Pues no, aunque del título puediera o pudiese desprenderse lo contrario, no no es que vaya yo a hablar de mí mismo y mi mismo ser, de mis contradicciones y de mis síes y noes más intimos e internos, como que no... el caso es que, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza, el caso es que hallábame esta mañana de cotilleo y piqui-piqui-piqui-pi con una de mis compañeras de la Company (porque esto cada día más se parece a Falcon Crest y ella es clavadita, lo que se dice clavadita, pero calavadita, clavadita verdad a Ángela Channing) cuando, oyes, que me dije yo un ¡ea! un ya está bien de tanto piqui-piquiy me lancé de lleno a controlar mis correos diversos cuando ¡zas!, allí que yahoo (tras lo chungo del Chingy) pues como que me tenái reservada una nueva sorpresa, a saber:

Vamos, y es que yo no doy crédito (bueno, que es que tampoco soy yo un banco o caja como para darlo, pero oyes, la expresión es así y yo en cuanto a expresiones y lingüismos varios pues como que procuro cuestinarmelos lo menos posible), vamos, que es que yo no puedo entender cómo puede unirse semejante engendro de foto con la expresión/homanje/recordatorio de 50 años sin el guapísimo James Dean... que es que vams,s no hay derecho, toda una vida (corta pero vida al fin y al cabo) repitiéndose eso de vive de prisa, muere joven y deja un cadaver bonito y cumplirlo a raja tabla (con lo difícil que es quedar bonito tras estamparse con tu deportivo a cienes y cienes de kilómetros por hora) para que medio siglo después venga Yahoo a hacerte la puñeta con una foto de semejante calibre... vamos, ni que no hubiera o hubiese otras fotos del muchacho, ¡hombre ya!...

Plus, Plis, Plas... ¡el lunes más! (¿ayudas a La Trini?, ¿me votas? y ¿miramos desde la cima? o ¿descubrimos el enigma4?)

Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis el caso es que ayer mismo y en el mismo instante en que terminaba nuestra visita diaria a mi abuela pues como que tuve yo una revelación, vamos, así como que un flash de lucidez extrema y lo vi todo claro, vamos, demasiado claro.

Y es que eso es lo bueno de mantener un contacto contínuo y continuado con las generaciones anteriores, con la experiencia y ciencia de nuestros mayores, oséase, con mi abuela, que claro, que quieras que no pues como que día a día y conversación va,conversación viene pues como que esa sabiduría ganada con el paso de los años pues quieras que no te va penetrando (aunque quizás no sea esta la expresión más adecuada teniendo en cuenta que estamos hablando de mi abuela -tierna viejecilla de 90 años- y mucho meno como para ponerlo en negrita... ¿no?), moldeando y buscando su sitio en tu humilde cabecilla y claro, pues como que al final te sorprendes un buen día descubriendo así, como quien no quiere la cosa o quien hace una sopa de letras (pasatiempo mucho más divertido, instructivo y español que el Sudoku ese que estás tan de moda ahora... dónde va a paraer), el verdadero sentido de la vida y los grandes misterios de la humanidad...

Y la verdad es que, dispuestos a ser justos, pues como que más allá de mi abuela, de las sopas de letras y hasta del mismísimo Sudoku, pues como que todo el mérito es de maman, sí, sí, de maman y sólo de ella... de la misma maman que hace ya como cosa de 11 años (en un alarde de clarividencia y de anticipación a los nuevos tiempos televisivos que se avecinaban -mucho antes de aquel GH1 con su Ania, su quién me pone la pierna encima para que no levante cabeza, su no lloreis que me voy a casar con ella y hasta su por qué, joder???!!!... gritado con deseseración nasal por la desesperada Marina) pues como que llegó ella un día a casa con un "maman a decidido que debe a abandonar la casa... ¡abuela!" y claro, pues como que abuela la tuvo que abandonar y desde entonces vive en la Tierra de los naranjos con tia-madrina (hermana de maman para más señas y artista invitada junto con abuela en los períodos vacacionales) facilitándonos a nosotros, por otro lado, el contacto clandestino y conversación solitaria con ella.

Pues eso, que allí que A y yo estábamos es ese momento de visita diaria a abuela (sí, sí, porque la pobre, como fue expulsada de casa por la decidión sobera de maman y como mis tíos-padrinos hallánse de circuito turístico por estos mundos de la Europa del Norte de Dios, pues ahí como que la pobre se nos quedó solita en la Town), cuando abuela va y no dices que el sábado ya se vuelve a la Tierra de los naranjos pero que claro, que maman ya le había dicho que por su culpa, vamos, por culpa de que la llevaban a medio camino para posterirormente ser transportada el otro medio por tios-padrinos, pues como que no pueden ayudar a su hija, mi hermana mayor, oséase la sister, la toxoplasmósica perdía, que claro, ¡fíjate tú que cosas!, pues que se ha cogido una gripe y, ¡síguete tú fijando!, pues como que se la ha contagido a su hija, oséase la sobri... y ahí están las dos, de estornudo va, tosecilla viene (que vamos, e insisto, menos mal que a la niña le pusieron la vacuna esa traída especialemnte de los USA que debe de ser lo últimísmio en la NASA o algo así, porqe sino ya me dirás tú, la pobre sobri viviría en una constante gripe... vamos, que muy efeciva la vacuna, sí señor, muy efectiva... 15 mese de vida y la mitad de ellos con gripe...) y calro, maman, que por algo es maman, la espía, la del no sin mi hijo, la reina y reinona por naturaleza, la mala y malísima de culebrón, la madre coraje por la gracia de Dios y la tarada mental por un capricho del destino.. pues eso, maman, pues como que ha sentido la llamada de la sagre (muy mamífera que es ella cuando quiere) en su propio ser y como que vive sin vivir en ella pensado que por culpa de abuela no puede ella abandonar la Town en pro de Tierra del Interior y acudir al rescate de su hija y la hija de ésta, vamos, su nieta/ahijada (que esque maman es así, como la Duquesa de Alba de la Town... a títulos no le gana nadie).

Y claro, pues como que tú recibes toda esa información y como que no te queda más remedio que al terminar la visita, una vez atados cabos en el ascensor (gripe+mujer y niña enferma+marido ocioso y de huevos cuadrados en casa=, ¿=? a necesidad imperiosa de acudir en su ayuda) y abierta la puerta del portal, llegar a la conclusión de que sí, de que evidentemente lo más parecido a ser Reina -con su corte y todo que la siguen de un lado a otro- o a vivir como una Reina (que para el caso es lo mismo aunque no es igual) es vivir como la sister, sí señor... auqnue mira, aquí, en confianza, sabes, que al suerte de la fea la guapa la quisiera, porque yo so detener a maman día sí y día también, enfermedad va, enfermedad viene, en plan Juliette Binoche en el Paciente Inglés (sólo que mucho más arisca y desagradable y sin tanta leche condensada) pululando por mi hogar y mangoneándome a mi hija pues como que para mí no lo quiero, que no, que no, quita, quita, quita... lo que os decía, yo es que más que reina me veo de Emperatriz, sí, sí, Emperatriz...

Plus, Plis, Plas... ¡mañan más! (¿ayudas a La Trini?, ¿me votas? y ¿miramos desde la cima? o ¿descubrimos el enigma4?)

Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis... pues sí, que eso mismo, que lo mismito que Sisi Emperatriz me he sentido yo este fin de semana de celebración adelantada de nuestro segundo aniversario de boda, y es que claro, cuando la fecha en sí misma y en su mismo ser cae en un lunes tal que el de hoy, pues como que uno acaba diciéndose un ¡ea! y allí que tiene que lanzarse a la celebración anticipada...

Y claro, pues como yo soy así, así de sorprendente y sorpresivo, como yo soy muy de prepararlo todo con anticipación, muy del detalle cuidado, muy de ser original y muy de la exclusividad y el lujo a raudales, pues allí que en la fase previa a la preparación del Great Event pues que me hallaba así como que en un mar de dudas, una zozobra de decisiones o en un que sí, que no, que a la parrala le gusta el vino así como que muy importante... porque claro, para mí esto de decidir dónde pasar el aniversario pues como que es lo mismito que para el COI el elegir la sede de los Juegos Olímpicos y claro, allí me veías a mí, en plan Samaranch en sus años mozos, con (1)>Sevilla por un lado (ventajas: pasear nuestros cuerpos, amores y amoríos Triana arriba, Triana abajo, cruza que te cruzarás el puente y tapita va, tapita viene... inconvenientes: horarios de vuelo excesivamente rígidos con una llegada en la casi noche del viernes y un regreso en la primerísima mañana del domingo); (2)las Tierras del Interior por otro (ventajas: convertir ese Parador en todo un referente en las celebraciones de nuestro aniversario y volver a disfrutar del relax, el lujo y la calma... inconvenientes: no habitaciones disponibles) y (3)Bussaco por el de más allá (ventajas: antiguo Palacio de verano de los Reyes de Portugal, rodeado de Parque Nacional, un ambiente de ensueño y un envoltorio de lujo... inconvenientes: ninguno)...

Total, que votación va, votación viene, pues como que al final salió BUSSACO como claro vencedor y sede de tan magno acontencimeinto... pero claro, como A es así de lista, así de insistente y así de deductiva pues como que el que aquí escribe -oseáse moi- tenía miedo de acabar siendo delatado o acabar cantando hasta el lalala hasta llegar a la fecha prevista y que, por lo tanto, la sorperesa se quedase en un simple amago de sorpresa por lo que me dije un ¡ea! y allí que ante una nueva pregunta de A, ante una nueva insitencia y ante un nuevo interrogatorio pues como que se me encendió la luz y allí que buscando paralelismos (por aquello de que preparase el equipaje adecuado) que le dije que nos íbamos a El Escorial en plan aniversario bucólico, serrano y hasta si quieres victoriano... y fíjate tú que cosas que la historia coló, cuajó y conforme pasaban los días pues allí como que la cosa iba cogiendo forma y más y más gente y genta se hacía partícipe de la "Operación Amor palaciego" (que oyes, si los sajones de los USA de toda la vida en cabezados por Baby Bush, Baby Bush - el muñeco que pide permiso para hacer pipí y popó) pueden llamar a sus incursiones y excursiones cosas como "Libertad Duradera" "Tormenta del Desierto" y demás horteradas a ver por qué no voy yo a poder llamarle a mi fin de semana, "Amor Palaciego" que además es como que mucho más glamourosos y pacifista ¿no? - que es que yo soy muy del haz el amor y no la guerra-)... pues eso -estaba diciendo yo-, que allí, día a día, cada vez aparecian más testimonios y personajes que databan de mayor realidad y realismo al invento de El Escorial y claro, A, la pobre, inocentona ella, pues como que nada se imaginaba, vamos, ella allí, con su Escorial y su sierra madrileña pues como que ya se daba por satisfecha.

Y allí que llega el viernes, allí que salimos de la Town, alli que emprendemos viaje y allí que cienes y cienes de kilómetros más allá pues que yo en vez de coger dirección la Capi, Capi, Capital del Reino pues como que sigo dirección Sur, bajo excusa de ir por otro enlace... pero claro, pues como que cienes y cienes de kilómetros después, mucho más al sur y con la frontera delante de las narices, pues como que yo ya no podía más y viendo como veía una cierta inquetud en A a cada peaje que yo pagaba y no me desviaba, pues como que no pude más y bajo un ¿no notas nada raro? mío y una cara de A de ¿pero qué pasa?, ¿qué invento es éste?, pues como que no pude más y acabe contándole nuestro destino final...

Y claro, pues como que finalmente llegamos y llegar y alucinar pues como que fue todo uno, porque tú allí que entras en el Parque Nacional, allí que pagas religiosamente la entrada y allí que empiezas a subir y subir una carretera adoquinada en la que de verdad te parece estar entrando en el medio y medio del Amazonas, vamos, que tú mientras estás sube que te subirás la sinuosa y empinada carretera pues como que lo que más te esperas es que de un momento a otro te salga un indígena de estos del Amazonas, con sus dardos venenosos, su taparrabos y todo y allí que te salude (vamos, lo que se viene entendiendo por el kit compelto del indígena amazónico) porque vamos, la vegetación es de tal exhuberancia y lujuria (sí, sí, lo reconozco, tenía ganas de unir esto de la vegentación, la exhubernacia y lujuria...) que es que a los pocos metros tú ya te olvidas de en qué año vives, de en qué país te encuentras y hasta de que vas en coche en lugar de en caballo... pero claro, cuando tu ya está ahí, como que a medio camino de cantar El Cóndor pasa, el chogüi-chogüi o hasta de arrancarte con tus propias manos un pecho para ser del toda una amazona propiamente dicha y así ir a juego con el entorno (que es que eso es lo que tiene el fashionvictimismo y el querer ir siempre coordinado con el lugar, el momento y hasta el mismísimo entorno... que a veces puedes lleagra la autolesión) pues como que tú dejas de ascender y allí que de repente pues como que aparece el Palacio, sus jardines franceses (que es que nosotros somos más del jardín francés que del inglés), sus gárgolas, su estanque, su cisne... y así, como que en un segundo pues como que tú ya te olvidas del Amazonas, el indigenismo y del folklore popular para enseguida verte como que más cortesano, más palaciego y hasta, si quieres, más afrancesado...

De verdad, ver para creer, no sé, aquello era como haberte metido en la máquina del tiempo y de repente encontrarte a medio camino entre la Revolución Francesa y la Belle Epoque, con ese palacio, esas gárgolas de sus tejados, esos árcos tan barrocos y un interior como que muy Art Noveau... y claro, pues allí que tú que te diriges a la puerta y antes de que te de tiempo a decir ni mú (ni un ¡ea! si quiera... y mira que los ¡ea! se dicen la mar de rápido) pues allí como que un buen hombre ya te ha abierto la puerta del hotel, allí que te ha cogido las maletas al vuelo y allí que y te ha conducido a recepción (todo con la mejor de us sonrisas y como si te llevase flotando)... después, más sonrisas, una firmita por aquí, una cartita por allá (en plan saludos de la dirección) y allí que nos llevan a nuestro Quarto Duplo Superior (que superiores somos un rato largo), allí que nos abren la puerta del ascensor, allí que nos suben, allí que nos la vuelven a abrir y allí que al lelagr al final del pasillo (todo él con alfombra roja porque sí, porque nosotros lo valemos y porque como buenas estrellazas que somos no podíamos pisar otra cosa que no fuese una alfombra roja) pues como que allí nos abren la habitación y como que tú ya no sabes si estás soñando, alucinado o qué y es que allí que te ves tú, ante la inmensidad de una habitación de principios del siglo pasado y unos 40 metros cuadrados, con su balconcillo y todo y un armario tan grande como todo el lateral derecho de la misma habitación con 4 puertas consecutivas y una última que, de repente, te conduce a otros casi 40 metros cuadrados de cuarto de baño... y tú allí, con la boca abierta, sin poder parar de mirara atodos los lados y a ninguno en particular cuando aún sin salir de la sor`presa allí que el recepcionista se va y allí que nos aparece una camarera que nos trae una botella de Champagne, allí que se va, y allí que vuelve a los dos segundos con una cesta de frutas y otra carta de la Dirección deseándosnos feliz estancia... (vamos, que lo de la famosa pero por lo demás incógnita reunión en Biarritz, con bofetada a Fefé incluída, pues como que yo me imagino que tuvo que ser algo así, sólo que nosotros mucho más jóvenes, sin Marichalar y sin bofetada, claro está)...

