Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, hoy, el que aquí escribe -oséase moi- cumple 30 (bis) años o 30 años (bis). Así, como las grandes, como las folklóricas, con 2 bloques de foie (trufado y sin trufar), con un frasco de marron glacé, con peonías rosas (porque ya se sabe: el rosa, más que un color, es una actitud) y, sobre todo, champagne, champagne como una loca, bajo los efec(t)*os del cual escribo.

Plus, Plis, Plas... ¡el lunes más! (Gracias a todos y todas)

(*) Añadida la "t" por cortesía de martita

Porque sí, porque el rosa, más que un color, es una actitud.

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (Y dedicado al Sr. Corredero -en particular- y a todas las gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis -en general- pues nada un, denle al play y un déjense llevar que nos vamos al Ritz a merendar).

Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, pues que si hace ya un tiempecillo que os decía yo que teníamos a nuestra disposición eso de yatv que venía a ser como el youtube (no lo pongo ni en negrita, ni en cursivas, ni lo enlazo ni ná porque lo que yo quiero es que useis yatv, leñe) sólo que como que mucho más nuestro y mucho más mejor (y sí, sé que con mejor no se usa lo del más, pero, es lo que hay, de licencias literarias que es uno) si hace ya un tiempecillo os decía yo eso -estaba diciendo yo- pues como que ahora lo que os digo es que gracias a ese yatv, gracias a usarlo y gracias a reusarlo (que no rehusarlo -que parece mentira, la "h" tan muda ella y cómo cambia las cosas la tía, a la chita callando-) pues que me he ganado todo un Sr. Ipod Shuffle.

Sí, sí, así, uno de los nuevos, de esos minúsculos y de clip y tal, porque ya os decía yo el año pasado, a mi regreso del London de los UK de toda la vida, que quería uno, que quería uno y que quería uno pero un Shuffle, nada de un Ipod normal, ni Ipod vídeo, ni Ipod nano, ni Ipod ná de ná, no, que yo lo quería Shuffle porque ya os digo que había visto yo en ese mismo London de los UK de toda la vida que lo Shuffle era tendencia y actualidad... y allí que A, mi A, vuestra ya A (que, yop no digo nada, yo no digo nda, pero que el año pasado sí me hacía regalos por mi santo y tal) pues me lo regalaba pero allí que a la par que ella me lo regalaba puesallí que a los poquitos días pues iba la traiconera Apple y me lo renovaba, vamos, que me sentía yo como quién se compra su primer coche y al día siguiente de salir del concesionario se entera que ha salido el nuevo modelo y lo que él tiene -por muy nuevo que sea- pues como que ya es viejo... (vamos, lo que viene siendo un olfashion que dirían los sajones o un demodé que dirían los franceses y afrancesados), porque sí, porque por mucho que yo me intentara o intentase convencer de que lo que yo tenía era un Ipod Vintage pues como que la realidad es que mi Ipod ya había sido sustituído, que mi Ipod era ya un Ipod devaluado pero... lo que es la vida, un año después -y a tan solo 3 días de mi cumple- pues como que me he ganado yo todo un Sr. Ipod Shuffle de los nuevos, sí,sí, de esos de clip.

Y, claro, con tanta variedad de colores, ¿cúal se iba a pedir el greli??, pues el magenta/fucsia (que doy yo las dos opciones porque sí, porque ya sé que no todo el mundo es capaz de distinguir ambas tonalidades y yo, como soy así de magnánimo, pues aquí que me bajo al vulgo y os digo un fucsia y así os tengo contentos, vamos, y quién dice un fucsia dice un rosa y ya sí que todos en paz) que es que ya lo vengo diciendo yo esta temporada, que es que el rosa, más que un color, es una actitud y para muestra, pues mañana un botón, que ya sabéis que yo soy muy de que al público hay que darle lo que quiere y aquí alguno o alguna me parece a mí que está pidiendo a gritos 7 tazas.

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!

Artículo 142.[Homicidio imprudente]

1. El que por imprudencia grave causare la muerte de otro, será castigado, como reo de homicidio imprudente, con la pena de prisión de uno a cuatro años.

2. Cuando el homicidio imprudente sea cometido utilizando un vehículo a motor, un ciclomotor o un arma de fuego, se impondrá asimismo, y respectivamente, la pena de privación del derecho a conducir vehículos a motor y ciclomotores o la privación del derecho a la tenencia y porte de armas, de uno a seis años.

3. Cuando el homicidio fuere cometido por imprudencia profesional se impondrá además la pena de inhabilitación especial para el ejercicio de la profesión, oficio o cargo por un período de tres a seis años.

Artículo 143.[Inducción y cooperación al suicidio]

1. El que induzca al suicidio de otro será castigado con la pena de prisión de cuatro a ocho años.

2. Se impondrá la pena de prisión de dos a cinco años al que coopere con actos necesarios al suicidio de una persona.

3. Será castigado con la pena de prisión de seis a diez años si la cooperación llegara hasta el punto de ejecutar la muerte.

