Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, pues sí, que Sus Altezas Reales los Príncipes de Asturiasfueron ayer padres de una nueva niña, una nueva Infanta que llevará el nombre de Sofía... pero claro que a día de hoy cuente yo eso y que además titule el post con un es una niña pues como que ni es exclusiva, ni es noticia, ni novedad, ni ná de ná más que una mera obviedad lo mismito que si a estas alturas a lo que me quisiera o quisiese referir yo es al hecho de que, efectivamente, habichuelilla floreciente, hija, princesita o nasciturus que todavía es también es una niña (porque claro, como que eso ya lo venimos sabiendo todos nosotros desde diciembre), pero no, no, lo del título no va, ni viene, por ahí, no.

Y es que el caso es que como el médico le ha mandado a A, mi A, vuestra ya A que camine y camine mucho para ver si la chiquilla con tanto ajetreo decide comenzar el descenso del Everest y así nace pues como que nosotros ahí que día sí y día también nos recorremos las calles de la Town y claro, como lo de A más que embarazo parece como si bajo la ropa llevara o llevase un balón de fútbol reglamentario o se hubiera o hubiese tragado un globo terráqueo o terrestre (bola del mundo que dice la normalidad de los mortales) pues claro, que la gente y genta se fija y se fija mucho, vamos, que a cada dos por tres (e incluso con gente y genta que no conoces de ná... que es que el embarazo es así, como una jornada de puertas abiertas del Congreso o de cualquier establecimiento, vamos, que por el simple hecho de que la gente perciba la barriga pues ahí que eso ya es justificación suficiente para que te pregunten que si es el primero, que si de cuánto está, que si es niño o niña, que si cómo se va a llamar, te deseen una horita corta -que eso de la horita, de tanto escucharlo ya me pone enfermo- e incluso valoren si es que tienes mucha o poca barriga -bueno, yo no, sino A... que de mi barriga, gracias a dios, de momento los extraños todavía no dicen ná-) a cada dos por tres -estaba diciendo yo- la gente y genta te para y te interroga y en el interrogatorio, todo el mundo, pero es que TODO EL MUNDO, cuando se llega a eso de ¿y ya sabéis qué es?, ¿niño o niña?... y tú ahí que pones la mejor de tus sonrisas, sacas todo el orgullo de padre que puedes sacar y dices alto y claro un niña, niña, es niña, pues como que no falla y todo el mundo, pero es que TODO EL MUNDO, al escucharlo te dice un bueno... niña..., así, simple, seco, cargado de decepción y ahí que te quedas tú, con tu sonrisa, tu orgullo de padre y el niña, niña, es niña retumbando entre tus sienes y por las calles de la Town lo mismito que cuando en las películas alguien dice algo inorportuno en medio del barullo pero justo en ese momento se hace el silencio y queda lo inoportuno flotando en el aire... pues así, así se queda mi niña.

Y yo de verdad que no lo entiendo, que no, que no, que es que de verdad que te hacen sentir como si estuvieras o estuvieses en China y hubieras o hubieses tenido la poca decencia de engendrar una niña... vamos, que sólo les falta preguntar tras ese bueno... niña... un ¿y qué vais ha hacer, adopción o directamente la vais a enterrar viva?, que es que no sé, que cada uno puede tener sus preferencias sexuales o de sexo, pero oyes, que es que si te están diciendo que es una niña y te lo están diciendo así como que si tu interlocutor (vamos, lo que viene siendo el que aquí escribe -oséase moi) tuviera o tuviese la Portada de la Feria de Abril por cara de lo iluminada que se le pone, pues como que eso del bueno... niña no deja de estar a todas luces fuera de lugar además de una hijoputez como otra cualquiera. Pero vamos, que yo ya no me callo, que no, que no, que es que ya llega un momento que eso del bueno... niña... ya te satura, ya lo ves venir y ya hasta lo sientes tú en el aire antes de que lo pronuncien y ahí que nada más que terminan de soltar la a del niña pues como que el que aquí escribe -oséase moi- ya tiene preparado un bueno... niña... bueno niña... no me digas eso de bueno.. niña que yo quería niña y estoy supercontento con que sea niña y ahí como que ya das por zanjada la conversación, sueltas un hasta luego y ahí que sigues con tu paseo y tu patear las calles para ver si nuestra habichuelilla floreciente, hija, princesita o nasciturus que todavía es decide iniciar el descenso del Everest y venir al mundo (que parece que se hace de rogar un poco, que nos ha salido un poco bohemia u okupa la chiquilla y debe de andar cantando eso de: del barco de Chanquete no nos moverán... porque como que no parece que tenga intención ninguna de nacer, al menos hasta que salga el ¡Hola! con lo de la la Infanta Doña Sofía y quede una nueva edición libre para ella solita... que eso tal vez no sea nada bohemio ni de okupa pero quizás sí pegue más con lo que viene siendo su padre).

