¿La enfermedad y la muerte tienen el poder de transformar lo malo en bueno, santifican a las personas, provocan amnesia, hacen del borrón y cuenta nueva un lema vital...? ...

Creía que tenía la respuesta pero o soy el único que atendí en clase ese día, o está claro que mi respuesta era equivocada... ya no lo sé, sólo sé que ni duermo ni quiero dormir.











Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (Y como las votaciones para el TP de ORO al Mejor Presentador de Variedades y Espectáculo ya han terminado y hasta el día 9 de febrero no sabemos si está o no está Nico entre los finalistas pues aquí que recuerdo a aquellos ya quellas que estén inscritos en el concurso que me votéis y me revotéis a la Marivipi en sus premios blogueros y en todas sus categorías.)

Ayer comí con Nico y con el confidente... pero no voy a contar ná de ná, ¡ea!.


Plus, Plis, Plas... ¡el lunes más (Y tras esta gran intriga que yo sé -porque lo sé- que he dejado en el aire y diciéndole a Joao que con él -oséase contigo- como, ceno o tomo un algo nada más que regrese de NY y yo vuelva a pisar la Capi, Capi, Capital del Reino, pues como que el que aquí escribe -oséase moi- vuelve a lo suyo, a lo de siempre, a lo que toca, y os recuerda eso de que hay que seguir votando y re-votando a Nico para ese TP de Oro al Mejor Presentador de Variedades y Espectáculo , lo mismo que una vez hecho lo anterior pues como que con otro click me votáis a la Marivipi en sus Premios Blogueros y en todas sus categorías... dicho lo cual, ahora sí, buen finde para todos!).

Alessandra... sólo sexo









Sexo... ¿y ahora qué hago?









El programa mucha maravilla pues como que no lo parece (y ella misma como que tampoco) pero yo la veo, yo la miro y la remiro, yo leo y releo su nombre y apellidos, yo repito y vuelvo a repetir eso de Alessandra puntos suspensivos sólo sexo y eso otro de Sexo puntos supensivios ¿y ahora qué hago? y como que yo lo tengo claro: Bezoya, Alessandra, Bezoya.



Plus, Plis, Plas... ¡mañana más (Y tras esta sabia reflexión que acabo de compartir con todos vosotros y todas vosotras pues como que a mí me queda la duda de si realmente estáis votando votéis y re-votando a Nico para ese TP de Oro al Mejor Presentador de Variedades y Espectáculo, lo mismo que una vez dado vuestro voto y vuelto a dar estéis apoyando a la Marivipi en sus Premios Blogueros y en todas sus categorías... que oyes, yo no digo ná, allá cada uno con su conciencia).

Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza rincones varios del mundo que me leéis, pues sí, que es que si hay algo claro en esta vida es que la vida es así, que la actualidad manda y los caminos de Dios son inescrutables (The ways of God are inscrutable que dicen los sajones -o, al menos algunos, porque claro, si ya en nuestro español castellano de toda la vida no nos aclaramos y en vez de caminos también decimos y admitimos designios y en vez de un de Dios también utilizamos de El Señor, pues como que los sajones no iban a ser menos y ahí que ellos te sueltan un judgments en lugar de un way y un of The Lord en vez de su God y se te quedan tan anchos...que esto lo sé yo de muy buena tinta, que es que en el mundo hay hay gente y genta super curisoso y curiosa que se pasa la vida y su tiempo discutiendo y preguntándose estas cosas tan bonitas-) los caminos de Dios son inescrutables -estaba diciendo yo, y como inescrutables que son pues como que yo ya no trato de escrutarlos pero, eso sí, tras lo acontecido, está claro que hoy, lunes 22 de enero de 2007, el que aquí escribe -oséase moi, no puede hacer más que decir que ¡queda inaugurada la Semana Marisol!.

Porque claro, que tú comiences tu fin de semana hablando de La Máscara con Marivipi, de su letra y de que si se se la subes o no a la carptea compartida y si sincronizas o no sincronizas, pues como que hasta podría considerarse normal... que esa Máscara te lleve a revisar el youtube en busca de más canciones, cancioncillas y grandes momentos del cine, de Marisol, Pepa Flores y de España misma y acabes tú admirando su belleza y la belleza del su modelete en ese Tengo el Corazón Contento para luego añadir notas de color, modernidad e icluso posmodernidad en ese fascinante Porrompompón - Porrompompero cantado así como que en diversas lenguas internacionales (todo ello en un ambiente megaindustrial que contrastaba y añadía inigualable riqueza al volante del traje de gitana) pues como que también hasta podría tener un pase, lo mismo que podría tenerlo que de ahí tú saltes a Cabriola , y hasta que también pongas Rumbo a Río... pero eso de que nada más empezar la semana incies tu ruta de blogs aterrizando con un Junto a ti en el de JAGG que te lleva al de la rateta y a concluir que La vida es una Tómbola, pues como que no, que eso tiene que significar algo, todavía no sé el qué, pero algo tiene que significar.

Y claro, tú ahí que le cuentas todo esto a A, mi A, vuestra ya A (muy de Marisol ella en su infancia, pero mucho más de la Durcal en su preadolescencia) para ver si ella lo analiza y racionaliza (porque otra cosa no pero racional mi A pues como que lo es un rato largo) y ella ahí que te escucha, ahí que te mira y ahí que tras unos segundos de pausa y silencio -en los que tú crees que el proceso de racionalización ya ha comenzado y está a punto dedar sus frutos- allí que esa misma A, mi A, vuestra ya A, te mira, te mira muy fijamente y dice: "una cosa... ¿y las hijas de Marisol verían sus películas de pequeñas?... que es que claro, para ellas, Marisol no puede ser lo mismo que para mí. Está claro, les falta un icono en su vida... que tú escuchas eso y, sin quitarle razón, pues te quedas loco, loco perdío...


Plus, Plis, Plas... ¡mañana más (Y yo no sé si queda mucho para que esto de las votaciones termine o no, pero tampoco lleva tanto tiempo ni es mucho pedir que votéis y sigáis votando a Nico para ese TP de Oro al Mejor Presentador de Variedades y Espectáculo y, una vez votado y re-votado éste, continuar votando a Marivipi en sus Premios Blogueros y en todas sus categorías.).

Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, así estamos, construyendo, o más bien lijando, aspirando y decapando (sandpapering, vacuuming y stripping que dicen los sajones aunque lo de aspirar pues como que es el proceso inmediatamente posterior a lo de la lija y el decapado así como inmediatamente anterior a que el que aquí escribe -oséase moi- de despoje íntegramente de sus polvorientas vestiduras -vamos, se despelote- e introduzca bajo las purificantes aguas de la ducha).

Y es que ya se lo decía yo ayer a Brocco, que ahí ando yo, ahí, preparando los muebles para la habitación de nuestra habichuelilla floreciente, hija, princesita o nasciturus que todavía es... y entre juicios y lijadora (orbital, la lijadora siempre orbital) pues como que un enero loco es lo que tengo yo; eso sí, hay que ver lo que estoy ahorrando, que es que para mi no hay más rebajas que las del AKI... vamos, que vivo entre leyes y productos de bricolage y, para muestra, pues un botón: foto del grelinno o greli -oséase moi again de again- con traje de faena de ebanista (que es que como llevo mascarilla yo creo que me aseguro el anonimato).