4. El que causare o cooperare activamente con actos necesarios y directos a la muerte de otro, por la petición expresa, seria e inequívoca de éste, en el caso de que la víctima sufriera una enfermedad grave que conduciría necesariamente a su muerte, o que produjera graves padecimientos permanentes y difíciles de soportar, será castigado con la pena inferior en uno o dos grados a las señaladas en los números 2 y 3 de este artículo.

Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, pues sí, que entre el homicidio imprudente y la inducción y cooperación al suicidio que me hallo desde el miércoles pasado y todavía no sé por cual decidirme... porque claro, el que aquí escribe -oséase moi- pues como que es asesor jurídico y como tal pues como que formación jurídica y estas cosas pues como que sí, que tiene, pero claro, lo dicho, que uno es asesor jurídico y eso, nunca -repito- NUNCA ha de confundirse con ser abogado... que no, que no, que los abogados tienen mucho peligro, están hechos de otra pasta, vamos, que no, que no, que muchísimo mejor un asesor jurídico, dónde va a parar, muchísimo más amplio, más bien plantao y más de todo... ¡ponga un asesor jurídico en su vida!.

Pero claro, como todo en esta vida no puede ser perfecto, y como pese a que como asesor jurídico (legal advisor o legal adviser que dicen los sajones -y no, no me pregunten el por qué se puede decir con "o" y con "e" si al final todo se refiere a un mismo asesoramiento; no, no me lo pregunten porque por muy de teacher que uno vaya y por muy de sus sajones y sus sajonismos pues como que uno es limitado y finito en su conocimiento y no, no, todo no lo puede abarcar, así que no, no me lo pregunten, aprenderemos a vivir con la duda...) pese a que como asesor jurídico -estaba diciendo yo- pues como que a veces a mí también me toca ser Letrado pues como que no, que no, que yo abogado no soy, no lo soy, no lo soy y no lo soy y punto pelota... y claro, como no lo soy pues por mucho que sea muchísimo más amplio, más bien plantao, más de todo y más de dónde va a parar y eso de ponga un asesor jurídico en su vida pues como que abogado no soy y como no soy abogado pues así me hallo, entre el homcidio imprudente y la inducción y cooperación al suicido, en lo que viene siendo un entre Pinto y Valdemoro delictivo o en un sinvivir de tipo (de tipo penal, claro está, que del otro estoy yo la mar de bien).


Y es que otra cosa no, pero tú ahí que a un abogado le cuentas tu caso y ahí que el enseguidita te tipifica y te resuelve en un pis pas si lo que tú eres es todo señor un homicida imprudente o un inductor y cooperador al suicidio de mierda (que es que no sé, un homicidio, por muy imprudente que sea, pues como que siempre viste más que un suicidio, y mucho más si el suicidio es sólo inducido o cooperado... -eso sí, uno siempre que pueda ha de irse a un asesinato, porque el asesinato es como la alta costura del delito, vamos, todo un clásico, que nunca pasa de moda y como nunca pasa de moda pues como que siempre vuelve con su alevosía, con su precio, recompensa o promesa, con su ensañamiento y ese afán por aumentar deliberada e inhumanamente el dolor del ofendido... vamos, lo que yo os diga, que donde esté un asesinato que se quite todo lo demás) pero no, como yo soy asesor jurídico pues aquí que estoy que va casi una semana desde el hecho luctuoso, delictivo o doble fallecimiento y aquí que sigo yo sin saber quién soy, ni exactamente que es lo que he hecho...

Bueno, no... miento (que eso del bueno, no, la pausa y luego el "miento" lo dice mucho mi secretaria y como que ya tenía yo ganas de aquí escribirlo o escribirlo aquí, que es lo mismo pero como que, lo mismo que el asesinato, cambiado de orden pues como que viste más), eso, que miento, que es que saber exactamente lo que yo he hecho o más bien hice la semana pasada pues como que sí que lo sé, saberlo, lo que se dice saberlo pues como que yo sí que lo sé... y es que el miércoles nada más escribir aquello de "también quiero uno o dos peces de agua fría que sean monos para poner en la habitación de Camino, sobre la cómoda" pues como que allí mismo me dije yo un ¡ea! y un por qué esperar al cumpleaños y con ánimo culpable allí que salí yo del trabajo con el firme propósito de comprar ese pez o esos dos peces con los que terminar de decorar la habitación de Camino... y allí que yo llegué a la tienda, allí que intentando no respirar (porque es que el que aquí escribe –oséase moi como que le tiene mucho asco a las tiendas de animales y enseguida se le pone así como que la sensación de tener un pelo en la garganta y ya no se le va en lo que queda del día) me di una vuelta por la tienda, allí que como pecera o acuario no veía yo por ningún lado y lo de aguantar la respiración eternamente ya se veía que muchos visos de conseguirse no tenía, pues allí que muy dispuesto le digo yo al dependiente un "buenos días, por favor (que es que no me canso de repetir que, como dice abuela con un buenos días y un por favor uno va a cualquier lado) ¿peces de agua fría?" a lo que el dependiente gira sobre si mismo y, ¡zas!, tras su cabeza allí que aparece un miniacuario lleno de pequeños pececillos naranjas nadando de aquí para allá, allí que yo pienso:: “mm, narajanas, bueno, con el magenta no es que combinen mucho, pero claro, peces magentas o azules pues como que no creo que vaya a encontrar... “ y tras semejante deducción y calculando el tamaño de los pescadillos allí expuestos pues como que continué yo preguntando con un: "¿y a cómo van?" sí, sí, tal cual, como si en lugar de pececillos de acuario estuviera o estuviese preguntando a cómo va la merluza o el rodaballo en el mercado o plaza de abastos... no sé, que es que uno metido en tema marítimo ya no distingue y, qué caray, al final peces y pescados pues como que primos hermanos, ¿no?.

