Rojo, Naranja, Amarillo
ROJO, naranja, amarillo… así se ve el Sol entre los párpados. Me gusta esa sensación, notar el calor en mi piel desnuda, sentir como atraviesa su luz la fina piel que cubre mis ojos e ilumina mi visión con un remolino de colores cálidos que me alegran el alma, para después girarme levemente y regalarle a ella, mi Audrey, la mejor de mis sonrisas mientras, casi como un susurro, me canta al oído su particular "Moon River" bajo el sol de agosto.
NARANJA, rojo, amarillo… así son mis veranos con ella, con la muchacha delgada que desde hace más de diez años acompaña cada día de mi vida y me ofrece en un solo segundo sus mil y una noches y ese mismo aura con el que me cautivó en la lejana adolescencia, cuando yo aún no era más que el niño pequeño -prototipo del niño grande que he llegado a ser- y ella era ya la esencia de toda mi vida, la femineidad misma, el deseo y la belleza.
AMARILLO, naranja, rojo… así es su bikini, el de la niña, mi niña, la que se sumerge en el mar casi a regañadientes, encogida, para luego salir crecida, con los cabellos rizados por el agua y la sal, morena y brillante, eterna y exuberante en ese nuevo nacimiento de Venus 
que cada verano me ofrece con sus besos, cálidos y salados, y cuando ya seca e impregnada del salitre se acerca a mí -tímida como una niña, mi niña- me mira de reojo e incita: -sepo a sal dice, para después besarme, ofreciéndome un mundo de sabores superable en riqueza y matices a cualquier manjar que el mar, el mismo mar de donde a penas hace unos instantes ha salido, pueda ofrecerme.
ROJO, NARANJA, AMARILLO…así es su amor, el de mi Audrey, mi Venus, mi niña -la de mis ojos-, que como una nueva Trinidad se ha instalado en ellos y atraviesa la fina piel de los párpados… AMARILLO, NARANJA, ROJO. Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!
Where have all the cowboys gone?
Ayer, de regreso a casa, he vuelto a escuchar esa canción por casualidad. Siempre ocurre lo mismo, desde el primer día que la escuche: encender la tele y allí estaba un imposible Fernandisco (Dios mío, Dios mío... y luego decimos que los 80 fueron horteras!!!) presentando el video... y, desde entonces, la canción se me quedó dentro, su música, la voz, su estribillo, su nombre ... siempre ocurre lo mismo, camino de regreso a casa y en el semáforo decido zappear por las distintas emisoras y... a veces, sólo a veces, escucho los acordes... Where is my John Wayne
Where is my Prarie Sun
Where is my happy ending
Where have all the cowboys gone
Entonces yo también me pregunto, aunque en un sentido diferente… Where have all the cowboy gone? ... ¿no debería de tener yo dentro un cowboy?, ¿dónde está mi John Wayne?... y rezo para que A no se pregunte lo mismo, para no ser nunca el hombre de esa canción, para que A nunca piense “I am wearing my new dress tonight ... But you don't, but you don't even notice me”.
Plus, Plis, Plas... ¡El lunes más!
Wie einst, Lilli Marleen (o nunca te acostarás sin saber una cosa más)
Al igual que Google mis clases de inglés nunca dejan de sorprenderme... en principio debería ir todos los días (salvo el martes) pero entre que el lunes me coincide a la misma hora que el Semanal Department Meeting y que el jueves el teacher es Jms y no Jl, pues ya me veis, que suelo ir only on wednesdays and fridays... el caso (que si no me pierdo con tanta divagación) es que ayer era Wednesday y como Wednesday que era allí estaba Jl (toda mona ella –canadiense, eso, sí, pero mona- con su pelo rojo, su faldita engineered jeans by levi´s y sus nuevos zapatitos rojos...) y de repente, cual Moisés con las Tablas de la ley bajando del monte, nos hizo la gran revelación:¡Barbie tiene una historia secreta!!!!
Pues sí, ya veis, que la famosa muñequita no es de los USA de toda la life (lo pongo en english para que quede más acorde con el tomo del post y además porque decir E.E.U.U. me cansa que no veas), ¡que va!... resulta que por muy patriótica que se nos haya vuelto con el paso de los años y por mucho que celebre el 4 de julio como si ella misma hubiese participado en la batalla... ella es... ¡Alemana! (oséase de Germany, vamos, German de nacimiento).
El caso es que en los duros años de la posguerra (de la Segunda Guerra Mundial – lo aclaro para los lectores más jóvenes y demás víctimas de la LOGSE-) existía un comic cuyo protagonista era Lilli (según mi teacher “a girl who was sexy, but essentailly innocent, with a snub nose and a face like an angel”... según otras fuentes que he descubierto por la red –Google, of course-: una especie de putoncillo que desplumaba a los hombre desnudándolos, o algo así...) y como una especie de regalo a los lectores decidieron hacer la muñequita en cuestión...
Os podéis imaginar... los lectores encantados con la “plastic girl” creada por Rolf Hausser, pero la surprise llegó cuando las niñas al verla a ella toda mona con sus vestiditos, sus complementos... también querían una (y eso que, según he podido saber, su guardarropa era “Calle Montera” total)... y de ahí pues a las jugueterías de toda la Germany, media Europa (U.K. y su God Save the Queen incluido) y los USA (eso, sí, con patente y todo que el Hausser era precavido... ¿de que le valió?) total, que se estaba haciendo de oro...
Pero ( y es aquí donde entra “la mala”) aparecen en escena Elliot y Ruth Handler... a partir de aquí hay dos versiones:
Versión 1 (digna de Cine de Barrio): Cuenta Ruth que la idea de crear a Barbie le surgió al ver jugar a su hijita –Barbara para más señas- con unas paper dolls y pensó: “Cáspita... ¡y si hiciese lo mismo con una muñeca de plastico en 3D!!!???” –no te lo crees ni tu... (Ruth, hija, por muy en los 50ths que vivieses y por muy inocentona que fuese la society de la época, ¡ya te podías haber inventado algo mejor!!)Versión 2 (versión malas lenguas o la purita truth): resulta que el matrimonio Handler en cuestión era cofundador de Mattel y en un viaje de placer por Switzerland su hijita Bárbara de 15 añitos (nada menos que 15 años.. vamos, en los 50ths y con 15 años... ¡pero si a esa edad seguro que ya estaba comprometida!, ¡se iba a fijar en muñecas ni ná!, anda, anda!!!) se quedó prendada de la muñequita en cuestión y su madre decidió comprar una... luego ya en los USA decide contactar con Japan (sí, sí, ya entonces las cosas venían desde allí) para manufacturar a la muñequita (eso sí, previa reeducación de la misma... nada de pezones... sí, sí, la Lilli original tenía pezones.... ¿¡que diría Bush de todo esto!!!??) y comercializarla con el dulce diminutivo de su hijita...
Y es así como nace Barbie... una especie de “My Fair Lady” o “Pretty Woman” que es sacada de su díscola vida de perversión en la fría Alemania y -previa pérdida de sus pezones (precio caro el que tuvo que pagar)- es convertida en toda una damita de la high society con multitud de carreras profesionales, coches, complementos...
Pero ¿a que no sabéis cómo se llamaba el hermanito de Barbara?.... (redoble de tambores)... ¡KEN!! Sí, sí señor, era Ken... así que ya veis, mucho sacar a Lilli de la prostitución, mucho cortarle los pezones, pero luego le calzamos de novio a su hermano... ¡con esa historia la de Flores en el Ático no es ná de ná!.
En fin... y para colmo el pobre Hausser todavía está litigando por el temita en cuestión (al parecer luego les vendió a los Mattel la patente, llegaron a un acuerdo... vamos que desde 1959 hasta ahora todavía están litigando... la última sentencia la podeis leer aquí... yo estoy en ello –deformación profesional debe ser-)
Un saludo: Hi merchant!!! sí, yo soy the writer.
Plus, Plis, Plas... ¡Mañana más!
Tengo el armario lleno de cadáveres
Hace algún tiempo alguien escribió:
Tengo el armario lleno de cadáveres. Paradójicamente, en los tiempos en que todo el mundo decide salir, entrar, o expulsar a otro de su propio armario y después de toda una vida pensando en entrar o salir de él, al final, inevitablemente he de quedarme fuera puesto que ya no tengo sitio.
Son tantos años de búsqueda, de ir de un lado para otro, de una mano en otra, tantas mujeres, tantos hombres… tantas víctimas que he ido dejando en el camino que poco a poco han ido llenando el armario.
Desde siempre había pensado que mi papel en la vida era el de víctima, que la gente entraba y salía de mi vida con total impunidad, a su antojo, se me metían dentro, tomaban lo que deseaban y, sin avisar, se marchaban dejándome cada vez más vacío y más seco, con una sensación de abismo que poco a poco me consumía hasta arrojarme inevitablemente a la búsqueda de otra alma, otro cuerpo, mujer u hombre, con el que completar un puzzle incompleto desde el inicio.
Sin embargo, es al releer las cartas recibidas de mis amigos, amantes, compañeros y enemigos cuando me doy cuenta de que no es así, nuca había sido así, sino que, sin saberlo me había erigido en verdugo de todo cuanto se me acercaba, era yo el vampiro, el ladrón de compañía y sentimientos, que interesadamente desplegaba todos mis encantos, acercaba la presa a mi trampa con promesas de eternidad para luego devorarla echando sus despojos en lo más hondo de la memoria, al fondo de ese armario donde nunca había sabido que lugar ocupar (si quedarme dentro o salir) debatiéndome todos estos años en una lucha perdida de antemano, para al final saber que allí no tenía sitio, que "tengo el armario lleno de cadáveres".
Tengo el armario lleno de cadáveres. Paradójicamente, en los tiempos en que todo el mundo decide salir, entrar, o expulsar a otro de su propio armario y después de toda una vida pensando en entrar o salir de él, al final, inevitablemente he de quedarme fuera puesto que ya no tengo sitio.
Son tantos años de búsqueda, de ir de un lado para otro, de una mano en otra, tantas mujeres, tantos hombres… tantas víctimas que he ido dejando en el camino que poco a poco han ido llenando el armario.