Plus, Plis, Plas... ¡mañana más (Y si yo puedo pleitear, lijar, decapar y aspirar a la par que postear y comment-ar digo yo que no será mucho pedir que votéis y sigáis votando a Nico para ese TP de Oro al Mejor Presentador de Variedades y Espectáculo y, una vez votado y re-votado éste, continuar votando a Marivipi en sus Premios Blogueros y en todas sus categorías... vamos, lo mismito que si hubiera o hubiese Elecciones Generales y a uno lo votásemos para el Congreso y a la otra para el Senado, lo mismito.).

Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, pues sí, que hoy he descubierto (o mejor dicho, me han hecho recordar o descubrir, ya no lo sé) que soy eso, como la Coca-Cola (Coke que dicen los sajones).



Y es que el caso es que como quién no quiere la cosa hay estábamos Ric y yo dándole al Gtalk un rato, hablando de mi blog, de que si él es de ciencias, de que si tiene muy analizado y muy psicoanalizado mi blog, así como de la brevedad como concepto abstracto y de la brevedad en sí misma y en su mismo ser cuando a un "a mi eso de 3 frases, 3 puntos y dejarlo como a medias no me va... me gusta y lo aprecio en unos y otros, pero no es mi estilo, yo necesito describir, retrotraerme y demás..." del que aquí escribe -oséase moi-, pues allí que se hace el silencio, allí que mi interlocutor (oséase Ric) no dice ná de ná y cuando yo ya estaba a punto de matizar lo dicho allí que, ¡zas!, me llega un mira tío, tu eres como la coca cola....

Que claro, tu empiezas leyendo eso de mira tío (con la consiguiente coma que lleva y llevaba el mira tío) y como que de entrada te asustas... porque sí, porque eso del mira tío coma pues como que de entrada asustar, lo que se dice asustar, asusta, porque el castellano en general -y el mira tío en particular- es así, así de polivalente y polifacético y tanto le puede seguir un vete a la mierda como un no me toques los cojones (o huevos -eso ya según cada quién y según cada forma de denominar las gónadas) como un paso de ti (que es que yo no soy nada del mira tío, ni tan siquiera del tío a secas, que oyes, yo valorar su uso pues como que no, no lo valoro pero como que no, que como os decía hace unos días yo soy más de abuela, más de un "buenos días" y un gracias, porque como dice ella pues como que "con un buenos días y un gracias uno va a cualquier lado"); pero oyes, allí que una vez superado el miedo del mira tío coma y leída como ya estaba la Coca-Cola pues allí que tú te sonríes y allí que tú te repites: "Coca-Cola, Coca-Cola..." mientras intentas recordar el último promocional navideño, el de la maquina expendedora, el de los dos muchachillos que meten la moneda, el de la fiesta interior con todo el proceso de la Coca-Cola (muy así como Charlie y la Fábrica de Chocolate sólo que en lugar de Charlie con chulazo negro y en lugar de chocolate la Coca-Cola), y allí que tú sigues repitiendo y repitiéndote mentalmente eso de Coca-Cola, Coca-Cola, mientras ves que el Gtalk te dice que Ric sigue dale que dale a las teclas y justo antes de que él consiga darle al intro (enter que dicen los sajones y yo siempre he dicho enter no porque sea sajón ni quisiera o quisiese serlo sino porque como que informáticamente vine yo al mundo así como que sajón perdido, con un Amstrad CPC 464 con pantalla a color -sí, he dicho a color y no de fósforo verde- de los mismos USA de toda la vida que papan había comprado y claro, pues como que allí el intro además de ser azul era enter, las mayúsculas además de ser verdes eran shift y el bloqueo de las mismas pues como que era un caps look de toda la vida y también verde que te quiero verde... y claro, así, sajón informático perdío a la par que disléxico mecanográfico que me quedé) justo antes de que él consiga darle al intro -estaba diciendo yo- pues allí que, ¡zas! se te viene a tí a la cabeza lo que la Coca-Cola siempre ha sido y siempre será -publicitariamente hablando, claro está- y allí que tú sueltas un

Sensación de vivir???

Que eso sí, el que aquí escribe -oséase moi- le pone los interrogantes más que nada por no ser él quién lo afirme, así, tan categóricamente, pero como que convencido de que si algún parecido tiene con la Coca Cola ha de ser por fuerza ese, que es que además eso mismo ya se lo había dicho tío-padrino a maman y papan en una de mis estancias en tierra de los naranjos, "este chiquillo es como la Coca-Cola... sensación de vivir, qué alegría, qué felicidad tiene y transmite", pero bueno, esa es otra historia. A lo que íbamos, que tú allí que dices lo de la Sensación de vivir (sin el 9210 pero con sus interrogantes) pero allí que enseguida lees un "podía estar más rica si le cambiaran algún ingrediente, a lo mejor gustaría a más gente...pero entonces dejaría de ser coca cola... Serás poco modesto el tío éste? jejej"... y tú ante ese jejej pues como que también respondes con otro jejeje al que le añades un es que es lo único que se me vino a la mente.... Y es que tal vez yo no sea Sensación de vivir pero como también venía a decir once el otro día, "el caso es que tu estilo único e inconfundible... cambiarlo?, quizás pierdas algo de grelinnidad", así que... ¡a leer que os toca!.


Plus, Plis, Plas... ¡mañana más ( Y mientras tanto pues ya sabéis lo que os toca, votar y seguir votando a Nico como Mejor Presentador de Variedades y Espectáculo y, una vez votado y re-votado éste, también votar a Marivipi en sus Premios Blogueros y en todas sus categorías... y, por si acaso, Buenos días y gracias).

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más ( Ufff! lo que me ha costado decir sólo eso... casi tanto como escribir uno de mis interminables post... ahora que si con eso os dejo yo más tiempo para votar a Nico y también votar a Marivipi -cada uno en sus respectivos Premios y categorías- pues yo como que, por hoy, me doy por satisfecho ¿y mañana?... mañana Dios dirá porque, después de todo, mañana será otro día -o "After all.. tomorrow is another day" que dicen los sajones y también decía Scarlett O'Hara-.)

Un momento: el Telediario conecta en directo con la rueda de prensa de María Teresa Fernández de la Vega en relación al atentado de Barajas.

Una decisión arriesgada y una imagen: El regidor, el cámara, ambos de consuno -o quién quiera que fuera o fuese- dedicen comenzar con un primer plano del perfil izquierdo de María Teresa, partiendo de sus ojos y patilla (imagen demoledora donde las haya) para luego ir abriendo y abriendo plano hasta terminar en una vista general de la sala, con María Teresa, delgada, de pie, con pantalón negro, como si de una Betty Spaghetti política se tratara o tratase.

Un comentario del que aquí escribe -oséase moi-: ¿Tú has visto eso?, ¿tú has visto eso?, ¿quién puede decidir tomar ese plano?... de verdad, de verdad, es que no lo has visto, es que el plano era tan primer plano, tan primerísimo plano, partiendo de esa especie de cresta, de esos ojillos, de esa patilla... no sé, estoy asustado.