Y allí que el dependiente me mira, mira a los peces, me vuelve a mirar y me dice, los de triple cola (que yo en ese detalle no me había fijado porque para mí, e internamente, esos de triple cola pues como que eran así como que miniaturas de Nemo) son a 2 euros y los normales (que la verdad en que en esos normales yo no me había fijado y, luego, fijándome, pues como que lo que parecían eran sardinillas de esas en lata pero en plan lata de esas de supermercado infantil, vamos, que eran unas miniauturas de sardinillas en lata -con cabeza, claro está- sólo que pintadas de naranja... lo que me lleva a preguntarme que a ver por qué si hay sardinillas naranajas no puede haberlas magenta o tan siquiera fucsia???) los normales -intentaba decir yo- son a un euro cincuenta... y allí que uno hace un ”mmm, pues... me pone 2 de triple cola y 1 normal” a lo que el dependiente me mira, mira a los peces, me vuelve a mirar e interroga: ”¿alguno en particular o te da igual??”, que claro, la pregunta está muy bien, porque en el tema de las mascotas (un pescado es mascota??) eso de la conexión entre mascota y amo y tal es superimportante para el inicio, desarrollo y fin mismo de la relación con el bicho, pero claro, no sé, que es que allí -unos 30cm3- debía de haber como que 100 pescados y como que no, que no estaba la cosa como para fijarme yo en los ojillos de cada uno de ellos, en sus gráciles movimientos y tal... así que allí que dije que no, que cualquiera, con la única condición de que el normal (la sardinilla, vamos) fuera o fuese pequeño... que es que no sé, eso de llevarme a casa toda una señora sardina naranja, pues como que lo veía yo Kitsch en exceso.

Y de allí salí yo, con una bolsita llena de agua y mis tres pescados, dos nemos y la sardinilla naranja, contentísimo, pensando en lo bonita que iba a quedar la habitación con los tres pececillos nadadores sobre la cómoda, imaginando que si Camino fuera o fuese algo mayor seguro que pensaba que qué majo es mi padre y esas cosas... y allí llegué, allí que lavé la megacopa de cristal en la que había decidido que vivirían los tres pescadillos (2 nemos ellos y sardinilla ella), allí que llené de agua la megacopa de cristal (que es que no iba a poner yo una pecera o acuario cualquiera sobre la cómoda, no?) y allí introduje a los tres pescadillos que comenzaron a nadar en amor y compañía. Allí que cogía a Camino en brazos, allí que le mostré a sus nuevos amiguitos, allí que ella miró para otro lado -pasando kilos y kilos y, evidentemente, sin pensar eso de pero qué majo es mi padre- y allí que en ese mismo instante me dije yo un ¡ea! y un no pasa nada, seguido de un es que es muy pequeña... y como para terminar de borrar de la mente el sabor amargo de ver que Camino ya no es que no se alegrase de ver a los pescadillos sino que es que ni tan siquiera se seIntía atraída por los movimientos de sus vívidos colores (y note el lector y lectora el empleo del adjetivo vívido para dar mayor carga de dramatismo al momento) pues como que decidí yo alimentar a los pescadillos, allí que abrí el bote y allí que espolvoreé algunos copillos de comida tambien multicolor: copo verde, copo blanco, copo rojo y vuelta empezar... vamos, equilibrio de color en el agua.

