Hoy os iba a contar cómo había salido lo del juicio de ayer, os iba a decir que al final, cuando todo había terminado el demandante y algún público en general medio me increparon y me rodearon, pero como a A (que ya me lee day by day -a 56k eso, sí, pero me lee al fin y al cabo- y me comment-a ) no le gusta que hable de esas cosas y me dice que me tengo que hacer valer como profesional, pues como que no os voy a a contar nada de eso y le hago caso y punto en boca o punto pelota (eso ya según gsutos) y lo del juicio pues como que ahí queda, en el rincón Top Secret (¿o era Top Gun?)...

Así que lo dicho, hoy toca tema Papa, again de again... bueno, antes de comenzar voy a consultar Google no vaya a ser que haya alguna novedad y yo este aquí, larga que te largarás y luego resulte que haya pasado lo que se ve venir y me insulten más de lo habitual ¿no?... pues va a ser que no, que novedades, lo que se dice novedades pues como que sí que hay pero ninguna que me impida decir lo que quería decir, así que ahí voy yo, al tema. Y es que de verdad que por mucha pena que me dé a mí el Santo Padre en cuestión, por mucho que no le desee el sufrimiento a nadie pues como que lo de este Papa yo cada vez lo veo más cercano a un concierto de los Rolling Stones y no porque Juan Pablo II te quiere todo el mundo se me parezca a mí ahora a Mike Jagger o Mick Jagger (que yo ya no sé como se escribe) pero es que de verdad, ayer, al llegar a casa y ver de resfilón en el noticiario, cómo salía a la ventanita a saludar, a bendecir, a contentar a los cienes y cienes de gentes y gentas que como fans histéric@s allí se congregaban pues como que mi mente hizo click y al segundo -en una de esas relaciones extrañas que mi mente se empeña en realizar- pues como que lo ví todo claro... El Santo Padre, La Cabeza de la Iglesia, Juan Pablo II, el Papa, vamos... es como un 5º Beatle, un 6º Rolling Stone una 2ª Marujita Díaz y, como ellos, también se niega a retirarse, no puede vivvir sin el aplauso de su público y ahí que se lanza, al balcón, ya sea con sonda, con traqueotomía, con habla o sin ella... da lo mismo que lo mismo da, él allí aparece, un día más, acabando con los rumores de que el del lunes había sido su último concierto, porque, como digo, al igual que con los Rollings, después del último, siempre hay sitio, fuerzas y ganas para uno más...

Pero claro, por otro lado, puestos a hacer paralelismos y comparaciones (por muy odiosas que éstas sean) pues -como ayer me decía A- también podríamos acudir a Rainiero, que ahí está el pobre, chungo, chungo, lo que se dice chungo (A incluso me ha dicho que en el programa de la Caprabo-Campos se rumorea que ya está muerto pero que no lo van adecir hasta el día 1... y digo yo, ¿pa qué esperar?... pero mira, allá cada uno con sus motivos), pero eso sí, él -Rainiero, digo- con otra actitud, otro talante, vamos, como que más recogido él... nada de balcones, nada de saludos, nada de palabras sordas e insonoras, nada de mímica posmoderna (porque lo que hace el Papa ahora es el último grito en mímica ¿no?) ... Vamos, que no digo yo que sea ni mejor ni peor, pero eso sí, ya tiene guasa que así, como de igual a igual, de chungo a chungo pues el Papa, el Santo Padre le envíe ánimos al silencioso Rainiero, que por no decir no ha dicho ni ¡ay! ni mú...

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (No te olvides de La Trini)

Pues sí, que hoy, ahora, vamos, en ná y menos, que me tengo que ir a la Court a defender los intereses de La Company y como que después de este descanso vacacionil o vacacioanl -eso ya según los gustos- (Easter que le llaman los sajones y sólo ellos sabrán por qué) pues como que aquí ando yo, nerviosete-nerviosete y no sólo por los eurazos que andan en juego sino porque el tema es algo así como que muy sensible y claro, pues como que allí se concentrarán las Teuves (locales pero teuves al fin y al cabo), los periódicos y sus periodistas y sus cámaras, focos, flashes, grabadoras y hasta micrófonos... vamos, que hallóme yo entre un:


- les canto "mama quiero ser artista",

- me tapo la cara con el expediente al más purito estilo Cachuli (Panto,cariño, estamos contigo) o

- aprovechando la ocasión, les digo eso de "¿cuál es mi cámara?" y me arrojo en los brazos de una entrevista a corazón abierto con by pass doble incluido...



Vamos, que en un sinvivin mediático/legal hállome a la par que pío y contrito como nunca jamás he estado... aunque pensándolo bien lo que me encantaría es salir en un dibujito de esos que hacen en los secretísimos macrojuicios americanos (vamos, lo mismito que MJ pero sin ser yo MJ, claro está...).


Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (¿Has visitado a La Trini?)

Así he estado, así estoy... sin posibilidades. Mientras llega o no llega mi conexión ADSL pues aquí estoy a 56k(bueno, más que aquí, allí, porque que ahora estoy en el trabajo y aquí yo no sé si tengo ADSL, RDSI, cable o quéesloquetengo pero como que todo va superrápido, mucho más rápido que allí)

A 56k es la velocidad a la que ha ido mi vida todos estos días, eso sí, con tarifa plana pero a 56k que luego, en realidad, se me han materializado en unos 40 o 42k y en la imposibilidad de actualizar ya fuese con IExplorer o Firefox, vamos, que cargar, lo que se dice cargar, pues como que la página de blogs.ya.com pues como que sí que cargaba, ahora, eso de meter el usuario y contraseña pues como que ya era Misión Imposible, más o menos como el resto de mi vida en estos días de procesiones, tambores y trompetas... toda una Misión Imposible y es que debe de ser que con esto de mi supuesto parecido con Tom Cruise se conoce que me estoy encasillando.

A 56K pues como que uno no pude hacer mucho, ni en su blog, ni en los de los demás, ni en la Internet y ni en su vida, nie n ningú lado y mucho menos si además de tener una conexión como la que yo ahora tengo -por mucha tarifa plana que sea- pues como que le llueven interferencias por todos los lados...