Una respuesta de A, mi A, vuestra ya A: Tú es que todavía no te has dado cuenta de que esta señora es una mezcla entre Bon Jovi e Iman.

Una duda: ¿Iman?, ¿pero tú sabes quién es Iman?, pero si Iman es guapísima... yo creo que te confundes, que te confundes con la negra de Conan.

Otra respuesta: Sé perfectamente quién es Iman.

Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, eso era lo que ocurría hace unos días a la hora de la comida en nuestro hogar; que claro, yo lo de Bon Jovi pues como que sí, lo veo y lo veo claro, por ese corte a navaja que los dos me llevan, por ese estilismo a lo gallina desplumada y, sobre todo, porque está claro que usan un mismo tinte... ahora lo de Iman pues como que no, que no, que A, mi A, vuestra ya A puede decir todo lo que ella quiera pero como que yo le veo mucho más parecido con la Grace Jones de Conan o de Panorama para matar.

No sé, supongo que cada uno vive la política, las semejanzas y el estilismo como quiere o puede... eso sí, yo ya tengo un motivo más para no ver los noticiarios.

Plus, Plis, Plas... ¡el lunes más! (y como no me cuesta nada el decirlo, repetirlo y volverlo a decir. y el fin de semana tiene muchas horas y muchas visitas que puede recibir uno en su casa, pues que ya sabéis, a votar y seguir votando a Nico para que se lleve ese TP de oro al Mejor Presentador de Variedades y Espectáculo.)

Pues sí gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, pues sí, que como ya os decía el viernes pasado, una vez decidido y desvelado que nuestra habichuelilla floreciente, hija, princesita o nasciturus que todavía es se llamara Camino (Rebelde Way que dicen los sajones o Chemin para los franceses y afrancesados) pues como que la cosa no terminaba ahí (porque de todos es sabido que mis cosas nunca terminan aquí, ahí, ni tan siquiera allí) y así es como que con el nombre recién decidido, con el nombre recién comunicado y con el nombre recién mascado por los interlocutores e interlocutoras varios y variadas allí que A, mi A, vuestra ya A, cae en la cuenta, se percata o viene a darse cuenta (que es que mi A es muy racional -racional como ella sola, vamos-) de que como nuestra habichuelilla floreciente, hija, princesita o nasciturus que todavía es va a nacer en la City que queda cerca de la Town, y no en la Town propinamente dicha, pues como que, en puridad, Camino habría de ser inscrita en el Registro Civil de la City que está cerca de la Town y no en el de la Town propiamente dicha, a lo que el que aquí escribe -oséase moi- (mucho más visceral que racional y, sobre todo, mucho menos racional que A -porque yo no digo que no haya otras personas racionales pero como mi A ninguna-) pues allí que miro a A como con "¿y qué?" bordado en los ojos y otro "¿y qué?" bordado en la boca (que es que eso es lo que tiene la visceralidad, que uno se lanza, se lanza, se lanza y no calibra las consecuencias y posibles posibilidades) mientras A me mira con esa misma expresión y ese mismo cariño infinito con el que sólo puede mirarse a un perrillo abandonado o a un pequeñuelo que ante un 2+2 responde 8 y comienza a hacerme tomar contacto con la realidad, el mundo editorial periodístico y la propia naturaleza del Registro Civil de la City que está cerca de la Town...

Y es que al parecer (cosas que tiene el no leer periódicos, ni ver noticiarios y así como que pasar kilos y kilos del mundo en general y del mundo jurídico en particular) el Registro Civil de la City que está cerca de la Town pues como que es como la Sidra el Gaitero, famoso en el mundo entero y famoso por rechazar inscripciones de nombres que en otros Registros Civiles de otras ciudades de esta España mía, esta España nuestra se inscriben sin problema alguno, y claro, allí que A me dice que una cosa es que a fuerza de repetirlo, a fuerza de escucharlo y escuchármelo y a fuerza de cariño en definitiva ella haya dicho un sí a Camino pero que ella tiene un temor y que una cosa es eso pero otra cosa muy distinta es que su niña termine llamándose María del Camino (como si de una amiga o ex-amiga de la Pantoja cualquiera se tratara o tratase), o simplemente se quede sin nombre, o con el nombre en el aire y recurrido a esperas de que Su Señoría -encargado o encargada del susodicho Registro Civil- decida si nos la inscribe o nos la deja morica -civilmente hablando, claro está- y como una integrante más del grupo de los sin nombre, porque que eso no, eso a su hija no.

Total que como a mi eso de levantar el auricular del teléfono y ponerme ha hacer llamadas y más llamadas me cuesta más bien poco pues allí que en las semanas previas a las Navidades (y previo por tanto a la Vuelta al mundo en 80 correos electrónicos y otras tantas llamadas telefónicas) pues allí que un buen día entre recurso y búsqueda de jurisprudencia pues allí que me dije yo un ¡ea!, un ”vamos a salir de dudas”, y allí que plick, plick, plick, marqué yo las teclas (porque es que el teléfono de mi despacho hace plick, plick, plick) correspondientes al número de teléfono del díscolo Regsitro Civil, allí que me sale una chiquilla, allí que yo le digo un buenos días (porque sí, porque como dice abuela con un buenos días y un gracias se llega a todas partes) y un "por favor ¿con quién podría hablar para consultar la posibilidad de inscripción de un nombre?" y allí que la chiquilla me dice que con ella misma y allí que yo le digo que es que en fechas próximas (tampoco se lo concreté yo mucho porque no fuera o fuese a ser que A tuviera o tuviese razón y surgiesen problemas y me terminasen fichando por haber dado excesivos datos... ) en fechas próximas -estaba diciendo yo- iba a nacer una niña (que si llego a decir niño la chiquilla bien podría haber continuado con aquello de "y le pondrás por nombre Jesús" que dice la Historia Sagrada) y que quería consultar si se podía inscribir como Camino, a secas, sin el María del delante... y allí que se produce un silencio al otro lado de la línea telefónica, allí que yo ya me temo lo peor y allí que tras esos segundos de silencio la chiquilla parece reaccionar y me dice un ¿Camino?, Camino???, Ca-mi-no????? así, como añadiendo más y más interrogantes a cada repetición y terminando por masticar cada sílaba, como si cada letra fuese un chicle y con él pudiesen llegar a hacer un globo... y tú ya pues como que te cansas de tanta repetición, de tanto mascar chicle y tanto globo y le dices un sí, Camino, por la Virgen del Camino... y ella que me dice que no sabe, que lo tiene que consultar y allí que la chiquilla emite un chillido y un "¿alguien sabe si se puede inscribir a una niña como Camino, Camino a secas!!???”, así como que en general, lanzado al aire, vamos... y allí que en la lejanía yo escucho como otra chiquilla grita un ”yo conozco a una Camino que tiene una floristería!!!!!... pero claro, no sé si es Camino a secas o lleva el María, no lo sé" que claro, tú te alegras mucho por la chiquilla, por sus amistades, conocidos e incluso por la florista pero como que a ti eso te parece poco serio, riguroso, jurídico y hasta si me apuras científico, pero allí que tú no dices anda, porque no, porque con la Administración muchas veces el silencio es la mejor de las respuestas y allí que tú esperas pacientemente mientras más a lo lejos aún y sobre la florista se solapa otro chillido (de hombre esta vez) que dice un "pregúntale a la Secretaria!!!".