Pero... ¡craso error! y es que es lo que yo digo, que es que uno es asesor jurídico, y por mucho que sea muchísimo más amplio, más bien plantao, más de todo y más de dónde va a parar y eso de ponga un asesor jurídico en su vida pues como que al final uno es limitado y finito y como que muy de ciencias nunca he sido (de mixtas siempre digo yo que soy –mixto, lo mismito que los sandwhiches, vamos, un jamón y queso que vengo siendo-) pues como que a mi eso de que todo lo que sube tiene que bajar se me escapó lo mismito que se me escapó el dato importante de que por mucho que el copo de comida de pescado flotase en un primer momento su capilaridad (sí, porque a eso se le llama capilaridad) lo iba a encharcar de agua en unos segundos y, claro, encharcado de agua no iba a flotar y como no iba a flotar pues se iba a hundir... y claro, pues ahí que se hundieron los copos de comida, y como lo mío no es una pecera normal sino una especie de megacopa, pues como que la comida en forma de copo encharcado se depositó en la base de la especie de megacopa, pero como es una especie de megacopa pues como que su fondo es algo así como que complicado, y hace como un estrechamiento que tú visto desde fuera lo ves monísimo, pero desde dentro, en plan pescado que habita la megacopa, pues como que debe ser el mismito infierno...y allí que se conoce -se entiende- que los dos nemos estaban hambrientos del todo y allí que se lanzaron a por el copo encharcado y hundido, allí que lucha que te lucharás consiguieron entran en ese rebordecillo monísmo desde el exterior pero infierno desde dentro y allí que a media tarde cuando nos íbamos de paseo pues como que me fijo yo en los pescadillos y, ¡zas!, allí que me encuentro a un Nemo como que encajonado en el rebordillo monísimo, de canto, con sus ojillos abiertos de par en par (y eso que Nemo ya tiene los ojos así como que bien abiertos... pues el mío, más, pero que mucho más) y allí que yo me dije un ¡ea! un patrulla rescate y venciendo todos los ascos introduje mi mano en la megacopa, agarre a Nemo1 por su cola triple y lo rescaté, pero... vamos, que allí seguía Nemo1, en el fondo y de canto... vamos, que estaba muerto.

Entonces en mi más estilo Mrs. Murpple o Jessica Fletcher allí que enseguida me hice yo una reconstrucción de los hechos, até cabos y en ese mismo momento que los ataba pues como que me fijé en que Nemo2 -el muy lerdo de Nemo2- pues como que iba camino de adoptar la misma posición de Nemo1 y que estaba boqueando de una manera harto hiperactiva y sospechosa... así que, ¡zas!, patrulla rescate de nuevo, brazo sumergido en la megacopa, cola triple agarrada, Nemo2 que sigue hiperventilando, y ahí si que no me preguntéis a mí por qué, pues como que en ese mismo momento consideré yo que lo mejor que podía hacer era sacar a Nemo2 de la megacopa a que le diese el aire... joé, que es que si cuando un humano hiperventila se le dice que respire su propio aire respirado en una bolsa de papel marrón (porque siempre, y digo SIEMPRE ha de ser de papel y de color marrón) pues no sé, se me ocurrió mí que lo más parecido para un pez sería el salir a la superficie... y allí que lo tuve yo unos 5 segundos, pero como el muchacho seguía, boquea que boquearás pues como que lo sumergí de nuevo, pero nada, que no movía la colita, el sólo boqueaba y se hundía, se hundía... y todo ello de canto. Así que me dije otro ¡ea!, un tú no te mueres, un aguanta Nemo2!! y allí que decidí que quizás en un recipiente menor (más tipo vaso de toda la vida) quizás pasaba mejor el trance a la par que evitaba que la sardinilla se me traumatizase (que es que ya había visto una muerte ese día) y allí que lo dejé yo, derechito, derechito y boqueante en un vasito de agua, allí que decidí que yo ya más no podía hacerle y nos fuimos de paseo. Pero... Nemo2 no soportó la presión y ahí que cuando llegamos allí seguía, derechito, en su vasito de agua pero... ya no boqueaba, no, había fenecido lo mismo que su compañero Nemo1...

Así que aquí me tenéis a mí, que desde el miércoles no sé a qué a tenerme, cómo tipificarme... si como todo un Sr. homicida imprudente o un inductor y cooperador al suicidio de mierda... porque sí, de Nemo1 prefiero no hablar, pero que Nemo2 lo que tenía era un desprecio absoluto por la vida, pues como que también, que es que se veía que no tenía ganas ninguna de luchar ni ná, que es que se dejó ir, s edejó ir... eso sí, pese a la pena... tengo yo una sardinilla naranja de lo más maja que nada y nada en su megacopa que no veas, porque claro, ríete tú de los chiquitillos, como ella es así, tan sardinilla, tan minúscula y tal, pues como que ella entra y sale del rebordillo que es que te alegra el día sólo de verla.

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más!

Pues sí, gentes y gentas de esta España Camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis pues sí, que como yo siempre digo que yo soy muy de darle al público lo que quiere y también ya os decía que a mí no hay anda peorcito que decirme un tú pide, tú pide... porque luego yo pido, yo pido... pues como que aquí estoy otra vez, invocado por Gilda y su dónde quedan aquellos recortables de hace unos años???.


