Iñaki nos dice adiós
Son nuestras caras. Las de los que trabajan, desde hace décadas o años o sólo algunas semanas, en la Cadena SER. Todos miramos a Iñaki, que nos convocó a todos a su alrededor para contarnos antes que a nadie la noticia. Y para qué voy a contar mucho más... si se ve en nuestros ojos.
Lágrimas amarillas
Iñaki Gabilondo deja la Cadena SER.
El dossier de esta semana de CaféBabel viene la mar de de interesante. Son ocho artículos que hablan de esa generación de europeos que, sin lastre en los tobillos, se va al extranjero a vivir. Es su historia y es, también, una especie de guía de viaje contada por quienes viven París, Londres, Munich, Budapest, Oslo... sin ser de allí.
"Aunque no existen por el momento estadísticas oficiales sobre el tema, el fenómeno esta ahí: los europeos tienen culo de mal asiento."Sigue leyendo Nueva ciudad, nueva vida
Iguales ante la muerte
Hoy:
Ramón Sáenz de Heredia, hijo (¡¡hijo!!) del cónsul español en Nueva Orleáns:
Ivon van Heerden, director del Centro de Salud Pública de la Universidad Estatal de Luisiana:
Anteayer:
Teletipo de EFE:
Y consulta la importancia mediática que se le ha dado a cada caso en Google News. Aquí y aquí.
Ramón Sáenz de Heredia, hijo (¡¡hijo!!) del cónsul español en Nueva Orleáns:
"Pueden morir 30.000 o 40.000 personas en el paso del Katrina por la ciudad."
Ivon van Heerden, director del Centro de Salud Pública de la Universidad Estatal de Luisiana:
"Tenemos que reconocer que podemos experimentar nuestro equivalente al tsunami del sur de Asia en lo que respecta a daños"
Anteayer:
Teletipo de EFE:
"Al menos 26 personas más han muerto por la caída de casas, picaduras de mosquitos que les provocaron encefalitis y otras causas relacionadas con las lluvias monzón en el estado más poblado de la India, incrementando la cantidad de víctimas mortales hasta la cifra de 292 muertos durante esta temporada de precipitaciones."
Y consulta la importancia mediática que se le ha dado a cada caso en Google News. Aquí y aquí.
Las legañas sonríen
Ya lo sabéis. No me queda espacio libre en Ya.com. Pero, afortunadamente, están los compañeros para eso. En el blog de David podréis ver una foto de un grupo de becarios sonriendo detrás de un cristal. Legañas, sonrisas, noticias y abrazos.
Y noticia de última hora: me quedo en septiembre. Aquí sigo, haciendo rafting por un río donde no se ve más allá del siguiente meandro.
Y noticia de última hora: me quedo en septiembre. Aquí sigo, haciendo rafting por un río donde no se ve más allá del siguiente meandro.
El niño descodificado
Página 38 de la Revista de Verano de El País.
Sigue leyendo El niño descodificado, de Juan José Millás.
Y a mí sólo se me ha estropeado la mañana.
"Cuando un niño europeo sale fotografiado en el periódico, le codificamos el rostro, para salvaguardar su derecho a la intimidad. Tenemos un Defensor del Menor que, en caso contrario, nos llamaría la atención. Los padres, por su parte, podrían llevarnos ante la justicia yobtener una indemnización que compensara al crío de la exposición mediática. La foto que ven apareció el 27 de julio. El rostro del crío estaba descodificado porque se trataba de un niño africano, de Níger, creo, qué más da. Para atentar contra un derecho individual, lo primero que necesitamos es tener un individuo, un sujeto con identidad, un ser humano con nombre y apellidos. Este pequeño no los tenía. Era uno de los cinco millones de personas afectadas por la hambruna. Una hormiguita, vaya. Quizá cuando aparezca este artículo haya muerto. Le importará a él que lo codifiquemos o que lo dejemos de codificar..."
Sigue leyendo El niño descodificado, de Juan José Millás.
Y a mí sólo se me ha estropeado la mañana.
Homo Sapiens en el Zoo
¿Que ya no queda nada por ver? Atentos.
El Zoo de Londres tiene nuevos inqulinos. No son focas monje, ni tigres de Bengala, ni bonobos africanos. Aunque sí son homínidos, probablemente no se conformarán con que los visitantes les atiborren a pipas, cacahuetes u otras lindeces con cáscaras que tanto nos gusta verles pelar y comer. Éstos prefieren unas chuletitas de cordero, una ensalada de pasta o, más bien, un Sunday roast o unas baked beans.
Los nuevos animales expuestos en el Zoo de Londres son seres humanos. Homo Sapiens, para más señas. Ocho personas han sido elegidas para pasar unos días en una de las jaulas y "ser tratados como el resto de animales". Su indumentaria: un taparrabos hecho con hojas de parra, al más puro estilo Paraíso fashion.
"El Zoo Humano pretende demostrar la base de la naturaleza humana", aunque los especímenes tendrán entretenimientos: música, juegos e incluso partiditas de Scrabble.
Eso sí, los Homo Sapiens volverán cada noche a casa para dormir como hombres civilizados y saciar sus instintos como animales decentes.
El Zoo de Londres tiene nuevos inqulinos. No son focas monje, ni tigres de Bengala, ni bonobos africanos. Aunque sí son homínidos, probablemente no se conformarán con que los visitantes les atiborren a pipas, cacahuetes u otras lindeces con cáscaras que tanto nos gusta verles pelar y comer. Éstos prefieren unas chuletitas de cordero, una ensalada de pasta o, más bien, un Sunday roast o unas baked beans.
Los nuevos animales expuestos en el Zoo de Londres son seres humanos. Homo Sapiens, para más señas. Ocho personas han sido elegidas para pasar unos días en una de las jaulas y "ser tratados como el resto de animales". Su indumentaria: un taparrabos hecho con hojas de parra, al más puro estilo Paraíso fashion.