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (Y todo esto escrito a ná y menos de salir para la clínica a una nueva revisión tras la cual -y según lo que allí se vea- igual ya nos quedamos para el momento mismo de lo que viene siendo el alumbramiento o regresamos de nuevo a casa... que es que es lo que le digo yo a A, mi A, vuestra ya A, que es que esto es stressante a tope, es como ser nominado de GH: ahí que te vas tú con tus maletas, con todo preparado y no sabes si te vas a quedar en la casa, si te echan o qué va a pasar... en fin, os mantendré informados y, las fotos -si vuelvo- pues a la tarde que las cuelgo.)

"Mis festivos de mayo están divorciados de mis fines de semana".

Lo escribí hace ya unas semanas pero como estoy en una etapa de quererme mucho pues aquí que me digo un ¡ea! y me autocito.


Plus, Plis, Plas... ¡el lunés más!

Nosotros nacimos los dos en miércoles, igual ella decide seguir nuestra estela... dicen que nacer en miércoles no es muy afortunado, no sé, yo no me quejo o al menos no me quejo mucho. También dicen que es mejor nacer en jueves o en domingo... de pequeño leí un libro que se titulaba "Nacida en domingo", era de una niña huérfana, el hospicio, el desfile de padres posibles que iban y venían y que nunca se la llevaban y, al final, su felicidad... no sé si la adoptaban o no, no lo recuerdo, pero sé que al final era feliz.

Era un libro de la que fue o era mi hermana la mayor (no sé qué pretérito sería más correcto aquí, si el perfecto o el imperfecto), yo lo había intentado leer entre gripe y gripe a lo largo de bastante tiempo, lo mismo que aquel "Cuando Hitler robó el conejo rosa", pero al final ninguno de los dos me motivaba y siempre sucumbía a los capítulos furtivos de Falcon Crest en las sobremesa de mis gripes y demás dolencias infantiles, a ese pensar que Melissa era la mujer más guapa del mundo, que cuando fuese mayor yo quería una casa como la de ella y a alucinar con los pectorales de Lorenzo Lamas el rey de las camas... siempre igual, empezarlos y dejarlos porque no era capaz de continuar con ellos, hasta que un día (otra gripe o bronquitis -que es que aunque antes haya puesto gripe yo soy más de bronquitis que de gripes... y sí fui un niño bastante enfermo o propenso a ello) lo cogí y me lo leí entero.

Ahora que ella va a nacer gustaría poder coger otra vez ese libro y rescatar las frases en las que hablaba de lo que era y significaba nacer en domingo, creo que era justo en su comienzo dónde lo decía… pero como quien fue o era mi hermana ya no lo es y quienes eran o fueron mis padres tampoco lo son pues no tengo esa posibilidad, no puedo buscar el libro y poner sus frases aquí, lo mismo que tampoco puedo recuperar una infancia traducida en libros, fotos, juguetes o música porque, como dice mi suegra, yo soy un niño del Carmel, soy como una de esas personas que un día le dicen que tiene que desalojar su casa porque hay peligro de que se derrumbe o porque hay un incendio, una de esas personas a las que sólo le dejan un minuto para recoger y llevarse lo imprescindible... sólo que a mí no me desalojaron, de allí me fui yo para empezar una nueva y mejor vida y, ahora, una vez conseguida ésta, veo que quizás fuera ese el precio que debía de pagar por ella.

De todas formas, sea como sea a mí me gustaría que ella naciese el viernes, que no sé qué significará nacer en viernes pero a mí los viernes me gustan mucho, porque los viernes aún tienes la promesa de todo un fin de semana por delante, los viernes son la promesa de lo que aún está por venir y a mi me gustaría que ella tuviese siempre la sensación de un viernes, la promesa de lo que aún está por venir, que tiene todo un fin de semana por delante para escribirlo como ella quiera y sin que nunca llegue a ser domingo.

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (Siento si alguien esperaba un "post desesperado"... ayer escribía algo parecido a esto y hoy me apeteció rescatarlo. Me acabo de comprar el libro, quizás no pueda ni sea bueno reconstruir una infancia que ni siquiera me gustó vivir, pero tal vez si pueda rescatar algunos cachitos, iguales pero distintos)

Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, pues sí, lo mismito que la Pantoja hoy, yo también quiero confesar, pero no que estoy enamorado, no, yo hoy quiero confesar que cometo faltas de ortografía, graves y culpables... Primero fue el descubrir que la interjección "Hala" es así, con h, con esa h muda y no aspirada, ni tan siquiera intercalada, pero con h al fin y al cabo y que no era alá, como yo lo venía escribiendo como si al Dios de los moricos y moriscos estuviera o estuviese invocando... pero claro, como uno es muy pichi para sus cosas, pues nada allí que el que aquí escribe -oséase moi- diciéndose un ¡ea! y un "para algo están las licencias poéticas y literarias" (y así como que de mutuo acuerdo con Gilda), pues ahí que decidió seguir escribiendo alá, para denotar su sorpresa, su incredulidad o su "buah tío, que pasada!!!" que dirían los chandaleros y chandaleras y chungos y chungas de extrarradio pero que uno, que es muy fino, pues jamás diría...


