Aprovecho este trozo de noticia (he tenido que recortar una parte considerable para que no me apareciera un inmenso espacio en blanco entre el título y la imagen) para comentar la cantidad de errores que se producen en los medios informativos. Esto no es ningún secreto, a menudo, todos detectamos algún error en la información que nos llega, ya sea vía escrita, auditiva, etc. Muchas de estas equivocaciones no son fruto de la inexactitud, se tratan de desaciertos monumentales que, no es que hagan daño a la vista, sino que directamente producen desprendimiento de retina.

Ya sé que, como dice el refrán, quien tiene boca se equivoca, pero creo que, cuando se trata de informar a tan cuantioso número de personas, el rigor tendria que ser un tema caudal, y eso que ya no oso entrar en la cuestión de la manipulación de las noticias...

He puesto esta pequeña cagada, la del 30 de febrero, porque me parece una nadería de poca importancia, incluso puede resultar un fallo simpático que todo el mundo es capaz de descubrir. Cuando realmente me preocupo es cuando veo otras pifias más serias y es entonces que me pregunto: ¿cuántas serán las que me hayan pasado por alto?

¡Bienvenid@s a la Era de la Desinformación!

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Alguien podría pensar que soy afortunada y que me debería sentir dichosa. Pero no es así. Nunca lograré sentirme feliz con lo que tengo, porque sólo hay algo que deseo en este mundo, algo imposible que jamás podré conseguir. Muchos dirían que pido la Luna, expresión que odio con todas mis fuerzas, pero yo diría que es más bien todo lo contrario.

Estoy sumida en una oscuridad permanente, condenada a vivir en la más negra penumbra, atrapada en un túnel casi interminable de melancolía y tristeza desde el que se divisa, a lo lejos, un punto de luz y esperanza: el fin de mis días, mi única salvación y el adiós definitivo a mi perpetuo sufrimiento. Yo no vivo, existo, y sólo la muerte se podrá convertir en mi única forma de vida.

Yo lo amo a él.

Sucedió hace mucho tiempo, años ha, cuando todavía ni siquiera existía el día y la noche: quedé cautivada por su cuerpo de pura energía candente. Tardé poco en darme cuenta de que no era la única que había caído en su embrujo, él tenía un gran número de pretendientes que querían poseerlo con el mismo fervor que yo. De repente, no sé cómo, pero sí sé porqué, quedé presa de los celos de una de esas enamoradas damas, destinada a girar a su alrededor para toda la eternidad, con el objetivo de entretenerla y servirla. Así es como quedé subordinada a una de las nueve damas que contornean, como tiburones hambrientos dando vueltas alrededor de su presa, al susodicho don Juan. Yo las he visto y las he contando, son nueve, ni una más, ni una menos.

En efecto, nueve concubinas bailando alrededor de su rey, su astro y su primordial objetivo, en un intento de seducirlo y de captar su ardiente mirada. Por lo visto, algunas de estas amantes han logrado llegar muy lejos. He visto que algunas de ellas lucen con orgullo las alianzas con que él les ha obsequiado. Algunas, incluso, tienen muchísimas y se las ponen todas a la vez, de forma que se asemejan a un gran anillo de compromiso de muchos colores y, debo añadir, de una exquisita elegancia. A pesar de estos lujosos regalos, él nunca ha decidido casarse con ninguna de sus doncellas. Le gusta variar y estar con una diferente cada cierto tiempo. Suele pasar largas temporadas con cada una de ellas, sobretodo si la amante es de su agrado. No es difícil intuir que las más ataviadas y las que están adornadas con colores más vivos son sus favoritas, paradójicamente éstas se encuentran ahora más lejos de él, porque ya han podido gozar de su calor y compañía durante un largo tiempo y él, ahora, prefiere galantear con otras.

Mi castigo, a parte de condenarme a la servidumbre de una de sus amantes, me priva de volverlo a ver, por miedo, supongo, a que pueda fijarse en mí y elegirme como su favorita. Hasta ahora, me he pasado la vida entera sujeta a mi propietaria, circundándola, y ésta, simultáneamente, también trata de rodear a su amado con una eterna y sinuosa traslación. Yo trato de disuadirla, pero todos los esfuerzos son en vano, pues ella, profundamente hipnotizada por su efigie, se pasa el día escudriñando el horizonte. El motivo de mi danza continua se traduce en mi desesperación por verlo y que él me devuelva la mirada. Mi dama se interpone entre ambos, evitando que él me vea y que yo pueda contemplarle por un instante. Es largo el tiempo que llevo tratando de conseguir mi sueño, pero nunca me daré por vencida.