Desde siempre había pensado que mi papel en la vida era el de víctima, que la gente entraba y salía de mi vida con total impunidad, a su antojo, se me metían dentro, tomaban lo que deseaban y, sin avisar, se marchaban dejándome cada vez más vacío y más seco, con una sensación de abismo que poco a poco me consumía hasta arrojarme inevitablemente a la búsqueda de otra alma, otro cuerpo, mujer u hombre, con el que completar un puzzle incompleto desde el inicio.Sin embargo, es al releer las cartas recibidas de mis amigos, amantes, compañeros y enemigos cuando me doy cuenta de que no es así, nuca había sido así, sino que, sin saberlo me había erigido en verdugo de todo cuanto se me acercaba, era yo el vampiro, el ladrón de compañía y sentimientos, que interesadamente desplegaba todos mis encantos, acercaba la presa a mi trampa con promesas de eternidad para luego devorarla echando sus despojos en lo más hondo de la memoria, al fondo de ese armario donde nunca había sabido que lugar ocupar (si quedarme dentro o salir) debatiéndome todos estos años en una lucha perdida de antemano, para al final saber que allí no tenía sitio, que "tengo el armario lleno de cadáveres".
DANCING QUEEN
Hace una semana que he empezado mi temporada de playa... comienza el calor y yo me lanzo a la arena (hasta arriba de betacaroteno ) para tostarme al sol cual lagartija en muro de piedra...
Un año más, una primavera y un verano más, allí, en mi playa, estamos los mismos de siempre; los mismos que año tras año decidimos despojarnos de todo ropaje y (armados sólo con la toalla) recibir al dios Sol...
Un año más, y allí vuelve a estar Dancing Queen.
Tendrá unos 75 años, vive en el pueblo cercano y cada día es capaz de recorrer más de 3 kilómetros andando para llegar a la playa, bajar por una pendiente (casi acantilado) y, después, recorrer los últimos 700 metros por al arena hasta llegar al paraíso nudista y, allí, tumbarse al Sol, buscar conversación pero, eso sí, sacarse su bañador ¡ni a tiros!...
¿Vouyeur?, ¿simple mirón? no, no creo... la rutina es siempre la misma... llega, se tumba al sol, vuelta y vuelta, después un baño con el bañador de cuadritos (modelo Meyba de toda la life) y después realiza los ejercicios que cada mañana aconseja Manuel Torreiglesias en Saber Vivir: sentadillas, movimientos de aspas con un brazo primero, con el otro, con los dos a la vez, carrerillas... todo un show y después cambiarse de bañador... operación ésta que -estoy seguro- cualquier día le va a costar la vida:
Más que subir, trepa por unas rocas hasta una especie de pequeña cascada (duchita natural) que queda apartada de toda visión, y allí, se transforma y sale con su modelito “barras y estrellas” (Meyba too, of course)... nuevos ejercicios y, de nuevo, otra caminata, deshacer el camino hecho... así día tras día.
Para nosotros es Dancing Queen, nos gusta imaginarle un pasado oscuro, ¿por qué? no lo sé, quizás por ese tinte que cubre sus canas (Country Colours total!), tal vez por sus movimientos de primera bailarina de ballet ruso al subir a las rocas y hacer su gimnasia... no lo sé, lo cierto es que nos gusta pensar que forma parte de la playa y que en algún momento, hace ya mucho tiempo, alguien le pudo haber cantado eso de:
You are the Dancing Queen, young and sweet, only seventeen
Dancing Queen, feel the beat from the tambourine
You can dance, you can jive, having the time of your life
See that girl, watch that scene, diggin' the Dancing Queen
Plus, Plis, Plas... ¡Mañana más!
Un año más, una primavera y un verano más, allí, en mi playa, estamos los mismos de siempre; los mismos que año tras año decidimos despojarnos de todo ropaje y (armados sólo con la toalla) recibir al dios Sol...
Un año más, y allí vuelve a estar Dancing Queen.
Tendrá unos 75 años, vive en el pueblo cercano y cada día es capaz de recorrer más de 3 kilómetros andando para llegar a la playa, bajar por una pendiente (casi acantilado) y, después, recorrer los últimos 700 metros por al arena hasta llegar al paraíso nudista y, allí, tumbarse al Sol, buscar conversación pero, eso sí, sacarse su bañador ¡ni a tiros!...
¿Vouyeur?, ¿simple mirón? no, no creo... la rutina es siempre la misma... llega, se tumba al sol, vuelta y vuelta, después un baño con el bañador de cuadritos (modelo Meyba de toda la life) y después realiza los ejercicios que cada mañana aconseja Manuel Torreiglesias en Saber Vivir: sentadillas, movimientos de aspas con un brazo primero, con el otro, con los dos a la vez, carrerillas... todo un show y después cambiarse de bañador... operación ésta que -estoy seguro- cualquier día le va a costar la vida:
Más que subir, trepa por unas rocas hasta una especie de pequeña cascada (duchita natural) que queda apartada de toda visión, y allí, se transforma y sale con su modelito “barras y estrellas” (Meyba too, of course)... nuevos ejercicios y, de nuevo, otra caminata, deshacer el camino hecho... así día tras día.Para nosotros es Dancing Queen, nos gusta imaginarle un pasado oscuro, ¿por qué? no lo sé, quizás por ese tinte que cubre sus canas (Country Colours total!), tal vez por sus movimientos de primera bailarina de ballet ruso al subir a las rocas y hacer su gimnasia... no lo sé, lo cierto es que nos gusta pensar que forma parte de la playa y que en algún momento, hace ya mucho tiempo, alguien le pudo haber cantado eso de:
You are the Dancing Queen, young and sweet, only seventeen
Dancing Queen, feel the beat from the tambourine
You can dance, you can jive, having the time of your life
See that girl, watch that scene, diggin' the Dancing Queen
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NO PUEDO NI QUIERO OCULTARLO...
con estas palabras briendaba el S.A.R. el Príncipe felipe el día de su Boda y yo tampoco quiero ni puedo ocultarlo: me gustó la Boda.
No me gusta La Almudena, no me gusta Rouco Varela (¡qué voz, qué voz...! -¿había salido de farra la noche antes??, ¿se dedica a consagrar con cazalla??- ¡si hasta Mila Ximenez tiene mejor voz!!!), no me gustó la ceremonia ni, por supuesto, la infame (otro calificativo se quedaría corto) realización televisiva...
Pero sí me gustó el nervisosismo de S.A.R., me gustó esa imagen de la novia en el coche, me gustó su llegada y me gustó ese "no puedo, no puedo..." con el que llegó al Altar... (¿qué no estaba feliz? anda, anda, anda...)
¿El traje?... soberbio y regio... ¿qué esperaban? un modelo a lo John Galliano (del cual soy gran seguidor y fan, pero al pan pan y al vino vino...)??? el traje era para lo que era y para eso fue concebido... reitero SOBERBIO... ¡era una pieza de tela que se sostenía sóla!!! es que ese traje andaba solo!!!... es una maravilla, 3 costuras, 3... ¿alguien da más???
No sé... para mí Pertegaz no dejaba de ser un mito... (casi una momia viviente) y (dadas sus condiciones y facilidad de palabra) me esperaba ver el horror en La Almudena (osease horror por horror= HORROR al cuadrado)... que equivocado estaba... pese a las críticas estoy seguro que el tiempo le hará justicia y ese traje, esa obra de arte, pasará a la Historia al igual que su creador el cual se merece que se inicie la campaña hacia su beatificación (¿no es santo Monseñor Escrivá???, pues digo yo que éste milagros, lo que se dice milagros tampoco ha hecho, pero como méritos y glamour... ¡donde va a parar!!).
En fin, como recien casado que soy, y después de planear, durante casi más de un año, mi boda... creo que hay cosas que sólo comprendemos quienes hace poco nos hemos casado... en las bodas (Reales o reales) siempre hay algo que no está bajo el poder o decisión de los novios y en ésta, el tiempo y TVE, estoy seguro que no contaron con ellos...
Así que... mi más sincera enhorabuena a los novios y en general a todos nosotros por no ver un modelito ni una novia como las de las últimas bodas Reales que hemos visto (... ¿y al pueblo Madrileño??? un gran tirón de orejas por no saber estar a la altura (con lluvia o no)... porque ya sabeis... la lluvia (en Sevilla) es una maravilla
(Nota: Post revisado, mejorado y coregido hoy 25-05-04)
Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!
No me gusta La Almudena, no me gusta Rouco Varela (¡qué voz, qué voz...! -¿había salido de farra la noche antes??, ¿se dedica a consagrar con cazalla??- ¡si hasta Mila Ximenez tiene mejor voz!!!), no me gustó la ceremonia ni, por supuesto, la infame (otro calificativo se quedaría corto) realización televisiva...
Pero sí me gustó el nervisosismo de S.A.R., me gustó esa imagen de la novia en el coche, me gustó su llegada y me gustó ese "no puedo, no puedo..." con el que llegó al Altar... (¿qué no estaba feliz? anda, anda, anda...)¿El traje?... soberbio y regio... ¿qué esperaban? un modelo a lo John Galliano (del cual soy gran seguidor y fan, pero al pan pan y al vino vino...)??? el traje era para lo que era y para eso fue concebido... reitero SOBERBIO... ¡era una pieza de tela que se sostenía sóla!!! es que ese traje andaba solo!!!... es una maravilla, 3 costuras, 3... ¿alguien da más???
No sé... para mí Pertegaz no dejaba de ser un mito... (casi una momia viviente) y (dadas sus condiciones y facilidad de palabra) me esperaba ver el horror en La Almudena (osease horror por horror= HORROR al cuadrado)... que equivocado estaba... pese a las críticas estoy seguro que el tiempo le hará justicia y ese traje, esa obra de arte, pasará a la Historia al igual que su creador el cual se merece que se inicie la campaña hacia su beatificación (¿no es santo Monseñor Escrivá???, pues digo yo que éste milagros, lo que se dice milagros tampoco ha hecho, pero como méritos y glamour... ¡donde va a parar!!).
En fin, como recien casado que soy, y después de planear, durante casi más de un año, mi boda... creo que hay cosas que sólo comprendemos quienes hace poco nos hemos casado... en las bodas (Reales o reales) siempre hay algo que no está bajo el poder o decisión de los novios y en ésta, el tiempo y TVE, estoy seguro que no contaron con ellos...
