra expone los dolores (muy grunge) de tres personajes a partir de la pérdida: los sueños, las ilusiones, las aspiraciones en la vida.
Están signados por la muerte de un ícono de los noventa: Kurt Cobain, por lo que el título no podía ser mejor: ¨Lo que Kurt Cobain se llevó¨.

El joven Ricardo (de 28 años) aspirante a cantante de grunge, especula por muchos años las causas de la muerte de su ídolo, aventura que comparte con Cheo, su mejor amigo, y Ariadna (su esposa durante todos esos años, desde los 16) en la cual se apoya para tener como vivir, ya que aparte de sus sueños de grandeza y espíritu disperso, nuestro buen amigo Ricardo es poco mas que un mantenido por su mujer.

Como saliendo de un largo trance, con la decadencia de la realidad, los tres despiertan un día desorientados, descubriendo que el mundo cambió y los cambió, todo esto sin norte ni brújula, arrastrados por el tiempo, desdibujados ante sí mismos, aferrados a la máscara del ayer porque hoy no saben quiénes son, adónde van. Pero el duro despertar del sueño existencial da paso a desenlaces mayores.

Es una obra sin desperdicio: tragedia, humor, amor, lágrimas, suspiros, risas. No graneado en dosis médicas para que cale en todo tipo de público, sino todo envuelto en la capa absurda y contradictoria que es la cotidianidad. Fué como asomarse a una época que creímos difusa, perdida en los anales de la memoria, con la leve densidad de algunos sueños, y de pronto verla retratada en un inmenso lienzo con los colores de la melancolía.
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La princesa está triste. ¿Qué tendrá la princesa?
sólo paja y alpiste hay en su cabeza,
adornada de fantasías prestadas de un diseñador,
suspiros se escapan de su boca fresa,
abultada por el colágeno, pintada con ardor.
La princesa está triste en su silla de falso oro,
muestra un aburrimiento sin decoro,
y entre foto y foto, a falta de un oficio mejor,
sueña con príncipes de gran esplendor.

La princesa espera un rico heredero
o un bien dotado y noble varón,
que en blanco rocín de aerolínea
la instale a vivir cómodamente en el exterior,
rodeada de un séquito de damas,
que le celebren las ocurrencias en cada ocasión.
Pero la princesa no ríe, se siente escueta,
aún le falta real para operarse las tetas,
perfilar su naríz y retocar el mentón.

Por horas posa ante el plateado espejo,
y la cruel sentencia del pulido reflejo,
es que se niega a devolverle la imagen de Iris Chacón.
¡Pobrecita princesa, quiere los ojos azules!
trocar sus crespos en lisos cabellos, sutiles cuales tules,
para estar a tono con su soñado palacio real,
y cambiar el detallazo, la inconveniente herencia,
de su abuela pancha la del platanal.
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si en tu idilio de primavera salí desafiante un día
perdóname por mi actitud naif ante la vida
¡he caído en la confusión tantas veces!
pero aún cuando voy por ahí,
tropezando, tropezando,
mi corazón...¡sigue aquí adentro!
empujando, deseando.

Un día tal como hoy hace 5 años el sol sembró gorras en la frente de todos...las autopistas vacías no sentían el paso de los carros, el tráfico no se comía nuestra cotidianidad. Tal día como hoy, hace 5 años, me uní con mis vecinos a una insólita caminata, una cruzada por las ideas en las que creímos. Las urbanizaciones se unían en un deslave de kilómetros de personas a pie, las vías principales sentían el peso de muchos pasos calzados en zapatos de goma. Tal día como hoy miré las motas de un cielo gris que no daba ni la menor señal de lo que iba a ocurrir.
Llegamos juntos desbordando las estrechas vías que conducen a la antigua PDVSA de Chuao, y entre la emoción y el paroxismo, alguien empujó una ficha de dominó que creó una reacción en cadena cuyas consecuencias son ampliamente conocidas. Pero la verdad, esa que se quedó grabada en mi memoria, no será documentada nunca por nadie, porque lo que pasó en ese día excede cualquier explicación, deshace cualquier lógica, las contradicciones de ese día convirtieron a la realidad en algo imposible de creer.
La historia que aparece en los libros será una minúscula faceta pulida y observada por una mente igual de minúscula y es algo que sólo entiendo hoy, a la luz de los años, el paso del tiempo sobre la impune tumba de los muertos.
Porque a estas alturas los muertos de ambos bandos no han sido reivindicados, los agitadores y responsables de ambos lados siguen libres, en la calle y ejerciendo altos cargos públicos o se han cobijado en la discretísima sombra de la desinformación. Las familias siguen rotas, las mentes siguen perturbadas por el recuerdo. Una parte de mí se acuerda de este nuevo aniversario pero sigue acurrucada, en un rincón, asombrada por la sangre y el fuego, atormentada por la televisión, asediada por los acontecimientos. Una parte de mí sigue aterrada ante el recuerdo de la barbarie, del humo que no dejaba ver nada, de los gritos que surgen de la niebla lacrimógena, de la sangre en el pavimento, de las banderas destrozadas por las balas, de los cuerpos caídos en el pavimento, los que no se volvieron a levantar jamás, entre los cuales pude estar yo. ¿Hay motivos para sentirse rudos o victoriosos ante la tragedia de ese día? Para mí sólo afirma una sencilla y cruda verdad: en el medio de la guerra, todos pierden.
Yo perdí una importante parte de mí ese día, la que creía ciegamente y sin cuestionar en las personas, la que ingenuamente se paseaba por las marchas como si fuera una gigantesca verbena escolar, la que alguna vez pensó que marchar era un divertido y fructífero pasatiempo.

