Pues sí gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, el caso es que si la Reina Isabell II hace nada cumplía años pues como que nosotros hoy hacemos dos años en antena como quién dice y también pues como que por mucho plan que uno se hiciera o hiciese el martes (pensado que era lunes, porque yo sabía que era martes pero sin embargo pensaba que era lunes) pues como que al final la saturación laboral, el cambio de día de emisión de las Desperated Housewives, la id baja del emule (debida al cierre de puertos de mi nuevo modem y mi consiguiente imposibilidad de abrirlos) pues como que han motivado que hoy, miércoles otra vez, pues aquí esté yo, retrasado total. Pero vamos, que como yo si por algo me caracterizo es por mi concreción y brevedad pues como que sin más dilación me lanzo al tema y aquí que os voy a relatar yo cómo fue eso de la entrega de los premios de 20minutos, que bueno, pues como que a lo mejor ya no son de rabiosa actualidad (que yo no sé por qué es decir eso de rabiosa actualidad y a mí lo que se me viene a la cabeza es algo así como que un sweater rosa fuscia así como que muy eléctrico, muy fosforito y muy de algodón... vamos, muy 80's en una palabra) pero oyes, como que a mí me dieron el premio y como que yo tengo que hablarlo, comentarlo y narrarlo...

Y es que aquel jueves 6 de abril allí estaba yo, así como que a media mañana ya como que histérico perdido porque el que aquí escribe -oséase moi- pues como que ese jueves amaneció a las 6'00AM (esa bonita hora a la que me levanto) en la Town, allí que se fue a trabajar, allí que se stressó es su trabajo y allí que, a media mañana, tras un mail no contestado a Gilda, una llamada no atendida a la misma, una final conexión telefónica con la Divina y una breve conversación de Gtalk con Zäpp de mis entrepaños blancos tunecinos y la impresión de su correspondiente invitación en un tono así como que rosa palo divino, pues eso, que finalmente me decidí yo a coger el coche y salir corre que te correrás dirección al aeropuerto de la City que está cerca de la Town.

Allí que llegué y allí que cuando yo ya estaba por el pasillo del finger (que es así como se le llama al brazo ese articulado que te lleva al avión y que yo no sé porqué se le llama finger porque finger en sajón no es más que el dedo castellano y si decidmos que el artilugio en realidad no es más que un brazo pues como que lo suyo sería llamarle arm -vamos, que es como los sajones denominan al brazo y antebrazo propiamente dichos- o, ya puestos, pues quedarnos con nuestro brazo castellano o un brazo de gitano que oyes, llevarte no te llevará al avión pero como que bueno pues como que un rato largo si que está) pasillo del finger -estaba diciendo yo- cuando allí que me suena el móvil, digo un ¿sí? y allí que una voz no conocida me dice un "¿Sr. grelinno?" y yo "¿sí?"... y tras una pausa allí que me dicen un "soy la Marivip" y allí mientras yo desfilaba por el pasillo del avión (porque yo desde el mismísimo finger y por los pasillos del avión desfilo que no ando) en busca de mi asiento y trataba de colocar mi estilismo de tal forma que no se arrugara o arrugase en el portaequipajes de mano, pues como que allí que la Marivip me transmitió su situación de mujer conductora y viajera camino de la Capi, Capi, Capital del Reino desde tierra de los naranjos pero sin invitación para el gran evento, pero claro, pues como que yo ya ni la podía imprimir en color (sí, sí, porque la mía era en color, monísma, en un cartoné divino de fondo blanco cáscara de huevo y tamaño tarjeta Visa o Amex -que no se yo, pero estoy últimamente mucho más Amex que Visa... más exclusivo que me encuentro yo con ella-), ni en rosita palo como al de Zäpp, ni ná de ná y así se lo hice saber y allí que nos mandamos sendos punch y punch, un "¡ya nos vemos", un "la imprimes en un ciber", un "la canalla ya está en Barajas porque ha habido un error en la hora de llegada del ezcritor y resulta que llega como que cienes y cienes de horas más tarde" (literal lo de cienes y cienes de horas, vamos, literal) un "igual la ves porque me ha preguntado que de dónde venías" y entre el venga y voy y de esta tremolina pues allí que incluso antes de despegar pues como que yo ya me había quedado dormido.

Total, que aterrizaje en la T4, salida del avión limpia y ordenada, salida de la T4 a su hora y allí que justo cuando atravesaba yo las puertas que separan el mundo del viajero del mundo de los que esperan (que es algo así como el tunel aquel de Lluvia de Estrellas cuando a los niños -y no tan niños-se les decía eso de "Juan Antonio va a cantar como Whitney Houston"... y allí que por obra de la niebla o neblina pues que allí salía Juan Antonio, convertido en toda una B>Whitney Houston -que hay que ver la pobre Whitney lo chungui que me anda entre basuras, drogainas y demás miserias humanas- pues esto es igual sólo que sin neblina y con puertas mecánicas) y mientras yo estaba habla que te habalarás con A, mi A, vuestra ya A, pues como que giro la cabeza y allí que estaba lacanalla con un cartelito en la mano que ponía GRELINNO, allí que yo sonrío, allí que agito mi mano y allí que me dirijo a ella, allí que informo a A de que está lacanalla esperando, allí que lacanalla -muy educá y para no molestar o interferir- no dice ni mú y nada más terminar la conversación con A pues los punch y punch de rigor, un "es que ha habido un error y el ezcritor al final llega como que cienes y cienes de horas tarde (reitero, literal, cienes y cienes de horas tarde que llegó) y pues como que una vez de estar aquí así aprovechaba y bajaba con alguien... mira si es que he reciclado el cartel... que eso, pues bueno, para que negarlo, eso no me gustó mucho porque oyes, que sí, que sí, que el que aquí escribe no es un escritor underground, el que aquí escribe no tiene 3000 euros (bueno, él tampoco) y no, definitivamente no soy el mejor blog del 2005, pero vamos, como diría aquella Miss, pues como que aquí habemos muchas, como que en principuio todos y todas éramos nominados o nominees y como que a mi eso de ser fruto de un reciclaje pues como que no, que no me gustó muho pero oyes, que en un plis me hice yo una amnesia temporal, en un plas me olvidé del reciclaje y en tris, tras allí estábamos cogiendo un taxi (pagado y todavía debido a lacanalla por mi manía de ir con mucho plastico y mucha tarjeta pero sin gota de purito cash en el bolsillo) dirección a la Capi, Capi, Capital del Reino y raja que te rajarás a la de la laca, porque sí, nena, las cosas claras y el chocolate espeso, aquella noche tú no fuiste protagonista pero, eso sí, yo te puedo asegurar que en aquel taxi no hubo más estrella que tú...

Y allí que llegamos a Gran vía, allí que ambos los dos (taxista y lacanalla porque la de la laca -por muy estrella del taxi que fuera o fuese no dejaba de ser una mera entelequia-) me dejaron en mi Petit Palace, allí que nos despedimos, alli que yo me instalé raudo y veloz y allí que tras colocarlo todo llamé nuevamente -o me llamó ella... je ne sais pas (que viene a ser, un no me acuerdo, un no tengo ni idea o un a saber español y castellano pero dicho en francés)- a Gilda y allí que quedamos los tres (vamos, Gilda, Zäpp y yo -porque, reitero, que la de la laca no estaba allí y ya ni tan siquiera era pura entelequia de taximetro, vamos, que en el limbo de la Disney debería andar como más adelante se verá) en el Starbucks de Callao que, oyes, no es el mejor Starbucks pero no deja de ser un Starbucks y como tal pues como que imprimía prestancia al re-encuentro y allí que me dirigí yo, vía peatonal, via pie (o by foot de los sajones) de mi Petit Palace al Starbucks, y allí que un punch y punch, otro punch y punch y por obra de 20minutos pues volvíamos a estar, casi un año después, los tres juntitos pero con la sensación de conocernos mucho más... Gilda, divina, o Divina Gilda (tanto monta, monta tanto) más delgada, menos alta y menos siena pero sencillamente divina y Zäpp pues como siempre, más Zäpp que nunca y quizás pues como que también un pelín más alterado...

Un "hace... uff! cuánto hace que no viajo en metro!" y allí estábamos, en Atocha porque a Atocha era a donde llegaba el gibraltareño moreno o el ya bautizado Paciente Inglés que iba a ser mi pareja en la noche de los premios, una caña y unas cocacolas, un repaso a la blogosphera y algunos rajamientos e incomprensiones varias que la misma nos provoca, un bonito alegato de Zäpp acerca de su blog, las bondades del mismo y el por qué debería ganar el premio aderezado con un "no voy a llorar, no voya a llorar porque ni esto son los Oscars ni yo soy Gwitney Paltrow", y más risas y muchos, muchos "me estoy poniendo muy nervioso" dichos por el que aquí escribe -oséase moi- y otros tanto "anda, ánimate, ¿por qué no vienes?" también por mí pronunciados en un intento desesperado por convecer a Gilda.

