Hoy hace 28 años que nacía el que ahora os escribe... no es que no me siente bien el cumplir años, me encanta disfrutar del paso del tiempo y espero que aún me quede mucho por disfrutar, pero eso de ver como se suman cifras a tu edad (sí, ya sé que es algo inevitable, que una cosa lleva a la otra...) pues como que no me sienta nada bien, no me gusta nada ir sumando numeritos, y si la cifra es impar pues como que mucho peor (sí, ya sé que 28 es par, es simple información...), me dan nosequé los números impares...

En fin, que here I am, con 28 years old y un complejo de Peter Pan que no puedo con él, pero bueno, supongo que si como en el cuento (el de Peter Pan digo) todos aplaudimos la magia no desaparecerá y podré seguir viviendo en el País de Nunca Jamás ( o Neverland para los angloparlantes -que yuyu el fácil símil con MJ...-, que digo yo que no sé porque ellos siempre lo dicen todo con menos palabras... eso sí, y pese a haber traicionado mi etapa francesa, en francés es como que más plus ¿no? “Le pays de jamais jamais”, definitivamente el francés tiene otra cosa...) .

Eso sí, en espera de la celebración en compañía de A y después de diversas felicitaciones telefónicas (gracias a... ¡siempre la primera! –después de A, of course-), como mi mente es como que muy de Broadway, muy de viva el espectáculo (va por tí, Concha), pues yo ya me he montando mi particular party en la que mi adorada Marilyn (todo un trauma infantil el que cogí yo con esta mujer al ver un documental sobre su vida, sus amores, sus angustias, su muerte.... y ya me veis , con unos 12 años llorando como una Magdalena y gritando que la habían asesinado delante del televisor -llorando y gritando, digo, no el asesinato- ante la mirada atónita de mis sisters –ellas no lo entendían, pero yo sé, sabemos, que la mataron-... el susodicho episodio aún sirve de guasa en las distintas reuniones familiares... y allí estaba yo, con 12 añitos y con la carpeta del colegio llena de photos de Marilyn) me canta ese happy birthday pero sin la escondida amargura del que le regaló a otro....

Happy birthday to you
Happy birthday to you
Happy birthday Mr Grelinno
Happy birthday to you
Thanks, Mr Grelinno
For all the things you've done
The battles that you've won
The way you deal with U.S. Steel
And our problems by the ton
We thank you so much
Everybody, happy birthday

(Por si alguien se anima ahí va mi wish list...)

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!

Tras el stress laboral de ayer, después de disfrutar de la comidita de A y de darnos mimos en el sofá (posí, somos superpegajosos ¿y qué?), me quedé frito, vamos, lo que se dice fried, para despertarme sobresaltado por una especie de cántico y de charanga de pueblo ... aún asustado (at first I was afraid, I was petrified...) me asomé a la ventana para descubrir que, efectivamente, allí había una charanga, pero no una charanga cualquiera, ¡que va! (es que en la town para esto somos muy nuestros –reitero que a city no llegamos-), allí estaban los charanga-mens subidos a una especie de camión de esos que reparten el butano (bueno, no sé por que digo una especie, porque era un camión de butano en toda regla) con una especie de tela reinvindicativa de los éxitos de nuestro fútbol team (aquí lo de “especie” sí está bien aplicado, porque truely que yo no sabía si eso era algodón, simple raso acrílico o plastic).

Sí, el football team de la town ha ascendido a 2ª (a la división de plata... ¡que me gusta a mí esta denominación futbolera, es como tan glamourosa!!!) y como ayer llegaban los players pues nada, que la ciudad se vistió de fiesta y venga charanga y venga banderita, y venga aplauso y venga party y venga de tó... pero a mi no me engañan, en realidad era una implícita celebración del día del orgullo gay o del I´m so proud to be gay o, según el caso, I´m so proud de que tu seas gay o you are so proud to be gay... vamos, que todos supercontentos y superorgullosos de ser gays... pero bueno, como la town es town al fin y al cabo, y eso es lo que tiene, pues nada, que aquí como que la gente es muy suya, muy de insinuar sin mostrar, de hablar sin contar de see without watch... pues eso, que había que buscar una excusa para celebrar el great day y hacer que toda la people participase (que es que aquí cuesta mucho eso de movilizar a la people por algo...), así que a alguien se le ocurrió eso de hacer ascender al local team en un afán por mezclar Churras con Merinas muy nuestro y anda, que allí se lanzó la people, con la marcha sanduguera en el body y, además de los 10 verdaderos seguidores de los players (juraito que no son más), pues allí nos concentramos todos a celebrarlo implícitamente... (y no tan implícitamente, porque fíjense sino en las photos del evento...)

Eso sí, la ventaja que tiene este tipo de celebraciones interiores, este tipo de manifestaciones “la procesión va por dentro “ (o the procession walks inside) es que se presta mucho menos al mechandising, al marketing y al mercadilleo que las big celebrations de las verdaderas cities, que claro, mucho mega desfile, muy explícito todo pero al final (o at the end) no deja de ser negocio de unos cuantos en el que miles de "actores" participan sin cobrar, eso sí, muy prouds todos....

En fins, finally, y ya para terminar, y aunque no tiene nada que ver (es que yo soy muy de la idea de que todo en el universe está connected) un superaplauso para el peliculón de A3 de ayer a la night, y es que por una vez la movie hizó honor a su name y realmente fue un peliculón... Una blondie very legal, que desde ya propongo como film obligatorio en la Camp´s girls Academy... (no se pierdan el momentazo cómo sacar pecho en sólo tres pasos...)... A y yo estamos pensando teñirnos de rubio y coger una franquicia de ese bufete... (ya estamos en contacto con los de Hollywooood –igualito que la Obregón-... ¿para cuando la segunda part??? ).

Plus, Plis, Plas… ¡mañana más!

Llego tarde, lo sé, pero la semana ha comenzado too much stressante (a tomar por culo mi etapa francesa, no tengo tiempo para estar consultando el diccionario) pues eso, que uno ante el oasis del fin de semana pues tiene espejismos, se dice a su propio self que qué guay que tiene todo el finde para pasárselo bien, descansar, adelantar trabajo, y... y pollas fritas (o poyas –léase "poias"- mucho más fino ¿a que sí?, si yo sé lo que me digo) pues nada, que uno se dedica a los placeres culinarios, a ver cine, cine, cine, más cine por favor (superencontra de Finding Nemo ¡que horror de película, que stresante, que cruel, que sádica... A y yo casi nos morimos de la angustia viéndola ¿y se supone que es una película para niños???... me permitiréis una digresión: la hija de la prima de A (oséase Cpequeña) de 3 años se negó en repetidas ocasiones a verla tras asistir al suceso de cómo la madre del díscolo Nemo perecía a manos de Idon´tknowthename fish... pues eso, que a la pobre le entraba una tristeza infinita y que no quería verla... y nosotros pensábamos “vaya, pues sin tener la misma sangre la niña ha salido igual de pantojita que yo” (oséase moi) pero que va, que va, la película hay que verla, porque al margen de los chistes de la voz de Anabel Alonso en el pez amnésico –yo es que con la Alonso me parto- pues el resto es un sinvivin de film, vamos, como para darle un buen cuchillo a los boys and girls o babies o lo que sea y que allí mismo, en el cinema se rajen las venas!!! Qué horreur, qué horreur!!!, además, que coño de película de Disney ni que poyas (reitero “poias”), ¿dónde está la música?, ¿dónde los números musicales?, ¿cuál es la moraleja? que va, que va, aquí lo único que hay es mala baba a litros.... fin de la digresión) ¿donde estaba? Ah! sí, pues eso placeres culinarios, ver cine, dormir – y lo que no es dormir (casi todo el fin de semana metidos en cama ¿es normal?, ¿será el café?)-, placeres de la carne al fin ya al cabo... pues eso, que te llega el domingo y allí estaba mi carpetilla del trabajo, igual de virgen que el friday ( like a virgin touched for the very first time....) pero vamos, que yo ni la toqué, ni una sola vez, y claro comienza el monday (que debe venir como de día de la luna, igual que lunes, que digo yo que si en spanish es luna y en sajón es moon pues lun-es y mon-day será día de la luna ¿no?) y todo esta igual que el viernes pero con menos tiempo para hacerlo, y aún encima ponte tu a corregir, ampliar o enmendar la plana a un escrito de un VIL (very important lawer) de la Capicapicapital del Reino que es será todo lo VIL que queráis, tendrá un megabufete, será muy sabio y muy, muy pero que hace los escritos con unas expresiones de vergüenza y aún encima como quien lo va a firmar soy yo, y uno como que tiene la vergüenza ajena (y la propia) muy a flor de piel pues como que se niega a firmar eso (me niego, vamos), y ala, tírate toda la mañana corrigiendo, reestructurando y añadiendo por aquí y por allá (here and there) un lío... ya ahora a esperar que los de la Head Office, los de la Capicapicapital me den el ok, y ala, a correr como un tonto a presentar el collage que a modo de recurso tengo que firmar...

