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EL CUADRO


Raspo con cuidado , lentamente, la pátina que el tiempo ha ido creando .
Levanto , escama tras escama , enfebrecido , sin entender porqué hay tantas y deseando que la que se está levantando sea la última . Impaciente busco en la pequeña esquina el rastro del color que hubo , del tono primigenio , de la razón de ser , busco , sencilla y tristemente , tu alma.
Cuán diferente eres ahora , cuán distintos y distantes los matices , cuanta luz que se ha diluido y cuántos colores se apagaron .
Raspo , un poco más , en una tarea que se me antoja interminable , las escamas parecen luchar , y de hecho lo hacen , contra mí . A veces vislumbro un matiz y pienso estar ya en la capa adecuada , haber por fin llegado , pero indefectiblemente , me vence el desánimo cuando compruebo a golpe de escalpelo que no es así.
Allí , encorvado sobre el cuadro , sobre una vida misma , levantando ajadas capas , añadiendo barnices y pigmentos. Intentando , vano intento se me antoja a veces , recuperar el color de lo que hubo ( aunque a veces hasta dude de que lo hubiera como yo lo recuerdo), volver a extraer los sentimientos adormecidos por el paso del tiempo .Buscando aquel radiante matiz que haga que la luz vuelva.
Pero él sigue peleando , quizás , mi lucha sea en vano , porque puede , que aquella viveza de colores que recuerdo no fuera más que la pátina que cubría lo que yo ahora me afano en recomponer , y que , debajo de esta no hallaré más que un lienzo desnudo , detrás quizá de la siguiente escama que levante .
La obra intocable , la que se resiste a cambiar porque fue así en un principio y , todo lo que se le añadió después , no más que una suerte de artificios y maquillajes , una pintura que pudo ser cualquiera pues cualquiera valía para tapar esto de abajo .Y , como todo maquillaje se desvaneció con el paso del tiempo porque no era más que una cobertura de aquella que yo día a día intento levantar en la quimérica búsqueda de algo que quizás no exista , porque donde estuvo fue encima.
Quizás debería intentar pintar un nuevo cuadro , sobre éste , con los colores y formas que recuerdo de antaño , buenos pigmentos y suaves pinceladas. Pero , se me antoja que estas oscuras capas no dejarán penetrar esta nueva pintura , ni aún diluyéndola con mis lágrimas ni fijándola con mi sangre. Sería un bonito trabajo , quizás la Restauración máxima .Duraría?
Lo que otras veces tristemente , poco a poco , el ansia de perdurar de esta capa profunda secaría mi sangre y evaporaría mis lágrimas, y , poco a poco , haría caer , mota a mota , escama a escama , todo aquello que cree imitando a lo que no encontraba y que soñaba que hubo.
Pasarán los años y permanecerás ahí, quizás vendrán otros restauradores , como antes ya pasaron y , al igual que los otros perderán su alma y su fe , entregados a una tarea , para que , al final , nada de su trabajo en tu lienzo se vea como lo idearon , salvo quizás alguna mancha fruto de la desesperación y de una lágrima arrancada.
En tu marco nos verás pasar , nos odiarás por no haberte restaurado , por no haberte dado un nuevo color temporal , fútil quizás porque ni tu mismo sabías que color querías y cambiabas y cambiabas rechazando cada nuevo pigmento.
Y así seguirás contemplando el día a día , altivo , impertérrito , sabiendo que el restaurador volverá , cada cierto tiempo a dejar sus ojos y su alma en ti , intentando , una vez más , que muestres sus colores para él.

Nos hemos cruzado por la red, buscaba tu dire cuando me llegó tu comentario, gracias.
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A medida que leía tu bello post, olvidé el título, pensé que hablabas de una persona, has dado vida al cuadro, al menos ante mis ojos, lo sentí vivo.

Escribes muy bien, de verdad, ya me gustaría expresarme así, por eso utilizo palabras ajenas, amo la poesía.

Un abrazo al óleo