"El Zoo Humano pretende demostrar la base de la naturaleza humana", aunque los especímenes tendrán entretenimientos: música, juegos e incluso partiditas de Scrabble.
Eso sí, los Homo Sapiens volverán cada noche a casa para dormir como hombres civilizados y saciar sus instintos como animales decentes.
Reportajes Hora25
Músicos de calle
Músicos de calle
El fruto de horas y horas 'extra' en la radio ya tiene fruto: Hora25 emitió anoche el reportaje que, junto a mi compañera Bea y en colaboración con Radio Barcelona, he elaborado durante las últimas dos semanas.
Puedes escuchar "Músicos de calle" desde aquí y, cómo no, también echar un vistazo al resto de reportajes que el resto de compañeros de la Cadena SER han elaborado con todo su cariño, devoción, esfuerzo e insomnio. Recomendaría alguno, pero sería agravio comparativo. Es lo que tiene el compañerismo.
"Músicos de calle" es, no más pero no menos, el relato de cuatro historias de cuatro inmigrantes que se ganan la vida en las calles de Madrid y Barcelona haciendo música. Son ellos, y su música, los que cuentan y explican. Bea y yo hemos intentado molestar lo menos posible, intermediar lo menos posible. El trabajo ha sido más de selección y edición de sonidos que de interpretación o redacción. He confirmado con este reportaje la importancia del testimonio por encima del protagonismo del redactor.
El resultado: sencillo, lineal, directo y, creo, emocionante. Dime qué te parece.
Puedes escuchar "Músicos de calle" desde aquí y, cómo no, también echar un vistazo al resto de reportajes que el resto de compañeros de la Cadena SER han elaborado con todo su cariño, devoción, esfuerzo e insomnio. Recomendaría alguno, pero sería agravio comparativo. Es lo que tiene el compañerismo.
"Músicos de calle" es, no más pero no menos, el relato de cuatro historias de cuatro inmigrantes que se ganan la vida en las calles de Madrid y Barcelona haciendo música. Son ellos, y su música, los que cuentan y explican. Bea y yo hemos intentado molestar lo menos posible, intermediar lo menos posible. El trabajo ha sido más de selección y edición de sonidos que de interpretación o redacción. He confirmado con este reportaje la importancia del testimonio por encima del protagonismo del redactor.
El resultado: sencillo, lineal, directo y, creo, emocionante. Dime qué te parece.
altoYclaro cumple un año
Un año. 365 días. Casi 500 posts, historias, sensaciones, elucubraciones, reflexiones de medio pelo y chorradas varias.
Hoy hace un año que empecé este viaje. He estado repasando mes por mes y... hay cosas que ni recuerdo haber escrito.
Primero, apenas visitas. Algún amigo, algún perdido en la selva de la red que pasaba por aquí.... Luego, poco a poco, habéis sido más, y más, y más.... Para mí es toda una incógnita por qué, cada día, este sitio es visitado más de 100 veces. Sí, ya sé que el mérito no es mío sino más bien de quienes me recomiendan, pero aún así, me cuesta comprender. Y os prometo que éste no es un ejercicio de falsa modestia. Desde que puse contador, allá por el mes de mayo, vamos por las 10.000 visitas. Sólo en cuatro meses. Me impresiona, aunque no sea, comparada con la de otros, una cifra 'top-ten'.
Estoy tremendamente orgulloso de este rinconcito de expresión. Orgulloso o simplemente contento, para ser más preciso y menos ampuloso. Esto nunca fue un diario. Fue, si acaso, un parte, una ventana por la que asomaba mi estado de ánimo, un relato de mis días lejos de Sevilla para que aquellos a los que echo de menos pudieran saber algo de mí. Luego fue derivando a lo que es hoy: un cajón desastre donde desembocan alguna de mis pasiones: viajes, actualidad, política, música, curiosidades, sociologías, sexo...
Este blog me ha salvado muchas veces del aburrimiento. Recuerdo tardes-noches-madrugadas eternas con mi compañero de viaje, el Comandante Luque. Horas encerrados en la sala de ordenadores de la Universidad de Leeds, descubriendo la blogosfera.
Luego está la parte negativa. Posts malentendidos y la familia que te descubre, te vigila y se preocupa cuando ficción y realidad juegan a fundirse en texto. También los celos, la frágil barrera entre privacidad y publicidad.
Encontrar el primer comentario en este blog fue excitante. Discutir el último, también. Gracias, muchas gracias. Lo dicen en la tele, ¿no? "Sin vosotros, esto no tendría sentido". No me importa decirlo: escribo para que me lean, y me discutan, y discutamos todos después. "¿Te gusta discutir?".
Y ya que dije 'gracias', he de agradecer la motivación y el seguimiento, el apoyo y la ayuda, de alguien con quien descubrí los blogs hace ya 5 años. Gracias hermano.
Doce meses. Y ya.com me boicotea... me he quedado sin espacio de alojamiento. Pero pronto espero migrar y seguir, seguir, seguir... Ya no estoy seguro de que lo que quiera hacer sea hablar "alto y claro". Sólo quiero compartir con vosotros, parafraseando al poeta Jesús Bonilla, la mirada del hombre que quisiera ser.
Hoy hace un año que empecé este viaje. He estado repasando mes por mes y... hay cosas que ni recuerdo haber escrito.
Primero, apenas visitas. Algún amigo, algún perdido en la selva de la red que pasaba por aquí.... Luego, poco a poco, habéis sido más, y más, y más.... Para mí es toda una incógnita por qué, cada día, este sitio es visitado más de 100 veces. Sí, ya sé que el mérito no es mío sino más bien de quienes me recomiendan, pero aún así, me cuesta comprender. Y os prometo que éste no es un ejercicio de falsa modestia. Desde que puse contador, allá por el mes de mayo, vamos por las 10.000 visitas. Sólo en cuatro meses. Me impresiona, aunque no sea, comparada con la de otros, una cifra 'top-ten'.