Pues eso, que sé que llego tarde o más bien que posteo tarde, pero bueno, más vale late que never ¿no?... y aquí estoy, aún sobrecogido por las news de google (sección espectáculos –ya sabéis que yo no me permito leer otra cosa) en las que veo como Llega al cine la ola de moralidad que invade EE.UU., y yo me vuelvo a preguntar... pero es que alguna vez han sido inmorales, in-doblemorales, los de los USA, porque quizás ahora ya sea el colmo pero vamos, que nunca han sido como que muy de openmind ¿no?, pero eso sí, mucho censurar la teta, mucho censurar un coito bien plantao y una “poia” que abarque la pantalla (que también se dice screen, la “poia” no, lo otro) pero eso sí, a Nemo lo ponemos en todos los cines, a llenar taquillas y a hacer caja, y mientras retransmitimos la guerra de Irak a todas horas y publicamos las tareas extraescolares de los soldaditos... anda, anda, que donde esté una buena piiiii (vaya, ya me están censurando)... relación sexual que se quite todo!! ¿o no?, y a Nemo que le vayan dando...



Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!

Pues sí, hijos míos, sí, que es que ya no me cabéis así que aquí os meto yo a todos, que me da mucha rabia eso de ver que vosotros me linkeáis y que y no os dedique ni un simple "clik":

Bolo

Alex y su un poquito de por favor

La madre que las parió

Ryan

Que fuerte!

Srta Coco

Misósofos

Asturbyte

Tio Antonio

Diario de una cincuentona

Jairaki

El otro yo

Aylen

Goma de mascar

Félix

Pecios Lucullus

Locura

GirlcanRock

Soliloco

Zifra

De cuando en cuando

La Rubia!!

Estos son los enlaces a blogs que ya no están, que ya no actualizan o que no lo hacen con mucha frecuencia pero no por ello dejan de tener su sitio y su función:


¡Qué trabajo nos manda el Señor!

El camino de baldosines amarillos

Petalo

Spyro

Un espejo al mundo

The Camp Girls

La Churri

A los que buscan

Como diría, o mejor dicho, cantaría (o would sing) La Esteban... estoy superfeliz, estoy superfeliz... y es que, salvo algunas extrañas excepciones, estoy totalement d'accord (totally agree o superafavor) de la recién horneada Lista de las 100 mejores canciones del cine de los Etats-Unis (vamos, de los USA de toda la life... ¡que hay que ver lo que tiene que hacer uno por tener su etapa francesa!!) que además de servirme para hacer un comment también me sirve -más allá de los iconos- para hacer un hommage (homenaje o tribute)...

Somewhere over the rainbow
Way up high,
There's a land that I heard of
Once in a lullaby.
Somewhere over the rainbow
Skies are blue,
And the dreams that you dare to dream
Really do come true.

Someday I'll wish upon a star
And wake up where the clouds are far
Behind me.
Where troubles melt like lemon drops
Away above the chimney tops
That's where you'll find me.

Somewhere over the rainbow
Bluebirds fly.
Birds fly over the rainbow.
Why then, oh why can't I?

If happy little bluebirds fly
Beyond the rainbow
Why, oh why can't I?

Para Jqn

Plus, Plis, Plas... ¡el lunes más!

Después de lo introspectivo del post anterior y sin que sirva de precedente he decidido post-ear (poststar, todo por mi weblog, poststar... ¿que habrá sido de las Belle pop -porque a Roser ya la vemos que leva muy bien-? dos veces en el mismo día (si el cartero se permite llamar twice ¿por qué no voy a poder yo post-ear deux veces?) exceso que jamás antes había cometido y del que espero recuperarme pronto... au grain (al grano -sin pus, faltaría plus), que resúltase que ayer cuando moi llegaba a casa, me encontraba con A , con las gafas de sol instaladas en su visage y una sonrisa como sólo ella sabe poner... el caso (le cas) es que ha tenido revisión ophtalmologique y claro, para una correcta graduación de la vista le dilataron las pupilas... y allí estaba ella, sonriente, graciosa y superchic con las Emporio Armani acopladas como si formasen parte de ella desde el mismo momento en que nació... y es que de verdad, aunque no me lo creais -je le jure par lui plus sacré (o Io juro by the most sacred)- A tiene un Don natural, un something innato en ella que le hace aparecer elegante en toutes les occasions y lleve lo que lleve... tanto es asín que a la noche, cuando se puso el pijama, os aseguro que casi muero... ¡nunca había visto nada más pefecto!, allí estaba ella, mis Sunglasses (ahora de ella) y ese pijama estilo Zen ofreciendo la imagen de la perfección, transformándola en una especie de nueva Holly Golightly... ¿alguien puede no resultar ridículo en pijama y gafas de sol a las 23’30 viendo las disputas familiares de Los Serrano?, ¿alguien puede ser la perfección de esa guisa?... of course (returning al english) only A, solo mi Audrey particular...

Pero claro estoy en pensant (thinking, vamos) yo ahora... si hace unos días descubríamos que yo soy Ursula Andress y ahora confirmamos de forma rotunda que A es Audrey... a parte de que nuestra descendencia puede ser lo más plus de lo chic y glamour de este mundo... I wonder myself (¿que habrá sido de aquel Nick Camen -ése que había tenido algo con Madonna.. ops I did it again de again... digo Esther?¿qué tipo de relaciones sexuales tenemos?, ¿desayunaremos en Tiffany´s o en la playa?, ¿tomamos croinsants o directamente nos zampamos un buen bollo?...

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (ahora sí que sí)

Hoy me siento raro... me he levantado a las 6AM, como siempre -esa bonita hora a la que me levanto- y he realizado la misma rutina de siempre: recoger el lavavajillas, tomarme mi dosis diaria de Tonalín, zapear por los noticiarios sin fijarme en ninguna noticia (hay que ver que mala cara tiene el presentador de los de A3, como de sueño perpetuo...eso sí, se ve que el intenta tener algo, tener Don), me he duchado, me he afeitado... vamos, lo de siempre... lo único que ha cambiado es que al finalizar me he vuelto a lavar la cara con agua de flores y el rocío de esta noche mágica para, según dicen, espantar los malos ¿espíritus?, ¿meigas?, ¿momentos?... Después al llegar al trabajo, aún podía oler los restos de humo de las hogueras que nos han iluminado en estas horas pasadas, ese olor como a verano recién estrenado, como a desvergüenza gitana y al calor que esperamos... aún podía olerlo.

Ayer, víspera de San Juan, noche mágica, A (ella sí que es mágica) me daba una noticia... había encontrado para mí a uno de mis mejores amigos de la infancia, una infancia que cada vez queda más lejos en el tiempo pero que yo todavía recuerdo como si acabase de suceder... el caso es que esta Semana Santa, este Viernes Santo pasado, mientras los pasos regresaban a sus Iglesias o retiros correspondientes, mientras sonaba la Salve Regina, al mirar hacia un lado, descubrí un rostro que se me hizo familiar, lo escruté, lo volví a mirar... allí estab Q

No recuerdo cuando nos conocimos Q y yo, probablemente cuando teníamos sólo unos 4 años y desde entonces nos hicimos amigos... formamos una especie de laboratorio clandestino en el que mezclábamos toda clase de medicamentos, artículos de belleza y demás productos químicos que estaban a nuestro alcance en busca de nosequé pócima que obrase nosequé maravillas... con Q hice mi primera comunión... Q era un pequeño artista... después se trasladaron a Madrid, nos vimos los primeros veranos mientras debatimos como verdaderos adultos los entresijos de la muerte de Rafi Escobedo, el asesinato de los Marqueses... y después llego el silencio y los intentos por localizarlo durante estos últimos años...

