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Toda la noche en tu mirada , tu sonrisa negra tormenta , la risa hace tiempo que voló de ti como esquivo pájaro para anidar en otras bocas dejando vacío el nido en la tuya.
De mis ajadas manos , resbala día a día , la cuerda con que lacé la pequeña estrella que me afano en bajarte . Escapa cuanto más cerca la siento y vuelve a su cielo , quizás mañana…………el perpetuo mañana de mi empeño.
Quisiera que su luz , diera el día a tu mirada , y , con ese amanecer , escamparan las nubes de tus labios.
Quisiera que tu risa trocara en “allegro” el perpetuo “réquiem” de tu alma .
Quisiera que tu tiempo de nubes terminara y que el brillo del sol volviera a ti .
Que daría yo……. Para que tus ojos como ardientes brasas brillaran y tu sonrisa , aire fresco de un día claro de primavera trajera a los míos .
Mi alma vendería por ser el conjuro mágico que todo lo cambiara , la piedra filosofal que trocara el gris de tu alma en brillo y el plomo de tus ojos en oro .
Se me escapa un día más , quizás mañana…………………….

MUSA



Uno no las elige, ellas vienen a ti , como tantas cosas en la vida , las musas , la musa , la divina inspiración es esquiva , la solemos materializar en algo , más bien en alguien , yendo a beber allí cada vez que necesitamos de su preciado líquido , pero , ciertamente ,es ella la que nos da de beber , no nosotros los que tomamos su néctar.
Cuando viene a vernos , la genial locura se apodera de nosotros , la creación nos desborda hasta límites inimaginables , con una premura y caudal tal que nos impide conducirla ni plasmarla en su totalidad , acabamos poseyendo una ínfima parte y , como siempre , deseando su pronto regreso para acaparar algunos pedazos más , de esa genial embriaguez que todo lo crea , que todo lo imagina , en un momento está todo cuando instantes antes no había nada .Bendita locura .
Esquiva brisa que me roza , y en un instante mi piel refresca , me toca , me envuelve de un frescor pasado y auyenta de mi la calima y el bochorno . Me toca , sutilmente aquí y allá y cando intento que sea un uno , vuela y se marcha . A veces regresa me guiña con complicidad y se deja querer , un instante , brotan de mi mil cosas que apenas puedo recoger , mil deseos , mil palabras bonitas , mil sentimientos de los que solo puedo capturar un puñado como el que captura copos de nieve al caer , preciados trocitos , que al momento , también , se desvanecen y se me escapan entre los dedos .
Antaño me visitaba más , era solícita conmigo , me obsequiaba de cuando en cuando con una nueva emoción , con una frase genial , con algo explosivo , excitante , díscolo y creativo , iba y venía caótica , infiel , pero cada vez que me abandonaba , en lo más íntimo de mi ser , sabía que volvería , sentía que lo haría , una vez más al menos.
Hoy viene poco , quizás mi saturada alma se haya convertido en un espinoso colchón para ella , donde no puede reposar porque nada le puedo ofrecer. Brotan de mi espesas motas de polvo en lugar de sutiles copos de nieve , el oscuro tapa al blanco , la frescura y suavidad cambiada por aspereza y solidez . Si , creo que por eso viene menos , me visita quizás para que la recuerde , para que intente liar lo áspero de su lecho y mulla su dureza . Pero cuando escribo , indefectiblemente , ya no brotan de mi las dulces palabras , la poesía infantil , fresca , hasta quizás tonta . Ni los sueños , ni las bonitas historias ,ni los cómplices gestos. La travesura tocada en rectitud , la chispa espontánea en previsibilidad , en un monólogo de quejas sin fin , de volcar lo que amarga mi ser , en una especie de historia de un perdedor. Entiendo que no quiera volver , no está cómoda como antes y , por mucho que la intente retener se va.
Volverá algún día , aunque tarde , y quizás en lugar de contarle penas , me afane en prepararle aunque sea un pequeño lugar para que descanse y , pinte mis palabras de una tinta diferente al negro.
Quizás le guste y venga más.

PD: Decididamente voy a acabar yendo al psiquiatra.