Estoy tremendamente orgulloso de este rinconcito de expresión. Orgulloso o simplemente contento, para ser más preciso y menos ampuloso. Esto nunca fue un diario. Fue, si acaso, un parte, una ventana por la que asomaba mi estado de ánimo, un relato de mis días lejos de Sevilla para que aquellos a los que echo de menos pudieran saber algo de mí. Luego fue derivando a lo que es hoy: un cajón desastre donde desembocan alguna de mis pasiones: viajes, actualidad, política, música, curiosidades, sociologías, sexo...
Este blog me ha salvado muchas veces del aburrimiento. Recuerdo tardes-noches-madrugadas eternas con mi compañero de viaje, el Comandante Luque. Horas encerrados en la sala de ordenadores de la Universidad de Leeds, descubriendo la blogosfera.
Luego está la parte negativa. Posts malentendidos y la familia que te descubre, te vigila y se preocupa cuando ficción y realidad juegan a fundirse en texto. También los celos, la frágil barrera entre privacidad y publicidad.
Encontrar el primer comentario en este blog fue excitante. Discutir el último, también. Gracias, muchas gracias. Lo dicen en la tele, ¿no? "Sin vosotros, esto no tendría sentido". No me importa decirlo: escribo para que me lean, y me discutan, y discutamos todos después. "¿Te gusta discutir?".
Y ya que dije 'gracias', he de agradecer la motivación y el seguimiento, el apoyo y la ayuda, de alguien con quien descubrí los blogs hace ya 5 años. Gracias hermano.
Doce meses. Y ya.com me boicotea... me he quedado sin espacio de alojamiento. Pero pronto espero migrar y seguir, seguir, seguir... Ya no estoy seguro de que lo que quiera hacer sea hablar "alto y claro". Sólo quiero compartir con vosotros, parafraseando al poeta Jesús Bonilla, la mirada del hombre que quisiera ser.
Claman al cielo en Europa: rechazo de la Constitución, crisis presupuestaria, atentados, débil crecimiento, etc. ¿Es Europa sólo un modelo o un ideal para los demás países? ¿Qué dice el 'qué dirán?
Europa vista desde fuera, en CaféBabel.
Vaticano S.L. | El 'papamovil' se estropea
Dos titulares para la reflexión:
·El Papa ante un millón de fieles: "Si se exagera, la religión se convierte en un producto de consumo".
·Un sacerdote anglicano, casado y con hijos, se ordena cura católico.
En la Iglesiacatólicaapostólicaromana-queeslaunicaverdadera, falta vocación. Eso lo vienen diciendo desde hace mucho sus responsables. Por otro lado, el Papa Benedicto ha advertido, en su encuentro con los jóvenes católicos en su Alemania natal, de que la fe no debe convertirse en una mercancía. Sin embargo, su organización no deja de comportarse como una multinacional del credo.
La última, ya lo veis, es convertir en sacerdote católico a un cura anglicano. Todo el derecho tiene el hombre. Lo que no acaba de encajar es que Evans David Gliwitzki esté casado y lo vaya a seguir estando, con las prácticas maritales incluidas en el paquete. A mí me parece estupendo que el hombre retoce con su señora todo lo que quiera. Pero es toda una pirueta que la Iglesiacatólicaapostólicaromana-queeslaunicaverdadera acepte como cura a una persona que no cumple uno de sus preceptos y principales caballos de batalla: el voto de castidad.
Dios aprieta, pero no ahoga. Y la Iglesiacatólicaapostólicaromana-queeslaunicaverdadera, ante la falta de sacerdotes, contempla "como situación muy excepcional" este tipo de prácticas. Por mucho que parezca anclada en el pasado, anacrónica y reticente hasta la obstinación de adaptarse a los tiempos, la Iglesiacatólicaapostólicaromana-queeslaunicaverdadera cede a los tiempos modernos cuando le conviene. Y la mano de obra... es la mano de obra.
Actualización: rectifico mi crítica y me retracto de toda mi ferocidad anti-vaticana. Los esfuerzos económicos de Vaticano S.L. por encomendarse al voto de pobreza empiezan a dejarse ver: el papamóvil ha sufrido una avería técnica. "Puede ser un fallo en el neumático o la junta de la trócola.... que como sea...."
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Apostasía ya.
·El Papa ante un millón de fieles: "Si se exagera, la religión se convierte en un producto de consumo".
·Un sacerdote anglicano, casado y con hijos, se ordena cura católico.
En la Iglesiacatólicaapostólicaromana-queeslaunicaverdadera, falta vocación. Eso lo vienen diciendo desde hace mucho sus responsables. Por otro lado, el Papa Benedicto ha advertido, en su encuentro con los jóvenes católicos en su Alemania natal, de que la fe no debe convertirse en una mercancía. Sin embargo, su organización no deja de comportarse como una multinacional del credo.
La última, ya lo veis, es convertir en sacerdote católico a un cura anglicano. Todo el derecho tiene el hombre. Lo que no acaba de encajar es que Evans David Gliwitzki esté casado y lo vaya a seguir estando, con las prácticas maritales incluidas en el paquete. A mí me parece estupendo que el hombre retoce con su señora todo lo que quiera. Pero es toda una pirueta que la Iglesiacatólicaapostólicaromana-queeslaunicaverdadera acepte como cura a una persona que no cumple uno de sus preceptos y principales caballos de batalla: el voto de castidad.
Dios aprieta, pero no ahoga. Y la Iglesiacatólicaapostólicaromana-queeslaunicaverdadera, ante la falta de sacerdotes, contempla "como situación muy excepcional" este tipo de prácticas. Por mucho que parezca anclada en el pasado, anacrónica y reticente hasta la obstinación de adaptarse a los tiempos, la Iglesiacatólicaapostólicaromana-queeslaunicaverdadera cede a los tiempos modernos cuando le conviene. Y la mano de obra... es la mano de obra.
Actualización: rectifico mi crítica y me retracto de toda mi ferocidad anti-vaticana. Los esfuerzos económicos de Vaticano S.L. por encomendarse al voto de pobreza empiezan a dejarse ver: el papamóvil ha sufrido una avería técnica. "Puede ser un fallo en el neumático o la junta de la trócola.... que como sea...."