Sin embargo este Viernes Santo estaba a sólo un metro de mi, sí, estaba seguro de que era él, pero ¿acaso él no me reconocía?, entonces, ¿para que acercarme a saludarlo si el probablemente no me reconociese?, ¿qué le iba a decir?, ¿qué quedaba de nosotros?, ¿había algo de que hablar?... y así se fue ese Viernes Santo, así se fue, sin una palabra, sin otra plegaria que no fuese ese Salve Regina...

Ayer A me lo ha regalado...Q tiene nuestro teléfono, Q es abogado, Q sigue viviendo en Madrid pero viene todos los meses... ¿todos los meses?, ¡todos los meses!... todos los meses. Ahora sólo queda esperar la llamada, ahora sólo quedan las dudas... ¿quedará algo de aquellos niños?.

Plus, Plis, Plas... ¡en un momento más!

Como ya anticipaba ayer hoy quería hablar de este tema y, over all, de Isadora Duncan, (y vive God que lo haré), pero, como de costumbre -me permitiréis una pequeña digresión final- hoy ha pasado algo que necesito comment-ar o más bien post-ear...

Dicho lo cual (dit ce qui, en francés, que digo yo que La Duncan bien merece que lo diga en francés... mucho más fino que el english y menos común en los post que la lengua sajona... pos ea! que a partir de ahora mens pensées –mis pensamientos- los voy a hacer en francés!!!.. ) he decir que en mi opinión, Isadora ha sido una de las primeras fashionsvictims (esto no lo pongo en francés porque entonces como que sí que pierde... victime de mode... no, mejor no) de la era moderne... sí ,sí ella que desde pequeñita se había plantado en su casa diciéndole a su mère (mother, osease mamá... porque el padre o ya se había ido o estaba a puntito) que quería ser revolucionaria y bailarina, ella que cultivó su arte y revolucionó la danse, ella que parecía (eso dicen) una ninfa, ella que practicaba el amour libre... ella, sí, sí, elle (no confundir con la revista, s'il vous plaît) tenía como gran máxima lo tantas veces oío de “antes muerta que sencilla”(bonito blog, ya cerrado y con el que este que es el vuestro -el blog digo- ha sido comparado) o, en words de Barbara Rey (nuestra Barbra nacional) “antes muerta que a la huerta”... (avant mort qui au potager… ¡no me digáis que el francés no es mucho más chic!!).

El caso es que, como ya he dicho más de una vez, uno ha de ser fiel a su propios principios, y ahí estaba La Duncan, en un megadeportivo, con su chulazo al lado y ella, toda divine con su echarpe (también conocido como bufanda, pañuelo o pashmina... please, eso sí, si optan vds. por la última opción les rogaría lo utilizasen en masculino... “el” pashmina y nunca, pero que jamais de jamais digan “la” pashmina ¿estamos?) y va y se nos pone de pie, a gritarle a la Vie “eh! je suis ici, divine du décès” ( algo así como eh! aqyí estoy yo, divina d ela muerte) y, claro, fue la muerte quien le contestó y entonces la scarf (osease bufanda, pañuelo o pashmina) que parecía la red carpet -fundamental en todo great evento-, pues que se le engancha en la rueda del coche sportive y nada, que el chulazo no frena, que el sigue a su bola y la pobre Isadora pues allí quedó, asphyxiée (asfixiadita la pobre), pero eso sí, como ella decía divina de la muerte...

Digresión final: pues resúltase que hoy, penúltimo day de mis clases de english J, my teacher, me ha hecho un present o gift y me ha puesto una de mis favourite songs... bye ,bye Miss American Pie, y allí hemos acabado los dos, singing cual Madonnas- ops, I did it again- cual Estheres de la life (yo le hacía los chorus), y la other people flipando... si es que J será todo lo canadiense que queráis, pero ella es un primor...

Remisión: Si alguien quiere ver ese momentazo de muerte que es la de La duncan que alquile o compre la película ¿hace falta que ponga el link??... una pista, la interpretaba Vanesa Readgrave que está super excitante en la carátula, supergenial en todo el film y lo plus de lo plus en el momento final...

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!

No, que no se me asuste parte del personal (ni lo celebre la otra parte) no, no cierro el blog, simplemente es un título, un titulillo nothing else para el post de hoy... y es que el caso es que como dicen que una imagen (ya sea .jpg, .bmp o .gif) vale más que mil palabras pues que me he dicho, pues ea!, que hoy planto esta para que la peña sepa lo que es ser una fashionvictim y así me sirve también de entradilla para el post de mañana (si google lo permite y en mi life no pasa rien que me obligue a change my mind y reinventarme cual Madonna sacando nuevo Cedé)...

Pues eso, que una imagen vale más que mil palabras, pero como yo no me callo ni under the water pues nada, que voy a explicar su meaning o más bien su why o because -esto ya según los gustos-... el caso es que el viernes hallábamos A y yo walking down the street Singing do wah diddy diddy dum diddy do porque ya era friday (que yo creo que viene de día libre, algo así como un freeday pero abreviado) y esperado el alumbramiento de la sobri como May water (que stress, que stress cada llamada del móvil era un infarto...) cuando A va y me dice "se acabo!" y empieza a tararear la song de la Poli-facética María Jimenez... y yo con cara de asterisco desclocado thinking ¿pero que pasa?, ¿que invento es éste?... y va y me enseña a la susodicha, a la fashionvictim que estaba allí, tras la window y con el over the rainbow detrás y va A (que cada día está más involucrada en este proyecto... yo creo que debería crear su propio blog, así la blogosphera sería como que más familiar ¿no?) y me dice: fíjate en la woman ésta, que pose, que saber estar, ha sabido reunir en un mismo gesto un saludo globalizador a los viandantes (o walkers) de la town (a city no llegamos) y al mismo tiempo demostrar su hastío y su sinvivin... y yo, como no podía ser de otro way, pues nada que totally agree o, como diría mi TWIN-PEi-AKS y las other chicas del camp y alumnas aventajadas pues como que superafavor...

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!

Pues sí, después de los 9 meses de pertinente espera, después de 5 horas y media de dilatación, después de los dolores... después de todo eso A y moi ya somos tíos (oséase, my sister y mi brother in law -que finos que son los angloparlantes para esto de los parentescos, la family y toda la pesca, ¡oye!, nada de cuñaoooo, ellos todo por lo legal, todo por la law- ya son padres)... hemos pasado todo el fin de semana con ellos, bueno más bien adorando a la niña (because ha sido niña -bueno, eso ya lo sabíamos) y a la madre... erámos como una postal navideña pero en plan verano, eso sí, con mucho glamour, que la niña ha nacido con el glamour corriéndole por las venas...

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!

Confirmado, soy Úrsula Andress (¿los names, aunque sean in english, también llevan tilde?)... sí, sí, sé que es difícil de creer pero es así, me explico, como de costumbre ayer me pasé toda la tarde en la playa, los 30 y pico grados y la absoluta falta de la más mínima brisa me impedían echar mi tranquilizadora siesta así que decidí zambullirme en el agua (fría, friísima, helada, heladísima) y cuando salí me encontré con la mirada risueña de O (¿se puede llamar amigo a alguien del que prácticamente no sabes nada pero que te acompaña casi 1 mes entero en la desnudez de tus tardes de playa y con el que rajas y comentas toda cuanta vanalidad ocurre y personal extraño aparece en la playa?)... ya en la orilla le pregunté ¿de que te ries? y, como siempre, la curiosidad mató al gato...

- Es que acabas de salir del agua como la actriz esa de 007...

-¿Halle Berry?- pregunté mientras mi mente buscaba deseperadamente qué curioso punto en común habría encontrado para decir semejante cosa y dando por supuesto (of course)que, Idon´tknowwhy, O se estaba refiriendo inevitablemente a ella -a la Berry... ¿sería por el moreno?-, y como yo tampoco he visto ninguna peli del James en cuestión entera pues supuse que su cultura 00sietil no iría más allá del Brosnan...