Llamada del gibraltareño moreno, abrazo, presentación, de allí rumbo a Gran Vía, hoteles, cambio de ropajes e instalación del estilismo propio de la entrega de premios y re-re-encuentro con una Gilda que seguía estando Divina (y es que nena te ví muy bien) y un Zäpp más Zäpp que nunca y que antes, que ya iba por su segundo copazo... más risas, más "me estoy poniendo muy nervioso", más "¿anda, porfa, por qué no vienes?", algún que otro "¡Gibraltar español!", ¡Gibraltar español!", un demoledor "me he comprado la ultraviolet en e-bay"de Zäpp, un el metro está en huelga, un "deberíamos ir para allí" y y de ahí a llamar a la Marivip que ya por el teléfono sonaba algo así como que constreñida, un "al final Zäpp viene con nosotros, ¿cabemos todos en el coche?" y un "um, sí, eh... cabemos..." y yo con un "oye, que si no cabemos no pasa nada, si el coche no es grande..." y ella que sí, que sí que cabíamos, que el coche era grande pero que atrás cabían dos y yo que entonces no que si el coche era pequeño pues que no, que entonces nos íbamos en taxi o metro o yo que sé, y ella que sí, que sí, que el coche era grande pero que atrás dos pero que ya nos apañaríamos y yo que no y ella que sí y al final delante del Mercado de Fuencarral que quedamos... que claro, allí que íbamos los 4 y yo pues como que no podía parar de pensar qué tipo de vehículo es que tenía la Marivip, porque claro, aquello parecía una adivinanza de esas de oro parece, plata no es porque eso de es grande pero atrás sólo dos... no es pequeño, ya nos apañaremos pues como que me tenía a mí en un sinvivir y claro, allí pues como que se abrió el debate y desde "pues no sé, tendrá cosas en el coche" hasta, "bueno, igual tiene las sillas de los niños" ... (que claro esa a mí me parecía algo que no, que no podía ser porque yo no sé cuántos años tienen los niños en cuestión pero como que yo tenía la idea de que ya eran creciditos y en sillita no me los veía pero oyes, como el caso era barajar hipótesis -hacer una brainstorm que dicen los sajones- pues allí que yo me lancé, a la hipótesis silla de los vástagos) y como que ya me veía el vehículo, así tipo ranchera, lleno de cosas de los niños: la bici en el maletero, los cubos de la playa, las pelotas y, claro, las sillas, las sillitas donde los niños de la Marivip irían sentaditos en el día a día y ya me veía yo instalado en una porque sí, porque uno como es así de educado, de sacrificado y de buena persona y sobre todo juvenil, muy juvenil, pues ya había dicho eso de, "no pasa nada, si hay que ir de canto pues voy yo y punto pelota"...

Pero oyes, cosas del destino que allí que llega el coche, allí que yo veo que sí, que sí, que el coche es grande pero que no, que no que allí ni había ranchera, ni cubos, ni pelotas ni sillitas no, allí lo que había era el vehículo perfecto para llevar a 3 de los 5 nonimados a Mejor Frivoblog y a un gibraltareño moreno a la entrega de premios... y es que limusina pues como que no era, no, pero era lo más parecido a una que podíamos haber tenido a nuestra disposición, con su color azul petróleo y sus chiribitas metalizadas, con su tapicería de cuero níveo, con su faros así como que redonditos y... sus dos puertas... sí, porque por mucho que lacanalla se empeñase en hacerme señas de que entrase, de que abriese la puerta, pues como que no, vamos, que no, que allí sólo había dos puertas, dos, la suya y la de la Marivip y
no fue hasta el mismo momento en que la susodicha Marivip le reubicó las neuronas con un cariñoso empujoncillo cuando lacanalla pareció darse cuenta (percatarse en una palabra) de que allí o ella se bajaba o como que nos quedaríamos así como que de por vida ante el coche y éste sobre el paso de peatones del Mercado de Fuencarral con el consiguiente bonito espectáculo automovilístico y urbano.

Total que al final allí que se abrió la puerta, allí que salió lacanalla y allí que entre el venga y voy pues que yo me introduje primero en el habitáculo, fui el primero en rozar con mi cuerpecillo el cuero níveo (porque sí, porque el cuero era níveo y si era níveo hay que decirlo) y oyes, pues como que fue rozarlo y entrar en una especie de trance y yo ya ni me acordaba de que era yo quién debía ir en el medio y allí que tan grata ubicación le vino a tocar en suerte a Zäpp... vamos, que eramos la viva imagen de la Familia Corazón del Siglo XXI, sí, sí, totalmente, porque era como si un matrimonio de dos señoras estupendas sacasen de paseo a sus trillizos en el Arrue múltiple, lo mismito, vamos, lo mismito, porque -como ya he dicho- allí, sillitas de los niños no había, pero que la estampa del asiento trasero era de foto pues como que también. Y luego ya pues como que la nebulosa, la confusión espacio temporal y el recuerdo de frases sueltas... un salir de Fuencarral, un coger Gran Vía, un llegar a Cibeles y un primer "Oye Zäpp, y ahora que cojo M-40 como si viniese de tierra de los naranjos, no??" y un "no, no, mucho mejor M-30, pero que mucho mejor" de Zäpp que así, como que sin habersno darnos cuenta ni ná pues como que se había convertido en nuestro GPS particular, y de allí a la M-30 y en ella un "y ahora dirección Zaragoza, no? y enseguida escuchar a nuestro GPS que decía "no, no, mucho mejor Burgos y su catedral gótica que Zaragoza y su Pilarica, quita, quita, tú tira para Burgos y allí que el tiempo pasaba y allí que yo veía que la Marivip (que ya sonaba constrenida por el teléfono) pues como que no las tenía todas consigo y allí que ya era la viva imagen del constreñimiento y desesperación mientras que el que aquí escribe -oséase moi- no podía parar de respirar cual parturienta en pleno proceso de dilatación y de repetirme e intentar no repetir de viva voz eso de "me estoy poniendo muy nervioso" porque yo la verdad que en el momento que cogimos dirección Burgos, en el momento que dejamos atrás Zaragoza y en el justo momento que hicimos todo eso y vimos así como que a cámara lenta -pero ya sin posibilidad de rectificación alguna- que con Zaragoza también dejábamos atrás el logotipo de la Feria de Madrid y del Palacio Municipal de Congresos pues como que sí, que sí, que yo lo único que tenía ganas era de decir un yo me bajo en la próxima, y usted? y coger un taxi, el mismo metro en huelga o incluso ir andando pero no, yo allí que no dije ná porque la sóla visión de los ojillos de la Marivip en el espejo interior central del vehículo pues como que era suficiente y como que no, que no, que ella no se merecía eso, así que en un alarde de hermanamiento total con ella pues como que en su lugar lo que allí dije fue un hay que ver el sofocón que te estás cogiendo... y allí que ella sólo dijo un es que es mucha responsabilidad y yo ya me relajé y echando cuentas (porque uno no es que sea muy dado a contar pero cuando se pone pues como que se pone y enseguida que las echa y saca sus conclusiones) pues que allí que me percaté de un dato importante y con un "tú tranquila, que en este coche va el ganador de nuestra categoría y sin nosotros no empiezan", pues como que zanjé yo el tema...