Pero claro, allí como que entre tanta recepción, tanta carta para tí, tanto lujo y tanta fruta pues como que se nos hizo de noche y allí que al salir de la habitación y ver ese pasillo largo y esa lafombra roja y ese ascensor al fondo pues mira tú qué cosas que a mí pues como que un escalofrío me recorrió todo el cuerpo (y es que yo soy muy medium cuando quiero) y allí que no podía parar de imaginarme a las gemelas de El resplandor, al niño y al triciclo pasillo arriba, pasillo abajo... y claro, pues como que acongojado bajé a cenar, pero vamos, quisicosas del momento y de la adaptación, porque después de la cena, después de la poscena en el salón y tras el regreso a la habitación pues como que a la mañana siguiente yo me sentía como os decía, sí, sí, Emperatriz...

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (¿ayudas a La Trini?, ¿me votas? y ¿miramos desde la cima? o ¿descubrimos el enigma4?)

Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, pues que en estos días la verdad es que de todo lo que tengo bien podría ponerme a cantar aquello de tengo, tengo, tengo, tú no tienes nada, tengo tres ovejas en una cabaña... y es que la verdad es que tengo de tó: tengo el despacho reorganizado, tengo mucho trabajo, tengo juicio, tengo un visitante sevillano pero residente en Canarias, tengo alegría, tengo proyectos de reforma y, sobre todo, tengo un fin de semana de celebración de nuestro segundo aniversario de boda ahí, a la vuelta de la esquina, así que mientras yo sigo con eso del tengo, tengo, tengo, con mi tengo tres ovejas en una cabaña y con que si una me da leche, otra me da nata y la otra mantequilla para toda la semana, pues que,




Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!, prometido. (¿ayudas a La Trini?, ¿me votas? y ¿miramos desde la cima? o ¿descubrimos el enigma4?)

Mi reportera más dicharachera, oséase A, me informa:

Consejo general de naciones Unidas

"Bush y todos los demás... El Bush que está escribe que te escribirás en un papelito, un cámara (o fotógrafo, no se) q se cosca de que no hace puto caso y le entra curiosidad por ver que es eso que tanto escribe...

Qué era? una notita para Condolenza (o como se escriba): "CREO que tengo que ir la baño.¿Puedo?"

Joder.... yo es que flipo!!! ... y el tipo solo lo cree. Si no es
capaz de controlar, conocer y dominar sus propios esfínteres que hace
jugando a la guerra con el mundo...

La verdad es que estas cosas me producen una mezcla de risa e
indignación que no puedo con ella....Pero los americanos en que
piensan??? No se no puedo, no puedo...."

Plus, Plis, Plas... ¡el lunes más! (¿ayudas a La Trini? y ¿me votas?, ¿miramos desde la cima?)

Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, que entre que dejo y no dejo de estar flamenco (si es que yo debería estar en las clases de Rafael Amargo...), entre que estoy y no estoy entre el cielo y el suelo, pues que me he dicho yo un ¡ea! y me he lanzado a participar en el concurso del Club Nokia para dos entradas, para poder cantar (flamenco o no flamenco) eso de que Hoy no me puedo levantar... (sin llegar al esplendor de la de Maggie Wang con la Duquesa de Alba...¿a que ha quedado chula??)





Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (¿ayudas a La Trini? y ¿me votas?, ¿miramos desde la cima?)

En fín, que aquí estamos un día más, frente a este recuadrito en blanco en el que escribo, dándole demasiadas vueltas a la cabeza porque sí, porque como últimamente me dice A "estás demasiado flamenco", y claro, que eso es lo que tiene el estar flamenco, que le da a uno por ponerse en el coche, en la oficina y a todas hora a Diana Navarro y claro, pues como que con tanto sola, sola con mi pena, con tanto grito saetero y tanto ayy, ayy, ayyy, ay pues como que uno se pone melancólico y sensiblón y ahí que ya tengo yo como que una depresión en la sombra o depresión oculta de esas de mi Divina Gilda (nena, comprobado, la acatasia es el paso previo a la depresión en la sombra) pues como que planeando por mi cabeza...

Y es que no sé que me ha pasado hoy que al leer el nuevo post de un nuevo descumbrimiento (bueno, más que descubrimeinto mío fue él mismo el que se descubrió mandándome un mail que en realidad no era para mí si no para mi amiga La Miss y el mío pues como que se lo debió de mandar a ella...), pues eso, al leer ese nuevo post escrito desde la cima, pues como que de verdad, que me he puesto de un tristón imposible... vamos, que fíjate tú por donde que no quiero trabajar, mirar a mi alrededor me deprime (y es que tengo el despacho hecho un asco... ¿de qué me sirve un despacho de casi 30 metros cuadrados si los muebles me horrorizan y cada vez me meten más y más carpetas de asuntos muertos... vamos, que más que un despacho, yo lo que tengo es un trastero así como que muy grande que ataca constatemente los pilares más básicos de mi estética y de la mismísma estética más básica o más básica estética propiamente dicha)... que me cansa y me deprime el mirar a mi alrededor y ver carpetas y más carpetas, el saber que no tengo tiempo ni ganas para ordenar las cosas y ponerlas a mi gusto, el saber que me niego a traer de nuevo la orquídea que adornaba mi mesa porque me niego a que la pobre se suicide ante tanta fealdas, el ser consciente de que este despacho mío de casi 30 metros cuadrados no está en un piso 23 como el que se describe desde la cima, sino simplemente en un primero de un edificio en vías de ser declarado patrimonio de la humanidad pero primero al fin y al cabo...

Me deprimo cada vez que mi jefa me saluda con un "¡buenos días!" y un "me quiero ir a la City que esta cerca de la Town, me quiero ir a la City que está cerca de la Town, me quiero ir a la City que está cerca de la Town..." porque cada vez que ella dice eso pues como que yo no puedo evitar mirar más abajo, saltarme la City que está cerca de la Town y mirar hacia la Capi, Capi, Capital del Reino, mirar hacia allí y ver las Torres Kio y seguir por Castellana hasta Colón para meterme luego por Serrano y alrededores e irme luego a Fuencarral para tomarme un Frappuccino ... me deprime porque sé que ella al fianl lo va a hacer y conseguirá irse a la City que está cerca de la Town y yo no, porque lo mío no es más que un sueño, un sueño que no puede ser o que a lo mejor ni siquiera deseo, pero es un sueño que me empeño en soñar como sueño que es cienes y cienes de veces... y es que no puedo evitar mirar hacia la Capi, Capi, Capital del Reino porque aquí, en la Town me siento pequeño, casi tan pequeño como ella misma, pequeño o empequeñecido, no lo sé...