Así que tras meter algúnlink que otro en el primer Quelque chose de France que tenéis un poco más abajo y posponer la publicación del thriller doméstico que he vivido ayer y del último premio que he recibido (sí, sí, ya sé que lo pospongo todo: los cambios gestantes, los thrillers domésticos, los premios... pero, ah!, esto es así y ya se sabe que nunca llueve a gusto de todos) pues como que aquí que leí yo el último comment-ario de Gilda, aquí que me dije un ¡ea! y aquí que me puse yo a revisar mis listas de deseos de estos 3 últimos años, de estos 3 años de lluvia... y si bien es cierto que en el 2004 no pedía yo nada públicamente (aunque sí hablaba ya de Peter Pan, de Marilyn...), que del 2005 sólo quedó conseguido el sifón de espumas y del 2006 (1) y 2006 (2) hay cosas que se repiten y otras no (como los "pimientitos de Padrón que unos pican y otros no") pues como que me apetece rescatar ahora una serie de quisicosas así como muy de aquella pretecnología que estudiaban mis hermanas mientras yo tenía plástica o, como mucho, manualidades, cosillas de esas que a la fin y a la postre (leche condensada ya!) son las que al que aquí escribe -oséase moi- más le hacen feliz y más le hacen disfrutar, porque sí, porque uno es así de Peter Pan, así de pasárselo teta recorta de aquí y pega de allá y así volverse loco por las mariconadas varias...

Y así tenemos al Maravilloso Mundo de OZ convertido en muñecos de papel; a Marilyn Monroe con todos sus vestidos, complementos y accesorios; a Audrey y a la Taylor porque yo sin A, mi A, vuestra ya A no soy nada y porque, entre otras muchas cosas, yo también soy gata y a la Kennedy, porque sí, porque todo el mundo ha de tener una presidenta en su vida.


Pero, aunque no lo hubiera o hubiese puesto estos años atrás, aunque en el primer Quelque chose de France se lo callara o callase, el que aquí escribe -oséase moi-, lo que realmente quiere este año es un Diseña tu moda o un Diseña la moda como aquél que había en mi infancia de los 80's, aquél que traía una especie de barbie pero con unos peazos de costurones a lo largo de sus piernas y costados para que tú por allí le fueses metiendo los trozos de tela, lentejuelas, pieles y demás aderezos que s ete ocurriesen hasta conseguir que luciese tu propia colección... y no, no me refiero a algo tipo el que hay ahora de las Bratz, ni tan siquiera al que hay para el ordenador de la Barbie, nooooo, el que yo quiero trae maniquí, vamos, te trae tu propia supermodelo para que tú la vistas y la desvistas... que es que lo de las Bratz al final no deja de ser un pintarrajea sobre el papel con 20 plantillas y ese también lo había en los 80's... nooo, yo quiero el que te trae a tu Karen Mulder particular -bueno, sin problemas psiquiátricos la tuya-, que es que uno es muy modisto de los de siempre, muy de la época dorada de la Alta Costura (Haute Couture que dicen los franceses y afrancesados), vamos, muy Givenchy, muy Dior, muy Balenciaga en definitiva y si Madonna, la Kylie, las Cruz, la culo gordo de JLo y la Jovovich pueden sacar sus propias líneas de ropa a ver por qué aquí grelinno no va a poder hacerse su Fashion Week siempre que le venga en gana, eh?.



Plus, Plis, Plas... ¡el lunes más! (Y sí, lectores y lectoras varios y variadas de este blog, denle al play, denle... y déjense llevar)

Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, pues sí, que dentro de unos días (10 exactamente) el que aquí escribe -oséase moi- cumplirá de nuevo 30 años (porque sí, porque yo ya lo dije el año pasado y me reafirmo: ”yo, como las grandes, como las folklóricas, cumplir seguiré cumpliendo, celebrar seguiré celebrando pero del tres y el cero no me muevo” -al menos hasta que dentro de unos 10 años en los que, según me vea, me plantearé el pasar de golpe al tres y el cinco por aquello de actualizarme un poco-) y lo normal es que a estas alturas ya tuviese yo así como que mi lista de cosas que quiero, de caprichos y de deseos... pero no sé, como que este año no me apetece nada, o no me apetece tanto como para desearlo así como que con fuerza... no sé si serán cosas de la edad, de la paternidad o qué se yo.