Así que... mi más sincera enhorabuena a los novios y en general a todos nosotros por no ver un modelito ni una novia como las de las últimas bodas Reales que hemos visto (... ¿y al pueblo Madrileño??? un gran tirón de orejas por no saber estar a la altura (con lluvia o no)... porque ya sabeis... la lluvia (en Sevilla) es una maravilla
(Nota: Post revisado, mejorado y coregido hoy 25-05-04)
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SMS "REALES"
Google no defrauda, no señor... que uno está aburrido, que no sabe que hacer... pues nada, lo mejorcito es un paseo por sus news y, sobre todo, por la sección de espectáculos... si hace unos días podíamos leer que “Ana Botella es un Betseller” hoy, la cosa va de SMS (Short Message System para los no entendidos -vamos Sitema de Mensajes Cortos en el castellano de toda la vida)... y es que EL ADELANTO publica los SMS de Felipe y Letizia.
¡Éramos pocos y parió la abuela! por si con J.P. (sí, sí, el del vino de mesa) no fuese suficiente ahora ya hasta vamos a conocer los SMS...¡ igualito que con la Loos y Beckham! (que será muy metrosexual y todo lo que quieran pero a mi me tiene una pintiña de garrulo que no puedo con él)... aunque me parece que aquí la cosa no va ser tan sexy (nada de chocolate, ni fresas, ni ná de ná).
Según cuentan la cosa va más de Asuntos de Estado: "No me contestes ahora, tómate el tiempo necesario para pensarlo. Sabes que estoy enamorado de ti y sé que reúnes todas las condiciones para acompañarme en las tareas de Estado que tengo que desarrollar".
En fin, igualito que Julián Lago en la Máquina de la Verdad... “no, no me conteste ahora... hágalo después de la publicidad”
Plus, Plis, Plas... ¡el lunes más!
Digresión: Dios mío... mañana la BOOODAAAAA!!!!!!!
¡Éramos pocos y parió la abuela! por si con J.P. (sí, sí, el del vino de mesa) no fuese suficiente ahora ya hasta vamos a conocer los SMS...¡ igualito que con la Loos y Beckham! (que será muy metrosexual y todo lo que quieran pero a mi me tiene una pintiña de garrulo que no puedo con él)... aunque me parece que aquí la cosa no va ser tan sexy (nada de chocolate, ni fresas, ni ná de ná). Según cuentan la cosa va más de Asuntos de Estado: "No me contestes ahora, tómate el tiempo necesario para pensarlo. Sabes que estoy enamorado de ti y sé que reúnes todas las condiciones para acompañarme en las tareas de Estado que tengo que desarrollar".En fin, igualito que Julián Lago en la Máquina de la Verdad... “no, no me conteste ahora... hágalo después de la publicidad”
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Digresión: Dios mío... mañana la BOOODAAAAA!!!!!!!
KIT KAT REAL (o de cómo Jaime Peñafiel paraliza mi relato del finde)
Me cae bien Dña. Letizia Ortiz Rocasolano, sí, si señor me cae bien, me gusta su físico, me gusta su mirada, su sonrisa, sus gestos espontáneos y su decisión, su ¿ambición? (yo no diría tanto) y la seguridad de sus pasos... todo lo contarrio que me ocurre con Jaime Peñafiel de quien ni me gusta su físico, ni su voz, ni sus gestos, ni su lengua, ni mucho menos sus opiniones... (todo ello de ”ave rapaz” en demasía).
Leo con asombro que un artículo publicado por el susodicho (sí, sí, el de nombre de vino, aunque por su origen más bien sea vino de mesa) en el que, tras su encuentro con Dña. Letizia, aún se despacha más a gusto si cabe con la futura Princesa de Asturias y actual prometida de S.M. el Príncipe...
Tal vez el que ahora escribe (osease moi) es muy ignorante, muy servil o como lo querais llamar pero no salgo de mi asombro cuando alguien, a la hora de criticar una supuesta falta de otro, emplea un tono y expresiones en modo alguno correctas y mucho menos apropiadas para hablar de quien se habla: que Dña. Letizia quizás debió esperar a que su prometido se subiese al coche para introducirse ella (quizás), que tal vez eso sea imperdonable en protocolo (tal vez), que pueda ser una falta de respeto (pudiera ser) pero... ¿no es igual de inapropiado, descortés, imperdonable y falto de respeto el vilipendiar a alguien de esa forma?...
Perplejo puedo leer “Letizia me reprochó, con desagrado, hasta lo que yo nunca había escrito tomándose, incluso, la libertad de “aconsejarme” que, a pesar de estar bien informado, antes de escribir “debes llamar a la Casa”.” ... tal vez no debe olvidar J.P. ( llamarle D.Simón quizás sea excesivo) que idéntica libertad de consejo se toma él cada mañana en compañía de una cada vez más alucinada MariTere en la PantallaAmiga y ni él desciende de la pata del Cid, ni es aristócrata, ni tiene Casa alguna a la que decir que llamen para contrastar noticia alguna salvo la de su domicilio privado en la que (lo desconozco), tal vez, atienda la muchacha de servicio de turno -si es que la tiene-... ¡ay! vinillo de mesa... ¡ay! servilletilla que quiere ser mantel!...
Como dice mi abuela... “nunca sirvas a quien sirvió, ni pidas a quien pidió”, y es que por muy enterado que esté (o crea estarlo), por muy experto en Casa Reales, aristocracia y de más gentes de altura que sea (o crea serlo) lo cierto que la opinión de J.P. no debería tener más valor que la de cualquiera de los millones de personas que habitamos este país porque si bien Dña. Letizia tiene un origen plebeyo (palabra que creía extinta al igual que el Ancien Regime) no menos plebeyo es él y ¿acaso se critcaba a sí mismo cuando era bien visto por S.S.M.M. y con ellos se relacionaba? (tal vez esté equivocado y se fustigase noche tras noche por tamaño despropósito)
¿Qué consejo puede dar quien dice tales palabras con un afán claramente mercantilista?... no será que como dice la “plebe” cuanto más reñidos más queridos y lo que realmente ocurre es que J.P. ama en profundo silencio (al igual que se sufren las hemorroides) a algun miebro de tan Regia pareja.
En fin Dña. Letizia Ortiz Rocasolano, y Familia Real en general, (si me lo permiten) no hagan caso ustedes de comentarios de origen tan etílico (por el nombre de bodega digo).
Que el traje de la reciente boda era años 50, espectacular y su peinado (“ondas al agua” querido J.P., “ondas al agua” es como se llama... tan enterado y tan poco puesto en estilismo!!) tal vez pudiera recodar a mi también tan querida Pe en La Niña de tus Ojos... pues sí, era y será espectacular...
Plus, Plis, Plas, ¡mañana más!
Leo con asombro que un artículo publicado por el susodicho (sí, sí, el de nombre de vino, aunque por su origen más bien sea vino de mesa) en el que, tras su encuentro con Dña. Letizia, aún se despacha más a gusto si cabe con la futura Princesa de Asturias y actual prometida de S.M. el Príncipe...
Tal vez el que ahora escribe (osease moi) es muy ignorante, muy servil o como lo querais llamar pero no salgo de mi asombro cuando alguien, a la hora de criticar una supuesta falta de otro, emplea un tono y expresiones en modo alguno correctas y mucho menos apropiadas para hablar de quien se habla: que Dña. Letizia quizás debió esperar a que su prometido se subiese al coche para introducirse ella (quizás), que tal vez eso sea imperdonable en protocolo (tal vez), que pueda ser una falta de respeto (pudiera ser) pero... ¿no es igual de inapropiado, descortés, imperdonable y falto de respeto el vilipendiar a alguien de esa forma?...
Perplejo puedo leer “Letizia me reprochó, con desagrado, hasta lo que yo nunca había escrito tomándose, incluso, la libertad de “aconsejarme” que, a pesar de estar bien informado, antes de escribir “debes llamar a la Casa”.” ... tal vez no debe olvidar J.P. ( llamarle D.Simón quizás sea excesivo) que idéntica libertad de consejo se toma él cada mañana en compañía de una cada vez más alucinada MariTere en la PantallaAmiga y ni él desciende de la pata del Cid, ni es aristócrata, ni tiene Casa alguna a la que decir que llamen para contrastar noticia alguna salvo la de su domicilio privado en la que (lo desconozco), tal vez, atienda la muchacha de servicio de turno -si es que la tiene-... ¡ay! vinillo de mesa... ¡ay! servilletilla que quiere ser mantel!...
Como dice mi abuela... “nunca sirvas a quien sirvió, ni pidas a quien pidió”, y es que por muy enterado que esté (o crea estarlo), por muy experto en Casa Reales, aristocracia y de más gentes de altura que sea (o crea serlo) lo cierto que la opinión de J.P. no debería tener más valor que la de cualquiera de los millones de personas que habitamos este país porque si bien Dña. Letizia tiene un origen plebeyo (palabra que creía extinta al igual que el Ancien Regime) no menos plebeyo es él y ¿acaso se critcaba a sí mismo cuando era bien visto por S.S.M.M. y con ellos se relacionaba? (tal vez esté equivocado y se fustigase noche tras noche por tamaño despropósito)
¿Qué consejo puede dar quien dice tales palabras con un afán claramente mercantilista?... no será que como dice la “plebe” cuanto más reñidos más queridos y lo que realmente ocurre es que J.P. ama en profundo silencio (al igual que se sufren las hemorroides) a algun miebro de tan Regia pareja.
En fin Dña. Letizia Ortiz Rocasolano, y Familia Real en general, (si me lo permiten) no hagan caso ustedes de comentarios de origen tan etílico (por el nombre de bodega digo).
Que el traje de la reciente boda era años 50, espectacular y su peinado (“ondas al agua” querido J.P., “ondas al agua” es como se llama... tan enterado y tan poco puesto en estilismo!!) tal vez pudiera recodar a mi también tan querida Pe en La Niña de tus Ojos... pues sí, era y será espectacular... Plus, Plis, Plas, ¡mañana más!
BCN2
Continuación: Comida en Cadaqués. F y yo sostenemos que queremos algo “ligerito” (F está a dieta y yo algo parecido... ¡tengo que acabar con este embarazo ya!!!) y decidimos comer a base de ensaladas y –como excepción- una porción de pizza pequeña compartida entre los tres (¡a este paso vamos a matar de hambre a A).
