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MUSA



Uno no las elige, ellas vienen a ti , como tantas cosas en la vida , las musas , la musa , la divina inspiración es esquiva , la solemos materializar en algo , más bien en alguien , yendo a beber allí cada vez que necesitamos de su preciado líquido , pero , ciertamente ,es ella la que nos da de beber , no nosotros los que tomamos su néctar.
Cuando viene a vernos , la genial locura se apodera de nosotros , la creación nos desborda hasta límites inimaginables , con una premura y caudal tal que nos impide conducirla ni plasmarla en su totalidad , acabamos poseyendo una ínfima parte y , como siempre , deseando su pronto regreso para acaparar algunos pedazos más , de esa genial embriaguez que todo lo crea , que todo lo imagina , en un momento está todo cuando instantes antes no había nada .Bendita locura .
Esquiva brisa que me roza , y en un instante mi piel refresca , me toca , me envuelve de un frescor pasado y auyenta de mi la calima y el bochorno . Me toca , sutilmente aquí y allá y cando intento que sea un uno , vuela y se marcha . A veces regresa me guiña con complicidad y se deja querer , un instante , brotan de mi mil cosas que apenas puedo recoger , mil deseos , mil palabras bonitas , mil sentimientos de los que solo puedo capturar un puñado como el que captura copos de nieve al caer , preciados trocitos , que al momento , también , se desvanecen y se me escapan entre los dedos .
Antaño me visitaba más , era solícita conmigo , me obsequiaba de cuando en cuando con una nueva emoción , con una frase genial , con algo explosivo , excitante , díscolo y creativo , iba y venía caótica , infiel , pero cada vez que me abandonaba , en lo más íntimo de mi ser , sabía que volvería , sentía que lo haría , una vez más al menos.
Hoy viene poco , quizás mi saturada alma se haya convertido en un espinoso colchón para ella , donde no puede reposar porque nada le puedo ofrecer. Brotan de mi espesas motas de polvo en lugar de sutiles copos de nieve , el oscuro tapa al blanco , la frescura y suavidad cambiada por aspereza y solidez . Si , creo que por eso viene menos , me visita quizás para que la recuerde , para que intente liar lo áspero de su lecho y mulla su dureza . Pero cuando escribo , indefectiblemente , ya no brotan de mi las dulces palabras , la poesía infantil , fresca , hasta quizás tonta . Ni los sueños , ni las bonitas historias ,ni los cómplices gestos. La travesura tocada en rectitud , la chispa espontánea en previsibilidad , en un monólogo de quejas sin fin , de volcar lo que amarga mi ser , en una especie de historia de un perdedor. Entiendo que no quiera volver , no está cómoda como antes y , por mucho que la intente retener se va.
Volverá algún día , aunque tarde , y quizás en lugar de contarle penas , me afane en prepararle aunque sea un pequeño lugar para que descanse y , pinte mis palabras de una tinta diferente al negro.
Quizás le guste y venga más.

PD: Decididamente voy a acabar yendo al psiquiatra.

Holas, no soy una musa pero me gustó pasar por tu casa y encontrar palabras nuevas.

Me he cambiado el traje pero a lo mejor me reconoces ;-)

Intenta sonreir, cantar y ser un poco feliz, ellas son como las personas, no quieren escuchar problemas.

Vendrás a verme?