-no, no, esa no, la otra, la antigua- contestó él...


Y fué entonces cuando visualicé a Dña. Ursula (¿a las grandes actoras se las trata de Doñas o queda muy omaita?) y no pude evitar un ataque de risa y preguntar

-¿Ursula Andress?- (no confundir con la Andrews, please)

-... sí, sí, esa debe ser, te falta el bikini blanco y el machete, pero la pose ya la tienes...

... ¿yo Úrsula Andress?, bueno, undress-ed si que estaba, pero yo creo que nada más... así que al reencontrarme con A y contarle la historia me encontré que, tras una breve sonrisa y una graciosa prohibición de volver a la playa solo (está empeñada en ver una extraña doble intención en la comparación de O), me confirmó lo que yo jamás hubiese pensado... sí, sí, es cierto, parezco Úrsula Andress saliendo del agua... ¿y por qué nunca me lo has dicho?... pues no sé, es que a mi me gusta verte salir así, tan a cámara lenta, tan interesante... (y yo que a la Andress siempre la he visto como muy mujer para mí... en fin, sí A lo dice llevará razón...)

Así que Pierce, échate a temblar, ¿adivina quien sale del agua en la próxima peli?...

Plus, Plis, Plas... ¡el lunes más!

La verdad es que no iba a escribir sobre esto, no me lo había ni planteado, pero un comment del post anterior ha despertado de nuevo mi espíritu contradictor... ese mismo afán que me llevó a sostener que el siglo y el milenio comenzaba en el año 2000 mientras toda la población mundial se hacía la superculta y cultivada sosteniendo que tales eventos no tendrían lugar hasta el 2001 (¿quién fue el pretty que en el 2000uno celebró la llegada del siglo, del milenio?... ¿dónde pudieron verse tamaños fastos?... sí, sí, todos muy cultos y lo que querais pero todos celebrando el 2000 como locos ¡sí hasta Jlo –johnny farlopa para mi de-formador en Carrefoi- hizo su particular versión del popular y adelantadísmo éxito de Michael Rivers “llega el año 2000, llega el año 2000, el milenio caerá...”!!); el mismo que me ha llevado a no ver ni una sola de las películas de la Guerra de las Galaxias o del Sr. de los Anillos (eso sí, la Reina Midala llevaba unos modelitos ideales), el mismo que me impide ver las películas de Steven Spilberg (yo creo que E.T. me causó un trauma infantil... primero porque la última parte del film con tanto tubo, tanto traje de astronauta, tanto humo estilo Tocata, tanta resurrección.... mi mente infantil nunca fue capaz de llegarla a enteder y, segundo, porque mientras yo suspiraba por el auténtico muñeco del auténtico merchandaising de la peli –sí, sí, aquel que era como de latex y de le encedía el pecho y el dedito- me tenía que conformar con la vulgar copia de plástico duro sacada cualquier mercadillo -el concepto “todo a 100” todavía no existía-); el que me lleva a odiar a Tom Hanks (es que desde que se pasó al drama, se hizo compi del anterior –de E.T. no, del otro- engordó cual pequeña pucha y comenzó a coleccionar Oscares pues como que no, no lo trago) y a Mel Gibson (lo de este ya mejor ni lo explico)...

El caso es que desde hace ya unos años vengo escuchando como cada vez que alguien dice que algo le ha, o simplemente ha, provocado “un giro de 360º” la cultured people se lanza cual Drácula a la yugular de Keanu para llenársele la boca diciendo que “dar un giro de 360 grados es evidentemente quedarse uno como estaba” y que la expresión correcta (the correct , right expresión o expression correcte) es “dar un giro de 180”...

Pues eso, que no estoy de acuerdo, que sí, inevitablemente si das un giro de 360 grados vas a terminar en la misma posición que en la que estabas, pero ¿no es más cierto que, inevitablemente, no vas quedarte como estabas puesto que al dar ese giro de 360º recorrerás uno a uno todos esos grados que antes no veías, no sentías, no vivías?... así que tras ese giro de 360 grados estarás en el mismo sitio (tu sitio, al que no tienes por que renunciar) pero seguramente tendrás mucha más información, más conocimiento, más datos... por lo que si en vez de 360 grados, nos quedamos con los 180 que propugnan Los sabios (bonito inicio televisivo de la Gemio, nada hacía presagiar ese triste desenlace como Cartera sentimental... ¿ella también llamará twice?) no solamente nos habremos quedado a mitad de camino si no que además nos estarán obligando a mirar hacia otro lado ¿no?.

Así que rebelémonos todos cual Liberté guiando al populacho y giremos cual Bisbal, una y otra vez, 360 veces si hace falta, no nos quedemos a medio camino.

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!

Ayer llegaba a casa y tras los kisses de “por fin volvemos a estar juntos” (sí, sí, ya sé que son sólo 8 horas las que nos separan, pero teniendo en cuenta que otras 6 nos las pasamos durmiendo pues como que pasan un huevo de horas y A y yo no nos vemos), el ¡que bien huele! (¡y es que hay que ver que bien cocina mi niña!) y el ponernos rápidamente al día acerca de nuestras respectivas mañanas... A me ha sorprendido sugeriéndome el tema para mi post de hoy...

El pene de Rasputin (le pénis de Rasputin o Rasputin´s penis... que hay que aprender idiomas -R.A.E. mediante-)...

Sí, sí, ella, que desde que comenzó mi blogger life no ha parado de decirme “no te metas tanto con A.R. (esa chica tan jovencita y tan aficionada al copy&paste que no puede quedarse simplemente embarazada, no, ella hasta copia a su future son y lo duplica intrauterinamente), no hables de A.B., no te rías de Chelito” y de intentar asustarme con sus “bueno, bueno, tú métete en un lío que yo desde luego no te voy a defender en el juicio” –es que ella también es abogado; sí, nuestra casa más que un hogar parece la L.A. law o La Ley de los Ángeles (por si hay algún foreigner reading, que cada día uno se sorprende más: que si de Canadá, de México, Gainesville ¿dónde coño está Gainesville? y hasta de Miami Lakes -¿los lagos de Miami?,¿será el Miami de toda la vida?, ¿el mismo que el de Sonni Crockett?... umm... no es mal título para un soap opera de estos de después de comer, tipo culebrón de siempre pero con a lot más de glamour, con estilo... ya lo veo, ya lo veo, 1, 2, 3 y sintonía (así como que muy de Dinastía, muy de Falcon Crest), fotos de los actores y actoras y una potente voz en off que diga “Los lagos de Miami”) ... ¿dónde estaba? ah! sí, en L.A. LAW, pues eso, que otra cosa no, pero glamour tenemos pa parar el train, y aunque la serie en cuestión sea como que muy 80, muy de cardado en el pelo y grandes hombreras nosotros tenemos Glamour – Louli lo sabe- y nada que ver con ese Turno de Oficio Español).

Pues eso, retours en arrière, wanderings o divagations a parte, lo cierto es que ayer A, como quien no quiere la cosa y entre lechuga y tomate, me preguntó si no me había enterado de lo del pene de Rasputín... “un pene en la mesa ¿y no es el mío?” –medité yo en esos momentos- para acto seguido ser asaltada –mi mente, digo- por aquella musiquilla de los BoneyM... “Ra Ra Rasputin, lover of the Russian queen…” (mucho más picante y directa que la softversion que con tanto gracejo habían hecho los eurovisivos “La década prodigiosa” -indiscutible germen de la oteísima Fórmula Abierta actual-)... una vez recuperado del efecto gramola pregunté ¿y que pasa con el pene? (o qu'arrive avec le pénis?, en francés mucho más fino, ¡dónde va a aparar!) a lo que A –sorprndida de que su googlehusband no estuviera o estuviese enterado todavía- me puso al día enseguida contándome la historia de ese museo erótico ruso, de que si tenía allí el susodicho miembro en alcohol, que si medía 30 cm y que era muy raro... como más ancho por unos lados que por otros, como curvado...