Eso sí, para divertimento de vosotros, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza, pues aquí os dejo las piezas que, según algunos, todas unidas, superpuestas, pegadas u homogeniezadas deberían dar como resultado la cara de mi retrato, una cara y un retrato a 56k pero mi cara o mi retrato al fin y al cabo, eso dicen... por mucho que haya estado y esté sin posibilidades, por mucho que mi vida se haya convertido en la vida de otro o en la de nadie, por mucho que cada día me parezca más a la hierbas de Aquí, aquí, aquí no hay quien viva y por mucho que ahora sólo tenga ganas de recerrar los ojos y empezar una nueva vida -la mía-, en otro lugar, con otra gente, incluso con otro nombre pero siempre, siempre, siempre con A, mi A.



Plus, Plis, Plas ¡mañana más! (Hoy no os pido el voto, hoy sólo os pido que os acordéis de La Trini)

Pues eso, que sí, que sí, que siCarolB se preguntaba el otro día qué había pasado con la entrevista del que aquí escribe, oséase con la entrevista del estrella de la revista, pues que finalmente ya podemos decir que ya está aquí, ya llegó... así que ahora sólo os queda hacer clik aquí y click allá para terminar votándome una vez más y acordándoos de La Trini... ¿estamos?.

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (Odio a jazztel y a su oferta de ADSL... hombre blanco casado busca conexión de ADSL, a ser posible antes de Fin de Año. He dicho)

Pues sí, first of all pues como que me tenéis que perdonmar el puntillo soez (en cuersiva qued amás fino ¡no?) que puede tener el título de mi post de hoy, pero es que vamos que si yo creía que hallábame pío y contrito pues como que no, va a ser que no, y es que ahora me encuentro yo como más desconcertado que otra cosa.

Y la culpa de todo la tiene mi ego (si lo sabré yo) porque claro como al que aquí escribe, oséase moi, le gusta más el aparecer en chiquimil sitios y tener cienes y cienes de enlaces y descubrir quésedicesobremí en otros lugares que otra cosa, pues como que periódicamente me lanzo yo al google y allí que escribo cosas como "la lluvia en sevilla", "grelinno", "Sevila blog" y nada, que me voy viendo y leyendo lo que por ahí se dice... y claro, pues que ya no sé si decir que de tanto ir el cántaro a la fuente se acaba rompiendo, si el que escucha mal de sí oye o a qué tipo de refrán aferrarme (necesito aferrarme a algo y el refranero pues como que siempre viene muy a mano) porque si hasta hace nada (vamos, ná y menos) pues como que si yo me buscaba en google bajo las voces de "la lluvia en Sevilla" allí que aparecía yo, de First, de number one... pero como que ahora no, ya no aparezco y lo más coñero (porque coñero sí que es el tema) es que aparecen cienes y cienes de páginas que me nombran o linkean, pero no la mía... aquí está pasando algo, no sé que es, pero está pasando...

Pero claro, no queda ahí la cosa, nooo, porque ya sabéis que mis cosas nunca quedan ahí... sino que busca que te buscarás en el google (ya no los linkeo más, ¡ea! que si ellos no me nombran a mí a ver por qué les vopy a nombrar yo a ellos ¿no?), pues como que descubro que además -sin yo saberlo (fijate tú)- pues como que descubro que estoy cotizando en Bolsa, vamos, en uan bolsa virtual o yoqueséquécoñoeseso de BlogShares pero que allí que al parecer hay gente que me compra, me vende... bueno, a mí no, a mi blog (lo de comprarme y venderme pues como que todo sería cuestión de fijar un precio...) ....

Y ya, para rematarlo, pues como que si hace ya algún tiempo descubría que hasta el mismísimo Vaticano, Ministerios y Minsitros varios me leían pues como que también hoy, busca que te busca en el google descubro que además de que parece confirmarse la teoría blogospheril e internauta de que soy mujer (yo desde leugo es que no me entero de nada) pues que resúltase que mi post sobre Bush, sus orígenes y el Strongbow pues como que ha viajado allén de los mares y ha hecho correr riachuelillos de tinta (decir ríos, pues como que tal vez sería exagerado)...

Vamos, que me estoy yo entre que me cago viva ( oyes, que a ver si ahopra el FBI -efbiai que dice Albano- me va a espiar, o la CIA o yoqueséquién y me secuestran o algo???) o me quedo muelta.... Y es que claro, uno dice estas cosas, así, en femenino, y como que confunde al personal, pero ya véis, es que yo para estas cosas del cagarme y el morirme pues como que soy así, muy mujer, que queda más fino... ¿o no?.

Así que gente y genta que me leéis pues como que votadme en muetsra de vuestro a poyo y solidaridad y acordaros de La Trini que nos necesita a todos.

Plus, Plis, Plas... ¡el lunes más! (Dios Bush mediante... eso sí siiempre nos quedará yahoo)

Pues sí, yo es que con el ex-arbitro éste, concejal o ex-concejal del P.P. (no me ha quedado a mí muy claro) y concursante finalista de G.H. Vip pues como que me parto... Sí, sí, ya sé que ahora me váis a decir algunos y algunas, gentes y gentas que me leéis que si veo mucha tele, que si esos programas no los véis, que si no sabéis quién es Brito, que si, que si... (quesitos El Caserío, porque de El Caserío me fío) pero de verdad os juro jurito que yo me estoy quitando, vamos, que esta edición como que la he visto así, de refilón, pero esque lo que he visto ayer de verdad que es digno de ser contado.

El caso es que hoy es la final, ya sólo quedan tres: Tontxu (el cantautor éste que decía aquello de "somos de colores, no tenemos ni nombre..."); Ivonne (la nieta de Plácido Domingo) y Brito, Brito Arceo, el árbitro ex-árbitro, el concejal o ex-concejal, toda una personificación de Winnie de Pooh... y claro, como están en la final pues como que les mandan hacer una especie de campaña electoral para que la gente les vote y es ahí, justo ahí dónde quería llegar poruqe resúltase que el tal Brito -frente al optimismo de Ivonne y el cachondeo de Tontxu- pues como ha hecho una cuña publicitaria más digna de un funeral que de otra cosa, vamos, que si tú la escuchas así como que de madrugada y a oscuras es lo mismito que si el Ángel del Señor viniese a verte:



Ya me he mostrado,
sabes como soy,
me conoces
y mis compañeros también.
Vótame de corazón,
Será tu conciencia"



Yo es qe me parto, me parto...