Y sé que el ir o no ir (por mucho que sea o nos e al cuestión) tampoco es algo que esté en mis manos, que no es un dicho y hecho, y sé que mi otro yo, mi A y hasta mi mi mismo yo, no quieren ir y que allí, ahí, en la Capi, Capi, Capital del Reino la vivienda es o está (que para esto los sajones pues como que son mucho más económicos y ahorradores y con un to be pues que lo arreglan todo) imposible, y el dinero y... y yo sé todo eso y me lo repito y lo razono pero no lo puedo evitar, no puedo evitar el volver la vista hacia la Capi, Capi, Capital del Reino y soñar con una vida distinta (tal vez no mejor, pero sí distinta) de meriendas contigo, mi A, en el Ritz o en el Palace, de compras locas y alocadas, de sorpresas continuas que te daría y de besos y mimos de la Capital, que tal vez no sean mejores ni peores, pero sí son distintos a los de Provincias... Y yo trato de convencerme de lo que racionalmente pienso, pero no puedo evitar querer borrar de un plumazo una parte de mi vida, una parte que ya no es mía y que por mucho que lo intento y por mucho que hago siempre acaba reviviendo, moviéndose a su antojo, porque esa parte tiene vida propia y propietaria y no para de comprar más y más parcelas de la mía, de mi vida, de la vida que era sólo mía, de la que era nuestra y que a base de expropiaciones forzosas sin justiprecio que valga ha dejado de serlo... (¡Caray!, pues sí que estoy flamenco hoy)

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (¿ayudas a La Trini? y ¿me votas?, ¿miramos desde la cima?)

Que no, que no, que no cunda el pánico, ni la alegría desmedida, ni ná de ná entre mis seguidores, mis detractores o gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis... vamos, que no, que no es que vaya a cerrar el blog, a desaparecer, ni nada por el estilo... El título de hoy tiene más que ver con un grito, un clamor, una plegaria de ayuda y de socorro, un ¡qué alguien pare esto por el amor de Dios!!!... y es que por si mi vida no tuviese bastante de presión psíquica, de stress emocional, de maltrato y guerra psicofamiliar pues como que desde hace un año (sí, sí, un año, que se dice pronto, pero que son sus 365 días con sus 365 noches, con sus 8760 horas, sus 525600 minutos y cines y cienes de millones de segundos, décimas de segundo, sus centésimas y millonésimas), un año -repito-, un año sin parar de recibir comment-arios y más comment-arios sobre Melodía Ruíz Gutierrez... vamos, sobre Melody, sí, sí, la de los Gorilas, la rumbera, la de "las manos hacia arriba, las manos hacia abajo".

Y de verdad, lo juro, que es que un año da para mucho, un año en el que yo lo único que he hecho es simplemente hablar tangencialmente (sí, sí, puede que de una forma algo crítica, pero simplemente tangencial) sobre ella, sobre esos niños cantores, esos pequeños ruiseñores que de vez en cuando saltan al panorama musical... vamos, que es que en los días de mi vida me hubiera o hubiese podido yo imaginar tanto revuelo, tanto commemt-ario y tanta insistencia. Y es que la internet es así, así de curiosa es la red propiamente dicha, que claro, tu pones una palabra aquí y un nombre allá y de repente te ves convertido en todo un referente sobre la vida, obra y milagros de Melodía Ruíz Gutierrez...

Bueno, la internet y lo que no es la internet si no el oigo campanas y no sé dónde, porque a mí que alguien me explique como de aquí: "eso, eso, que le den alas a la chiquilla y ya tenemos a otra Melody (por cierto, ¿que será de Melody... después de los Gorilas, el gusano y desarrollos varios de su ser -preadolescencia o adolescencia debe de ser- creo que hasta va de artsita seria y canta baladones para la Disney... sí, sí, si me acuerdo yo que hasta fue al programa de Pedro Ruiz... y a ese programa sólo iba gente seria ¿no?)". puede salir la extraña idea de que no sólo yo soy su representante sino que soy la propia Melody con sus Gorilas y sus manos hacia arriba, sus manos hacia abajo...

Que no, que no, que yo no me lo explico, que yo creo que esto o es un castigo divino por algo malo que he hecho y todavía no me he enterado, un nuevo complot de maman y sus secuaces (que oyes, que es que con esto de que ahora a cualquiera le dan una subvención para proyectos de I+D+I e innovaciones tecnológicas varias, pues vete tú a saber si maman no ha conseguido una para su proyecto "Cómo volver a un hijo loco: Teoría y práctica") o que es que es verdad que la gente y genta con eso de la lectura vertical y el cálculo mental, cáculo rápido pues como que lee, lee y lee y busca, busca y busca en el Google pero no se entera de ná porque por si todo esto fuera o fuese poco pues ahora resúltase que ya no soy Melody, ni tan siquiera María Isabel, ni sus respectivos managers, ni antes muerta que sencilla, ni ná de ná, nooooo, ahora resúltase que debo de ser una especie de oráculo o algo así y la gente y genta no para de preguntarme sobre la posible muerte de Melody, de Melodía Ruiz Gutierrez, en todas sus variantes posibles que a lo largo de todo este año han ido desde la sobredosis, al accidente aéreo pasando por la muerte a manos de su novio... vamos, que uan de dos (1)o la chiquilla más que un gorila es un gato o (2) no me explico yo tanta muerte y tanto afán por matarla...

Y es que da igual, de verdad, d aigual lo que yo conteste a esos commemtarios, da igual, que yo grite a los cuatro vientos que está viva, da igual que escriba un post intentando aclarar el tema, que ponga enlaces a medido de comunicación en los que se asegura que la tal Melodía, la muertita viviente, está dando conciertos por esta España mía, esta España nuestra... da igual, la gente y genta ahí sigue, día tras día, a piñón fijo, alimentando su propio morbo, su sed de muerte o el rumor de otros (que es que que esto pasase antes, pues aún bueno, pero que pasé hoy en día con la CNN, Google y El Tomate a nuestro servicio.... pues no lo entiendo, chica, yo no lo entiendo) pero el caso es que ahí siguen día sí y día también insistiendo sobr el mismo tema... y es que esto ya no lo aguanto más... que es que ya llega un momento en el que yo ya no sé si la pobre chiquilla está muerta, no lo está, si morime yo o qué...

Eso sí, la mejor para estos caso es A, sí, sí, porque ella es así como que muy práctica y racional, muy de diseccionar el problema y muy de a grandes males, grandes remedios y ahí que lleva ya un tiempo diciéndome que lo que debería es aprovechar la ocasión y ponerme en contacto con la propia Melody, su representante, su discográfica o el mismísimo Fary (sí, sí, su padrino, gran descubridor y en última instancia culpable último de mi desesperación) y plantearles el problema, que con suerte pues igual me lo agradecen o lo mismo termino haciéndome amigo de Melodía... vamos, que sí, que yo creo que sí, que ya me veo yo ahí, en el escenario, como una parte más de su cuerpo de baile (sí, sí, porque yo soy más de decir cuerpo de baile que de ballet), actuación va, actuación viene con las manos hacia arriba, las manos hacia abajo...