Pero como A, mi A, vuestra ya A (tras dejarme sin regalo del Día del Padre -bajo el tecnicismo legal de que como nuestra habichuelilla floreciente, hija, princesita o nasciturus que todavía era, precisamente todavía era nasciturus y tras dejarme sin regalo de Santo bajo la excusa -nada legal- de que ”es que tú dijiste que no querías nada”) insiste en eso de qué quieres de regalo e insiste e insiste tanto pues aquí que hoy me toca a mí hacer la lista, así qué allá vamos y empezamos con esa frase que da título al post de hoy… sí, sí, vamos, que yo me pido quelque chose de France (que es como dicen los franceses y afrancesados lo que nosotros, los españolitos de a pie denominamos como cualquier cosa de Francia pero que dicho por ellos suena a champagne, champagne como una loca, a foie gras, a marron glacé, macarrons, Champs Elysses, Côte d'Azur y toile de jouy y, sin embargo, dicho así, tan castellano y castizo suena a llaverito de la Torre Eiffel y vas que chutas y metes gol)... y es que sí, que me ha dado a mí estos días por escuchar a Julio Iglesias, escucharlo en su Quelque Chose de France y a la par que he llegado a la clara conclusión de que le entiendo más a Sarkozy que a Julio (aunque a mi Sarkozy como que no me mueve nada y, sin embargo, el cabrón de Julio sigue cantando como nadie, me sigue gustando y estoy seguro de que si me cantara o cantase una sola de sus canciones –y ya no digo medio al oído, y ya no digo Gwendoline- pues como que yo dejo de tener voluntad propia y lo dejo todo por ser miembro de su coro o lo que él allí me proponga) pues como que también he concluido eso, que yo también quiero quelque chose de France, que es que Francia, lo francés y los franceses pues como que tendrán muy mala prensa pero oyes, a mí es un país que me tira y que me tira mucho. Así que A, mi A, vuestra ya A: ya sabes, nena, que un 4º aniversario de boda en PAris, en Nice o en la Polinesia pues como que me venía a mi que ni pintado y si eso no puede ser pues como que a un puente de la Inmaculada Concepción o un Fin de Año parisino tampoco le iba a hacer yo ascos... pero bueno, que si eso tampoco puede ser, pues nada, que ya sabes que con el champagne, champagne como una loca (Brut, siempre Brut, diga lo que diga Ric) y un buen bloc de foie grass entier o mi-cuit yo me contento y en un plis plas me monto yo un PAris a mi medida y a la tuya.

Y por otro lado, como además de francés y afrancesado ando yo así como que muy de la Fiesta Nacional, muy flamenco y muy torero pues como que tampoco le haría yo ascos a unas buenas entraditas para ver a José Tomás allá por dondequiera que vaya a torear o a otras entraditas para ver a Pitingo cantar el Gwendoliney ya, para todos los bolsillos, pues como que también quiero yo estas supervelas supertaurinas para los super candelabros que los Reyes Magos me trajeron este año y que estaban esperando a unas velas como éstas... y como ya me he metido en harina y a mi no hay nada peorcito que decirme un tú pide, tú pide, que yo, al final, pido y pido, pues como que desde aquí me vuelvo a pedir los deportivos de Cult de cuero trenzado con la bandera italiana en la lengueta y su ITALIA bordado en los laterales que yo no sé por qué en la Town sólo los han traído en modelo chica pero que yo los quiero, yo los quiero y yo los quiero; lo mismo que también me pido las sandalias de AD que tanto me miran cada vez que voy a trabajar y que pese a que tras comprarme mis Crocs Fucsia/Magenta dije que este año no era año de sandalias nuevas, pues como que al final he sucumbido a ellas y... sí, quiero; y quiero, quiero, quiero unos Crocs como los que tengo pero en plan Disney porque uno siempre es muy Peter Pan pero a veces también es un poco Mickey; y sigo queriendo una Dalek Supersampler (que yo no sé si será lo mejor o no para adentrarse en el mundo lomográfico porque cada vez que hablo con Nico, Nico Abad, -el mismo Nico que antes fue NicoWiki y que pudo haber sido NicoCuatro o NicoMelosétododeTV pero que desde que él lo confesase fue Nicobikini para ahora ser simplemente Nico o, como me dice A cada vez que lo ve en la tele: mira, tu chico- se me olvida sacar el tema de la lomografía) pero como es rosa y de todos es sabido que el rosa más que un color es una actitud, y además viene con un libro de regalo y pues como que es la que yo quiero, quiero y quiero; y también quiero un día en Carballino, comiendo pulpo con pan de Cea en la Casa de la Parra -que no tiene parra y no se llama así pero que es como yo siempre la he conocido- para después comer unas cañitas rellenas de crema y comprar rosquillas como sólo las hacen allí para desayunar con colacao frío a la mañana siguiente y volver a sentir que tengo 5 años y que puedo volver a cantar por Abba, Julio y Camilo pensando que está claro, mi futuro es estrella de la canción; y quiero el mismo Signat Attaché que los Reyes Magos le trajeron a A, mi A, vuestra ya A estas Navidades sólo que el mío lo quiero negro y si en Large lo hay con bolsita para llevarlo al hombro pues en Large y con la bolsita y si no pues el Medium y sin bolsita (porque como la bolsita A no la usa pues la uso yo y así una bolsita que uno se ahorra... aunque no sé si realmente se ahorra o no); y sigo queriendo aunque con menos fuerza los zapatos híbridos de Forzieri; lo mismo que quiero orquídeas y más orquídeas para poner por toda la casa y que se me conozca y reconozca como el loco de las orquídeas; y sí, quiero unos nuevos jeans que me sienten bien y que realcen mi preciosa figura y anatomía natural, porque yo soy así, muy de a jean por año y mis Blue Star del año pasado ya están entrando en su fase final; y quiero, quiero, quiero la Bourgie de Kartell en color transparente o plata; y quiero, quiero, quiero poder volver al Covent Garden para ver bailar otra vez a Tamara Rojo; y quiero unas gafas de sol de Gucci porque, como Joao y yo sabemos, Gucci, lo mismo que te hace los mejores lutos pues como que también sigue haciendo las mejores gafas de sol; y quiero que un señor -o varios señores- que vengan a mi casa y rescaten en un plis plas -sin ensuciar mucho y tal a poder ser- la baldosa hidráulica de principios de siglo pasado que vive oculta tras la capa de cemento nivelador y abominable corcho que ahora la cubre; y también quiero uno o dos peces de agua fría que sean monos para poner en la habitación de Camino, sobre la cómoda; y quiero un alfombra de piel de vaca, novillo argentino o de lo que quiera que sean esas alfombras, así, directamente, para poner en la habitación del ordenador y sobre ella mi silla Pantom; y quiero, quiero, quiero la chaise longue que desde que compramos el piso siempre he querido para la esquina que ahora ocupa la butaca color vainilla que no deja de ser una usurpadora a la que ya he decidido que ni voy a volver a mirar por eso, por usurpadora o a falta de chaise longue el LoveSeat que Karim Rasihd ha diseñado para Veuve Clicquot (veis?, quelque chose de France); y también quiero un huerto urbano en el que cultivar mis tomatitos cherry, mis pimientitos y esas quisicosas que me permitirán decir en comidas, cenas y jornadas gastronómicas varias y variadas eso de "es que son de casa" cada vez que alguien elogie mis tomates; y quiero, quiero, quiero los dos últimos libros que han salido sobre Audrey y quiero, quiero, quiero el libro de fotos de Marilyn, porque sí, porque Marilyn fue la primera mujer que me hizo llorar y porque sí, yo sé que a Marilyn la mataron.