Y claro, empieza por comerse una h, uno sigue por tildar una a y, aún consciente de que es una incorrección ortográfica, pues como que se siente guay porque sí, porque para algo existen las licencias poéticas y literarias y, además, para algo uno tiene un blog, no?... Pero la cosa no queda ahí, no (porque de todos es sabido que mis cosas nunca terminan ahí, ni tan siquiera allí), porque, como ya digo, uno empieza por comerse una h, uno sigue por tildar una a y cuando uno se quiere dar cuenta te encuentras un día siendo plenamente consciente (que no es que antes no lo fueras o fueses, sino que antes simplemente estabas entre la duda y el "bueno, si va mal nadie se entera, que aquí habemos muchos incorrectos") de que tú también escribes mal el o sea.

Sí, sí, que y es que por mucho que yo lleve tiempo ocultándolo, por mucho que yo siga escribiendo eso de oséase y por mucho que yo me siga repitiendo eso de las licencias poéticas, licencias literarias y el para algo tengo blog, ¿no? pues como que sí, que yo sé que eso de o sea, se escribe así, separado y no todo junto, como si fuera o fuese de la naturaleza del hueso sólo que sin tilde. Y la verdad es que cuando uno es consciente de estos errores pues como que se queda como medio parado, así como preguntándose un ¿y ahora qué? cuando en ese ahora la verdad es que sólo hay dos soluciones posibles:




-Solución Primera, First o one: asumir el error y rectificar, porque ya se sabe que "rectificar es de sabios o,

-Solución Segunda, Second o two: asumir el error, hacerlo parte de uno mismo, como quien asume que es guapo y va por la vida consciente de ello.



Y es que qué queréis que os diga, que es que por mucho digan que es cierto eso de que "rectificar es de sabios", pues como que a dónde iba yo son un "o séase" así, separado, sin continuidad alguna... que no, que no, que es que estar yo sé que está mal escrito, pero... para algo existen las licencias poéticas, las licencias literarias y para algo tengo un blog, ¿no?.

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (Que eso sí, que yo sé que la Real Academia de la Lengua es la que fija las normas y que es ella la que limpia, fija y da esplendor pero oyes, que yo creo que ellos también son humanos y hay cositas que se les escapan, porque dejando mi alá y oséase a un lado, ahí tenemos el tema polla, que es que a mi que me expliquen quién ha dicho que la polla tiene que ser con ll que es que no sé, a mi me parece mucho más fina y elegante la y y por eso yo, ahí que con la polla hace ya un tiempo que me dije un ea y ahí que, al menos mi polla, no es polla sino poya... además, que una cosa es mi alá, mi oséase y mi poya y otra cosa muy distinta es lo del chiquillo ese detenido en Badalona)

eso y un "I don't care what is written about me so long as it isn't true" que decía Dorothy Parker y ahora digo yo... ¡ea!.

Plus, Plis, Plas... ¡el lunes más!

Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, pues sí, que hoy tenía yo la intención de hacer un bonito post desesperado de aquellos que me hacía yo antes, así como que a medio camino entre recopilatorio y de puesta al día y de introducción de nuevos misterios e hipótesis, pero como que pues no, gentes y gentas, no, que es que ayer se les dio a los señores de la 2 por emitir así como que ellos mismos su propio resumen, tras éste capítulo repetido y luego entrevistas y tal por Wisteria Lane con las protas y demás cosillas de la serie... y claro, como que no me apetece a mi nada el escribir ahora cienes y cienes de líneas recapitulantes y recapitulatorias de lo que a mis Mujeres Desesperadas (Desperate Housewives que dicen los sajones y que no viene a ser lo mismo pero que tampoco tengo yo hoy el día como para establecer las diferencias entre la mujer, así, en general y lo que viene siendo una housewife, que no deja de ser nuestra ama de casa tan castellana y castiza...) a mis Mujeres Desesperadas, estaba diciendo yo, les lleva pasado, sucedido o simplemente acontecido.

Así que como el que aquí escribe -oséase moi- hoy no se siente ni recapitulante, ni recapitulatorio, ni tampoco con ganas repetitivas algunas pues como que esta mañana se ha dicho un ¡ea!, un dejemos para la desesperación hasta la semana que viene y casi mejor que tú les cuentas cómo es que te sientes así como que prevacacional total a más de dos meses vista de tus efectivas vacaciones. Y es que el caso es que como ya tenemos Ley Orgánica para Igualdad Efectiva de Mujeres y Hombres pues como que efectivamente las cosas han cambiado y de los 2 días que antes vendría a tener yo así como que de permiso por el nacimiento de nuestra habichuelilla floreciente, hija, princesita o nasciturus que todavía es pues como que ahora, con esa Igualdad Efectiva, pues como que efectivamente vendría a tener yo 13 días más, oséase 15 días que se convierten en un mes si es que el que aquí escribe optara u optase por disfrutarlos a media jonada.