Así que ya me veis, hoy nada más llegar me he lanzado cual Sophie Evans en busca de members a las google news para descubrir que el aparato en cuestión se asemeja más a la trompa de un elefante que a otra cosa... que quereis que os diga, será de Rasputín, estará en el Mueso Erótico de Sanpedroeldelburgo, habrán pasado muchos años, pero a mi me parece lo más antierótico que he visto jamás (mucho más que el atún pei, mucho más) ... pero como uno tiene visión globalizadora no me han llegado las news en español de este y el otro lado del mar y me he sumergido, cual Esther Williams, en Google.com in English para ver como trataban el tema por allí y desde luego que no hay color, no hay color... frente a La cosa de Rasputin ellos (en África y Australia, porque en los Usa parece como que pasan del tema... o lo relacionan con nosequé historias de The Secret Presidency of George W. Bush) lo definen más finamente como Mad monk's member features big in museum. Eso sí, también adjuntan foto... juzguen por vdes. mismos... (lo mejor las caras de ¡hay que ver lo que hay que hacer para ganares el pan! disfrazadas de interés de las interfectas de las fotos)

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!

Llevo desde el viernes intentando escribir (postear, si el Sr. RAE me lo permite) sobre dos temas a los que no paro de darle vueltas a la cabeza, dos espinitas que necesito sacar de donde están clavadas...

Ese mismo viernes descubría al llegar a casa que en la 2 (sí, esa de para una gran minoría) podía ver “El Rival más Débil” plagaito de Drags, Mega Drags y Dragqueencillas concursando por el siempre exiguo premio. Al principio me alegré de que tal escena se pudiese ver en la televisión ¿por qué no va a poder participar una Drag en un concurso que se supone cultural?... pero enseguida pude ver el error de mi pensamiento y dónde estaba la trampa del citado concurso... se trataba una vez más de crear espectáculo, de disfrazar de supuesta normalidad algo que, por concepción y conducción de ese programa, se estaba vistiendo de chiste. Y es que otro gallo nos cantaría si en vez de un programa especial Drags fuese posible ver un programa normal en el que participase alguna Drag como si de un profesor de secundaria se tratase; si en vez de preguntas ñoñas y banales –nuevamente disfrazadas- se hiciesen las preguntas habituales de ese tipo de programas... o es que ¿debemos presuponer y admitir que una persona es más o menos inteligente o culta dependiendo de su profesión o estilo de vida?... una vez más tienen razón my TWIN-PEi-AKS y Miss Shangay... es triste pero es así.

Y, por otro lado, están esos superconcursos de las televisiones locales, sí, esos en plan víalocal en los que se nos ponen acertijos tan complicados como “fuí de caza y ví una mora, ¿en que ciudad me encuentro ahora?” y en los que esos “espontáneos” concursantes telefónicos se pasan horas y horas diciendo las estupideces más grandes que a alguien se le puedan ocurrir: Plasencia, Almansilla, Teruel (¡existe!)... y así horas y horas, interminables minutos de gritos del improvisado presentador/presentadora cuyo discurso es siempre le mismo... “fui de caZA y ví una MORA...” ... y más gritos, y grtitos de “no me queda tiempo, no me queda tiempo”... pero los minutos siguen pasando y se convierten en horas, y vuelta otra vez “no me queda tiempo, otra llamada, otra llamada...” y más Plasencias, más Mairenas del Aljarafe, más Burrianas... y más gritos, y más premios... mientras cientos (me resisto a creer que puedan superar esa cifra) de teleespectadores marcan el número que aparece en sus pantallas con la firme convicción de que el resto de la población española es superignorante, que ellos sí, sí saben en que ciudad está ahora, que sí, que sí, que es ZAMORA, pero los segundos pasan, la voz mecánica sigue al otro lado del hilo telefónico y sin embargo no puede salir a antena, y el/ella se pregunta: ¿pero como es posible? Pero si estoy oyendo como gritan “más llamadas, ¿no hay más llamadas?”, y el/ella grita a su vez “estoy aquí, estoy aquí... yo lo sé” y así pasan otra vez los minutos, las horas... y yo me pregunto, ¿harán alguna vez un especial megaconcurso vialocal especial Drags?

Plus, Plis, Plas… ¡mañana más!

Este ha sido un finde tranquilito, sosegado, de cura de sueño, cine, cariño y conversación... lo necesitábamos. Comenzamos el viernes, con esa impagable sobremesa que nos brindó la Quintana y su doble moral, su embarazo, su boda y su actitud “soy estupenda” digna de anuncio (L’oreal, of course, porque “I´m worth It”), después nos dedicamos a reconquistar la ciudad (la niebla impedía pisar la beach) y planear nuestro nuevo vestuario para el summer que ya llega (insisto, ¡quiero un pareo!!!!) y a decidir que nos dedicaríamos al sivaritismo hogareño (gruesos espárragos -sin carretilla ni carretillero-, buen embutido y mayonesa) y después al cine.

Esa noche nos decantamos por Atún y Chocolate (lo único que resplandecía en una desértica cartelera plagada de Van helsins, Blueberrys y engendros semejantes) ... 6 personas en la sala (me encanta el apoyo al cine español) y una bella melodía que nos sumergía cada vez más en ese mundo demasiado real que con tintes de comedia y surrealismo me hacía dar gracias a Dios cada 20 segundos: gracias por ser tan privilegiado como soy, gracias por tener la casa que tengo, gracias por no tener que dormir en una cama como esa, gracias por tener mi nómina ingresadita en el banco el 10 de cada mes, gracias por haber podido celebrar la boda de mis sueños con la mujer de mis sueños... gracias... La película es un buen ejercicio de reflexión, un buen examen de conciencia y un aterrizaje en una realidad que, aunque a veces lleguemos a olvidarla, existe.

Después del cine regresamos a casa, (nuevos agradecimientos al comprobar que todo seguía en su sitio, que no vivimos en Barbate, que no somos pescadores, que hace ya casi 9 meses que nos hemos casado, que el vestido de novia de A se parece más al de Letizia -o el de Letiza más al de A- que a un mantel de cocina...); también hablamos de Fa, frescor salvaje, de cómo queremos que todo le salga bien, de qué ganas tenemos de pasar las vacaciones con ella y S, de verla sonreir e ilusionarse como hasta ahora, de que su nube siga muy arriba como la nuestra lo está desde hace tantos años...

El sábado amaneció con sol, paseo y una playa casi desierta para nosotros: baño, masaje, lectura... ¿¡qué más podíamos pedir?! y luego ducha, ensalada de pasta y vuelta al cine con el frescor que sólo da la combinación de las horas de sol en la playa, la ducha posterior y el calor tranquilo de la noche... esta vez optamos por La Mirada Violeta, menos cruda que el Atún y quizás menos tierna que el Chocolate del día anterior, pero aún así interesante, más íntima y quizás más reflexiva al respecto del amor, la fidelidad, el sexo, el deseo... ¿realmente sabemos lo que queremos?, ¿sabemos lo que tenemos?... ¿se puede encontrar demasiado pronto al hombre/mujer perfecto?, ¿puede ser malo?... destaco el momento final, esa especie de flashback al happy ending de Breakfast at Tiffany´s, pese a que Cayetana no sea Audrey, Adriá no es Peppard y ni siquiera el gato, es gato sino gata.

El domingo más Sol, pero esta vez contenido por reunión familiar (santo del padre de A), paseo por la ciudad desierta y regreso a caso entre besos y risas, hasta caer muertos de ella (de risas, digo) en la cama mientras la B.S.O. de Talented Ripley se convertía en la de esa tarde para dar paso, una vez más, a mi particular versión de ese “Barbate, atún y chocolate... ponienti, piñonati...” y a la risa incontrolada de A, aunque todavía quedaba espacio y tiempo para bailarnos una “mirada violeta" con pasos de tango e iniciar el viaje hacia otro tiempo Al Sur de Granada.

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!

Hallábame yo pío y contrito cual Miranda Boronat fighting with migo mismo para decidir sobre que iba a postear hoy cuando he visitado el blog de mi Twin-Pei-aks y me he encontrado con la translation de Confide in me (¡cómo para no trust in you, baby!) que me ha aclarado todas las doubts que tenía y me dije ¡ea! que enlazo con el post de ayer y tiro porque me toca...