Una semana después del enlace de S.M. el Príncipe y Dña. Leticia, se casa P (amiga de F) y F aún no tiene vestido... decidimos probar en “Waiting Richard” y encontramos un vestido precioso de gasa pero F no está convencida... el vestido se queda allí y a mí me gustaría quedarme con él, con Dalí, con Gala...
De Cadaqués a Roses... decepción, del pueblito que me esperaba encontrar parece no quedar más que unas pocas casas y ante mí se levanta algo casi comparable a un Benidorm en miniatura... eso sí, pese a la dieta decidimos meternos entre pecho y espalda unos buenos helados de cookies, mousse de limón, limón, tiramisú... y dos calles más adelante atracar otra heladería esta vez para tomarlos de Kinder, Ferrero, cookies (again)... Después de tal atracón y de echar por tierra todo el esfuerzo de la comida cuasivegetariana convenzo a F de los beneficios del tonalín y decidimos que, de camino a Figueres pararemos a comprarlo...
Antes de Figueres visitamos Ampuria Brava donde hacía “un calor que te torras” y ¡que tetorras tenía la dependienta de la cafetería donde compramos el agua!!! F sale disparada para evitar la carcajada en la cara de la pobre camarera y la situación (junto con el tonalín y sus beneficios comegrasa) nos sirve para de excusa para estar de coña toda la tarde.
De Ampuria a Figueres donde hacemos escala en un Champion para descubrir con horror que no tienen tonalín y, de ahí, a un Caprabo donde compro para F tonalín en cantidades industriales (si es que es lo que yo digo... cuando la MariTere lo anuncia será por algo...).
Aparcamos delante del Museo Dalí justo en el momento en que éste cerraba sus puertas... y tras una breve visita a la tienda iniciamos la búsqueda del vestido para la famosa boda... tarea nada fácil teniendo en cuenta que F está empeñada en llevar un vestido negro “sencillito”... en el universo ZARA no hay nada y los modelos -y precios- de Adolfo Domínguez y Purificación García no parecen convecer a F... de ahí a Massimo Dutti que parece estar poseído por los años 20, más risas en el probador ... la ropa parece empeñada en trasformar a F en uan mezcla de Amaya (Mocedades) y Tina Turner... como F dice, más que parecer que va a bailar el charlestón parece una salchicha!!...
Más tiendas, más boutiques, otra vez Zara... desesperación... compramos croinsants en una pastelería de estas en las que te quedarías a vivir y los tres empezamos a atiborrarnos para calmar la ansiedad... ¡el vestido no aparece! Al final le sugerimos a F que reutilice el de nuestra boda o el de fin de año y, al final, llama desesperada a sus padres para que indaguen si el vestido de fin de año, todavía existe y si está en su casa (la de sus padres digo)...
Casi a la hora en que las puertas están “tancats” entramos en Tribune y, tachán, aparece el vestido, es barato, sencillito y aún nos ofrece más risas en el probador...
Estamos extenuados y como de perdidos al río terminamos atiborrándonos de pintxos en un sitio llamado Lizabal, Mendizábal, Elizabal o algo así... (F: ¿como se llama????) donde uno coge un plato y se sirve by your self los pintxitos que va a tomar y luego le cobran en función de los palillos de tu plato... (tengo tentaciones de guardarme unos cuantos...)
Plus, Plis Plas, ¡Mañana más!
Una semana después del enlace de S.M. el Príncipe y Dña. Leticia, se casa P (amiga de F) y F aún no tiene vestido... decidimos probar en “Waiting Richard” y encontramos un vestido precioso de gasa pero F no está convencida... el vestido se queda allí y a mí me gustaría quedarme con él, con Dalí, con Gala...
De Cadaqués a Roses... decepción, del pueblito que me esperaba encontrar parece no quedar más que unas pocas casas y ante mí se levanta algo casi comparable a un Benidorm en miniatura... eso sí, pese a la dieta decidimos meternos entre pecho y espalda unos buenos helados de cookies, mousse de limón, limón, tiramisú... y dos calles más adelante atracar otra heladería esta vez para tomarlos de Kinder, Ferrero, cookies (again)... Después de tal atracón y de echar por tierra todo el esfuerzo de la comida cuasivegetariana convenzo a F de los beneficios del tonalín y decidimos que, de camino a Figueres pararemos a comprarlo...Antes de Figueres visitamos Ampuria Brava donde hacía “un calor que te torras” y ¡que tetorras tenía la dependienta de la cafetería donde compramos el agua!!! F sale disparada para evitar la carcajada en la cara de la pobre camarera y la situación (junto con el tonalín y sus beneficios comegrasa) nos sirve para de excusa para estar de coña toda la tarde.
De Ampuria a Figueres donde hacemos escala en un Champion para descubrir con horror que no tienen tonalín y, de ahí, a un Caprabo donde compro para F tonalín en cantidades industriales (si es que es lo que yo digo... cuando la MariTere lo anuncia será por algo...).
Aparcamos delante del Museo Dalí justo en el momento en que éste cerraba sus puertas... y tras una breve visita a la tienda iniciamos la búsqueda del vestido para la famosa boda... tarea nada fácil teniendo en cuenta que F está empeñada en llevar un vestido negro “sencillito”... en el universo ZARA no hay nada y los modelos -y precios- de Adolfo Domínguez y Purificación García no parecen convecer a F... de ahí a Massimo Dutti que parece estar poseído por los años 20, más risas en el probador ... la ropa parece empeñada en trasformar a F en uan mezcla de Amaya (Mocedades) y Tina Turner... como F dice, más que parecer que va a bailar el charlestón parece una salchicha!!...
Más tiendas, más boutiques, otra vez Zara... desesperación... compramos croinsants en una pastelería de estas en las que te quedarías a vivir y los tres empezamos a atiborrarnos para calmar la ansiedad... ¡el vestido no aparece! Al final le sugerimos a F que reutilice el de nuestra boda o el de fin de año y, al final, llama desesperada a sus padres para que indaguen si el vestido de fin de año, todavía existe y si está en su casa (la de sus padres digo)...
Casi a la hora en que las puertas están “tancats” entramos en Tribune y, tachán, aparece el vestido, es barato, sencillito y aún nos ofrece más risas en el probador...
Estamos extenuados y como de perdidos al río terminamos atiborrándonos de pintxos en un sitio llamado Lizabal, Mendizábal, Elizabal o algo así... (F: ¿como se llama????) donde uno coge un plato y se sirve by your self los pintxitos que va a tomar y luego le cobran en función de los palillos de tu plato... (tengo tentaciones de guardarme unos cuantos...)
Plus, Plis Plas, ¡Mañana más!
BCN1
Tengo ganas de escribir sobre muchas cosas, sobre todo un fin de semana lleno de situaciones y experiencias, tengo muchas ganas y poco espacio, así que he decidido empezar por el principio (que no siempre es lo más lógico ni adecuado) y dosificar los post a lo largo de esta semana.
Comienzo: Llegada a las 15’00 al aeropuerto del Prat, cansancio, dolor de cabeza y un bocadillo (tomado con prisas y a medias con A) en un buchinche del propio airport... tren a la estación de Sants. Mi vista se fija en un recinto dedicado a la chatarra, es feo, no es la Barcelona que me esperaba, pero aún así soy capaz de encontrarle algo de encanto, me entretengo viendo como las palas mecánicas amasan los hierros para dar forma a unos cubos metálicos casi perfectos -¿puede ser bello un cubo de chatarra?-. De Sants metro al Parque Güell y allí el ascenso a una cuesta más difícil aún que la subida a Montmatre: extenuación, paseo y relax por el parque... fascinación absoluta ante las columnas que sustentan el mirador y después metro hasta el Paseig de Grácia...
¡Esto sí que es Barcelona!, lo que yo me esperaba: La Pedrera, La Batlló, y cientos de tiendas que se rinden a nuestros pies y a nuestras Visas... (bueno, bueno, ya está bien de delirios de grandeza... más bien, nos rendimos nosotros o nuestros ojos antes sus escaparates e interiores... las Visas siguieron en sus fundas de piel...)
A las 20’00 regreso a Sants donde hemos quedado con F (de frescor salvaje); F es una Amiga de A, una amiga de los dos, una amiga que ha pasado con nosotros buenos y malos momentos, los tres hemos vivido risas, confidencias, tristezas, penurias y desahogos que, creo, nos han unido para siempre... para cachondeo de A y F yo siempre digo que para mí F es como nuestra hija.
En Sants, encuentro telefónico con F (a menos de 200 metros y no nos vemos!!!), abrazo y beso a tres bandas y después café, zumo y agua en la propia estación... resumen de la guerra fría familiar con F o, más bien, terapia psicológica con F... ella mejor que nadie sabe cómo me/nos podemos estar sintiendo porque su vida, en ocasiones, es todo un poema, el peor de los poemas... A me besa y me muestra una vez más su cariño y paciencia, los tres reímos.
Más risas a la salida del Parking de Sants... F se mete en dirección contraria y se salta la máquina para entregar el ticket... marcha atrás sitúa el coche para que la cámara lo capte, casi salta del coche, corre a la máquina, pelea con ella, introduce el ticket, corre otra vez y salimos de Sants... viaje de puesta al día por la autopista hablando de todo.
El sábado amanece un día espléndido en Llança (base de operaciones de este fin de semana) hace calor y le tomo el pelo a A repitiéndole a cada instante ¡y tu querías venir sólo con jerseys de cuello cisne!!! ( F ríe y sostiene que hasta el día anterior ella iba con abrigo).
Salimos camino de Cadaqués y me quedo fascinado con el Cap de Creus... llegada a Cadaqués con gigantes representando a Dalí y Gala , música, tiendas, playa, luz... detendría el tiempo para vivir allí para siempre, siempre con música, siempre con esa luz, siempre en esa playa...
Plus, Plis Plas, ¡Mañana más!
