Pues sí gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, pues sí, que tras esta temporada de teclas congeladas (chin-chin, Nico) y vagancia blogo-spheril que me ha secuestrado todos estos días pues aquí que hoy me he dicho yo un ¡ea!, un ¡se acabó! y un "hoy rompes tu silencio" y así que a unas horillas ya de enterrar un año ya viejo, gastado y demodé (brindo por tí Ric), con ojos de luto (y de Gucci, siempre de Gucci... ¿verdad Joao? -otro alzar la copa y un felicidades por y para tí y, por y para A.R....-) pero con la alegría en la garganta y dispuesto a gritar un Feliz Año!!! mientras por dentro y en silencio pido (con cuidado, eso sí... ¡salud para tí Gilda!) miles de deseos para los 365 días que ya se me presentan por delante y estreno un nuevo año en el que sin duda espero ver muchas ideas y complementos y pocas casas (contigo, querida Marivipi no sé yo sí chocar las copa de champagne, las tazas de té con vainilla o simplemente charlar a primerísima hora de la mañana del día 1 porque, ya sabemos, que a primerísima hora de la mañana es cuando tú y yo, más y mejor hablamos)... pues que no quería yo dejar pasar esas mismas horillas sin compartir todo este cotillón particular, sin compartir ese Champagne, Champagne como una loca!!! que me caracteriza y que ya espera en la nevera el momento de ser bebido acompañado de un buen suertido de Alfajores Havanna (rechace imitaciones) recién llegados de la Argentina por cortesía de mi amigo Dannito de allén de los mares (contigo ha sido un año entero de bridis y espero que sigamos brindando todos los que nos quedan)... así que, con la alegría de saber que quepo en mi modelete de esta noche, con la pequeña amargura de estar lejos de gente y genta a la que quiero, de haber perdido a otras gentes y gentas a los y las que he querido mucho (y dónde hubo fuego siempre quedan brasas -o algo así que medio suena a barbacoa que se suele decir-) pero, sobre todo, con la ilusión de saber que en este nuevo año comienza el resto de mi vida, de mi nueva vida, os deseo a todos un (sí, sí, hay que mirar un poquito arriba y a la derecha) y un punch y punch para todos y todas esas gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis.

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (bueno, quien dice mañana dice el día 2 pero eso sí, hoy, mañana y siempre que decía la canción a votar y seguir votando -todo D.N.I vale, el mío, el tuyo, el de la abuela, el abuelo, el vecino del 5º e incluso el del 1º 1ª...- para regalarle a Nico ese TP de oro al Mejor Presentador de Variedades y Espectáculo)

Plus, Plis, Plas... ¡el lunes más! (Eso sí, que nadie se me olvide de seguir votando a Nico, desde el primero al último de la familia, todo D.N.I. vale!!... todos con Nico para regalarle ese TP de Oro al Mejor Presentador de Espectáculo y Variedades)

Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, pues sí, que en espera de terminar por fin esta locura labo, labo, laboral (que decía Zäpp de mis entrepaños blancos tunecinos pero que ya no lo dice porque Zäpp ya no dice ná) y por fin intentar recuperar un poco el ritmillo de esta Lluvia (que más que lluvia a este paso no deja de ser más que un simple goteo o pinga- pinga), y como me quedé yo algo preocupeti con el último post de Nico, Nico Abad (el mismo Nico que antes fue NicoWiki y que pudo haber sido NicoCuatro o NicoMelosétododeTV pero que desde que él lo confesase es Nicobikini) y las últimas noticias y rumores que circulan (y que no vienen al caso porque no es lo importante sino que lo importante es lo que ahora viene) pues como que me quedé yo así como que meditante y meditabundo, así como que pensante en exceso y como que al final me he dicho un ¡ea! (el ¡ea! es lo realmente importante), un "al cuerno con el rumore-rumore y los días duros" y un "a este chiquillo hay que animarlo"... porque sí, porque como me dice A, mi A, vuestra ya A, él es mi amiguito, porque él lo vale y porque sí, porque me da la gana y punto pelota.