Y allí que la chiquilla me dice un "un momento...", así como que casi musitado y susurrado que tú no sabes a qué viene tanto susurro si luego allí todos se entienden y se apañan a grito pelado... pero bueno, lo dicho, que tú allí sigues en silencio, esperando pacientemente, allí que escuchas una puerta que se abre, que se cierra, que se vuelve a abrir, pasos y un "lo siento, no, no se puede inscribir" y entonces eres tú el que te quedas en silencio, el que tardas unos decepcionantes segundos en reaccionar y el que finalmente casi susurras un "ah!, tiene que ir con el María entonces?" y ya como que de la decepción pasas al alucine total cuando ante tu susurro interrogante la chiquilla lo que te contesta no es un sí, sí al María, si no un "no, mire, es que Camino es nombre de hombre"... que claro, tú escuchas eso y como que lo que piensas y dices -y lo dices casi sin pensar- es un "no, no, vamos a ver, creo que me he explicado mal" (porque sí, porque otra de las cosas que uno ha de saber por simple educación y, sobre todo, no debe olvidar nunca ante la Adminsitración es que los demás no es que no entiendan las cosas, siempre es uno el que las está explicando mal... vamos, lo que viene a ser el ver la viga en tu ojo antes que la paja en el del funcionario o funcionara -o paja funcionarial que también podría decirse-) ”creo que me he explicado mal” -estaba diciendo yo- ”le preguntaba si podíamos inscribir a nuestra hija (porque a ti a esas alturas ya te da igual que te fichen y como que ya pasas de generalidades y hablar de una niña que nacerá en próximas fechas) como Camino” y entonces eres tú el que silabea y mastica: CA - MI - NO, no Camilo, Camilo no, CA - MI - NO, con ene de niña, ene de Natalia... pero allí que la chiquilla sigue erre que erre que no, que no, que es que a ellos Camino les consta como nombre de hombre.

Y entonces tú ya te cabreas, tú ya dejas eso del buenos días, del gracias, la viga y la paja funcionarial o del funcionariado y le dices un "pero es que es Camino por la Virgen del Camino o Nuestra Señora del Camino... patrona de León y de Pamplona" (porque racional, lo que se dice racional uno no será, ahora que documentado pues uno sí que lo es y como que yo ya sabía lo de León, lo de Pamplona, origen de la veneración, imágenes y santuarios existentes... vamos, lo que viene siendo la etimología completa) y allí que ella sigue que nones, que es de hombre y allí que el que el que aquí escribe -oséase moi- se calienta y se calienta más y le dice un "pero vamos a ver, alma de cántaro, que es que le estoy diciendo que es el nombre de una Virgen y que yo sepa la virgen era mujer y no hombre, pero vamos, si ahora me quiere reinterpretar vd. la historia y la religión católica pues bueno..." y mientras dices eso del alma de cántaro se te enciende a tí una luz y recuerdas que hace así como que hace cienes y cienes de años la Xunta de Galicia había sacado un folletillo/librillo con nombres en gallego y como que en loa nombres de niña allí que aparecía Camiño (que no es más que el Camino castellano, el Way sajón o el Chemin francés y afrancesado sólo que dicho en gallego) y se lo dices y entonces allí que la chiquilla parece entender lo del alma de cántaro y lo de la Xunta y allí que me dice "pues espere un momento" y allí que yo, sabiéndome ganador, espero y espero ya así como que con una sonrisa... puerta que se abre, puerta que se cierra, segundos de murmullo, puerta que se vuelve a abrir, puerta que se vuelve a cerrar, pasos y un "sí, sí, tiene vd. razón Camiño, en gallego aparece como nombre de mujer... pero Camino es nombre de hombre"... ¿ein?.

Vamos, que tú escuchas eso y ya como que te quedas loco, loco perdío e insistes con un "pero vamos a ver si Camiño, en gallego es nombre femenino, cómo va a ser masculino en castellano???", ”pues aquí es cómo nos aparece, así que lo que tendría que hacer en su día es recurrir la denegación de la inscripción y aportar toda la docuemntación que considere oportuna como prueba... ¿no me dice que es la patrona de León y de Pamplona, pues llame allí a ver si le certifican que hay mujeres inscritas como Camino..." y tú que le dices, que es que en la City hay mujeres inscritas como Camino y ella que va y me pregunta "ah! sí, conoce a alguna?" que claro, tú te quedas con ganas de decirle sí, a la florista, no te jode... pero le dices que ”no, pero que aparecen en la guía” y la chiquilla -perspicaz como ella sola- va y dice "cómo que en la guía?? si en la guía sólo aparecen iniciales"... y claro, ante tal clarividencia y adaptación a los tiempos modernos y nuevas tecnologías de la paja funcionarial pues allí que tu ya como que más que loco o loco perdío lo que te quedas es sin palabras y sólo tras nuevos segundos de silencio aciertas a musitar nuevamente un "en internet, chiquilla, en internet"... y ella que sigue con que llames a Pamplona y a León y allíq ue finalmente vuelves al redil, a hacerle caso a tu abuela y al buenos días y al gracias con el que se va a todas partes. Y como a todas partes que se va allí que tú intentas irte a León, allí que llamas y allí que tarareas aquello de quise decirte, vida mía, lo que por tí yo estoy pasando, pero no pude, pero no pude, porque estabas comunicando, comunicando, comunicando...", vamos, que comunicaba, y como comunicaba pues allí que me fui yo a Pamplona, allí que en el Registro Civil me sale otra chiquilla, allí que yo ya no me ando con rodeos y allí que le digo que la llamo de la Town y que quería preguntarle si tenían alguna mujer inscrita como Camino porque es que en la City que está cerca de la Town me dicen que no me la inscriben ni con ni sin María porque que Camino es nombre de hombre lo mismito que Malena es nombre de tango y allí que la chiquilla se queda en silencio, allí que es ella la que ahora ve viga en su ojo y paja en el mío ("paja del administrado" que bien podría decirse) y me dice un "perdone, creo que no le he entendido bien, me ha dicho Camino o Camilo??" y yo que le digo que no, que es Camino, con ene de niña, ene de Natalia, y ella allí que nuevamente se queda en silencio y nuevamente lo rompe pero esta vez con una carcajada y me vuelve a preguntar que de dónde la llamo y le digo que de la Town de toda la vida porque en el Regsitro Civil de la City me dicen eso, y ella que se sigue escojonando y me dice que qué de dónde sacan que es nombre de hombre, que Camino es de mujer, por la Virgen del Camino, que claro que tienen a mujeres inscritas como Camino, que hasta el hospital allí se llama Virgen del Camino y que ella no es creyente ni ná pero que "joder, joder, para alguien que quiere ponerle un nombre de los de toda la vida a su hija van a ponerle problemas... ¡cón la cantidad de cosas que estamos inscribiendo!!!!, pero vamos, que es que no se lo imagina vd., de verdad que no se lo imagina, que es que ahora es un todo vale, y que tú quieres llamarle a tu hija Constitución y aquí que nosotros lo inscribimos, y quien dice Constitucion dice Estatuto, Independencia o derecho a la libre autodeterminación -autodeterminación que decimos nosotros para abreviar... que es que con esto de el problema vasco y que nos quieren meter a nosotros en el fregao pues como que al final una acaba haciéndose a todo - de verdad, lo que yo le diga, cada cosa,. cada cosa..." y tú allí que insistes en que en la City que está cerca de la Town pues como que no lo ven así y que te piden que aportes pruebas y que si te certifican eso de que hay mujeres inscritas con ese nombre… y ella allí que me dice que lo del certificado es mucho lío pero que me manda por fax unas copias de unos libros de nombres que ellos tienen allí y que les diga también que si les llaman de la City pues que ellos por teléfono se lo constatan, se lo explican y de paso se echan unas risas, que sí, que sí, que les llamen, que tienen ganas ellos de reirse un rato...