Eso sí, entre tanta locura espacio temporal y desconfiguración de nuestro GPS (que justo cuando dejábamos Zaragoza pareció volver en sí y decir "era por ahí, por Zaragoza...") pues como que también hubo tiempo así como que para un momento de relax antes de sumergirnos en la mayor de las locuras y allí que tan prontito que empezaron a sonar los primeros acordes de Hotel California pues oyes, allí que todos parecimos relajarnos, todos parecimos dejar la hiperventilzación a un lado y todos volvimos a ser la Familia Cotrazón del SXXI y canta que te cantarás seguimos avanzando, entrando y saliendo de la M-40 a la M-30 y de ésta a la anterior así como que cienes y cienes de veces pero como que relajados, muy relajados hasta que, ¡zas!, yo ya no sé si en una de esas indicaciones del GPS, en una decisión colectiva o qué pues que allí que nos vimos cogiendo una de las fantásticas radiales que la Capi, Capi, Capital del Reino tiene y oyes que fue cogerla y abrirse los cielos y con ellos llegar la noche y con la noche la lluvia, y con la lluvia la ventisca, y con la ventisca la hojarasca, y con la ella la granizada más gorda, más grande y más agresiva que he vivido yo en un vehículo... que esa es otra, dentro pues como que lo vivimos así como que mal, muy mal y como que en plan esto es una maldición divina, un las fuerzas de la naturaleza contra nosotros o un yo que sé, pero desde fuera pues como que no debía de ser bonita la estampa ni ná: allí, el coche grande, el coche azul petróleo, con sus dos puertas, dos, con sus faros redonditos venga de emitir intermitencias, allí el cuero níveo y allí que sobre él la Familia Corazón del SigloXXI al completo, todos quietecitos, paraditos, allí, sobre el arcén... porque sí, porque estaba claro que el GPS no funcionaba, estaba claro que la ventisca, la hojarasca y la nevisca no dejaban ver ná (pero ná)... eso sí, el gibraltareño moreno pues como que muy bien, muy de educación vial y muy de piensa en todos, piensa en tí pues como que tras abrocharse su cinturon de seguridad y comprobar que el anclaje estaba así como que bien anclado pues como que no hacía otra cosa más que repetir: "pon las luces antiniebla, pon las luces antiniebla"... que claro, allí niebla pues como que no, no había, pero como que sí, que el chiquillo tenía razón y es del todo cierto que con las antiniebla pues como que seríamos más fácilmente reconocibles por los demás vehículos a la par que le dábamos una nota de luz y color sin igual a la estampa que allí representábamos (si es que es lo que yo digo, donde esté alguien de la vieja europa -por muy de ¡Gibraltar español!, ¡Gibraltar español! que sea- pues como que se quite todo lo demás).

Y luego pues como que reanudar la marcha, más granizo, luego menos y darnos cuenta de que casi estamos en Alcobendas, llamar a Fulanitodetal y Menganitodecual para ver si alguien nos orientaba, llamada de lacanalla al ezcritor para que dijese que nos esperasen y escuchar que éste parece decirle que todavía no ha empezado el sarao, decidir que había que ir dirección al aeropouerto, acabar en nosédonde y llamar a Gilda e intentar que nos oriente y de pronto, ¡zas!, volver a ver el logotipo de IFEMA, llamar nuevamente al ezcritor para decirle que ya estábamos casi allí pero escuchar como éste sostiene que ahora está en el aeropuerto (que lo de este chiquillo está claro que es la ambivalencia y el polifacetismo porque lo mismo que te escribe undeground que te cambia las horas de llegada de su vuelo, como que está en el Palacio Municipal de Congresos y al rato se vuelve al aeropuerto y de allí al hotel o tiene 3000 euros y luego deja de tenerlos... -vamos, cosas de la genialidad, entiendo yo, que lo mismo dicen que le pasaba a Dalí, aunque no sé, yo creo que a Dalí le daba más por otras cosas, que no me lo veo yo de Cadaqués al Prat y del Prat a Cadaqués en un abrir y cerrar de ojos entre que pintaba y no pintaba un cuadro... pero oyes, que yo no digo ná, que cada uno se labra y vive su genialidad como quiere o como puede-) y luego ya divisar los edificios, y leer eso de Palacio Municpal de Congresos, empezar a escuchar el I´ll survive de Gloria Gaynor, estallar todos en un cántico popular de júbilo y oir como Zäpp (que ya había asumido que como GPS pues como que no) gritaba un "si es que el premio se lo tiene que llevar una marica... o algo así, porque yo ya no sé si allí que el dijo marica, mariquita o maricón pero como que la conclusión viene a ser la misma y como que al final pues el tiempo pareció darle la razón, porque si bien es cierto que yo creo que cuando lo dijo estaba él así como que pensando en sí mismo y en su mismo ser, pues como que por muy heterosexual practicante que el que aquí escribe -oséase moi- sea pues como que no puede perderse de vista el importante de dato que alguien ya apuntaba el otro día al respecto de mi estilismo al definirlo como de "maricón de playa", que oyes, pues que yo eso de marica tú, marica yo pues como que me lo aplico y aquí paz y después gloria gaynor pero lo que ya me deja tonto es eso de que yo llevara o llevase "pinta de maricón de playa" porque claro, allí que uno se pasó cienes y cienes de días pensando en su estilismo, en el tipo de evento, posibles focos y fondos que emplearía la orgaización, allí que uno al fnal decide optar por algo retrochic y enfundarse sus engineered jeans, su camisa blanca de ceremonia, su corbata Burberry, su blazer de terciopelo verde (o velours que dicen los franceses y velvet los sajones) y calzarse sus zapatos itlainaos de corte Oxford pensando que al final ha logrado un auténtico estilismo de Maricón de Palacio de Municipal de Congresos (porque el que aquí escribe es a donde iba, al Palacio Municpal de Congresos y no a la playa) y al final pues como que parece que no, que no, que de lo que yo iba era de maricón de playa... y eso que yo que yo lo del tercipoelo en la playa pues como que no lo veo, pero oyes, si ese alguien lo ha dicho pues por algo será y yo así que lo acepto, que doctores tiene la Iglesia y donde hay patrón no manda marinero e, indiscutiblemente, por el humo se sabe dónde está el fuego.

Y luego, pues como que lo demás ya es breve, muy breve (sí, sí, Maggie, lo juro que ya acabo), localizar el parking, aparcar, salir a la carrera, acreditarnos mientras escuchamos como comienza el acto y Zäpp y el gibraltareño moreno huyen en busca del W.C. bajo el grito de guerra de que me meo toa!!!, subir unas escaleras mecánicas largas, larguísimas, ver a gente y genta, mucha gente y mucha genta y muy dispersa, ver cómo una jovencita guapa, muy guapa e inteligente, muy inetligente, me señala y luego se me acerca y allí reconocerla y conocer por fin a la Miss Intelijente, punch y punch de rigor y sentir que más que nunca mi amiga la Miss debería haberse llevado algún premio... ver como las estatuillas son repartidas, ver cómo lacanalla -bajo nuestra presión (y de la organización), nuestros gritos y nuestros piropos- recogía los premios del ezcritor que a esas alturas pues como que Dios sabe dónde se encontraba (porque eso es lo malo que tiene la genialidad y la transmutación de los cuerpos, que oyes, lo mismito estás tú en el aeropuerto, que en taxi, que en el Hotel, que ya has estado y te has vuelto a ir del Palacio Municipal de Congresos o que ni stás aquí ni estás allá)... y luego llegar nuestra categoría, nuestra Frivolidad, y ver nuestros blogs en pantalla, darnos la mano cual nominados de Gran Hermano, pensar ¿qué coño hago con al cámara si gano? y entonces oir eso de La Lluvia en Sevilla es una Maravilla, sonreir y dirigirme al escenario, sonreir y y subir dos escalones, dos, mientras noto como me tiembla la cara, pero no dejar de sonrir y no dejar de dar las gracias (por que uno ha aprendido mucho de la Pantoja -dientes, dientes...- y uno también es muy educado), recoger el diploma, recoger la estatuilla y pensar ¿cómo pesa esto? (que sí, sí, sé que no es original ni ná pero es una de las grandes verdades y primera constatación que todo ganador de premio ha de hacer ), seguir pensando "me tiembla la cara", alzar el premio y sonreir, no dejar de sonrier y regresar de nuevo con la gente y genta, llamar a A, mi A, vuestra ya A y seguir sonriendo y escuchar un eres el mejor y luego llamar a Gilda

