La primavera ha dejado su tarjeta de visita sobre la mesilla de noche. El invierno abandona sus lóbregos cuarteles y la ciudad lo despide arrojándole claveles.

Una suave brisa se cuela por una rendija de mi ventana, como la polilla que busca entrar a la luz del hogar. Ayer el sol al fin hizo horas extras, después de un invierno viviendo de los réditos del subsidio de desempleo.

Vuelven, querida Des, a asomar brillos recónditos, a escucharse la alegre cancioncilla de las fuentes verdinosas. Vuelven las noches vírgenes de la carcoma del frío, en las que la luna anda descalza por los tejados, arrancando racimos de estrellas.

Hay gente que charla animadamente, sentadas en los cafés del parque, dándose baños de sol, secando las llagas aún frescas del invierno.

Afloran los primeros hombros desnudos para solaz de la parroquia masculina. Huele a geranios y a tierra mojada y en los jardines hay caracoles que huyen dejando estelas de espejo.

La primavera se escribe en libros de hojas verdes. Sestea sobre las azoteas en donde ondea la ropa blanca, como banderas de rendición, en la batalla de cada atardecer. Nos obliga a plegarnos a su ritmo, nos envuelve en su cadencia, nos hace creer que las sábanas son mortaja, que el sueño, lejos de ser revitalizador, es un ensayo de la muerte.

El invierno dejó cadáveres a los que sólo lloró el rocío.

Vuelven los recuerdos, con camiseta de tirantes, al asomarme a la ventana de la mañana, al abrir a cal y canto los postigos de madera. En la vieja calle el olor recio del vino antiguo durmiendo en las cubas de la cercana bodega. Los aleros del tejado del edificio de enfrente, por donde resbalaba la tarde que se encajaba entre las tejas como el balón de un niño y luego bajaba, dejándose caer por los canalones.

Los gorrioncillos que caían al suelo atontados por el calor asfixiante del barro de las tejas. Las mañanas de sábado en que me despertaba el chillido de los vencejos, que realizaban piruetas imposibles en el aire.

Mi abuela cantando por lo bajini, mientras zurcía unas medias. El unicornio que dormía en el fondo del estanque sobre un lecho de hojarasca podrida.

Pero si hay un recuerdo indeleble asociado a la primavera, era la melodía del afilador, a primera hora de la mañana. Música divina para sacarle punta a los cuchillos romos que dejó el invierno.

Te felicito amigo, bonito y muy bien escrito.

Besos

Caros todos: Siento no haber podido contestaros como quisiera uno a uno y haber dilatado en el tiempo mi último escrito, pero la incesante actividad de mi vida de paramecio y el escaso rédito que puedo sacar a mis nimias neuronas, me han obligado a un confinamiento en una institución para pacientes de mi mismo cociente intelectual ( una piscifactoria). En cualquier caso gracias a todos por vuestros comentarios que son lo mejor de este blog y mañana volveré con ánimos renovados y con nuevos textos escritos a medias con un rodaballo (pez teleósteo, anacanto)que dice beber de las fuentes de Sánchez Dragó y de otros iluminados que por respeto,decoro y sobre todo para evitar arcadas y pérdidas mingitorias procuro no mencionar. Os dejo porque tengo la vena del cuello como la de la frente de María Patiño, llevo toda la tarde cantando a pleno pulmón las maravillosas tonadas del cd de Keane "Hopes and Fears", ¡benditos miedos y deseos a golpe de piano!. Hasta mañana caros amigos.

Ya es primavera.... en el Corte Ingles. ¿qué te pasó que nos has castigado varios días sin tus textos? A ver si ahora que llega la primavera nos regalas los más desternillantes de tus relatos... Saludos!

April is the cruelest month...

Quirido capitán: tus palabras encierran mucho saber. Me alegro mucho de haber descubierto tu blog y disfrutar con él. La lectura de tus textos me reconfortan y me agradan tanto que tengo grande adicción.

Muchas gracias y saludos.

ibn al-fari

¿Sabes Capi? Mi relación con la primavera es una especie de amor-odio. La amo por ese despertar de los sentidos, por el calor del sol, porque me quito las medias, porque mi piel empieza a respirar. Y la odio, porque me trastorna, porque todos mis sentimientos están a flor de piel, porque lloro y porque río de una forma diferente al resto del año. Y esta primavera que comienza aún es más especial y extraña, pero eso lo dejo para otro día.
Besos.

Aaaaatchhhhissss. Y las alergias, no te olvides de las alergias, que no hago más que dar cabezazos con mis continuos estornudos

Yo también asocio la primavera a una melodía, y esa melodía a un olor, y ese olor a un color de tarde despejada, y sólo oigo niños, y la melodía quizá sea esa.
Quizá me perdí los tiempos de afilador. Lástima.

Un saludo y un placer descubrir esto.

Deseo la primavera, una primavera como la que describes, que ma lleve al pasado, donde se sestea en las azoteas y las abuelas cantan.
Aunque por una momento la he tenido dejandome llevar por tus palabras.
Un beso

...precioso escrito capi, en tu línea.
¿Sabes lo que, por muy tópico que sea me encanta de esta estación?...que "la sangre altera", qué verdad es y cúanto se agradece en el ambientillo!

Besos.

¡otra vez...!

Diosss qué sonido el del afilador.
Una de las decepciones más gigantescas de mi vida fue cuando el afilador que venía por mi barrio cambió su bici por una mobylette. Fue una puñalada del progreso en mi corazón. Somos así de egoístas.

Un abrazo, colega y no te canses de acertar.

El afilador sacó punta a tu alma durante algunas Primaveras, para que tú, Capitán, con su recuerdo, nos dejaras como a los niños, con la boca abierta viendo la magia de tus palabras desparramadas sobre la hierba.
Abrazos. libertariamente emocionados, Cap.

Precioso anuncio de la llegada de la primavera, esperemos que el buentiempo venga acompañado de optimismo y positividad.
Salu2 desde mi convento

Mi querido capitán:

Palabras suaves, cargadas de tranquilidad y de imagenes mágicas. Creo que me estoy haciendo adicto a su blog.

Un abrazo.

A mí siempre me dijeron que cuando el afilador llegaba, se avecinaba la lluvia. Alguna extraña costumbre así lo afirmaba. Y ahora, recordando aquella melodía de viento gracias a su post, me asomo a la ventana esperando la tormenta. Veremos que sucede primero, la primavera o el descargar de las nubes.

Excelente post...me llevaste por tu descripciòn y pude apreciar el aroma a cafè del parque, el brillo de unos hombros desnudos, escuche a tu abuela cantar bajito...pero lo que mas me impresiono es el bello unicornio al fondo del estanque...

Un beso en la punta de la nariz!

Que imagen tan ideal para tu post.

La querría para mi.

Pero ya está estrenada.

Saludos