Los Amantes...

¿Quién los ve andar por la ciudad
si todos están ciegos ?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.

Son los amantes, su isla flota a la deriva
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.

Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.

Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócrita
y les impone los deberes cotidianos

Julio Cortazar

Otra vez, en un mismo lugar tan inmeso...un espacio q habla de infinidad...

Hay poemas que se pueden leer mas de mil veces y siempre se apreta el estomago. Lo leo tal vez desde mis 16 años cuando discutia "la adolecente intelectual" sobre aquello que estaba entre lineas. Hoy lo vuelvo a leer, pensando en cuántos de nosotros tenemos que mostrar una cara a la vida que no podriamos reconocer en la intimidad, esos vaivenes de racionalidad o sentir.
Por eso veo tan bello el decir "te amo" con el cuerpo, en penumbras tu te desnudas y te despojas de aquello que te cubre en el dia a dia. Pero lo más bello de todo esto, es que es una persona igual a tí la que te entrega la posibilidad de mostrar que no somos tan ciegos, pues en ese momento hay sentimientos que nos acechan..

Es dificil decir: yo siento...
Pero muy facil decir: yo pienso...

OSCURIDAD HERMOSA

Anoche te he tocado y te he sentido
sin que mi mano huyera más allá de mi mano,
sin que mi cuerpo huyera, ni mi oído:
de un modo casi humano
te he sentido.
Palpitante,
no sé si como sangre o como nube
errante,
por mi casa, en puntillas, oscuridad que sube,
oscuridad que baja, corriste, centelleante.
Corriste por mi casa de madera
sus ventanas abriste
y te sentí latir la noche entera,
hija de los abismos, silenciosa,
guerrera, tan terrible, tan hermosa
que todo cuanto existe,
para mí, sin tu llama, no existiera.

Gonzalo Rojas





Hola a todos los que han visitado mi blogs en mi ausencia, pero a veces los estuidos no me dejan asombrarme de la vida, es como si me consumieran hasta formarme en un ente que solo piensa y analiza pero que pierde su sensibilidad por las cosas minimas y bellas...
Ya de vacaciones, vuelvo a reencontrarme como mi luz y vuelvoa escribir para que puedan vivir del asombro y hacer de cada dia, una experiencia nueva


Para aquellos que han seguido mi blogs y el de Felipe , lo siento ammigos por desaparecer pero en lo caotico del año, el momento de relfexion solo lo compartiamos entre los dos, disculpen nuestro egoismo... Ya son 1 año 4 meses los que llevamos volando juntos...

La foto que pueden encontrar, fue un afiche que tuvimos que hacer sobre el aborto y la foto es creacion de un gran ciber amigo, el Pato

"el viento me trae y solo puedo flotar...sintiendo, mirando, oliendo y soñando"

Quién iba a prever que el amor ...........................ese informal
se dedicara a ellos tan formales

mientras almorzaban por primera vez
ella muy lenta y él no tanto
y hablaban con sospechosa objetividad
de grandes temas en dos volúmenes
su sonrisa ................................................... la de ella
era como un augurio o una fábula
su mirada ...................................................... la de él
tomaba nota
de cómo eran sus ojos................................. los de ella
pero sus palabras ..........................................las de él
no se enteraban de esa dulce encuesta

como siempre o casi siempre
la política condujo a la cultura
así que por la noche concurrieron al teatro
sin tocarse una uña o un ojal
ni siquiera una hebilla o una manga
y como a la salida hacía bastante frío
y ella no tenía medias
sólo sandalias por las que asomaban
unos dedos muy blancos e indefensos
fue preciso meterse en un boliche

y ya que el mozo demoraba tanto
ellos optaron por la confidencia
extra seca y sin hielo por favor

cuando llegaron a su casa ...................... la de ella
ya el frío estaba en sus labios ................... los de él
de modo que ella fábula y augurio
le dio refugio y café instantáneos

una hora apenas de biografía y nostalgias
hasta que al fin sobrevino un silencio
como se sabe en estos casos es bravo
decir algo que realmente no sobre

él probó......................................sólo falta que me quede a dormir
y ella probó................................ por qué no te quedás
y él ............................................... no me lo digas dos veces
y ella............................................... bueno por qué no te quedás

de manera que él se quedó ....................en principio
a besar sin usura sus pies frío................ los de ella
después ella besó sus labios ..................los de él
que a esa altura ya no estaban tan frío
y sucesivamente así
.............................. mientras los grandes temas
dormían el sueño que ellos no durmieron.