y decirle un "he ganado" y ya no recordar más de la conversación, ni si fue corta o larga, recibir besos, hacer fotos, muchas fotos que me hizo Marivip (porque yo llevar llevé la cámara pero como que disparar no disparé ni una foto) y que ante mi se apareciese la auténtcia Minnie Mouse con su vestidito negro de lunares blancos diciendo que no, que no esque se hubiera o hubiese escapado de Disneyland PArís o Disneyland Resort (que oyes, como ahora está en oferta con ElCorteInglés pues que había pensado yo que igual es que le habían dado vacaciones o algo así), Minnie Mouse -estaba diciendo yo- pero que no era Minnie sino la de la laca... darle los punch y punch de rigor y escuchar como te dice un "sin acritud, eh?, sin rencor" y yo decir que sí, que sí, que sin rencor alguno (ves nena, que no hay rencor ni ná????... que entre señoras estupendas como tú y yo no tiene porque pasar nada) y luego tener ante mí a Bob, a mi Bob primigenio que no sólo se me presenta y me presenta a su amiga (que ya me seguía en mis orígenes y en sus tiempos de ya.com) sino que me da las gracias por citarlo siempre... y yo no dejar de alucinar y no dejar de pensar que tengo ante mí a la persona que originó que hace exactamente dos años (porque sí, porque hoy estamos de cumple) la lluvia empezase a caer en Sevilla, y no saber muy bien qué decir nada más que sonrier y sólo dejar de hacerlo cuando allí que aparece un hombreglobo borracho, muy borracho, que interrumpe la conversación y dispersa el grupo diciendo algo así como "alguien me quiere conocer" (y claro pues como que nadie quiso), y salir de allí y tener ante mí a otro hombre que me felicita y que me da una tarjeta y me propone algo así como que un trabajo y yo no poder parar de sonrier desde la nube en que estaba y decir a todo que sí y a todo que "me parece muy buena idea" pero sin saber muy bien qué es lo que aquel hombre de la tarjeta quería o quiere de mí... y comer algún canapé de gambas y luego huir otra vez del hombreglobo pero sin éxito hasta terminar diciéndole un "tú y yo tenemos un concepto del glamour muy distinto" e inentar volver a sonreir y estar cansado de aguantar la estatuilla (porque pesa, pesa mucho) y entonces dársela al gibraltareño moreno, y luego ser sustraido por lacanalla para presentarme al ezcritor (que sí parecer precía que ya estaba allí en carne y hueso, tarde, muy tarde, cienes y cienes de horas tarde pero allí al fin y al cabo) pero llegar allí y ver que la misión era imposible y constatar que si él era el sol yo era la luna y claro, pues como que ya lo canta la Jurado, vamos, como que nosotros como el día de la noche, siempre cerca y no se miran, nunca se miran... y entonces dejar que cada uno siguiese con lo suyo, con su historia y con su gente y< b>genta y comer otra gamba y decir un yo ya me voy e irnos y cenar e intentar dormir y recibir las felicitaciones de Maggie y Soliloco y sentirme perra, muy perra por todavía no conocerlos personalmente y luego dormir poco y levantarme como que muy temprano para coger el primer vuelo a la City que está cerca de la Town y llegar a Barajas y que me retuviesen en el control de seguridad señalando la estatuilla, y mirarla y venga de mirarla y zanjar allí el tema con un "es que ayer me dieron un premio, ¿sabe?"... porque sí, porque quizás hace ya tiempo de eso, quizás ya no sea de rabiosa actualidad (el sweater rosa fucsia otra vez!!!) y hace ya dos años que aquí estoy yo, que aquí está esta lluvia y que aquí estáis vosotros, pero aquel jueves a mi me habían dado un premio.

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!

Pues sí gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperazna y rincone svarios del mundo que me leeéis, pues sí, que ayer mismito a las 02'00AM (u hoy, eso ya según los gustos y preferencias horarias, porque claro, yo por mucho que me digan que el día empieza a las 00'00 pues como que no, que yo hasta que me acuesto pues como que el día no ha terminado y hasta que me levanto pues como que no ha empezado -y eso ya puede ser a las 00'00 dichosas o las 05'00AM- vamos, que el día acaba y empeiza en mi cama... que es que para mí esto es un poco como lo del siglo y el milenio y esas cosas que se planteaba la población mundial, en general, que decía que el milenio no empezaba hasta el 2001 y el siglo también pero oyes, que no sé, que para mí pues como que todo empezó en el 2000 que lo veía yo más redondo y todo... y que tal vez ahora que lo releo no tiene nada que ver con lo de el principio y fin del día o de los días -que queda más apocalíptico- pero como que el que aquí escribe -oséase moi- acaba de llegar de Praga y no sé, que jet lag no habrá pero un choque cultural de narices pues como que sí que hay y que aún estoy yo medio que no sé ni como estoy...) a las 02'00AM, estaba diciendo yo, pues que llegamos ayer de la mismísima República Checa (que esa es otra, que me gusta más a mi así, con el República y todo que eso de decir Chequia, no sé, lo veo yo como que con más glamour y si algo le hace falta al país pues como que es glamour y glamour a chorro... vamos, que no está la cosa como para empezar a sacárselo ya por el nombre que es que ami eso de Chequia me suena como que entre medio canino y medio gangoso) y nada más llegar -intentaba seguir yo- allí que abro yo la puerta a este universo paralelo que es la internet y, ¡zas!, allí que me encuentro con que Nico Abad (que antes fue Nico Wiki y que ahora bien podría llamarse Nico Cuatro o NicomelosétododeTV) me quiso entrevistar desde sus zapatillas y claro, pues como que yo siempre lo he dicho, yo me debo a mi público y al público hay que darle lo que quiere y oyes, yo aunque sea tarde pues que aquí que se lo doy, que es que mi ego-egoista no podía dejar pasar una oportunidad así (que oyes, uno pues como que sí, que es algo importante, algo conocidillo y como que algo premiado sí que está, pero vamos, que como que entrevistas, lo que se dice entrevistas pues como que no se las hacen auno todos los días...):

N. "I. Qué diferencia hay entre escribir y escribir y publicar."

G. Si quisiera o quisiese ser breve y conciso a la par que gracioso pues te diría que la diferencia radica en hacer click o no hacerlo sobre el cuadradillo que pone "Guardar y publicar" debajo de cada post, pero como no soy breve, ni conciso -y gracioso sólo a ratos- pues creo que mi contestación va aser otra... la verdad es que si echo la vista atrás creo que al principio la diferencia no existía, escribir aquí era lo msimo que hacerlo en un documento de word, en una hoja suelta o en la servilleta de una cafetería... luego, con los comment-arios, con las visitas y demás acontecimientos sí que percibes la diferencia, te das cuenta que, aunque no del todo, ya no escribes sólo para tí, ya no escribes sólo cuando te apetece y ya no escribes todo lo que te apetece pero en definitiva eso mismo: visitas, comentarios y demás es lo que buscas y buscabas y por lo tanto pues como que todos felices y contentos.

Además el pseudónimo y -hata ahora- relativo anonimato siempre permite más licencias.

N. II. Cuándo dejaste de escribir con sinceridad.


G. Creo que la sinceridad no la he abandonado nunca o al menos no de una forma total... lo que escribo es real, es lo que vivo, lo que me hacen vivir, lo que pienso y lo que me hacen pensar aunque a veces -las menos- una cierta diplomacia, un cierto sentimiento de "no quiero hacer daño a nadie" (lo que los sajones llaman ser polite y los franceses algo así como savoir faire) pues como que te hacen no decir todo lo que piensas tal cual lo has pensado, no opinar todo lo que opinas tal cual lo has opinado y sobre todo no dar tus impresiones sobre ciertas personas tan abiertamente como te las daría si tomásemos un Frappuccino en un Starbucks cualquiera de la Capi, Capi, Capital del Reino (porque eso sí, me puedes invitar a un Frappuccino cuando tú quieras... que digo yo que la próxima entrevista si no es en la tele bien podría ser con un Frappuccino de por medio, no?).

N. III. A partir de cuántos comentarios crees que ha sido bueno el post.

G. Eso ya no me lo planteo... antes sí; al principio no, luego sí y ahora otra vez no... Los comment-arios gustan y eso no se puede negar, para mí son como una recompensa a tu trabajo, me gusta saber lo que opina la gente de lo que escribo y me gusta descubrir a gente nueva que me lee, a gente que nunca me ha dicho nada y después de cienes y cienes de meses se decide a hacerlo y sobre todo que la gente se divierta con lo que escribo... pero ya no calibro la calidad de los post por los comment-arios. Pienso -o quiero pensar- que el número de comment-arios no va en función de la calidad si no que influyen factores como el día de la semana, la hora en que has publicado, lo largo que sea el post, la siguiente actualización, lo que tú comment-es en otros blogs... de hecho muchos de los que yo creo mis mejores post no han recibido muchos comment-arios y no por ello para mí dejan de ser los mejores.

Pero vamos, que sí, que sí, que los comment-arios importan -y mucho- y que sí, que sí, que cuantos más mejor...

N. IV. Cuántos minutos del día ocupa tu blog en tu cabeza.

G. En mi cabeza -premio a un lado- cada vez ocupa menos tiempo, eso sí, en mi día a día, en lo que es el proceso de escribir, editar, corregir, poner fotos y publicar pues como que muchos, muchos minutos... demasiados.