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (Eso sí, yo también te digo eso de vótame y acuérdate de La Trini... será tu conciencia)

Vamos, lo dicho, que estamos de estreno y como aquí, en la Town de toda la vida, pues como que es very usual que cuando estrenas algo la gente y genta te reciba con tal frase mientras acompaña sus palabras con un pisotón pues como el que aquí escribe, desconociendo como desconoce si la gente y genta de esta España camisa blanca de mi esperanza también usa semejante expresión, y por si me pudiese caer algún pisotón que otro, pues como que mejor ya me lo digo yo a mí mismo y me quedo tan ancho, ¿no?.

Y es que después de dos semanas de negociaciones, duro trabajo, cambios, modificaciones y problemillas, de un constante email viene email va, de conseguir este blanco impoluto (con permiso de Zäppillo de mis entrepaños blancos tunecinos)que ahora preside esta Lluvia, pues como que no es plan de que nadie, nadieeeee -que diría mi Bea de GH- pues me vaya a dejar aquí una mancha negruzca... y es que hoy, finalmente, como monárquico y Letizista que me confieso puedo decir que Me llena de orgullo y satisfacción el estrenar esta nueva plantilla que, sin duda alguna, guarda mucha más relación con el título que desde hace casi un año lleva este blog... y es que, ¡es todo tan hermoso!...

Eso sí, que uan cosa quede clara, que el que aquí escribe no es el autor de tan fantánstica obra (porque no me váis a decir que no ha quedado divina de la muerte???), el que aquí escribe, yo, oséase moi, lo único que ha hecho ha sido redescubrir casualmente a una artista, a Azulica quien no sólo nos fascinó a muchos con el diseño de su blog, sino que desde hace algún tiempo ha tenido la generosidad de poner a disposición de todos los usuarios de ya.com cienes y cienes de plantillas con las que poder cambiar la imagen de nuestro blog y así ampliar la oferta inicial ofrecida...

Y claro, ya me conocéis, pues como que cuando yo vi aquella página, pues como que fue lo mismito que si acabase de entrar en el atelier de Haute Couture (Alta Costura que dicen los franceses) de Valentino, Yves Saint-Laurent, Balenciaga, Ungaro, Rabanne, Dior o cualquier modisto, modista, diseñador o diseñadora que se precie y yo estuviese allí, loco de contento, mirando ésta y aquélla tela, éste y aquél patrón... pero lo dicho, ya me conocéis, y claro, pues en ese afán que tiene uno por darle siempre al tema una vuelta de tuerca más, por ser diferente, diferente, al resto de la gente, por ser original, nuevo y novedoso y teniendo como tengo por lema ese "quien no llora no mama" pues como que allí que me lancé a emailear a la pobre de Azulica y tras alabar su trabajo pues como que pedirle y volverle a pedir que me diseñase una plantilla a la justa medida de este ya vuestro blog... y allá que en un pis, pas, pues como si de un Medici con Miguel Ángel se tratase pues que me convertí en todo un mecenas del siglo XXI, vamos, algo así como la Varonesa Thyssen (Tita de toda la vida): Vang Gogh arriba, karateca abajo... (eso sí, mucho más joven y con muchos menos brillos en la cara, pero vamos, por lo demás como que igualito.)

Así nacía una estupenda Joint Venture Azulica&grelinno, grelinno&Azulica de cuyo resultado hoy por hoy soy todos testigos, vamos, que yo creo que desde el Renaciemiento -allá por la Florencia Italiana- pues como que no se veía cosa a la manera... así que dejando el sufragamiento de los gastos a un lado pues como que sólo quedaba darle a la artista las líneas básicas de cómo quería que fuese la nueva LLuvia en Sevilla: decidir que fuera o fuese refrescante como una tormenta de verano o cansina como el calabobos gallego... (uyss!, pero que cursi que em ha quedado ésto...) y nada, que buscando un elemento que sirviese de conexión con el título y la famosa película de la que está sacado pues que allí se me apareció el cartel que anunciaba la película que, sabiamente descompuesto, pues como que nos podía servir perfectamente para los tres bloques básicos (que al igual que un libro con su introducción, nudo y desenlace) todo blog ha de tener: título, post y enlaces.

Eso sí, pero no os creáis que aquí todo fué coser y cantar, nooo, porque una vez que ya teníamos un boceto de estructura general pues como que aquí, al niño, oséase a moi, se le ocurre la feliz idea se le mete entre ceja y ceja que el blog tiene que llevar por narices la ilustración del cartel, y claro, pues como que no había manera, porque no, porqee estaba perfilada, porque si se recortaba quedaba como un pegote, poeque en un segundo plano, así, translúcida pues como que tampoco, y el niño -oséase moi- pues como que venga de insitir, venga de insitir y tocar las narices (que oyes, si uno quiere ser buen Mecenas pues yo creo que también ha de ser un poco tocapelotas y caprichoso, que si no el artista se te vuelve muy comodón y así no hay manera...) pero claro, pues como que al final uno, oseáse moi, pues como que acaba razonando y reconociendo pues que la ilustración será muy mona, original y todo lo que queramos pero como que no encajaba así que ala, a lanzarse en brazos de google y venga, a buscar My Fair Ladies se ha dicho, a buscar sombreros, Audreys y demás complementos que pudisen presidir el blog... ¿el resultado?... lo estás viendo.

Mil gracias Azulica.

(Eso sí, no me digáis ahora que no me merezco mi voto diario.)

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (Miss Shangay nos cuenta más cosas de La Trini, ¿te acuerdas de ella?)

Hoy seré breve. Hoy, al igual que en su día la Pantoja entonaba aquél "Hoy quiero confesar que estoy enamorada...", pues yo lo mismo pero distinto, hoy yo quiero confesar que me gusta el Paquito El Chocolatero de King África... sí, sí, ya lo sé, es imperdonable, pero es lo que hay; día tras día me levanto deseando que sean ya las cuatro y media de la tarde para -con un poco de suerte- poder escucharla, aunque sólo sean unos pequeños acordes, en el resumen de G.H. Vip...