En un arrebato de furia, a causa de mi hermosura, mi señora, temiendo que en algún momento pudiera fracasar en su intento de hacerme la vida imposible, decidió ofuscar mi rostro, al más puro estilo de Caravaggio, para que él no pudiera verme, así ella podría estar más tranquila. Aun así, yo no abandono, no he perdido las esperanzas. Alguien podría preguntarse por qué no deserto si él ya no puede verme. La respuesta es fácil: periódicamente, de tanto en tanto, mi dueña se ve obligada a descubrir mi rostro, poco a poco y de forma gradual, para controlar que le sigo dondequiera que vaya y comprobar que no he huido en busca de su amado. Es por eso que todavía albergo la esperanza de que nuestros ojos puedan encontrarse

¿Qué puedo hacer sino esperar? Seguiré aguardando hasta que se me presente cualquier oportunidad. Si algún día me halláis ausente, es porque estoy imaginando nuestro encuentro y soñando que alguien cuenta este cuento, no os preocupéis, estoy en la Luna.

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Parece que la reconciliación entre Kinshi y el Pedrolito (¿o debería decir Pedrolazo?) ya no es posible: nuestro amigo sufre una depresión total.

A pesar de todo, Kinshasa no ha abandonado su gusto por los accesorios tamaño king size. Sólo hace falta echar un vistazo a sus pendientes en forma de camello (si un día, por esas casualidades de la vida, se le olvida ponerse los dos, sufrirá una rotura de cuello debido al peso) y a su reloj sacado de una tienda para personas con problemas de visión (con todo mi respeto).

Des de aquí, quiero dar esperanza a todas aquellas personas que, al igual que yo, esperan con cierta inocencia la vuelta del Pedrolo.

LOONA]]>

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Fuera bromas, no logro entender el porqué de la existencia de este día. Así, de entrada, me parece ridículo, sin sentido. Según he estado leyendo, la idea de celebrar este día surgió en Estados Unidos a finales de la primera década del siglo XX. Un año más tarde, la Internacional Socialista proclamó, a escala internacional, el Día de la Mujer, cuyo objetivo básico era conseguir un sufragio universal femenino y reivindicar el derecho de las mujeres al trabajo.

Entiendo, y me parece estupendo, que las mujeres se agruparan para exigir sus derechos, hacerse oír entre los hombres y denunciar la discriminación a la que estaban sometidas. Gracias a ellas, ahora, la situación de la mujer en los países desarrollados ha mejorado considerablemente respecto a los inicios del siglo pasado, aunque, como todos sabemos, la mujer continúa siendo objeto de exclusión o diferenciación, sobretodo en el ámbito laboral. La lucha a favor de la igualdad entre ambos sexos se trata pues de una batalla constante.

Cuando, un día determinado, celebramos algo, significa que para nosotros este algo es un hecho importante, destacado y especial. Así que sigo sin entender el motivo de la solemnización de esta jornada, ya que, teóricamente, tendría que festejarse cada día del año.

Concluyo repitiendo que el Día de la Mujer me parece, con perdón, una tremenda gilipollez y una pantomima estúpida e hipócrita por parte de algunos partidos, sobretodo de izquierdas. Como mujer, añadiré que no me siento, en absoluto, representada o identificada con dicha celebración.

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Cuando una entra por primera vez a la página web del colegio al que asistirá, automáticamente empieza a buscar imágenes que ilustren, de manera general, el estilo y el nivel de vida de las estudiantes, así como las instalaciones del centro. De manera inconsciente, relaciona el uniforme (sí, era un colegio de uniforme y sólo de chicas) con un colegio elitista, estricto y tradicional al más puro estilo inglés.

Cuál fue mi sorpresa al asistir a mis primeras clases y darme cuenta de lo equivocada que estaba.