N. V. Por qué decidiste que tus diarios merecían concursar por un premio.

G. Ummm... ¿porque yo lo valgo?... la verdad es que no creo que el proceso mental haya sido ese en ningún momento... yo es que soy así, muy de muchas cosas y muy de ilusionarme con todo, muy de apuntarme a todo, de concursar, participar y sobre todo muy de culo veo, culo quiero; así nació este blog (por un culo veo, culo quiero del Qué Trabajo nos manda el Señor de Bob) y por esos mismos motivos decidí apuntarme a todo cuanto concurso de blogs he visto convocado.

Además, tampoco lo hago tan mal, ¿no?


Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (Eso sí, como el trabajo se acumula creo que el planning de esta semana será hacer mañana la Crónica de una entrega anunciada, el miércoles vendrá un "Madrid me hincha, Praga me tulle", el jueves otra puesta al día de Mujeres Desesperadas y el viernes pues como que otro Post Desesperado... vamos, eso en teoría, la práctica ya veremos como resulta)

A falta de tiempo para contar, agradecer, narrar, relatar y hasta decir sorry lo mismito que dice Madonna (Maggie y Soli, de verdad que lo siento... perdóname), con la maleta a medio hacer para irnos mañana a Praga y con la duda de si podré post-ear yo en forma y en manera antes de irme de vacaciones (o holidays que dicen los sajones y también cantaba Madonna -poque la verdad es que Madonna le ha cantado a todo-) pues como que al menos os dejo yo aquí la certeza, evidencia, convicción y prueba patente de que sí, que ayer, yo, gané.


Plus, Plis, Plas... ¡a ver si por la tarde más!

Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leési, que en breves horas cojo yo ya el vuelo con dirección a la Capi, Capi, Capital del Reino para ver si me premian, no me premian o qué es lo que pasa al final... pero vamos, yo como que ya lo tengo claro, y es que tras mucho darle vueltas al tema, tras mucho pensar y mucho que repensar pues como que la final me he dicho yo un ¡ea! y un los premios no son en Madriz?? y como yo soy mucho de ir muy conjuntado y a juego con el entorno pues como que al decir eso lo he visto claro y al final he decidido que yo voy de chulapona y para que me reconozcáis si me veis por ahí pues aquí que os dejo la foto que me he sacado practicando la pose que haré para el caso que gane y tenga yo que subir al estrado, escenario o a dónde haya que subirse para que a uno le den su premio...

(No sé, puede que el traje regional me haga así como que mayor, pero oyes, una a estas cosas o va bien o mejor no va... ¿no?... y es que a mí el flocklore nunca me ha sentado muy bien que digamos)

Plus, Plis, Plas.... ¡mañana más! (eso sí, como que aquí abajo hay un megapost que no puede pasar así, sin pena ni gloria, eh?, ¿estamos?)

Pues sí gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, pues sí, que aunque yo no voy a hablaros hoy de la película de Almodovar ni de que para verla entera tuve que ir dos días seguidos al cine (y no porque a mi no me estuviera o estuviese gustando la película sino porque una amiga asi como que muy amiga tenía un dramón tela montado y como que nos dijimos un ¡ea! y nos salimos de la sala para volver al día siguiente), ni del convencimiento absoluto al que llegué yo al finalizar la película (y así se lo hice saber a A, mi A , vuestra ya A en ese mismo momento y días posteriores y antes de ayer mismo se lo volvía acomentar yo a Danirrr porque él ha sido más rezagado y como que ha ido mucho más tarde a ver la peli) de que "nadie llora como Penélope" y es que sí, que sí, que digan lo que digan a mí la chiquilla me parece una gran actirz -o actora- y en esta película no sólo lo de muestra si no que se pasa media película y tres cuartos de la otra media con los ojos llenitos de lágrimas... pero no unas lágrimas cualquiera, no unas de coliro, no, las de ella son las lágrimas más bonitas en los ojos llorosos más preciosos que he visto yo en muchos años... y es que digan lo que digan, pues eso, que nadie llora como Penélope...

Pero no, vamos, que no, que yo no iba a hablar de esto hoy, si no que a mi lo de Volver me servía así como de entradilla para el verdadero tema que me va a ocupar en las siguientes líneas y es que si bien es cierto que maman odia (sí, sí, porque ella esa así de anticinespañol, antigueirolismo y antialmodovariana) a Almodovar pues como que no lo es menos que ella en un ataque así como que de una falta de originalidad absoluta pues como que también ha decidido Volver; volver lo mismito que vuelve Carmen Maura en la peli sólo que claro, pues como que ni yo soy Penélope, ni a mí me forzó papan en la preadolescencia, ni mucho menos yo me quedé embarazado, ni he tenido una hija o hijo que es a la vez mi mi hermano ni, por supuesto, de mis lágrimas se puede decir lo ya dicho de las de Penélope o que el que aquí escribe -oséase moi- llore como nadie o que nadie llora como yo (que no es lo mismo pero es igual y que que para el caso tanto monta, monta tanto, Isabel como Fernando).

Y es que claro, el caso es que si bien es cierto que desde aquellas vísperas tan navideñas, de aquella visita por surprise-surprise y a traición de papan a mi centro labo, labo, laboral que diría Zäpp de mis entrepaños blancos tunecinos , yo decidiera o decidiese hacer eso de borrón -sin cuenta nueva- y que para mí pues que que desde ese mismo momento yo "no tengo padre, yo no tengo madre, yo no tengo a nadie que me quiera", pues como que tampoco es menos cierto que claro, la Town no deja de ser Town y uno no deja de salir a la calle y de encontrárselos así como que de vez en cuando , lo mismito que uno tampoco deja de tener cierto trato con su familia o con la reinterpretación del concepto famila que yo me he hecho (porque sí, porque yo para estas cosas pues como que me he vuelto muy selectivo y a día de hoy pues como que familia así como que esctricta pues como que yo sólo tengo a A, mi A, vuestra ya A y luego así como que de familia cercana tengo a abuela, a tía-madrina y tío-padrino y a sus hijos, encabezados por prima-ikea con su marido y L-ita y B-ito y después el resto por aquello de ampliar un poco horizontes pues metería yo al resto de sus hermanos pero vamos que no todos en el mismo grado de cercanía... y eso sí, como familia política pues como que sólo tengo yo a suegra1 y suegro1) cierto trato -estaba diciendo yo- en el que claro, pues como que prima-ikea aparece así como que si de una especie de nexo de unión se tratara o tratase sirviéndonos así como que de avance informativo y puesta al día de El fascinante mundo de maman y sus secuaces... (Vamos, que esto es lo mismo que lo de GH, que claro, tras ver edición tras edición pues como que al final ya te cansa un huevo el programa y decides que no lo ves, pero bueno, por aquello de que es GH pues como que algún resumen siempre te cae y al final siempre acabas sabiendo algo de los concursantes y tal.. pues eso, esto igual, vamos, que prima-ikea es como si fuese nuetro resumen particular).

Total, que hace ya así como que cienes y cienes de días (algo así como que previo a nuestra Misión Secreta) que allí que estábamos, larga que te largarás con prima-ikea y allí pues que como quien no quiere la cosa, sin saber muy bien porqué, en un de tema a tema y hablo porque me toca que oyes, allí que salió mi hermano el siniestro (porque siniestro lo era un rato largo antes de convertirse simplemente en recio de cuerpo) a relucir y allí que sin todavía saber cómo pues allí que lancé yo una pregunta al aire, algo así como un "¿por dónde anda?" o un "¿por dónde andará?" o un "¿quién sabe dónde?" pero así como que por decir y allí que , ¡zas!, que va prima-ikea y ni corta ni perezosa y tranquila, muy tranquila, va y dice: "está aquí" que claro, pues como que yo al oirlo no pude más que mirarla y pensar ¿dónde?, ¿qué significa exacatmaneter aquí?, ¿debajo de la mesa camilla?, ¿en la Town??... para a continuación parar en seco mis pensamientos al escuchar la voz de prima-ikea asi como que a cámara lenta diciendo... "está aquí, en la UNED... es que ha vuelto a empezar Ingeniería Informática"....