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Apostasía ya.
Descarga de libros en Internet
"What is the meaning of human life, or of organic life altogether? To answer this question at all implies a religion. Is there any sense then, you ask, in putting it? I answer, the man who regards his own life and that of his fellow-creatures as meaningless is not merely unfortunate but almost disqualified for life".
The world as I see it, Albert Einstein.
"Un fantasma recorre Europa, el fantasma del comunismo, contra este fantasma se han coaligado en santa jauría todos los poderes de la vieja Europa, el Papa y el Zar, Metternich y Guizot, los radicales franceses y los policías alemanes".
El manifiesto comunista, Karl Marx y Friederich Engels.
"Era un día luminoso y frío de abril y los relojes daban las trece. Winston Smith, con la barbilla clavada en el pecho en su esfuerzo por burlar el molestísimo viento, se deslizó rápidamente por entre las puertas de cristal de las Casas de la Victoria, aunque no con la suficiente rapidez para evitar que una ráfaga polvorienta se colara con él".
1984, George Orwell.
Todo esto y más... gratis, aquí. Este es el fin, aunque no el medio, de la cultura libre.
Las hormigas y las cigarras
La canícula pesa sobre los hombros de las hormigas trabajadoras que suben y bajan, salen y vuelven a su pequeño agujero. Acumulan para el invierno de la madurez, para que les pille con las espaldas cubiertas.
Y luego están las cigarras. Más aventureras, menos previsoras, más impulsivas, menos atadas a su agujero. El sonido sordo pero constante de su vuelo recuerda a las hormigas, al paso sobre sus cabezas, que el mundo no termina al final del camino marcado por el rastro dejado por alguna de sus compañeras.
Las cigarras se descubren las espaldas para el frío invierno, pero combaten de frente la pasión húmeda de la canícula. Algún día, las hormigas vivirán más o menos satisfechas en su agujero. Ese mismo día, las cigarras seguirán cortando el viento, con su aletear sordo pero constante, recordándonos que lo no caminado también es escrutable.
--------------
Mira hacia arriba. Mira a las cigarras:
Patricia vive en el aire. Es la cigarra reina.
Lola está en Kenitra, Marruecos. Acaba de empezar a volar.
Guzmán está en Nicaragua. Lee el sonido de sus alas.
Y luego están las cigarras. Más aventureras, menos previsoras, más impulsivas, menos atadas a su agujero. El sonido sordo pero constante de su vuelo recuerda a las hormigas, al paso sobre sus cabezas, que el mundo no termina al final del camino marcado por el rastro dejado por alguna de sus compañeras.
Las cigarras se descubren las espaldas para el frío invierno, pero combaten de frente la pasión húmeda de la canícula. Algún día, las hormigas vivirán más o menos satisfechas en su agujero. Ese mismo día, las cigarras seguirán cortando el viento, con su aletear sordo pero constante, recordándonos que lo no caminado también es escrutable.
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Mira hacia arriba. Mira a las cigarras:
Patricia vive en el aire. Es la cigarra reina.
Lola está en Kenitra, Marruecos. Acaba de empezar a volar.
Guzmán está en Nicaragua. Lee el sonido de sus alas.
El cuerpo de cristo, ¡aymen!
No suelo contar intimidades, pero me arriesgaré esta vez. Cada vez que voy al piso de mi abuela en la idiosincrática Chipiona, mi ritual de llegada (colocar mochilas, encender el termo, abrir las llaves de paso, adjudicar habitaciones, hacer las camas, echar un vistazo al frigorífico....) tiene un punto previo y prioritario: quitar de la habitación de matrimonio, en la que suelo dormir vaya solo o acompañado, el crucifijo que cuelga sobre la cama.
Es grande, como los de antes. Oscuro y algo tétrico. De esta madera de la que están hechos los muebles de las casas antiguas. Al Jesucristo en cuestión no se le distingue a primera vista ninguna expresión aterradora, ni compasiva, nisiquiera de contricción. Ese color marrón uniformiza la figura y la transforma en un bloque monolítico sin personalidad. No creo que desprenda siquiera, aunque no sé si sabría percibirla, ninguna espiritualidad.
Así que descuelgo el crucifijo y lo guardo con respeto (hacia mi abuela, no hacia el madero) en un cajón del que vuelve a salir a los pocos días, cuando re-ordeno la casa para dejarla como la encontré. Empecé a hacerlo, esporádcamente, por una cuestión ideológica: si no soy religioso ni comparto afinidades con la iglesiacatólicaapostólicaromana-queeslaúnicaverdadera, no tiene sentido que su máximo símbolo presida mis noches y mis siestas estivales.
Se convirtió en una costumbre cuando empecé a sentir miedo. Miedo a la venganza divina. A que el crucifijo cayera sobre mí en mitad de mis ensoñaciones o, peor, a que provoque un coitus interruptus en castigo por vivir en pecado. Hombre, y que fornicar delante del Divino no está bonito. Imaginaos la estampa. Bueno, ya. No imaginéis tanto.
Mis temores estaban sólo documentados en la ficción: la secuencia inicial de El Día de la Bestia. Ahora se ha convertido en realidad: vía Fran, leo que una mujer ha muerto en Italia al caerle un crucifijo encima.
Me encantaría saber las explicaciones que le da San Pedro.
Es grande, como los de antes. Oscuro y algo tétrico. De esta madera de la que están hechos los muebles de las casas antiguas. Al Jesucristo en cuestión no se le distingue a primera vista ninguna expresión aterradora, ni compasiva, nisiquiera de contricción. Ese color marrón uniformiza la figura y la transforma en un bloque monolítico sin personalidad. No creo que desprenda siquiera, aunque no sé si sabría percibirla, ninguna espiritualidad.
