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Mónica está sola, cómo predijo, como ansiaba estar, sola. Su única compañía son sus canciones, su tabaco Light y el pequeño pájaro que se empeña en cantar cuando ella está triste.
Piensa que aun la vida no le ha enseñado lo suficiente para no errar. Aun es una cría que no acierta en sus decisiones. Ella misma se obliga a llorar, a amar, a morirse un poco pero cada día más. Y cuando oye esa frase tiembla y ríe, se burla de ella misma, esa es la esencia de la vida, piensa..
Los caminos que se abren a medida que avanza son nuevos y difíciles, son desconocidos. Ella escribe en la tierra la palabra Paz, la palabra Mónica, la palabra Libertad, y se da cuenta que ninguna conoce, que esas palabras son las que dice todo el mundo pero nadie le sabe explicar cómo es posible desearlas y odiarlas al mismo tiempo. Palabras con letra mayúscula que solo sirven para soñar con otra vida que quizá no es la suya, que es posible que no vayan con ella. Porque ni la Paz es verdadera, ni esa Mónica es de verdad, ni la Libertad que tiene es Libertad.
Las dudas y las sombras llenan sus días para convertirse en compañeras de viaje. El tiempo es tiempo, pero hay días que añaden unas horas a su reloj y se hace insoportable. Porque Mónica no comprende como puede hacer daño sin querer, no entiende que su propósito sea la felicidad de las personas que quiere y no pueda cumplirlo. No se atreve a profetizar nada que tenga que ver con su vida, no encuentra eso que la haga inclinar la balanza. Sus pies pisan con desconfianza, con desconfianza pero descalzos, susurrándole amor a aquella tierra del mundo...
Siente que ama, siente que duele, siente las lágrimas cuando resbalan, siente que desea, siente, por tanto, que vive. Y la vida que comprende cuando le ocurren estas cosas la hace feliz. Por ello y por muchas cosas más se propone continuar su viaje y guardar en su maleta o en sus bolsillos aquello que se vaya encontrando por el camino y desee conservar.
Hoy se dio cuenta que algo se le cayó, pero ha cogido su aguja con hilo de nylon y ha remendado su bolsillo. Aquello con seguridad se lo vuelva a encontrar...

Esto no significa que yo tenga las vacaciones de un maestro ni algo por el estilo, muy lejos lejos de eso...
Significa que el calor agobia, el trabajo más, y las vacaciones se aproximan. Y puesto que en nada mando pero sí en mi blog, chapo, y chapó a mi tiempo de relax.
Las propuestas de verano son las siguientes:
- Vacaciones en el sur, con compañía más que agradable y cubatitas sureños. (Nunca nos olvidemos del turismo, las fotos, las visitas...). Y colorear una vez más una nueva provincia andaluza.
- Vacaciones en el norte, con el factor sorpresa de nuevas amistades, cubatitas norteños, playita, y... no me aventuro a contar nada más!
(Aquí sí nos olvidamos del turismo rural porque se va a plantar el culo en la arena, en la hamaca, en la cama, en...).
Con esto les quiero decir que hasta después de las vacaciones señoritas, señoritos, y toda la fauna que me visite prometo no pisar el lugar!
Tengan unas buenas vacaciones, cargadas de lo que más les guste. Tengan mar o montaña, tengan noches de hotel o noches de playa, tengan el lápiz siempre a mano, una buena banda sonora para todos sus momentos y la sonrisa inamovible...
PREPARADOS.....LISTOS......YA!!!!!

Me alimento de tabaco y alcohol, en la cama no rindo y cada vez se me caen más los pantalones. Sólo tengo recuerdos no sé si difusos y el cuerpo lleno de heridas.
Mis manos están manchadas de ese color rojo, el color del dolor y la ausencia, el color que pinta al vino, el color de mis ojos. Nunca supe quién era, y ahora ...
Me duelen partes del cuerpo que no sabia que tenía, cada vez qeu respiro tira, cada vez que tira respiro, así no se me olvida.
Hoy no es día de escribir cuentos, hoy es el día D







Pero ahí, ahí lejos, veo una luz.

Fue todo tan rápido porque en realidad sabíamos que no había tiempo. Que tarde o temprano romperíamos nuestra pequeña burbuja, o que caería por su propio peso. Al final lo pusieron fácil y pincharon desde fuera. Al final ella se queda con la perra gorda, como siempre, como debe ser...
Pero dime, dime que hago yo, cómo recojo el olor que dejé en tu piel y me marcho, si tardaré mucho en acostumbrarme a que estés de nuevo encerrada, a verte a través de barrotes, a llorar...
Era un veneno, lo sabíamos, lo que ocurre es que con dosis pequeñas tarda en notarse. Aun así no me importó la asfixia, el ardor, los sudores. Aun así lo prefería. Por qué me hiciste sentir tan bien, por qué me hiciste dudar tanto, por qué me dejaste adorar tu cuerpo... Por qué, y ahora miro la puta cama y está vacía, por qué tengo que pararme a respirar en cada frase...
Lo hicimos difícil, pero no había otra manera, ¿verdad? Lo que venga ahora quizá sea más complicado que lo que pasamos, porque aquello por lo menos implicaba risas, amor y sexo. Lo de ahora... ¿me dices tú cómo va a ser ahora? Esta vez sí me harté de pensar, pero tampoco te molestes tú, doler por doler...
...
Cómo se borran tus huellas de casa, como lo hago...
Cómo me quito tus manos del cuerpo, cómo lo hago...
Cuándo dejarán de hacerme efecto tus besos, cuándo...
Como me quito la pena por tu ausencia, cómo lo hago...
Cómo te olvida una...
...
La tía fría y dura se derrumba, pueden abrir el telón...