Pero claro, la cosa no queda aquí (porque de todos es sabido que mis cosas no terminan nunca aquí, ni tan siquiera ahí) y más que nada no termina aquí, porque claro, uno pues como que muy matemático no es, pero bueno, con las reglas básicas y las reglas de tres pues como que sí que se va defendiendo (entendiendo por regla básica la suma, la resta, la multiplicación y la división -las raíces cuadradas mejor las dejamos fuera porque como que nunca logré yo un conocimiento así como que muy pleno de las mimas ni de su funcionamiento más allá del oportuno examen... eso sí, en plan estético yo creo que son una monada- y entendiendo por regla de tres pues eso, lo que viene siendo una regla de tres de toda la vida) uno muy matemático no es -estaba diciendo yo- pero como que si antes he dicho que estoy a más de dos meses vista de mis vacaciones y si por mucho que cogiese la media jornada todavía me quedaría un mes ahí suelto pues ya me diréis a santo de qué iba a estar yo prevacacional perdío...

Así que es ahora cuando llegamos al meollo, al intríngulis o al nudo gordiano de la cuestión, y es que esa misma Ley Orgánica para la Igualdad Efectiva pues como que, efectivamente, también dice que "En el caso de que la madre no tuviese derecho a suspender su actividad profesional con derecho a prestaciones de acuerdo con las normas que regulen dicha actividad, el otro progenitor tendrá derecho a suspender su contrato de trabajo por el período que hubiera correspondido a la madre, lo que será compatible con el ejercicio del derecho reconocido en el artículo siguiente"... y claro, como A, mi A, vuestra ya A es abogada con despacho profesional en la calle (vamos, quien dice en la calle dice en un edificio rehabilitado chulísimo del casco histórico de la Town) y como pese a tener plena autonomía pues como ella no es autónoma sino mutualista, pues ahí tenemos que ella no tiene sus 16 semanas de permiso... y claro como ya decían los romanos y los latinos (mucho antes del pernicioso reggaeton) pues eso: dura lex, sed lex (o lo que viene siendo un La Ley es dura, pero es la Ley! así como que en nuestro castellano de todos los días), pues eso, que 16 semanas a sumar a esos 15 días que tendría, legal y efectivamente, el que aquí escribe-oséase moi- para disfrutar de los primeros días, semanas e incluso meses de habichuelilla floreciente, hija, princesita o nasciturus que todavía es.

Que claro, tú lo piensas, tu lo miras en un calendario y tú te lo dices en alto y, ¡caray 18 semanitas del ala para el papá, la mamá y la habichuelilla!!!, 18 semanitas que, vividas a media jornada pues como que serían algo así como que 36 y con eso sí que tú ya lo flipas... pero claro, tras uno subirse a la nube de la paternidad, del disfrute de su hija, de eso de qué familia más morderna y europea que somos y demás pues como que uno se ve en el trago de comunicar todo eso tan bonito, tan paternal y tan amoroso en su Empresa y, claro, ahí es cuando la cosa ya no se ve tan bien... y es que claro, si ya eso de 15 días como que se ve innecesario totalmente porque para qué coño quiere un padre 15 días???, pues imagínate tú si en lugar de días hablas tú de semanas. Y lo pero y más sangrante de todo esto es que no suelen ser hombres los que se echan las manos a la cabeza y ponen el grito en el cielo, no, (a lo sumo estos piensan que si acaso eres un poco mariquita por eso de estar como unas castañuelas y encantado de la vida de tener taaaannntooo tiempo para estar con tu hija y tu mujer entre pañales, llantos, baños y tomas nocturnas y diurnas) lo más sangrante es que son las propias mujeres (las mismas que se quejan o suelen quejarse de la poca colaboración de sus maridos) las que ni quieren, ni ven necesario, ni tan siquiera entienden como efectivamente igualador que sus maridos, parejas u otro progenitor de su vástago, tenga derecho a nada más que exceda de los 2 días que ya tenían así como que asimilado en la memoria colectiva.

Y ahí que te ves tú, en un departamento en el que la única Y unida a una X es la tuya , explicándole a tu jefa, secretaria y compañeras de trabajo (dos, con Angela Channing incluida) que tú ves como que un super avance y algo que redunda no ya en beneficio del hombre o de la mujer sino de la familia en sí misma el hecho de que si uno no puede disfrutar del permiso al menos sí puede hacerlo el otro y encargarse de esa nuestra habichuelilla floreciente, hija, princesita o nasciturus que todavía es... y claro, tú empiezas hablando de los 15 días, de que si esos 15 días se pueden convertir en un mes, luego ya introduces lo de las 16 semanas que pueden ser 32 y tras escuchar de todo un poco -y dentro de ese todo y ese poco de todo menos bonito-, pues como que tú sacas a relucir tu espíritu dialogante y negociador, tu bueno, yo tampoco quiero desaparecer casi un año de aquí y tu tal y cual, pascual y allí que propones un trato (como si de la banca del Allá tú se tratara o tratase) , un ”y qué tal si todos somos medio inteligentes, yo renuncio a parte de ese permiso que legal y efectivamente me corresponde y tú a cambio me das media jornada desde el día del alumbramiento hasta que yo coja mis vacaciones en el mes de agosto”, oséase, ¿qué tal si hasta septiembre no vuelvo yo a sentar mi precioso culo (porque lo tengo precioso) en esa no tan preciosa silla más de 7 horas seguidas???.