MARIO BENEDETTI



Lo que leyeron y escucharon fue un poema que un dia Lunes, luego de una lluvia y una flor:. Nos volvimos ahcia la realidad y subimos a esas micros roñosas, amarillas, tediosas, más tantos adjetivos descalificatiivos. En fin, nos sentamos, abrimos un libro, yo casi dormia y escuche a un angel recitarle a mi alma, era el...mi lobito

te amo Felipe, feliz 8 meses

TUS MANOS


Cuando tus manos salen,
y amor, hacia las mías,
qué me traen volando?
Por qué se detuvieron en mi boca,
de pronto,
por qué las reconozco
como si entonces antes,
las hubiera tocado,
como si antes de ser
hubieran recorrido
mi frente, mi cintura?

Su suavidad venía
volando sobre el tiempo,
sobre el mar, sobre el humo,
sobre la primavera,
y cuando tú pusiste
tus manos en mi pecho,
reconocí esas alas
de paloma dorada,
reconocí esa greda
y ese color de trigo.

Los años de mi vida
yo caminé buscándolas.
Subí las escaleras,
crucé los arrecifes,
me llevaron los trenes,
las aguas me trajeron,
y en la piel de las uvas
me pareció tocarte.
La madera de pronto
me trajo tu contacto,
la almendra me anunciaba
tu suavidad secreta,
hasta que se cerraron
tus manos en mi pecho
y allí como dos alas
terminaron su viaje.


Pablo Neruda "Los versos del capitan"

Mis queridos lectores (como diria el Marques de Sade) disculpenme por no hacer visitas ni publicarles nada para su encanto, pero he estado con mil y una cosa por hacer...aún así, me siento feliz y agradesco por la vida y por amor que siento y me ahcen sentir.

Este poema hace una semana fue regalado a Felipe. Es un poema que no se conoce mucho dentro de las obras de Neruda epro que, dejan claro, porque Neruda es nuestro gran poeta y premio Nobel...
Soy fanatica de la poesia, versos que lleguen, como me dijo un alumna "la poesia es eso q se siente"...
Por qué poemas sentimos?

Un día me pregunte -¿Dónde se encuentra el amor?-
La vida pasaba tras mis ojos pero el mundo giraba y yo ahí, parada. Era como ver una película y yo como protagonista a su vez.
Por el silencio de mi soledad entonces, pasó un angelito y me dijo: algún día yo estuve en tu lugar, recuerdo mis sueños, recuerdo pasar penas y alegrías sin recibir abrazos...Pero hoy me han enviado a la tierra pues, hay dos almas desoladas y distantes, deseosas de amor para recibir y entregar....Eres una buena mujer y serás bendecida con un hombre q te cuide, respete y ame. Pero a cambio, tendrás que tomar mi vara e iluminar a muchos corazones solitarios, extender la mano cuando sientas esa voz interna q te lo pide y con tu sonrisa se dibuja en el rostro de tu amado una sonrisa cada vez que notes alguna pena, pues debes mantener su alegria y cada amanecer recordarle que tiene una inocencia, que es un alma pura y que es fuerte porque es él, el mejor. Tu corazon susurra te amo y tu alma brillara...
En este momento el hada desapareció y yo sin saber si esto era un sueño, una alusinacion o ilusion. Con lo mundana y practica que soy, entre a internet a buscar informacion sobre hadas o tipos de alusinaciones. Me miraba al espejo y me rpeguntaba ¿Estare loca? ¿Habre leido esta historia o la habre soñado?
Mientras buscaba ansiosa informacion, se abrio una ventana de este tal MSN (comunicacion rapida, une al mundo, una modernidad) y alguien me dice ¿ La Maga por Rayuela? - Esas palabras sonaron como ecos que iban cavando hasta mi corazon.
Despues de dias y dias sin despegarme de este aparato lo vi venir,de verdad él me vio venir, pero nuestras miradas nos encontraron y nosotros solo sonreimos.
En ese entonces y de ahi ena delante, pasan las imagenes de esta hada como fotos. En cada beso, caricia, suspiro ella nos mira atenta y nos sonrie.
Ya son 7 meses los que caminamos juntos, 7 meses de amor. En una mano cojo la de él y en la otra la vara que nos ilumina el sendero, nos habla de futuro, de sueños y esperanzas. Cada vez que me dice "Te amo mi Maga" , se ilumina mi rostro y asi nestra hada puede sentirse realizada y seguir su mision, cumplir nuevos sueños....