Total, que allí que tú ya con el fax recibido y hasta con una Resolución de la Dirección General de los Registros y del Notariado que dice que Camino es nombre de mujer al ser socialmente empleado en España para designar a personas del sexo femenino, como advocación mariana que es pues allí que reincides con el Registro Civil de la City, allí que le cuentas tu vista a Pamplona, lo del fax y hasta lo de la advocación mariana (que es que eso de advocación mariana viste más que mi inicial "por la Virgen del Camino", pero que mucho más, dónde va a parar) y ya cuando te crees y te sabes más vencedor que nunca pues allí que va la chiquilla y te sigue diciendo que "a nosotros nos consta como de hombre" y tú que le dices que no es que lo digas tú ni Pamplona, que es que lo dice la Dirección general de los Registros y del Notariado (vamos, lo más de lo más en nombres) y ella que dice que no y que no va a discutir más que me pasa con la Secretaria; allí que la Secretaria se pone, allí que ni me deja decirle eso del buenos días ni el gracias ni ná y me ataca con "mire (y cuando uno empieza con un mire pues ya empieza mal) ya le hemos dicho que alegue lo que quiera alegar, se estudiará y ya se emitirá la resolución oportuna" y cuando tu vas a decirle un "ya pero es que la Dirección..." pues como que ella te dice un "envíe vd. lo que quiera" y, ¡zas! allí que te cuelga el teléfono. Y entonces tú decides llamar a A, tu A, vuestra ya A para contarle lo sucedido, para decirle que ya no sabes si reir o llorar y allí que llamas, allí que sí le dices a ella eso del buenos días (al que añades un cariño para darle familiaridad y cercanía pero sin perder la educación y las formas) y cuando tú vas a contarle tu historieta, tu periplo y que a ver qué nombre le vamos a poner ahora pues va ella y así, racional como es, racional como ella sola, te dice un "ah!, por cierto, que no tenemos que inscribirla en la City que está cerca de la Town, que podemos hacerlo en la Town propiamente dicha porque lo he estado mirando y al estar los dos empadronados aquí pues como que hacen ficción jurídica de que la niña también ha nacido aquí y santas pascuas y no ponen problema ninguno para llamarle Camino, Camino a secas...", que claro, ante eso pues como que tú te callas, tú le dices un "ah! pues muy bien" y un "gracias" final (porque abuela tiene razón y con un buenos días y un gracias uno va a todas partes -y al que nuevamente le añades un cariño por aquello de la familiaridad y cercanía-) pero ahora eres tú quien cuelga pensando que más vale racionalidad en mano que cientos de visceralidades volando, que es que no me cansaré de decirlo, que es que para racional, lo que se dice racional, pues como que ella, A, mi A, vuestra ya A... ¿y Camino?, Camino pues como que Dios y la Virgen (Virgen del Camino por la advocación mariana que es) pues como que ya dirán.

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (y como no me canso de decirlo y repetirlo pues que ya sabéis, a votar y seguir votando para regalarle a Nico ese TP de oro al Mejor Presentador de Variedades y Espectáculo, ¿estamos?.)

Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, pues sí, que así, lo mismito que Willy Fog (porque para nosotros y nosotras de los 80's quién dio la vuelta al mundo en 80 días fue Willy Fog y no el tal Phineas, por mucho que dijera o dijese Julio Verne) lo mismito que el Willy -estaba diciendo yo- me vi estos días atrás y hasta el mismo 5 de enero de 2007.



Y es que el caso es que nosotros, es decir, A, mi A, vuestra ya A y el que aquí escribe, oséase moi, pues como que como buenos monárquicos y letizistas que somos pues como que huimos de el gordo colorado y sajón y como que preferimos esperar con ilusión la noche del día 5 , seleccionar y limpiar con esmero el zapato que vamos a poner ante la chimenea para que en él o sus proximidades depositen S.S.M.M. los regalos y, como no, también preferimos eso de escribir la carta a nuestros Reyes o respectivo Rey (porque sí, porque para estas cosas por mucho que Sus Majestades los Reyes Magos de Oriente fueran o fuesen 3 pues como que siempre cada uno termina teniendo el suyo propio, el preferido y si en el caso de A el suyo es Baltasar -se ve que le va a ella el rollo interracial- pues como que el mío es Melchor -que de siempre yo he sido muy de la cana y de pon un madurito en tu vida-) escribir la carta -trataba de decir yo- en lugar del "me lo pido" dicho frente a la pantalla de la televisión tan de el gordo colorado y sajón, tan sajón en si mismo y en definitiva ...

Pero el caso es que este año, con el tema del embarazo, de que ya estamos en la recta final, de que la ropa de embarazada por mucho que haya mejorado pues como que sigue sin motivar mucho,
que las rebajas con tripilla ya no son tan rebajas y por lo tanto el período previo a la rebaja pues tampoco es tan período previo a la rebaja y tal pues como que A me debió de decir un ¡ea!, un "este año yo no escribo carta porque yo no sé qué pedir", un "que me traigan los Reyes lo que quieran" y un "yo no quiero nada" que fue lo que me dijo a mí y allí me quedé yo, sólo ante el peligro y ante la tarjetita en blanco en la que empezar diciendo aquello de "Querido Melchor: este año como he sido un niño muy bueno..." bueno, que quién dice tarjetita dice tarjetitas porque eso sí, hay que reconocer que el que aquí escribe -oséase moi- también es muy de decir que no quiere nada, no quiere nada, pero oyes, es ponerse a escribir y al final no hay tarjeta que le llegue... pero centrémonos en A, mi A, vuestra ya A y su no carta de Reyes.