Mi primera impresión fue que en ese colegio había un descontrol total: los pasillos estaban abarrotados de escandalosas muchachas, más preocupadas por lo que harían el fin de semana que por el aspecto que presentaban. Y es que, a pesar de estar obligadas a llevar uniforme que, como su nombre indica, sirve para eso, para transmitir una imagen de homogeneidad, orden y pulcritud, las adolescentes vestían largos calcetines de colores vistosos que rompían totalmente con dicho objetivo. Figuraoslo: el típico uniforme con polo al más blanco puro estilo de Ace, acompañado de una falda azul marino a la altura de la rodilla. Pues bien, en vez de darle el toque con unos calcetines blancos o oscuros, las chicas, para manifestar su propio estilo (más valdría que algunas no lo hicieran) y declarar su rebeldía ante el mundo, se ponían calcetines de colores que en absoluto se ajustaban al atuendo ya antes mencionado. Esto es algo que, en Europa, sin duda, sería considerado una horterada.

Por lo que al sistema de clases se refiere, no podría ser éste más distinto al nuestro y, a la vez, a mi parecer, tan poco práctico e ilógico. El colegio cuenta con una serie de aulas y en cada una de ellas se imparte una asignatura diferente. De esta manera, son las alumnas y no las profesoras quienes tienen que ir cambiando de clase cada vez que cambian de asignatura. Esto, sumado a la duración de cada lección, la cual no supera los cuarenta y cinco minutos y con bastante frecuencia sólo alcanza los veinte, es el motivo por el que creo que los pasillos estaban siempre tan concurridos.

Las clases eran también realmente diferentes. A parte de su brevedad, había otras cosas que las hacían muy ligeras, como la relación entre alumnas y maestras. El ambiente que predominaba en cualquier asignatura, independientemente de la profesora, era desenfadado e incluso un tanto guasón por parte de ambos sectores. La inmensa mayoría de las docentes eran mujeres y su buen temperamento me parecía admirable. La manera en que se tomaban su faena me hacía pensar que el trabajo que desempeñaban era puramente vocacional. Todas ellas parecían sentirse a gusto en el ambiente escolar y su carácter afable hacía imposible intuir cualquier amago de disgusto o enfado en su rostro.

Por lo que respecta al contenido de las asignaturas, creo que el americano es bastante inferior al que tenemos en mi colegio. Y sólo menciono mi colegio puesto que no conozco otro. El nivel de exigencia me parecía mucho más bajo y los exámenes, dada la fugacidad de las clases, se limitaban a meras preguntas que carecían de la menor dificultad.

He llegado a la conclusión de que, hablando de forma global, la educación europea a nivel escolar tiene una calidad más alta que la norteamericana, cuyos resultados deficitarios impiden el pleno desarrollo cultural de la sociedad estadounidense. Sin embargo, el otro día, mientras hablaba con el padre de la familia que me acogió, me contaba que a él le parecía bien el sistema educativo de los Estados Unidos. Como inmigrante que es, estaba de acuerdo conmigo cuando le decía que el nivel de exigencia es bastante bajo. Pero -me dijo- aquí, como ponen las cosas más fáciles a los estudiantes, salen del colegio motivados y se creen capaces de hacer cualquier cosa.

Si uno se lo mira así, suena bien y todo.

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Me quedé bastante alucinada con lo que oí. Resulta que una tenia un nuevo novio des de hacía poco tiempo y le contaba a la otra sus experiencias sexuales.
La pobre chica, tenía sospechas de que su nuevo amiguito era virgen (¿pero como no se suicidó a la primera sospecha?) y estava desesperada por hacerlo con él, puesto que ya llevaban 3 semanas (claro, una larga, estable y feliz relación de 3 semanas) y, segun palabras textuales, tenía la almejita triste.
La otra muchacha, horrorizada ante tanto escándalo, le daba consejos sobre como cepillarselo rápidamente. La solución que propuso fue todavía más alucinante: plantificarle un preservativo al pobre chaval, así se sentiria presionado a hacerlo.

Teniendo en cuenta que ambas chicas tenían 16 años, la situación era un poco crítica. Donde llegará la sociedad de hoy en día? Qué pasa? Que llegar virgen a los 18 es un escándalo? Tenemos que hacerlo con el primero que pase por delante?

Personalmente, me gustaría felicitar a esos padres por haber dado una educación tan brillante a sus queridas hijitas; seguro que de ahí salen chicas responsables, educadas y con una autoestima y una moral elevadísimas.

LOONA]]>

frikis!"
"¡Eh, tú! ¡Mira que eres friki!"
"¡Qué botas tan frikis llevas hoy, Carmen!"

¿Friki o freaky?