Así que si ahora me hacéis el favor y si a vosotros y vosotras también os apetece y da la gana, pues como que hacéis click aquí o encima de su foto y lo votamos y volvemos a votar (lo mismito que beben y beben y vuelven a beber, los peces en el río por ver a Dios nacer) como Mejor Presentador de Variedades y Espectáculo, que otra cosa no, pero a mi niño nadie le gana a espectacular, vario y variado... ¡hombre ya!, que un TP de Oro no son dos Ondas (ni tan siquiera uno), pero, mira, que es que yo soy mucho de las penas con pan son menos penas y de un en la variedad está el gusto así que... ¡a votar!.

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!

Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, pues sí, que así de amable, bonita y variopinta resulta la propia gente y genta a la hora de opinar, debatir o simplemente preguntar el nombre que vas a ponerle a tu futuro hijo o hija. Y no es que nosotros vayamos a tener una niña y le pensemos llamar Natalia, no, no, bueno sí, sí pero no... vamos que aunque el lunes yo dijese eso de Plus, Plis, Plas ¡mañana más! y aquello de hagan sus apuestas, hagan sus apuestas pues como que se me han ido pasando los días y todavía no he desvelado yo la incógnita de si al final nuestra habichuelilla es germinante o floreciente, así que aunque lo cierto es que no hemos pensado llamarle Natalia (que lo de Natalia es de Marivipi), ni pensemos que las Natalias sean malas personas, pues como que sí que ya sabemos el sexo de nuestra habichuelilla y como podría desprenderse del propio título del post de hoy pues como que es habichuelilla floreciente, oséase, una niña... o lo que viene siendo una princesita más que ya tengo en casa (dentro de su madre, pero en casa al fin y al cabo, ¿no?).

Pero como las cosas hay que contarlas por el principio y como ya se sabe que "al principio fue el verbo...", pues al verbo comenzar que nos vamos, lo conjugamos y así comenzaba la semana... bueno, en realidad la semana no comenzaba exactamente así, bueno, sí, exactamente así no, pero sí... vamos que mejor me aclaro porque si no voy a parecer Nati Abascal tanto sí pero no y no pero sí con aquello del desmentido/ confirmado/ aclarado del traje de novia de Eugenia, Martínez de Irujo, se entiende, Duquesa de Montoro, ex de Francisco Rivera Ordoñez y actual pareja de Gonzalo Miró, además de diseñadora de joyas para la casa Tous (por cierto, muy fuerte lo de los Tous y su yerno... bueno, yerno porque lo dicen en la tele y en los periódicos y en todo aquello que podría englobarse y denominarse como massmedia -que no viene a ser más que nuestros medios de comunicación social sólo que dicho así como que en sajón-, porque la verdad es que si tú nos abes ná, si a ti no te dicen ná y si tú sólo escuchas al matrimonio clónico en sus canas, atentados capilares y vestimentas negras pues como que más que yerno y "padre de 3 de sus nietos" -que esto es de "padre..." lo dicen mucho en El Tomate- pues como que tú lo que vienes sacando es la idea de que el tal yerno no era más que un segurata contratado de pura casualidad o hasta un simple individuo que por la misma puritita casualidad pues oyes, allí que apareció y allí que se lió a tiros... en fin, ¡qué fuerte! -que eso también lo dicen mucho en El Tomate-) traje de novia de Eugenia -estaba diciendo yo, por las calles de Sevilla y su ahora sí, ahora no, su entra y sal del portal fingiendo sorpresa y su que sí, que no, que a la Parrala le gusta el vino. Total, que me aclaro y el caso es que el lunes allí que nos fuimos de la Town a la City que está cerca de la Town con la intención de acudir a nuestra cita mensual para ver las evoluciones, progresos y los "¡pero que linda es nuestra habichuela!" de rigor de la habichuela propiamente dicha.