EL CUADRO


Raspo con cuidado , lentamente, la pátina que el tiempo ha ido creando .
Levanto , escama tras escama , enfebrecido , sin entender porqué hay tantas y deseando que la que se está levantando sea la última . Impaciente busco en la pequeña esquina el rastro del color que hubo , del tono primigenio , de la razón de ser , busco , sencilla y tristemente , tu alma.
Cuán diferente eres ahora , cuán distintos y distantes los matices , cuanta luz que se ha diluido y cuántos colores se apagaron .
Raspo , un poco más , en una tarea que se me antoja interminable , las escamas parecen luchar , y de hecho lo hacen , contra mí . A veces vislumbro un matiz y pienso estar ya en la capa adecuada , haber por fin llegado , pero indefectiblemente , me vence el desánimo cuando compruebo a golpe de escalpelo que no es así.
Allí , encorvado sobre el cuadro , sobre una vida misma , levantando ajadas capas , añadiendo barnices y pigmentos. Intentando , vano intento se me antoja a veces , recuperar el color de lo que hubo ( aunque a veces hasta dude de que lo hubiera como yo lo recuerdo), volver a extraer los sentimientos adormecidos por el paso del tiempo .Buscando aquel radiante matiz que haga que la luz vuelva.
Pero él sigue peleando , quizás , mi lucha sea en vano , porque puede , que aquella viveza de colores que recuerdo no fuera más que la pátina que cubría lo que yo ahora me afano en recomponer , y que , debajo de esta no hallaré más que un lienzo desnudo , detrás quizá de la siguiente escama que levante .
La obra intocable , la que se resiste a cambiar porque fue así en un principio y , todo lo que se le añadió después , no más que una suerte de artificios y maquillajes , una pintura que pudo ser cualquiera pues cualquiera valía para tapar esto de abajo .Y , como todo maquillaje se desvaneció con el paso del tiempo porque no era más que una cobertura de aquella que yo día a día intento levantar en la quimérica búsqueda de algo que quizás no exista , porque donde estuvo fue encima.
Quizás debería intentar pintar un nuevo cuadro , sobre éste , con los colores y formas que recuerdo de antaño , buenos pigmentos y suaves pinceladas. Pero , se me antoja que estas oscuras capas no dejarán penetrar esta nueva pintura , ni aún diluyéndola con mis lágrimas ni fijándola con mi sangre. Sería un bonito trabajo , quizás la Restauración máxima .Duraría?
Lo que otras veces tristemente , poco a poco , el ansia de perdurar de esta capa profunda secaría mi sangre y evaporaría mis lágrimas, y , poco a poco , haría caer , mota a mota , escama a escama , todo aquello que cree imitando a lo que no encontraba y que soñaba que hubo.
Pasarán los años y permanecerás ahí, quizás vendrán otros restauradores , como antes ya pasaron y , al igual que los otros perderán su alma y su fe , entregados a una tarea , para que , al final , nada de su trabajo en tu lienzo se vea como lo idearon , salvo quizás alguna mancha fruto de la desesperación y de una lágrima arrancada.
En tu marco nos verás pasar , nos odiarás por no haberte restaurado , por no haberte dado un nuevo color temporal , fútil quizás porque ni tu mismo sabías que color querías y cambiabas y cambiabas rechazando cada nuevo pigmento.
Y así seguirás contemplando el día a día , altivo , impertérrito , sabiendo que el restaurador volverá , cada cierto tiempo a dejar sus ojos y su alma en ti , intentando , una vez más , que muestres sus colores para él.

QUIZAS SEA HOY

Hubo una vez un tiempo en el que las palabras perdían su significado y los sueños su color.
Un tiempo en el que el “ tengo” sustituía al “siento” , en el que “ querer” era una opción de compra y en el que , los sentimientos, quedaban ahogados entre mil y un recibos de VISA y apuntes bancarios.
Un tiempo si , en que en lugar de caricias se prodigaban reproches , en el que la dirección de la mirada no era única sino doble, en el que el silencio era el frío muro entre las parejas frente al televisor, eso si , cada vez más grande, cada vez mejor.
Silencio , un silencio solo roto a la hora de discutir un precio ante una nueva adquisición o unas caricias ( mendigadas muchas veces) , que lejos de ser lo que fueron se convertían en el premio , el motivo de celebración ante un nuevo evento , secundarias , condicionadas , a mil años luz de la espontaneidad y de la pasión.
Hubo una vez un tiempo en que los hombres solo miraban hacia ellos mismos , y , como quien mira dentro de un pozo , sólo veían oscuridad . Oscuridad que generaba frustración, ansia de poseer , de tener más y más , de cambiar , una y otra vez, en busca de algo que aportara brillo aunque fuera ante los demás , que a su vez, se afanaban también en amontonar , y , a cada montón añadido al anterior menos luz , y una nueva búsqueda, cuando lo más fácil sería sacar la cabeza del pozo y volver a mirar lejos, al frente , mirar y ver como todo lo amontonado ha creado un cerco a tu alrededor ,invadir tu camino , privarte de la luz y la brisa. Ver que aquello se convirtió en tu razón de vivir , cuando la única razón para la vida es la vida misma , un segundo de ella , se cambiaría por todo lo poseído. Un minuto , una brisa, el calor de los rayos del sol , un te quiero , una espontánea caricia………………
Un montón de cosas que en aquel tiempo se fueron diluyendo , postergando poco a poco olvidando al fin y al cabo , haciendo que el sentido de la vida fuera, desgraciadamente , otro.