Y claro, tras algunas dudas, tras la llamada a casa y el comodín de O+RRHH pues como que sí, al final la razón se ha impuesto y como que desde que nazca Camino el que aquí escribe –oseáse moi- pues como que vendrá trabajando al día unas 4 horitas cortas, con lo que sobre las 11 de la mañana estará libre de polvo y paja, listo para disfrutar de todo el santo día con A, mi A, vuestra ya A y esa nuestra habichuelilla floreciente, hija, princesita o nasciturus que todavía es... ¡qué ganas de cambiar pañales!!!.





Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (¡Qué bonita es la primavera!, ¿no?… las fotos a la tarde que es que ahora me voy al gine)

P.D. -tras las fotos-: ¡Qué bonita sigue siendo la primavera!, ¿no?... el Bugaboo lo pongo porque aunque no hable de él pues como que hace poquito que lo tenemos en casa y me muero de ganas de salir a la calle a presumir de niña y coche, jejeje.

Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, pues sí, para todos aquellos que no pudisteis ir con Dave al estreno de Caretas hoy tenéis una nueva oportunidad de ver éste y otros cortos a eso de las 22:00 en el pub EL SECTOR, que queda allá por la calle Quintana número 17 pero que si alguién no sabe dónde está pues como que yo se lo explico en un plis plas y a allí que se llega tomando el metro hasta Argüelles o Ventura Rodríguez y luego haciendo click aquí.

Vamos, que no me digáis a mí que el que aquí escribe -oséase moi- no es completo, que es que ya hasta soy agenda cultural y todo... si es que lo que yo digo, que es que estoy muy desaprovechado.

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (Y como hoy vuelven mis Desperate Housewives pues no sé, igual mañana retomo yo aquello de los post desesperados... que parece que me lo está pidiendo a mí el cuerpo)

Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, pues sí, que tras estos días tan de republicanos y tan de manifestación que nos ha tocado vivir pues como que me apetecía a mí comenzar hoy el día de una manera monárquica y letizista que es como el que aquí escribe -oséase moi- es que es y como A, su A, vuestra ya A también es (aunque ella sea más de llevarlo por dentro y mucho menos de decir eso de la monarquía y el letizismo, pero oyes, cada uno lleva la mornaquía como quiere y puede).




Y es que el caso es que como nosotros somos así, muy de como hay que ser y muy de ser monárquicos y letizistas pues allí que en casa tenemos como en oro en paño el especial del ¡Hola! de la boda de Sus Altezas Reales los Príncipes de Asturias, y allí que de vez en cuando pues como que nos gusta ojearlo y disfrutarlo como quien ojea y disfruta un pequeño trozo de historia... y claro, como este año tenemos ni más ni menos que tres bodas pues embebida de esa fiebre de boda allí que el otro día decidió A volver a sumergirse en sus páginas -en esas páginas de historia, en definitiva- descubriendo algo que a estas alturas yo ya no sé si calificarlo de Gran Verdad del Universo, Gran Verdad Revelada o simplemente El Sentido de la Vida... porque, en definitiva, y tras esta pequeña introducción tan real y de la realeza, pues como de lo que aquí se va a hablar no es otra cosa más que de los pies.

Allí estaba A, mi A, vuestra ya A con el ¡Hola! en la mano, pasando tranquilamente sus hojas, comentando el paso del tiempo, las generalización del uso del botox entre la población general, los modeletes y estilismos varios y variados cuando, dejando atrás las fotos de la boda, allí que me mira muy fijamente y me dice, "para que luego digas... si es que tengo razón cuando yo digo que esta chica nunca va a llegar a triunfar realmente" y allí que, ¡zas!, alza el ¡Hola! como Moisés debió alzar las Tablas de la Ley ante el gentío temeroso (sólo que aquí no había tablas, sino ¡Hola!, yo temeroso pues como que todavía no estaba y A pues como que más que separar las aguas ella está a punto de romperlas) y allí que, ¡zas!, veo a Elsa Pataki, toda peinadita, toda modosita con su trench rosa, toda colocadita con sus piernitas cruzadas y... ¡toda entiritada en su pie derecho!!!. Pero vamos, no una tirita de estas color carne de toda la vida, no, ni siquiera una tirita de estas transparentes y water-resistant (lo mismito que los relojes), noo, y mucho menos una tirita de estas superfashiony supernovedosas de silicona como las que usaba el que aquí escribe -oséase moi again de again- ya hace ahora justamente un año en Praga, la fría y lluviosa Praga, nooo, lo de la Pataki era el parche de la abuela, una cosa enorme, vamos, como si su empeine (que es que es así como se llama esa parte de la anatomía del pie) hubiera o hubiese decidido ir por su cuenta a hacerse eso tan de moda ahora de un cambio radical y, por su cara, ella ni se hubiera o hubiese dado cuenta.