Porque claro, yo ante esa libertad absoluta para hablar con Baltasar en su nombre y pedirle cosillas pues como que en lo primerito que pensé fue que tal vez ya era hora de que la chiquilla desterrase el maletín de cuadrito Burberry que la acompaña desde el comiezo de su etapa universitaria (que hombre, el cuadrito Burberry tuvo su aquel y ya se sabe que el que tuvo retuvo, pero oyes, que no, que no podía mi A volver al cole en el 2007 de cuadritos) y de que estrenase ella un maletín en condiciones y como para estas cosas los italianos pues como que tienen así como que otro estilo -pensé yo- , otro manejo de la piel -seguí pensando yo- y del diseño -que también me dije- pues allí que me lancé a Forzieri a ver que es lo que se cocía por Italia además de pasta... allí que llegué, allí que seleccioné el área de Briefcases (que no no es más que nuestro maletín castellano sólo que dicho en sajón y en descriptivo, porque ellos, los sajones, te son muy descriptivos y muy de en lugar de hacer el diminutivo y decirte de maleta, maletín de toda la vida no, ellos son más de decirte un "maleta breve" que al final es lo que es su briefcase) y allí que yo vi alguna cosilla mona tal que ésta de aquí, ésta otra de allá y esta otra de acullá (inclinándome más por la de acullá que por la de aquí o allá... por mucho que mi amigo México Lindo y Querido -que viene a ser algo así como la Preysler sólo que en joven, hombre y mexicano, pero por lo demás igualito a la Preysler- dijera o dijese e insistiera o insistiese que mucho mejor el de allá, que si mucho más clásico, que si más pequeño, que si mejor para lo delgadita que es A, que sí mejor para el Juzgado y así cienes y cienes de ventajas que él le veía al susodicho maletín o maleta breve), pero vamos, que lo que es yo pues como que no terminaba de verlo claro.

Y claro, como no lo veía yo claro (y me niego a decir eso de valga la redundancia porque me horroriza) pues allí que me planteaba yo un viaje fugaz y anónimo a la City que está cerca de la Town a ver si allí una Carolina Herrera (que es que yo ya conocía la maleta breve de Gilda y como que a la de Gilda le veía yo un puntillo más cercano a lo que estaba buscando) o una Purificación García me daban a mí ideas o a ver si por lo menos encontraba yo un mísero Loewe que llevarme a la boca... pero ahí que los días se me iban pasando y con los días que pasaban pues también allí que mi pelo crecía y aunque mi pelo no tuviera o tuviese nada que ver en principio con el regalo de Reyes de A pues lo cierto es que yo me negaba a ir con los pelos que tenía a cena de Nochebuena alguna, ni comida de Navidad posterior, así que había que ponerle remedio y ponerle remedio ya (porque el pelo es así y al final el flequillo impone su ley y siempre termino cortándolo) pues eso, lo dicho, que los días pasaban, el pelo crecía y yo pedía cita y con con la cita en la mano y mi cuerpo sentado en la silla -esperando mi turno- pues allí que Vogue va, Hola! viene paso un página, paso otra y, ¡zas!, allí que se aparece ante mí el maletín o maleta breve imprescindible para toda mujer inquieta e ideal para decirle a Baltasar que se lo agenciara o agenciase para mi A... así que mientras la peluquera y sus tijeras y la estilista y sus ceras hacían su trabajo pues como que yo no paraba de repetir mentalmente y para mis adentros un "Samsonite Blacklabel, Signat Attaché, Matthew Williamson, Samsonite Blacklabel...”, lo mismito que el niño aquel de ”una barra de pan, un litro de leche y mantequilla, una barra e pan…2 de aquel Barrio Sésamo de nuestras ochenteras infancias sólo que mucho más actual, elegante y exclusivo, que es que por mucha hambre en el mundo que haya la barra de pan, la leche y la mantequilla pues como que no dejan de ser alimentos básicos de toda cesta de la compra, vamos, de esos que se tienen en cuenta para calcular el IPC de los países (y por muy elegante y muy francesa que sea una baguette pues como que o deja de ser una barra de pan y con una barra de pan pues como que mi A si que no hace nada en los Juzgados...) y porque además un Vogue es un Vogue y no un periódico cualquiera y si ya es el Vogue edición UK -de los UK de toda la vida- pues como que ya no es que sea un Vogue sino que es el Vogue y lo mismo que a nadie se le ocurriría arrancar un trozo de Biblia o Nuevo Testamento para no olvidarse de un versículo o parábola cualquiera pues como que yo no iba a rasgar sus satinadas páginas, las satinadas páginas de el Vogue para luego poder darle a Baltasar los detalles, así que “una barra de pan, un litro de leche y mantequilla, una barra de...”

Total, que terminados los trabajos de tijera y cera allí que me lancé yo de nuevo a casa a consultar con S. Google a ver dónde conseguía yo el susodicho maletín, el maletín de A... y allí que S. Google me informa a mí que el Signat Attaché -maleta breve de A que ya era- no es más que el típico maletín de los hombres de negocios de los años 70 sólo que ahora revisado, reeditado, rediseñado y feminizado para la mujer actual (vamos, como diría mi amigo Dannito de allén de los mares, una topetez) y allí que S.Google me aconseja que me fuera o fuese a la página oficial de Samsonite Blacklabel; allí que yo me voy, allí que yo entro, allí que yo veo el maletín, allí que veo sus diferentes colores, tamaños y posibilidades, allí que veo que venden on-line y allí que cuando con una sonrisa de oreja a oreja voy a hacer click yo para add to the basket la maleta breve que ya había seleccionado para A, mi A, vuestra ya A, pues allí que me doy cuenta de que no, que no, que sólo venden a los USA, de que ya es día 23 y de que a ver cómo demonios consigo yo el maletín de A (porque ya era el maletín de A o maleta breve de A ) antes del día 6 de enero... y claro, percatándose de todo eso a uno no le queda más remedio que cagarse en la globalización y una vez cagados en ella pues buscar soluciones así que, resolutivo que es uno, se lanza a la opciçón de Samsonite Blacklabel en el mundo, busca a ver si alguna tienda de esta España mía, esta España nuestra vende estos productos y gratamente uno encuentra que sí, que El Corte Inglés de San Chinarro de la mega-macro-supra-rotonda lo vende, allí que uno llama a San Chinarro de la mega-macro-supra-rotonda, allí que lo pasan con el departamento de viajes, maletas y demás y allí que un chiquillo que yo creo que no sabía muy bien de lo que le hablaba -y que desde luego no había visto un Vogue en su vida como para cuanto más el Vogue- me dice que no, que ellos ese maletín no lo tienen. Pero el que aquí escribe -oséase moi- no se da por vencido rápido, no, no, el que aquí escribe -oséase moi- ya había sido tocado por la elegancia y exclusividad de la maleta breve de A y el que aquí escribe –oséase moi once again, o una vez más sólo que dicho en sajón- acepta el reto porque tenía muy clarito que fuera como fuese uno de los 250 Signat Attachés que existen en el mundo se lo traía Baltasar a A, su A, vuestra ya A pues como que sí o sí, como que el Vogue es Vogue y Vogue no hay más que uno.