Así que descuelgo el crucifijo y lo guardo con respeto (hacia mi abuela, no hacia el madero) en un cajón del que vuelve a salir a los pocos días, cuando re-ordeno la casa para dejarla como la encontré. Empecé a hacerlo, esporádcamente, por una cuestión ideológica: si no soy religioso ni comparto afinidades con la iglesiacatólicaapostólicaromana-queeslaúnicaverdadera, no tiene sentido que su máximo símbolo presida mis noches y mis siestas estivales.
Se convirtió en una costumbre cuando empecé a sentir miedo. Miedo a la venganza divina. A que el crucifijo cayera sobre mí en mitad de mis ensoñaciones o, peor, a que provoque un coitus interruptus en castigo por vivir en pecado. Hombre, y que fornicar delante del Divino no está bonito. Imaginaos la estampa. Bueno, ya. No imaginéis tanto.
Mis temores estaban sólo documentados en la ficción: la secuencia inicial de El Día de la Bestia. Ahora se ha convertido en realidad: vía Fran, leo que una mujer ha muerto en Italia al caerle un crucifijo encima.
Me encantaría saber las explicaciones que le da San Pedro.
La revolución virtual está surtiendo efecto. Alrededor de siete millones de iraníes utilizan Internet. El número de blogs en lengua persa es de 64.000, sólo por detrás del número de blogs en inglés, francés y portugués (FUENTE: Blog census).Un gran número de ellos frecuenta los portales de debate o crea el suyo propio. Los mulás están inquietos.La generación blog en Irán, en CaféBabel.
Pablo Iglesias muere en Afghanistán
Diecisiete militares españoles han muerto al estrellarse su helicóptero al oeste de Afghanistán.
En la lista de los militares fallecidos, al final, un nombre: Pablo Iglesias Sánchez. Era soldado, aunque posiblemente sus padres nunca creyeron en la guerra, ni en el Ejército. Dió su vida por España, aunque posiblemente sus padres nunca creyeron en la patria tal y como la entienden los mandos militares. Formaba parte de la coalición que intenta controlar y asegurar un país que intenta recuperarse de la pataleta estadounidense tras el 11-S, aunque sus padres posiblemente nunca creyeron en la "guerra contra el terror".
Los padres de Pablo quisieron homenajear con el nombre de su hijo a otro Pablo, otro Pablo Iglesias: Pablo Iglesias Posse. Pero el Pablo soldado, su vida y ahora también su muerte, debe ser algún tipo de constatación encarnada de que la historia de cada uno es un constructo personal, individual y, sí, condicionado, pero nunca predeterminado.
Los padres de Pablo Iglesias lloran ahora como el resto de padres que se esconden detrás del resto de apellidos. Pero el nombre de su hijo me provoca la inevitable injusticia: me hace imaginarles con la cabeza entre las manos, en silencio, preguntándose si pudieron haber evitado que su hijo se alistara en el Ejército. Pablo lleva en su DNI la declaración pública de que no hizo con su vida lo que sus padres habrían deseado.
En la lista de los militares fallecidos, al final, un nombre: Pablo Iglesias Sánchez. Era soldado, aunque posiblemente sus padres nunca creyeron en la guerra, ni en el Ejército. Dió su vida por España, aunque posiblemente sus padres nunca creyeron en la patria tal y como la entienden los mandos militares. Formaba parte de la coalición que intenta controlar y asegurar un país que intenta recuperarse de la pataleta estadounidense tras el 11-S, aunque sus padres posiblemente nunca creyeron en la "guerra contra el terror".
Los padres de Pablo quisieron homenajear con el nombre de su hijo a otro Pablo, otro Pablo Iglesias: Pablo Iglesias Posse. Pero el Pablo soldado, su vida y ahora también su muerte, debe ser algún tipo de constatación encarnada de que la historia de cada uno es un constructo personal, individual y, sí, condicionado, pero nunca predeterminado.
Los padres de Pablo Iglesias lloran ahora como el resto de padres que se esconden detrás del resto de apellidos. Pero el nombre de su hijo me provoca la inevitable injusticia: me hace imaginarles con la cabeza entre las manos, en silencio, preguntándose si pudieron haber evitado que su hijo se alistara en el Ejército. Pablo lleva en su DNI la declaración pública de que no hizo con su vida lo que sus padres habrían deseado.
"La escuela pública es lo mejor que le puede pasar a una persona"
Ya me encantaba Rosa Regás. Me parece excesiva a veces, pero me esperanza que alguien pueda ser tan moderno a los 72 años. Ha hecho unas declaraciones sobre uno de mis caballos de batalla personal y del que mis amigos están hasta la coronilla de oirme defender: la escuela pública. La escritora y actual directora de la Biblioteca Nacional dice:
Ya sé, ya sé... tu estudiaste en un colegio privado, y seguro que sabes de la vida mucho más que yo, y además tienes un amigo pobre. Pero puede que no esté hablando ni de tí ni de mí. Echa un vistazo a tu alrededor.
"La escuela pública es lo mejor que le puede pasar a una persona (...) No tendrán un gran campo de basket, ni los mejores ordenadores del mundo, ni las mamás podrán presumir de que sus uniformes son los más pijos, pero la instrucción es la mejor, y aprenderán a convivir con todo el mundo"
Ya sé, ya sé... tu estudiaste en un colegio privado, y seguro que sabes de la vida mucho más que yo, y además tienes un amigo pobre. Pero puede que no esté hablando ni de tí ni de mí. Echa un vistazo a tu alrededor.
Pasa!tiempo
Si trabajas en este 15 de agosto, quizás, por pura rabia, tengas alguna gana de vaguear un rato. Pues nada, ya que estamos, aprendamos más con el número 15. ¿Sabes qué es el Cuadrado Mágico?
Si lo de las matemáticas recreativas te va poco, te recomiedo entonces que eches un vistazo a estas fotos que han hecho algunos fibers en Benicassim.
Si lo de las matemáticas recreativas te va poco, te recomiedo entonces que eches un vistazo a estas fotos que han hecho algunos fibers en Benicassim.
post sin título
Porque en la noche sólo brilla el dedo meñique de tu pie izquierdo. Y lo ilumina mi boca que lo recorre y después lleva la luz a tus piernas y a todos esos lugares donde a los que aquí leen no les incumbe.