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (¿ayudas a La Trini? y ¿me votas?)

Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis el caso es que como nosotros somos así de encantadores, de simpáticos, agradables y buenas personas pues resúltase que ayer nos dió el punto y allá que nos lanzamos a hacer amigos, a ampliar horizontes, a regalar risas y sonrisas... vamos, lo que viene siendo un relacionarse con el mundo y la sociedad de toda la vida de Dios...

Y es que resúltase que desde ya los finales de la primavera pues allí que comenzaron las obras en uno de los bajos comerciales que están situados en los bajos propiamente dicho de nuestro edificio y claro, pues como que con las obras pues como que llegó también nuestra preocupación y resquemor, porque claro, como A y el que aquí escribe, oséase moi, vivimos en lo que viene siendo el mismísimo midle y midle de la Town, vamos, en el center (que es como los sajones, con esa su manía de cambio una letra aquí y la otra la pongo allá, llaman al centro de toda la vida) neurálgico, social, comercial y hasta cultural de la Town (muy centrada en su centro que es ella), pues eso, que allí que nosotros pues como que nos temíamos lo peor y en vista de la situación del local y mejor condición del mismo pues como que pensábamos que allí que nos iban a montar una cafetería y claro, pues como que lo que nos faltaba, vamos... y es que si con sólo por el potencial ruido que tal establecimiento y su potencial clientela podían desprender ya se nos ponían los vellos como escarpias, lo que casi era peor era el imaginarnos como esta temporada fall-winter (otoño-invierno sajón, que digo yo uq elo de fall será por lo de la caída de la hoja, ¿no?) podíamos asistir al contínuo desfile procesional y posterior avituallamiento de ese pelotón que ha venido denominándose El Maravilloso Mundo de maman y sus secuaces; porque claro, si ya ahora se pasaban tarde sí y tarde también allí, en la cafeterái que está justito enfrente de nuestra casa (in front of que dicen los sajones y creo que no necesita más explicación la cosa) y viernes sí, viernes también peinándose en la peluquería que está al otro lado del mismo (y también ubicada en los mismísimos bajos de nuestro edificio), pues eso, lo que nos faltaba, que ahora nos montasen la cafetería debajo, vamos, que cualquier día nos hacen un butrón y allí que te los encuentras, en el medio y medio de la salita preguntando que qué hay para cenar...

Pero bueno, el caso es que tras estos cienes y cienes de meses de incertidumbre y de rumores de que no, cafetería no era y de que sí, sí, había muchas posibilidades de que el local en cuestión fuera o fuese una franquicia de arte y decoración (arcaica denomincación empleada por la presunta anciana bollaca del edificio -presunta por lo de bollaca, porque anciana lo es y un rato largo) pues eso, tras esos cienes y cienes de meses, pues como que hace unos días, allí que A y yo salimos despreocupados de nuestro hogar y del edificio propiamente dicho y oyes, que allí que cerrar la puerta y darnos de bruces con la realidad pues como que fue todo uno y allí estaba, ante nosotros, lo que ya se perfilaba (y todavía se está perfilando) como lo que es, todo un local de arte y decoración.

Y claro, pues que aprovechando que el edicifio tiene garaje pero que está desocupado porque su dueño no alquila plazas sino el local entero y claro, pues yo como que 300 euros/mes para mi WVPolo (por mucho que yo lo quiera pese a los disgustos que me da) pues como que no, aprovechando que el otro día entre tijeretazo va, tijeretazo viene de mi mismísimo pelo me enteré de que la peluquera estaría dispuesta a alquilar con nosotros, aprovechando que todavía nos hacía falta un inquilino más y la población restante del edidicio pues como que no está en mucha edad de conducir y aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid pues como que esto de tener nuevos vecinos comerciantes pues como que no había que desaprovecharlo. Así que ya nos véis toda esta semana haciendo un seguimiento a los nuevos, controlando sus entradas y salidas para hablar con ellos y proponerles el negocio pero oyes, que yo no sé si es que trabajaban en la sombra, son capaces de hacerse invisibles o es que tienen visión nocturna porque oyes, como que no los veíamos nunca y pese a que la reja a veces estaba abierta, a veces cerrada pues como que por allí no se veí a nadie, ni una mísera luz que arrojase algo de claridad a todo el asunto, oyes...

Total, que cosas del destino, pues allí que ayer, justito cuando regresábamos al hogar dispuestos a grabar Lost y ver la Gala de OT pues como que en el fondo del local parecía atisbarse una tímida luz y allí que yo me dije un ¡ea! y allí que iba a presentarme y soltar mi rollo de garaje sí, garaje no, garaje para todos es lo mejor (y hasta si cabe algún ala bin, ala ban, ala bin, bon ,ban...), pero oyes, que me entró miedo escénico y menos mal que allí que estaba A allí que ella me animó y jaleó unos breves instantes y allí que sin saber muy bien como , pues que me lancé al llamamiento de la puerta... allí que desde dentro se olló un tímido ¿sííí??, allí que yo seguí con mi llamamiento (no proque quisiese ser insitente sino porque yo lo que es oir pues como que ni oí ni escuché ese tímido síííí??- y oyes, mira que yo puedo percibir sonidos por debajo de los 0 decibelios, que ya es percibir!!!-...) allí que de las profundidades del local salió otro sííí???, y allí que yo ya me dije un ¡ea! más rotundo, allí que entré en el local junto a A y allí que nos presenté a los tres, oséase, a A, a mi mismo y al garaje propiamente dicho... y oyes, que ella (porque la del tímido sííí´??, es ella, vamos, una chica), pues como que está entre que sí, que no, que ya nos avisará, pero que vamos, que a los pocos segundos de conversación pues como que del garaje ya ni nos acordábamos y allí estábamos con una completa desconocida que nos mostraba el local, nos contaba sus proyectos, lo que aún queda por hacer, las puñaladas traperas que ya le han intentado clavar la competencia de la Town, y entre el venga y el voy de esta tremolina pues allí que me quedé yo con unas ganas terribels de dejar esto de la abogacía y el asesoramiento jurídico, de abandonar el disfraz de Ally McBeal y como que (dejando a un aldo ese sueño de llegara ser presentador de telediarios) pues como que no me importaría a mí eso de vivir entre telas, estampados y coordinados decorando aquí y decorando allá... vamos, que desde ya msimo pues como que me declaro fan super fan de Iciar de la Concha o de la mismísma de la mismísima de Iciar, que auqnue ella (lciar, quiero decir) ya no tenga nada que ver con el negocio en cuestión (porque yo no sé si es que estaba cansada o es que estuvo mala malita o qué pero allí que ella vendió la marca y todo a Gastón y Daniela y se fue de viaje así como que introspectivo a África o algo así...) pues como que el nombre y la concha siguen siendo la suyos y yo... yo como que ahora soy su fan y elmásmejornuevoamigo/cliente incondicional del nuevo local (me aceptarán como ayudante, consejero o simple vista habitual???).