Y quiero, quiero, quiero que Architetural Digest o Art et Décoration publiquen las fotos de la habitación de mi hija y, a poder ser, me ofrezcan una colaboración; lo mismo que también quiero empapelar y espejar (espejar, dícese de la operación de recubrir de espejo una zona al estilo de lo que puede verse en los baños de BAZAAR -Libertad 21 de la Capi, Capi, Capital del Reino-) mi cuarto de baño; y sí, quiero, ir al Festival de cine de San Sebastián e ir a Pasarela Cibeles... y sí, es que yo quiero muchas cosas pero aunque pueda parecer lo contrario, tu a mí que me das un beso y un bote de leche condensada y como que yo me quedo feliz y refeliz, porque sí, porque por mucho que digan para mí está claro que la felicidad reside en un buen champagne, un buen foie gras, un buen helado y un bote grande de leche condensada o, en definitiva, en quelque chose de France.

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (Y sí, la leche condensada puede que no sea de Francia… y sí, los cambios siguen gestándose)

Y decía (y pedía) Gilda:

"27. Ya sabeis mi deseo de ir a Las Vegas a gastar y divertirme toda una noche, casarme allá y ver amanecer con champagne, champagne como una loca (que diria Greli) en el Gran Cañon. QUEDA PENDIENTE!!!"



Pues nada chica, que lo del viaje a Las Vegas, lo del dinero para gastar y divertirte toda una noche, lo del novio con el que casarte (tú de Elvis y él de Dolly Parton -o viceversa-, si no no vale) y el amanecer en El Gran Cañón pues como que lo dejo de tu mano (chica, que no te lo voy a dar todo hecho) pero, eso sí, como el que aquí escribe -oséase moi- es muy mandado pues aquí que se dice un ¡ea! y te dice un "prepárate nena, que allá vamos" y como que sí, que el champagne te lo pongo yo para que tú sólo tengas que cantar alegremente y sin preocupaciones eso de champagne, champagne como una loca.

Plus, Plis, Plas... ¡el lunes más! (Además, como la latita es supermona tu ahí que te la puedes llevar en el vuelo tan ricamente, meter en ella las ganancias de la noche en el casino y, luego, a tu regreso -y ya bebido el champagne- traerla de vuelta tipo neceser o equipaje de mano... no me digas que no soy práctico)

En los 90's pensaba que el cielo tenía que ser algo así... con su musiquilla y todo; en el 2007 no sé qué pensar.


Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (Y sí, seguimos gestando)

Sábado Noche, llamada de tía-madrina desde tierra de los naranjos con su "¿qué ta?", su "¿y la niña?", su "hace calor", su "lo peor es la humedad" y demás quisicosas varias y variadas que rellenan la mar de bien toda conversación que se precie... "Espera que te paso a abuela", abuela que es pasada y el que aquí escribe -oséase moi- allí que le pegunta por las secuelas de su última caída ( estampamiento contra el suelo al ir a abrir la puerta con rebote de craneo contra el mismo suelo incluido, rotura de gafas, incrustamiento de la montura de las mismas en la nariz, amoratamiento de ojo y del costado izquierdo pero sin rotura o traumatismo alguno de hueso; y todo esoa sus 92 años... ahí esá la tía!):


- Me dice la tía que aún te duele el brazo, ¿no?.