No sé cuál de las dos formas será más correcta en castellano, pero yo me inclinaría más por la segunda. De todas formas, no es precisamente de la ortografía de esta palabra de lo que quería hablar.

En los dos últimos años, más o menos, esta palabra ha sido incorporada en el vocabulario de uso frecuente de los jóvenes (ahora mismo, no recuerdo haberla oído en boca de ningún adulto). Lo más curioso del tema es que ahora es utilizada por la mayor parte de los hablantes de forma errónea. Incluso, muchas de las personas que la utilizan no saben definirla ni conocen su significado. En esta última semana he conocido un par de nuevas acepciones de la palabra friki:

- Persona pasota, feliz y sin preocupaciones.
- Dícese de los objetos pertenecientes a una persona loca o la persona alocada propiamente dicha.

Hombre, desde luego que la primera no. La segunda... tampoco es que me acabe de convencer, pero, en todo caso, me gusta más que la primera. Yo hablo de una persona friki para referirme a alguien con una gran afición por alguna cosa rara o, más bien, para referirme a una persona que, dada su afición por algo o alguien, hace cosas que pueden parecer exageradas o extrañas. Un ejemplo paradigmático de gente friki serían los fanáticos de El Señor de los Anillos que para carnaval se disfrazan de Aragorn, que duermen con el peluche de Gollum (¡puaj!), que tienen las paredes de la habitación empapeladas con pósters de sus ídolos fantásticos, que tienen los tres libros hechos polvo de tanto leerlos y que tienen las estanterías plagadas de esos muñequitos roñosos para pintar, tipo Warhammer pero peores.

También entiendo que, como dice el diccionario de inglés-español, freaky designa algo estrafalario o raro.

¿Qué entendéis vosotros por friki?

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Xin Nian Kuai Le!
Happy Rooster's New Year! (sí, soy consciente que lo que figura en el título está mal traducido)

Pues sí, ayer día 8 de febrero era el primer día del año del calendario chino. Ayer fue el inicio del año del gallo y también de la madera. Para los chinos, el gallo representa el esfuerzo, el trabajo y el sacrificio (oh, ¡que Dios nos coja confesados!¡La jornada laboral de los chinos pasará de las 24 horas diarias actuales a 36!) ya que es el animal más madrugador de todos. También en la cultura occidental el gallo es un animal importante que siempre está, de una forma u otra, en todos sitios. Un claro ejemplo, podría ser el apellido del celebérrimo escritor británico Charles Chickens. Pero, sin ir más lejos, en España, podemos gozar de unos deliciosos gallos a la madrileña, cuyas crestas son la debilidad de los gourmets más entendidos. Y a quien no le guste comer, siempre puede relajarse yendo de compras a Paris y arrasar en la gran tienda de diseño exclusivo Coq-o-Chanel (gallo o canal).

Por otro lado, me consta que la madera no tiene ningún significado especial, simplemente forma parte de los cuatro elementos del horóscopo (madera, oro, agua y tierra) que van rotando cada año.

El calendario chino consta de 12 meses y cada uno de ellos, a su vez, está formado por 30 días. Los chinos se lo montan bien y gracias a la llegada del nuevo año tienen unos diez días de fiesta. A lo largo de estos días las familias se reúnen y organizan comidas. Es tradición que los adultos regalen dinero en un sobre rojo (color que para los chinos simboliza la felicidad y la prosperidad) a los niños y a los jóvenes que no trabajan. El primer día del año, los chinos deben vestir con prendas nuevas, mejor si son de color rojo, para tener suerte en el año entrante. Tienen que hablar bien y no decir cosas que puedan ahuyentar la mala fortuna. En tiempos más antiguos, la superstición llegaba hasta tal punto que incluso la gente no usaba tijeras ni cuchillos, dado, supongo, al carácter agresivo de estos instrumentos domésticos.

Aquí, en Barcelona, se celebró una gala en el Teatre Musical de Catalunya, donde asistieron ni más ni menos que 3000 chinos. Según lo que me han dicho, sólo asistieron un 10% del total, la cual cosa me sorprendió enormemente, ¿tantos chinos hay en Barna? La verdad es que son gente muy discreta y no se hacen notar demasiado. Me gusta que los inmigrantes se integren en la sociedad catalana, pero también me gusta que mantengan sus tradiciones cuando llegan aquí. Espero que para el próximo año no se olviden de invitarme a la gala.

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