Comienzo: Llegada a las 15’00 al aeropuerto del Prat, cansancio, dolor de cabeza y un bocadillo (tomado con prisas y a medias con A) en un buchinche del propio airport... tren a la estación de Sants. Mi vista se fija en un recinto dedicado a la chatarra, es feo, no es la Barcelona que me esperaba, pero aún así soy capaz de encontrarle algo de encanto, me entretengo viendo como las palas mecánicas amasan los hierros para dar forma a unos cubos metálicos casi perfectos -¿puede ser bello un cubo de chatarra?-. De Sants metro al Parque Güell y allí el ascenso a una cuesta más difícil aún que la subida a Montmatre: extenuación, paseo y relax por el parque... fascinación absoluta ante las columnas que sustentan el mirador y después metro hasta el Paseig de Grácia...
¡Esto sí que es Barcelona!, lo que yo me esperaba: La Pedrera, La Batlló, y cientos de tiendas que se rinden a nuestros pies y a nuestras Visas... (bueno, bueno, ya está bien de delirios de grandeza... más bien, nos rendimos nosotros o nuestros ojos antes sus escaparates e interiores... las Visas siguieron en sus fundas de piel...)
A las 20’00 regreso a Sants donde hemos quedado con F (de frescor salvaje); F es una Amiga de A, una amiga de los dos, una amiga que ha pasado con nosotros buenos y malos momentos, los tres hemos vivido risas, confidencias, tristezas, penurias y desahogos que, creo, nos han unido para siempre... para cachondeo de A y F yo siempre digo que para mí F es como nuestra hija.
En Sants, encuentro telefónico con F (a menos de 200 metros y no nos vemos!!!), abrazo y beso a tres bandas y después café, zumo y agua en la propia estación... resumen de la guerra fría familiar con F o, más bien, terapia psicológica con F... ella mejor que nadie sabe cómo me/nos podemos estar sintiendo porque su vida, en ocasiones, es todo un poema, el peor de los poemas... A me besa y me muestra una vez más su cariño y paciencia, los tres reímos.
Más risas a la salida del Parking de Sants... F se mete en dirección contraria y se salta la máquina para entregar el ticket... marcha atrás sitúa el coche para que la cámara lo capte, casi salta del coche, corre a la máquina, pelea con ella, introduce el ticket, corre otra vez y salimos de Sants... viaje de puesta al día por la autopista hablando de todo.
El sábado amanece un día espléndido en Llança (base de operaciones de este fin de semana) hace calor y le tomo el pelo a A repitiéndole a cada instante ¡y tu querías venir sólo con jerseys de cuello cisne!!! ( F ríe y sostiene que hasta el día anterior ella iba con abrigo).
Salimos camino de Cadaqués y me quedo fascinado con el Cap de Creus... llegada a Cadaqués con gigantes representando a Dalí y Gala , música, tiendas, playa, luz... detendría el tiempo para vivir allí para siempre, siempre con música, siempre con esa luz, siempre en esa playa...
Plus, Plis Plas, ¡Mañana más!
¡¡¡¡¡¡IBERIA!!!!
21’00 horas del día de ayer... A y yo preparamos el equipaje (me encanta decir “equipaje” en lugar de maletas... es –como diría Adriana Carolina Herrera- como más “chic” ¿no?) para este finde largo que se nos presenta recurriendo BCN, Figueres, Roses, Cadaqués... (a ver si me imbuyo del espíritu de Dalí y comprendo más al Sr. Gibson) y, de pronto, pirubirubirubí... pirubirubirubí... el teléfono y una voz extremadamente “undersexual” (eso de decir metrosexual no me gusta ná de ná) me comunica que nuestro vuelo se adelanta casi 1 hora en su salida... ¡Horreour!!!!!!! Esa hora supone que he de salir con más de dos horas de antelación del trabajo, que me queda el tiempo aún más justo para poder escribir todo un recurso de reposición, para hablar con la Sra. Secretaria, para decirle a mi jefe que “bye, bye Miss American Pie”, que yo me las piro mucho antes de que acabe la jornada, una hora para llamar a las oficinas de Madrid y comunicarle a JF (este no tiene K) que me marcho y todo lo que he escrito, lo que he hablado y lo que me queda por hacer....Son más de las 7’30 y aquí estoy, agobiado pero escribiendo esto (se supone que es parte de la terapia... ¿y si me doy otra dosis de bezodiazapina???)... como Martín Santos en Tiempo de Silencio mejor NO PENSAR, NO PENSAR, TU NO LA MATASTE...
Plus, Plis, PLas... ¡el martes más!
DE MI "A"MANTE Y BUSTAMANTE
He pasado una noche de perros... tras el inicio de mi terapia (que no cunda el pánico, es sólo ansiedad) y la promesa de una noche tranquila en los brazos de un Morfeo artificial me despertaron los quejidos de una dolorida A que casi moría de dolor de espalda, así que ya me veis, a las 3 de la madrugada intentando hacer un masaje dopado (vamos, hasta el culo de benzodizepina)... no recuerdo nada más, no sé cuando finalicé ese intento de masaje, cuando me volví a quedar dormido... no recuerdo nada hasta que, de nuevo, la voz de A (esta vez en la grabación del despertador) me devolvía otra vez a un especie de realidad recordándome que ya eran las 6...¡qué lindo, qué lindo, qué lindo panorama!.Tal vez sea por ésto (me había jurado no escribir sobre ello) por lo que me he decidido a sacar el tema
y ofrecer mi pequeña visión del mismo (la cosa tampoco es que me preocupe sobremanera)... y es que sin entrar en un análisis exhaustivo (no seré yo quien le ponga el cascabel al 
- y líbreme Dios de los malos tratos, Amén-) he de decir que no me gusta la Begoñita (el diminutivo lo lleva ella en la delantera), ni me gusta ni me gustaba... en realidad no me gusta ninguno de los dos, pero, quizás sea cosa de la medicación, 
me da pena... esa especie de paternalismo que me despierta todo ser desvalido: del fracaso escolar al andamio, del andamio a O.T.-Nina, , de O.T.-Nina a coro eurovisivo de Rosa (de Spain of course), de coro eurovisivo a superventas, de superventas a Noche de Fiesta y de ahí a Begoñita... ¿con ese recorrido alguien puede estar cuerdo?...Dicen que la relación era tempestuosa, dicen que discutían, dicen, dicen... yo sólo digo una cosa: la Begoñita no me gusta y si Carmina “no daba el perfil de mujer maltratada” ésta... mejor ni te cuento.
Plus,Plis, Plas... ¡mañana más!
LOCA
Y los muchachos del barrio le llamaban locay unos hombres vestidos de blanco le dijeron ven
y ella gritó no señor ya lo ven yo no estoy loca
estuve loca ayer pero fue por amor...
Ayer: Show Pantoja toma dos... los intentos de terminar con la guerra fría familiar parecen haber fracasado. He decidido que necesito la ayuda de un especialista para ver si, de una vez, levanto los cimientos de mi vida.(¿Hay sucursales del "Plan" -Six feet under- en España?)
Hoy: Me da miedo salir un día a la calle y descubrir que Los muchachos del barrio me llamaban loca
Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!
DEFECACIONES (oséase... cagadas)
Comienzo pidiendo perdón por lo escatológico del tema pero como suelen decir los + de los Mass Media la actualidad manda y hoy, tras levantarme con el firme propósito de poder con la vida, con mi propia vida, me encuentro que la musa de las mañanas de la TeleCinco, la propia a la que tantas veces le he oído decir eso de no puedo con la vida, se marcha a A3.
Sí, sí, la Campos huye, se convierte en tránsfuga y (no queda ahí la cosa) A.R. ( la Quintana de toda la vida), celosilla y copiona, responde con idéntica maniobra y se refugia en la TeleAmiga...¡vamos! el mundo al revés... si es que uno no puede vivir tranquilo, cuando crees que por lo menos hay dos o tres verdades universales en las que la vida se sustenta (La Campos=Telecinco, A.R.=doblemoral=A3=fracaso...) pues van y, en un segundo te lo desmontan todo...
Que qué me parece la maniobra en cuestión... pues al título me remito, ¿soy yo el único que me he dado cuenta de que A3 se ha dedicado a los “grandes fichajes” para después meterlos en un cajón y sacarlos de Pascuas en Ramos o más bien de cutregala en cutregala??? por más que lo intento no sé que le lleva a alguien a fichar por A3, la tele de los fracasos, ¿tal vez busquen una jubilación anticipada?, puede ser eso... que últimamente yo veía a MariTere
con los tobillos muy hinchados (lógico, tanta compra en Caprabo, tanta oferta, tanto 3x2 acaba con la salud de cualquiera, por mucho que en tales labores le acompañe la también televisiva Terelu –que esa me tiene pinta a mí de no coger una bolsa-)
Pero no acaban ahí las actividades evacuadoras del personal, no, hay gente que se lo toma a pecho y las convierte en máxima y así lo termina haciendo en cualquier sitio, ya sea la calle, la propia web o un autobús... ver para creer.
Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!
Sí, sí, la Campos huye, se convierte en tránsfuga y (no queda ahí la cosa) A.R. ( la Quintana de toda la vida), celosilla y copiona, responde con idéntica maniobra y se refugia en la TeleAmiga...¡vamos! el mundo al revés... si es que uno no puede vivir tranquilo, cuando crees que por lo menos hay dos o tres verdades universales en las que la vida se sustenta (La Campos=Telecinco, A.R.=doblemoral=A3=fracaso...) pues van y, en un segundo te lo desmontan todo...
Que qué me parece la maniobra en cuestión... pues al título me remito, ¿soy yo el único que me he dado cuenta de que A3 se ha dedicado a los “grandes fichajes” para después meterlos en un cajón y sacarlos de Pascuas en Ramos o más bien de cutregala en cutregala??? por más que lo intento no sé que le lleva a alguien a fichar por A3, la tele de los fracasos, ¿tal vez busquen una jubilación anticipada?, puede ser eso... que últimamente yo veía a MariTere
con los tobillos muy hinchados (lógico, tanta compra en Caprabo, tanta oferta, tanto 3x2 acaba con la salud de cualquiera, por mucho que en tales labores le acompañe la también televisiva Terelu –que esa me tiene pinta a mí de no coger una bolsa-) Pero no acaban ahí las actividades evacuadoras del personal, no, hay gente que se lo toma a pecho y las convierte en máxima y así lo termina haciendo en cualquier sitio, ya sea la calle, la propia web o un autobús... ver para creer.
Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!
HORREUR dans ma vie, HORREUR dans la vie, HORREUR sur la web!