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Pues no, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, no es que me vaya a poner yo ahora a relataros nuestro paso durante esta estación calurosa por Segovia, ni que vaya a hacer yo un apología del cochinillo, ni a dar clases de si ha de estar más o menos blanquillo el susodicho animal, ti tan siquiera si tal plato típio ha de tomarse o no en Casa Cádido o si existen (como así asegura Frescor Salvaje) mejores opciones de menos fama pero mejor gusto... no, definitivamente no.

Los cochinitos son, ni más ni menos (más más que menos), unos personajes más de esos que forman esta, nuestra comunidad y que junto con Los del Torreón (cuyas aventuras y desventuras ya os deberían ser conocidas), la operada del cerebro, la anciana bollaca, la del moño (amiga o no tanto de maman), la Alzehimica y el retrasado... pues aportan una nota más de color y exotismo al edificio haciendo que cada día nuestra vida sea un poco más diferente y un poco menos aburrida. Pero bueno, el caso es que, en puridad (qué me gusta a mí dar estas pinceladas cultas a los post), ni la cochinita, ni mucho menos el cochinito, (sí, sí, porque los cochinitos son cochuinita, ella, y cochinito, él, respectivamente...) son verdaderos vecinos del edificio sino más bien personajes que yo creo que un día aparecieron como extras pero que oyes, poco a poco, y por misterios de la humnidad o de la naturaleza (vaya vd. a saber) pues han ido ganando protagonismo y ahí los tienes tú, de verdaderos personajes secundarios con aspiraciones de protagonista.

Me explico, cochinita, ella, y cochinito, él, son dos hermanos que viven a las afueras de la Town, algo así como que anclados en la España profunda (tanto es así que tenían una hermana que por cosas del destino, de su fuerza de voluntad o de los designios de Dios, logró salir de allí y estudiar, decirles un si te he visto no me acuerdo y aún es el día de hoy que no ha vuelto) que, por misterios de la vida, cochinita ella, terminó siendo asistenta, chacha o chica para todo del viejo de arriba (ya fallecido): marido de la alzheimica, abuelo del retrasado y dedicado a la innundación de cocinas ajenas en sus ratos libres -damos fe de ello-... que claro ya me dirás tú si lo del Segundo Derecha era panorama o no era panorama porque si al hecho mismo de la vejez y de sus achaques (ochentaitantos que debía tener el viejo, su cojera y su bastón) le unimos los alicientes de que tu mujer lleve cienes y cienes de años alzehimica perdía, sentadita en una butaca, con los ojitos cerrados y masca que mascarás el tiempo; un nieto retrasado o con algún tipo de problema en su misma psique que en su más tierna infancia fue rechazado por su propia madre y recogido por sus abuelos; una cochinita por chacha y si para más INRI tú te dedicas a innundar cocinas ajenas en tus ratos de ocio y asueto, pues ya medirás tú si era o no para morirse el panorama que tenía el hombre éste... (y claro,al final se murió, como un pajarito que s equedó el hombre... que bueno, eso ya lo había predicho A nada más comprar nuestro piso con un clarividente "este casca antes que la vieja, que te lo digo yo")

Y es que lo de los cochinitos (cochinita, ella, y cochinito él) es mucho, porque ella pese a ser una especie de bulto de carne con ojos, pese a ser puerca y sucia hasta decir basta, pese a balancearse en lugar de andar y pese a destilar vapores etílicos todo el santo día (sí, sí, porque es que el pobre viejo hasta ni tuvo suerte en su elección de la chacha y se buscó -o más bien se encontró- con una chacha borracha -lo mismito que Aída, vamos, sólo que con menos gracia-) pues como que ella aún disimula algo -o eso intenta- porque ella, dentro de sus limitaciones y evidente falta de higiene, pues allí que se te maquilla y todo, sí, sí, sí, allí que ella tira de carmín labial y gira que te girarás la barra (lipstick que dicen los sajones, que para todo esto de los cosméticos, la belleza y demás aderezos a todo cuanto objeto alargado existe ellos le llaman stick) pues allí que se te pone ella unos morros rojos, rojos, rojos, lo que se dice rojo pasión y balanceo va, balanceo viene, copita va, copita viene, pues que allí se pasea toda garbosa...( que esa es otra, que yo creo que la cochinita, ella y el viejo estaban liados o algo así, que vete tú a saber si el viejo no murió de un sobreesfuerzo, de un aplastamiento o algo, porque los escándalos que montaban a las tantas de la madrugada eran dignos de culebrón: un que si abre y cierra armarios, un golpe aquí, golpe allá, un grito por aquí y una risa por allá... vamos, que una de dos, (1)o estabn liados o (2) por las noches se dedicaban a hostiar a la alzehimica.)...

Pero es que él, cochinito, él, pues como que es algo así como la versión suplente y de la Town del Paco Rabal de Los Santos Inocentes, que claro, él, como no vive en el edificio, ni es chacha, ni chacho, ni ná de ná, pues como que no lo deberíamos ni ver siquiera, pero claro, como los cochinitos (cohinita, ella, y cochinito, él) viven a las afueras, pues allí que horas sí, horas no, ves aparecer al cochinito, intermitentemente, montado en el Seat Panda común, un Seat Panda, del que sólo se reconoce su forma externa puesto que allí como que ya sólo quedan los asientos delanteros porque maletero y demás parte trasera pues como que ahora es una suerte de basurero, perrera, todo cabe... o al menos eso es lo que se intuye tras sus sucios cristales, porque calro, tanto llevar y traer el perro, tanto almacenar ahí dentro pues como que los cristalesse resiente y ya no son cristales, no, son una especie de superficie opaca con marcas de lametones caninos... vamos, mu lindo de ver.

Y así, día tras día, se repite la escena: yo que llego de trabajar, allí que delante del portal y en el midle y midle de la Royal Street está aparcado el susudicho Seat Panda, allí que si la climatología lo permite manzana arriba, manzana abajo está el cochinito (verano e invierno con la misma ropa, sucio, barbudo -sólo se afeita, lava y corta el pelo dos veces en el año-) pasenado al perro, allí que me ve llegar y allí que empieza a correr a pasitos cortos a mi encuentro al grito chillón (sí, sí, porque tras esa apariencia el cochinito no tiene voz, sino un hilillo) de: no me cierre la puerta!, no me cierre la puerta!!!, allí que yo me apresuro por llegar antes que él haciendo esfuerzos (no tantos) por no mirarlo y por hacer que no lo escucho, por abrir la puerta y cerrarla antes de que me alcance o alcance a mantenerla abierta y allí que me lanzo a la subida acelerada de las escaleras mientras que ya oigo -y huelo- a la cochinita, ella, que baja en el ascensor, que lo abre y ya comienza gritar un isnistente: ay, ayyy, ayyyy, ¿quién te quiere a tí?, ¿quién te quiere q tí???, ayy, ayyy... mientras se avalanza sobre el chucho, lo estruja, lo besa y permite que el susodicho chucho le borre a lenguatezos el carmín (así no hay lipstick que dure)... y de verdad que yo no es que sea mala persona -que no lo soy- pero es que no puedo, no puedo, no puedo, es que es superior a mis fuerzas y a mis mismísimas vísceras el soportar tal escena y claro, digo yo que será mejor quedar de borde, estirado y maleducado cerrándole la puerta en las narices que no vomitarle en su mismísma cara ¿no?...