Que claro, pues como que tú escuchas eso y ya no es que te quedes tonto, no, porque tonto ya te habías quedado tú como hace muchos, pero que muchos años... tú ya al escuchar eso de la UNED y el retrono a la Ingenieria informática pues ya es que ni siquiera es como si el Mundo Matrix se te revelase así como que con toda su extensión y allí msimo te metieses en vena el Matrix, el Reload y el Revolutions en plan sobredosis (u overdose que dicen los sajones siendo muy poco originales esta vez con el término porque oyes, como que over no deja de ser sobre y dose la dosis castellana)... no, es que eso de la UNED y el Volver a la Informática es ya como que lo máximo que se puede escuchar... porque claro, tenga en cuenta el lector y la lectora que mi hermano el siniestro como que este agosto cumplirá así como que 24 años, que a la tierna edad de 18 empezó él sus estudios universitarios e informáticos en tierras del interior y claro, pues oyes, una vez de empezarlos y de irse de casa y ya que él es taaaaan inteligente (que lo es auqnue listo más bien lo es poco) y también siniestro (que como que también lo era -antes de ser recio de cuerpo, ya digo-), pues como que maman decidió que no, que él era así como que too much como para irse a vivir a una residencia de estudiantes, pensión esudantil o piso compartido y allí que le alquilaron un apartamentito para él sólo eso sí, justo al lado de la sister (culta y cultivada ella ) y del cuñaoo para un porsiacaso le hace falta algo y un "así comemos los dos de gratis" de la sister... porque claro, como que esos años que el siniestro estuvo allí pues como que <>la sister y cuñaoo ni cocinar, ni gastar, ni ná, noo, allí que todos los fines de semana salían de la Town con l comidita de los tres (¿cerditos?) para hoy para mañana para toda la semana preparada amorosamente por maman y clasificada en bonitos tuperwares de colores que aquello es que daba primor verlo...

Y claro, resultado? pues que la sister (culta y cultivada ella) y cuñaoo a la par que engordaban sus cuentas corrientes debido al maxiahorro "concinastú-comoyo" pues como que también engordaron sus respectivos cuerpos hasta límites insospechados (se conoce que antes no comían o pasaban lestre) y mi hermanio el siniestro, pues mi hermano el sinistro engordar puses como que no, no engordó mucho, pero eso sí, allí que aprobar, lo que se dice aprobar pues como que tampoco... pero claro, como un mal año lo tiene cualquiera y como eso del apartamentomaman pensó que casi mejor era buscarle una residencia estudiantil, eso sí, con gimnasio, sauna, habitación individual con minicocina y -por favor que no falte- conexión a internet las 24h del día....Nuevo Resultado: la sister (culta y cultivada ella) y cuañoo pues como que fueron adelgazando poco a poco y mi hermano el siniestro pues como que aprobar lo que se dice aprobar no aprobó nada, ah,ora eso sí, vino él con una cantidad de cedeses grabados, con un master así como que supertécnico en chats, p2p y navegación por la internet que vamos, daba primor verlo, vamos, que es que yo cuando lo miraba no podía dejar de preguntarme si debajo de la camiseta no llevaría él así como que un puerto USB implantado...

Pero claro, la cosa no quedó aquí, no, porque al parecer no sólo mis cosas nunca acaban aquí, sino que mi hermano el sinisetro pues como que es muy así del no hay dos sin tres y oyes, pues allí que el muchacho se pasó un tercer año en tierras del interior, en una habitación más grande (porque no fuera o fuese a ser que los ambientes reducidos lo estrressasen y fuera o fuese a ser esa la causa de su fracaso escolar) y con más dinro, y más ginmasio y más samba y menos trabajar, porque allí que llegó junio y oyes, bacarrá que hizo el portento de chiquillo otra vez.... pero ya se sabe que el amor de unos padres es infinito y el de maman y papan pues como que es infinito y más allá y tras obligarme a hacer a mí algo así como que de mediador familiar, trabajador social y psicoterapeuta en un todo en uno durante todo el verano, pues allí que el muchacho regresó y allí que oyes, aprobó una, sí, sí, aprobó una asignatura, que claro, fue celebrada en casa lo mismoto que las bodas de Caná o lo mismito que si él mismo con su puerto USB -o lo que sea que él tuviera o tuviese- hubiera o hubiese abierto el Mar Rojo en dos cual Moises de la nueva era... vamos, unas fiestas, un jolgorio...

Pero oyes, que en un que sí, que no, que a la parrala le gusta el vino y viendo que el muchacho ya estaba así como que centrado y encaminado (sí, sí, lo juro, palabrita del niño Jesús que maman suspiraba diciendo "bueno, parece que ya está encauzado") pues allí que la sabia sabiduría de El fascinante mundo de maman y sus secuaces dedició así como que en pleno que mi hermano el siniestro iba a estudiar como que mucho más, pero vamos, muchísimo más bajo el yugo paterno de la Towny allí que se lo llevaron a emprender una nueva andadura universitaria como proyecto de Ingeniero Naval ... y allí que él empieza, allí que bronca va, bronca viene el muchacho aprueba algo, allí que parece que sigue aprobando y allí que empieza un nuevo curso... y hasta ahí sabía yo: que estaba entre 1º y 2º , pero oyes, que yo no sé lo que ha podido pasar o qué, que ya os digo, allí mismito prima-ikea nos dejo mueltas con eso de que ahora estaba en la UNED con Ing. Informática otra vez... que claro, o lo de que aprobaba era mentira, o de repente se hizo toda la carrera en un curso y ésta ya es la segunda o si no a mi que me expliquen que planteamiento es ese de tengo casi 24 años y soy estudiante intermitente de profesión... (Pero vamos, que yo no digo nada, que mientras ellos estén contentos pues qué tengo que decir yo... nada, o quién detenine palomas al vuelo que decían los Mecano aunque ellos lo decían en relación a otra cosa que no viene al caso pero que me apetecía a mí poner esta frase aquí porque sí, porque yo es que a maman y sus secuaces los veo así como que muy pajarillos, muy como alzando el vuelo una y otra vez...).

Pero vamos, que por mucho que a mi hermano el siniestro también se haya sumado a la moda de Volver pues como que lo que yo os quería contar hoy era la vuelta de maman, porque lo del siniestro ya lo quise contar yo hace algún tiempo bajo el título de Ecos del Siniestro y oyes, que al final lo vas dejando, lo vas dejando y aquí te quedas haciendo una puesta al día del siniestro así como que fuera de lugar, pero oyes, como secuaz arriba, secuaz abajo tanto da, pues como que aclarada su historia aquí me centro yo en maman y papan. Y es que tras muchos , pero que muchos días y días sin verlos pues resúltase que este sábado allí estábamos A y yo con B-ito, en pla n Mary Poppins ambos, decidiendo si comíamos en casa o si comíamos fuera o si comíamos pesacado o no lo comíamos ante la mismísima pescadería de Supercor cuando allí que con un "quiero Pulpo" y un "pulpo no hay" de B-ito y mío respectivamente pues allí que no sé cómo me fijo y, ¡zas! a dos pasos, a dos centímetros escasos de tu boca (que cantaba Jesús Vázquez) pues como que allí estaban maman y papan... y claro, sin llegar a los extremos que llegaba yo antes pues como que algo inquieto pues como que sí que tú allí que te pones y cuando estás tú medio procesando cómo salir de la situación pues allí que B-ito se fija en las nécoras, allí que pega un grito y allí que sale corriendo al grito de quiero nécoras, me gustan las nécoras... y claro, dónde estaban las nécoras? pues al ladito mismo de maman y ésta al ladito de papan, vamos, que ambos los dos venían a a ser algo así como que Los Señores de las Nécoras...

Y a mi pues como que ya me temblaban les pates pensando lo que allí podía pasar entre B-ito, maman, papan, las nécoras, A y el que aquí escribe -oséase moi-, y es que con ellos nunca se sabe, nunca, no sabes tú si el ataque de dignidad desembocará en un te ignoro, en un ataque directo, en un que todo el mundo se entere o en qué y claro, yo allí, con el mundo moviéndose a1 km/h y mi cabeza a 2000, y B-ito venga de gritar que a mi me gustan las nécoras como si de los sanfermines se tratara o tratase y allí estuviese él cantando eso de a mi me gusta el pipiribipipi de la bota empiná parabapapa... mientras maman, muy digna ella, muy dolía también y muy vestida así como que de mercadillo (porque hay que ver lo que esa familia ha decaido estéticamente desde que yo ya no estoy entre ellos) miraba y remiraba a B-ito, mirava y volvía a mirar pero oyes, que allí ni pío que dijo...

Que claro, como el que aquí escribe es así de gilipolas y como que en una especie de conexión neurona extraña o telepatía pescantina pue allí que a la par que A lo pensaba pensaba yo: ¿y si le digo a B-ito que salude a maman y papan?... pero vamos, que a la vez que lo pensábamos pues como que también pensábamos que no, que mejor pasar el trago en silencio y todo lo más rezando un virgencita, virgencita que me quede como estoy... y allí que maman venga de mirar y de mirar y allí que B-ito yo ya no sé si es que estaba cegado por la nécora o es que ya ni los reconoció ni ná porque allí que el chiquillo sólo repetía que "a mi me gustan las nécoras" y que a mi me gsutan las nécoras... total que aprovechando yo que maman torcía el gesto y miraba al frente y que B-ito parecía haberse callado pues allí que me dije yo un ¡ea! y otro se lo dije a B-ito y con un venga, vamos a comer pulpo, de allí que nos fuimos...