Me explico, resúltase que ayer Pei me comment-aba que a él le pasaba lo mismo que a mí con las actoras, con los singer y singeras que en algún tiempo habían alcanzado éxito y que luego nobody sabía qué había sido de ellos; pues eso, que en ese mismito instante me acordé de Kylie, de cómo hace 6 años in my University time (cuando comenzaba a descrubrir la Internet) encontraba una web en la que se hablaba de aquella Kylie olvidada (de la que incluso alguna mala pécora renegaba), de cómo su sister había empezado a cantar... y ese mismo sentimiento que ayer os contaba me asaltó entonces al recordar como en aquel lejano (hoy más) B.U.P. me fascinaba ese Better the Devil you know (rescatado hace un año gracias a Jul-illo) y la cantaba día y noche... no podía soportar que la cantante de una de las songs de la B.S.O. de mi life fuese ignorada, entonces yo quería salvarla, rescatarla y relanzarla de nuevo.

Por suerte me sorprendió un buen (buenísimo) día al verla en ese sugerente y fantástico vídeo de Confía en mí (todo un tributo a las líneas 906 y 903... ¿¡quien se acuerda ya de Party-line, prólogo telefónico de lo que luego ha sido el Chat?!, ¿qué habrá sido de aquellos teenagers que arruinaban a sus familias con facturas millonarias –aún en pesetas-?) para después comenzar su redención como Div-inísim-a a través de un new Robbie que comenzaba a vivir sin su Tome Eso (entiéndase, Take That) para luego sumergirme en un éxtasis total en aquella pista de baile, aquel look vaquero, esa coreo country, aquellos shorts... y terminar convirtiéndose en himno de todos los stagers de carrefoi en “¡Mira, flores de la sierra!... nanana, nanana…Can´t get you out of my head, can´t get you out of my head…

Y para colmo ayer el postman llamaba twice para entregarme la edición limité de lo last de Fangoria y yo me lanzaba cual poseso al DVD y descubría a Martín Satre llorando por no poder hacer un vídeo para Canut y Olvido, Olvido y Canut como los de Kylie... luego ya eran las 6:00 AM (esa bonita hora a la que me levanto), Nenuco cuidaba mi piel bajo la alcachofa y yo me acordaba del post de ayer, de las Olvidadas, de Pei, de Kylie, de Canut, de Olvido (o La Diosa –como yo siempre le decía a Jpequeño)...

Plus, Plis, Plas... ¡el lunes más!

No la conocía o al menos no la reconozco en las múltiples fotos que han publicado, pero esa noticia, ese hecho -su muerte- me han obligado a desempolvar un pensamiento que muchas veces me asalta al recordar a artistas, sobre todo actrices, que después de alcanzar el éxito, incluso de reconquistarlo, han termiando en esa tierra que nadie quiere pisar ni habitar que es el Olvido.

Cuando era más pequeño (ahora, sólo a veces), me gustaba imaginarme –además de cómo presentador de telediario- como director de cine para así poder realizar una película en la que pudiera rendir justo homenaje a las actrices de mi vida, a las que de una manera o de otra han marcado mi infancia... en definitiva, mi vida.

Irremediablemente, tras este pensamiento me asaltaba otro... ¡que larga iba a ser la película!... eso daba igual, lo importante era hacer justicia, evitar el olvido, evitar que un día nos sobresaltase una noticia mal dada en el noticiario, una breve columna en el periódico o una simple esquela familiar... Tal vez en eso consista la vida – ya lo cantaba Julio Iglesias: las obras quedan las gentes se van, otros que llegan las continuarán...- pero lo triste no es partir definitivamente, lo triste no es la muerte, lo triste es morir en vida o vivir muriendo, vivir a la sombra y recuerdo de lo que un día otros te dieron y que nadie te ha quitado pero ya no está... lo triste es que al mirar por la ventana sólo puedas ver un cartel que diga “Bienvenidos al Olvido”.

No sé si ella estaba olvidada o no (mi ignorancia es muy grande), simplemente me ha hecho recordar... vaya por ella y por mis actrices (o actoras, como diría Mirandilla Boronat) “olvidadas”.

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!

Pese a que tengo la creatividad por los suelos (el job me está mantando y absorviendo de una manera bestial... ¡tanta demanda, tanto recurso, tanto juicio!!!!...) y pese a lo arriesgado de tomar una decisión así en tales momentos lo tengo decidido... ¡me he hecho fanfanclub de Tamara! –Falcó, of course- (de la otra “la artista antes conocida como Tamara”, ahora Ámbar, ya fui medio fan hace unos años pero, ¡¿que queréis que os diga?!, yo solo no puedo luchar contra la industria discobráfica! y de la otra más, de la "bolera" -por sus songs, digo- casi prefiero ni hablar, es como tan bestia la pobre, disfrazada de niña dulce, tan Luis Miguel travestido...) .

En serio, no os asustéis, que sí, soy fan de Tamara, pero fan, fan ,fan, vamos, lo que se dice un fan convencido de toda la vida (bueno, de toda la vida desde hace 4 días, pero con efecto retroactivo)... y es que el otro día veía con asombro cómo le concedían el premio al “rostro más bello” de la revista Glamour y ella, toda mona, very nervous, temblorosa y muy, pero que muy cortada (o too much cut, como diría la english people) allí se presentó, en la susodicha Gala (con G de Glamour); eso sí con permiso de su mum (La Preysler para lectores y lectotas del Hola!) y para deleite de moi (su fan number one, de su hija, aclaremos).

Y es que, lo digo totally en serio, esa vocecilla suya me desarma... porque las cosas como son (o the things as they are), si alguien esperaba que después de tener a un Marqués (de vino) de padre, a la Embajadora de los Ferrero y Reina del baldosín de madre, a Chaveli de sisterastra mayor, a Enrique y Julio José de brotherastros, y al resto del clan de los Churches como anexo psicodélico a tu life (con el patriarca Dr. Iglesias Puga&Ronna como una suerte de abuelos-bis, a Miranda como madre de los 2 pares de donuts que tiene de semihermanastros y, como no, a July singing por ahí) pues como que tu vida parece más que nada un suma y sigue y no el medio más adecuado para que la niña nos hubiese salido como que muy Madame Curie que digamos, sabiendo la realidad y miserias del wolrd en el que vive ¿no?, pero sin embargo allí estaba ella -con permiso de la mother eso sí- pero allí estaba, con su vestidito, su melena l'oreal porque yo lo valgo y su Max factor face (the make-up of the make-up artist) agradeciendo a todos el premio...

De verdad, más allá de esa musiquilla supertotal con la que enmarca cada una de sus frases, pude ver -y me conmovió- la dulzura con la que hablaba, la sinceridad con la que recibía ese –su primer- premio y como terminaba diciendo : “¡jo!, y nada, que no me lo merezco", frase que he decidido hacer mi himno de guerra y es que detrás de esa vocecilla, detrás de cada “¡jo!” he podido atisvar a alguien interesante, a alguien realmente emocionado y tímido que ha sabido mantener su inocencia incorrupta en el mundo del cuore en/del que vive.

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!

Como cantaba Alejandro Sanz “después de la tormenta siempre llega la calma” ¿no?, pues eso, que aquí estoy totally recuperado después de recibir tamaño premio y dispuesto a afrontar la vida con una sonrisa.

Hoy no va a haber noticias ni cotilleos (para los ávidos de news os recomiendo pinchar aquí... mu fuerte, mu fuerte –vamos, como pa decirle: “pero chiquillo, ¿¡donde vás!? No te das cuenta que ya no conduces a Kit (the fantastic car)...”) el de hoy es un post introspectivo (vamos, yo mismito con myself y mis circunstances), un post lleno de esperanza y gratitud, así que no se me ocurre mejor forma de transmitiros la alegría que tengo (y eso que tengo un huevo de trabajo – ya oigo a mi conciencia cantándo: “no le va a dar tiempo, no le va a dar tiempo, no le va a dar tiempoooooo” cual Martes y Trece con las Olimpiadas de BCNninetytwo) más que con una canción de Cantando bajo la lluvia (o era ¿bailando?... no, debe de ser cantando por que la translation es Singing in the rain...) que es una de mis películas favoritas.. así que nuevamente os invito a todos/as a sonreir y a cantar conmigo (la melodía tiene un Idon´tknowwhat que pone up enseguidita, así que si no la habéis escuhado o visto nunca, pues nada, lanzaros al Blockbuster – o viedoclus de barrio más cercano- y cogedla o (y esto que quede entre nosotros) lanzaros a la descarga indiscriminada en la red, que vuestra alegría bien vale un pecado (además sería un ciberpecado, que eso debe de ser de lo last):

Good mornin', good mornin'!
We've danced the whole night through,
good mornin', good mornin' to you.