Eso sí, ella cada día está mejor, sí señor, no sé, yo creo que con la muerte del viejo hasta se liberó y todo, porque oyes, que sucia y borracha pues como que lo estará igual pero vamos, que ha adelagzado y todo y ahora a ese rojo carmín, a ese gira que te girarás de la barra labiral pues como que le ha añadido ella como complemento un sombrerito la mar de gracioso que ella se calza hasta las cejas y que le da un aire entre distinguido, cómico y decadente... vamos, un look vintage que se nos ha fabricado la cochinita (si es que AR hace milagros), fíjate tú cómo será la cosa que ayer mismo me decía A: la cochinita parece la versión travesti del Oso Yogui.., y ante tal clarividencia pues como que yo no puedo nada más que decir que,

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Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, que ayer fue lunes 5 de septiembre y como todo primer lunes de septiembre que se precie pues ayer regresaban dos de las tres grandes, a saber: la María Teresa Caprabo-Campos y la Ana-Prosa Copy&Paste ; porque la tercera es servidora -oséase moi-, sí, sí, porque para estas cosas pues como que uno es muy diva, muy diva televisiva al fin y al cabo... y claro, pues como yo nunca he sido de tener prisas, de adelantar acontecimientos y mucho menos de estrenar por estrenar y muchos menos y aún encima de estrenar el día que estrenan otras, así que ayer me dije un ¡ea!, que hoy no escribo y pues eso, que no escribí... y es que claro, aunque yo realmente nunca me he ido y aunque en puridad ya regresé la semana pasada, pues como que lo de la pasada semana (last week que dicen los sajones porque para ellos y su peculiaridad last pues como que es pasado y week es semana) no fue más que un aperitivo, un ey! chicos, aquí estoy, una campaña publicitaria, en definitiva y ya tocaba un post en toda regla...

Así, que aquí estamos, a 6 de septiembre, primer martes de septiembre (que e sque si los sajone spueden empezar la semana en domingo a ver por qué no voy a poder yo empezarla en martes???), con la cabeza más liá que qué pero con muchas ganas de hacer algo así como que un breve resumen de lo que ha sido esta época estival (sí, sí, porque las grandes divas nunca hablamos de verano, si no de época estival, estío o estación calurosa... que es que no sé, eso de verano y veraneo pues como que recuerda mucho a Benidorm, a aglomeración de gente, sudores, picores y demás cosas desagradables), y así que haciendo un breve ejercicio de memoria pues como que aún tengo que contaros, por lo menos, tres grandes momentos de lo que ha sido esta época estival, por lo que, si más dilación, pues vamos ya con el primero de ellos:

Encuentro con Asturbyte: Pues sí, allí que estábamos en la Capi, Capi, Capital del Reino A y yo, allí que mandámos aviso de que nuestra ubicación para conocimiento general y allí que tras varios intentos de comunciación fallidos pues allí que quedamos con Asturbyte en el medio y medio de Tribunal (así de jurídicos que somos nosotros para todo) para tras los punch y punch de rigor irnos de comida.

Total, que allí que el que aquí escribe, oséase moi, y A, se despiertan en Alcobendas, se desperezan, se desayunan, se duchan, se visten monísimos para la ocasión (A con un vestido negro con bordados en blanco y escote generoso y yo con mi camisa de rayas naranjas, blancas y azules, mis pantalones naranjas y mis deportivas azules de corodones naranjas -sí, sí, así de coordinado iba yo-) y allí que nos lanzamos al coche, allí que nos sumergimos en la M-30 y allí pues como que yo ya perdí toda noción de mí mismo y mi mismo ser y desvío para aquí, desvío para allá, M-30 para arriba, M-30 para abajo pues que en vez de entrar en la Capi, Capi, Capital del Reino por Plaza de Castilla (que es por dónde uno quería entrar) pues que de pronto nos encontramos con que lo más conocido que vemos es un cartelito que te pone Plaza de España y allí que te vas tú (bueno, todo ello gracais a A que en estas ocasiones es mi Molla particular), allí que aparcas en el parking de la mismísma plaza y allí que te vas a Serrano -por aquello de hacer algo de tiempo con glamour- y allí que luego te vas a Tribunal con prisas (y es que ese es el problema, que a veces, cuando uno se pone a hacer tiempo pues como que se pasa y claro, pues así que íbamos A y yo, apuraítos perdíos)...

Así que entre apuro y entre estación y estación pues que A me pregunta: "oyes, y Asturbyte, ¿cuantos años tiene?"... y yo, "pues hija, no sé, será de nuestra edad, a lo mejor uno o dos años más joven", y A que sigue preguntando: "ah! y cómo es que quedamos en Tribunal, ¿no trabaja en Fuencarral?"... y yo, "hija, pues no sé, le vendrá mejor"; y A que continúa: "¿pero no trabaja por la tarde?", y yo, "yo lo que sé es que tiene la tienda en Fuencarral pero vamos, que no sé si trabaja antes o después..." y viendo como veía que A iba a seguir preguntando (porque ella es así, muy de pregunatr por los grandes misterios de la humanidad) pues allí que decidí que era mejor darle de golpe toda la información que tenía (o más bien creía tener) porque sino no iba a parar y claro, pues allí que yo insisto: "hija, no sé, yo lo que sé es que tiene una tienda en Fuencarral en la que vende sus propias camistas de su propia marca y además de ser joven diseñador el chiquillo se debe haber hecho así mismo y fíjate, que debió de dejar de estudiar hace cienes y cienes de años y ahora lo quiere recuperar y se está sacando el bachillerato..."

Total, que mientras yo contaba la historieta que con un poco de aquí, otro poco de allá y un mucho de oigo campanas y no sé dónde me había fabricado pues allí que nos apeamos del metro y corre que corre nos recorrimos los pasadizos del mismo en busca de la salida y allí pues que le digo yo a A, "¿te imaginas que esté aquí?, y sí es ese??..." y en esto que señalo yo a un chico que llevaba una graciosa camiseta con una graciosa gamba, un gracioso camarón o un gracioso langostino (eso ya según los gustos o preferencias culinarias, que es que aún no lo tenemos muy claro, si bien yo me decanto más por el camarón y A por la gamba... cosas de la cocina, ya véis)... y A que mirándo al apurado chico que desaparecía en el horizonte me dice, "no, no puede ser, es muy joven"...

Y nada, que allí que tú terminas de recorrer los pasadizos, allí que subes las escaleras, allí que sales a Tribunal y en un que sí que no, que la multitud se diluye, pues allí que en Tribunal sólo quedábamos A yo y el muchacho del camarón/gamba, pero vamos, que yo seguía, que no, que no, que a la parral le gusta el vino, negando la evidencia porque claro, no hay que olvidar que en mi mente y fantasía pues como que Astyurbyte debía de rondar los treinta y como que una de dos (1)o los camarones/gambas rejuvenecen o (2)el chiquillo de la camiseta rebosaba juventud y lozanía por los cuatro costados... pero vamos, que entre que buscas por aquí, mirás por allá pues ahí que me suena el movil y allí que veo que el muchacho camarón/gamba pues que está con su móvil adosado a su respectivo pabellón auditivo (oséase la oreja común o ear para los sajones) como que esperando una respuesta y claro, pues como que dos y dos son cuatro, cuatro y dos son seis, seis y dos son ocho y ocho diecises y blanco y en vasija, leche fija o verde y con asas la alcazarra pues que tras descolgar y decir hola! y ver que los labios del chiquillo camaron/gamba se movían acompasados con las palabras que yo estaba percibiendo (que esque yo para esto de leer los labios soy muy bueno) pues como que rápidamente y sin lugar a dudas pude despejar sin mayor difícultad incógnita de la ecuación y llegar sin lugara dudas al resultado de que

camarón/gamba = Krill Clothes = Asturbyte.