En fin, que con esas intenciones cogemos la autopista, allí que cantando por Fangoria entramos en la City que está cerca de la Town, allí que nos dirigimos al parking, allí que yo aparco (esta vez sin amenaza alguna de vómito por parte de A, mi A, vuestra ya A, ni salto de la rana a la salida al exterior por parte del que aquí escribe -oséase moi), allí que emprendemos el camino que lleva a Belén (que además de cantarlo Raphael pues como que es el nombre de la clínica en la que seguimos o nos siguen -que en estas cosas el concretar el sujeto e sharto difícil- el embarazo), allí que entramos, allí que nos sentamos, allí que esperamos un ratillo y allí que nos avisan que pasemos a la sala de ecografías. Allí que A se tumba, allí que A descubre su barriguilla, allí que la enfermera o auxiliar de clínica le construye sobre la barriguilla propiamente dicha algo así como una especie de soufflé con el gel necesario para toda correcta ecografía mientras acompañaba cada chorretazo de gel que dirgía hacia la barriguilla (o seno materno -que también puede decirse-) con un "uy!...ay!... ¡qué frío!" y un "uy!... ay!... ¡congelado!" (en clara referencia a la temperatura del susodicho gel necesario para toda correcta ecografía) para la sorpresa y estupefacción del que aquí escribe -oséase moi que miraba, así como si de un `partido de tenis se tratase de A a la enfermera o auxiliar de clínica de la ésta otra vez a A y con cara de no terminar de entender muy bien las cosas puesto que la enfermera -sin tener contacto alguno con el gel- no paraba de hacer ese teatrillo y despliegue de aspavientos y mientras tanto A, mi A, vuestra ya A, allí estaba, tan tranquila ella, en un ahora miro el TFT de la pared, ahora miro al techo, ahora te miro a ti y te sonrío... vamos, que yo creo que la enfermera o auxiliar de clínica pues como que lo tenía ensayado de casa y allí que ella se dijo un ¡ea! un meda igual que no esté frío, yo represento mi papel y mi papel que represento (que es que eso es lo que tienen las grandes actrices, que allí que ellas tienen un papel que representar ya llí que lo representan ya llueva, truene o relampaguee).

Total, que ya con el soufflé sobre la barriguilla allí que se abre una puerta y allí que sale el médico encargado de realizar la ecografía de las 20semanas (ecografía ésta de Alta Resolución que debe ser realizada por un técnico de nivel III -vamos, una ecografía de nivel que viene siendo), allí que sale el médico -estaba diciendo yo- o más bien semisale primero para salir después porque el pobre muchacho pues como que padeció la polio de pequeño y cojico que se nos quedó y así como que algo ladeado también; y claro, pues como que en esas condiciones pues es lógico que el susodicho médico semisaliese primero para terminar de salir después (que claro yo todo esto lo sé no porque me lo suponga o él me lo haya contado, no, sino porque resúltase que el médico semisaliente además de médico y semisaliente pues viene siendo antiguo compañero de estudios de mi primo marido de prima-ikea, a la par que sus padres -los del médico- son vecinos de maman y papan así como abuelos de la niña -sobrína del médico por tanto- que ralló el capot de nuestro coche al escaso més de comprarlo para luego terminar el padre y abuelo la faena de la niña aplicando un producto abrasivo sobre el mismo al ritmo de "esto es polish, polish, muy bueno, muy bueno, te deja la pintura bárbara"... y bárbara que la dejó comíendole -o abrasionándole que quizás sea más correcto en este caso- todo el efecto perla de la pintura y transformándolo en efecto mate. Vamos, que está claro que la vida es como el conecta cuatro), terminar de salir después -intentaba decir yo- allí que se presenta semisaliente y nos saluda ladeado a ambos (porque como ya he dicho que esta eco la tenía que hacer un médico de nivel III, y nuestro médico se conoce que no tiene tanto nivel, pues como que era la primera vez que lo veíamos, porque nuestro médico, el médico originario y primigenio del embrazado, pues como que tartamudo sí que es, ahora cojico, semisaliente y ladeado pues no, eso sí que no...), nos saluda, allí que coge el aparato, allí que espachurra el soufflé allí que en el TFT ya se ve nuestra habichuelilla y allí que al segundo nos dice un "si veo el sexo del bebé queréis saberlo" y allí que los dos contestamos un "sí" y allí que al segundo siguiente el médico semisaliente (ya salido de todo en ese momento) y ladeado (ladeado que aún seguía porque yo creo que así que vive el pobre, de lado) nos dice "pues es un nena... sí, sí, una nena" y allí ya pues como que estalló la felicidad, porque claro, que no es que si fuera o fuese un niño me iba yo a disgustar ni ná, pero que no sé, que es que yo quería niña, sabía que era niña y niña tenía que ser (y niña también quería la madre, oséase A, mi A, vuestra ya A, por mucho que con la poca pequeña dijera o dijese un me da igual, me da igual).