Good mornin', good mornin'!
It's great to stay up late,
good mornin', good mornin' to you.

When the band began to play
the sun was shinin' bright.
Now the milkman's on his way,
it's too late to say goodnight.

So, good mornin', good mornin'!
Sunbeams will soon smile through,
good mornin', my darlin', to you.

Here we are together,
a couple of stand-uppers.
Our day is done, breakfast time
starts with our supper.

Here we are together,
ah, but the best of friends must party.
So let me sing this party song
from the bottom of my hearty.

Good morning, it's a lovely morning.
Good morning, what a wonderful day.
We danced the whole night through.
Good morning, good morning to you.

I said good morning, see the sun is shinin'.
Good morning, hear the birdies sing.
It's great to stay up late.
Good mornin', good mornin' to you.

When the band began to play
the stars were shinin' bright.
Now the milkman's on his way,
it's too late to say goodnight.

Good morning, good morning!
Sunbeams will soon smile through.
Good mornin', good morning',
Good mornin', my darlin', to you!

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!

Hoy no tengo ganas de escribir, tengo el ego hecho unos zorros... ¿el causante? Un premio... un premio al Blog más potoso (el primer puesto para más INRI). Por más que A me repite que a ella le gusta mi blog, por más que me repite “fíjate en Madonna, ella también sale en las listas como la peor vestida, la peor atriz... y no por ello deja de ser ella ni de ser genial...” no consigue/consigo animarme...




Mi refugio: “I don´t care what is griten about me so long as it isn´t true- Dorothy Parker” (porque, no es true, ¿verdad?, no es true…)

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!

Vamos, que esta ha sido una semana movidita en cuanto a noticias se refiere y, como la Church no quiere ser menos pues nada, que ahí nos lanzan al Monseñor López Trujillo y al Monseñor Rouco Varela -aún tengo pesadillas con su voz el día de la Boda- (sí, sí, Monseñores ambos... es que uno ha ido a colegio de pago –frailes/curas para más INRI- y sabe lo que se dice) a soltarnos un speech digno de argumento para todo un bestseller de peliporno... ya veo el título:

“La Ruleta Rusa del sexo”

Sinopsis: 5 pistolas y sólo una de ellas cargada... ¿te atreves?.

Y es que los Monseñores (Monsis para los amigos) además de vestirse como si de dos Megadrags se tratase (hablando en serio, pienso que alguien debería hacer una tesis sobre el significado oculto de la vestimenta de las different Churches, en general, y de la Catholic, en particular...) han presentado el Lexicón que, aunque suene a insulto... -¡Eres un Lexicón de mierda!- es sólo un libro que con estructura de diccionario aborda términos ambiguos y polémicos en torno a la familia, la defensa de la vida y la bioética

Y allí, in the middle de la presentation pues van y terminan diciendo que el uso del condón para evitar el sida es como una especie de «ruleta rusa» y que el riesgo de contagio aumenta drásticamente porque «esa sensación de sexo seguro» lleva a «una actitud de promiscuidad»... ¡Eso, eso!, ¡que se inicien las competiciones, a ver quien muere primero!!!... no, si está claro, lo mejor es hacerlo a calzón caido –o condón quitado, como se prefiera- ¡a pelo!, ¡vamos!, como de toda la vida se han hecho las cosas.. sí, señor... ¡ay!, si es que ya lo dice mi abuela: ¡doctores tiene la Iglesia!

Vamos, que aquí estoy yo, debatiéndome conmigo mismo “condón, sí, condón, no”... porque claro, después de escuchar la conclusión a la que llegan: “la seguridad sólo existe en la castidad ... en los países donde se desarrollan campañas de sexo seguro los contagios de sida han crecido espectacularmente, mientras que en los que se ha educado en la «castidad y la contención» el sida ha disminuido.” . Uno no sabe ya a que aferrarse, si al condón a un buen flajelo y ducha fría para evitar cualquier contagio...

Pero es que, cágate lorito (si es que cuando yo digo que Google no defrauda, por algo será) que no quedó ahí la cosa, sino que como se ve que los Monsis estaban en su salsa (¿rosa?) y aquello ya era una party, un no parar (la fiesta no, no puede parar, el ritmo nos –les- hará –hizo- peder la cabeza...) pues solataron como colofón que valoraban la actitud del presidente de los Estados Unidos, George Bush, que hoy será recibido en audiencia por el Papa, por su defensa de la familia y vida.
... I can´t belive it, I can´t belive it (masoquistas pinchad here)

En fin, y yo pensando que el look de la Ministra de Defensa Noruega en el sarao de ayer era lo más hard que había visto yo en mucho tiempo... (Breve crónica: mucha resaca postBodaReal vi yo ayer en el susodicho acto, mucho “oye, que yo me compro el Hola! y se como se viene a estos sitios...", ¡si hasta había una que venía como un intento –nada más que eso- de Noor de Jordania... ¡con pañoleta y todo por la cabeza!!... En fin, mucho modelito ChaneldeZara, mucho makeup, mucha peluquería de última hora y mucha bisutería, pero que mucha, mucha... ¡Brigitte Bijoux está haciendo estragos! Inciso: Eva Cobo -I don´t know why- no asitió.)

Un regalo: para que no digais que soy exagerado, la foto de la Norwegian –ésta seguro que no pisó la peluquería- (¿no se os da un aire a Leticia Sabater?... -¡ay! la mecha, qué traicionera es la mecha!!-)

Plus, Plis, Plas... ¡el lunes más!

Tal vez esta es una de las cosas que debería guardarme para mi mismo pero no sé, hoy es un día soleado, ya me he sacado de encima varios de los trabajos que me estaban “stressando” de una forma insoportable, me han confirmado mis fechas par las vacaciones (sí, Agosto, prepárate, ¡ya eres mío!) y hoy por la tarde A y yo asistimos a nuestro primer sarao como matrimonio (a saber: Ministra de defensa de Noruega, presidentes de organismos varios, Eva Cobo, tal vez atisbemos a Bono-aparte y demás personalidades varias... – a los que os estéis preguntando que qué pinta Eva Cobo con la Ministra de defensa Noruega... pues os tengo que decir que je ne le sais pas, pero que no es la primera vez que la veo en tales eventos acompañando a un joven canoso...- seguiré indagando y a ver si saco foto)... resumiendo, que hoy estoy contento y que ni A.R. ni su embarazo, ni sus futuros gemelos/mellizos (¿algo aquí me huele a tratamiento de fertilidad??... ¿y da a luz en dicembre?... estamos en junio, julio, agosto, septiembre, octubre, noviembre, ¡diembre!... ¡6 meses!!! una de dos: o a estas edades los embarazos se acortan o me temo que La Quintana se nos ha casado de penalti... -hija, ya te puedes cuidar, que rodando los fifties te vas a poner tremenda!-) van a ocupar más de dos líneas de este post (ups! I did it again.. creo que ya van más de 4) porque hoy la protagonista absoluta es...

¡Conchita Velasco! (o Concha o La Velasco, según se prefiera)... y a qué viene hablar de Concha Velasco ahora... pues ya veis, que paseándome el otro día por un blog , amigo de un blog conocido mío, pues que me encontré con una frase “Y gracias al teatro por darme tanto...” que inevitablemente me recordó a La Velasco...

Y la verdad es que no recuerdo muy bien como empezó mi gusto, fascinación o amor por esta chica de Valladolid... no sé, tal vez, en una de esas conexiones extrañas que mi mente se empeña en construir y en plena etapa soysuperfanfanfandeoléolé (a los que años antes había odiado con todas mis fuerzas y que ahora cantaba como loco al ritmo de: somos soldados, soldados del amor, tu y yo...) ese remake de La chica ye-ye me llevó a descubrirla, o tal vez fue por influencia de CPGE (un tierno amigo de la infancia que podría resumirse como una mezcla entre Sara Montiel, Marujita Díaz y el aire histriónico y de femme fatal que sólo Grandes como la Crawford tenían -yo creo que Parada le robó a él la idea de Cine de Barrio-) cuando me hizo tragar ese gran peliculón de Las chicas de la Cruz Roja ...