Y claro, como A es así, racional como ella sola (porque yo no digo que no haya gente y genta racional pero, como mi A, ninguna) pues como que enseguidita ató cabos y también ensegudita trajo a la memoria aquellos pies de la Obregón (por otro lado inventora de las tiritas para negros, auqnue con la fatalidad de que alguien perverso le robó la idea… si es que lo de la Ogregón es una auténtica fuga de cerebro), pies desnudos que -como ya dije en su día- más que pies eran "garraras, percebes o seres extraños con vida propia e independiente (porque yo la verdad que ya no sé ni cómo denominarlos -que es que parecen dedicos de mano allí injertados y hasta un sexto dedo parece que quiere salir más allá del meñique-)", llegando así, con unos pies y otros, a la clara conclusión de que el ¡Hola! trunca las carreras profesionales de forma sutil, oculta y subliminal, pero en definitiva las trunca... sí, sí, así es o es así, que es que para algo es el ¡Hola! y no el Qué me dices o El Tomate... vamos, ¿que a ellos les cae gordo alguien?, pues nada de criticarlo, nada de despellejarlo con la pluma o la palabra, no, ellos allí que te plantan sus pies y listo, que esto es como lo del refranero español y su calumnia, que algo queda, lo mismito, vamos, un pon unos buenos callos, juanetes, ojos de gallo o vejigas que algo también quedará y el personaje ya no levanta cabeza.

Y es que así no se puede, no, porque claro, mucho revuelo con lo de las fotos del desnudo, con Cancún, con ELLE e Interviú pero la verdad es que el origen de todos los males de esta chiquilla está ya en aquél junio de 2004, en aquellas fotos, en aquel ¡Hola! y, en definitiva, en aquel parche del empeine (de los zapatitos también podría hablarse, pero tampoco es cuestión de hacer sangre en la chiquilla, que ya bastante jodido debí tener el pie para semejante apósito)... y es que de verdad que no, que no hay explicación alguna para aquellas fotos fuera de la teoría conspiradora, porque vale que la ciencia y la técnica avanzan mogollón y lo que hoy es novedad se queda atrasado a los 3 días, pero vamos, como que el Photoshop ya existía en el 2004 y si en abril del 2007 se puede hacer lo que aquí veis con toda una Isabel Preysler pues como que digo yo que borrar una mísera tirita pues como que no será tan difícil... bueno, vale, no era una tirita, era todo un señor parche, pero vamos, que pixel arriba, pixel abajo, pues como que bien podían habérselo borrado o por lo menos que el fotógrafo, estilista o su propio Mario Vaquerizo le hubiera o hubiese dicho un, “nena, y qué tal si cruzas al revés las piernas e intentas taparte ese parche a lo pirata patapalo con el otro pie y zapato??"… que ya digo que los zapatitos merecerían mención aparte pero no, hoy no, que no es plan de hacer sangre en la chiquilla ni de abrir viejas heridas, porque como se le abra la que debía tener por aquellas fechas en el empeine me la veo cojica perdida por la vida y eso sí que no, la Pataki cojica como que no.

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (Y por si alguien piensa que exagero, siempre puede hacer click aquí y click acá y luego me lo cuenta)

Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, pues sí, la vida es así de sorprendente y sorpresiva, los designios de Dios son inescrutables y el que aquí escribe -oséase moi era y es así: sorprendente y sorpresivo a la par que inexcrutable... y claro, como ya digo que desde siempre he sido así pues ahí tenemos que Yo, de pequeño, quería ser Camilo Sesto.

Que todo esto se lo revelaba yo a A, mi A, vuestra ya A el otro día al hilo del diseño y confección de la camisa que pienso llevar a la boda de los padrinos de nuestra habichuelilla floreciente, hija, princesita o nasciturus que todavía es; y es que ese es el problema que tenemos los que habitualmente vestimos de traje día laboral sí y día laboral también bueno, día laboral sí y día laboral también menos los viernes, porque yo los viernes me los he instaurado como viernes de relax y yo los viernes me voy con mis jeans, mis blazers, mis botas de boxeador y mis estilismos más urban chic porque para algo ya es viernes y como es viernes pues como que ya es fin de semana), es el problema que tenemos los que habitualmente vestimos de traje, estaba diciendo yo, y lo decía no porque a mí no me guste vestir traje, porque yo con mis trajes, mis camisas y mis corbatas estoy superencantado, pero claro, cuando uno tiene una boda, sarao u otro acto social en el que el común de los mortales va de traje y se siente así como que superespecial (o superdisfrazado, que de todo hay en la viña del señor y, efectivamente, hay quien realmente va disfrazado y mejor hubiera o hubiese hecho si apareciese allí en chandal o con sus jeans del día a día) pues como que a mi se me complica el asunto tela porque si yo me pongo un traje pues como que me siento que voy vestido como todos los días... y claro, si aún encima -y pese a ser testigo del enlace- los novios, contrayentes o padrinos de Camino no te dejan ir de chaqué, pues nada, que te ves condenado a usar uno de tus trajes y a sentirte lo mismito que un lunes, un martes, un miércoles o un jueves (que no un viernes, un viernes no, que ya sabemos que un viernes no) y todo ello con la consiguiente carga psicológica y emocional de pensar que vas normalito-normalito.