He dicho.

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (Y si pese a todo me votas y te acuerdas de La Trini????)

Pues vamos, como el viernes al final no escribí ni ná (que me encontraba yo entre un escribo o no escribo, entre un escribo como un día normal o escribo algo sobre el 11-M, entre un no escribo y digo por qué o no escribo y punto...) pues como que se me han quedado un montón de cosas en el tintero y no quería yo empezar la semana sin comentarlas y no por que en sí mismas sean importantes, trascendentes ni trascendosas sino porque me pedía a mí el cuerpo el transmitirlas y nada, que allá vamos.

Y es que el caso es que el jueves (Thursday que dicen los sajones y Jeudi que dicen los franceses –mucho más finos los franceses, vamos, de toda la vida-) salía yo de mi clase de francés propiamente dicha y allí que caminado por la calle de repente pues que me veo sorprendido por una manifestación de Comisiones Obreras (C.C.O.O. que diría Urdaci –y que conste que yo a Urdaci como que así, sentado, en su Telediario, de busto parlante, arregladito para el noticiario como que le encontraba yo algo, vamos, que no sé, que le veía yo un puntillo) y allí –en la manifestación, digo- pues como que empiezo a escuchar las consignas varias que desde el coche que abría filas pregonaban y allí que sonaba:

- Madrid escucha, la Town está aquí... (vamos, todo ello dicho, gritado y coreado así como que en plan manifestación, que claro, no es lo mismo escribirlo o simplemente leerlo que escucharlo así como que de viva voz)...

Y uno piensa, "Ah! claro, pues como mañana hace un año pues nada, que debe ser en plan apoyo y tal", pero claro, la cosa no quedó ahí y acto seguido –con esa misma cadencia sindicalista y musicalidad manifestante- pues que escucho

- Por los derechos ... y las libertades, por los derechos... y las libertades y uno pues como que se dice, "pues sí, pues sí, es por lo del 11M pero la confusión le llega cuando acto seguido del grito libertario pues como que al del megáfono le debió de dar un siroco o algo y allí que empieza el hombre a corear (e insisto, con igual ritmo y musiquilla propia de toda consigna y manifestación que se precie –y es que sino no es lo mismo)

- Y si esto no se amaña: caña, caña, caña... y si esto no se arregla: leña, leña, leña que claro como que uno se queda así como que medio pillado porque claro a ver cómo se come uno que la gente y genta se manifieste en apoyo de la paz, los derechos, las libertades y como solidaridad por una tragedia horrorosa y luego así, como quien no quiere la cosa empieces a gritar consignas revolucionarias e incitantes a la violencia... pero no quedó ahí la cosa, nooo, y es que aquello debía de ser algo así como que una manifestación polivalente, un aquí vale todo, grite vd. contra lo que quiera o algo así, porque es que a continuación y tras la violenta incitación pues como que en un pis pas se me lanzan a corear

- Por el trabajo... en el sector naval... vamos, que a mí ya no me parece ni medianamente serio, ni coherente ni ná de ná esto de las manifestaciones en plan popurrí(que se decía antes), midley (que se dijo luego) o remix, sampleado (o cómo quiera que se diga ahora), porque como que yo creo que las cosas, así, en plan mezcladillo pues como pierden sentido; que no se pueden mezclar churras con merinas, que no se puede, no se puede... aunque bueno, ya puestos, pues como que me quedé yo con las ganas de coger el megáfono y siguiendo esa línea del todo vale, grite vd. contra lo que quiera pues como que gritarle al mundo en general y a la Town en particular algo así como: “contra maman... y sus secuaces, contra maman ... y sus secuaces”.

Eso sí, que para manifestación lo que se dice manifestación (aunque esta ya no fuese de C.C.O.O., sindicalista, ni tan siquiera polivalente) pues que la de Ricardito Bofill en El Tomate y es que allí que Jorge Javier y Carmen Alcaide que hacen la entradilla del vídeo: que si Ricardito para arriba, que si Ricardito para abajo (que yo no sé si lo estaban grabado a la salida del aeropuerto, de su casa o de dónde era aquello pero el caso es que allí aparecía él caminado por la calle) y cuando yo me fijo pues como que mi pensamiento fue el siguiente: ¿y quien es esa... ¿será la madre de él?, debe de ser, porque la de Paulina pues como que es mucho más joven ella, más mexicana, más rubia y más artistaza...” para de repente darme cuenta de que no, de que la señorona aquella que yo creí haber visto no era señora alguna, noo, era él, EL MISMÍSIMO RICARDITO!!!... vamos, que es que en un tris-tras, como si de un olograma se tratase o se tratara (sí, sí, como las pegatinillas estas que vienen con las galletas y tal que según las mires así o asá pues como que te sale Bugs- Bunny riéndose o comiendo la zanahoria) pues eso, que tú según lo mirases a él veías a toda una señorona recien salida de la peluquería o veías a Ricardito con un peinado tipo seta/casquete... y claro, uno ve esas cosas y lo primero que piensa es “Por Dios, pero que mal estoy de la vista o algo...” pero cuando miro a A y la veo a ella allí, a mi ladito, a mi vera, con esa misma cara de intriga, duda e incredulidad y le digo: "Te juro que cuando pusieron el vídeo pensé que era una señora, pues como que ella me mira muy fijamente y me dice con la cabeza que sí, que sí, que ella también... vamos, que una de dos, o habíamos sido testigos de la manifestación de la otra personalidad del tal Ricardito o definitivamente, con el poder de nuestras mentes, psiques, telepatías o mentalidades varias habíamos conseguido transfigurar a Bofill en la mismísima Carmen Vijande!!!! (sí, sí, la señora aquella, sexóloga de profesión que amenizaba los programas varios diciendo cosas tan curiosas como que tragarse el semen era como beber tónica, que había que cogerle el puntillo, que al principio a nadie le gusta, pero que a fuerza de tomarla pues como que a final salen “grandes bebedores/as”...)