Así que uno decide pasar de tiendas y tienduchas autorizadas y se lanza directo a escribirle a toda cuanta tienda exclusiva Samsonite Blacklabel aparecía en la página empezando así su viaje por el mundo por el Londres de los UK de toda la vida, y allí que mail va y mail viene se recorre Portugal, Francia, Bélgica, Alemania, Italia, los USA (de toda la vida también ellos -con su Nueva York, su Los Ángles y su San francisco-), India, Kwait y Rusia... y una vez enviados pues a esperar y chequear cada 5 minutos la bandeja de entrada, venga de darle a F5 y a F5 vuelta otra vez hasta que, ¡zas!, allí que (para abreviar y tras un montón de acuses de recibo) allí me llega un mail de 2 de las tiendas de Londres de los UK de toda la vida diciendo que sí, que lo tenían, que sí, que lo vendía y sí me lo enviaban pero que no podían asegurar que llegase antes del día 6… luego ese sí no asegurado se convirtió en un no por culpa de sus vacaciones, las vacaciones del banco y hasta las vacaciones las agencias de transportes, vamos, todo Londres de vacaciones que andaba y los días seguían pasando por lo que presa de la desesperación el que aquí escribe decide que el correo electrónico aunque es más cómodo y barato no es lo suficientemente rápido e inmediato y se lanza a la ronda de llamas telefónicas con su ”Morning! I´m calling from Spain, do you speak english?" por bandera e insistiendo en otra vez en Londres, de allí bajando a Portugal (país en que tampoco tenían el modelo aunque este chiquillo sí sabían de qué le estaba hablando y por su puesto que sí había visto un Vogue en su vida), de allí a Italia (dónde sí volvían a saber de lo que hablaba, sí lo tenían y sí en todas las variantes que yo quería pero no, no vendían ni por internet, ni por teléfono, ni por fax ni ná de ná...) total que de Italia decidí yo subir a Russia (que lo escribo yo con doble s porque yo siempre he sido muy de la ese marcada –aunque allí no contestaba nadie-) de Russia no sé por qué me da un punto y decido que salto el charco a los USA -de toda la vida también ellos- (en los que obtuve otro Yes -osea, otro sí- al producto, a las variantes e incluso a la venta pero un may be al plazo de entrega) así que mientras los de Nueva York comprobaban los plazos pues allí que yo seguí viaje decidiendo que una vez regresado al continente europeo y antes de entrar en Alemania (que es que no sé por qué pero yo como que a Alemania sin conocerla ni ná le tengo manía) pues casi mejor que me paraba en Bélgica que es mucho más afrancesada y mucho más pequeña y manejable, y allí entre un ”Bon jour” y un je comprends le français mais je préfère parler anglais… do you speak english? más varios ouis, mercis y un llanto así como que a medio camino entre el inglés y el francés pues como que sí conseguí el maletín, sí conseguí las variantes que o quería y todo ello con transporte express y sin ningún coste extra…


Así que ya con la maleta breve de A en manos de la mismísima A, repuesto de esa Vuelta al mundo en 80 correos electrónicos y esperando con temor la próxima factura telefónica a mí no me queda más que decir un que viva el Benelux, Hercule Poirot, el chocolate belga y hasta las coles de Bruselas!!!… porque está claro que los Reyes Magos existen pero Baltasar, Baltasar es belga.



Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (y a la espera de la segunda parte de ese ¿Y tú cómo te llamas?... manzanas traigo... pues ya sabéis, a votar y seguir votando -¿la abuela ya ha votado?- para regalarle a Nico ese TP de oro al Mejor Presentador de Variedades y Espectáculo)

Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, pues sí, que como claramente puede desprenderse del título del post de hoy (bueno, claramente, lo que se dice claramente pues tal vez no se desprenda, pero vamos, que hay veces que uno no sabe cómo comenzar las cosas y lo mismo que un libro o una película puede titularse como al autor, director e incluso productor le venga en gana y no tiene necesariamente por qué estar relacionado con el género, temática o simple línea argumental del mismo o la misma pues a ver por qué un post ha de ser distinto y claro, pensando esto me he dicho yo un ¡ea! y un "pues tú lo titulas como quieras" y ahí que se me ha ocurrido a mí el que precede como entradilla a lo que tras cerrar el paréntesis seguiré contando) post de hoy -estaba diciendo yo-, pues que por fin ha llegado la hora de desvelar el nombre de nuestra habichuelilla floreciente, hija, princesita o nasciturus que todavía es...

Y es que pese a lo que muchos y muchas llegásteis a pensar tras leer aquel post del 13 de diciembre (Santa Lucía... y sí, sí, sí, cada vez escribo menos, pero es que no sé, entre que he andado bastante perro -y léase perro en el sentido de vago- y que luego me leéis de cualquier forma y me sacáis conclusiones apresuradas y en todo punto incorrectas -que me apetecía a mí el escribir eso de en todo punto- pues como que no me motivo, no me motivo y no me motivo... pero bueno, aquí estamos intentado retomar aquello de un post al día) pues como que nuestra niña no se va a llamar Natalia, y no porque pensemos que sea nombre de mala persona, no nos guste o alguna cosa rara sino proque sencilla y sinceramente no nos lo habíamos siquiera planteado... y es que la verdad que lo de la elección del nombre parece una tontería pero en realidad es una tarea harto difícil y harto complicada que trasciende los ámbitos del propio individuo, su pareja e incluso sobrepasa la esfera familiar... vamos, que lo que quiero decir es que al final to'dios opina y da igual que él, ella, o simplemente ellos, le hayan llamado a sus hijos cosas tan lindas y bonitas de ver y de escuchar como Jessica, Onofre o Norberto sin ir más lejos, por que allí está to'dios (oséase él, ella, o simplemente ellos -padres de las Jessicas, Onofres y Norbertos del mundo-) para decirte que no, que ese nombre no que es muy feo y ponerte mala cara.

Pero vamos a lo que vamos, al nombre en sí mismo y su elección... porque claro pues como que yo creo que es inevitable en esto de los nombres el que uno o una a lo largo de su vida pues como que se plantee, así como quien lanza ideas al aire o al mismo aire le pregunta, posibles nombres para sus posibles hijos y a medida que va adquiriendo sentido, amigos, gustos, afinidades y manías pues como que ese mismo uno o una pues va variando sus posibles nombres de esos posibles hijos y claro, qué te fascinó La Bella Durmiente? (Sleeping Beauty que dicen los sajones -que lo sé yo porque la ví en el mismísimo London de los mismísimos UK de toda la vida-)... pues ahí que tú te pasas media infancia pensando que si tienes una niña le llamarás Aurora; qué lo tuyo fue inclinarte más por la tragedia griega??... pues ahí que te plantearás muy seriamente el que esa futura niña se llame Antígona, lo mismito que si tu mejor amiga, con la que compartías el bollito a la hora del recreo, se llamaba Clara (porque yo no sé en otras zonas geográficas de esta basta España lo que se toma o tomaba en el recreo u hora de asueto de los pequeños colegiales -o petits écoliers que dicen los franceses y afrancesados- pero lo que es en la Town de toda la vida pues como que de toda la vida uno y una cuando es infante se toma su bollito y punto pelota) se llamaba Clara -intentaba decir yo- pues ahí que pensarás que tu hija bien podría llamarse Clara -lo mismito que la pavisosita dela lisiada de Heidi, pues sí , lo mismito- o lo mismito que como quién te metía el dedo en el ojo en ese mismo recreo se llamaba Marta pues como que jamás de los jamases te palntearás tú eso de llamarle a tu niña Marta (porque sí, porque todas las Martas son malas, pero malas, malas, malas y, además, un poco ligerillas de cascos, que te lo digo yo).