- Sí, sí, te digo que esta noche fue horrible, fíjate que tu tía fue a la peluquería esta mañana, yo aún quedaba en cama y te digo que no había quién me levantase... que es que estoy muy apática.

- Claro, es que son muchos meses ya con dolor, y al final uno se desamina... y aún encima con tanta humedad pues peor, que la humedad es muy mala para los huesos.

- Sí, sí, si es que no acabo de recuperar, si es que fue mucha caída, si es que... ¡uy! que el Madrid va empatando con el Zaragoza!!!... bueno, todo bien, ¿no?, todo bien, pues nada, eso es lo importante, cuidaros y a disfrutar de la vida, un beso, un beso...

Y colgó, así, sin más... Uno que se cree que con su hay que darle al público lo que quiere va a todas partes, uno que se sumerge en el mundo del accidente doméstico, la dolencia, la secuela y la lesión por aquello de mostrarse cercano a abuela y a sus preocupacions y, ¡zas!, a uno que lo dejan con la palabra en la boca porque el Madrid está empatando con el Zaragoza... ¡hay que joderse!, ya ni con abuela puedo hablar sin conocimientos de fútbol.

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (Que sí, que sí, que no me olvido de lo de los cambios, pero como aún están gestándose pues prefiero no desvelar nada... bueno, eso y que me gusta teneros en ascuas)

Pus sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, pues sí, que estamos flamencos y cómo no se me ocurría mejor imagen para representar mi estado actual pues que me he dicho un ¡ea! y un "pues tú fotografías la muñeca flamenca que tienes sobre la tele y punto pelota" (porque sí, porque nosotros somos muy españoles y muy cañís para estas cosas y uno y una siempre, repito, siempre, ha de tener una muñeca flamenca sobre el televisor, una muñeca que marque el rumbo de los acontecimientos caseros... si no uno ni tiene casa, ni tiene acontecimiento, ni vida, ni ná de ná)... y claro, pues ahí que me dije el ¡ea!, ahí que fotografié a la flamenca (que no sé, me gusta a mi más eso de fotografiar que lo de sacar una foto... o mejor aún, retratar, como dice abuela, sí, sí, retraté a la gitanilla) y ahí que aquí la dejó todo el finde, en espera de ver si decido contaros el lunes que es eso de lo de los cambios o me lo callo todavía un poquito más.

Plus, Plis, Plas... ¡el lunes más! (Y sí, sí, la flamenca está en casa, sobre la tele, cómo tiene que ser y estar -que para esto los sajones tiene el verbo to be pero nosotros tenemos que decir una cosa y luego la otra- en toda casa española que se precie, ¡hombre ya!... por eso no tenemos plasma en casa, porque si no yá me dirás dónde va a vivir la gitanilla... no hombre no, y ahora a ver si en verano abuela se porta y nos hace el tapete de ganchillo, que yo a la flamenca la veo como que solitaria, como si le faltase algo...)

El 19 de julio de 2006 escribía esto montado en unas zapatillas:

"En mi mente ya está decorada la habitación de la hija o hijo que algún día tendremos y -aunque sé que aún me queda camino para convencer a A, mi A, vuestra ya A de ciertos detalles- en ella habrá una gran pizarra en la que todos podremos escribir (con tiza blanca o de colores ) palabras supervivientes para ser leidas".

Poco sabía yo que en menos de un mes A, mi A, vuestra ya A estaría embarazada y que hoy, justo un mes y un día después del nacimiento de esa hija, os podría mostrar esa habitación que ya estaba decorada en mi mente en julio, con esa gran pizarra en la que escribir palabras supervivientes para ser leídas.

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (Puede que alguien se pregunte qué tiene que ver Gwendoline en todo esto, y yo como la Pantoja, "por si hay una pregunta en el aire, por si hay alguna duda sobre mí, hoy quiero confesarme..." y os digo -y os cuento- que Gwendoline es nana para Camino, la nana que un padre hace muchos años le cantaba a alguien que no era su hijo y que, sin embargo, a mí nunca me cantó... yo ahora se la canto por Julio y por Pitingo, y es que si yo me pongo flamenco mi niña no va a ser menos).

Y de verdad que yo no iba a poner esto, de verdad que no, pero es que hay cosas que no dejan a uno de sorprenderle y que alguien gaste su tiempo y esfuerzos en que en tu contador de visitas aparezca semejante chorrada simplemente para llamarte pajillero... no sé, me debato entre el insulto (vamos, ent e que me quiere insultar) y el halago desmedido.

Recapitulemos, teniendo en cuenta que soy felatómano y pajillero -sin redención posible- además de guapo, guapo, guapo (que tampoco es plan de callar lo bueno), pues como que tal vez debería abrir los ojos a la realidad, abandonar mis sueños y rendirme, por fin, a la industria del porno.

Plus, Plis, Plas... ¡el lunes más! (¡Ea!, quién haya sido ya puede dormir tranquilo, ya me he hecho eco de su travesura).