Pero ahí no termina la cosa , no, (porque de todos es sabido que mis cosas no terminan ahí, ni tan siquiera aquí), y es que una vez constatado el hecho de que es habichuelilla floreciente y por tanto niña, y sabiendo que todo lo visto en la ecografía está perfectamente pues como que ya era hora de abordar el tema de su nombre; tarea harto difícil por otro lado puesto que claro, para gustos colores y en cuestión de nombres pues como que las conexiones de la mente son así como que muy raras, muy extrañas, muy varias y variopintas y como que sí aún encima la gente y genta analiza los nombres en plan aislado y como masticándolos sílaba por sílaba pues como no hay nombre que lo resista... y ponte tú a decir nombres y ponte tú a ver caras raras de las gentes y gentas que los escuchan (que esa es otra, que la gente y genta se mete en todo) y ponte tú a escuchar sus razonamientos peregrinos del por qué sí y por qué no de cada nombre y ponte tú a pensar que quizás todo hubiera o hubiese sido mucho más sencillo si en lugar de floreciente fuera o fuese germinante porque si así hubiera o hubiese sido pues como que las opciones se limitaban a tres nombres: Esteban, Sebastián o Beltrán y que como los tres nos gustan pues que tanto monta, monta tanto y en un plis, plas que ya habríamos alcanzado acuerdo... pero, como ya digo, la cosa no termina ahí, no, (porque de todos es sabido que mis nunca terminan ahí, ni tan siquiera aquí) y pese a que nuestra princesita ya tiene nombre pues como que no puede uno desvelar todos los misterios y despejar todas las incógnitas así, en uns sólo post, así que llegados a este punto yo sólo puedo decir un "A mi me dijeron que si le ponia Natalia a mi hija sería mala" y un

Plus, Plis, Plas... ¡el lunes más! (Por otro lado, y ya como favor personal, si pincháis aquí y votáis por el Belén nº12 pues como que podemos hacer muy feliz a una niña, ¿votamos?)

Pues sí gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, pues sí, que esta mañana mientras me duchaba (exfolía de aquí y enjabona de allá) eso mismo era lo que pensaba yo , que hasta para morirse uno ha de ser oportuno o, más bien o mejor dicho, uno ha de saber elegir el momento y es que de qué te sirve a ti morirte, salir así como que fugazmente en un Dolce Vita que ni te va ni te viene, a las tantas de la madrugada y que recuerden en un noticiario del día siguiente que los últimos años viviste envuelto en escándalos del corazón (y ya véis, paradójica la vida, el propio corazón fue el que al final se lo llevó), enseñando tus cositas en un pillado/robado/posado de esos y con fracaso absoluto de tu último espectáculo/homenaje a Alberti, si a las pocas horas el que la espicha (vamos, el que fenece, fallece, expira, agoniza, sucumbe, perece, fina, diña, estira la pata, se va al otro barrio, se extingue, concluye, finaliza, se consume, se agota, o simplemente se muere -que es que el castellano es lo que tiene... tan rico en vocablos!!!- porque eso de que pasa a mejor vida pues como que casi no se lo deseamos) es Pinochet y allí que él lo va a llenar todo...

Y así es como a pocas horas de que A, mi A, vuestra ya A y el que aquí escribe -oséase moi se desplacen a la City que está cerca de la Town para ver de nuevo a nuestra pequeña habichuela ( saber por fin si es habichuela floreciente o esa misma habichuela pero germinante) y como que entre un "la vida y la muerte, bordás en la boca" (que es que como Lauren era muy poeta yo sé que esto, así, en plan alegoría ,le iba a gustar mucho), es lo que se me ha dado a mí por pensar... aunque más allá de Chile, del corazón, de sus cositas e incluso de Cantares para mí Lauren siempre será aquel fragmento de una estrofa de Mecano y quien recitaba aquello de "verde que te quiero verde, verde campo, verde oliva..." mientras Yolanda Mora (viuda zulú que ahora debe ser) se contorsionaba, bailando la palabra entre tules y gasas... verdes, siempre verdes.

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (floreciente o germinante??? hagan sus apuestas, hagan sus apuestas...)

Una mujer con flatulencias obliga a un aterrizaje de emergecia










Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (Ordenando mi vida me hallo)

Pues sí gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, pues sí, que así, así estoy: stressado, desesperado y devorado por el trabajo...

Que no es que no tenga cosas que contar, no, pero es que no tengo tiempo. Eso sí,

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!