Pero claro, ésta es mi versión o versión original y así me la aprendí yo y así se la contamos a prima-ikea.. pero claro, como todo gran éxito que se precie pues como que éste no iba a ser menos y allí que maman en su cabeza, cabecita loca, con la ayuda inestimable y apoyo incondicional de papan pues como que se debió de hacer un remake, un "La nécora: el montaje del director" o unas variaciones sobre un mismo tema porque ayer me comentaba prima-ikea así como que entre divertida (claro, jodía como no va contigo) y perpleja que no, que no, que en realidad la verdad verdadera y realidososa fue otra:

"Y es que el sábado vi a tu hijo en Supercor, pero chica, allí que cuando lo iba a saludar una mano apareció y se lo llevó..."

A lo que claro, prima-ikea se escojona, me mira, se vuelve a escojonar y tras decir, en fin, en fin, así como que varias veces me ha rebautizado como la mano, la mano asesina... ¿tú te crees? eso sí, menos mal que no se nos ocurrió la feliz idea de decir eso de B-ito saluda a los tíos porque yo creo que entonces las nécoras me las comía yo pero así, al natural y una tras otra...

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (y no pongo más fotos porque después de escribir todo esto es que ya estoy jartito que uno ya va mayor para según que cosas)

Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, el caso es que entre que yo ordeno mis ideas para contaros mañana un nuevo capítulo de "El fascinante mundo de maman y sus secuaces" pues como que creo que me voy a querer así como que a mí mismo y mi msimo ser... y es que ayer andaba yo haciendo mi ronda habitual por mis visitas por mis quién me linkea y quién no (cosas del ego-egoista que tiene uno) y allí que me encuentro yo con que me están llegando cienes y cienes de visitas (bueno, 3 o 4 pero lo de cienes como licencia literaria pues que no está mal, no?) desde www.todogratis.es y claro, pues como que yo esa página la conocía de bajarme algún que otro software pero como que no me veía mucho encuadre yo en ella.. así que me allí que me dije yo un ¡ea! y un ¡a que con tanto correo basura y comment-ario spam de que si compre viagra, que si venda viagra y que si viagra p'aquí y viagra p'allá me han tomado por un distribuidor o algo y por eso ahí que estoy linkeado?? y claro, pues como que con la misma allí que me dije yo otro ¡ea! (mucho más resolutivo este segundo ¡ea! que el primero, porque el priemro era así como que más refelxivo y reflexionante, mededitante y meditabundo, vamos), y allí que me lancé a hacer click en el link que allí me aparecía y oyes, que fue hacerlo y, ¡zas!, allí que me encuentro que

Y claro, pues como que será una tontería y todo lo que se quiera, pero oyes, que al que aquí escribe -oséase moi- pues como que estas cosas le gustan y claro, pues como que yo a día de hoy no puedo más que pensar que sí, que molo, me molo y todo ello pero que mucho, mucho, mucho... uff! mogollón, lo mismito que Lola Dueñas le dice a Penélope así como que hacia el final de Volver, vamos, lo mismito: mogollón, pero mogollón.



Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! ( ¿A alguien le sobra una invitación para la entrega de premios del jueves...es que me hace falta una para Chupituni... -and the estatuilla goes to...-).

Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, pues sí, que después de una semana enterita sin actualizar (que no, que no es que hubiera o hubiese decidido yo hacer algo así como que una boda gitana de esas que duran cienes y cienes de días con el cumpleaños de Nico, ni que esa fuera o fuese su semana ni ná por el estilo, si no que lo que ocurre es que uno -por muy 007 sea- pues como que acaba harto cansado tras las misiones secretas y como que también uno de repente se siente como que presionado y temeroso y hasta nervisoso y todo por un quítame allá esa nominación a la par que tela stressado por su trabajo y claro, al final pues como que se le pasan los días, se le pasan los días y aquí que se encuentra uno, una semama después, y que todavía no ha abierto la boca) después de una semana sin actualizar -estaba diciendo yo- pues como que ya es hora d eque uno se ponga con sus deberes y refunda así como que en un dos en uno los dos post desesperados que ya debe.

Y es que así estoy yo, desesperado o más bien desesperada perdida, lo mismito que estuvo Marta Sánchez una vez con aquello de que su amor era una esmeralda que un ladrón robó y todas aquellas cosas que ella nos cantaba... y es que claro, como muy bien nos decía Mary Alice Young -suicida y finalmente suicidada donde las haya- pues como que ha pasado un año desde su suicidio y la verdad es que sí, que sí, que resúltase que ahora lo sabemos todo, todo y todo de lo que pasó con ella, con su marido -recien estranado viudo de la suicida y suicidada por definición-, con su hijo que en realidad no es su hijo y hasta habíamos llegado a pensar que podía haber sido su hija -devorador compulsivo de pornografía y pajillero incontrolado como ningún otro- pero qué queréis que os diga, que es que ya lo decía yo en septiembre de 2005 (que es que esto es lo que tiene el tiempo y su ir y venir -vamos, el devenir del propio tiempo en una palabra-, que es que pasa y pasa y como que en menos de lo que canta un gallo ahí que te ha pasado a tí medio año o más y que ni te has enterado), pues eso, que ya lo decía yo en el lejano y sin embargo taaaan cercano septiembre de 2005 que es que mucho conatrlo todo y mucho explicarlo y tal pero como que al final allí que te dejaban con la trama, las subtramas y las tramillas como que bien liadas y liadillas y bien atadas y atadillas para la nueva temporada y claro, pues ahora ahí que estás tú, anclado al sofá lo mismito que te anclabas los martes noche de aquel casi verano ya de 2005 hasta su casi otoño, sólo que ahora te anclas los primaverales jueves del 2006 y te anclas tú como que mucho menos tiempo porque si bien antes, en aquel 2005, allí que nos daban los capítulos (también llamados chapters por los sajones) de dos en dos lo mismito que si de donuts se tratara o tratase pues como que ahora nos los racionan y nos los dan de uno en uno... que claro, si con dos te quedaba a tí la sensación de quiero más, quiero más, quiero más... pues como que con uno de lo que tienes tú ganas es de lanzarte al e-mule y ponerte a venga de bajar y bajar capítulos y hacerte así como que un maratón y saberlo todo, todo y todo antes que nadie como yo ya sé que lo sabe o debe saber mi Maggie Wang (que ya no me comenta pero que no lo hace no porque ya no me lea o ya no me quiera o porque estemos así como que enfadadas, enfrentadas o vete tú a saber qué si no proque dice que mi blog no le deja... vamos, eso dice ella).

