Welcome to the worldfight II...
La supuesta identidad forjada al paso de los años, de las tendencias, de cada moda, ahora habían desaparecido frente al espejo, ¿quién carajo era ella?, ésa que frente al espejo me miraba con la cara estupefacta, con un dejo de tristeza en los ojos, ¿esto es madurar?, ¿esto es ser por fin adulto?, la ropa acartonada impidiendo cualquier movimiento natural de los que acostumbraba, que ahora se verían vulgares agazapada en blindajes sociales... desprendo el ultimo aliento de rebeldía nata que cuelga sobre mi ceja, la argolla cae estruendosamente al suelo haciendo vibrar mi nueva convicción, mis endeble fortaleza....
Conciencia
La memoria
me ha convertido
en un roedor
de las paredes
de mi alma...
Si tu no estas aquí...
Welcome to the worldfight...
La primera caminata como persona normal en el mundo, al menos así me lo hizo saber mi madre, despertar cuando el sol aun no alumbra ninguna nube, los ojos enlagañados y la boca amarga, la regadera funcionando mejor que el despertador, aunque mis ojos rojos digan lo contrario, me siento ya repuesta; el primer problema de la mañana lo encuentran mis piernas, sí, no es la primera vez que me rasuro, pero no lo hago con frecuencia y la comezón no es tan molesta con la mezclilla como con la lycra de las medias, observo en el espejo el resultado, es raro pero me gusta, tan acostumbrada a ver mis piernas ocultas en los pantalones que no me percate que están torneadas, sí, un poco delgadas pero bien definidas, de haber sabido la falda sería más corta, ¿qué estoy pensando?, ser acosada por miradas en el metro, por enfermos que querrán restregarse como producto de un supuesto enfrenón del vagón, yo quería un traje sastre, de los males el menor, pantalón negro camisa con un poco de olanes blanca o guinda y un saco, pero mi mamá no lo quiso así, a final de cuentas ella iba a pagar y ella me consiguió el trabajo, el dobladillo rozando la rodilla estaba bien, desodorante y perfume, el siguiente paso…
No es amor...
El árido movimiento de tu pelo,
el rapaz candor de tus labios,
el soñoliento mirar de tus ojos,
no me convencen.
La densa placa de mis grises ojos no pueden mirar y apreciar el fino escalofrío que produce tu piel.
Te venero, te idolatro, pero nunca haz bajado por mí, nunca haz mostrado una leve mezcla de amor con odio.
Tus imágenes creadas con gran belleza por la mente.
Tu sonrisa que crea un rezo ahora se convierte en una gran danza de sarcasmos.
Tu pose benevolnte ya solo es una gran estrategia de combate.
¿Amor?, ¡No! Nunca ha sido amor.