Y nada, que como este post lo estoy escribiendo desde aquí, desde casita, con A en mi regazo (apuntándome todos mis errores tipográficos –vamos, mi dislexia informática-) pues que ahora ella me dice que había una tercera cosa de la que quería escribir pero como ni ella ni yo nos acordamos (ya veís el Alzheimer es así de cruel) pues como que creo que voy a dejar aquí la cosa y, y... nos vamos a beber tónica...

Eso sí, vótame, vótame mucho como si fuera esta noche la última vez y ¿te acuerdas de La Trini?

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!

En fín, que aunque hoy tampoco tengo demasiadas ganas de post-ear, de escribir, de contar ná de ná -o cómo quiera que queráis llamarle aesto que vengo haciendo prácticamente todos los días en este espacio- pues que me he dicho ¡ea! que sí, que sí, que tú hoy escribes porque sí, vamos, como un ejercicio de exorcización de demonios, limpieza de aura o desahogo vario...

El caso es que ayer a la tarde tras tralaralarita limpio mi casita pues que quedé con mi prima-Ikea para tomar un cafese y nada, que todo fue sentarnos ante las sendas tazas cafeteras y empezar a hablar de nuestra bonita vida familiar, de maman, su secuaz (oséase papan por definición) y su troup completa... y claro, tras horas y horas de conversación pues como que a uno no deja de quedarle un sabor así como que agridulce lo msimito que si se acabase de meter entre pecho y espalda unas buenas chuletitas de cordero a la miel porque si bien es cierto que prima-Ikea es rotunda en señalar que ni A ni yo, oséase moi, tenemos la culpa de la situación existente, que maman está medio p'allá, se muere de celos, es mala, mala, mala y los demás pues como que le siguen el juego para no tener ellos problemas pues termina diciéndome que -evidentemente- ésta no es forma de vida y que "al fin y al cabo son mis padres y lo van a ser toda mi vida y que no me queda más remedio que ser más inteligente, bailarles el agua y decir a todo amén, amén, amén con una sonrisa en la cara"... y claro, pues como que uno se queda tonta y no puede más que decir "¿ein?"... y como que no, no hija no, porque a mi esas frases del tipo "es que ella es así..." pues como me tocan el higo, la banana y la macedonia entera, porque si ella es así pues como que yo soy asá y no me dedico a joderle la vida a nadie, por lo que no tuve más remedio que hacerle ver a prima-Ikea que no es que ella "ahora supiese tratar a mi madre" (sí, sí, es que hace cienes y cienes de años prima-Ikea también fue víctima de maman) sino que ella -desde la cierta comodidad que le da el ehcho de que simplemente sea la tía de su marido y la vea de Pascuas en Ramos- pues terminó optando por esa actitud del dientes-dientes y ya me puedes llamar puta a la cara que yo te daré las gracias con la mejor de mis sonrisas... pero, en definitiva, eso no es "aprender a llevarla" eso en definitiva no deja de ser "pasar por el aro" y así nos va a todos, porque si todos le llamásemos al pan, pan y al vino, vino así como que a la cara pues como que te aseguro yo que la buena de la señora se le pasaba la tontería en un pis-pas...

Eso sí, vamos, una cosa sí me dejó clara prima -Ikea, vamos, que contamos con el beneplácito de la afición, oséase, que la familia entera y aledaños varios pues como que son conscientes de la situación que nos hacen vivir, de su injusticia y nos apoyan, en la sombra, pero nos apoyan... ¿conclusión? que somos mártires de la familia por la gracia de Dios, vamos, lo dicho, por una gracia de Dios.

Así que visto lo visto, oído lo oído y escuchado lo escuchado pues como que hemos quedado para cenar los cuatro el sábado y yo me he lanzado a la compra compulsiva de cedeses y quisicosas varias, con lo que en menos de una hora:

- he reservado el nuevo disco de Amaral,
- me he comprado la Edición Especial del que en su día sacó Carla Bruni (sí, sí, la chiquilla antes era modelo, pero ahora dice que canta, a mí me gusta y además como lo hace en francés pues como que así practico)
- por fin he caído en brazos de Glamour to Kill,
- tengo una reserva por confirmar para pasar del 23 al 28 de marzo en la Capi, Capi, Capital del Reino,
- sólo me falta un click para comprarme un IpodShuffle y
-estoy pensando en hacerme Nancy Rubia, porque aunque a mí de pequeño me gustaban como que mucho más las Lesly´s (hermanas menores de aquéllas) pues como que rubia, lo que se dice rubia, lo soy un rato largo.

Así que si me votas y te acuerdas de La Trini pues como que puede que la cosa mejore ¿no?

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (Nota: la foto la repito porque como que em gusta a mí mucho y además define a la perfección mi estado de ánimo actual, he dicho)

Pues eso, que hoy no me salen las palabras y como ésta es una foto del blog de my Dearest Twin (aunque tenga a tu marido te echo de menos) que por extraños motivos se me ha quedado grabada en la retina, pues eso, que aquí la pongo para deleite de vosotros, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza que me leéis y votáis, porque me votáis ¿no?...

No te me olvides de La Trini.

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!

Estaba yo como que entre que sí, que no, que post-eo o no post-eo sobre la selección de la canción que nos representará en el próximo Festival de Eurovisión (que ya no es Festival sino Song Contest, que queda mucho más fino y europeo... ¡dónde va a parar!-), sobre Las Supremas de Móstoles, sobre cómo nos hemos quedado enganchados a su Eres un enfermo, sobre como la canción finalmente elegida -pese a los desafines, vestimentas y coreografías varias- huele a refrito de Aserejé... pero no, he decidido que no, que hoy toca aclarar definitivamente un tema pendiente o por lo menos intentarlo, porque yo la verdad que ya no sé si yo es que me explico muy mal, si es que escribo en chino o qué...

El caso es que con motivo de otro Festival -de talla pequeña en este caso- el Eurojunior, pues como que mucho antes de que la pizpireta niña María Isabel ganara o ganase pues escribí yo un post sobre la canción, sobre estos niños prodigios, sus padres y demás gentes y gentas varias sobre los que podía escribir y ¿cual fue el resultado? pues que además de que un Sr. me llamase amargado así, por la cara, pues que parte de la población de esta España mía, esta España nuestra y del otro lado del mar, pues que piensa que el que aquí escribe, yo, oséase moi, pues que soy la mismísima María Isabel o lo que es peor (beuno, no sé si es o no peor) que soy Melody (sí, sí, la que de primero cantaba a los Gorilas, luego al gusano y ahora canta a los amores adolescentes...)