Así que allí estábamos los tres, punch aquí y punch allá y enseguida pusimos rumbo culinario con la intención de degustar unas patatas que Asturbyte prometía sabrosas pero con la mala suerte de encontarar el local cerrado, pero oyes, como Dios aprieta pero no ahoga y al fin y al cabo Dios proveerá, pues fíjate tú por donde que Dios nos proveyó con un cercano local de 100 montaditos y allí que nos agenciamos unos cuantos (varios de ellos con queso Brie como ingrediente protagonista en claro homenaje a Bree, mi Bree, nuestra Bree Van de Kamp que aunque no se escriban igual pues como que al final lo importante es la fonética y como fonéticamente son similares, pues eso, que allí que nos lo comimos en claro homenaje) y montadito va, cervecita viene pues allí que nos pusimos al día de nuestras vidas, de los blogs, de las quedadas, de los proveedores de internet, de los problemas con los proveedores de internet, de Krill Clothes, de sus camisetas, de su proyecto de expansión empresarial, de la posibilidad de obtener subvenciones, de que no, efectivamente no soy de Asturias, de que si Zäpp para arriba, Gilda para abajo, Soliloco para aquí y La Canalla y Ardy para allá... mientras todo ello se aderezaba con llamadas intermitentes de la madre de Asturbyte al mismísimo Asturbyte y de Astrubyte a su mimísma madre que eran un ir y venir constante de sinvivires de esta España mía, esta España nuestra a Afganistan y de Afganistan a esta España camisa blanca de mi esperanza un que me voy, que no em voy constante que aportó el toque extra de exotismo al encuentro (por si le faltaba alguno)... y hasta aquí puedo leer que diría Mayra y que dice Zäpp de mis entrepaños blancos tuencinos...

En resumen, que si yo no soy de Asturias pues como que Asturbyte tampoco tiene 30 años, ni tienda en Fuencarral... eso sí a marca de ropa, camisetas, simpatía, juventud, ingenio y creatividad pues como que no le gana nadie; como dice Gilda: Asturbyte es un crack.

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Pues sí, hijos e hijas míos y mías, que el que aquí escribe -oséase moi- ha vuelto hoy mismo a recuperar su actividad labo, labo, laboral que dice Zäpp de mis entrepaños blancos tunecinos y con ella pues como que también he vuelto a programar el despertador para las 6'00AM (esa bonita hora a la que me levanto), a desayunar en solitario y en la penumbra de las primeras horas del día... vamos, que una pena y un dolor, pero como dicen que el trabajo es salud pues como que habrá que creérselo y punto pelota, ¿no?, y claro, pues con los datos básicos que acabo de exponer pues como que no es difícil saber quien es el que viene porque, claro está, el que viene soy yo, pero... ¿quienes son las que se van???... (advierta el lector el doble uso de los puntos suspensivos, la repetición de interrogaciones finales y el uso de la intermitencia para acrecentar aún más si cabe la expectación y misterio)

Pues sí, gentes y gentas de esta España mía, esta España nuestra y rincones varios del mundo que me leéis, las que se van son ellas, las Mujeres Desesperadas (Gilda, no sigas leyendo si es que quieres ver el capítulo con toda su emoción –yo te lo consigo-), y se me van así, de una manera muy rara, contándolo todo pero finalmente sin contar ná de ná porque claro, ya me dirás tú a mí de que me vale que la suicida y finalmente suicidada me venga ahora con su voz en off y con sus flashbacks y demás artimañas si más o menos pues todo lo que contó pues como que ya nos lo imaginábamos (bueno, todo, todo, todo lo que se dice todo pues como que no, porque claro, el hecho ese de la venta del devorador compulsivo de pornografía y pajillero incontrolado en su más tierna infancia, su posterior intento de recuperación por parte de su madre drogata, el asesinato de ésta y su posterior conversión en la fragmentada del baúl a manos de la mismísima suicida y suicidada y no del recién estrenado viudo pues como que no me lo esperaba yo... que esa es otra, ya me explicarán a mí de dónde salió la mantita esa da Dana porque cuando la drogata vende al chiquillo pues como que no la llevaba...).

Pero eso sí, ella bien que te deja con la impresión de habértelo contado todo, pero que va, porque te deja con la trama, las subtramas y las tramillas como que bien liadas y liadillas y bien atadas para la nueva temporada. Allí que te dejan con Susan, la Susan de Danirmatin semisecuestrada por el devorador compulsivo de pornografía y pajillero incontrolado a punta de pistola y con un ataque de esos malísimos que le dan al muchacho; con el nuevo vecino de llamadas insospechadas y chucho incluido (por cierto, pese a que el chucho ya ha vuelto a aparecer pues ya me dirás de que le sirve, menuda mierda de chucho, vamos,que ahí está Susan, la Susan de Danirmatin en peligro y secuestradilla y el chucho allí, tumbado, viendo la vida pasar... si es que donde esté Lassie!!!) a punto de entrar en su casa y descubrir el pastelón de ver al devorador compulsivo de pornografía y pajillero incontrolado en lo más álgido de su mala leche con una pistola y la muy suicida y suicidada que aún encima te deja caer que si no todos van a alcanzar la felicidad, o que si no todos van a seguir o algo por el estilo que claro, ella decirte no te dice nada pero ahí te lo suelta y tú ya no sabes si el pajillero se va a suicidar , si va matar a Susan, la Susan de Danirmatin, si mata al nuevo vecino o si tan siquiera matará al chucho por perro, vamos por lo que vendría siendo un perro perro...

Y ahí te quedas tú con Lynette que parece que vuelve (mira, lo mismito que yo) al tajo, pero que ahora que su marido le dice que sí pues ella como que hasta va a echar de menos y todo a sus hijos; con Gabrielle intentando declarar a favor de su marido con complejo de joyero y con el jardiero contando la verdad (o telling the truth que dicen los sajones) y con Bree, mi Bree, nuestra Bree Van de Kamp que se nos queda viuda entre un limpio cuchara, limpio tenedor, por obra y gracia del sodio (sal fina de mesa, para entendernos) y del capullo del farmacéutico... que vamos, por si el final de la serie no fuera o fuese bastante, pues ahí que me ahora me tengo que esperar yo cienes y cienes de meses para saber qué pasa y con la triste imagen de Bree, mi Bree, nuestra Bree Van de Kamp llorando los siete llorares y aún encima de viuda... ¿tú te crees?.

Total, que a esperar toca para saber qué pasa con todos ellos y para saber qué pasa con esos nuevos vecinos, con esa especie de Ophra y su hijo… porque como teniendo en cuenta que la segunda temporada se estrenará estos días en los USA de toda la vida pues como que hasta avanzadito el 2006 (con suerte) pues como que no llegará a esta España camisa blanca de mi esperanza, que ya me dirás tú que vamos a hacer ahora los martes por la noche, ya me lo contararás... mientras tanto

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