Y ya está. Y el domingo es muy largo. Y me voy a la cama, a iluminar con mi boca tu boca en mis sueños.
Y ya está. Y el domingo es muy largo. Y me voy a la cama, a iluminar con mi boca tu boca en mis sueños.
(8) En tu blog me colé (8)
He entrado en la página de administración de un blog que no es el mío. Hay que tener cuidado con dejar abierta las sesiones en ordenadores ajenos....
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Vaya finde perro que me estoy pegando. Y tampoco tengo nada posteable. Pero parece que no me pasa sólo a mi. A Jose le ocurre lo mismo, y nos ilustra la situación con esta viñeta de El Jueves.
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Vaya finde perro que me estoy pegando. Y tampoco tengo nada posteable. Pero parece que no me pasa sólo a mi. A Jose le ocurre lo mismo, y nos ilustra la situación con esta viñeta de El Jueves.
Gran Semental
Ya tenemos lo último en reality shows. Un programa de la nueva cadena holandesa Talpa permitirá a una mujer quién será el padre de su hijo. El que gane, le donará su esperma para una fecundación artificial. Así, dice el comunicado de la cadena, "la mujer podrá hacer realidad su sueño de quedarse embarazada sin hacer frente a las obligaciones de pareja". Todo, en su televisor, a partir del 22 de agosto.
Bueno, así a primera vista, no me parece rematadamente mal, tal y como están las cosas. Pero bueno, espero vuestras opiniones. ¿Qué os parece?
Bueno, así a primera vista, no me parece rematadamente mal, tal y como están las cosas. Pero bueno, espero vuestras opiniones. ¿Qué os parece?
La botella opaca
Tampoco tenía mucho sentido
la forma en que mirabas aquella foto.
La mueca de tu ojo izquierdo
como si dudaras,
como si me buscaras en la pupila
el reflejo de un signo de interrogación.
Tampoco había en aquella rama arrancada
más musgo que en cualquier otra.
Ni el revés de sus hojas
era más grande que el envés.
Pero mirabas aquella foto
como si echaras agua sobre la tiza,
como si quisieras borrarme de dentro del corazón
o verte clavada en la flecha.
No había en el edificio cortinas cerradas
ni ruidos sordos, ni armarios habitados.
No salían del desagüe las ratas.
No escapaban.
No se hundía el barco.
Nadie gritaba en la cabeza de nadie.
Ningún grillo se frotaba las alas en tu hombro.
Digo que no tiene mucho sentido intentar saber
si la botella está medio vacía.
Porque las botellas, a veces,
son opacas.
La tiranía de la información internacional
Aquí tenéis la concentración mundial de información. Es decir, cuánto se habla en el mundo de cada país justo en este momento (en el que estás leyendo esto: se actualiza).
La palma se la llevan normalmente las capitales punteras de la Unión Europea, el conflicto Palestino-Israelí, algo de Irak y, por supuesto, Estados Unidos. También es curioso comprobar cómo el Periodismo se preocupa durante un período tan intenso como fugaz de algunas zonas del planeta olvidadas. No hay zonas rojas en la India, ni en Indonesia. Ni en África, claro.
La palma se la llevan normalmente las capitales punteras de la Unión Europea, el conflicto Palestino-Israelí, algo de Irak y, por supuesto, Estados Unidos. También es curioso comprobar cómo el Periodismo se preocupa durante un período tan intenso como fugaz de algunas zonas del planeta olvidadas. No hay zonas rojas en la India, ni en Indonesia. Ni en África, claro.
Muere un hombre por sobredosis de videojuego
A mí me podía haber pasado. Y a tí. Primero con el Alex Kid, o con Super Mario Bros. Luego con el Street Fighter o con el Sonic cuando descubrí que podía convertir en 'superguerrero'. Me podría haber pasado, sobre todo, con el PC Fútbol, tras conseguir la Champions League con el Torrelavega, en la que jugué con un 2-3-5, con dos goles de Ronaldo y uno de Alan Shearer. Ya reducí algo el riesgo después, pero igual me podría haber sucedido con el Age of Empires. Y tengo muchos amigos y familiares que podrían haber perecido tras jugar al Counter Strike o a los Sims, o al Metal Gear Solid.
Un surcoreano ha muerto después de 50 horas jugando a un simulador bélico casi sin parar. Le dio un infarto poco después de terminar de pura extenuación. Lee, de 28 años, sólo quitó la vista de la pantalla para ir al servicio y echar alguna pequeña cabezadita. Y antes que la vida, ya le había costado la broma bastante dinero. Dejó el trabajo para poder jugar y además lo hizo en un ciber-café.
No es la primera vez que pasa esto en Corea. ¿Cuánto pasará? ¿Cuándo morirá alguien de postear sin parar en su blog? ¿Cuándo.......... (interrupted transmision)
[ya.com les informa que Juan Luis Sánchez ha fallecido cuando escribía su tercer post del día. Perdonen las molestias. ]
Un surcoreano ha muerto después de 50 horas jugando a un simulador bélico casi sin parar. Le dio un infarto poco después de terminar de pura extenuación. Lee, de 28 años, sólo quitó la vista de la pantalla para ir al servicio y echar alguna pequeña cabezadita. Y antes que la vida, ya le había costado la broma bastante dinero. Dejó el trabajo para poder jugar y además lo hizo en un ciber-café.
No es la primera vez que pasa esto en Corea. ¿Cuánto pasará? ¿Cuándo morirá alguien de postear sin parar en su blog? ¿Cuándo.......... (interrupted transmision)
[ya.com les informa que Juan Luis Sánchez ha fallecido cuando escribía su tercer post del día. Perdonen las molestias. ]
Placeres de verano
Lectura de verano: "Nuestras vidas son lavadoras que van a parar a la chatarrería, que es el morir", de Nacho Escolar. "Telesur", de Ignacio Ramonet.