Por eso, y más allá de elegir de entre mis trajes aquél o aquellos que yo veo como que más especial o especiales y de estrenar una corbata nueva y distinta que no haya pisado jamás el ámbito laboral, pues como que desde el 2005 decidí yo diseñarme una camisa especial para cada una de esas ocasiones especiales y así, entre corbata y camisa pues por lo menos verme distinto y no sentirme grelinno de lunes, grelinno de martes, miércoles o jueves de una semana cualquiera. Pero claro, la cosa no termina aquí, no, (porque de todos es sabido que mis cosas nunca terminan aquí, ni tan siquiera ahí) y es que en esta ocasión el que aquí escribe -oséase moi- pues como que se ha encaprichado de una camisa de cuello redondo (cuello collar que también puede decirse y que nunca, nunca, jamás de los jamases, ha de confundirse con una camisa de cuello mao), vamos, una camisa con los cuellos así como que muy años 20's o 30's, como muy de inglesito padre de Wendy (entendiendo por Wendy la chiquilla que se fue con Peter Pan al País de Nunca Jamás pero que luego regresó) y, sobre esa idea del cuello collar, del cuello como muy de inglesito padre de Wendy pues aún darle unas vueltas más confeccionando ese cuello y el puño doble (y también redondeado) en blanco a la par que también blanca la tapeta de los botones de la camisa, creando así una nota ditinta sobre la tela principal de la camisa que -en esperas de propuestas de camisero mi de la Capi, Capi, Capital del Reino- será a rayitas muy finas blancas y beige muy clarito (vamos, lo que el común de los mortales denominaría color arena).

Así, entre cuello y camisero pues es como le revelaba yo a A, mi A, vuestra ya A eso de que de pequeño yo quería ser Camilo Sesto, y es que al hilo de un "con razón o sin razón, que diría Camilo Sesto" y que ella me dijo y de un "preciosa canción esa que has elegido" del que aquí escribe -oséase moi again de again- pues como que decidí que era el momento de la Gran Revelación y tras un "ya sabes que a mi Camilo me puede" pues como que enseguida ya vino ese "yo es que quería ser Camilo Sesto cuando era pequeño, de verdad". Que es que no sé, yo lo veía allí, con su micrófono, sus mangas remangadas y su pelo, esa semimelena... que es que no veas como envidiaba su pelazo cuando lo veía en la tele!!!. Y allí, en mis veranos en tierras del interior pues allí que yo me cogía el cassette aquel de popurrí (medley que dicen los sajones) de grandes éxitos de la época que tenían papan y maman y allí que mientras ellos echaban la siesta pues como que yo me ponía a cantar como un loco por Camilo Sesto, pero cosa mala, vamos, con arremangamiento de mangas y todo... aunque claro, como era verano, yo era un niño y además en tierras del interior hacía siempre un calor que te torras pues como que yo siempre llevaba media manga y, claro, no era lo mismo remangar las mangas de una blazer o cazadora de napa gris (que es que Camilo tenía una monísima) que remangar las mangas de mi camisa o camiseta... que es que yo, más que Camilo, parecía un precursor de los Europe o el Bon Jovi de los tardo 80's, pero claro, esa reflexión la hago yo ahora, porque por aquel entonces, a mis tiernos 4 o 5 añitos que tenía pues como que yo me veía genial y superadecuado para el espectáculo.

Pero vamos, sea como sea, allí que yo me ponía la cinta, allí que me remangaba la camisa o camiseta, allí que cogía el palo al que previamente le había atado un trozo de cable (que es que los micrófonos de la época -vamos, los buenos micrófonos de la época y los que hacían superfuror por aquel entonces pues como que eran así, como que muy estrechitos y muy de tener un microcable allí colgando) y allí que yo le daba al play y allí que yo te cantaba un Algo de mí, el Getsemaní y el Amor, amar que se te ponían los vellos como escarpias, y después del play venía el Rew y luego el Fwd, por mucho que papan y maman gritasen que iba a estropear el radiocassete, porque sí, en aquella época no había ni cadena, ni microcadena ni Ipod que llevarse a la boca, no, allí lo que había era un radiocassette (plateado, monísimo, traído por papan de su primer viaje a los USA de toda la vida)... y un es que yo, de pequeño, quería ser Camilo Sesto.

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!

Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, pues sí, hoy, martes de Pascua (sin conejos y sin huevos, porque al que aquí escribe -oséase moi- nunca le regalaron ni un huevo, ni un conejo ni una simple mona de Pascua, que también puede decirse) pues como que me reincorporo de nuevo a mi quehacer laboral, a mis recursos, contestaciones a las demandas, escritos, jurisprudencias y asesoramientos varios y variados pero como que sin la más puñetera gana de ponerme a hacer nada de eso...

Y es que no sé, serán los 10 días de vacaciones que he tenido, será que en esos 10 días no he hecho otra cosa más que intentar terminar -y terminar por fin- mi Escorial particular (con limpieza, encerado y abrillantado de suelo incluido en la madrugada del Jueves Santo y todo ello al ritmo de los nazarenos y diversas bandas que por delante de nuestra casa desfilaban), será, qué séra, será... que sea lo que sea pues como que el que aquí escribe -oséase moi again de again- no tiene ni la más puñetera gana de dar palo al agua, así que nada más llegar al despacho y nada más encender el ordenador y sentarme ante el susodicho me he dicho un ¡ea! y un "vamos a tener una mañanita de relax y navegación y así vas haciendo tiempo hasta que llegue la tarde y puedas rematar los últimos detalles de tu Escorial particular" (también conocida como la habitación de nuestra habichuelilla floreciente, hija, princesita o nasciturus que todavía es o la habitación de Camino, que también podría decirse).

Así que entre que he indagado, decidido y consultado con dos camiserías de la Capi, Capi, Capital del Reino el diseño y posible confección de la camisa para la boda de los padrinos de Camino y entre que me he sumergido en el maravilloso mundo de las nuevas tecnologías, gadgets, smartphones, PDAs, Blackberrys (que quizás lo correcto sea decir blackberries porque de todos y todas es sabido -y si no lo es pues aquí estoy yo para decirlo- que con la ”y” sajona el plural no se hace con una simple “s” sino con el sufijo ”ies”) e Internet Tablets existentes, pues como que me he dicho otro ¡ea! un take it easy, un "hoy no me apetece contar ná de ná sino más bien escribir sin ton ni son" y, eso sí, para que no decaiga la cosa, ni el buen rollito vacacional, ni ná de ná, pues como que aquí os dejo con mi amigo Mika que, aunque tiene nombre a mitad de camino entre mineral y dibujo animado y la canción que os pongo quizás no sea la mejor de su disco, sí que tiene un estilo que a mí, al menos, me ha sorprendido y encantado... una cosa muy entre el Freddie Mercury que él mismo dice y el George Michael de hace años que digo yo, pero con unas notas teatrales así como que muy de musical, muy de Broadway que, repito, me han fascinado.


Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (El lector y lectora más avispado y avispada seguro que ya se ha percatado que el video no baja por el famoso tubo de los USA de toda la vida, pero por si hay algún o alguna despistado y despistada por ahí, pues eso, que mis chicos de ya.com ahora también ponen a nuestra disposición y servicio un yatv.com así que, ¿para qué cruzar el charco si tenemos lo mismo y con mejor diseño y calidad de imagen aquí mismo, en nuestra propia casa?)

"Son 30 años haciendo un camino con idas y venidas pero siempre pensando en este momento tan especial de tu llegada.

Hoy, a pocas semanas del comienzo de tu camino, con miedos pero con mucha esperanza, estamos juntos para ayudarte en tus comienzos.

Ya tu misma irás construyendo tu propio camino, pero tené en cuenta que estaremos siempre para darte una mano a la hora de decidir tus dudas, preocupaciones... y todo lo que esté en nuestras manos para que puedas tener el mejor de los caminos posibles"







Los que seguís esta Lluvia desde hace algún tiempo sabéis que no suelo escribir en fin de semana, pero hoy podía dejar pasar la ocasión sin dejar aquí escrito lo que acabáis de leer, la nota que ayer mismo, al regreso a casa, descubríamos encima de una mesa para nuestra habichuelilla floreciente, hija, princesita o nasciturus que todavía es... para Camino.

Son las primeras palabras que le dirige así, directamente, su padrino, su primera carta y, por qué no, toda una declaración de intenciones que sé que más que eso va a ser toda una realidad...

No sé, igual sin la óptica del embarazo, del cada vez más cercano parto ("en cualquier momento" , dice el médico), parece una tontería pero a mí me ha gustado y -en estos días raros en los que la fiesta parece haberse relajado y en los que, aunque no sea así, parece que estoy hablando solo- me apetecía compartirlo con vosotros y vosotras, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, compartirlo así, en voz baja, como en un susurro, que es como A, mi A, vuestra ya A le habla a Camino.


Plus, Plis, Plas... ¡el lunes más!

Porque hay días como hoy -inicio de mis santas vacaciones- en los que que sea lunes me viene grande; porque hay días como hoy en los que podría contar muchas cosas pero no me apetece o no sé decir nada; porque hay días como hoy en los que todo me pone triste, melancólico o simplemente flamenco... pero sobre todo porque hay días como hoy en los que que sea lunes me sigue viniendo grande.




Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!