Y claro, si tú a todo esto de las fobias y filias de cada uno y una en cuanto a los nombres le sumas la doble vertiente -o posibilidad, que también puede decirse- que supone el hecho de que al principio pues como que no sabes si va aser niño o niña, pues ya como que las opciones y variantes se multiplican casi hasta el infinito... y si tras largas deliberaciones A, mi A, vuestra ya A y el que aquí escribe -oséase moi- tenían claro que si era habichuelilla germinante (vamos, lo que viene siendo un niño con todas sus cositas) se llamaría algo así como Esteban, Sebastián o Beltrán (con casi el Esteban inicial como opción más probable, pasando kilos y kilos de aquellos y aquellas que con sólo oir el nombre ya comenzaban eso de "en este banco están sentados un padre y un hijo...") pues como que para el caso de que fuera o fuese habichuela floreciente (vamos, lo que viene siendo una niña) la cosa ya estaba menos clara...

Bueno, si he de ser sincero para mí no, porque yo tenía muy claro, muy pero muy claro cómo quería que se llamase mi habichuelilla floreciente, mi niña, mi princesita y así lo vine diciendo y repitiendo cada vez que salía el tema del nombre para la niña aún desde el momento en que aún no teníamos la certeza de que fuera o fuese niña... y es que claro, una vez superado lo de La Bella Durmiente (porque digan lo que digan La Bella Durmiente es una princesa en toda regla, con linaje y nombre propio y todo, que eso no lo tiene cualqueira, que ahí tenemos a La Ceniencia sino, Cenicienta antes de ser princesa y, después del matrimonio, igualmente Cenicienta... vamos, una desgracia lo de esa chiquilla) y aún con la idea clara de que Marta no se iba a llamar (porque sí, porque todas las Martas son malas, malas, malas y, además, un poco ligerillas de cascos, que lo digo yo) pues como que yo desde siempre tuve claro que para el caso de que en un futuro tuviera o tuviese una niña ésta se llamaría Camino (aunque bueno, eso de que siempre lo tuve claro pues como que es un decir, un suponer, una expresión, vamos, porque yo insisto en que como La Bella Durmiente pocas, la verdad, muy pocas)... pero es que es lo que ya os decía yo antes, que es que la mente es así, voluble, caprichosa y enamoradiza y ahí que lo mismo que Aurora vino y se fue, pues un día del año 2000 llegó Camino y ahí se quedó... (y pongo estos puntos suspensivos más que nada porque a estas alturas del post el que aquí escribe -oséase moi- se plantea así como que muy seriamente si contar o no de dónde me viene a mí ese empeño en Camino, porque claro, una cosa es que el lector y lectora así como que más o menos asiduo y asidua ya me vaya conociendo y ya me sepa y reconozca así como que "un pelín raro el grelinno éste" pero otra muy distinta es que, pese a ello, se llegue a apreciar y entender lo bello del nombre y su origen, y si tengo dudas de que el lector o lectora más o menos asiduo y asidua lo entienda pues cómo que ya ni te cuento lo que será para el simple lector o la simple lectora transeunte ocasional u ocasionala de esta mi Lluvia... pero bueno, vamos allá) lo dicho, que corría el año 2000 y con el año 2000 también corría en TVE1 una serie así como que de abogados, vidas familiares y tal de producción española y como por aquel entonces vivía yo aún en maman place pues como que potestad de elección televisiva tenía más bien pocoa (si no de qué iba aterminar yo enganchado como así estuve a Ana y los siete, esperando jueves tras jueves las aventuras y desventuras de la Anita de los pies mutantes???) y allí que sin saber muy bien cómo que me sumergí yo en aquello de La Ley y La Vida, con aquel Andoni Ferreño y aquella Mabel Lozano como actores protagonistas (mismos Andoni y Mabel que por aquel mismo entonces presentaban Humor se escribe con H... cosas de la vida, de la televisión y de lo que es tener que ganarse un sueldo -supongo yo- que tan pronto recuerdas reglas ortográficas y presentas chascarrillos como te vistes de abogado y te haces un divorcio...) pero... ¿y cómo se llamaba Mabel Lozano en aquella serie?? pues sí, Camino, Camino Arrieta que era ella, y claro, yo fue escuchar eso de Camino y lo mismito que con La Bella Durmiente, vamos, que desde aquel mismo momento me dije yo un ¡ea! y un "pues si algun día tengo una niña le llamo yo Camino".

Que es que Mabeles Lozanos aparte (que yo la verdad nunca he sido muy de ella así como en plan fan, ni que me guste ni ná de ná, vamos, que sí, que le guardo yo una cierta simpatía -más que nada proque desde la primera vez que la vi me quedé así como que meses y meses planteándome si realmente esa chiquilla podía ver algo con los párpados tal cual los tiene y, para el caso de que realmente viese, ¿qué tipo de imagen percibiría ella?, o si es que sería filipina -como la Preysler me decía yo, como la Preysler- si chinoide o más bien tendría ascendientes japonoides...-) pues eso, que a mí Camino me parece un nombre la mar de elegante, un nombre con peso, un nombre que sin ser estrabótico o psicodélico en extremo pues sí se sale de lo común y así se lo explicaba y se lo explico yo a todo el mundo cuando sale o salía el tema de ¿y si es niña, qué nombre le vais a poner?, pero vamos, que la gente y genta no, que no, que salvo 3 o 4 que sí coinciden con eso mismo de la elegancia y el peso, pues como que el resto no, como que le resto ponen cara rara, cara de ajo y a continuación te plantan un ¿Camino?, ¿Camino???, ¿Ca-mi-no????? así, como añadiendo más y más interrogantes a cada repetición y terminando por masticar cada sílaba, como si cada letra fuese un chicle y con él pudiesen llegar a hacer un globo... y claro, allí te quedas tú, con tu Camino -dicho así, tal cual, de forma breve y dulce- aún resonando en tus adentros (porque mi princesita por muy nasciturus que aún sea ya es mi princesita y como que yo siempre la llevo en mis adentros) frente a el ¿Ca-mi-no???? de chicle de tu interlocutor o interlocutora.

Pero vamos que a mí, como con otras tantas y tantas cosas de esta vida me da como que muy igual lo que la gente y genta piense, opine o mastique porque mientras A, mi A, vuestra ya A y el que aquí escribe -oseáse moi- estén de acuerdo con el nombre de la habichuelilla floreciente, b>hija, princesita o nasciturus que todavía es pues como que qué importan los demás... pero eso sí, la cosa no termina aquí (porque de todos es sabido que mis cosas nunca terminan aquí, ni tan siquiera allí), porque claro, como en todo pues como que hay gente y genta y gente y genta y como que de todos también es sabido que la gente y genta es de un soez cuando quiere... pero eso, eso mejor casi que os lo cuento yo el martes, tras los Reyes y tras haberos explicado el lunes que es lo que los Reyes nos han traído (si es que nos traen algo, que esa es otra) así que, de momento, ya sabeís, que "¿cómo te llamas?"·... pues eso, "manzanas traigo".


Plus, Plis, Plas... ¡el lunes más! (y mientras tanto esperamos a los Reyes pues... a votar y seguir votando -insisto, todo D.N.I vale!!!- para regalarle a Nico ese TP de oro al Mejor Presentador de Variedades y Espectáculo)