TE AMO FELIPE

Robert Doisneau

La magia de un beso no se puede expresar con palabras, lo que podria decir es que posar los labios sobre sus labios complementa la vida, al alma envenena y de a poco 2 locos de amor, se hacen uno. Se acaba el frio, el miedo, la muerte...
La sutileza y la suavidad, sentimientos q van naciendo como mariposas que volaran en una misma dirección y así " Tus besos, tu sonrisa eterna y hasta el alma en un beso. En un beso va el alma. Y en mi alma está el beso que pudo ser"

Hay veces donde el destino se te pone a los pies o simplemente la vida te va dando señales. Es ahí cuando uno tiene que comprender que no somos solos en este universo, hay tanta gente que necesita de tu mano para levantarse. Somos tan pequeños dentro de una infinidad de necesidades.
Desde el Lunes tuve la posibilidad de entregarme al servicio de “las chiquillas”. Mujeres, jefas de hogar, sin dinero, con experiencias duras de la vida. Pero fueron ellas las que partieron enseñándome algo, ellas si saben sonreír. ¡ Señorita, estoy aquí porque quiero aprender, quiero sacar a adelante a mis hijos y desarrollarme como persona¡
Solo me queda levantar la vista, mirar a los ojos a la vida y sonreírle tal como ellas me enseñaron ayer.
Una vez, Alberto Hurtado nos dijo “... Encontrar y asistir a Jesucristo en la persona de los pobres y necesitados...” Hoy yo les digo que no hay experiencia mas bella q la q engrandece el alma, gracias chiquillas...

Infocap. LA UNIVERSIDAD DE LOS TRABAJADORES.

Junto al Santa Lucia y al San Luis, El blanco es uno de los tres “cerros islas” de Santiago. Delincuentes arranchados por décadas en sus escondrijos le dieron pésima fama en el pasado cercano, indiferentes que es un monte de piedad y devoción desde los tiempos de Pedro de Valdivia.

Al Cerro Blanco se lo relaciona por lo general con historias escalofriantes. No tanto por la esporádica presencia de los inquilinos de la vecina casa de orates, que de vez en cuando se arrancaban cerro arriba, sino más bien por la ralea delictual que alguna vez hizo de este antiguo santuario su morada. Hasta hace poco, en efecto, los estupros y los asaltos eran ahí la actividad primordial. Como promedio, la policía debería retirar un cadáver a la semana: internarse en los vericuetos cerriles era un error que podría costarles al despistado la bolsa y la vida.
Durante muchos años el cerro estuvo semiabandonado, sin luminarias ni vigilancias. Patotas de delincuentes vivían emboscadas en sus laderas y dominaban las cuevas de las antiguas canteras. Se trataban de sujetos espantosos, pertenecientes a los grados inferiores del escalafón lumpenesco. Salían de sus ranchos de fonolas pata atacar lo que se moviera y se cuenta que cada vez que algún camión con fruta de la estación se aventuraba por la vecina calle Unión- que flanquea el cementerio-, los malacatosos se lazaban al abordaje del vehículo en marcha de cualquier peñón para robar la mercadería.
Hoy día el Cerro Blanco esta enrejado, como primer paso de un aplazado plan de recupuperación y hermoseamiento. La municipalidad de Recoleta iluminó el entorno y erradicó a los cogoteras. La idea alcaldicia es plantar árboles, construir plazas y convertir el lugar en un paseo comunal.
Hubo anteriormente otros proyectos. Alguna vez se consideró la posibilidad de extender hasta allá el teleférico de San Cristóbal, pero no pasó nada. Más interesante fue la proposición de Vicuña Mackenna que, inspirado en necrópolis europeas como la del Pére Lachaise, soñó con extender al cerro Blanco el Cementerio Metropolitano. Imaginaba “coronándose de blancos túmulos la alta planicie de el montículo y trocándose sus profundas canteras en osarios".
La relación de los cerros con los muertos es atávica. O'Higgins pensó en su momento en instalar el cementerio santiaguino en el Santa Lucía. De hecho, hasta comienzos del siglo XIX, ése era el sitio donde se enterraba a los disidentes del catolicismo.
La historia del Cerro Blanco es antiguas como la conquista. En su cumbre, Inés de Suárez levantó una de las primeras ermitas capitalinas consagradas al culto de la virgen de Montserrat y dedicada “a la redención de los indios infieles". La ofrenda indicaba una misa cada tres viernes y una procesión al año. Posteriormente, la ermita se trasladó al pie del cerro, "entre hermosos huertos de naranjos y a la cabeza de una viña."
En 1822, el rito anual ya se había desgastado con los siglos y al cerro no llegaban sino los colegiales para hacer la cimera y jugar a los piedrazos con los chimberos. En la ermita solo quedaba un capellán dominico, encargado de cuidar las naranjas, podar los parrones, recoger las escasas dádivas y administrar la misa semanal. Ese año, sin embargo, un "conocido notario" revivió el antiguo culto y difundió la especie de que, en mitad de una procesión en que se suplicaba por lluvia, la virgen de la viñita había hecho llover. El viejo fervor se reanimó de inmediato. Un vecino entusiasta donó -en la esquina de las actuales Recoleta y Santos Dumont - un terreno para la construcción de la capilla definitiva.
Ésta que sigue en pie hasta hoy, fue en parte diseñada por Eusebio Celli- el refinado arquitecto italiano- y se inauguró el 23 de noviembre de 1834 con pompa y regocijo de medio Santiago.