Y ya me veis, lee que te leerás, comment-arios y más comment-arios en los que la gente y genta conectada a la intenet me animan pensando que soy MaríaIsabel, otros me animan pensando que soy Melody y otros (los más inteligentes -que para algo existen los colegios de pago y en algo se tiene que notar-) pues que van más allá y me escriben en la sabia creencia de que soy el manager o algo así de alguna de las dos... Y claro, pues como que uno se cansa, se cansa de que cada 2x3 (seis), cada 3x4 (12 -Julia Otero e Isabel Gemio-) pues que uno se pregunte: "¿quien me habrá comment-ado hoy?" y acabe encontrándose no ya con esos ánimos y apoyos erróneos pero incondicionales (porque otra cosa no serán, pero incondicionales como que un rato largo), no, sino con una petición, una duda, un ruego, un clamor al que creo que hay que ponerle freno a la voz de ¡ya! y es que señoras y señores, niños y niñas, gentes y gentas que a este humilde blog acuden en busca de una respuesta he de decir bien alto y claro que no, definitivamente, no, MELODY NO HA MUERTO... vamos, que ni sobredosis, ni accidentes de avión, ni suicidios ni ná de ná, la chicuilla está vivita y coleando y aunque mediáticamente hablando pues como que podríamos decir que está en la U.C.I. pues como que por lo de más yo la veo muy bien, muy crecidita y saludable.

Así que llegados a este punto, e intentando ser tan claro como mi querido Cole en sus ya famosas enumeraciones, podemos decir que:

1.- Melody está viva.

2.- Yo no soy Melody.

3.- Tampoco soy María Isabel.

4.- No me gsutan los Gorilas

5.- No conozco a Melody ni a María Isabel

6.- Nunca me he vestido de gitana

7.- No ejerzo actividad laboral alguna para ninguna niña o adolescente.

8.- No soy fan de Melody.

9.- Me confieso fiel seguidor del Antes muerta que sencilla

10.- No tengo ni idea de dónde puede estar Astraco.

¿Está claro?, pues nada, ¿que tal si me votas?... ¿te acuerdas de La Trini?

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!

Pues sí, pues sí, así terminaba un chiste que a mí me hace mucha gracia y que hoy por hoy es la úncia manera que se me ocurre de calificar a la persona que día a día -y con el beneplácito de su Troup- intenta joderme la vida.

Sí, el caso es que, aunque parezca imposible, definitivamente hay vida después de la MiniSinger y la falsa hipoteca y ahí que tenemos El regreso de Maman (auqnue irse, lo que se dice irse yo creo que nucna se fue del todo). El caso es que el sábado, a eso del medio día pues como que A y yo nos pusimos dulces y allá qeu nos lanzamos a la Pastelería del remozado Supercor y nuevas Tiendas El Corte Inglés que nos han instalado en la Town y allí que en el midle y midle de la entrada y en el medio y medio de un punch y punch que nos dimos con W y su novia I, en ese ¿qué tal os va?, ¿qué frío?, y que si tal y que si cual, pues que allí que aparecen maman y su secuaz que, sonrisa en la cara, pues que nos salundan (Hola) y nosotros con igual sonrisa pues que les saludamos (hola), y ahí que quedó la cosa.

Pero no, noo, ahí no quedó, que va, eso era sólo la puntita del iceberg y claro, terminados los punch y punch y conversaciones varias con W e I pues que nos fuimos a la Confitería con tan mala suerte que en la frontera de la Parafarmacia y la Sección dietética (¿a quien se le ocurre poner la confitería al lado de la sección herboristera y la parafarmacia???) pues que nos volvemsoa encontrar con maman y su secuaz (oséase, papan por definición) pero aquí ya como más en plan ella que el dice a él algo así como: "apura, apura y no te pares, que ya no hay público... y yo que me digo: ¿ay, sí?, y que corre que corre me planto a su lado con otro hola, y nada, que si qué frío, que si qué frío y pasando kilos y kilos... y ahí quedó la cosa.

Pues no, noo, ahí tampoco quedó la cosa, porque al parecer la cosa era mucho más grande y a lo tonto a lo tonto allá que nos plantamos en el domingo y recien salidos de misa que íbamos A y yo (que uno cuando sale de misa pues como que siempre sale más hetéreo y samaritano... y si hace sol pues como que mucho más) pues que primero y a la salida de la panadería nos encontarmos con la vieja del moño (nuestra vecina del 2º centro y amiga -ahora ya no sé si tanto- de maman) que nos dice que "¿que tal?" y que podemos contar con ella para lo que queramos, y nosotros "igual, igual", y nada, que a seguir nuestro paseo matutino, pero que pasa el tiempo y ¡zas!, que allí, en el midle y midle de la Royal Street que vivimos -justito delante del Bazar Chino recien inaugurado- pues que oteo en la distancia a maman, su secuaz, la vieja del moño y, y, y... ¡NUESTRA SOBRI!! (es decir, primogénita de mi hermana la mayor y cuñaooo que cuenta con 8 mesitos de edad -la sobri, no mi cuñado-) y claro, pues como que uno a dos manzanas de distancia alucina todo lo más que se puede alucinar e intenta buscar una explicación o una frase que pueda describir la situación pero como que no la encuentra, porque como que eso de me quedé helado, si me cortan no sangro, me quedé de piedra y demás expresiones de abuela pues como que no me sirven...

Menos mal, eso sí, que uno hasta ahora tiene un mínimo de decencia (poca, la evrdad, pero alguan aún me queda) y como que decide dar marcaha atrás y cambiar de calle para evitar el encuentro con ellos porque con la cara que se me quedó sería la mayor recompensa que pudiese ofrecerles, vamos, el que viesen que me habían jodido vivo.