Hoy iba a hablar de Bebe, de como su canción se me ha metido en la cabeza, de como la canturreo en la ducha, de como la canto tan pronto llego a casa del trabajo y de como, sin embargo (en esta sociedad tan concienciada con el tema... su trabajo le costó a AR), sigo viendo en las noticias que por mucho que en tu ventana María se bebe las calles y le diga Te doy mis ojos, él, malo, sigue pensando sólo mía, sólo mía, sólo mía ...
Iba hablar de eso pero no tengo ganas, no porque no sea algo importante, no porque no me preocupe, no porque no me indigne, simplemente es que no tengo ganas...
Ha sido un fin de semana horrible, tengo fiebre, tos de perro y los países del Este de mi familia están en plena guerra fría (sí, sí, aquí nada de ser todos de la UE, nosotros seguimos con nuestro muro de Berlín, nuestros espías, espías dobles... ¡y no nos dedicamos a almacenar cabezas nucleares de purito milagro!)
y yo me he quedado solo y, por si esto fuera poco, aún encima, monto un show digno de la Pantoja con crisis de ansiedad y todo (sí, sí, como cuando llamó a Canal Sur alteraita perdida... pues yo lo mismo pero en mi casa).
Y para colmo, uno llega el lunes para leer que un tipo dice que “Cuando uno hace una página web, una Blog o similar, la hace siempre pensando en aquello que más pueda agradar a sus visitantes, que es de lo que en definitiva se trata. Si tu página gusta, será visitada, y si no,... ¿qué sentido tiene hacerla?. Así que hay que complacer a la mayoría y darles aquello que les suscite más morbo o interés.” Y, a juzgar por los resultados (el tipejo en cuestión es -era- el más leído de ya.com), a la gente lo que le va es eso... en fin, juzguen vds. mismos, que yo soy abogado, no juez.
Hoy quería hablar de Bebe, de su canción, de las noticias... pero no tengo ganas.
De verdad que, sacando uan vez más a La Campos que llevo dentro, hoy no puedo con la vida, no puedo con mi vida.
En Breve: Para alegría de A y mía ( y tranquilidad de ASGR y JC -era un regalo suyo a los mejores anfitriones-) la Phalaenopsis sigue viva y nos ha obsequiado con dos nuevas flores... lo único bonito (a parte de A)de este fin de semana.
Una promesa: Al igual que Scarlett en Gone with the Wind os digo, me digo... After all... tomorrow is another day
Plus, Plis, Plas ¡mañana más!
Iba hablar de eso pero no tengo ganas, no porque no sea algo importante, no porque no me preocupe, no porque no me indigne, simplemente es que no tengo ganas...
Ha sido un fin de semana horrible, tengo fiebre, tos de perro y los países del Este de mi familia están en plena guerra fría (sí, sí, aquí nada de ser todos de la UE, nosotros seguimos con nuestro muro de Berlín, nuestros espías, espías dobles... ¡y no nos dedicamos a almacenar cabezas nucleares de purito milagro!)
y yo me he quedado solo y, por si esto fuera poco, aún encima, monto un show digno de la Pantoja con crisis de ansiedad y todo (sí, sí, como cuando llamó a Canal Sur alteraita perdida... pues yo lo mismo pero en mi casa).Y para colmo, uno llega el lunes para leer que un tipo dice que “Cuando uno hace una página web, una Blog o similar, la hace siempre pensando en aquello que más pueda agradar a sus visitantes, que es de lo que en definitiva se trata. Si tu página gusta, será visitada, y si no,... ¿qué sentido tiene hacerla?. Así que hay que complacer a la mayoría y darles aquello que les suscite más morbo o interés.” Y, a juzgar por los resultados (el tipejo en cuestión es -era- el más leído de ya.com), a la gente lo que le va es eso... en fin, juzguen vds. mismos, que yo soy abogado, no juez.
Hoy quería hablar de Bebe, de su canción, de las noticias... pero no tengo ganas.
De verdad que, sacando uan vez más a La Campos que llevo dentro, hoy no puedo con la vida, no puedo con mi vida.
En Breve: Para alegría de A y mía ( y tranquilidad de ASGR y JC -era un regalo suyo a los mejores anfitriones-) la Phalaenopsis sigue viva y nos ha obsequiado con dos nuevas flores... lo único bonito (a parte de A)de este fin de semana.
Una promesa: Al igual que Scarlett en Gone with the Wind os digo, me digo... After all... tomorrow is another day
Plus, Plis, Plas ¡mañana más!
You're so vain...
You had me several years ago when I was still quite naive
Well you said that we made such a pretty pair
And that you would never leave
But you gave away the things you loved and one of them was me
I had some dreams, they were clouds in my coffee
Clouds in my coffee, and...
You're so vain, you probably think this song is about you
You’re so vain, I'll bet you think this song is about you
Don't you? Don't You? Don't You?
Esta mañana se me ha caído la Phalaenopsis y me he sorprendido cantando ésto... espero que no me abandone.
Plus, Plis, Plas... ¡el lunes más!
MAGIA POTAGIA... nada por aquí nada por allá...
Ya veis, cosas que tiene el trabajar... aquí me tenéis buscando jurisprudencia sobre Protección de los Derechos de Propiedad Intelectual y, de repente, me encuentro con toda una joya (¿legal?) que, desarrolladita, bien daría para un soap-opera en toda regla:
STARRING: La Demandante, (Doña E., conocida con el nombre artístico de Trinidad) quien creó una obra denominada " DIRECCION000 " que consiste en realizar magia con el aparato genital femenino (el parrús de toda la vida) extrayéndose diversos objetos del mismo, y que precisamente esto es la particularidad y originalidad de su obra, y este arte de extraer, mediante actos de magia, objetos de la vagina. La demandante viene efectuando esta actividad en determinados establecimientos de Benidorm.
Co-STARRING: La Demandada, (Doña J. -a esta no le conocemos el stage o screen name-) a quien acusan de haber copiado la misma actuación
BREVE SINOPSIS: Un buen día Dña. E. (le llamaban Trinidad) presentó ante la Dirección Territorial de la Consellería de Cultura, Educación y Ciencia solicitud de inscripción de derechos de propiedad intelectual, lo que motivó la citada inscripción en el Registro General de la Propiedad Intelectual, dependiente del Ministerio de Educación, Cultura y Deportes, en fecha 16 de mayo de 2000, con número 00/2000/10503, con la denominación clase de obra pantomimas y título " DIRECCION000 ", y sobre un determinado libreto confeccionado por la autora en el que desarrolla la explicación de su espectáculo; inicia el mismo con un baile acompañado con un sexy, y a continuación la magia vaginal sacando hasta catorce objetos sucesivamente, y con el último truco termina el espectáculo.” ; y como Dña. E. (La Trini para los amigos del arte) no esta dispuesta a que Dña. J. le plagiase (no todas son tan compresivas como la Steel) al final la demanda.
CAPÍTULO FINAL: La Audiencia Provincial (de Alicante para más señas -menos mal que no eran turrones...-) resuelve que pudiendo admitir que la actora (Dña. E. –La Trini- para entendernos) haya creado un espectáculo original con baile, música, coreografía, y trucos de magia vaginal, lo único que se puede achacar a la demandada (Dña. J.) es que en su espectáculo de striptease haga también determinados trucos de magia vaginal (vamos, de esos que cualquier ama de casa un poquito avispada te hace en un plis plas), pero esos trucos no son originales, sino que incluso los objetos que le sirven de soporte para ellos se adquieren en las tiendas especializadas. No está acreditado en los autos (no, si querían demostración en vivo y en directo) que la citada demandada haya copiado el mismo espectáculo, y a lo sumo, que pueda hacer con mayor o menor arte, el truco, lo que no supone una violación al derecho de propiedad intelectual.”
Sencillamente sobrecogedor ¿o no? (menos mal que ésta no salió con lo del fallo informático...)
Dicho lo cual, a uno le asaltan varias dudas:
¿Cómo se inicia un baile acompañado con un sexy? (¿sexy boy?, ¿sexy dancer?, ¿sexy thing? o simplemente un movimiento sexy como el de la BOMBA de King África)
¿Qué tipo de objetos se extraían Dña. E. y Dña. J de sus sendos chichis?
¿Qué significa “tiendas especializadas”? (¿únicamente sexshops o también englobaría el termino las ferreterías, charcuterías, y demás –erías que inundan nuestras calles?)
¿Tenía “negro” Dña. J? (¿o más bien lo tenía negro?)
¿Ante tamaña demostración de “magia” (lo de la Kidman y la Bullock no era nada a lado de esto) qué pueden esperar de la vida Pepe Carrol, Juan Tamariz y demás carne de Noche de Fiesta, 1-2-3 y diversas galas televisivas?
Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!
STARRING: La Demandante, (Doña E., conocida con el nombre artístico de Trinidad) quien creó una obra denominada " DIRECCION000 " que consiste en realizar magia con el aparato genital femenino (el parrús de toda la vida) extrayéndose diversos objetos del mismo, y que precisamente esto es la particularidad y originalidad de su obra, y este arte de extraer, mediante actos de magia, objetos de la vagina. La demandante viene efectuando esta actividad en determinados establecimientos de Benidorm.
Co-STARRING: La Demandada, (Doña J. -a esta no le conocemos el stage o screen name-) a quien acusan de haber copiado la misma actuación
BREVE SINOPSIS: Un buen día Dña. E. (le llamaban Trinidad) presentó ante la Dirección Territorial de la Consellería de Cultura, Educación y Ciencia solicitud de inscripción de derechos de propiedad intelectual, lo que motivó la citada inscripción en el Registro General de la Propiedad Intelectual, dependiente del Ministerio de Educación, Cultura y Deportes, en fecha 16 de mayo de 2000, con número 00/2000/10503, con la denominación clase de obra pantomimas y título " DIRECCION000 ", y sobre un determinado libreto confeccionado por la autora en el que desarrolla la explicación de su espectáculo; inicia el mismo con un baile acompañado con un sexy, y a continuación la magia vaginal sacando hasta catorce objetos sucesivamente, y con el último truco termina el espectáculo.” ; y como Dña. E. (La Trini para los amigos del arte) no esta dispuesta a que Dña. J. le plagiase (no todas son tan compresivas como la Steel) al final la demanda.