Horas perdidas en Santiago
Roberto Merino

Pasamos por tantos lugares sin saber cuantos sueños hubieron y que tanto de ellos se cumplieron. Cada uno tiene su barrio y en él una vida, posiblemente giramos entre caminos pero es imposible no mirar el recuerdo y sonreir por las experiencias de aquellos lugares, lugares de sueños

A raíz de una cátedra l introductoria, donde el docente es Eduardo Llanos (premio Altazor en Poesía, 2004) Me ha dado vuelta lo que significa criticar y sus derivados. Es por esto que quise compartir un reportaje del diario El Mercurio, escrita por Oscar Bustamante. Les habrá sonado paradójico que circule su texto frente a la extensión de un libro que no ha leído y no al contenido; pero cómo puede saber de contenido si no lo ha leído y solo se lo “han contado”, luego concluye que “Sea como fuere, la literatura no es juzgable por el grosor de su cuerpo”.
Por mi parte, esta contradicción no la pude entender y mas bien me recordó una canción de Arjona que dice “eruditos del supermercado”

Aclarando esto, me pregunte sobre la critica que se hace en lo cotidiano y el miedo a no hacerla. Por lo demás, el peso que esta tiene frente al grupo que nos exponemos.

Para partir, averigüé lo que significa criticar, llegué a una definición dada por la real academia de la lengua y que tiene estrecha relación con censurar las acciones de alguien. Tal vez esta definición sea poco clara porque no somos dioses para censurar aunque sea un acto propio de nuestra psiquis y que Freud la habla como la prohibición del super yo ante las pulsiones libidinales del ello.


Creo que no podemos prohibir una acción o censurarla, sino debemos alzar la voz pero me encuentro con otro conflicto que es cuál es el temor que tenemos a quedar mal frente a otro. Desde un punto personal, prefiero quedar mal frente a otro que quedar mal conmigo mismo aunque teniendo en consideración que si critico es con un fundamento claro y fuerte, de carácter constructivo y no destructivo.

Por mi parte, les puedo decir que creo que la intelectualidad esta en estrecha relación con la condición de criticar, no puedo dejar fuera ese tipo de problematización, visión de mundo y argumentación pues puedo ser practico en mi que hacer pero no debo conformarme con lo que se me presente. Obviamente no caigamos en lo burdo y la ignorancia como fue este “intelectual” y empecemos a pensar, pues es el don más bello que el ser humano puede poseer.
Es por esto, que los invito a abrir la discusión y no escoger al silencio.

Les abro mi blogs para que se pueda criticar y empezar a ver las aristas de la vida.

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.