Pero claro, uno vuelve a su casa, se relaja, se medica, se mete entre pecho y espalda su Trankimazin e intenta darle la vuelta a la tortilla (cuestión difícil sino imposible) y no puede, pero gracias a los sabios consejos de A y a la siempre a mano Isabel Pantoja pues como que optamos por el dientes, dientes... y el no me jode, no me jode que mi hermana, mi cuñado y mi sobrina hayan venido de fin de semana y estemos a domingo y ni se hayan digando a dar señales de vida y tú aún encima me lo resciegues por la cara... y allá que nos fuimso a la compra de agua (hijos es que la del grifo sabe fatal) con la providencial suerte de que salir de casa y encontrárnoslos de frente fue todo uno y nada, que sonrisa, dientes dientes, y ni una mirada para ellos, mirada y sonrisa para la sobri, carantoñas y mimos varios para ella y al cabo de los minutos y cuando la lluvia comenzaba a caer otra vez, besitos múltiples a la niña y ¡hasta luego!...

Esos sí, como que más allá del dientes dientes, creo que por fin he capatado la indirecta y por mucho que me duela mi sobrina creo que he de asumir que más allá de mi A puedo cantar sin temor alguno eso de "yo no tengo padre, yo no tengo madre, yo no tengo a nadie que me quiera..." y es que, es Vd. una cabrona e una hija de puta... eso sí, arrieritos somos y en el camino nos encontraremos.

Y ahora no me digáis que no me merezco un voto... y acuérdate de La Trini!!!.

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!

Niña, para un buen regalo
cuando el tío y el abuelo
y el padrino y los papás,
te pregunten lo que quieres
y no sepas contestar.
Diles, diles lo que quieres
diles, di lo que dirás.
Lo que quiero es la muñeca
que se viste de verdad.
Tendré traje y zapatillas
y pijama y delantal
y maleta y uniforme
y hasta un cuarto colosal.
Mariquita Pérez
para las mujeres
desde que son niñas
retoños de hogar.
Mariquita Pérez,
¡qué elegante eres!
Pues el mes que viene
he de serlo más.
Corre, busca, mira, indaga,
por arriba, por abajo,
por delante y por detrás
de mi vida hay aventuras
donde siempre encontrarás.

Dime, dime, de quién eres.
dime, di ¿me lo dirás?
Qué curiosas las mujeres
si eres buena lo sabrás.
Tito, tito, tito, tito,
ten paciencia y ya verás
como pronto, muy prontito
niña lo averiguarás.
Mariquita Pérez
para las mujeres
desde que son niñas
retoños de hogar.
Mariquita Pérez,
¡qué elegante eres!
Pues el mes que viene
he de serlo más.
Mariquita Pérez,
¡qué elegante eres!
Pues el mes que viene
he de serlo más.


Plus, Plis, Plas... ¡el lunes más! (¿Me votas?, ¿te acuerdas de ella?, ¿le votas y le visitas?.)

No, no, no es que me hallepío y contrito por algún evento inesperado, ni tan siquiera que me encuentre meditante y meditabundo... no, no van por ahí los tiros.

El caso es que supongo que a estas alturas a ninguno se le escapará que al que aquí escribe, oséase moi, le fascina Conchita Velasco desde su más tierna infancia (la mía, no la de ella, que la de ella pues por muy bien conservada que esté como que me pilla algo así como que muy lejos) y claro, como no podía ser de otra forma pues como que su interpretación de Santa Teresa de Jesús en al serie aquella que TVE emitió hace cienes y cienes de años pues como que me marcó mucho.

Corría el año 1984 (que yo no sé si corría o simplemente andaba, pero como es un recurso periodístico/literario muy socorrido pues como que aquí lo pongo) cuando el ciatdo ente público emitía la serie basada en al vida de la Santa de Ávila y yo pues como que allí me sentaba a verla, a mis 8 añitos y sin entender muy bien que era aquello de ser Santo, las mortificaciones y aquel rollito tan raro que se traían entre Santa Teresa de Jesús y San Juan de la Cruz (Díos mío, parezco el niño de Cuéntame al principio de cada capítulo!!! - y estoy pensando yo ahora... pues mira que si estos dos hubiesen tenido hijos no iban a tener unos apellidos de lo más religiosos ni ná... Fulanito de la Cruz de Jesús.-).

Y claro -digresiones a un lado- pues eso, que no enentedía yo muy bien la historia esta de la santidad, las visiones, las trasposiciones y demás "iones" que le daban a mi Conchita en la serie y claro, que juntamos todo ésto con la Primera Comunión y con el hecho de que por aquella época mi hermana la mayor era algo así como que mucho más crítica, revolucionaria, apóstata y anticlerical (vamos que estaba viviendo ella su mayo del 68 particular) pues que en un tris me aclaró ella que eso de los éxtasis místicos no era más que las monjas éstas se mataban al hambre y para colmo chupaban la cal de las paredes y claro, entre la anemia y la cal corriendo por sus venas pues que cómo no iban a tener éxtasis... y como yo si una cosa tenía clara es que yo quería ser igualque mi Conchita Velasco, igual de santa y mística pues que no se me ocurrió mejor cosa que a falta de cal, buenas son tizas.

Y no es que yo quisiese ser santo, ni santa ni nada por el estilo, vamos, que no es que me viese yo allí, en plan beatificación, canonización o santificación vaticana en el midle y midle de la Plaza de San Pedro (por mucho que cantase con Alaska aquello de quiero ser santa, quiero ser beata.., porque luego también cantaría eso de quiero ser un bote de Colón y salir anunciado por la televisión... y como que jamás se me ocurrió a mí semejante cosa)... no, yo simplemente quería ser como mi Concha; que ella cantaba eso de por la calle de Alcalá con la falda almidoná y los nardos apoyaos en la cadera..., pues yo igual, y como ahora tocaban los éxtasis pues nada, lo dicho, que allí me lancé a la ingesta indiscriminada de tizas que, además y por otro lado, por aquella época se comentaba que el comerlas provocaba friebre y yo, pues como que me frotaba las manos pensando en la pedazo visión que iba a tener y que, además, con un poquito de suerte, pues que además de santo tendría una fiebre del copón y me quedaría sin cole... y es que ya puestos a comer tiza pues por lo menos sacarle el máximo beneficio ¿no?.