CAPÍTULO FINAL: La Audiencia Provincial (de Alicante para más señas -menos mal que no eran turrones...-) resuelve que pudiendo admitir que la actora (Dña. E. –La Trini- para entendernos) haya creado un espectáculo original con baile, música, coreografía, y trucos de magia vaginal, lo único que se puede achacar a la demandada (Dña. J.) es que en su espectáculo de striptease haga también determinados trucos de magia vaginal (vamos, de esos que cualquier ama de casa un poquito avispada te hace en un plis plas), pero esos trucos no son originales, sino que incluso los objetos que le sirven de soporte para ellos se adquieren en las tiendas especializadas. No está acreditado en los autos (no, si querían demostración en vivo y en directo) que la citada demandada haya copiado el mismo espectáculo, y a lo sumo, que pueda hacer con mayor o menor arte, el truco, lo que no supone una violación al derecho de propiedad intelectual.”
Sencillamente sobrecogedor ¿o no? (menos mal que ésta no salió con lo del fallo informático...)Dicho lo cual, a uno le asaltan varias dudas:
¿Cómo se inicia un baile acompañado con un sexy? (¿sexy boy?, ¿sexy dancer?, ¿sexy thing? o simplemente un movimiento sexy como el de la BOMBA de King África)
¿Qué tipo de objetos se extraían Dña. E. y Dña. J de sus sendos chichis?
¿Qué significa “tiendas especializadas”? (¿únicamente sexshops o también englobaría el termino las ferreterías, charcuterías, y demás –erías que inundan nuestras calles?)
¿Tenía “negro” Dña. J? (¿o más bien lo tenía negro?)
¿Ante tamaña demostración de “magia” (lo de la Kidman y la Bullock no era nada a lado de esto) qué pueden esperar de la vida Pepe Carrol, Juan Tamariz y demás carne de Noche de Fiesta, 1-2-3 y diversas galas televisivas?
Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!
Una historia de amor como otra cualquiera (o cómo conocí a Lucía Etxebarría)
La verdad que fue primero el descubrimiento de su persona/figura mediática que el de su literatura. Si no recuerdo mal la primera vez que me fijé en ella fue en un reportaje cazado a golpe de zapping (¿pudo ser en nosolomúsica?) en el que hablaba de sus gustos, aficiones y manías: psicología, todo a cien y pornografía... la verdad que me cayó simpática y, tal vez por la afinidad, me quedé con un dato acerca de C. Clark y sus películas (my favourite too) y luego ahí estaba en ese estupendo cameo en Sobreviviré...
Pero sólo eso, era una chica simpática más del mundillo literario español cuyas obras (he de ser sincero) no conocía más allá de dos o tres títulos y nunca me había planteado leer... sin embargo, la vida está llena de casualidades y hechos insolitos (y la mía, si cabe, bastante completita de ellas y ellos) así que un buen día apareció el concurso "fetiche" en Clubcultura, participé y para mi sorpresa gané esos tres estupendos libros dedicados de su puño y letra (con pegatinitas de corazones, besitos y todo... sos un amor) que, os puedo asegurar, me alegraron todo el verano. .. así pude descubrir a una Beatriz rodeada de Cuerpos Celestes, que Nosotras no somos como las demás y que con Amor, Curiosidad , Prozac y Dudas el mundo se ve de una forma diferente.
Entonces, le pese a quien le pese, para mí pasó de ser aquella chica simpática y original del reportaje a ser una GRANDE que, in my opinion (que orgullosa está mi teacher ), refleja a la perfección, como muy pocas personas son capaces, la angustia de la vida, la depresión, la ironía, la felicidad y tristeza extremas...
De ahí pasamos a una maravillosa oferta de empleo que me remitió por correo electrónico, y luego a la compra de De todo lo Visible y lo Invisible (sencillamente sublime...-A acaba de leerlo y todavía está impressed-) aunque en ocasiones me molestase verme reflejado en algunos rasgos de Juan Ángel de Seoane (ya veo a A asintiendo) con el que parece que no sólo comparto apellido y origen gallego.
Después llegó Una Historia de Amor como Otra Cualquiera que no sólo me alegró el día de mi santo (regalo de A) sino que me hizo reafirmarme en mi idea de que pocas personas son capaces de reflejar el sentimiento humano, la vida interior que todos tenemos y mantener, como ella lo hace, esos fántásticos pensamientos/monólogos que llenan el libro.
Y de nuevo, Clubcultura... Una Historia de Amor... otro concurso... y otro nuevo ejemplar firmado que desde hace tiempo ocupa un lugar privilegiado...
Lo último: No me pone Tom
Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!
Pero sólo eso, era una chica simpática más del mundillo literario español cuyas obras (he de ser sincero) no conocía más allá de dos o tres títulos y nunca me había planteado leer... sin embargo, la vida está llena de casualidades y hechos insolitos (y la mía, si cabe, bastante completita de ellas y ellos) así que un buen día apareció el concurso "fetiche" en Clubcultura, participé y para mi sorpresa gané esos tres estupendos libros dedicados de su puño y letra (con pegatinitas de corazones, besitos y todo... sos un amor) que, os puedo asegurar, me alegraron todo el verano. .. así pude descubrir a una Beatriz rodeada de Cuerpos Celestes, que Nosotras no somos como las demás y que con Amor, Curiosidad , Prozac y Dudas el mundo se ve de una forma diferente.
Entonces, le pese a quien le pese, para mí pasó de ser aquella chica simpática y original del reportaje a ser una GRANDE que, in my opinion (que orgullosa está mi teacher ), refleja a la perfección, como muy pocas personas son capaces, la angustia de la vida, la depresión, la ironía, la felicidad y tristeza extremas...
De ahí pasamos a una maravillosa oferta de empleo que me remitió por correo electrónico, y luego a la compra de De todo lo Visible y lo Invisible (sencillamente sublime...-A acaba de leerlo y todavía está impressed-) aunque en ocasiones me molestase verme reflejado en algunos rasgos de Juan Ángel de Seoane (ya veo a A asintiendo) con el que parece que no sólo comparto apellido y origen gallego.
Después llegó Una Historia de Amor como Otra Cualquiera que no sólo me alegró el día de mi santo (regalo de A) sino que me hizo reafirmarme en mi idea de que pocas personas son capaces de reflejar el sentimiento humano, la vida interior que todos tenemos y mantener, como ella lo hace, esos fántásticos pensamientos/monólogos que llenan el libro.
Y de nuevo, Clubcultura... Una Historia de Amor... otro concurso... y otro nuevo ejemplar firmado que desde hace tiempo ocupa un lugar privilegiado...
Lo último: No me pone Tom
Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!
A.B vs. A.R (mujer contra mujer o como mi madre se ha quedado sin regalo del Día de la Mother)
Esta mañana, al revisar la prensa y noticias he descubierto con estupor que dentro de la sección de Espectáculos de las News de Google aparece Ana Botella... sí, sí, no es que la pobre chica haya cambiado su ajetreada vida de concienciadaedilsocial / exinquilinadelaMoncloa / excuasiprimeradama / excontadoradecuentos / excomentaristadenoticas / expresenatdoradelibros para convertirse en vedette, actriz o actora (como diría mi tan amada Mirandilla Boronat) o haya sido fichada por el Cirque du Soleil no, no, no va por ahí la cosa... y es que...
“Ana Botella es un bestseller”!!!! (vamos, más bien su libro, que a ver si luego leen esto los del Tomate y ,con los tiempos que corren, en seguida se animan a decir que si A.B. ha hecho noseque cosas...)
Todo esto viene a cuento, porque este viernes (y ante el inevitable cierre de establecimientos y demás sinónimos comerciales... –la verdad que abrir el 1 de mayo estaría muy feo-.) decidimos lanzarnos (A y yo) a las calles a comprar los regalos de nuestras respectivas Mothers (osease suegra1 y suegra2) y, para más INRI, el regalo que el suegro1 (padre de A) debía hacerle a la suegra1 y el que A y yo debíamos hacerle a la tía MC (tía de A y, por definición, hermana de suegra1, cuñada de suegro1 y, simplemente, tía C para mí)... total, que tras liquidar en 1 minuto el regalo de suegro1 para suegra1 (como me lo conozco ya hacía días que le había seleccionado su regalo) y sumergirnos en el universo Zara (¿por qué la ropa de mujer es más barata, más bonita y hay más variedad??) únicamente quedaba sin regalo suegra2 (suegra de A y, por definición, madre de moi).
Tras mucho pensar, y tras decidir que pese a lo consumista que es uno, lo mucho que me gusta regalar y lo bonito del día, la susodicha suegra2 no se merecía un excesivo gasto decidí que le regalaría Birth of Venus que en español no quiere decir otra cosa que Nacimiento de Venus pero que, sin embargo, aquí lo han titulado Amor y muerte en Florencia (por qué... misterios del la vida...) y así por lo menos intentaba reconducir el gusto literario de suegra2 (osease mi Mother, o La Bruja de Blair o La de los Milagros, como “cariñosamente” le gusta llamarla a A)... porque suegra2 (sí,sí, soy consciente de que me estoy liando) es adicta a toda cuanta novelita rosa (anglosajona of course) se publica, sí, sí, esas de las portadas romántico/pornográficas y de los lomitos rosa palo... que digo yo que esta de Venus no será una maravilla pero por lo menos tiene una portada decente y parece reunir los requisitos básicos de toda obra escrita: introducción, nudo y desenlace... y mucho menos miembro viril inhiesto de escalvo y senos turgentes de señorita sureña (que luego ya se lo que pasa, se calienta, se calienta, se calienta, y como no desahoga anda de un mal dios que no hay quien al aguante)....
Pero que va, el libro era imposible de localizar en el micromundo en el que vivo, y tras descartar la compra on-line (imposible que estuviese aquí para el domingo) sólo me quedaban dos opciones:
Opción A: Lanzarme al mercado negro en busca de una copia (ironías de la vida) del en su día librito de A.R. (La Quintana de toda la vida)
Opción B: recurrir al Supercor y comprarle el librito de A.B. (sí, sí, esa señora tan simpática y de la que antes hablaba, antaño amiguísima de A.R.)
