Soy pez de secano, la única vez que he montado en barco – bueno llamar a eso barco es un eufemismo – en mi vida casi echo los hígados. Era un ferry, cruzaba la desembocadura del Tajo en Lisboa. Presumo que las aguas del Tajo no tienen los rápidos de las cataratas del Niágara, pero aquella cáscara de nuez se movía más que las maracas de Machín – que en paz descanse – para colmo, como grumete neófito en las lides marineras fui a sentarme en el interior del cascarón. ¡Craso error!, hay que buscar la cubierta, allí circula el aire. Al cabo de unos minutos el estómago se me adhirió a la columna succionándome la médula espinal. Había un tipo frente a mí que tenía la cara de un filete de hígado al que se le ha expuesto a temperatura ambiente durante más de dos horas, y tenía los carrillos de Louis Armstrong en pleno solo de trompeta conteniendo el vómito. Una cosa es que a uno le entren ganas de vomitar y otra muy diferente, es que pese a no tener ganas, alguien se empeñe en provocártelas. Tuve que reptar hasta la cubierta, vino a rescatarme una suave brisa que me devolvió a la vida.

La mar se hizo para los peces, no para las ratas con galones de capitán de fragata, por eso se nos dio una caja torácica con forma de esqueleto de barco, para aprender a ser peces. Lo de andar con las piernas arqueadas después de bajarte de un paquebote se lo dejo yo al bueno de John Wayne, – otro que en paz descanse, ¡esto empieza a parecerse a una necrológica! – aunque este hombre andara de esta guisa por las muchas horas subido a lomos de un jumento y prefirió inundar su filmografía con el polvo de los desiertos del viejo oeste.

Y todo esto, para sacar a colación el tema del viajecito que se han dado por aguas de Mallorca un centenar de compatriotas gracias a la ofuscación de un capitán de barco, aprendiz de Ahab, que perseguía la ballena blanca de un puerto, donde descargar el ganado y aumentar los réditos subiendo a cubierta otra nueva hornada de ingenuos vacacionistas.

Cuando alguna vez, estando de vacaciones, turrándome al sol de agosto, que emerge de los infiernos, me he tumbado en la playa, rodeado de sirenas con tangas de lycra, y he visto en la línea del horizonte la silueta de algún mercante, he pensado que los barcos no se hicieron para el hombre. Las piernas, no echan raíces en la cubierta de un buque.

Por eso hace tiempo que entregué mis galones de marinero en tierra, prefiero viajar en otros medios de transporte antes que en barco, dormir en los andenes de los aeropuertos, volar por los raíles de mis muchos trenes perdidos. Me cansé de ver lanchas planeadoras que arrancan peluquines a sus dueños. Los barcos donde yo viajo, navegan a la velocidad de mis nudillos.

Adoro el mar, pero solo para zambullirme en él, sentir sus miles de brazos húmedos acariciándome y su sabor salado que se pega a mi piel. Cuando me siento mal o necesito hablar conmigo misma, hablo con él. Pero, como tú, no me gusta viajar por él, respeto su inmensidad y su fuerza.
Es un placer arribar a este puerto.
Besos salados.

Vivo entre vientos de levante y de jaloque, mirando el Mediterráneo desde su línea de costa. Siempre que no te embarques (caso de que tengas propensión al mareo no etílico), te aseguro que estar aquí es un privilegio.

Abarloarte de estribor en el dock of the bay (o en su defecto, en una de las barras (¿libres?) del puerto a verlas venir con los/las colegas es un ejercicio recomendable para espíritus como el tuyo, mon capitain (pero no de navío).

Me encanta el mar y navegar. En verano me salen escamas y respiro por branquias. Pero he descubierto que me encanta bucear por tu blog.
Si vamos a buscar la felicidad mejor lo hacemos en bici. ¿te apuntas?
Un beso con helado de vainilla

P.D.: Fe de erratas:

Donde se lee "Enhora buena" deberá leerse "Enhorabuena". Juntito, como debe ser, en amor y compaña.

He navegado por las ondas marinas en busca de maravillas; aun he buceado rastreando las ocultas y veleidosas profundidades lúgubres en busca de tesoros y fortunas retando mil perdidos pontos. Por fin encuentro puerto en el mar de tu prolija pluma. Enhora buena, capitán y caballero. No hay mejor cálamo que el del talento y buen entendimiento. Seguiré tus escritos en las botellas que lanzas al mar del arte.