¿Al final?, pues como que ni fiebre, ni misticismos, ni visiones, ni ná de ná... bueno sí, un ligero malestar estomacal que, para colmo ni si quiera me impidió el seguir acudiendo al colegio. Pero es que la verdad, bien pensado, yo creo que esto de mi pasión por el más allá, por el visionaje astral pues como que me viene a mí desde mucho más pequeño -previo incluso a mi amor por Conchita- y es que en mis primeros años de vida y hasta que fuí perdiendo la inocencia el que aquí escribe, pues como que en sus ratos de soledad pues como que de repente cerraba los ojos me decía ¿con quien hablo ahora?, y a continuación me contestaba... pues con Barrabás, sí, sí, con el mismísimo Barrabás y allí, que yo cerraba los ojos y cuando los volvía a abrir pues allí que tenía a Barrabás y allí que conversábamos los dos. Otras veces me decía pues voy a hablar con Herodes, y allí que se me aparecía Herodes, con su túnica y demás cosas (porque claro, no es que yo hablase con la pared así como en plan, uy mira, Herodes no, a mi se me aparecían de cuerpo presente y con todos sus complementos, vamos, lo mismito que una Barbie Malibú lleva su bikini, su toalla y su pareo, pues mi Herodes igual pero con las cosas propias de su época)... pero bueno, no es que yo siempre hablese con personajes famosos, no, que oyes, a veces tanto famoseo ya me cansaba y preocupado como soy por las cosas del pueblo, de las gentes y gentas llanas, pues como que también me decía hoy me apetece habara con un centurión, así, en general, en plan tranqui, y allí que me pasaba el día dale que te pego a la lengua con el centurión (uyss! esto suena así como que un poco porno, ¿no?).

Vamos, que definitivamente una de dos, o soy un medium muy desaprovechado o años y años de educación católico/cristiana me marcaron de por vida. Eso sí, una cosa tengo clara: la tiza ni provoca éxtasis ni fiebre alguna.

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (¿Me votas?, ¿te acuerdas de ella?, ¿le votas y le visitas?.)

Pues como hoy me he levantado con el día perro, bueno, vaca (vamos, vaqueando que estoy) en fin, vago- revago-(blogospherilmente hablando) que tengo el día y como el post de ayer de Brocco me ha parecido sencillamente genial pues aquí que la enlazo y os dejo a todos y todas, gente y genta que aquí me leéis, con sus sabias palabras y grandes ilustraciones que, además nos ofrecen la solución al enigma que, hace algún tiempo ya, planteó la Sra. Botella al respecto de los matrimonios varios y cómo ha de prepararse una macedonia en lo que ya se conoce como El Milagro de las peras y manzanas, que oyes, como Carlinhos Brown y Trueba ya tenían el de Candeal y JesuCristo el de los Panes y los Peces y ella es muy así como que de dieta mediterránea pues como que se dijo "¿y que me queda a mí?... pues eso, la fruta". Y que conste que yo decir, lo que se dice decir pues como que no digo nada, que cada uno mata su tiempo como quiere: unos venga de multiplicar y otras... ¿pregonando los beneficios de la macedonia?.

En fin, yo como soy de letras (aunque bueno, bien pensado antes fuí de ciencias, mixtas, eso sí, yo siempre de mixtas, ciencias o letras pero siempre mixtas -como las ensaladas, los sandwiches y demás manjares varios...- que oyes, no quería yo renunciar a nada...) pues como que paso de intentar resolver la operación matemática... eso sí, que me planto yo este verano una camiseta con tamaño diseño (si el tiempo y el copyright lo permiten) como que me llamo -¿cómo me llamo?-... como que me llamo grelinno (estoy pensando que igual queda muy prepotente esto de ponerme a mí mismo así como que en negrita y cursiva todo junto, ¿no?).

Y ya para finalizar, pues como que aquí estamos, un día más, un voto más, un recuerdo para La Trini más y como no sé si Zäpp-illo de mis entrepaños blancos tunecinos se va a pasar hoy o no por su atelier pues como que desde aquí yo os pido para él otro voto y una visita... anda, que no cuesta ná.

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (eso sí, como que creo que tengo que dejar los parpadeos e intermitencias varias, que esto parece ya un arbolito de Navidad, y como que no son épocas... ¿no?)

Pues sí, así reza el slogan con el que últimamente Yahoo! ha decidio torturarme cada vez que consulto mi correo electrónico... y claro, la cuestión no radica en si el que aquí escribe, oséase moi, es joven (que sí que lo soy), fabuloso (que también) o si estoy o no en bancarrota (que no lo estoy... -virgencita, virgencita que me quede como estoy-), sin dinero, sin cash o cómo quiera que los sajones denominen a nuestro simple, claro y llano "no tengo un duro".

No, la cuestión radica en saber cómo alguien puede lucir semejante facha en pleno 2005, tener esa sonrisa que amenaza con desencajarle la mandíbula y aún encima ser famosa, vender libros y pretender dar ejemplo de... ¿de qué? porque claro,a estas alturas y una vez superado el shock que me causa el que cada vez que intento acceder a mi cuenta me salga la americanoide esta con su sonrisa, con sus "dientes, dientes" y su versión patria de nuestro "no tengo dinero, oh oh oh" pues yo lo único que puedo pensar es para qué narices quiere uno obtener cienes y cienes de dineros si al fin y al cabo no sabe cómo gastárselos, porque -a la vista está- que la muchacha no tiene ni idea de cómo sacrle partido a sus ahorros cuando, además, es obvio que ella ni es young, ni fabulous, ni ná de ná.

Por lo que llegados a este punto uno no puede más que gritarle al mundo: necesito tu voto, ayúda a La Trini y, Sres. de Yahoo -sí, sí, ya sé que ahora uso cada vez más gmail-... ¿en realidad me merezco esta tortura?.

Nota de última hora: Zäpp-illo de mis entrepaños blancos tunecinos está hasta arriba de trabajo y por eso no actualiza el pobre pero no por ello deja de merecerse vuestras visitas, así que pincha aquí, para verlo y luego aquí para votarle... ¿estamos?

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (no sé, es que a mí este look tan MadMax como que siempre me ha dado mucho miedo)