Pues eso, que éteme allí, en la minisección de libros del Supercor, nadando en un mar de dudas, cuando algo pasó por mi mente y ¡ea, que no le regalo nada!; recopilé todos los libros de A.B. y los camuflé tras la montaña que formaban otras selecciones editoriales... ahora compruebo que mis esfuerzos han sido en vano... A.B. es un Bestseller, A.R. sigue saliendo todas las tardes en T.V. y mi madre se ha quedado sin regalo!!!
¿Le servirá este?
(Gracias Bob y gracias Boris... ya tengo la foto en la puerta del frigorífico!!!)
Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!!
“Ana Botella es un bestseller”!!!! (vamos, más bien su libro, que a ver si luego leen esto los del Tomate y ,con los tiempos que corren, en seguida se animan a decir que si A.B. ha hecho noseque cosas...)
Todo esto viene a cuento, porque este viernes (y ante el inevitable cierre de establecimientos y demás sinónimos comerciales... –la verdad que abrir el 1 de mayo estaría muy feo-.) decidimos lanzarnos (A y yo) a las calles a comprar los regalos de nuestras respectivas Mothers (osease suegra1 y suegra2) y, para más INRI, el regalo que el suegro1 (padre de A) debía hacerle a la suegra1 y el que A y yo debíamos hacerle a la tía MC (tía de A y, por definición, hermana de suegra1, cuñada de suegro1 y, simplemente, tía C para mí)... total, que tras liquidar en 1 minuto el regalo de suegro1 para suegra1 (como me lo conozco ya hacía días que le había seleccionado su regalo) y sumergirnos en el universo Zara (¿por qué la ropa de mujer es más barata, más bonita y hay más variedad??) únicamente quedaba sin regalo suegra2 (suegra de A y, por definición, madre de moi).
Tras mucho pensar, y tras decidir que pese a lo consumista que es uno, lo mucho que me gusta regalar y lo bonito del día, la susodicha suegra2 no se merecía un excesivo gasto decidí que le regalaría Birth of Venus que en español no quiere decir otra cosa que Nacimiento de Venus pero que, sin embargo, aquí lo han titulado Amor y muerte en Florencia (por qué... misterios del la vida...) y así por lo menos intentaba reconducir el gusto literario de suegra2 (osease mi Mother, o La Bruja de Blair o La de los Milagros, como “cariñosamente” le gusta llamarla a A)... porque suegra2 (sí,sí, soy consciente de que me estoy liando) es adicta a toda cuanta novelita rosa (anglosajona of course) se publica, sí, sí, esas de las portadas romántico/pornográficas y de los lomitos rosa palo... que digo yo que esta de Venus no será una maravilla pero por lo menos tiene una portada decente y parece reunir los requisitos básicos de toda obra escrita: introducción, nudo y desenlace... y mucho menos miembro viril inhiesto de escalvo y senos turgentes de señorita sureña (que luego ya se lo que pasa, se calienta, se calienta, se calienta, y como no desahoga anda de un mal dios que no hay quien al aguante)....
Pero que va, el libro era imposible de localizar en el micromundo en el que vivo, y tras descartar la compra on-line (imposible que estuviese aquí para el domingo) sólo me quedaban dos opciones:
Opción A: Lanzarme al mercado negro en busca de una copia (ironías de la vida) del en su día librito de A.R. (La Quintana de toda la vida)
Opción B: recurrir al Supercor y comprarle el librito de A.B. (sí, sí, esa señora tan simpática y de la que antes hablaba, antaño amiguísima de A.R.)
Pues eso, que éteme allí, en la minisección de libros del Supercor, nadando en un mar de dudas, cuando algo pasó por mi mente y ¡ea, que no le regalo nada!; recopilé todos los libros de A.B. y los camuflé tras la montaña que formaban otras selecciones editoriales... ahora compruebo que mis esfuerzos han sido en vano... A.B. es un Bestseller, A.R. sigue saliendo todas las tardes en T.V. y mi madre se ha quedado sin regalo!!!
¿Le servirá este?
(Gracias Bob y gracias Boris... ya tengo la foto en la puerta del frigorífico!!!)
Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!!
FANS DE DALÍ
El viernes, para mi sorpresa, me encuentro que un tal Ian Gibson (¿será hijo de un tal Mel que conozco yo?- me preguntaba ignorantemente esa mañana) ha escrito un libro titulado "Dalí Joven, dalí Genial" ; que uno, cuando lee el título se lo imagina tipo un tributo al Gran Genio, un libro de culto de un megafan o algo semejante... pero que va, que va...
Vamos, que como iba diciendo, que no entendía nada al leer frases como:
- (Dalí) "tenía un gran problema con el tamaño de su pene" y creía que era "demasiado pequeño para hacer el amor".
o
- "Dalí era un 'voyeur' "
para terminar diciendo que
- "una de las cosas que más temía en el mundo Dalí era ser homosexual""
pero que
- "era más homosexual que otra cosa, aunque era tímido"
Vamos, que para mí que este Gibson es pariente del tal Mel, no por nada, más bien por ese tufillo psedumachista que destilan sus comentarios, esa cierta homofobia que se respira y entrevé... no, si es todo un lujo que después de toda una vida dedicada al arte alguien te escriba un libro encabezándolo con que eres Joven y Genial y termine diciendo que eras más Gay que otra cosa aunque eso sí -criaturita- eras tímido... y es que eso de de ser Gay y extrovertido (¡que triste con los tiempos que corren que esto siga siendo noticia! si no lo fuese qué escribiría "Dalí era más Heterosexual que otra cosa"??) para este nuevo Gibson, pariente o no del tal Mel, debe de ser ya la rehostia... vamos, que si en su labor CSI llega a descubrir que el difunto Dalí era como el Ferrero Roche en casa de la Preysleren vez de ser todo un Tupperware pues no sé que iba a escribir...
En fin, que puede reunir a Mecano y convencerlos para que cambien la letra de aquel "Dalí se desdibuja..." , sí, sí, aquella de la lavadora, la del genio... y yo creo que Cadaqués entero y Figueres detrás hasta le hacen un monumento... si es que hay que joderse.
Lo dicho, que el librito en cuestión debe ser una joya, así que tan pronto abandone al Diablo (¿será sacrilegio escribirlo con mayúscula?) y a Prada (este fijo que es con mayúscula), me lanzaré a la lectura voraz del manuscrito y a crear un Fan, Fan Club de los Gibson... (que familia, que familia!!!!!!).
Vamos, que como iba diciendo, que no entendía nada al leer frases como:
- (Dalí) "tenía un gran problema con el tamaño de su pene" y creía que era "demasiado pequeño para hacer el amor".
o
- "Dalí era un 'voyeur' "
para terminar diciendo que
- "una de las cosas que más temía en el mundo Dalí era ser homosexual""
pero que
- "era más homosexual que otra cosa, aunque era tímido"
Vamos, que para mí que este Gibson es pariente del tal Mel, no por nada, más bien por ese tufillo psedumachista que destilan sus comentarios, esa cierta homofobia que se respira y entrevé... no, si es todo un lujo que después de toda una vida dedicada al arte alguien te escriba un libro encabezándolo con que eres Joven y Genial y termine diciendo que eras más Gay que otra cosa aunque eso sí -criaturita- eras tímido... y es que eso de de ser Gay y extrovertido (¡que triste con los tiempos que corren que esto siga siendo noticia! si no lo fuese qué escribiría "Dalí era más Heterosexual que otra cosa"??) para este nuevo Gibson, pariente o no del tal Mel, debe de ser ya la rehostia... vamos, que si en su labor CSI llega a descubrir que el difunto Dalí era como el Ferrero Roche en casa de la Preysleren vez de ser todo un Tupperware pues no sé que iba a escribir...
En fin, que puede reunir a Mecano y convencerlos para que cambien la letra de aquel "Dalí se desdibuja..." , sí, sí, aquella de la lavadora, la del genio... y yo creo que Cadaqués entero y Figueres detrás hasta le hacen un monumento... si es que hay que joderse.
Lo dicho, que el librito en cuestión debe ser una joya, así que tan pronto abandone al Diablo (¿será sacrilegio escribirlo con mayúscula?) y a Prada (este fijo que es con mayúscula), me lanzaré a la lectura voraz del manuscrito y a crear un Fan, Fan Club de los Gibson... (que familia, que familia!!!!!!).
Beyond paradíse
El otro día me enteraba de la muerte de Estée Lauder (la Lauder para los amigos, sí sí, esa que mezcló una receta familiar de una crema para la piel con su pasión por la belleza femenina y las convirtió en impero y prosperó ofreciendo a las mujeres la promesa de una eterna juventud y belleza con un aura de elegante buen gusto de clase alta) por un post del Blog de Bob y de pronto (como suelen ocurrir estas cosas) mi mente ató cabos y dos dudas la asaltaron (a mi mente digo)...
Duda 1: La pobre Lauder había muerto al ver el anuncio de su nueva fragancia Beyond paradíse.
o
Duda 2: Como la pobre Lauder si que estaba ya beyond paradíse se permitieron esa oda al mal gusto que constituye el anuncio en cuestion.
Para aquellos que no hayan tenido ocasión de "disfrutarlo" pinchad y gozad... impagables los movimientos gráciles de gacelilla campestre de la modelo y esa pseudoversión del Love Profusion de Madonna...
En un día como hoy, y aunque haya madres (como la mía) que más que madres son un ataque directo al sistema nervioso habría que rogarle al hijo de la Lauder que prohibiese la emisión del engendrito no vaya a ser que su mami regrese de beyond paradíse y le lea la cartilla.
¡Felicidades mamá! y para ir abriendo boca...
Duda 1: La pobre Lauder había muerto al ver el anuncio de su nueva fragancia Beyond paradíse.
o
Duda 2: Como la pobre Lauder si que estaba ya beyond paradíse se permitieron esa oda al mal gusto que constituye el anuncio en cuestion.
Para aquellos que no hayan tenido ocasión de "disfrutarlo" pinchad y gozad... impagables los movimientos gráciles de gacelilla campestre de la modelo y esa pseudoversión del Love Profusion de Madonna...
En un día como hoy, y aunque haya madres (como la mía) que más que madres son un ataque directo al sistema nervioso habría que rogarle al hijo de la Lauder que prohibiese la emisión del engendrito no vaya a ser que su mami regrese de beyond paradíse y le lea la cartilla.
¡Felicidades mamá! y para ir abriendo boca...