Canción de verano: "Con algas como peluca" de Sr. Chinarro .
Poema de verano: "Inmortalidad de la nada", de Ángel González.
Película de verano: Choque, de Nacho Vigalondo.
Posición de Kamasutra de verano: La Medusa.
Canción de verano: "Con algas como peluca" de Sr. Chinarro .
Poema de verano: "Inmortalidad de la nada", de Ángel González.
Película de verano: Choque, de Nacho Vigalondo.
Posición de Kamasutra de verano: La Medusa.
FIB 2005 | La resaca
El FIB_05 ha sido toda una experiencia. En la madrugada del viernes al sábado estuve trabajando en camerinos. Contraprestación: abono gratis. Por allí, pasando (pasados) por mi lado: Basement Jaxx, Habitación Roja o, tachán tachán, The Cure. Robert Smith y sus chicos tenían una lista interminable de exigencias, la mayoría en forma de botella. 18 de cerveza (Coronita tenía que ser), 18 de Red Bull, 2 litros de zumo, 2 de vino.... Eso, metido en un cubo con hielo para el lado izquierdo del escenario para "refrescarse" durante el concierto. Para el lado dercho, otro cubo. Para después del concierto: 42 sandwiches, alguna botella de vodka y otra de ron. También había que suministrar a sus chicas, las que, con camerino privado, acompañan al grupo.
Con tanto carga, baja, atiende, sirve.... pues siempre tienes una excusa para subirte al escenario en pleno concierto y verte ahí, a escasos metros de los leyenda con miles de personas jaleando. E imaginar que eres tú el que tocas, e imaginar que eres tú el que te bebes los cubos. La sensación es intensa pero breve. No se sabe hasta qué punto compensa.
Después de trabajar, ya era libre. Y me dediqué a tostarme en la playa (consecuencia: mi nariz ha mudado de piel ya), a sofocarme en la tienda de campaña y a tumbarme en las sombras de los árboles del recinto de conciertos. Me lo pasé en grande en el concierto de Keane, descubrí la energía de Nick Cave y los Bad Seeds, me relajé con el chill electrónico. Todo a la espera del clímax. Liam y Noel Gallagher cantaron, sólo para mí, para Laura y para Teo un himno generacional: Wonderwall. A pesar de todos los pesares, a pesar de lo estúpidos que son, la sensación es histórica.
Quizá puder ver más grupos de los que ví. Quizás pude aprovechar mejor el tiempo. Pero tenía que ser así para ser genial. Y, para colmo, lo pude contar en la radio.
Gracias a Enrique por ayudarme a ir, gracias a Laura por una lista interminable de cosas y por su paciencia, gracias a la SER por dejarme un día libre y por confiar en mí, gracias a los compañeros por sus felicitaciones, gracias al pollo, gracias a la gallina, gracias al huevo, gracias a la tortilla.
Vuelvo a la realidad.
Con tanto carga, baja, atiende, sirve.... pues siempre tienes una excusa para subirte al escenario en pleno concierto y verte ahí, a escasos metros de los leyenda con miles de personas jaleando. E imaginar que eres tú el que tocas, e imaginar que eres tú el que te bebes los cubos. La sensación es intensa pero breve. No se sabe hasta qué punto compensa.
Después de trabajar, ya era libre. Y me dediqué a tostarme en la playa (consecuencia: mi nariz ha mudado de piel ya), a sofocarme en la tienda de campaña y a tumbarme en las sombras de los árboles del recinto de conciertos. Me lo pasé en grande en el concierto de Keane, descubrí la energía de Nick Cave y los Bad Seeds, me relajé con el chill electrónico. Todo a la espera del clímax. Liam y Noel Gallagher cantaron, sólo para mí, para Laura y para Teo un himno generacional: Wonderwall. A pesar de todos los pesares, a pesar de lo estúpidos que son, la sensación es histórica.
Quizá puder ver más grupos de los que ví. Quizás pude aprovechar mejor el tiempo. Pero tenía que ser así para ser genial. Y, para colmo, lo pude contar en la radio.
Gracias a Enrique por ayudarme a ir, gracias a Laura por una lista interminable de cosas y por su paciencia, gracias a la SER por dejarme un día libre y por confiar en mí, gracias a los compañeros por sus felicitaciones, gracias al pollo, gracias a la gallina, gracias al huevo, gracias a la tortilla.
Vuelvo a la realidad.
Desde el Festival Internacional de Benicassim
Aqui estoy. En el FIB. Dentro de 10 minutos entro a currar como voluntario en los camerinos del Festival. Dentro de 12 horas seré libre para disfrutar de Oasis, Keane, Lemonheads, Kasabian, Dinosaur Jr. y algún que otro descubrimiento sobre la marcha. Intentaré no perderme la actuación de "!!!". Sí, así se llama el grupo.
El ambiente es espectacular. La marea rubia de guiris te hace sentir en otro país. Dos anectodas: imposible encontrar sitio en el camping. Hemos tenido que montar la tienda al estilo "Al filo de lo Imposible", casi colgada de otras tiendas por falta de espacio... para cabreo de los vecinos, claro. Y a la hora de ducharse: agradable sorpresa. Las duchas son al aire libre, sin separaciones ni biombos ni cortinas ni nada. Y más de uno y más de una ha optado por ducharse en condiciones, como debe ser: en pelotas. ¡Viva la naturalidad! ¡Y viva el FIB!
El ambiente es espectacular. La marea rubia de guiris te hace sentir en otro país. Dos anectodas: imposible encontrar sitio en el camping. Hemos tenido que montar la tienda al estilo "Al filo de lo Imposible", casi colgada de otras tiendas por falta de espacio... para cabreo de los vecinos, claro. Y a la hora de ducharse: agradable sorpresa. Las duchas son al aire libre, sin separaciones ni biombos ni cortinas ni nada. Y más de uno y más de una ha optado por ducharse en condiciones, como debe ser: en pelotas. ¡Viva la naturalidad! ¡Y viva el FIB!