Lo cierto es que desde entonces comencé a admirar a Concha, y a adorar todo cuanto proyecto pasaba por sus manos (sí, sí muchos criticables, pero que se le va a hacer, o uno es fan o mejor se queda en casa) y así me tragaba todo cuanto Viva el espectáculo (1990-91) (cuya sintonía recero mentalmente o de viva voz cada vez que tenemos show Pantojil-familiar), Querida Concha (1992), Encantada de la vida (1993), Sopresa, Sorpresa, existió y, siempre que he podido, la he seguido también en Teatro... insuperablemente loca en Las Manzanas del Viernes.

Pero si tuviese que elegir un proyecto, una escena, un momento me quedaría, sin lugar a dudas, con los fotogramas de Más Allá del jardín cuando, destrozada, lloraba la agonizante muerte de su hijo...

En fin, que así son las cosas, que me gusta Concha Velasco y, como no, no me pierdo todo cuanto especial/homenaje últimamamente le ofrecen... (sí, ya sé que me direis que es absurdo, pero cuando empiezan con tanta gala, tanto premio y tanto homenaje, no sé, no me da buena espina... aunque yo a Concha la veo estupenda, así que supongo que no le pasará nada malo...) pues nada: ¡por Concha y por su Inés Desabrochada!, que, si todo va bien, podré ver allá por septiembre... y podré volver a pasearme por el pasillo de mi casa (para algo están los pasillos, digo yo) cantando (a mi manera o my way) eso de...

Mamá quiero ser artista
Oh! Mamá, ser protagonista
Y en el escenario que me tiren flores
Alfombras de rosas...
¡Mamá, compréndelo!,
Quiero ser artista,
protagonista, de la revista...

(Va por ti, Concha.)

Plus, Plis, Plas… ¡mañana más!

En fin, he intentado no sucumbir a la tentación de escribir sobre la ¿noticia? –casi lo consigo: me enteré el lunes... martes, hoy es miércoles... nada, que sólo he podido aguantar un día... ay! la carne es débil- pero es que esta mañana al leer que La voz de Asturias la calificaba, además de incombustible (¿seguro que han probado a prenderle fuego?, ¿seguro?... ¿y si le echamos un poquito de gasolina como si de un ninot de Falla se tratase??...), como la Autora de Sabor a Hiel, es que no me he podido resistir... ¿autora?, ¿de qué?... claro, es que es lo que pasa con las Grandes Divas: su capacidad psíquica es tan grande que en menos de lo que sing un gallo se te conectan telepáticamente con la Steel o Colleen McCullough – o cualquiera que las leyese, o leyera, en esos momentos ... and I wonder myself:¿mamá eras tu?- y claro confunden inspiración con plagio, error informático con plagio y “gracias (ex)cuñaooo!” con tengo un negro que me escribe un libro y me voy a forrar... lo dicho, esto sólo ocurre con las Grandes Divas... (los mortales como tu y como yo no tenemos tantas capacidades).

Pero en fin, pese a que como siempre me estoy enrollando, el motivo de este post son los continuos mensajes contradictorios que desde la tribuna de su programita lanza tarde a tarde, day by day (con weekend break de por medio porque si no ya sería como que too hard para el body); oséase, que me estoy refiriendo a la anorexia, bulimia, gordura, grasillas varias y desórdenes alimenticios en general...

¿Cómo se puede ir de abanderado contra la anorexia/bulimia y luego estar hablando todo el día de regímenes y adular a ese anciano cadáver andante que presume de ser “la única mujer que viste siempre de Alta Costura en España” (¿la habéis visto?... ¡lástima de una foto!) y hasta hacerle un programa monográfico alabándole su figura???, ¿cómo se puede luchar contra esas enfermedades y luego llenársele la boca diciéndole a una conocida modelo que qué suerte con su embarazo, “que está de casi 5 meses y no se le nota nada”??

¿Es eso normal? A mi me parece que no, que es como si ahora sale Cristina del Valle (gran luchadora contra la violencia de género) diciéndole a una victima de malos tratos que “hay que ver que bien te sientan esos moratones!!”... pues no, no es ni medio normal, pero en fin, ya se sabe, cosas de las Divas, y ahí la tenemos: incombustible, autora y (pese al plagio) editora de revista... ¿alguien da más?.

¿Embarazo fashion?... 5 meses y sólo había engordado dos kilos... no me salen las cuentas... triste final

Plus, Plis, Plas...¡mañana más!

Después de unos días en que tal vez me he puesto demasiado “estupendo” regreso a la frivolidad... ¡oh, frivolité, frivolité, trésor divin!
Ayer, al consultar mi correo podía leer una noticia de el mundo reenviada por J.T. desde Canadá... sí, sí, yo no sé como lo hace, pero lo cierto es que él, a cientos de miles de kilómetros se entera de las cosas que ocurren aquí mismito mucho antes que yo, que siempre termino enterándome por él... (en fin, una pequeña digresión clarificadora: lo cierto es que desde hace casi dos años –período previo a mi enlace- decidí dejar de leer toda clase de prensa, ver informativos, noticiarios... porque la sensibilidad me había crecido de una forma descomunal y no podía soportar la cantidad de noticias y desastres que ocurren... todo comenzó con el Prestige y, desde entonces, el proceso es el mismo: nudo en al garganta, agugero en el estómago y lágrimas que se acumulan en los ojos y se niegan a salir... y como así no hay quien viva, pues me dije: “¡ea!, ¡se acabó! que yo como mis realitys soy mucho más feliz y no tengo necesidad ninguna de pasar estos bochornos... y así que ya me veis, de reality en reality y tiro por que me toca (¡que fuerte lo de la Virgen de La Casa de Tu Vida, o "How to make your own hell", y su tratado sobre el origen de la homosexualidad!!)... y, únicamente como un extra, me permito consultar la sección de Espectáculos de las News de Google... en fin, creo que soy el máximo exponente de la sociedad de la desinformación).

Evian (una de las pocas palabras que aprendí a pronunciar correctamente en mi estancia en PArís... –sí, sí, por mucho que el word se empeñe en corregirlo, y como siempre digo, PArís se escribe con A de Tour Eiffel-) ha realizado una encuesta entre un grupo de periodistas y fotógrafos de moda, maquilladores de artistas y representantes de agencias de modelos y el resultado no podía ser mejor: Audrey Hepburn, mi Audrey, el exponente máximo de mi fetichismo (mi casa parece su santuario: el calendario que year by year marca mi vida; cuadro de Antonio de Felipe –fondo rojo y la Audrey de Funny Face- presidiendo el saloncito; Barbie de Breakfast at Tiffany´s -black gown- en la habitación de invitados; otro cuadro de Antonio de Felipe – La misma Audrey de Breakfast, black gown, con un Sean Connery de 007- en el vestidor; Moon River como B.S.O. del vídeo de nuestra boda; la colección (casi)completa de sus películas... y como no, A, mi Audrey particular, acompañando todos mis días.) ha sido elegida la mujer más bella de todos los tiempos!!!

Decepcionantes resultan para mí otros de los puestos de la citada encuesta hasta llegar a un injusto puesto 56 en el que aparece una quijotesca Penélope Cruz (por lo de ser la única española, digo) que, in my opinión, debería ser la número 2 o number two (según se quiera) sin lugar a dudas y por méritos propios: No sólo ha sabido sobrevivir a La 5ª marcha (reitero: Dios mío, Dios mío, Dios mío... ¡y luego decimos que los 80 fueron horteras!!!) –¿no es ya suficiente mérito?- sino por haber captado la elegancia, sencillez, ingenuidad, agresividad y misterio (y todo ello al mismo tiempo) de la Audrey de Breakfast y Charada, de la Holly Golightly que todos llevamos dentro pero que en ella vuelve a ser protagonista.

En fin, hoy más que nunca podemos cantar (cantad conmigo Pigmaliones, profesores Higgins y Elizas Doolittles de la vida, cantad) eso de:

La lluvia en Sevilla es una maravilla
o
The rain in Spain stays mainly in the plain

(it´s up to you, que hay mucho foreigner leyéndome y no quiero ser maleducado)

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!