Pero vamos, a lo que íbamos, que ahí estábamos A y yo, el jueves pasado no, el otro más (cosas que tiene el dejar la tarea atrasada), anclados aunque no al sofá, sino que A estaba anclada a la cama y yo a una butaquilla así como que medio hergonómica con ruedas y respaldo medio reclinable y todo (cosas extrañas que tienen las Misiones Secretas.... y hasta aquí puedo leer que decía Mayra Gómez Kemp y que ahora dice Zäpp de mis entrepaños blancos tunecinos), anclados para saber qué había pasado con Susan, la Susan de Danirmatin (que por mucho que ahora sea Danirrr pues como que desesperadamente seguirá siendo Danirmartin) que teníamos semisecuestrada desde septiembre (que claro, pues como que echando cuentas eso ya no es un semisecuetro si no que es un secuestro en toda regla, vamos, un señor secuestro -que diría abuela- de 6 meses) por el devorador compulsivo de pornografía y pajillero incontrolado a punta de pistola y con un ataque de esos malísimos que le daban al muchacho (porque eso sí, al muchacho se ve que eso de sus pajillas y su pornografiallada pues como que relajar no le deben relajar mucho porque anda el pobre de un alterado e incontrolado que no veas) y, sobre todo, para saber qué había pasado con el nuevo vecino de llamadas insospechadas y chucho incluido (mierda chucho por otro lado como se verá).... y allí que comienza el capítulo, y allí que sale una nueva vecina de la que no sabíamos nada y me temo que poco más sabremos (que esa es otra, eso es lo que tienen estos barrios residenciales tan de los USA, eso es lo que tiene Wisteria Lane, que es que es como el universo y además de ser infinito pues como que se expande y se expande sobnre sí mismo porque allí que hay 4 casas, allí que salvo la reconstrucción de Eddy pues como que nadie construye ná de ná pero oyes, allí que no paran de salir nuevos vecinos y nuevas casas), allí que se habla de su alcoholismo (el de la nueva vecina surgida de la infinitud del barrio residencial) y allí que, ¡zas!, volvemos a tener a Susan, a la Susan de Danirmartin semisecuestrada (o secuestrada entera porque sigo diciendo que eso de pasarse 6 meses encerrada en la casa por muy en stand by que te dejen pues como que oyes no lo resiten ni los de Gran Hermano y es secuestro en toda regla... que es que en ese lapsus pues como que si te descuidas te da tiempo a tí de cogerte todo un señor síndrome de Estocolmo -que también diría abuela porque ella es así, muy de llamar Señor o Señora a todo cuanto símdrome, enfermedad o cosa gorda que a uno pudiera o pudiese pasarle- y todo), allí que volvemos a ver al nuevo vecino de llamadas insospechadas y chucho incluido y allí que tenemos también al mierda chucho en la estancia... y digo mierda chucho no porque a mi no me gusten los animales, ojo, sino porque es que ya me dirás tú de que te sirve a tí tener al susodicho chucho con sus inconvenientes de sus cacas, sus paseos, sus pulgas, sus desparasitaciones, sus chips identificativos y sus y tal sus cual (vamos, sus épocas de celo o llamada de la sangre -y lo que no es la sangre- y sus riesgos de embarazos o preñeces no deseadas -porque yo creo que para hablar de animales por muy perros o perras que sean es muchísimo más apropiado el término preñez.. término que, por otro lado, jamás y he dicho jamás ha de utilziarse para referirse al estado de buena esperanza de una muejr-) pues eso, que ya me dirás de que te sirve a tí el chucho si cuando más lo necesitas resulta que no hace nada y justo en el momento en el que Susan, la Susan de Danirmartin, en ese momento confusion-confusion se hace con el revólver y apunta al devorador compulsivo de pornografía y pajillero incontrolado para intimidarlo, y a la par salvar a su amor de nuevo vecino de llamadas insospechadas (que ya le podemos ir cambiando de nombre porque o mucho cambia la cosa o como que en esta temporarda no le veo yo mucho ánimo de hacer llamdas al chiquillo...) y chucho incluido, pues allí que va el chucho, el mierda chucho y ¿a quién ataca?, ¿a quién?... pues a Susan, a la Susan de Danirmatin, que ya medirás tú si eso son formas y maneras de comportarse para el chucho... a no ser, claro está, que los guionistas de la serie pues como que vayan así como que por delante del cerebro medio o cerebro español y castellano y oyes, pues como que a lo mejor esa escena primera y primigenia de la senguda temporada no es otra cosa más que una alegoría hacia la llamada de la sangre y la inteligencia canina y a cómo el chucho es tan y tan inteligente que por el simple olor se percata del vínculo paterno-filial que une al devorador compulsivo de pornografía y al nuevo vecino, al pajillero incontrolado y al de la s llamadas misteriosas y chucho incluido y por eso el propio chucho pues allí que se avalazza sobre Susan y salvando a la par a esa nueva vecina expandida sobre si misma como el universo de su alcoholismo (que claro, di tú que no hay mal que por bien no venga).

Y es que el tema hijos en esta serie pues como que es un tema así como que muy central a la vez que misterioso porque sí, ya sé que esto ya lo apuntaba yo en la primera temporada de aquel lejano y sin embargo taaan cercano 2005, pero es que hay que ver que salvo el hijo de la nueva vecina (la alcohólica expandida no, la especie Ophra organista o concertista o simple secuestradora... -¡que hay que ver lo que les gusta un secuestro en esta serie!!!-) pues como que los demás vástagos del barrio pues como que son feos y bien feos pero el que se lleva el premio pues como que sin duda alguna es el devorador compulsivo de pornografía y pajillero incontrolado... y es que eso sí que es mala suerte, porque oyes, que claro, a su verdadera madre pues como que verla no la hemos visto mucho pero hombre, fea pues como que no era, incluso cuando la pobre estaba así como que chunga de extrarradio total y sumida en su politoxicomanía y bueno, pues como que el nuevo vecino pues tampoco está mal, y la tía por parte de madre (oséase la tiparraca de mucha maleta y mucha gana de ducha) pues como que tampoco estaba mal, así que ya me dirás tú a quién se parece el pajilero, a quién, porque una de dos (1) o las infancias traumáticas al final también traumatizan el rostro o (2) al final va a ser cierto eso de que mastubarse no es así como que muy bueno y provoca malformaciones y demás males malosos y eso como que no, que el que aquí escribe-oséase moi- pues como que se niega a creerlo y mucho menos a suscribirlo...

Y luego pues ahí tenemos a Bree, mi Bree, nuestra Bree Van de Kamp, viuda pero perfecta, siempre perfecta, con su paciente espera hasta que el reloj marca las 9'00AM e indica que ya es una hora prudente para comunicar la muerte de su marido, a Bree, mi Bree, nuestra Bree Van de Kamp que ni de viuda pierde su pragmatismo y se plantea la donación del envase de leche de soja antes de tirarlo a la basura; esa Bree, mi Bree, nuestra Bree Van de Kamp que no sólo ha de soportar su viudez y estado de perfecta perfección sino que ha de capear al torbellino de suegra que allí le aparece... una Bree, mi Bree, nuestra Bree Van de Kamp, grande, muy grande en el mismísimo funeral de su marido cuando con horror se percata del atentado estético que su torbellino de suegra le ha puesto al cuello al difunto, y grande, tan grande como sólo ella puede ser se pone en pie y recorre el pasillo eclesiástico como una posesa en busca de una corbata digna de su Rex... grande Bree, muy grande... aunque malos tiempos parecen avecinarse para Bree, mi Bree, nuestra Bree Van de Kamp con ese torbellino de suegra, con su seguro y con el farmacéutico (que a éste ya no recuerdo yo ya si lo había rebautizado o no peor lo que sí que tengo claro es que por muy buenas escenas que el duelo trobellino progeniotora de Rex vs. Bree, mi Bree, nuestra Bree Van de Kamp ya nos haya dado -impagable la bofetada en el medio y medio del restaurante con Lynette de testigo- pues como que lo mismo que pasó en su día, allá, por el 2005 con la madre de Carlos -el marido con complejo de joyero- no me acaba de convencer a mí mucho eso del papel de suegra en esta serie, como que no, que no me encaja a mi...).

Y ahí tenemos también a Lynette con su superentrevista de empleo en un que sí, que no, que yo te reorganizo la empresa a la par que le cambio el pañal a mi niña (quer eso sí, menos mal que por fin le vemos la cara a la criatura y ya no la pasean capítulo sí y capítulo también en la sillita bajo la matita churripuerca que no nos la dejó ver ni medio segundo en la primera temporada) y con su vuelta al mundo laboral y sus problemas domésticos con ese gran monólogo / solicloquio / funeral ante la rata salvadora de su matrimonio.... Y también está una Grabrielle mucho más independiente (que ya me dirás tú a santo de qué despacha ahora al jardinero cuando ya ni tiene marido con complejo de joyero ni suegra que le ponga freno... -no, si al final va a ser cierto es de que que la represón conduce a la perversión y esto de que ya no tenga peligro ni riesfo ni ná pues como que le ha hecho perder el interés por el jardireo, su podadora y su te recorto el cesped aquí y te lo riego allá) pero una Gabrielle que nos sigue ofreciendo momentos tan y tan garndes como el de esos 7.000$, ese no te operes las tetas y esa paliza a su marido con complejo de joyero... lo mismito que las escasas apariciones de Eddy no dejan de ser de traca (o de mascletá completa) como lo fueron esos minutos de patinadora nívea (porque mira que está blanca la pobre) corre que corre detrás de Susan, la Susan de Danirmartin en un celosa tú, celosa yo, hasta terminar atropellada por esa misma SuSan, la Susan de Danirmatin que una temporada más no deja de ser la preferida de los guinionistas, de soportar ella así como que la mayor parte del peso d ela narración y todo ello sin dejar de tener una hija necesitada de injerto capilar y ortodoncia urgentes que además está llevando mal, pero que muy mal su paso de niña a mujer... (y es que qué fea está la pobre además de ser ahora medio cizañera y todo)


Y sí, sí, sé que me queda a mí el desarrollar así como que cienes y cienes de cosas, como la historia de la especie de Ophra organista concertista o simple secuestradora, pero como yo la historia de ésta aún me la estoy procesando y construyendo así como que mi gran hipótesis pues como que aquí os dejo y



¡Plus, Plis, Plas... mañana más! (viernes para un nuevo post desesperado)