Este día para mí es luto, por todas las familias que sienten la ausencia de alguien en su casa o en su corazón.
A ellos, les dedico este sentimiento que aún me embarga.]]>

Justamente ayer fué una de esas ocasiones en que el calendario se hace flexible y los días se unen en un período sin dormir, las horas son segundos y tu entorno se reduce al mínimo. Ayer fue una de esas peligrosas ocasiones en que llevada al límite realmente soy capaz de decir lo que pienso y escuchar los fuegos artificiales estallar sobre las personas. Gracias a dios, estaba muy cansada para hablar. Ahora mismo me voy a dormir.

Un beso a todos.
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Cuando te quedaste.
Un día decidiste que soy prescindible, engañable,
comensal de cualquier cuento chino con jugo y postre.

Un día pensaste que la libertad con la que te amo
es igual a la libertad para confundirme y abusar.

Ahora que tu fiesta terminó,
que los vasos quedaron vacíos,
ahora que necesitas sacudirte el polvo del camino,
y encontrar el descanso del ¨guerrero¨...

..¿A qué vienes a buscarme? (si, tú, pobre imprudente, iluso)
Sabes muy bien lo que puedes encontrarte.
No abuses de tu suerte.
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Es imprescindible que prescindan por completo de sueños formulados o metas profesionales en la vida, así como deseos de ser amada o de insinuar cualquier otra aspiración diferente al avasallamiento, el servilismo y la franca humillación.

No, no estoy hablando de un clasificado de amor ¨se busca pareja¨ en Afghanistán. No.

Hablo de las necesidades de ciertos tipos con pinta de seres humanos que van por la calle. Las necesitan porque buscan inflamarse el ego, así sea a punta de golpes, los cuales descargan sobre el pobre ser que tienen al lado. Recubren su vacío con cada moretón que dejan en la pareja, la revisten de manipulaciones y lascivas caricias, de pestilencias de alcohol, de todo lo que implica la insoportable experiencia que supone para ellos seguir vivos. Lo único que ellos identifican por amor son sus arranques de celos, infundados o no, suerte de luz verde, de excusa menor para darles el golpe definitivo. ¨Porque si no eres mía, ya no serás de nadie.¨ Es como la sentencia de que llegó la hora de botar la muñeca vieja. Eso sí, nada de exigir fidelidades, porque lo de los cuernos es un asunto de ¨machos¨.

Aquí en esta orilla del siglo XXI aún es posible abrir el periódico un día cualquiera, leer cómo encuentran a una adolescente embarazada, encadenada a un oxidado catre de algún rancho en algún pueblo de mi tierra, aún podemos encontrar a mujeres, de todas las edades, de todas las razas, de todos los estratos económicos ser cosificadas, como un elegante y frágil adorno de Lladró el cual pueden romper, o como la lata de sardinas vacía que pueden patear.

Así que si tú, mujer, que lees esto, te sientes identificada, de alguna manera, con la descripción del clasificado de amor, prepárate. Puedes ser la protagonista de otro reportaje de sucesos, convertirte en pasto del cotilleo, transformarte en obituario.

Y si tú, hombre, respondes a cualquiera de las características que concuerdan como el enamorado de Afghanistán necesitado de mujer con burka, prepárate. No importa cuántas vidas seas capaz de arruinar, el vacío seguirá en tu ser. El alcohol será tu única anestesia y seguramente terminarás en la página de sucesos, en la columna de al lado.]]>