Periodista modelo
La profesión esta de contar cosas que pasan da muchas satisfacciones, pero eso no significa que nuestro corazoncito, nuestras inquietudes y sobre todo nuestro bolsillo no nos pidan otras cosas...
Pues nada, allá que se fue mi compañera Bea, quizás víctima del aislamiento y el tedio que sufrimos al principio los exiliados a Madrid, al Parque de Atracciones a protagonizar una sesión de fotos disfrazada de "la fotonovela del verano": Atracción Letal, que ahora ha publicado elmundo.es.
Dejando aparte que el reportaje es un poquito cutre, dejando aparte que no puedo con los pases de modelos, dejando aparte que no me va mucho el rollo-pose ni el mira-que-mona-soy, pues la verdad que la Bea es una tía sencilla y nada estirada. Así que se le perdona. Es una periodista modelo.
Pues nada, allá que se fue mi compañera Bea, quizás víctima del aislamiento y el tedio que sufrimos al principio los exiliados a Madrid, al Parque de Atracciones a protagonizar una sesión de fotos disfrazada de "la fotonovela del verano": Atracción Letal, que ahora ha publicado elmundo.es.
Dejando aparte que el reportaje es un poquito cutre, dejando aparte que no puedo con los pases de modelos, dejando aparte que no me va mucho el rollo-pose ni el mira-que-mona-soy, pues la verdad que la Bea es una tía sencilla y nada estirada. Así que se le perdona. Es una periodista modelo.
Tic-blog, tac-blog, tic-blog, tac-blog....
¿Os acordáis del anuncio de Jazztel? ¿Aquel de ... "uno...! otro...! otro!!" con los cohetes en el fondo y el petardo del directivo en el frente?
Pues lo que nunca pasó con los clientes de Jazztel está pasando con los blogs. En el mundo se crea un weblog o bitácora cada segundo. Lo sabe 'el Google de la blogosfera' y lo cuentan en inglés y en español. No os pedráis las gráficas y los datos del enlace en inglés porque el salto cuantitativo que ha pegado el fenómeno es digno de cualquier Sotomayor. Un pero: pero sólo el 55% de los blogs se mantiene activo.
Si esque esto engancha... pero no es facil ser fiel a uno mismo.
Pues lo que nunca pasó con los clientes de Jazztel está pasando con los blogs. En el mundo se crea un weblog o bitácora cada segundo. Lo sabe 'el Google de la blogosfera' y lo cuentan en inglés y en español. No os pedráis las gráficas y los datos del enlace en inglés porque el salto cuantitativo que ha pegado el fenómeno es digno de cualquier Sotomayor. Un pero: pero sólo el 55% de los blogs se mantiene activo.
Si esque esto engancha... pero no es facil ser fiel a uno mismo.
Amigos
Yo no estoy de vacaciones, pero mi amigo Teo sí. Y ha venido a verme, y lo hemos pasado bien. Nos hemos hecho alguna foto, nos hemos bebido alguna cerveza y nos hemos reido con Padre de Familia (link por la paz mundial y el no.rencor). Hemos visitado un museo, hemos leído el periódico en el parque y nos hemos enganchado a la televisión.
Hemos compartido silencios y risas con Rober. Por fin los tres. Creo que me ha visto muy feliz en mi exilio madrileño. Lo que no sabe es que gran parte de la culpa de mi buen estado de ánimo la tenía su visita.
Hemos compartido silencios y risas con Rober. Por fin los tres. Creo que me ha visto muy feliz en mi exilio madrileño. Lo que no sabe es que gran parte de la culpa de mi buen estado de ánimo la tenía su visita.
La teoría de la evolución según San Bush
Me cuenta mi compañero Rafa que ha leído en el Washington Post que George Bush ha defendido, en una conversación con periodistas, que se enseñe en las escuelas la Teoría del Diseño Inteligente (aquí en español) junto con la de la evolución de Darwin, "para que tengan diferentes puntos de vista".
Esta teoría postula que la creación y la Historia obedecen a la acción de un 'ente creador inteligente'. Unos dicen que puede ser un dios, otros que puede ser un alienígena, que haría para que nos entendamos el papel de El Arquitecto.
Reacciones. Primero, los científicos e investigadores dicen: no hay ninguna base empírica para esta corriente, que nunca por tanto debería ser llamada "teoría". Después, los comentaristas: es una inteligente estrategia de Bush para introducir a los jóvenes en el mundo de la religiosidad de manera sutil y, en este caso, que encaja bien con el cristianismo y su Creador.
Y vía Microservios, nos damos cuenta de que Bush no ha sido el primero. Cómo nos sorprende Holanda últimamente.
Esta teoría postula que la creación y la Historia obedecen a la acción de un 'ente creador inteligente'. Unos dicen que puede ser un dios, otros que puede ser un alienígena, que haría para que nos entendamos el papel de El Arquitecto.
Reacciones. Primero, los científicos e investigadores dicen: no hay ninguna base empírica para esta corriente, que nunca por tanto debería ser llamada "teoría". Después, los comentaristas: es una inteligente estrategia de Bush para introducir a los jóvenes en el mundo de la religiosidad de manera sutil y, en este caso, que encaja bien con el cristianismo y su Creador.
Y vía Microservios, nos damos cuenta de que Bush no ha sido el primero. Cómo nos sorprende Holanda últimamente.
El sonido de la semana | ¡Viva Polonia!
Después de aquel mítico ya "¡Viva Honduras!" con el que el entonces ministro de Defensa Federico Trillo arengó a los soldados de El Salvador (lo encontrarás en la magnífica colección de Gazapos de Javier Casal), tenemos otra perla geopolítica.
El sonido de la semana. Esperanza Aguirre, presidenta de la Comunidad de Madrid, en Colombia:
El sonido de la semana. Esperanza Aguirre, presidenta de la Comunidad de Madrid, en Colombia:
"La relación entre Polonia y España... (...) Porque Polonia y España no son tan diferentes..."